Ma première fois, un après-midi d’étude en mars

Je commençais la fac à peine âgé de dix-huit ans, la tête pleine de fantasmes que je n’avais jamais pu vérifier. Mon village était petit, les filles rares, et le regard de mes tantes plus vigilant que celui du surveillant du lycée. Quand j’atterris dans la capitale avec deux valises, un matelas neuf et un appartement loué à deux pas de la fac, j’eus l’impression que, enfin, la vraie vie allait commencer.

Je rencontrai Antonella pendant la deuxième semaine de cours. Elle était toute menue, brune, avec les cheveux raides coupés à hauteur des épaules et une façon de parler à voix basse qui obligeait à se pencher pour l’entendre. Ce n’était pas une beauté de magazine, mais elle avait quelque chose. Et ce quelque chose devenait de plus en plus évident au fil des jours, lorsque la chaleur de mars nous obligea à alléger nos vêtements et que je commençai à remarquer son corps sous ses tee-shirts fins : ses petits seins fermes sans soutien-gorge les jours de grande chaleur, ses tétons qui pointaient sous le coton, ses fesses rebondies qui se dessinaient quand elle se baissait pour ramasser son sac.

Nous nous étions mis à étudier ensemble par simple commodité. Nous habitions près l’un de l’autre, nos notes concordaient et nous avions tous les deux une peur bleue du premier partiel. Nous partagions des matés à la bibliothèque, puis dans un bar, puis dans mon appartement. Je ne lui avais rien dit qui puisse la mettre mal à l’aise. Elle m’avait en revanche parlé d’un garçon de sa ville avec qui elle correspondait, un certain Joaquín qui lui promettait des visites qui ne se concrétisaient jamais. Le soir, avant de m’endormir, je me demandais si elle lisait ces lettres deux fois ou si elle les lisait déjà machinalement. Ensuite, je me branlais en pensant à elle, en imaginant sa chatte, en imaginant sa tête si je la trouvais un après-midi à genoux entre mes jambes.

Ça n’aurait pas changé grand-chose. Mon expérience était maigre. Quelques attouchements à une fête de quinze ans, un long baiser à l’anniversaire d’un cousin, deux ou trois magazines cachés derrière l’armoire, avec d’énormes seins et des chattes grandes ouvertes, qui m’avaient appris davantage d’anatomie que n’importe quel cours de biologie. Ce que je savais du sexe, je le savais par l’imagination et par ma main. Ce que j’ignorais, je le devinais. Et je devinais Antonella avec une précision qui me laissait la bite dure au beau milieu d’un cours d’algèbre.

— Quand est-ce que ça se termine ? demanda-t-elle cet après-midi-là en posant son crayon sur la table.

Nous étions dans mon appartement depuis midi. Nous avions déjeuné de deux sandwichs au jambon, bu des litres de maté et avancé d’à peine vingt pages. Le partiel était lundi. Je n’arrivais pas à me concentrer. Elle non plus.

Elle portait un chemisier en lin blanc, boutonné sur le devant. Les deux premiers boutons étaient ouverts à cause de la chaleur. Quand elle se penchait sur ses notes, le tissu s’entrouvrait légèrement et je distinguais le contour d’un soutien-gorge clair et la courbe nette d’un sein qui semblait petit de loin et tout autre chose de près. Ses tétons se dessinaient sous le lin, petits, durs, pointés vers l’avant. Je continuais à regarder, faisant semblant de réfléchir à une équation que je ne comprenais déjà plus, la bite écrasée contre la fermeture éclair et le pouls battant jusque dans son extrémité.

— Je ne sais pas, lui répondis-je. Je ne comprends déjà plus ce que je lis.

Antonella rit et s’étira sur le canapé. Elle portait un petit short en tissu ample. Elle était pieds nus, les pieds posés sur le coussin. Chaque fois qu’elle croisait ou décroisait les jambes, le tissu remontait un peu plus et je perdais le fil. C’était une torture inoffensive, de celles qu’on s’inflige soi-même et dont on ne peut pas se plaindre.

— J’ai le cou complètement noué, dit-elle en portant la main à sa nuque. Je n’en peux plus.

— Tu veux qu’on s’arrête ?

— Je veux que tu me fasses un massage. Ou ça non plus, tu ne l’as pas appris au village ?

Elle le dit en plaisantant, avec ce demi-sourire que je lui avais déjà vu plusieurs fois et dont je ne savais jamais exactement ce qu’il signifiait. Je ris. J’avais lu deux ou trois livres sur l’acupression, j’avais pratiqué sur ma mère et ma sœur, j’en savais assez pour ne pas lui faire de mal. Et j’avais besoin d’une excuse pour me rapprocher.

— Je m’y connais un peu, lui dis-je. Essayons.

***

Je lui demandai de s’asseoir par terre, le dos contre le bas du canapé. Je m’installai derrière elle, sur le canapé. De là, mes mains atteignaient juste ses épaules sans l’obliger à bouger.

Je commençai la paume ouverte, en appuyant lentement sur le tissu de son chemisier. Je lui caressai la base du cou avec le pouce, cherchai les nœuds avec l’index et le majeur, puis appuyai avec une fermeté calculée. Je l’entendis expirer dans une sorte de gémissement léger qui n’était pas de douleur.

— Comme ça, dit-elle. Plus fort.

Je lui répondis sans parler, en appuyant plus résolument. Cinq minutes passèrent. Puis dix. Les mots finirent par rester derrière nous. Elle gardait les yeux fermés, la tête légèrement rejetée en arrière. J’avais les deux mains sur ses épaules et le pouls partout sauf dans mes doigts. J’avais la bite gonflée, poussant contre mon pantalon, et de l’endroit où j’étais assis, je voyais son décolleté s’ouvrir chaque fois qu’elle respirait profondément.

À un moment, elle porta la main aux boutons de son chemisier et en déboutonna deux autres.

— Comme ça, tu arriveras mieux, dit-elle sans me regarder.

J’acquiesçai, même si elle ne pouvait pas me voir. Le tissu glissa sur ses épaules et resta suspendu à ses bras. Son soutien-gorge était simple, blanc, avec une fine dentelle sur le bord. La peau de son dos était plus claire que je ne l’avais imaginé, presque translucide, et quelques minuscules taches de rousseur se dessinaient sur ses omoplates, que j’eus envie de compter avec la langue.

Mes mains restèrent où elles étaient. Les épaules, la base du cou, les trapèzes. De temps à autre, mes doigts descendaient un peu plus bas, frôlaient le haut des omoplates. Elle ne disait rien. Elle respirait seulement plus profondément, plus lentement.

Je descendis les mains jusqu’à sa taille, puis les fis remonter lentement le long de ses flancs. Lorsque mes pouces passèrent près de ses seins pour la première fois, ce fut presque accidentel. Elle leva une main — je crus qu’elle allait m’arrêter — puis la reposa aussitôt sur sa jambe. Elle ne dit rien. Un moment plus tard, je recommençai et elle ne dit toujours rien. La troisième fois, ce ne fut plus un accident : je creusai les paumes sur son soutien-gorge et lui serrai les seins tout entiers, sentant ses tétons durcir contre le coton.

— Ça te gêne ? demandai-je à voix basse, près de son oreille.

— Non.

***

Je lui fis descendre le chemisier jusqu’aux coudes. Sans me presser, sans demander la permission, sans prétendre que cela faisait partie du massage. Je lui embrassai la base du cou, là où ses cheveux se rejoignaient, et la sentis frissonner. Sa peau était un peu salée, à cause de la chaleur de l’après-midi et de celle de ce qui était en train de se passer.

— Je t’ai regardée tout le mois, lui dis-je. Je ne sais pas pourquoi je lui dis cela.

— Moi aussi, je t’ai regardé.

Cette phrase fut comme une porte qui s’ouvrait de l’intérieur vers l’extérieur.

Je lui passai les mains autour de la taille et lui dégrafei le soutien-gorge avec une maladresse qu’elle acheva elle-même de résoudre. Elle le laissa tomber par terre. Quand je frôlai ses seins les paumes ouvertes, je trouvai ses tétons si durs qu’ils semblaient le réclamer. Ils étaient petits, roses, presque translucides, couronnant deux seins fermes qui tenaient juste dans ma main. Je descendis par terre, m’assis face à elle et l’embrassai sur la bouche pour la première fois.

Ce ne fut pas un baiser de cinéma. Il fut lent, hésitant, nos souffles mêlés. Je lui mordis la lèvre inférieure et la sentis rire contre ma bouche. Puis j’enfonçai toute ma langue et elle la suça avec une lenteur qui me fit gémir dans sa bouche. Elle grimpa sur mes genoux sans que je le lui demande et planta ses deux genoux de chaque côté de mes hanches. Ma bite resta coincée contre mon pantalon, juste sous elle, et je sentis parfaitement son petit short ample glisser, ainsi que le renflement trempé de sa culotte se coller au renflement dur de ma fermeture éclair.

— Ça fait si longtemps qu’on ne m’a pas embrassée, dit-elle.

— Et ton petit ami ?

Elle sourit de côté.

— Mon petit ami écrit des lettres.

Je lui caressai lentement les seins, d’abord du bout des doigts, puis avec la paume entière. Je les serrai l’un contre l’autre, les soulevai, les contemplai longuement comme on regarde quelque chose dont on s’est souvenu de désirer l’existence au moment même où on l’a devant soi. Je baissai la tête et passai la langue sur un téton. Je le léchai lentement, en tournant autour, puis le suçai tout entier, l’enfonçant dans ma bouche jusqu’à l’aréole. Elle lâcha un son bref et aigu, comme si je l’avais surprise au milieu d’un rêve. Je passai à l’autre téton, le mordillai doucement, le tirai entre mes dents. Elle m’entoura la tête de ses mains, me tira les cheveux, me poussa vers le bas et vers le haut en même temps, sans parvenir à se décider.

— Suce-les, allez, me murmura-t-elle d’une voix rauque qui n’était pas la sienne. Suce-les fort.

Je lui obéis. Je la mordis, la léchai, passai la langue à plat sur tout son sein et revins à son téton, alternant de l’un à l’autre, lui laissant la peau brillante de salive. Elle se tordait sur moi, faisant tourner ses hanches en rond, frottant sa chatte contre ma bite par-dessus nos vêtements.

Ma bite me serrait contre la fermeture de mon pantalon avec une urgence ridicule. Chaque fois qu’elle bougeait sur moi, il m’était plus difficile de penser. Je lui remontai une main le long de la jambe, sous le petit short ample, et touchai l’intérieur de sa cuisse. Elle était chaude. Plus chaude que je ne m’y attendais. Je remontai un peu plus haut, sans savoir si elle allait m’arrêter, et frôlai sa culotte.

Elle était trempée. Le tissu, ses cuisses, tout. Mes doigts s’enfoncèrent dans quelque chose de mou et chaud qui ne résistait qu’à peine derrière le coton. Je la sentis retenir son souffle puis le relâcher brusquement.

— Attends, dit-elle.

Je restai immobile.

— Non, corrigea-t-elle. Ne t’arrête pas.

***

Le tissu était minime. Un string blanc en coton fin qui lui collait au corps et laissait peu de place à l’imagination. Je passai les doigts par-dessus, en suivant le bord, sans entrer à l’intérieur pour l’instant. La fente de sa chatte se dessinait parfaitement à travers le coton mouillé, un sillon qui séparait le tissu en deux et que je parcourus de haut en bas avec le bout du majeur. Elle m’embrassait sur la bouche avec plus d’insistance et, chaque fois que mes doigts appuyaient, elle laissait échapper un gémissement coupé contre ma langue.

Lorsque je repoussai enfin le tissu sur le côté et la touchai directement, elle lâcha un gémissement plus long et s’agrippa à mes épaules des deux mains. Je découvris une chatte presque entièrement épilée, avec un petit coussin de poils courts au-dessus et des lèvres lisses, gonflées, chaudes. Elle était vraiment trempée, ruisselante, avec une humidité épaisse qui m’enduisit les doigts dès que je les passai au milieu. Je lui ouvris les lèvres de deux doigts et restai un instant à tout toucher du bout du doigt, apprenant la géographie à dix-huit ans comme s’il s’agissait d’une carte que j’avais attendue toute ma vie.

Je trouvai son clitoris presque par hasard — je ne l’avais jamais vraiment touché, je l’avais lu, je l’avais imaginé, mais ce n’était pas la même chose — et elle me le confirma par un mouvement de hanches qui m’indiqua où il se trouvait et comment elle voulait que je le touche. C’était une petite perle dure, gonflée, cachée entre les replis. Je la frottai du majeur en petits cercles et elle eut un sursaut, se referma contre ma poitrine et m’enfonça les ongles dans la nuque.

— Là, là, là, haleta-t-elle, la bouche contre mon cou. Ne le lâche pas, comme ça, allez.

Je suivis son rythme. J’appris en deux minutes ce que je n’avais pas appris en dix-huit ans : qu’il fallait insister au même endroit, avec la même pression, sans changer de rythme même quand les doigts se fatiguaient. De mon autre main, j’empoignai un de ses seins et le serrai, lui pinçant le téton entre le pouce et l’index. Je lui embrassai le cou, lui mordillai doucement l’oreille et lui murmurai tout ce qui me passait par la tête.

— Mets-la-moi, me demanda-t-elle brusquement, essoufflée. Un doigt, mets-le-moi.

Je descendis un peu plus la main et lui enfonçai le majeur dans la chatte. Il entra tout entier, sans résistance, avalé par une humidité chaude qui me serra comme une bouche. Un long gémissement guttural lui échappa et elle arqua le dos contre moi. Je le ressortis et le rentrai de nouveau, lentement, en apprenant le mouvement. Puis j’en mis deux. Elle poussait les hanches vers le bas, me chevauchant les doigts, cherchant le fond, le souffle coupé.

— Le pouce en haut, me guida-t-elle. Allez, en haut, sur le clitoris, pendant que tu me la mets.

Je lui obéis. Mes deux doigts entraient et sortaient, mon pouce frottait sa petite perle, ma bouche suçait le sein qui m’était le plus accessible. Elle m’enfonça les ongles dans la nuque et m’appela deux fois par mon prénom, d’une voix que je ne lui avais encore jamais entendue.

Puis elle trembla de tout son corps. C’était étrange et magnifique à la fois : son corps se tendit, son souffle se coupa au milieu d’un gémissement et elle se mit à être secouée par de brèves pulsations qui finirent en cri étouffé contre mon épaule. Je sentis sa chatte serrer mes doigts par spasmes, les aspirer vers l’intérieur, me mouiller la main jusqu’au poignet. Je passai mon bras libre autour de son dos et la serrai contre moi, sans bouger, jusqu’à ce que ses tremblements se transforment en une respiration haletante.

— Pardon, dit-elle ensuite en riant et en se couvrant le visage d’une main.

— Pourquoi ?

— Je ne sais pas. D’avoir crié. D’avoir joui dans ta main.

— Jouis autant de fois que tu veux.

Elle rit en se couvrant les yeux avec son avant-bras. Elle avait encore les seins à l’air, les tétons rougis et brillants de ma salive, la chatte trempée. Je retirai mes doigts et les regardai : ils brillaient, de fins fils pendant entre mes jointures. Je les portai à ma bouche sans réfléchir et goûtai sa saveur, salée, dense, un peu acide. Elle me regarda faire, les yeux grands ouverts, et quelque chose se ralluma en elle.

— Putain de merde, murmura-t-elle.

Je n’avais pas encore fini. Mon pantalon était sur le point d’exploser et elle s’en rendit compte. Elle descendit la main sans prévenir, chercha ma fermeture, la baissa maladroitement et glissa la main par-dessus mon boxer. Elle me toucha à peine — à peine, la paume refermée sur le tissu — et je me vidai contre sa main comme l’adolescent que j’étais. Je sentis la chaleur mouiller le coton, le soulagement immédiat, la honte, l’envie de continuer. Ma bite pulsa trois ou quatre fois contre le tissu, éjaculant comme si elle avait gardé son sperme pendant des mois, et elle la maintint dans sa main, la serrant doucement, me sentant pulser contre sa paume.

Elle ne rit pas. Elle me regarda avec une tendresse que je ne lui avais encore jamais vue et laissa sa main là un peu plus longtemps. Elle me baissa le boxer, curieuse, et regarda ma bite pour la première fois : rouge vif, encore dure, le bout brillant et le sperme coulant le long de la hampe. Elle passa lentement le doigt dessus, de la base à la pointe, recueillant mon foutre comme du miel, puis porta le doigt à sa bouche sans quitter mes yeux.

— Tu ne vas pas t’en tirer si facilement, me dit-elle.

Elle me saisit à pleine main et se mit à me branler lentement, faisant glisser la peau de haut en bas, utilisant mon propre foutre comme lubrifiant. J’étais si sensible qu’un gémissement m’échappa dès qu’elle commença. Elle me serrait le bout avec le pouce, tirait la peau jusqu’en bas, puis la remontait. En une minute, elle me l’avait rendue à nouveau très dure, plus dure qu’avant, palpitante dans sa main.

— Viens, me dit-elle.

Elle descendit de mes genoux, s’agenouilla entre mes jambes et m’écarta les genoux avec les mains. Elle me regarda d’en bas, avec son demi-sourire, puis introduisit mon gland dans sa bouche sans rien dire. Ce ne fut qu’une seconde, à peine un baiser humide autour du gland, mais tout se brouilla pour moi. Puis elle l’enfonça tout entier et je sentis le fond chaud de sa gorge serrer mon extrémité. Elle remonta avec un bruit humide, cracha un filet de salive sur ma bite et redescendit.

— Regarde-moi, me demanda-t-elle, la bouche pleine.

Je la regardai. Elle avait les yeux sombres et grands, un peu humides, la bouche étirée autour de ma bite, les cheveux tombant sur sa joue. Elle me suça lentement, montant et descendant, s’aidant de sa main, s’arrêtant sur le bout pour passer la langue sur mon frein. Lorsqu’elle comprit que j’allais jouir de nouveau, elle accéléra. Elle me serra les couilles de l’autre main, m’enfonça la bite tout entière jusqu’à ce que je la sente cogner au fond de sa gorge, puis resta là, avalant autour de moi.

— Je vais jouir, la prévins-je, pouvant à peine parler.

Elle ne retira pas la bouche. Au contraire, elle redescendit une fois de plus jusqu’à la base et me serra les couilles au moment où j’explosai. Je lui jouis dans la gorge en longs jets, la sentant avaler chacun d’eux, les jambes tremblantes et les doigts enfouis dans ses cheveux. Lorsqu’elle eut fini, elle me retira lentement, la langue encore collée au gland, puis déposa un baiser sur le bout.

— Voilà, maintenant c’est bon, dit-elle en s’essuyant la commissure des lèvres avec le pouce.

Elle porta son doigt à sa bouche et le lécha.

***

Nous restâmes un moment en silence. Antonella se leva, remit son soutien-gorge en place, passa une main dans ses cheveux et entra dans la salle de bains. Elle y resta dix minutes. Lorsqu’elle revint, elle avait reboutonné son chemisier, les yeux brillants et le sourire que je connaissais déjà, mais qui signifiait désormais autre chose pour moi.

— Qu’est-ce que c’était que ça ? demanda-t-elle en s’asseyant à côté de moi sur le canapé.

— Je ne sais pas.

— Moi non plus.

Je fis chauffer de l’eau, préparai un maté amer et nous le bûmes lentement. Les notes étaient toujours ouvertes sur la table, ridicules. Aucun de nous ne fit la plaisanterie facile de reprendre les révisions. Nous parlâmes de tout et de rien : de la chaleur, du bus qui ne passait jamais, d’un film qu’elle avait vu samedi. Nous ne prononçâmes pas un mot de Joaquín ni de ses lettres, comme si les nommer risquait de les rendre réels à nouveau.

À huit heures, elle m’embrassa brièvement sur la bouche et partit. Depuis la porte, elle me dit que samedi après-midi elle était libre et que, si je voulais, nous pourrions reprendre nos révisions. Elle le dit avec le même demi-sourire que d’habitude, mais je n’avais plus besoin de l’interpréter.

Nous réussîmes le partiel. Nous réussîmes aussi tous ceux qui suivirent. Je n’entendis plus parler de Joaquín avant deux ans, lorsqu’elle le mentionna elle-même en riant, en parlant d’une vie ancienne qui semblait appartenir à quelqu’un d’autre.

De cet après-midi-là, j’ai appris deux choses, dont je me souviens encore. Que les lettres, aussi longues soient-elles, ne résistent pas à un massage bien fait. Et que la première fois, quand elle arrive, n’arrive pas comme on se l’est imaginée mille fois. Elle arrive comme elle doit arriver : maladroite, urgente et meilleure que tout ce qu’une branlette avait su promettre.