Ce que ma femme m’a avoué cette nuit-là dans le lit

Marcela y yo llevamos casados algo más de tres años. Ella tiene treinta y cinco, yo treinta y ocho, y un hijo de dos años que duerme como un ángel desde que nació. Yo trabajo en una distribuidora de repuestos en las afueras; ella da clases de yoga en un estudio del centro. Una vida normal, sin grandes sobresaltos, con esa rutina cómoda que arman las parejas que llevan tiempo juntas.

Lo nuestro en la cama siempre me había parecido bueno. No espectacular, pero bueno. Marcela respondía, gemía, me buscaba algunas noches y me dejaba hacer todo lo que se me ocurriera. Yo terminaba abrazándola con esa sensación cumplida de quien acaba de hacer algo bien hecho.

Esa noche había empezado como cualquier otra. Ella salió del baño en bombacha y camiseta, se metió bajo la sábana y me buscó la boca. La besé despacio, le pasé la mano por debajo de la camiseta y le agarré las tetas. Marcela tiene las tetas medianas, firmes, con pezones oscuros que se le paran enseguida. Se los pellizqué mientras ella me bajaba el calzoncillo y me agarraba la polla con la mano. Me la meneó despacio, con esa muñeca floja de mujer que conoce a su hombre, hasta que la tuve dura.

Le saqué la bombacha y me tiré a chuparle el coño. Marcela tiene un coño limpio, prolijo, con los labios apenas asomando. Le pasé la lengua de abajo hacia arriba, me quedé un rato en el clítoris, se lo chupé mientras le metía un dedo. Ella se retorcía, me agarraba del pelo, gemía bajito para no despertar al nene. Cuando la sentí bien mojada me subí, le abrí las piernas y se la metí toda de una. Empezamos a coger de misionero, después me la puse arriba, después la di vuelta y se la clavé de perrito con las manos en su cintura. Me la cogí un buen rato, sudando, sintiéndola apretada, sintiendo cómo se le movía el culo cada vez que yo empujaba. Al final me corrí dentro de ella, con dos o tres embestidas hondas, y me largué a su lado boca arriba, respirando fuerte, con la polla mojada y el corazón galopando.

Fue después de eso, con las respiraciones acomodándose y ella acariciándome el pecho, que hice la pregunta que me arruinó la vida.

—Linda, ¿qué tal estuvo?

Ella se rio. Una risa breve, casi de niña pillada en algo.

—¿Por qué siempre preguntas eso?

—Quiero saber si te gustó.

—Claro que me gustaste, tonto.

Algo en el tono me sonó raro. Demasiado rápido, demasiado automático, como cuando uno le contesta al jefe sin escuchar la pregunta. Insistí.

—¿En serio? Dímelo bien.

—Y dale. Sí, estuviste bien, quedate tranquilo.

—Te oigo dudar.

Volvió a reírse. Esta vez más floja, como quien evita una conversación. Yo, en mi infinita estupidez, no supe parar a tiempo.

—Soy tu mejor amante, ¿no? Por algo te casaste conmigo.

Se quedó callada un segundo. Solo un segundo. Pero ese segundo fue suficiente para que me incorporara en la cama y prendiera la lamparita de la mesita.

—Marcela.

—Amor, no preguntes esas cosas. No siempre se contesta lo que uno quiere oír.

—¿Eso qué quiere decir?

—Quiere decir que mejor lo dejamos acá y nos dormimos.

Sentí el calor subiéndome al cuello. Una mezcla de celos y de vergüenza que no había sentido nunca, ni siquiera de adolescente cuando me bajaron los pantalones en el vestuario del colegio.

—Te estoy preguntando en serio. Quiero saber.

—¿Estás seguro?

—Sí.

—Entonces preguntá lo que quieras. Pero con una condición: no te ofendás, no me reproches después.

—Está bien.

Me costó hacer la pregunta otra vez. La hice mirando el techo, no sus ojos.

—¿He sido tu mejor amante o no?

—No.

Esa sola palabra. Sin adornos, sin matices, sin ablandar el golpe. Cerré los ojos.

—Te avisé —dijo ella, casi con ternura, pasándome la mano por el pecho—. Dejémoslo así.

—¿Hubo alguien mejor que yo?

—Sí.

—¿Uno?

—Uno, sobre todo. Y por mucho.

Me quedé mudo. Marcela me miraba con una pena rara, esa pena de quien sabe que ya no hay manera de devolver una piedra una vez lanzada.

—Mi amor, te lo dije. Mejor no.

—¿Por qué él era mejor?

—¿En serio querés que entremos ahí?

—Sí.

Suspiró. Se incorporó también y se cruzó de piernas frente a mí, desnuda, con la sábana caída a la altura de las caderas. Tenía la cara seria, sin rastro de la risita de antes.

—Bueno. Vos sos un buen hombre. Sos atento, sos cariñoso, sos buen padre. Pero un macho, lo que se dice un macho de cama, no sos. Es otra cosa. No tiene que ver con lo que valés como persona.

—¿Y eso por qué? Tengo buen cuerpo, soy alto, no soy feo…

—Mi amor, pensé que ya lo sabías. La tenés chica.

La frase cayó como una baldosa desde el techo. Me la quedé mirando como si la viera por primera vez. Sentí ganas de reírme, de llorar y de meterme al baño con la puerta trabada, todo a la vez.

—¿Cómo que la tengo chica?

—Pequeña. Justita. Vamos, no sos grande.

—¿En serio?

Se levantó y se fue a la cómoda. Volvió con una regla de plástico, de esas escolares amarillas que tiene cualquiera en un cajón. Se sentó frente a mí y, sin pedir permiso, me agarró la polla. No estaba dura, pero ella no la soltó. Me la empezó a menear despacio, con la vista clavada en mi cara, con una media sonrisa que no le había visto nunca. Mi cuerpo, traidor, reaccionó solo. Se me fue poniendo dura entre sus dedos aunque yo por dentro me estaba muriendo. Cuando me tuvo empalmado del todo, se agachó y me la chupó dos o tres veces, apenas la puntita, para dejármela bien parada. Después apoyó la regla por encima como si fuera una maestra corrigiendo un examen.

—Doce centímetros, mi amor. Doce.

—No me hagas esto.

—Te lo estoy mostrando porque me lo pediste. No te enojes conmigo.

Me la envolvió con el puño y me la apretó, como midiendo el grosor. Le sobraban dedos.

—Y flaquita, además. Mirá: la agarro entera con una mano y todavía me queda espacio.

Dejó la regla sobre la mesita de luz. Se acostó otra vez a mi lado. Yo estaba paralizado, con la polla dura y la mirada clavada en el ventilador del techo que daba vueltas en cámara lenta.

—¿Quién era?

—¿Para qué querés saberlo?

—Quiero saberlo.

—No te conviene.

—Marcela, dale.

Tardó. Miró el techo, jugó con un mechón de pelo, se mordió el labio inferior como cuando está por dar una mala noticia a su madre por teléfono. Después habló sin mirarme.

—Andrés.

—¿Qué Andrés?

—Andrés. Tu amigo Andrés.

Me incorporé como si me hubieran dado una patada en el estómago. Andrés es uno de mis dos mejores amigos. Nos conocemos desde la secundaria. Fue testigo de mi casamiento. Trae regalos al nene en cada cumpleaños y se queda a comer asado los domingos cuando no tiene novia.

—No es chiste, ¿no?

—No. Estuve con él casi dos años antes de empezar con vos. Lo sabés desde siempre, lo que no sabés es cómo era la cosa entre nosotros.

—¿Cómo era?

—Era un animal. Veintidós centímetros, los medí yo con una cinta de costura. Gordo, además. Casi el doble que vos y mucho más grueso. La tenía como una botella, mi amor. Cuando se la agarraba con las dos manos, todavía le sobraba puntita. La primera vez que me la sacó no lo podía creer. Me la puso enfrente de la cara y le dije "no me va a entrar eso". Me la clavó igual. Me hizo doler dos días, pero después ya no quise otra cosa en la vida.

—Marcela, por favor.

—Vos preguntaste. Me chupaba el coño hasta hacerme llorar, mi amor. Se quedaba ahí abajo cuarenta minutos, una hora, sin levantar la cabeza. Me hacía correrme tres, cuatro veces con la boca antes siquiera de meterme la verga. Y después me la clavaba de todas las maneras que te puedas imaginar. De perrito me agarraba del pelo y me la enterraba hasta el fondo. Me la puso en el culo la segunda vez que estuvimos juntos, con saliva nomás, porque él quiso y yo me dejé. Me hacía chupársela hasta el final y me pedía que abriera la boca y me acababa toda adentro y yo me tenía que tragar hasta la última gota. Me reventaba durante horas, mi amor. Horas. Era otra cosa. Otra dimensión.

Hablaba con una nostalgia que me dolió más que la regla amarilla. Le brillaban los ojos. Se le habían endurecido los pezones abajo de la sábana. Y no paraba.

—Mirá cómo estoy de solo recordarlo.

Se llevó la mano entre las piernas y se quedó ahí. Se acariciaba despacio, mirándome a los ojos, sin ningún pudor. Se metió dos dedos y se los movió adentro. Yo escuchaba el ruido húmedo, mojado, ese chapoteo bajito de un coño empapado. Cuando sacó los dedos me los mostró: le brillaban hasta los nudillos, hilos transparentes le colgaban entre el índice y el mayor.

—¿Ves? De hablar de él, nada más. Nunca me pasó esto con vos, mi amor. Nunca.

Se pasó los dedos por los labios como si fuera lápiz labial. Se los chupó uno por uno. Me sentí ridículo. Estaba ahí, desnudo en mi propia cama, con la polla todavía media dura de la vergüenza, escuchando a mi esposa hablar maravillas de la verga de mi mejor amigo y viéndola empaparse con el recuerdo. Tendría que haber dicho basta. Tendría que haberme parado y haberme ido al living a dormir en el sillón. Pero algo en mí necesitaba seguir escuchando, como quien se rasca una herida hasta que sangra.

—¿Y por qué no te quedaste con él?

—Porque me dejó él. Yo nunca lo iba a dejar. Le perdoné todo. Tres infidelidades que conocí, otras tantas que ni quise averiguar. Hasta que un día apareció con una mujer nueva y se fue sin discutir, como quien cambia de banco.

—¿Una mujer nueva quién?

—Esa parte no la vas a querer escuchar.

—Decime.

—Lucía.

—¿Lucía mi hermana?

—Sí.

Me reí. Una risa fea, áspera, sin alegría. Mi hermana, dos años menor que yo. Vive en otra ciudad ahora, casada, con dos hijos que me dicen tío en los cumpleaños. Nunca me dijo nada. Andrés tampoco. Marcela tampoco. Yo había sido el único pelotudo del grupo durante una década entera.

—¿Mi hermana sabe que vos estuviste con él?

—Obvio. Por eso casi no nos vemos. Nos llevamos lo más bien en las fiestas familiares, pero ella sabe. Y yo sé que ella sabe. Y ella sabe que yo sé que ella sabe.

—¿Y vos seguiste sintiendo cosas por él después de que empezamos?

Hizo un silencio largo. Demasiado largo. Se pasó la lengua por los labios, todavía con la mano entre las piernas.

—Marcela.

—Mejor no.

—Marcela, ¿me fuiste infiel con Andrés en algún momento?

Otro silencio. Esta vez no apartó la mirada. Me la sostuvo con una calma que no parecía suya. Se sacó la mano de entre las piernas y la apoyó, mojada, sobre mi muslo.

—No quiero hacerte más daño esta noche.

—Eso es un sí.

—Es lo que vos quieras entender. Yo no voy a decir ni que sí ni que no. Pero te puedo decir una cosa: hace mucho que no pasa nada. Mucho. Y nunca pasó dentro de esta casa.

Me di vuelta hacia la pared. No quería que me viera la cara. Me sentí, durante un rato larguísimo, el hombre más estúpido del planeta. Tres años de matrimonio, un hijo, una hipoteca, una vida entera construida sobre una mentira que ella había decidido, esa madrugada, partir por la mitad porque sí, porque le pareció, porque ya no aguantaba más callarse.

Me quedé dormido en algún momento, con el ardor en los ojos y la regla amarilla todavía sobre la mesita de luz como una prueba ridícula en un juicio que yo había abierto solo.

***

Cuando me desperté, ella estaba sentada al borde de la cama, mirándome. Tenía puesta una camiseta vieja mía, sin bombacha abajo. Estaba peinada. Parecía descansada. Más que eso: parecía liviana. Como si haberme contado todo le hubiera sacado un peso enorme de encima, un peso que yo no sabía que cargaba.

—Buen día —dijo, y se inclinó y me besó.

Fue un beso largo. Un beso con lengua, de los que casi no nos dábamos ya. Me metió la mano bajo la sábana, me agarró la polla dormida y me la empezó a acariciar mientras me seguía besando. Me la puso dura sin apuro, como se despierta a alguien con cariño. Se acomodó a horcajadas encima mío, se levantó apenas la camiseta y me apoyó el coño ya mojado sobre la punta. Se me la metió despacio, hasta el fondo, y se quedó quieta ahí sentada, apretándome adentro con las paredes, mirándome fijo.

—Sos el mejor hombre que tuve en la vida —dijo—. Sos el padre de mi hijo. Sos mi compañero. Sos mi casa.

Empezó a moverse. Despacio, adelante y atrás, meciéndose sobre mí con la polla adentro. No era un polvo, era otra cosa. Era una promesa hablada con las caderas.

—Pero necesito otra cosa también, mi amor. Una cosa que no me la vas a poder dar vos. Eso lo sabemos los dos desde anoche, aunque ninguno de los dos lo dijera nunca en voz alta.

Se movía y me hablaba y yo no podía dejar de sentir cómo su coño me chupaba la verga entera, con esa humedad tibia que le había visto en los dedos la noche anterior.

—¿Qué me estás pidiendo?

—Te estoy pidiendo que me dejes vivir esa parte sin tener que romperte la vida. Sin tener que romperme yo la mía. Que me dejes resolverlo afuera, con discreción, y que vos y yo sigamos siendo nosotros acá adentro.

Apoyó las manos en mi pecho y aceleró un poco. Le vi los pezones marcarse contra la tela de mi camiseta vieja.

—Nadie se entera. Nadie sufre. Vos seguís siendo el padre, el marido, el dueño de la casa. Yo sigo siendo tu mujer en todo lo que se ve. Pero por dentro, sabemos los dos.

—¿Con Andrés?

—Con quien sea. Eso es lo de menos.

Se corrió arriba mío mientras lo decía. Sin gritar, sin aspavientos, apretándome con el coño en unas contracciones bajitas y largas que me terminaron por sacar todo lo que tenía. Me acabé adentro de ella con la cabeza vacía, sin saber si estaba diciendo que sí o que no, si estaba firmando algo o si me estaba dejando firmar. Ella se quedó unos segundos sentada encima, con mi semen escurriéndosele por el interior de los muslos, y después se bajó, se acomodó la camiseta y me besó en la frente como si acabara de cerrar un trato limpio.

Me senté en la cama. Miré la luz que entraba por la persiana en franjas amarillas, escuché al nene moverse en su pieza, escuché el motor de la heladera, escuché todo lo que tenía y que tardé media vida en armar. Pensé en irme. Pensé en gritar. Pensé en pegarle. Pensé en pegarme a mí mismo. Y al final, no hice nada de eso.

—No quiero saber nada —dije al fin—. Ni nombres, ni días, ni lugares. Nada.

—Nada.

—Y nadie de la familia se entera nunca. Ni mi vieja, ni mi hermana, ni tus amigas.

—Nadie.

—Y si me pongo a llorar alguna noche, no me preguntás por qué.

—No te pregunto.

Asintió. Se levantó, me besó otra vez en la frente y se fue a hacer el desayuno tarareando como si hubiéramos hablado del menú de la semana.

Yo me quedé un rato más en la cama mirando el techo. La regla amarilla seguía ahí, sobre la madera, acusando. La agarré, la guardé en el cajón de la mesita y la enterré abajo de unos cargadores viejos y un par de cremas vencidas.

Esa misma tarde, después de la siesta del nene, escuché su voz en la cocina hablando por teléfono. Hablaba bajito, con esa voz suave que yo conocía pero que hacía años no escuchaba dirigida a mí. Le escuché una risita ronca, una de esas que se le escapan a una mujer cuando del otro lado le están diciendo algo sucio al oído.

No me asomé. No miré la pantalla del celular. No revisé después. Me serví un vaso de agua de la heladera y volví al living, donde el nene jugaba con un autito tirado en la alfombra y me esperaba para mostrarme cómo lo hacía chocar contra el zócalo.

Me senté en el piso con él. Le hice ruidos de motor. Me reí cuando se rio. Lo abracé fuerte cuando vino a darme un beso de la nada, con esa boca todavía pegoteada del jugo de la merienda.

Soy el padre. Soy el marido. Soy el dueño de la casa.

Y soy, también, lo otro. Pero eso ya no lo dice nadie en voz alta en esta casa, y mientras siga así, yo tampoco lo pienso preguntar nunca más.