Ce qui avait commencé comme un massage ne s’est pas arrêté là

J’avais vingt et un ans et l’appartement me tombait sur la tête.

Ce n’était pas quelque chose qu’on pouvait expliquer facilement. J’en étais à ma troisième année d’ingénierie, je vivais seul dans un petit appartement qui sentait le linge non étendu et le café froid, et je ne dormais pas bien depuis des semaines. Les nuits me semblaient interminables d’une façon que je ne comprenais pas : ce n’était pas de la tristesse, exactement, mais une sorte de tension accumulée qui ne trouvait pas d’issue. Le corps toujours en alerte, la tête toujours en activité. Je me branlais deux fois par nuit juste pour pouvoir fermer les yeux, et même comme ça, rien n’y faisait.

Mes camarades de cours avaient leurs propres problèmes. Ma famille était loin. Je n’étais pas le genre de type à téléphoner pour se confier, alors j’ai commencé à passer des heures sur un forum de chat où les gens parlaient de tout et de rien : films, travail, soucis du quotidien. Je ne cherchais rien de précis. Je voulais juste lire des voix qui n’étaient pas la mienne.

C’est là que Camila est apparue.

Elle m’a écrit un soir sans plus de cérémonie : « Salut, comment tu vas ? ». La chose la plus banale du monde. Mais quelque chose dans sa façon de converser m’a accroché dès le début. Elle n’était pas de celles qui envoient des réponses de deux mots puis disparaissent. Elle posait des questions, elle écoutait, elle répondait avec détail et sans se presser. On a parlé de l’université, de ma routine, du fait qu’il m’était si difficile de déconnecter alors que j’étais épuisé. Je lui ai raconté des choses que je ne racontais à personne, parce qu’avec elle il n’y avait ni passé commun ni attente d’aucune sorte.

La troisième nuit, elle m’a demandé si on pouvait passer à un appel. Elle a dit qu’elle préférait m’entendre plutôt que me lire.

J’ai hésité un instant. Puis j’ai accepté.

Sa voix était chaleureuse, un peu grave pour une femme, mais j’ai mis ça sur le compte de l’heure tardive. On a parlé plus d’une heure. J’ai ri pour la première fois depuis des semaines. C’était une de ces conversations qui ne paraissent jamais longues, qui se terminent et laissent une sorte de légèreté dans la poitrine.

Puis, presque à la fin, après un bref silence, elle m’a dit :

— Il faut que je t’avoue quelque chose.

— Dis-moi.

— Je ne suis pas qui tu crois. Je m’appelle Esteban. J’ai quarante-deux ans et je suis un gay passif.

***

Je suis resté silencieux plusieurs secondes. Je ne savais pas quoi dire.

Esteban ne m’a pas mis la pression. Il m’a expliqué, avec un calme que j’ai apprécié, qu’il utilisait ce profil parce que les gens répondaient autrement quand ils ne savaient pas à qui ils parlaient. Ce n’était pas pour tromper, mais pour pouvoir avoir de vraies conversations. Je pouvais raccrocher si je voulais et il le comprendrait parfaitement.

Je n’ai pas raccroché.

Je suis resté un moment à réfléchir à ce que ça signifiait. Je m’étais toujours considéré comme hétérosexuel : mes relations avaient été avec des femmes, mes fantasmes aussi. Mais il était aussi vrai qu’à ce moment-là je n’avais pas l’énergie nécessaire pour me soucier des étiquettes. J’avais aimé parler à cette personne. C’était toujours la même personne.

Nous avons continué à parler pendant une autre heure.

Avec le temps, il m’a expliqué ce que signifiait être un gay passif, comment ça fonctionnait en pratique, ce qui le différenciait d’autres orientations. Il m’a parlé sans filtre de ce qu’il aimait, du fait qu’il se faisait prendre en compte depuis des années avec des dilatateurs pour pouvoir encaisser de grosses bites sans douleur, de combien il prenait de plaisir à sucer jusqu’à ce que l’autre jouisse dans sa bouche. Il le faisait sans gêne, comme si on parlait de n’importe quoi d’autre. J’ai appris cette nuit-là plus que je n’avais appris en des années à naviguer sur Internet sans rien chercher de sérieux. Il m’a parlé de sa vie, de ses relations, de la manière dont il en était venu à se comprendre lui-même. C’était une histoire à laquelle je ne m’attendais pas et qui m’a paru, sans trop savoir pourquoi, complètement naturelle.

J’ai senti ma queue se durcir contre mon pantalon pendant que je l’écoutais. Je n’ai pas compris. Mais c’est arrivé.

— Ça te gêne, tout ça ? — a-t-il demandé à un moment.

— Non — ai-je dit, et c’était vrai —. Je trouve ça intéressant.

Quand il m’a dit qu’il vivait à moins de quinze minutes de mon appartement, quelque chose a changé sans que je sache exactement quoi.

***

On a convenu de se voir un samedi après-midi sur la place du quartier.

Je l’ai vu arriver avant qu’il ne me voie. C’était un homme mince, de taille moyenne, avec un peu de barbe mal taillée et des vêtements simples, de quelqu’un qui n’a rien à prouver. Il avait un physique semblable au mien : les épaules étroites, les bras longs. Rien de voyant, rien qui se démarque dans une foule.

On s’est serré la main et on s’est assis sur un banc. L’après-midi était doux et le parc à moitié vide.

On a parlé pendant plus d’une heure. De ce qu’on raconte toujours : l’université, le travail qu’il avait comme technicien dans une clinique de physiothérapie, la ville qu’aucun de nous deux n’aimait particulièrement. À aucun moment il n’y a eu de malaise. Il était facile d’être avec lui, comme il avait été facile de lui parler au téléphone. Il n’y avait ni tension ni artifice, juste quelqu’un avec qui je pouvais parler sans effort.

À un moment de l’après-midi, il a mentionné les massages. Il a dit qu’il les étudiait sérieusement depuis des années, que c’était quelque chose qu’il pratiquait régulièrement. Il m’a demandé si j’aimais ça.

— Depuis toujours — ai-je admis.

— On voit la tension dans ta manière de bouger — a-t-il dit, sans condescendance —. Tu portes tout dans la nuque et les épaules. Ça s’accumule avec le temps.

Je lui ai dit que oui, que le stress me montait direct dans le dos. Que depuis que je vivais seul, il n’y avait plus personne pour me dire si j’avais une mauvaise posture devant le bureau, et que quand je me réveillais le matin, c’était comme si je n’avais pas dormi du tout.

— Si tu veux, je peux te faire une séance — a-t-il proposé —. Sans te faire payer. Il me faut juste un endroit avec assez de place.

Je devrais réfléchir à ça plus sérieusement, me suis-je dit.

Mais on marchait déjà vers mon appartement.

***

L’appartement était petit : salon, cuisine et une chambre avec un lit une place et demie que j’avais hérité de l’ancien locataire. Esteban est entré sans faire de commentaire sur le désordre. Il a enlevé sa veste, l’a pliée sur la chaise du bureau avec une efficacité qui contrastait avec le côté détendu de l’après-midi, et m’a demandé de mettre de la musique de fond si je voulais.

J’ai mis quelque chose d’instrumental. Ça m’a semblé juste.

— Pour le massage, il faut que tu enlèves tes vêtements — a-t-il dit, direct mais sans empressement —. Je travaille avec de l’huile et le frottement du tissu coupe le flux. Si tu préfères garder ton sous-vêtement, ça marche aussi.

— D’accord — ai-je dit.

Après une seconde, il a lui-même retiré son t-shirt et son pantalon. Il l’a fait avec une naturalité qui m’a complètement désarmé : il n’y avait pas de provocation dans ce geste, juste de l’efficacité. Son corps était celui de quelqu’un qui entretient l’essentiel sans obsession. Mince, sans poils sur le torse, avec une ligne de hanches marquée et un cul auquel je ne m’attendais pas : aussi net, rond et rebondi sous le boxer noir ajusté. Quand il s’est penché pour plier son pantalon, le tissu s’est tendu sur ses fesses et je suis resté à regarder un peu trop longtemps.

Je suis resté en boxer. Je n’ai pas osé plus. J’avais déjà la queue à moitié dure et je ne voulais pas que ça se voie.

Il n’a rien dit là-dessus. Il m’a indiqué de m’allonger sur le ventre sur le lit.

***

Les premières minutes ont été exactement ce à quoi je m’attendais : des mains qui trouvaient les points de tension dans les épaules, une pression juste à la base du cou, des mouvements lents qui descendaient le long de la colonne. Il était bon à ça. Très bon. Il avait la force juste, il savait exactement combien appuyer avant que le muscle ne lâche.

J’ai senti tout mon corps s’abandonner. Les mâchoires, que je gardais serrées sans m’en rendre compte. Les pieds, que j’avais toujours froids. Le rythme de la respiration, qui est devenu plus lent presque sans que je le décide.

C’est quand il est arrivé au bas du dos que j’ai remarqué quelque chose de différent.

Esteban était à genoux à côté de moi, mais à un moment il a changé de position et je l’ai senti sur moi, une jambe de chaque côté de mes hanches. Il continuait à masser, mais maintenant avec tout le poids de son torse derrière chacun de ses mouvements. J’ai senti sa peau contre la mienne, la chaleur de l’huile entre nous deux.

Et puis je l’ai senti contre le boxer que je portais. Une bosse dure, marquée, qui s’écrasait contre le sillon de mes fesses à travers les deux couches de tissu. Sa bite, gonflée, exactement calée entre mes fesses comme si elle savait où elle allait.

Je me suis redressé d’un coup.

Il s’est immédiatement reculé.

— Pardon — a-t-il dit, sans se mettre sur la défensive —. Je suis allé trop loin.

Je l’ai regardé. Son visage était tranquille, sans honte mais sans provocation. Il attendait. Et ma bite battait contre le matelas, si dure que ça faisait mal.

— Ce n’est rien — ai-je fini par dire.

Et c’était étrangement vrai. Mon cœur battait vite, mais ce n’était pas de la peur. C’était quelque chose que je n’avais jamais ressenti auparavant et que je n’ai su nommer que beaucoup plus tard.

— Je peux continuer sans ça — a-t-il dit —. Ou on s’arrête là. Comme tu veux.

— Continue — ai-je entendu ma propre voix dire.

***

Le massage a continué sur les cuisses, sur les mollets, sur les pieds. Chaque zone avec la même attention méthodique. J’avais une érection qui frottait contre le drap et je ne cherchais plus à la cacher. La bite me coulait du pré-cum contre le tissu du boxer et je sentais la tache chaude s’élargir sous moi.

Quand il est arrivé à l’intérieur des cuisses, ses doigts huilés sont remontés très lentement, presque en caresses, et mes hanches ont bougé toutes seules, d’à peine un centimètre. J’ai poussé contre sa main sans le vouloir. Juste assez pour qu’il comprenne tout.

Esteban ne l’a pas ignoré. Il est remonté lentement, une main sur chaque jambe, jusqu’à ce que ses doigts frôlent le tissu du boxer, juste là où j’avais les couilles serrées contre l’élastique. Il m’a regardé. Inutile de dire quoi que ce soit.

J’ai hoché la tête.

Il m’a baissé le sous-vêtement avec la même lenteur qu’il avait mise à tout le reste. Ma bite est sortie d’un coup, dure, la pointe brillante de pré-cum, appuyée contre mon ventre. Il a laissé échapper un petit bruit presque imperceptible en la voyant, quelque chose entre un soupir et une approbation.

— Quelle belle queue tu as — a-t-il murmuré, plus pour lui-même que pour moi.

Il a entouré mon érection d’une main pleine d’huile et s’est mis à me branler avec la même concentration qu’il avait mise sur le reste du corps. La main montait et descendait avec un rythme lent, serrant juste sous le gland à chaque fois qu’elle remontait, faisant tourner le poignet sur la pointe. C’était méthodique, attentif à chaque réaction, précis là où il fallait l’être. Chaque fois que je gémissais contre l’oreiller, il ralentissait un peu pour que je ne jouisse pas tout de suite.

De l’autre main, il m’a écarté les fesses et a fait glisser un doigt huilé le long du sillon de mon cul, sans se presser, sans appuyer, juste pour tâter le terrain. Je me suis tendu un instant et il l’a remarqué.

— Doucement — a-t-il dit —. Je joue seulement.

Le doigt était toujours là, tournant autour de l’anus sans entrer, et je ne savais pas si je voulais qu’il arrête ou qu’il continue. J’ai fini par poser le front sur l’oreiller et le laisser faire ce qu’il voulait.

Quand il m’a retourné et qu’il m’a regardé au visage, j’ai compris qu’on était arrivés dans un endroit complètement différent de celui où l’on avait commencé. Sa bouche était à un palme de ma queue et il ne cessait de la regarder.

— Ça va ? — a-t-il demandé.

— Oui — ai-je dit, la voix cassée.

Il a baissé la tête.

Ce qui a suivi a été la première fois que quelqu’un me suçait vraiment. Pas de façon maladroite ou précipitée. Il l’a prise entière dans sa bouche d’un seul coup, jusqu’à ce que je sente la pointe buter au fond de sa gorge. Il n’a même pas eu de haut-le-cœur. Il est resté là, à avaler autour, puis il a commencé à monter et descendre avec une lenteur obscène, me regardant d’en bas avec les yeux brillants.

Sa langue s’enroulait autour du frein à chaque remontée. Quand il arrivait à la base, il gardait la bite plantée au fond de la gorge et la serrait avec ses muscles, comme s’il était en train de me l’avaler. Ensuite il remontait pour ne me sucer que le bout, aspirant avec force, donnant des coups de langue sur les couilles, redescendant jusqu’à la racine.

J’ai eu l’impression que le plafond tournait et j’ai dû m’agripper à l’oreiller pour ne pas faire de bruit. Je lui ai pris la tête sans le vouloir, en poussant contre sa bouche, et il s’est laissé baiser la gueule un moment, avalant chaque fois que ma bite lui arrivait au fond.

— Je vais jouir — ai-je réussi à dire.

Il ne l’a pas sortie. Pas d’un centimètre. Il a plaqué les lèvres contre la base et il a attendu.

J’ai joui en jets dans sa bouche, les hanches soulevées du matelas et les doigts enfoncés dans ses cheveux. J’ai senti comment il avalait, comment il se resserrait autour de la queue pendant que je continuais à me vider, comment il ne s’est pas écarté avant qu’il ne sorte plus rien. Ensuite il a léché la pointe avec soin, me nettoyant chaque goutte, et il a souri, les lèvres brillantes.

— Repose-toi un peu — a-t-il dit, la voix un peu rauque à cause de l’effort.

***

Il m’a fallu plusieurs minutes pour revenir à quelque chose qui ressemblait à la normale.

Il était allongé à côté de moi, sans bouger, sans rien exiger. Il avait baissé son boxer sans que je m’en rende compte et il se branlait très lentement, sans se presser, presque comme si c’était quelque chose qu’il faisait pour passer le temps. Sa bite était plus petite que la mienne, fine, très dure, la pointe mouillée. Il n’a pas retiré la main quand il m’a vu le regarder.

Le ventilateur tournait lentement. La musique continuait de jouer en fond.

— Tu veux qu’on continue ? — a-t-il demandé, quand il a senti que ma respiration se calmait.

Je ne savais pas exactement ce qu’il voulait dire. Mais je n’ai pas non plus voulu m’arrêter pour l’analyser trop longtemps.

— Qu’est-ce que tu avais en tête ? — ai-je demandé.

Il a sorti un préservatif de la poche de son pantalon, qui était au sol près du lit. Il l’a posé sur le drap, entre nous deux, puis s’est retourné. Il s’est mis à quatre pattes, le cul en l’air, le dos arqué. Il a passé ses doigts huilés sur son trou et a commencé à se l’ouvrir devant moi, d’abord avec un doigt, puis deux, sans aucune gêne.

— Regarde comme je suis ouvert — a-t-il dit, sans se retourner —. Je suis prêt pour ta queue depuis que je t’ai vu sur la place.

Il m’a fallu un moment pour comprendre ce qu’il me demandait. En réalité, non. Je l’avais parfaitement compris. Ce que je ne comprenais pas, c’était comment ma bite avait pu se redresser si vite après avoir joui.

Je n’avais jamais été avec un homme. Je n’y avais pas non plus vraiment pensé, du moins pas consciemment. Mais j’étais dans ma chambre, j’avais vingt et un ans, et devant moi il y avait un cul ouvert, luisant d’huile, qui me demandait de le baiser. Mon corps prenait ses propres décisions depuis tout l’après-midi.

J’ai enfilé le préservatif en tremblant des mains. Il continuait à se pénétrer et se retirer les doigts, gémissant doucement, m’attendant.

— Viens — a-t-il dit —. Entre-la-lui doucement. Sans peur.

Je me suis agenouillé derrière lui. J’ai pris ses fesses à deux mains, je les ai écartées, et j’ai posé la pointe contre l’anus. C’était chaud, glissant, plus moelleux que ce que j’avais imaginé. J’ai poussé d’un centimètre et j’ai senti la chair s’ouvrir autour de ma bite, céder, m’avaler.

Esteban a poussé un long gémissement grave et a ramené les hanches en arrière. Il a guidé la situation dès le début avec une patience qui m’a surpris : il m’a placé les mains sur ses hanches, il m’a indiqué le rythme par le mouvement de son propre corps. Quand j’hésitais, il attendait. Quand j’avançais, il s’adaptait. Il était précis, contrôlé, et savait exactement ce qu’il faisait.

— Mets-la toute — a-t-il murmuré —. Ne t’inquiète pas, je peux tout prendre.

J’ai poussé jusqu’au fond d’un seul coup. Mes couilles ont heurté les siennes et je suis resté là, à respirer, sentant comment son cul serrait ma queue par vagues, comme s’il avait une vie propre. Je n’avais encore jamais été dans quelque chose d’aussi chaud et d’aussi serré. Une chatte ne donnait pas cette sensation. Pas même de loin.

— Baise-moi — a-t-il dit, et il a commencé à bouger le cul contre moi, me donnant le rythme —. Baise-moi fort. Tu ne vas pas me casser.

J’ai commencé à le pilonner. D’abord lentement, en retirant presque entièrement ma bite pour la remettre d’un coup. Ensuite plus vite, en le tenant par les hanches, en me plantant jusqu’au fond à chaque fois. Le bruit de l’huile et de la chair remplissait la chambre, mêlé aux gémissements rauques qu’il laissait échapper contre l’oreiller.

— Comme ça, comme ça, n’arrête pas — haletait-il —. Enfonce-la-moi, donne-moi tout, jouis en moi.

Je lui ai attrapé les cheveux d’une main et j’ai tiré sa tête en arrière. Je lui baisais le cul comme si je faisais ça depuis des années et non comme si c’était la première fois. Chaque fois que je poussais, il gémissait plus fort, se resserrait davantage, faisait tourner son cul en cercles pour me sentir partout.

J’ai tenu moins longtemps que je ne l’aurais voulu. Y entrer a été plus facile que je ne l’avais imaginé. La chaleur, la pression, l’étrangeté de toute la situation ajoutée à la fatigue accumulée des semaines précédentes ont été trop fortes. J’ai joui, les mains plantées dans ses hanches et le visage enfoui dans son dos, sans pouvoir dire quoi que ce soit, me vidant dans le préservatif par vagues qui ne finissaient pas. J’ai senti comment son cul trayait ma bite, serrant chaque fois que je tremblais, m’extirpant jusqu’à la dernière goutte.

Je suis resté là, planté jusqu’au fond, à haleter contre sa nuque, sans vouloir jamais me retirer.

Après ça, je suis resté incapable de bouger pendant ce qui m’a paru plusieurs minutes.

Quand je suis finalement sorti, ma bite s’est échappée de son cul avec un bruit humide. Esteban s’est retourné et s’est allongé sur le dos, la queue raide contre le ventre et une tache de pré-cum sur le nombril. Il a souri.

— Maintenant, aide-moi, toi — a-t-il dit.

Quand je me suis allongé à côté de lui, Esteban s’est placé près de moi. Il avait toujours la bite dure et dégoulinante. J’ai pris sa queue en main — c’était la première fois que je touchais celle de quelqu’un d’autre que la mienne — et j’ai commencé à le branler maladroitement. Il m’a guidé avec la sienne sur la mienne, me donnant le rythme, serrant mes doigts exactement là où il fallait plus de pression. Au bout d’un moment, je n’avais plus besoin qu’il me guide.

— Crache dessus — a-t-il murmuré —. Qu’elle glisse.

Je lui ai craché sur la pointe et j’ai continué à le branler, plus vite, en faisant tourner le poignet à chaque remontée comme il l’avait fait pour moi avant. Il a écarté les jambes pour moi, a relevé les genoux, et j’ai compris qu’il voulait que je lui touche le cul pendant qu’il jouissait. Je lui ai passé un doigt sur l’anus, encore ouvert et glissant, et je l’ai enfoncé jusqu’à l’articulation. Il a poussé un cri étouffé.

— Là, là, ne le sors pas — a-t-il haleté.

J’ai mis un autre doigt, les faisant bouger à l’intérieur tout en continuant à lui toucher la queue. Il avait besoin de finir, et il le savait. J’ai courbé mes doigts pour fouiller en lui et j’ai trouvé quelque chose de mou, de rond, qui a fait arquée son dos tout entier quand je l’ai pressé.

Il a joui quelques secondes plus tard, envoyant de la foutre chaude sur son propre ventre et sa poitrine, serrant mes doigts avec son cul à chaque jet. Il y a eu cinq ou six décharges d’affilée, plus que je n’en avais vu chez personne. Il est resté les yeux fermés, respirant par la bouche, pendant que sa bite crachait encore les derniers fils de sperme sur son ventre.

J’ai retiré les doigts avec précaution. Il les a attrapés et les a portés à sa bouche, les suçotant pour les nettoyer sans aucune gêne. Puis il m’a regardé et a souri.

On a fait une courte sieste, l’un à côté de l’autre, le ventilateur allumé et la musique continuant de jouer, la tache de sperme séchant lentement sur sa peau.

***

Quand il est parti, il faisait déjà nuit.

Avant de sortir, il s’est retourné dans l’encadrement de la porte et m’a dit que c’avait été un bel après-midi. Que si je voulais, on pouvait recommencer, qu’il n’était pressé de rien et n’attendait rien. Que la prochaine fois il m’apprendrait à tenir plus longtemps, et qu’il adorerait essayer à nouveau ma queue, cette fois sans préservatif si je faisais les tests. Que j’y réfléchisse sans aucune pression.

Je suis resté sur le pas de la porte jusqu’à ce qu’il disparaisse dans le couloir.

Je me suis assis au bord du lit. L’appartement sentait l’huile de massage, la sueur et le sperme, la trace chaude de quelqu’un qui n’était déjà plus là. J’ai regardé le plafond pendant un long moment. J’avais encore le goût de sa peau sur les lèvres et la queue collante contre la jambe.

Je ne me sentais pas confus, exactement. Je me sentais différent. Comme quand on comprend qu’une idée qu’on avait était plus petite que la réalité, que le monde avait plus de pièces qu’on ne l’avait supposé.

J’ai reparlé à Esteban cette même nuit. Et à bien d’autres nuits ensuite.

Mais ça, c’est déjà une autre histoire.