Le mécanicien en savait trop sur moi

Depuis cet après-midi avec les déménageurs, mon mari ne me suffisait plus. Ce n’était pas sa faute, en réalité. C’était la faute de ce que j’avais découvert sur moi-même : j’avais besoin de me sentir utilisée, quelque chose s’allumait en moi quand on me traitait comme si je ne méritais rien d’autre. Cette prise de conscience me faisait honte. Et en même temps, je ne pouvais plus m’empêcher d’y penser chaque fois que Rodrigo m’embrassait avec sa tendresse habituelle.

— Ça va ? me demanda-t-il un soir, après.

— Je vais parfaitement bien, répondis-je en fixant le plafond.

Je n’allais pas bien du tout.

Les semaines passèrent. J’appris à vivre avec cette tension installée dans mon corps, ces picotements constants qui ne trouvaient aucune issue. Je m’habillais différemment quand je sortais. Plus moulant. Je n’avais pas conscience de le faire, ou c’est ce que je me répétais en enfilant le pantalon de cuir noir qui dessinait chaque courbe sans effort.

Ce mardi-là, je me rendis au supermarché du centre-ville. Depuis plusieurs jours, le ciel menaçait de pleuvoir et j’avais ignoré les nuages. Je pris le pick-up, pas la petite voiture, parce que je voulais de l’espace. Dès que j’entrai dans le supermarché, je remarquai les regards : celui du rayon surgelés, celui qui remplissait les étagères, deux hommes près des caddies. Je m’en moquais. Ou presque.

Je fis mes courses lentement. J’aimais parcourir ces allées en sachant que quelqu’un me suivait des yeux. Je payai, chargeai les sacs dans la voiture et, au moment où je démarrai, le ciel s’ouvrit d’un coup. Une pluie fine d’abord, puis une véritable averse.

Il ne me restait que quelques rues à parcourir quand j’entendis le choc sec sous la carrosserie, ce bruit si caractéristique qui vous noue l’estomac. Je me rangeai sur le côté. Je descendis sous l’eau qui me frappait les épaules et vis le pneu arrière complètement dégonflé, aplati sur l’asphalte mouillé.

J’essayai d’avancer lentement. Le pick-up tanguait et faisait un bruit qui m’effraya. Rodrigo était très soigneux avec les véhicules et je ne voulais pas imaginer sa tête si je lui rendais quelque chose de pire que ce que j’avais trouvé.

À un demi-pâté de maisons, à travers la pluie, je distinguai l’enseigne rouge d’un garage. Je courus.

***

Le local sentait la graisse brûlée et la pluie qui entrait par le portail entrouvert. Des pneus étaient empilés jusqu’au plafond, un établi croulait sous les outils et, au fond, un fauteuil en cuir brun avait connu de meilleurs jours. L’homme qui tenait le garage leva les yeux quand j’entrai.

Il avait environ quarante-cinq ans. Brun, de carrure robuste. Ses mains étaient couvertes de graisse et ses avant-bras marqués par des années de travail physique. Ce n’était pas le genre d’homme que Rodrigo aurait salué dans la rue. Il me regarda sans se gêner, des pieds jusqu’en haut, s’attardant là où il ne fallait pas.

— En quoi puis-je vous aider, mademoiselle ? demanda-t-il, et le mot « mademoiselle » sonna comme une plaisanterie privée.

— J’ai crevé. Le pick-up est dehors, répondis-je en montrant la rue. Je n’ai pas voulu aller plus loin parce que le volant bouge bizarrement.

Il hocha la tête et me demanda les clés en tendant la main. Je les lui donnai. Lorsqu’il les prit, ses doigts frôlèrent les miens une seconde de plus que nécessaire.

Il sortit sous l’averse et je restai à l’observer depuis le portail. Il manœuvra le pick-up pour le faire entrer dans le garage avec une précision qui me surprit. Puis il revint en secouant l’eau de ses épaules et retira son tee-shirt trempé sans demander la permission, comme si je n’étais pas là.

— Avec cette pluie, je ne peux pas travailler dehors, dit-il. Vous allez devoir attendre un moment. Asseyez-vous.

Il désigna le fauteuil.

Je m’assis au bord, les sacs de courses à mes pieds et le chemisier collé au corps par l’eau. Il s’installa à l’autre extrémité, les jambes écartées, les coudes sur les genoux, me regardant avec le calme de celui qui sait qu’il a tout son temps.

— Vous habitez près d’ici, n’est-ce pas ? demanda-t-il.

— À quelques rues.

— Je vous ai déjà vue passer.

Bien sûr qu’il m’avait vue passer.

La pluie martelait violemment le toit en tôle. Dehors, les phares des voitures qui passaient se distinguaient à peine derrière le rideau d’eau. À l’intérieur, il n’y avait que lui et moi, et ce silence gênant que je ne savais pas comment remplir.

Alors il sortit son téléphone.

Il le déverrouilla lentement, comme quelqu’un qui n’est pas pressé, puis tourna l’écran vers moi avec un sourire qui n’avait rien de courtois.

Je restai glacée.

C’était une photographie. Moi. Dans une situation que je reconnus immédiatement, même si j’aurais voulu ne pas la reconnaître : le jour des déménageurs, dans cet entrepôt, les vêtements à moitié retirés et le visage de quelqu’un qui avait cessé de résister. L’image n’était ni floue ni de mauvaise qualité. Elle était parfaitement nette.

— Non… ce n’est pas moi, parvins-je à dire. Ma voix se brisa.

— Ne faites pas semblant, répondit-il, toujours souriant. Votre joli minois a très bonne mémoire.

Il retourna le téléphone vers lui. J’entendis le son d’une vidéo. Ma propre voix, mêlée au bruit de la pluie, disant des choses qui me brûlèrent les oreilles.

Je ne bougeai pas. Je sentis mon cœur battre dans ma gorge.

De sa main libre, il se caressa lentement la cuisse sans quitter mes yeux.

— Viens, dit-il. Je veux voir si cette petite bouche fonctionne aussi bien en personne.

Ce mot. Ce ton. La façon dont il le prononça, comme s’il connaissait déjà la réponse.

Je me levai.

***

Je m’avançai vers lui sans que mes jambes tremblent, même si tout le reste de mon corps tremblait. Je m’agenouillai sur le sol de béton froid. Il ne bougea pas, se contenta de se pencher légèrement en avant et d’attendre.

Je lui débouclai la ceinture. Puis le bouton. Je baissai la fermeture.

Ce que je découvris me prit de court. C’était gros d’une façon très concrète, sans exagération narrative : simplement gros, sombre, complètement dur. Je le regardai une seconde avant de pouvoir réagir.

— Tu aimes ce que tu vois ? demanda-t-il d’en haut.

— Oui, répondis-je, et c’était vrai.

Je commençai lentement. D’abord avec la langue, parcourant toute sa longueur, de la base jusqu’au bout, mémorisant son poids, sa chaleur, son odeur de sueur et de savon bon marché. Au début, il ne me toucha pas. Il se contentait de regarder, les bras étendus sur le dossier du fauteuil, parfaitement maître de la situation.

Quand je le pris entièrement dans ma bouche, il émit un son grave qui me parvint directement au bas-ventre.

— Voilà, murmura-t-il. Comme ça.

Il me prit la tête à deux mains. Il poussa. J’essayai de garder le rythme, mais il imposa le sien, plus profond, plus insistant, sans se soucier de savoir si je pouvais suivre ou non. La salive s’accumulait aux commissures de mes lèvres. Je fermai les yeux.

— Ouvre les yeux, ordonna-t-il. Je veux te voir.

Je les ouvris. Je le regardai d’en bas. Quelque chose dans cette posture, dans ce regard depuis le sol vers lui, me fit serrer les cuisses.

— Tu suces comme une professionnelle, dit-il, et sa voix ne contenait aucune insulte, seulement une observation froide qui me blessa de la bonne manière.

Je me redressai d’un coup. Je me mis debout et il me saisit par la taille, me tirant contre lui. Ses mains parcoururent mon chemisier trempé, pressant mes flancs, mes côtes, ma poitrine. Lorsqu’il me serra les seins par-dessus le tissu, un son que je ne pensais pas pouvoir retenir m’échappa.

— Qu’ils sont sensibles, dit-il presque pour lui-même.

Sans prévenir, il me fit pivoter et me poussa contre la pile de pneus empilés au fond, contre le mur. Il me maintint d’une main au bas du dos tandis que de l’autre il me baissait le pantalon de cuir sur les hanches. Il ne fut pas délicat. Je ne le voulais pas délicat.

— Quelles belles hanches, murmura-t-il derrière moi.

— Alors sers-t’en, répondis-je sans me retourner.

***

Je sentis ses doigts écarter le tissu de mes sous-vêtements. Une seconde de silence. Puis la pression. Il m’ouvrit d’abord avec deux doigts, m’humidifiant, me préparant à sa manière, sans rien demander, et le contact me fit lâcher une longue respiration tremblante. Le garage était froid, mais entre mes cuisses, le feu brûlait déjà.

— Tu es trempée, dit-il en passant lentement un doigt sur ma fente, comme s’il voulait m’entendre. Et tu aimes qu’on te traite comme ça.

— Oui, dis-je, le visage appuyé contre le caoutchouc d’un pneu. Comme ça. Ne me parle pas gentiment.

Il eut un petit rire grave et me releva davantage les hanches. J’entendis le bruit de sa ceinture contre son propre corps, le froissement du vêtement qu’il baissait, le mouvement décidé de quelqu’un qui ne pense plus à rien d’autre qu’à baiser. Puis vint la poussée.

La première fut lente et me donna du mal. Il entra durement, m’ouvrant d’un coup, et je mordis le caoutchouc du pneu devant moi pour ne pas faire de bruit.

— Tu es très serrée, dit-il.

— À toi de me détendre.

La deuxième fut plus facile. La troisième entra entièrement et je relâchai brusquement mon souffle, les bras tendus sur les pneus pour me soutenir. Il resta immobile un instant, comme s’il évaluait la situation. Puis il se mit à bouger.

Il n’y avait rien de romantique là-dedans. C’était un homme qui me baisait appuyée contre le matériel de son travail, dans un garage plein de graisse, tandis qu’il pleuvait dehors et que mes sacs de courses restaient au sol près du fauteuil. C’était exactement ce que mon corps réclamait à grands cris depuis des semaines.

— Ton mari te baise comme ça ? demanda-t-il entre deux poussées.

— Non.

— Pourquoi pas ?

— Parce qu’il ne sait pas que j’ai besoin de ça.

Il eut un rire étouffé et accéléra le rythme. J’appuyai le front contre le pneu et fermai les yeux. Le bruit de nos deux corps, mêlé à la pluie sur le toit, emplissait le local d’une façon qui me donnait le vertige.

Il me prit par les hanches à deux mains et poussa plus fort, avec ce rythme régulier qui ne demande pas, mais impose. Mes jambes commencèrent à trembler. Je sentis quelque chose se tendre au centre de mon corps, s’accumuler.

— Plus, demandai-je.

— Plus ?

— Plus fort.

Je l’entendis expirer. Ses coups de reins changèrent de cadence, plus courts, plus profonds, avec un poids qui m’écrasait contre les pneus à chaque poussée. Mon pantalon de cuir était déjà au sol et le tissu humide de mes sous-vêtements avait suffisamment cédé pour me laisser entièrement à sa merci. Il enfonçait et retirait sa bite avec une précision brutale, frappant cet endroit à l’intérieur de moi qui me faisait cambrer le dos et écarter davantage les jambes sans réfléchir.

— Voilà, dit-il en se collant à ma nuque. C’est comme ça que j’aime : immobile et ouverte.

Je gémis malgré moi et il m’attrapa par les cheveux pour m’obliger à relever le visage.

— Regarde-moi quand je te baise.

Je le regardai du coin de l’œil, le souffle brisé. Son front était couvert de sueur, son cou tendu, sa mâchoire crispée à force de pousser. J’aimais le voir ainsi, concentré, utilisant tout son corps pour me réduire en morceaux à l’intérieur.

— Tu aimes être un trou pour moi ? demanda-t-il.

La question me transperça plus profondément que sa pénétration.

— Oui, dis-je presque sans voix. Baise-moi bien. Baise-moi comme si tu allais me laisser marquée.

Il répondit par un coup sec du bassin qui m’arracha un cri étouffé. Alors il me maintint encore plus fermement et se mit vraiment à me baiser, sans pause, faisant grincer les pneus contre le mur à chaque poussée. Je m’agrippais aux gommes en tremblant, sentant le plaisir me remplir du ventre jusqu’aux cuisses, jusqu’à la poitrine, jusqu’à la gorge.

Quand j’atteignis la limite, je le fis en silence, la mâchoire serrée et les jointures blanches sur le caoutchouc, parce que des voitures passaient dehors et que le portail était à peine fermé. L’orgasme monta par vagues tendues, petites et répétées, et il ne ralentit pas. Il continua à enfoncer sa bite jusqu’à me faire pleurer d’effort, jusqu’à ce que je me vide autour de lui et reste haletante, molle, sur le point de tomber.

— Voilà, murmura-t-il. C’est comme ça que je te voulais.

***

Il me retourna sans se retirer. Il m’allongea sur le fauteuil, mes épaules s’enfonçant dans le vieux cuir, et il se plaça au-dessus de moi, me regardant pour la première fois en face pendant tout l’acte.

— Tu es jolie, dit-il, et ce fut la seule chose aimable qu’il prononça de tout l’après-midi.

Cette fois, il m’embrassa. Un baiser sale, avec la langue, nos bouches pleines de nos saveurs respectives, tandis qu’il continuait à bouger en moi. Il me maintint par la taille et changea d’angle, entrant plus profondément depuis le dessus, m’obligeant à écarter les jambes sur le fauteuil, les cuisses tremblantes et le corps encore sensible de ce qui avait précédé. Il me toucha les seins, me pinça un mamelon à travers le tissu mouillé et je me cambriai en gémissant.

— C’est comme ça que tu aimes ? demanda-t-il en me léchant le cou.

— Oui. Ne t’arrête pas.

Alors il me baisa plus durement. Le fauteuil craquait sous nous. La pluie continuait de frapper le toit. Ses hanches heurtaient les miennes dans un bruit humide et répété qui me faisait enfoncer les doigts dans ses épaules. Je m’ouvris davantage, sans plus aucune honte, le laissant entrer jusqu’au fond. Je pouvais sentir chaque pulsation de sa bite en moi, chaque poussée comme un coup qui me déplaçait quelque chose à l’intérieur.

— Regarde comme tu es déjà, dit-il en baissant les yeux vers l’endroit où nos corps se rejoignaient. Tu ne vas pas tarder à jouir encore, pas vrai ?

Je ne pus pas répondre. Je hochai seulement la tête, suffoquée, car je le sentais déjà revenir : cette merveilleuse pression dans le ventre, ce nœud qui se reformait à chaque poussée. Il se pencha davantage, me lécha un sein, puis l’autre, et me laissa le soutien-gorge trempé, tordu sur une épaule. L’air du garage sentait le caoutchouc chaud, le métal, le sexe cru et sans fioritures.

— Dis-le-moi, insista-t-il.

— Je veux que tu me remplisses, lâchai-je sans réfléchir. Je veux que tu jouisses en moi.

Il vit venir l’orgasme et sourit comme un animal satisfait.

Il termina en trois longues poussées et un grognement qu’il ne réprima qu’à moitié. Je le sentis en moi, chaud, sans prévenir, me remplissant d’une vague épaisse qui me fit fermer brusquement les yeux. Il resta immobile une seconde, toujours enfoui, respirant fort au-dessus de ma bouche ouverte, puis se retira lentement tandis que je continuais à trembler dans le fauteuil.

Il se leva. Il reboutonna son pantalon. Il alla chercher quelque chose parmi ses affaires et me lança une veste en tissu pour que je me nettoie. Puis il retourna dans le garage, vérifia le pneu et se remit au travail comme si rien ne s’était passé.

Je remis mon pantalon. Mon chemisier était fichu. Je le rajustai comme je pus.

Dix minutes plus tard, le pick-up était prêt.

— Combien vous dois-je ? demandai-je.

Il me regarda une seconde avant de répondre.

— Rien. Tu m’as déjà payé.

Puis, tout en rangeant ses outils :

— Passe demain si tu veux. Je peux vérifier la pression des autres pneus.

Je ne répondis pas. Je pris mes sacs de courses, montai dans le pick-up et démarrai. Dehors, la pluie s’était réduite à une bruine.

***

Rodrigo arriva une heure après moi. Il me demanda pourquoi je sentais différent. Je lui dis que j’avais couru sous la pluie quand j’avais crevé et que le mécanicien du coin avait changé le pneu.

— Quel mécanicien ? demanda-t-il.

— Un garagiste du quartier. On dit qu’il est cher. Il ne m’a rien fait payer.

Il me regarda un moment. Puis il hocha la tête et alla se changer.

Ce n’était pas son pneu qui avait crevé, mais sa femme. C’est ce que je pensai en mettant l’eau à bouillir pour le dîner, les mains encore un peu tremblantes et quelque chose d’humide coulant toujours à l’intérieur de ma cuisse.

Je n’y allai pas le lendemain.

J’y allai jeudi.