L’accord de Lucía avec son fils et son mari

À Salamanque, dans une maison de trois étages avec jardin à l’arrière, vivait une famille qui semblait tout à fait ordinaire. Lucía avait trente-six ans, les cheveux cuivrés presque toujours attachés en queue-de-cheval basse, les yeux clairs et un corps qui faisait encore se retourner les gens quand elle sortait acheter le pain. Son mari, Andrés, de deux ans son aîné, était brun, large d’épaules, et se maintenait comme s’il jouait encore au rugby le dimanche. Et puis il y avait Iván, leur fils : vingt-quatre ans, mince, blond foncé, avec cette bouche qui semblait toujours sur le point de dire quelque chose qu’elle ne disait jamais.

Le problème de Lucía n’était pas son mariage. C’était le rythme. Andrés la désirait tous les jours, parfois deux fois par jour, et cela durait depuis quatorze ans. Elle avait tout essayé : lingerie, jouets, voyages, jeux. Le problème n’était pas au lit, mais dans l’horloge. Lucía était fatiguée. Tout simplement fatiguée d’avoir une queue dure contre le cul chaque matin, chaque nuit, chaque après-midi volé.

Un jeudi soir, tandis qu’elle hachait des oignons sur le plan de travail, Andrés entra dans la cuisine par derrière et lui enserra la taille de ses bras. Il colla son entrejambe à ses fesses, déjà dur, et lui mordit le cou. Lucía ferma les yeux un instant, posa le couteau et se retourna lentement pour le regarder.

—Andrés, dit-elle, avec cette voix calme qu’elle utilisait quand elle avait déjà pris une décision. Nous devons parler.

—Encore ? —Il sourit et chercha son cou.

—Cette fois, c’est sérieux. Viens, assieds-toi.

Andrés s’assit à contrecœur en face de l’îlot central. Lucía versa deux verres de vin, lui en tendit un et resta debout de l’autre côté, les mains posées sur le marbre froid.

—Je t’aime. Tu le sais. Mais j’ai besoin d’un mois. Peut-être deux. Pas pour nous. Pour moi. J’ai besoin de dormir, de lire, d’écrire, de ne pas finir la journée épuisée avec ta queue en moi une fois de plus.

Andrés fronça les sourcils. Il allait protester. Lucía leva la main.

—Laisse-moi finir. Je sais ce que tu vas dire. Et c’est pour ça que j’ai pensé à quelque chose.

Elle savait parfaitement ce qu’elle allait proposer, et elle savait aussi qu’il ne s’y attendait pas.

—Iván, dit-elle, sans détourner les yeux. Que ce soit Iván qui te baise.

Andrés se figea, comme s’il n’avait pas bien compris. Puis il laissa échapper un petit rire, gêné, presque sur la défensive.

—Tu plaisantes ?

—Non. Iván est gay. Il a vingt-quatre ans. C’est un adulte, il vit sa vie depuis longtemps et il baise qui il veut. S’il est d’accord, je ne vois pas pourquoi pas.

—Lucía, c’est notre fils.

—Justement —répondit-elle—. Tu lui fais confiance. Moi aussi je lui fais confiance. Il n’y aura pas de secrets, pas d’autre femme, pas d’appel bizarre à trois heures du matin. Ce sera entre nous trois, et ça reste entre nous trois. Et toi, tu te vides les couilles là où je le sais, pas là où je ne le sais pas.

Andrés but une longue gorgée de vin. Il regarda par la fenêtre vers le jardin, où un merle picorait quelque chose dans l’herbe. Puis il la regarda à nouveau.

—Je ne ferai rien qu’il ne veuille.

—Bien sûr que non.

—Et s’il dit non, la conversation est terminée.

—D’accord.

***

Ce soir-là, après le dîner, Lucía appela Iván dans le salon. Andrés était sur le canapé, les mains posées sur les genoux et le dos trop droit. Iván s’assit dans le fauteuil d’en face avec un verre d’eau à la main, regardant ses parents avec un sourire à peine dessiné, comme s’il se doutait déjà qu’il allait entendre quelque chose d’étrange.

—Fiston, commença Lucía. Tu vas penser qu’on a perdu la tête. Écoute-nous jusqu’au bout.

Et elle lui expliqua. Sans détour, sans métaphores, sans excuses. Qu’elle avait besoin d’une pause. Qu’Andrés ne pouvait pas rester deux jours d’affilée sans baiser. Qu’elle préférait que ce soit lui, son fils, qui s’occupe de la queue de son père plutôt qu’une inconnue. Iván posa son verre sur la table basse à un moment de l’explication. Il ne l’interrompit pas une seule fois. Quand elle eut fini, un long silence s’installa. La mâchoire d’Andrés était tendue. Iván regarda d’abord son père, puis sa mère.

—Et ça te va, à toi ? demanda-t-il à Lucía.

—C’était mon idée.

—Et toi ? —Il regarda Andrés.

—Si tu ne veux pas, il n’y a rien à discuter.

Iván se renversa en arrière. Il mit une bonne minute à répondre. Lucía compta les secondes au tic-tac de l’horloge murale, sentant son pouls remonter lentement dans son cou.

—Je vais y réfléchir. Demain, je vous réponds.

***

La réponse d’Iván arriva le lendemain, au petit déjeuner, dite si doucement que Lucía faillit ne pas l’entendre.

—D’accord.

Seulement ça. D’accord.

Andrés leva les yeux de son journal. Il chercha sur le visage de son fils quelque chose qui puisse ressembler à un doute. Il n’en trouva pas.

—Tu es sûr ?

—Si on le fait, on le fait sans théâtre. Ce soir, dans ma chambre. Maman n’entre pas et on n’en parle pas au petit déjeuner.

Lucía sourit dans sa tasse. Son fils s’était révélé plus pragmatique qu’elle.

***

Andrés passa la journée à faire les cent pas dans la maison. Il changea les draps du lit conjugal, même si ce soir-là il n’allait pas les utiliser. Il prit deux douches. Il savonna sa queue et ses couilles avec une attention qu’il n’avait plus mise depuis des années. À onze heures, il éteignit la télévision du salon et resta assis sur le canapé à regarder ses mains pendant une demi-heure. Lucía passa devant lui avec un livre sous le bras, l’embrassa sur le front et monta dans la chambre principale sans rien dire.

À onze heures et demie, Andrés frappa à la porte d’Iván avec les jointures.

—Entre.

La chambre de son fils lui avait toujours paru petite. Ce soir-là, elle lui sembla immense. Iván était debout près du lit, pieds nus, en pantalon de jogging gris et T-shirt blanc. Sa queue se dessinait sous le tissu, une bosse épaisse tombant vers sa cuisse gauche qu’Andrés regarda pendant deux secondes avant de détourner les yeux. Une lampe était allumée sur le bureau, et rien d’autre. La musique, très basse, était quelque chose d’instrumental qu’Andrés ne reconnut pas.

—Ferme la porte.

Andrés la ferma. Il resta immobile, à deux pas du lit, les bras le long du corps.

—Viens, dit Iván.

Andrés fit un pas. Puis un autre.

Iván lui posa une main sur la nuque avec un calme auquel son père ne s’attendait pas. Ce n’était pas un geste de fils. C’était le geste de quelqu’un d’habitué à mettre un autre homme dans son lit et à lui faire ce qu’il voulait. Et il l’embrassa. Il lui enfonça la langue directement dans la bouche, sans préambule, lui fouillant l’intérieur. Andrés resta figé la première seconde, puis il entrouvrit davantage les lèvres et lui rendit son baiser avec un mélange de faim et de trouble qu’il gardait depuis des années pour lui seul. L’autre main d’Iván chercha son entrejambe par-dessus le pantalon et serra sa queue, la jaugeant à travers la bosse, vérifiant ce qu’elle valait et à quel point elle était dure.

—Ça devient dur, papa, murmura Iván contre ses lèvres, sans lâcher sa bite. Tranquille. On n’est pas pressés.

Il le déshabilla lentement. Il lui retira la chemise bouton par bouton. Il lui passa la main sur le torse, sur le ventre, sur la ceinture du pantalon. Il lui déboucla la ceinture à deux doigts, baissa la braguette et glissa la main dans le caleçon. Andrés sursauta lorsque les doigts froids de son fils se refermèrent directement sur la chair chaude de sa queue. Iván le saisit à la base et le sortit de son caleçon avec une fermeté clinique, comme on dégaine un outil qu’on va utiliser.

—Bien, dit-il en la regardant sans la moindre gêne. Maintenant je sais pourquoi maman est fatiguée.

Andrés essayait de le regarder et, en même temps, de ne pas le regarder. Iván ne riait pas, ne jugeait pas. Il travaillait. Il lui donna deux longues branlettes, serrant fort sur le gland, en faisant déjà couler une grosse goutte de liquide pré-séminal qu’Iván étala avec le pouce sur tout le gland.

—Assieds-toi sur le lit.

Andrés s’assit. Iván s’agenouilla entre ses jambes, lui ôta le pantalon et le caleçon d’un seul geste et lui écarquilla les genoux avec les deux mains. La queue de son père se retrouva à hauteur de son visage, dure, épaisse, les veines marquées sur toute la hampe et les couilles lourdes pendant dessous. Iván la saisit à la base d’une main, se pencha et lui lécha d’abord les couilles, une puis l’autre, les prenant dans sa bouche l’une après l’autre, les suçant avec patience. Andrés laissa échapper un halètement saccadé et posa les mains sur ses épaules.

—Putain…

—Reste tranquille.

Iván fit remonter sa langue sous la queue, lentement, suivant la grosse veine de la base jusqu’au gland. Il lui donna un baiser humide sur le bout. Puis il ouvrit la bouche et l’avala tout entier, jusqu’au fond, jusqu’à ce que son nez touche les poils du bas-ventre de son père. Andrés rejeta la tête en arrière et grogna. La langue d’Iván était plus chaude et plus sûre qu’il ne l’avait imaginé. Il n’y avait aucune timidité dans ces lèvres-là. Son fils savait exactement comment sucer une bite, et cela, plus que tout le reste, le désarma.

Iván se mit à le sucer pour de bon. Il montait et descendait avec un rythme régulier, serrant les lèvres autour de la hampe, laissant échapper un bruit humide chaque fois qu’il la ressortait jusqu’au bout avant de s’y replonger. De temps en temps, il la laissait sortir complètement, lui donnait deux ou trois branlettes rapides avec la main pleine de salive et se la renfonçait jusqu’au fond de la gorge, s’étranglant un peu exprès, laissant des fils de bave couler sur les couilles.

—Regarde-moi, demanda Iván, sans le lâcher tout à fait, les lèvres tendues autour du gland.

Andrés baissa les yeux. Les yeux verts de son fils le regardaient d’en bas, brillants, sans ciller, avec la queue de son père collée à sa joue. Andrés sentit quelque chose lui échapper dans la poitrine, non dans le corps, mais plus haut. Il retira la main qu’il avait refermée sur le bord du drap et la posa avec précaution dans les cheveux d’Iván. Et sans s’en rendre compte, il se mit à lui pousser la tête, à lui imposer le rythme, à saisir les cheveux de sa nuque et à lui baiser la bouche lentement.

—Doucement, dit-il ensuite, presque comme une prière, lorsqu’il sentit qu’il allait jouir trop vite. Doucement ou je vais jouir.

Iván sourit autour de lui. Il le lâcha avec un claquement humide, s’essuya le menton du revers de la main et se releva pour l’embrasser sur la bouche. Andrés goûta sa propre saveur sur la langue de son fils et cela ne lui fit rien. Iván lui poussa les épaules et le fit basculer sur le lit avec une facilité qui parut absurde à Andrés. Son fils était plus fort qu’il en avait l’air.

—Reste comme ça. Sur le dos. Ne bouge pas.

Andrés obéit. Iván retira son T-shirt et son pantalon, resta une seconde en boxers, puis les enleva aussi, sans drame. Son corps était mince, dessiné, sans un gramme de trop. Et entre ses jambes pendait une queue longue, pas très épaisse, déjà à moitié durcie, le prépuce à moitié remonté. Andrés le regarda et pensa, fugitivement, qu’il ressemblait à Lucía à cet âge-là. Il chassa aussitôt cette pensée.

Iván se mit à califourchon sur lui. Il l’embrassa sur le menton, le cou, la clavicule. Il lui mordilla le lobe de l’oreille. Il lui lécha les tétons, l’un puis l’autre, les mordant jusqu’à ce que son père gémit. Il se frotta contre lui, queue contre queue, faisant glisser leurs deux bites ensemble entre leurs ventres, les saisissant d’une main et les branlant en même temps. Andrés sentait le poids de son fils sur lui et avait du mal à respirer, mais pas à cause du poids. Il avait du mal à respirer à cause de tout le reste.

—Ça va ?

—Ça va.

—Tu veux continuer ?

—Je veux continuer.

—Tu veux me baiser ?

Andrés déglutit.

—Oui.

—Dis-le.

—Je veux te baiser.

Iván ouvrit le tiroir de la table de chevet d’une main. Il sortit un sachet, l’ouvrit avec les dents et enfila la capote à son père avec deux doigts experts, la faisant glisser jusqu’à la base d’un mouvement net. Puis il sortit un petit flacon, versa une bonne quantité de lubrifiant dans sa main et en enduisit soigneusement la queue, la serrant de haut en bas, lui arrachant un autre gémissement. Il en remit sur ses doigts et passa la main derrière lui. Andrés le regarda se glisser deux doigts dans le cul, le regard fixé dans le sien pendant qu’il le faisait, s’ouvrant pour lui sans détourner les yeux une seule seconde.

—Je ne te ferai rien que tu ne veuilles pas. Si à un moment tu préfères arrêter, on arrête. D’accord ?

—D’accord.

Iván se pencha en arrière. Il saisit la queue de son père à la base, la plaça contre son trou et abaissa lentement ses hanches. Andrés sentit le gland se frayer un chemin, l’anneau du cul de son fils céder et l’engloutir, le serrant avec une force qui lui arracha un long halètement. Iván s’enfonça sur lui centimètre par centimètre, se mordant la lèvre, le front trempé, jusqu’à s’asseoir complètement, jusqu’à ce que ses fesses touchent les couilles de son père.

—Putain, murmura Iván, les yeux fermés. Elle est grosse, ta queue, papa.

—Iván…

—Tais-toi.

Iván commença à bouger, lentement d’abord, montant et descendant par petits à-coups, le temps de s’ajuster. Andrés lui agrippa les cuisses des deux mains et le laissa bouger. Il n’avait rien à lui apprendre ici. Cette nuit-là, dans cette chambre, il n’était pas le père. Il était une queue montée par son fils.

Le rythme s’accéléra. Iván posait les paumes sur le torse d’Andrés et se balançait avec une concentration presque athlétique, remontant jusqu’à lui laisser la bite presque entièrement dehors avant de retomber d’un coup, avec un bruit charnel de fesse contre aine qui remplissait la pièce. Sa propre queue lui rebondissait sur le ventre à chaque coup de reins, dure, suintant du liquide pré-séminal sur le nombril de son père. Andrés gémissait à demi, se mordant la lèvre, essayant de ne pas faire trop de bruit. La maison était grande, mais les murs ne sont jamais aussi épais qu’on le croit.

—Ne te retiens pas, dit Iván, sans cesser de bouger, serrant exprès son cul autour de la bite de son père. Maman le sait. C’est pour ça qu’on est ici. Qu’elle nous entende si elle veut.

Andrés laissa échapper un son à mi-chemin entre le rire et le halètement, et cessa de se retenir. La sensation lui remontait la colonne comme un courant qui, depuis des années, faisait des courts-circuits. Il leva les hanches pour aller à la rencontre de celles de son fils et, pour la première fois de la nuit, il osa imposer son propre rythme, le pilonnant d’en bas, enfonçant sa bite à fond chaque fois qu’Iván descendait.

—Comme ça, dit Iván, les yeux fermés, la bouche ouverte. Comme ça, papa, baise-moi comme ça.

Ils restèrent ainsi un temps que ni l’un ni l’autre ne compta. Ils changèrent de position une fois. Iván descendit, se mit à quatre pattes au bord du lit et offrit à son père son cul ouvert, le trou déjà rouge et luisant de lubrifiant, palpitant. Andrés se plaça derrière lui, se saisit la queue et la lui remit d’un seul coup net, jusqu’au fond, arrachant à Iván un gémissement rauque contre l’oreiller. Le tenant par les hanches, découvrant que ses mains savaient exactement où presser, il se mit à le baiser pour de bon, avec de longues et puissantes poussées, claquant involontairement ses couilles contre le cul de son fils chaque fois qu’il s’enfonçait à fond.

—Plus fort, lui demandait Iván à voix basse, agrippé au drap, par phrases courtes. Plus. Défonce-moi, papa, donne-moi fort.

Et Andrés le faisait sans réfléchir. Il lui empoigna la nuque d’une main et lui enfonça le visage dans le matelas. De l’autre, il lui encercla la taille et le souleva un peu, le cambrant, pour entrer plus profond. Il lui donna une claque sur la fesse gauche qui résonna dans toute la chambre. Iván gémit le visage contre l’oreiller, lui serrant la queue de l’intérieur comme s’il voulait la traire.

—Je vais finir, prévint-il enfin, le serrant plus fort, le pilonnant de plus en plus vite, la respiration cassée.

—Finis dedans. Vide-toi dedans.

Andrés ferma les yeux, poussa encore trois, quatre, cinq fois, de plus en plus vite, jusqu’à s’enfoncer à fond et se laisser aller avec un gémissement guttural qui lui sortit d’un endroit qu’il ne connaissait pas. Il sentit sa jouissance jaillir en torrents dans la capote, le cul de son fils le serrer pendant toute la décharge, ses couilles se vider encore et encore, plus qu’elles ne s’étaient vidées depuis des mois. Il resta à l’intérieur un long moment, appuyé contre le dos d’Iván, respirant dans sa nuque.

Iván resta immobile un instant très long, sa propre queue pendant dure entre ses jambes, encore sans avoir joui. Puis il se redressa à demi, porta la main à son ventre, saisit sa bite et commença à la branler avec l’efficacité de quelqu’un qui se retient depuis une demi-heure. Andrés, toujours en lui, glissa la main derrière lui et lui empoigna les couilles, les serrant juste ce qu’il fallait. Iván posa le front sur l’oreiller, haleta deux fois et jouit tout seul sur le drap, dans un bref tremblement, les yeux fermés, projetant quatre ou cinq jets épais de sperme qui lui maculèrent le ventre et les mains.

—Putain, lâcha-t-il, la voix prise.

—Putain, répéta Andrés à voix basse.

***

Quand ils se séparèrent, Iván se leva, alla à la salle de bains, revint avec une serviette humide et nettoya son père avec le même calme qu’il avait eu pour le déshabiller. Il retira la capote nouée et la jeta à la poubelle. Il lui essuya la queue encore sensible, les couilles, les cuisses. Puis il se rallongea à côté de lui, se couvrit jusqu’à la taille et se mit à fixer le plafond.

—Ça va ? demanda Andrés, la respiration encore hachée.

—Ça va.

—Je ne m’attendais pas à ça.

—À quoi tu t’attendais ?

—Je ne sais pas. À quelque chose de plus étrange, je suppose.

Iván sourit vers le plafond.

—C’est bizarre. Mais c’est agréable aussi. Pour moi aussi, papa. Tu baises bien. Je n’avais pas pensé à le dire, mais tu baises bien.

Andrés se tut. Il pensa à Lucía, deux portes plus loin, en train de lire ou d’essayer de lire. Il pensa à la conversation dans la cuisine, au couteau reposé sur le côté et au verre de vin servi avec la froideur de quelqu’un qui a pris sa décision à l’avance.

—Ta mère est plus maligne que nous deux, dit-il enfin.

—Beaucoup plus maligne, répondit Iván. Et elle nous aime. C’est pour ça qu’elle l’a proposé.

Andrés se redressa lentement. Il chercha ses vêtements au sol. Iván l’observa s’habiller sans quitter le lit, un bras replié sous la tête, le regardant avec un mélange étrange d’affection filiale et de satisfaction d’amant, encore nu, encore avec des taches de son propre sperme en train de sécher sur son ventre.

—Demain ? demanda Iván, sans emphase.

Andrés s’arrêta, une chaussette à la main. Il le regarda. Il mit du temps à répondre, mais non parce qu’il hésitait. Il mit du temps parce qu’il voulait peser les mots.

—Demain, dit-il. Et après-demain, si tu veux.

Iván acquiesça et ferma les yeux. Andrés sortit de la chambre, referma la porte doucement et resta un instant dans le couloir, pieds nus sur le parquet froid, les couilles vides pour la première fois depuis bien des années sans avoir touché sa femme. Au fond du couloir, sous la fente de la porte de la chambre principale, la lampe de Lucía était encore allumée.

Andrés marcha vers elle sans se presser. Ce soir-là, pour la première fois depuis des années, il n’avait rien à lui demander.