Le chauffeur qui a séduit la femme du policier

Ce matin-là, Marcela s’est levée avant que le soleil ait fini de monter au-dessus des toits du quartier. La cuisine sentait l’huile chaude et le pain grillé. Elle a frit les œufs, réchauffé le lait, servi du chocolat au lait aux enfants et un café bien serré à Ramiro, déjà assis à table, en uniforme bleu, son pistolet posé à côté de l’assiette.

— Cette semaine, c’est à moi l’opération dans la zone sud — dit-il, sans lever les yeux de son téléphone.

— Fais attention à toi.

— Toi, tiens-toi bien.

Il le dit comme on récite une formule usée. Il lui déposa un baiser sur le front, ajusta sa casquette et sortit jusqu’à la porte où l’attendait la voiture de patrouille. Marcela le regarda depuis le seuil, avec ce mélange d’habitude et de dégoût qu’elle ne savait plus nommer. Un homme qui dormait dans son lit depuis quatorze ans. Un homme qui ne la touchait plus depuis deux.

Ensuite, elle a habillé les enfants, les a coiffés, a vérifié leurs cartables et leur a donné un baiser à chacun avant de les envoyer à l’école. À huit heures tapantes, la maison est restée vide. Elle a fermé la porte à clé et, pour la première fois de toute la journée, elle a respiré profondément.

Alors elle a retiré le vieux t-shirt dans lequel elle avait dormi.

Son corps était toujours celui d’une femme qui avait accouché trois fois, mais qui ne s’était pas rendue. Des seins lourds, encore fermes ; un ventre souple marqué par l’histoire ; un cul charnu et haut qui débordait à peine du short. Elle s’est regardée dans le miroir du couloir et s’est souri comme elle ne s’était pas sourie depuis longtemps.

Mère le jour. Autre chose demain matin.

Elle prit une douche rapide, se rasa avec patience, se parfuma l’aine et les tétons, puis choisit des vêtements pensés pour une seule chose. Un string rouge, de ceux qui fendent le cul en deux. Une courte nuisette noire qui couvrait à peine ses tétons sombres. Rien de plus. Elle s’attarda devant le miroir, traçant son eyeliner, allongeant son regard, jusqu’à se trouver belle.

***

Damián avait été une course courte, deux semaines plus tôt. Un chauffeur brun, grand, de ceux qui vous plantent les yeux dans le rétroviseur sans la moindre gêne. Marcela était montée dans sa voiture un après-midi poisseux, avec une chemise blanche sans soutien-gorge qui lui collait à la peau à cause de la sueur. Chaque freinage faisait trembler ses seins comme deux promesses mal attachées.

Il l’avait remarqué tout de suite. Elle avait aussi remarqué qu’il le remarquait. Et ça lui avait plu.

— Tu t’habilles toujours comme ça pour aller faire les courses ? — demanda-t-il, sans quitter le feu des yeux.

— Comme ça, comment ?

— Comme ça. Si dangereuse. Si tu tombes sur un chauffeur avec un peu moins de patience, tu risques de ne pas sortir du taxi tout de suite.

Elle eut un petit rire, comme une gamine prise en faute.

— Ça te coûte ?

— Beaucoup. Tu n’imagines pas ce que ces tétons bien dessinés sont en train de faire là derrière.

Son ventre frémit. Elle n’avait pas ressenti ça depuis longtemps. La façon dont cet inconnu lui parlait, sans demander la permission, sans faire semblant, la mettait à poil sans même la toucher.

— Je suis mariée — dit-elle, comme si elle posait une petite barrière.

— J’ai vu l’alliance. Ça ne change rien.

— Avec un policier.

Damián eut un rire sans bruit.

— Tant pis pour lui.

— Tu n’as pas peur ?

— Ça m’excite. M’imaginer en train de baiser la femme d’un flic pendant qu’il patrouille la ville… Dis-moi que ça ne t’excite pas toi aussi.

Elle se mordit la lèvre. Elle ne répondit pas. Quand elle descendit de voiture, elle avait déjà noté le numéro sur l’écran, la main un peu tremblante.

***

Les semaines suivantes furent un incendie silencieux sur WhatsApp. Marcela lui envoyait tout : ses seins à contre-jour, son cul découpé contre le miroir de la salle de bain, ses doigts écartant sa chatte au-dessus du lave-linge. Une fois, elle lui a enregistré une vidéo depuis la chaise de la cuisine, avec un gode épais que Ramiro lui avait offert des années plus tôt et qu’elle n’avait jamais vraiment su comment utiliser. Elle, si. Elle l’enfonçait lentement, en regardant la caméra, se mordant la lèvre inférieure avec une docilité feinte.

Damián lui répondait avec des photos de sa bite raide, les veines gonflées, pointée vers l’objectif comme s’il pouvait le traverser. Marcela se mouillait en la regardant. Elle se mouillait davantage en l’imaginant tout près.

Et ce matin-là, à neuf heures et demie, la sonnette a retenti.

Elle ouvrit la porte sans soutien-gorge, sans chercher à dissimuler quoi que ce soit. Damián entra, la détailla des yeux sans dire bonjour et referma derrière lui.

— Alors c’est ça, la petite maison du flic cocu.

Marcela eut la culotte trempée aussitôt. Elle déglutit.

— Tais-toi. Viens.

Il la poussa contre le mur du couloir, lui remonta la nuisette d’une main et lui glissa l’autre entre les jambes, directement. Ses mains étaient rêches, celles d’un homme qui travaille, des doigts épais qui s’ajustèrent à elle comme s’ils étaient là depuis des années.

— Tu es trempée. Tu as pensé à moi toute la nuit, hein ?

— Je me suis touchée trois fois… — haleta-t-elle pendant qu’il lui mordait le cou —. J’avais besoin de toi ici.

— Et ton mari ?

— Il s’endort avant de me toucher. Quand il essaie, on dirait qu’il a peur de me casser.

— Moi, je n’ai pas peur de toi, ma belle.

Il lui arracha la nuisette d’un coup sec et se jeta sur ses seins. Il ne les caressa pas. Il les dévora. Les tétons sombres se marquaient dans sa bouche, longs, durs, luisants de salive. Il les suçait bruyamment, les mordillait à peine, puis les reprenait. Elle s’agrippait à ses cheveux, ouvrait les jambes toute seule, sentait chaque succion comme une décharge qui lui descendait droit à la chatte.

— Ces seins sont faits pour que je les suce toute la journée — dit-il contre sa peau.

Elle se cambra. Lui en offrit davantage.

Damián remit la main entre ses cuisses. Deux doigts à l’intérieur, le pouce sur le clitoris, le rythme exact, comme s’il avait déjà étudié son corps. Marcela posa la nuque contre les carreaux du couloir, laissa tomber sa mâchoire et jouit avec un cri rauque qu’elle ne chercha même pas à retenir. Seule dans la maison, elle pouvait crier. Pour la première fois depuis des années, elle pouvait crier.

***

Il l’attrapa par les cheveux et l’entraîna vers la chambre. De l’autre main, il lui malaxait le cul au passage, lui marquait les fesses de claques qui faisaient mal et chauffaient à la fois.

La pièce était la même où elle avait partagé des années de routine avec Ramiro. Le même lit où elle avait accouché de ses trois enfants. La même table de nuit avec la photo du mariage. Damián regarda tout ça sans se cacher et sourit de travers.

— C’est là que tu l’endorms, le con en uniforme ?

Il la poussa contre le matelas. Le choc fit grincer le vieux lit. Marcela remonta sa nuisette dans un geste lent, presque une offrande, et la laissa tomber au sol. Elle resta nue, brillante de sueur, les tétons encore humides, la chatte gonflée et palpitante.

Elle grimpa sur lui comme une bête. Elle lui agrippa la bite d’une main tremblante et se l’enfonça d’un seul mouvement, jusqu’au fond, lâchant un rugissement qui semblait sortir d’une autre femme.

— Ça, putain. C’est ça qu’il me fallait.

Elle se mit à bouger. Elle ne le baisait pas. Elle le baisait lui. Elle sautait, rebondissait, lui plantait les ongles dans la poitrine, les cuisses glissant à cause de la sueur. Le lit tremblait, les murs vibraient, le ventilateur au plafond bourdonnait au-dessus de leurs deux corps comme un témoin blasé.

Damián lui agrippait les seins comme s’il avait besoin de s’y accrocher. Il les serrait sans délicatesse, les suçait, les mordait. Elle passait les mains dans ses cheveux et lui tirait la tête en arrière, hurlant sans filtre.

— Personne ne m’a baisée comme ça ! Personne !

— Regarde comme tu te remues, salope ! T’es malade de bite.

— Je suis malade de toi !

Une poussée plus profonde la plia sur lui. Elle sentit cette chair lui atteindre un endroit où personne n’avait jamais été. Et alors, au milieu du vertige, elle comprit quelque chose qui la glaça et l’enflamma en même temps.

— Tu me baises sans capote, animal.

— C’est comme ça qu’on baise, ma belle. À nu. Sens ma peau contre la tienne.

— Mon Dieu…

Il ne s’arrêta pas. Il ne voulut pas s’arrêter. Elle continua à le chevaucher avec la frénésie désespérée d’une femme qui avait remis quelque chose à plus tard pendant des années. Chaque claquement humide était une petite vengeance contre les quatorze ans d’attente, contre le pistolet sur la table de nuit, contre les casquettes impeccables, contre les baisers sur le front.

— Baise-moi jusqu’à ce que je ne puisse plus m’asseoir demain — haleta-t-elle.

— Tu aimes ça, comme ça ?

— Plus.

Il lui attrapa le cul et l’écarta des deux mains. Marcela sentit un doigt descendre, tâtonner plus bas, appuyer doucement à un endroit où personne ne l’avait jamais touchée. Elle s’arrêta une seconde.

— Pas là.

— Jamais ?

— Jamais. Même pas mon mari.

— Vierge du cul ?

Il le dit comme une découverte, presque comme s’il lui tombait dessus un cadeau. Il insista de nouveau, cracha sur son doigt et l’enfonça encore, lentement, sans demander la permission. Marcela trembla. Elle ne l’arrêta pas.

— Ça va me faire mal.

— Ça va te faire mal et ça va te plaire. Et demain tu ne pourras plus regarder ton mari sans te mouiller à nouveau.

Elle ferma les yeux. Elle ne dit pas oui. Elle ne dit pas non.

***

— Mets-toi à quatre pattes.

Ce n’était pas une demande. C’était un ordre, dans une voix basse, rauque. Marcela mit une seconde à obéir. Ses lèvres étaient entrouvertes, sa respiration en miettes, tout son corps en feu. Une claque brutale sur sa fesse la fit cambrer.

— À quatre pattes, j’ai dit. Comme une chienne.

Elle descendit lentement, presque sans force. Ce n’était pas de la peur. C’était le vertige de franchir une ligne qu’elle n’avait jamais franchie de sa vie. Elle posa les mains sur le bord du lit, écartela les genoux sur le tapis et laissa son cul en l’air, exposé sans pudeur.

Damián se plaça derrière elle. Il contempla son petit trou fermé, son corps luisant de sueur, ses cuisses encore trempées de la baise précédente. Il tendit la main et prit le cadre photo posé sur la table de nuit. La photo du mariage. Elle, dans la robe blanche. Ramiro, en uniforme de cérémonie.

— C’est lui, le cocu qui te dépose un baiser sur le front chaque matin ?

Marcela ne répondit pas. Elle enfouit son visage dans le matelas. Damián posa la photo sur le bord du lit, tournée vers elle, pour qu’elle ne puisse pas lui échapper du regard.

— Regarde-le. Je veux que tu le regardes pendant que je t’ouvre.

Il cracha sur son trou. Une fois. Puis une autre. La salive chaude lui coula entre les fesses. Ensuite il enduisit sa bite de cette même salive, lentement, presque avec un geste rituel.

— Tu vas sentir comment elle entre jusqu’à la base. Petit à petit. Sans te presser.

Il poussa. Le gland força l’entrée serrée et Marcela hurla. Ce n’était pas seulement de la douleur. C’était autre chose, quelque chose qu’elle-même ne savait pas nommer.

— Arrête, arrête, arrête !

— Je n’arrête pas. Regarde la photo.

— Damián !

— Regarde. La. Photo.

Elle leva les yeux à moitié. Elle vit l’uniforme repassé, le sourire appris de Ramiro, le bouquet blanc dans sa propre main figée ce jour-là. Une larme lui coula sur la joue. Elle mordit le matelas. Damián poussa davantage.

— Ça y est, ça entre. Regarde comme ça t’avale à moitié.

— Ça n’entrera pas tout entier !

— Ça entre déjà, salope.

Il alla jusqu’à la base d’un coup sec qui secoua tout son corps. Marcela resta raide une seconde, tremblante, la bouche ouverte sans un son. Damián lui maintint les hanches, attendit, caressa une fesse.

— Je t’ai tout mis. Jusqu’où personne n’est jamais allé.

Et il se mit à bouger. Lentement au début, presque en tâtonnant. Puis plus fort, plus frénétiquement. Chaque coup faisait vibrer le lit et trembler la photo dans son cadre. Elle avait cessé de se défendre. Elle gémissait contre le matelas, mouillait les draps de salive, de larmes et de tout ce qui lui échappait sans qu’elle puisse le retenir.

— Ça me fait mal. Mais j’adore ça.

— Je te fais ce que personne ne t’a jamais fait. Et ton mari te regardant depuis la table de nuit.

Marcela ferma les yeux. Quand elle les rouvrit, elle vit de nouveau la photo. Un frisson la traversa, et elle ne sut pas si c’était de l’humiliation ou du plaisir. C’était les deux à la fois. C’était cette adrénaline crasse qu’elle n’avait pas ressentie en quatorze ans de mariage.

L’orgasme lui tomba dessus comme un effondrement. Long, profond, sale. Il lui secoua les cuisses, raidit ses pieds, lui vola l’air. Damián continua de la pilonner jusqu’à jouir à l’intérieur, lui serrant les hanches, la laissant remplie.

— Voilà — dit-il en la lâchant. — Maintenant tu es complète.

Marcela s’effondra de côté sur le lit. Trempée, marquée, tremblante. La photo était toujours là, posée sur le bord, intacte. Ramiro lui souriait depuis le cadre, en uniforme repassé, étranger à tout.

Mais elle n’était déjà plus la même femme que celle qui avait épousé cet uniforme.

Ça, va être difficile à rendre, pensa-t-elle, encore le souffle coupé, en regardant la photo sans parvenir à détourner les yeux.