Elle est revenue à ma porte pour que je la brise encore une fois

Le taxi s’arrêta devant le portail dans un ronronnement étouffé. Valence nous accueillit avec la chaleur sèche et blanche de l’après-midi, bien différente de la pluie grise que nous avions laissée dans le Nord. Tandis que le chauffeur sortait les valises, j’observai la façade de l’immeuble. Je ne le voyais plus comme l’appartement de Marta. Je le voyais comme mon quartier général, mon territoire.

Marta descendit de la voiture en rajustant ses lunettes de soleil, dissimulant la fatigue du voyage et l’excitation résiduelle qui faisait encore vibrer ses mains. Elle paya le chauffeur — car tels étaient nos rôles : je décidais, elle s’occupait des formalités — puis prit sa valise. J’attendis sur le trottoir qu’elle soit à mes côtés, prête à me suivre.

— Tu as les clés sous la main ?

— Ici, Ama.

Elle me les tendit. Le métal était chaud. J’aimais ce détail : c’était moi qui ouvrais la porte, moi qui autorisais l’accès. Nous montâmes en silence. Le miroir de l’ascenseur nous renvoya l’image de deux femmes impeccables, complices de quelque chose que personne dans l’immeuble n’aurait pu soupçonner.

Quand j’ouvris la porte de l’appartement-terrasse, l’air vicié du logement m’accueillit comme une bienvenue. Marta fit mine de traîner sa valise vers la chambre.

— Je veux prendre une douche.

— Laisse ça là.

Ma voix ne fut qu’un mot et la valise tomba sèchement sur le parquet.

— Tu ne prends pas encore de douche. D’abord, tu salues la maison. Et moi.

Je la poussai contre le mur de l’entrée. Il n’y eut pas de préliminaires romantiques. Mes doigts déboutonnèrent son chemisier bouton après bouton tandis qu’elle respirait, la tête rejetée en arrière, exposant son cou. Je lui remontai le soutien-gorge sans le dégrafer, laissant ses seins jaillir de la coupe avec un rebond sec, les mamelons déjà durcis contre l’air conditionné. J’en pinçai un entre deux doigts, le tordant jusqu’à lui arracher un gémissement étouffé, et de l’autre main je lui baissai la jupe et la culotte d’un seul coup jusqu’aux genoux. En moins d’une minute, je l’avais laissée nue sur ses propres vêtements de voyage, tandis que je restais habillée, blindée dans mon tailleur impeccable, mes talons accentuant la différence de taille entre maîtresse et chienne.

— À genoux.

Marta s’effondra à genoux sur le bois et j’enroulai mes doigts dans ses cheveux, lui tirant la tête en arrière pour la forcer à me regarder. De ma main libre, je remontai ma jupe crayon jusqu’à la taille. Je ne portais pas de culotte — je n’en portais jamais à la maison — et je poussai son visage directement contre ma chatte.

— Ouvre-moi avec ta langue. Et lentement. Je veux sentir chaque centimètre de cette bouche respectueuse.

Marta obéit. Elle sortit sa langue chaude et me lécha du périnée jusqu’au clitoris en un seul long passage, écrasant la pointe contre la chair gonflée, respirant mon odeur comme si c’était de l’oxygène. Je serrai plus fort ses cheveux.

— Encore. Et maintenant, ouvre bien la bouche. Je veux ta langue à l’intérieur. Je veux que tu me baises avec ta langue comme je te l’ai appris.

Elle enfouit le visage entre mes cuisses avec la faim concentrée de quelqu’un qui n’a pas mangé depuis vingt-quatre heures. Je sentis la pointe de sa langue me pénétrer, entrer et sortir de ma chatte à un rythme obéissant, tandis que son nez heurtait mon clitoris à chaque poussée. Je la laissai faire une minute entière, savourant le spectacle : ma professeure de littérature à genoux, les seins pendants, la bouche enduite de ma cyprine, les yeux clos dans l’extase servile.

— Maintenant, suce mon amande. Et utilise doucement les dents. Tu sais comment j’aime ça.

Elle referma les lèvres autour de mon clitoris et commença à le téter avec une succion lente, laissant sortir sa langue entre chaque succion pour tracer des cercles précis sur le capuchon. Je sentis le bord de ses dents m’effleurer à peine, ce pincement électrique qui me faisait perdre l’équilibre. J’appuyai une main contre le mur. De l’autre, je guidais sa tête, lui imposant le rythme, baisant lentement son visage.

— Mets deux doigts dans ta bouche. Mouille-les bien. Ensuite, mets-les-moi.

Marta éloigna sa bouche de ma chatte juste le temps de se sucer l’index et le majeur, les couvrant de salive, le crachat brillant sur ses jointures. Elle les introduisit dans ma chatte d’une seule poussée, jusqu’au fond, puis recolla sa bouche à mon clitoris sans perdre le rythme. Elle commença à me pomper avec ses doigts, fermement, cherchant le point intérieur qu’elle avait déjà mémorisé, tandis que sa langue continuait de travailler mon amande.

— Comme ça, salope. C’est ainsi qu’on salue la maison.

Je lui parlai d’une voix grave et maîtrisée, bien que je sente déjà l’orgasme me remonter le long de la colonne. Je la positionnai de manière à ce que son visage soit écrasé contre mon pubis, sans autre espace pour respirer que ses narines coincées entre mes replis. Je la laissai me baiser l’amande avec la bouche jusqu’à sentir la pression éclater. Je jouis sur sa langue avec un grondement guttural, lui pressant la tête contre moi, la forçant à boire jusqu’à la dernière goutte de cyprine qui lui dégoulina sur le menton. Elle ne cessa ni de sucer ni de pomper avec ses doigts, supportant le tremblement de mes hanches et avalant tout ce que je lui donnais comme si c’était son premier repas de la journée.

Quand j’eus terminé, je la relevai du sol. Ses lèvres étaient rouges, gonflées, brillantes de mes sucs, ses yeux vitreux et son visage celui de quelqu’un qui vient de communier. Je passai le pouce au coin de sa bouche, recueillis un fil de salive et de cyprine mêlées, puis le lui fourrai dans la bouche. Elle le suça avec dévotion, sans détourner le regard.

— Maintenant, oui. La maison sait que nous sommes revenues.

***

Les jours suivants s’écoulèrent avec une douceur narcotique. La routine, loin d’éteindre la flamme que nous avions allumée dans le Nord, la concentra. Il n’était plus nécessaire de verbaliser les ordres. Marta se réveillait avant moi, me préparait le café exactement comme je l’aimais — noir, fort, sans sucre — et le déposait sur ma table de chevet. Elle attendait assise au bord du lit que j’ouvre les yeux et lui donne la permission tacite de commencer la journée.

Ce mardi-là, je l’observai s’habiller devant le miroir en pied. Elle se préparait à aller au lycée, où elle enseignait la littérature.

— Pas ce chemisier-là, dis-je depuis le lit, une tasse fumante à la main.

Marta s’arrêta au milieu du boutonnage de sa chemise bleue, sans discuter, attendant la correction.

— Le blanc. Le cintré. Celui qui te serre un peu la poitrine.

— Celui-là me comprime. Je suis consciente de mes mamelons toute la journée.

— C’est pour ça.

Pendant qu’elle se changeait, je m’approchai pour lui ajuster le col avec la froideur d’un propriétaire inspectant son bien le plus précieux avant de le mettre sur le marché.

— Et pas de sous-vêtements aujourd’hui.

Marta ouvrit de grands yeux.

— J’ai cinq heures de cours. Et des escaliers.

— Alors marche prudemment. Je veux que tu passes toute la journée à sentir le frottement de la couture sur ta chatte. C’est ton rappel secret.

Elle déglutit, mais acquiesça. L’excitation lui monta aux joues. Elle baisa ma main — un geste qu’elle avait commencé à faire spontanément — et prit sa serviette. Je la regardai partir en marchant avec la raideur forcée de quelqu’un qui essaie de cacher qu’elle est nue sous ses vêtements formels.

Quand la porte se referma, le silence revint dans l’appartement.

***

Et alors les problèmes commencèrent. J’avais du travail : rapports, courriels, gestion de comptes. Des choses qui exigeaient mon cerveau froid et analytique. Mais pour la première fois depuis longtemps, ma concentration était fragile.

J’essayais de lire une clause contractuelle à l’écran, mais les lettres dansaient et se réorganisaient pour former des images d’il y a trois jours. Un siège d’avion gris. Une main tremblante agrippée à un sac à dos en toile. Des yeux embués derrière des lunettes de travers.

— Bon sang, murmurai-je en me frottant les tempes.

Ce n’était pas de la culpabilité. La culpabilité est une émotion inutile, propre aux gens qui n’acceptent pas leurs désirs. Ce que je ressentais, c’était de la faim. Une adrénaline résiduelle que l’orgasme de Marta n’avait pas dissipée.

Je me levai et parcourus le couloir. Dans le Nord, nous avions chassé une inconnue en plein vol : une étudiante Erasmus appelée Carla. Nous l’avions brisée toutes les deux tandis que les passagers dormaient autour de nous. Marta lui avait glissé la main dans la culotte pendant que je lui bâillonnais la bouche ; nous l’avions fait jouir trois fois sous la couverture, les doigts de Marta enfouis dans sa chatte vierge de femme et ma langue parcourant son oreille tandis que je lui murmurais des obscénités. Ensuite, nous l’avions laissée abandonnée dans la zone de récupération des bagages, avec sa valise rouge et les yeux vides, le sperme étranger inexistant, remplacé par l’odeur de la chatte de deux inconnues imprégnée dans ses sous-vêtements.

Je me rappelai sa peau. Elle était différente de celle de Marta. Marta était ferme, entraînée, une femme qui savait recevoir la douleur et le plaisir. Carla était molle, sans aucune callosité dans l’âme. Quand je l’avais touchée sur ce siège, je n’avais pas seulement senti son corps : j’avais senti sa panique, sa honte, son absence totale de défenses. Briser quelqu’un qui ignore qu’on peut le briser, c’était le vice suprême.

Je suis devenue accro à la chasse facile.

J’allai à la cuisine et me servis un verre d’eau. Il était onze heures du matin. Il restait des heures avant le retour de Marta. Je retournai dans mon bureau, décidée à me forcer à travailler.

J’ignorais que l’univers, dans son ironie infinie, était sur le point de répondre à mon appel.

***

La sonnette retentit à midi et quart. Dans le silence sépulcral de l’appartement, elle résonna comme une détonation.

Je me levai avec un soupir d’irritation, lissant mon chemisier de soie noire. Marta avait les clés. Je n’attendais pas de livraison. Personne n’avait la permission d’interrompre mes heures de travail sans prévenir. J’allai jusqu’à l’interphone et appuyai sur le bouton de la caméra du portail.

Je restai glacée.

Ce n’était pas le facteur. En bas, recroquevillée contre le cadre de fer, regardant la caméra avec des yeux d’animal renversé, elle était là.

Carla.

Elle portait le même sac à dos usé que dans l’avion, suspendu à une seule épaule comme s’il pesait une tonne. Un sweat à capuche beaucoup trop grand, dans lequel elle tentait de se dissimuler. Elle se mordillait compulsivement la lèvre, regardant la caméra, puis le sol, puis la rue. Je sentis une décharge glacée me parcourir la colonne. La proie avait suivi la piste du sang jusqu’à la tanière du loup.

J’appuyai sur l’interphone.

— Oui ?

— J-je suis… c’est moi. Carla. Celle du vol.

Sa voix n’était qu’un fil au-dessus du bruit de la circulation.

— Je sais qui tu es.

Je laissai le silence s’étirer, peser sur elle. Je pouvais imaginer son cœur, là-dessous, exposée en pleine voie publique.

— Adriana… s’il te plaît. J’ai besoin… est-ce que je peux monter ? Juste un moment.

— Pourquoi faire ?

— Je ne peux pas l’expliquer d’ici. S’il te plaît.

Un sanglot étouffé ponctua la fin de sa phrase. Ce n’était pas du théâtre. Je souris — un sourire lent que personne ne voyait — et appuyai sur le bouton d’ouverture.

J’attendis dans l’entrée. J’entendis le bourdonnement de l’ascenseur, les pas hésitants, et ouvris la porte avant qu’elle ne frappe. Carla resta là, le poing levé à mi-chemin, paralysée. Elle avait des cernes violets, la peau cireuse, les cheveux attachés en queue basse et grasse. Mais le plus frappant, c’étaient ses yeux : rouges, gonflés, me regardant avec un mélange de terreur absolue et de besoin dévorant.

— Comment as-tu trouvé ma maison ?

— L’étiquette… l’étiquette de ta valise. Sur le tapis à bagages. J’ai vu l’adresse. Elle s’est gravée dans ma mémoire.

Je fis un pas. Je la forçai à reculer presque jusqu’à la porte de l’ascenseur.

— Tu as mémorisé mon adresse et tu es venue ici sans invitation.

— Je n’arrive pas à dormir, Adriana. Je ferme les yeux et je sens tes mains, je sens les doigts de Marta enfoncés au fond de ma chatte, je sens ta bouche contre mon oreille qui me disait ces choses. Je me sens… brisée. Et tu es la seule à savoir pourquoi.

Elle leva les yeux. Sa supplication était nue. Elle n’était pas venue nous dénoncer. Elle n’était pas venue demander des explications. Elle était venue en chercher davantage. Elle était venue parce que nous lui avions ouvert dans la tête une porte qu’elle ne savait pas refermer.

— Et qu’est-ce que tu veux que je fasse, Carla ? Que je te demande pardon ? Que je te dise que ce n’était qu’un mauvais rêve ?

Elle secoua frénétiquement la tête, les larmes roulant sur ses joues sales.

— Je veux entrer. S’il te plaît. Fais cesser le bruit dans ma tête. Fais ce que tu veux, mais ne me laisse pas dehors.

Je la regardai, savourant l’instant.

— Entrer dans cette maison a un prix. Et tu n’as plus rien à offrir, à part ta chatte, ton cul, ta bouche et ton obéissance absolue. Es-tu prête à payer avec ça ?

— Oui… avec n’importe quoi. Laisse-moi seulement entrer.

Je m’écartai du chambranle.

— Entre. Et ferme à clé. Tu ne ressortiras pas avant que je te le dise.

Elle franchit le seuil en tremblant, comme quelqu’un qui entre dans une cathédrale ou un abattoir, sachant que sa vie précédente s’achevait à cette seconde même. Le verrou tourna deux fois sous ses doigts. Clac, clac.

***

— Pose ton sac là. N’approche pas davantage. Tu sens la peur et la sueur rance.

Elle obéit immédiatement. Le sac en toile tomba avec un bruit sourd. Il évoquait des manuels scolaires, des vêtements non lavés et une vie d’étudiante qui ne lui servait déjà plus à rien.

— Enlève tes baskets. Tu comptes marcher sur mon sol avec cette saleté ?

Elle se baissa maladroitement et se déchaussa. Ses chaussettes de sport avaient la plante noircie par l’usage.

— Des chaussettes sales. Pathétique, dis-je. Marche dans le couloir jusqu’au salon. Ne touche pas aux murs. Ne frôle pas les meubles. Si je vois la moindre trace de toi sur ma peinture blanche, je te ferai la nettoyer avec la langue.

Elle avança la tête basse, rentrant les épaules pour occuper le moins de place possible. Dans le salon, sous la lampe design, je lui ordonnai de tout enlever. Sweat-shirt. Jean usé. Soutien-gorge de sport sans élasticité. Chaussettes. Culotte grise en coton. Chaque vêtement tomba au sol, formant un tas de tissu bon marché qui grandissait comme une tumeur à ses pieds.

Je me levai du fauteuil et tournai lentement autour d’elle, mes talons marquant un rythme sur le parquet.

— Regarde-toi. Tu n’es plus que peau et os. On voit tes côtes.

J’en parcourus une du bout de l’index. Sa peau se hérissa aussitôt.

— Ce n’est pas de la faim de nourriture. Tu as faim de ça. Tu t’es consumée toi-même en attendant que quelqu’un vienne t’achever.

Je continuai à tourner autour de son corps. Ses mamelons étaient durcis par l’air conditionné, mais sa poitrine se soulevait et retombait au rythme de la panique. J’en pinçai un entre deux doigts et le tordis dans le sens inverse des aiguilles d’une montre, sans prévenir. Elle poussa un cri étouffé. Je le relâchai et elle haleta, mais je n’en avais pas fini : j’approchai la bouche de sa clavicule et plantai les dents dans son épaule, la marquant comme on marque une bête, suçant sa peau entre mes canines jusqu’à savoir qu’elle garderait le bleu pendant des jours.

Je baissai les yeux vers son pubis : non épilé, sombre, négligé, en contraste avec la douceur soignée de Marta. Je glissai la main entre ses cuisses sans demander la permission et écartai les lèvres de sa chatte entre deux doigts. Elle était mouillée. Trempée. Elle l’était depuis avant même d’appuyer sur la sonnette.

— Regarde-toi. Tu dégoulines comme une chienne en chaleur. Tu es venue avec la culotte trempée rien qu’à l’idée que je me serve de toi.

Je retirai mes doigts brillants et les passai sur les lèvres de sa bouche. Je lui peignis les commissures avec sa propre cyprine.

— Suce-les. Apprends quel goût tu as.

Elle ouvrit la bouche et me suça les doigts avec une dévotion honteuse, les yeux clos, tandis que ses hanches bougeaient à la recherche d’un frottement contre l’air.

— Tu es médiocre, Carla. Tu n’as pas les courbes de Marta. Tu n’as pas son élégance. Tu es quelconque. Vulgaire. Alors dis-moi : quelle valeur as-tu pour moi ?

Elle chercha la réponse dans le vide de son esprit.

— Je suis une toile vierge… et tu peux peindre ce que tu veux dessus.

Je souris. Pathétique, mais correcte. Je lui saisis fermement le menton et lui forçai à relever le visage.

— Exactement. Tu es de la chair. De la matière première bon marché. Tu n’es pas ici pour être admirée, tu es ici pour être baisée. Tu es un meuble qui respire, un objet qui jouit quand je le lui permets.

***

— Au sol. À quatre pattes.

Elle hésita une fraction de seconde. Puis ses genoux heurtèrent le tapis persan et elle posa les mains devant moi, m’offrant la courbe de son dos osseux.

— Rampe jusqu’à moi.

Je la regardai avancer. C’était un spectacle pathétique et excitant à la fois : une étudiante réduite à un animal domestique rampant dans mon salon, les seins pendants, les fesses bougeant avec une cadence maladroite. Je voyais sa chatte de derrière, brillante entre ses cuisses, ses lèvres internes gonflées et marquées par l’excitation récente. Elle se plaça perpendiculairement devant mon fauteuil, transformant son corps en barrière, en obstacle, en objet utile.

Je levai le pied droit. Je portais des escarpins noirs, à talon fin et à semelle dure. Sans la moindre délicatesse, je laissai tomber la semelle entre ses omoplates.

Elle haleta, mais ne s’écarta pas. Je montai l’autre pied et le croisai sur ses reins. Tout le poids de mes jambes reposa sur elle. Ses bras tremblèrent sous l’effort nécessaire pour maintenir la position.

— Je cherchais une position confortable pour lire. Le repose-pieds en cuir est trop rigide. Toi, en revanche, tu es chaude. Tu es moelleuse.

Je bus une gorgée de vin rouge, allongée dans mon fauteuil, tandis que je faisais glisser mes pieds sur son dos comme si j’en nettoyais les semelles sur elle. La sensation était aphrodisiaque. L’avoir là-dessous, littéralement sous mes pieds, annulée en tant que personne et transformée en prolongement de mon confort. J’abaissai la pointe de mon talon droit, la fis glisser le long du canal de sa colonne jusqu’à la naissance de ses fesses et la passai dans la raie, appuyant la pointe contre l’entrée de son anus. Carla frissonna de tout son corps, serrant les cuisses, mais ne protesta pas.

— Ne t’avise pas de serrer. Un meuble ne serre pas. Un meuble endure.

Je laissai la pointe en place, appuyant juste assez pour qu’elle sente la menace sans être blessée, puis écartai les jambes. Ma jupe remonta le long de mes cuisses. De ma main libre, j’écartai les replis de ma chatte au-dessus de sa nuque. Je ne la pénétrai pas : je laissai tomber une goutte de ma cyprine chaude sur sa peau, sachant qu’elle la sentirait rouler sans pouvoir l’essuyer.

— Dis-le. « Je suis ton meuble, Ama. »

— Je suis ton meuble, Ama.

— Plus fort. Que la maison t’entende.

— Je suis ton meuble, Ama !

— Chut. Les meubles sont silencieux.

***

Je finis mon verre et retirai mes pieds de son dos. Ses articulations craquèrent quand elle se releva. Les marques rouges de mes talons étaient imprimées sur sa peau pâle comme une carte de mon passage dans sa vie.

Je m’approchai d’une étagère basse et ouvris un tiroir discret. J’en sortis une cravache d’équitation : cuir tressé, courte, flexible, avec une large languette au bout, conçue pour faire plus de bruit que de dégâts profonds… si on l’utilisait doucement. Je n’avais aucune intention d’être douce.

Quand je me retournai, les pupilles de Carla s’étaient dilatées jusqu’à dévorer l’iris. Elle savait parfaitement pourquoi je l’avais sortie.

— Tu as retrouvé mon adresse. Tu as envahi ma vie privée. Tu as guetté ma porte comme une prédatrice minable.

Je lui caressai la joue avec l’extrémité froide de la cravache, puis fis descendre la languette de cuir le long de son cou, entre ses seins, sur son ventre, jusqu’à la poser sur son pubis. Je la fis glisser entre les lèvres de sa chatte, de haut en bas, salissant le cuir de sa cyprine.

— Regarde comme tu es mouillée. Tu dégoulines sur ma cravache. Quand j’aurai fini, tu lécheras ce cuir jusqu’à ce qu’il soit propre avant que je le range.

— Oui, Ama.

— Dans cette maison, les manques de respect se paient avec de la douleur. Penche-toi. Pose la poitrine sur l’accoudoir du canapé. Sors le cul. Offre-toi.

Carla se plia à la taille sur le cuir blanc. Ses fesses pâles et molles furent exposées et relevées, vulnérables. Une toile parfaite. Je lui écartai les jambes du bout du pied jusqu’à ce qu’elles soient bien ouvertes, laissant sa chatte et son anus entièrement visibles. Je passai la paume sur son cul pour lui échauffer la peau et lui enfonçai deux doigts dans la chatte d’une poussée sèche. Elle était si mouillée qu’elle les avala sans résistance.

— Regarde ça. Je ne t’ai même pas encore frappée que tu es déjà prête à être baisée.

Je la baisai avec mes doigts pendant quelques secondes, tordant le poignet et laissant le bruit humide emplir le salon. Puis je les retirai, brillants, et lui enduisis l’anus de sa propre cyprine, pressant la pointe du majeur contre le pli serré jusqu’à le faire passer jusqu’à la jointure.

— Ce cul sera à moi aussi. Mais ça viendra après. Maintenant, ce sont les coups.

Je retirai mes doigts et levai la cravache. Il n’y eut pas de compte à rebours.

Pan !

Le premier coup s’abattit sur le haut de sa cuisse droite, juste à la jonction avec la fesse. Carla poussa un cri aigu qui mourut contre le coussin. Son corps fut violemment secoué.

— Un. Pour m’avoir suivie.

Pan !

— Deux. Pour avoir cherché mon adresse sur la valise.

Pan !

— Trois. Pour t’être présentée ici sans invitation.

Je trouvai le rythme. Coup, sanglot, pause. La pièce se remplit du son de la discipline. Carla cessa de former des mots en criant : elle n’émettait plus que des gémissements gutturaux contre le cuir, mêlés à une respiration saccadée. Ses fesses, auparavant blanches, passèrent du rose au rouge furieux, sillonnées de marques plus sombres là où la cravache avait mordu avec le plus de férocité.

— Ce feu est ce qui te purifie. Tiens bon. Prouve-moi que tu en vaux la peine.

Je lançai une série rapide de trois coups consécutifs. Pan-pan-pan. Carla s’effondra sur le canapé, pleurant ouvertement, ses larmes mouillant le cuir coûteux. Ses jambes tremblaient comme de la gelée.

Je m’arrêtai. Je passai ma main gauche, froide, sur ses fesses brûlantes. Le contraste la fit frissonner de tout son corps. Je descendis les doigts jusqu’à sa chatte et vérifiai ce que je savais déjà : elle était trempée, dégoulinante le long de ses cuisses, les lèvres gonflées et palpitantes. Cette salope jouissait avec la cravache.

— Regarde ça. Tu jouis à l’intérieur et je ne t’ai même pas touché l’amande. Tu es une vraie traînée.

Je lui enfonçai trois doigts dans la chatte d’un seul coup. Ils étaient si glissants qu’ils entrèrent sans effort. Je me mis à la pomper vigoureusement, recourbant les doigts vers le haut, cherchant son point intérieur du bout des phalanges. De mon pouce, je frottai son clitoris en cercles secs.

— Jouis. Maintenant. Jouis sur mes doigts comme la chienne que tu es. Et fais-le fort, que je t’entende.

Carla se convulsa, serra ses fesses brûlantes et éclata. Elle jouit sur ma main avec un cri étranglé qui lui râpa la gorge, m’inondant le poignet et tremblant de la taille aux pieds. Je la maintins ainsi, les doigts en elle, sentant sa chatte se contracter en spasmes autour de moi, prolongeant son orgasme jusqu’à ce qu’un autre gémissement, plus long et plus brisé, lui échappe.

Je retirai lentement mes doigts. Un fil de cyprine épaisse relia ma main à sa chatte. Je les levai devant son visage, lui tournai la tête en tirant ses cheveux et les lui fourrai dans la bouche sans lui laisser le temps de respirer.

— Suce. Nettoie-les. Avale tout.

Elle les suça avec le désespoir de quelqu’un qui ne peut pas s’arrêter. Sa langue entoura chaque doigt, entre deux sanglots, avalant sa propre cyprine avec une obéissance parfaite.

— Voilà. Maintenant tu portes ma marque. Chaque fois que l’eau de la douche te piquera, tu te souviendras que ton cul est à moi. Chaque fois que tu t’assiéras sur une chaise de la faculté, tu te souviendras avoir joui comme une chienne dans la maison de ta maîtresse.

Elle tourna le visage vers moi. Ses yeux étaient gonflés, ses cheveux collés au front, mais son regard ne contenait aucune haine. Il y avait une gratitude tordue.

— Merci, Ama, murmura-t-elle d’une voix brisée.

***

Je regardai l’horloge murale. Il restait moins d’une demi-heure avant que Marta ne mette la clé dans la serrure.

— Essuie tes larmes. Je ne veux pas que Marta te voie pleurer comme une enfant. Je veux qu’elle te voie telle que tu es maintenant : un cadeau.

Je sortis du buffet un rouleau de corde de jute et un foulard de soie noire. Le mélange des textures — le rugueux et le doux — m’avait toujours semblé exquis.

— Au centre du tapis. À genoux. Mais cette fois, ne te voûte pas. Je veux que tu t’exhibes.

Carla s’agenouilla exactement sur l’axe visuel reliant le couloir d’entrée au salon. Les genoux écartés, le dos droit, les petits seins exposés et le triangle sombre du pubis visible. Sa chatte brillait encore, les lèvres gonflées par l’orgasme récent, et un fil transparent pendait de l’intérieur jusqu’au tapis. Je me plaçai derrière elle et lui croisai les poignets dans le dos. J’enroulai la corde rêche autour d’eux, avec des nœuds fonctionnels et brutaux. Sans esthétique japonaise. Sans patience pour l’art.

— Serre… serre très fort.

— Ne me dis pas quoi faire.

Je tirai fermement sur le dernier nœud. Carla gémit faiblement, cambrant le dos, ce qui projeta ses seins vers l’avant. Je passai la corde restante autour de son torse, sous ses seins puis par-dessus, les comprimant jusqu’à ce qu’ils deviennent boursouflés, violacés aux pointes, leurs mamelons saillant de façon obscène.

— C’est ainsi que Marta te verra. Avec les seins offerts sur un plateau.

Je levai le foulard de soie.

— Ouvre la bouche.

— Tu vas me bâillonner ?

— Les offrandes ne parlent pas, Carla. Je ne veux pas que tu salues Marta. Je veux que tu sois un objet muet qu’elle découvre dans son salon. La surprise sera visuelle, pas sonore.

Elle ferma les yeux et ouvrit la bouche. Je lui glissai la soie pliée entre les dents et nouai le foulard derrière sa nuque, y emprisonnant quelques mèches de cheveux. Je serrai suffisamment pour étirer les commissures de ses lèvres en un sourire forcé et étrangement esthétique.

Je m’écartai de quelques pas pour admirer mon œuvre. La lumière de l’après-midi entrait en bandes dorées par les fentes du store, créant un clair-obscur dramatique sur sa peau pâle et marquée. Elle ne ressemblait plus à l’étudiante au grand sac à dos. Elle ressemblait à une statue païenne, une victime sacrificielle attendant le couteau… ou la caresse.

Je m’accroupis devant elle et la regardai dans les yeux, ouverts par la pression du bâillon. Je baissai la main et pinçai son mamelon gauche, le tordant lentement jusqu’à faire réapparaître ses larmes. Sans le lâcher, je lui parlai tout près de l’oreille.

— Écoute-moi bien. Dans quelques minutes, la porte va s’ouvrir. Marta va entrer. Ne la regarde pas dans les yeux à moins qu’elle ne te l’ordonne. Laisse-la te découvrir. Laisse-la décider quoi faire de toi. Si tu bouges, si tu essaies de parler à travers le bâillon, si tu gâches ma présentation, je te jure que tu dormiras nue sur le palier, avec la marque de ma cravache sur le cul pour que les voisins la voient.

Elle acquiesça légèrement, la terreur et la dévotion mêlées dans son regard vitreux. Elle avait compris son rôle. Elle n’était plus la protagoniste de sa propre histoire : elle était un accessoire dans la nôtre.

***

Je me servis un deuxième verre — un Rioja gran reserva que j’avais ouvert pour l’occasion — et m’appuyai contre l’encadrement de la cuisine. De là, j’avais une vue panoramique parfaite sur le salon. Carla, agenouillée au centre du tapis persan, attachée et bâillonnée, ne ressemblait plus à une personne. Elle avait perdu cette qualité vibrante et agaçante de l’individualité. Elle n’était plus qu’une composition de chair pâle, de corde rêche et de silence imposé.

Je bus lentement, parcourant son dos du regard.

— Marta a passé toute la journée à faire semblant d’être une professeure respectable. Toute la journée, elle a eu la chatte à l’air sous sa jupe, sentant la couture effleurer ses lèvres chaque fois qu’elle s’asseyait ou croisait les jambes. Elle va rentrer excitée, fatiguée, avec envie de relâcher la tension. Et toi, Carla, tu es le paratonnerre parfait.

Je vis la chair de poule lui parcourir les bras. L’attente était une autre forme de torture.

— Moi, je suis froide. Je te brise avec précision. Mais Marta est passionnée. Marta a faim. Et quand elle verra que je t’ai laissée attachée et sans défense pour elle, elle te fera tout subir. Elle te chevauchera le visage. Elle te baisera la chatte avec ses doigts jusqu’à ce que tu ne puisses plus jouir. Elle te mettra la langue dans le cul jusqu’à ce que tu la supplies malgré le bâillon. Elle n’aura aucune pitié.

Carla ferma les yeux avec force. Deux larmes s’échappèrent des commissures et roulèrent sur la soie noire du bâillon. Elle était terrorisée, mais je vis aussi ses hanches bouger imperceptiblement contre ses talons, cherchant un frottement contre son pubis. Son corps, traître et élémentaire, réagissait à la promesse d’être utilisée.

Soudain, le bourdonnement de l’ascenseur rompit la bulle. Le mécanisme s’arrêta à notre étage. Les portes métalliques s’ouvrirent puis se refermèrent. Des pas en talons sur le palier. Le tintement reconnaissable du trousseau cherchant la bonne clé.

Carla se tendit comme un arc, se redressant un peu davantage, présentant sa poitrine et son bâillon à la porte.

Je ne bougeai pas de l’encadrement. Le verre à la main, j’attendis.

La clé tourna dans la serrure. Clac, clac. La porte commença à s’ouvrir, laissant entrer une bouffée d’air du couloir et le bruit de la vie normale.

La scène était prête. Le spectacle allait commencer.