L’après-midi où ma mère a franchi cette ligne avec moi

Je m’appelle Mateo, j’ai dix-neuf ans et je vis avec mes parents dans un village appelé Pinos del Río, à une demi-heure de Séville. Je suis fils unique et, pour une série de circonstances que je vais essayer de raconter sans les enjoliver, un après-midi d’octobre j’ai cessé de voir ma mère comme tout autre fils la verrait.

Avant de me fourrer dans cette galère, il faut que je situe la famille. Mon père a cinquante ans et travaille comme chef de chantier dans une entreprise de génie civil. Son poste l’oblige à voyager deux ou trois semaines d’affilée, si bien qu’à la maison il est rarement là. Cela nous permet d’avoir plus qu’il ne nous faut côté argent et que ma mère n’ait pas besoin d’aller travailler, même si elle tient la maison toute seule et que c’est déjà un travail à temps plein.

Ma mère a trente-huit ans. Une longue chevelure couleur cuivre, des yeux verts en amande. Elle prend soin d’elle depuis toujours et a un corps que n’importe quelle amie à moi lui envierait. Ce qui finit de déstabiliser les hommes, ce sont ses seins : fermes, ronds, elle n’a pas besoin de soutien-gorge pour les tenir. Je serais incapable de dire sa taille, mais je les ai vus sous des blouses fines et je comprends pourquoi, au supermarché, les voisins s’attardent une seconde de trop. Son cul est haut, rebondi, de ceux qui remplissent un jean et obligent à tourner la tête.

À l’époque, je sortais avec une fille de dix-huit ans, une collègue de mon stage dans un magasin d’informatique. Marina. Nous étions tous les deux novices en la matière : on s’enfermait dans ma chambre, on finissait presque sans vêtements, elle me le sortait à la main par-dessus le boxer et je lui glissais deux doigts dans sa chatte, mais on ne baisait jamais vraiment. Je ne jouissais jamais. J’avais les couilles pleines à craquer, gonflées, tendues comme deux pierres, et le moindre frottement me lançait. Je marchais les jambes un peu écartées pour qu’elles ne se touchent pas en avançant, et je dormais mal parce que n’importe quelle position me gênait.

Un samedi après-midi, nous étions tous les deux dans le salon à regarder un film débile. Je me suis levé pour chercher un Coca dans le frigo et j’ai poussé un gémissement tellement ridicule que ma mère a posé la télécommande sur la table et est arrivée en courant depuis la cuisine.

— Qu’est-ce que tu as, mon chéri ?

— Rien, maman. Rien — ai-je répondu, les yeux pleins de larmes.

— Ne me mens pas. Dis-moi.

— C’est que… c’est quelque chose que je devrais en parler à papa.

— Ton père ne rentre pas avant deux semaines. Tu me le dis à moi, ou on va chez le médecin.

— Ça me gêne, maman.

— Alors on va chez le médecin.

Le jour même, nous y sommes allés. Dans le cabinet, j’ai à peine pu balbutier ce qui m’arrivait, ma mère assise à côté de moi, essayant de ne pas sourire et le cachant très mal. Le docteur a écouté, a hoché la tête et, avec ce naturel qu’ont seulement ceux qui passent trente ans à entendre des confidences, m’a expliqué :

— À ton âge, la testostérone est produite à un rythme très élevé. Si elle n’est pas évacuée, elle s’accumule et provoque des gênes. Ce qu’il te faut est assez simple : les vider.

Il l’a dit comme ça, sans dramatiser. Ensuite, il m’a demandé de baisser mon pantalon pour m’examiner. Je l’ai fait en regardant le plafond, rouge jusqu’aux oreilles, tandis que ma mère détournait la tête vers la fenêtre puis sortait discrètement du cabinet au bout d’un moment.

— Ils sont bien pleins — a confirmé le médecin en les pesant dans sa main gantée—. Ton corps te supplie de régler ça. Il faut faire sortir tout ce lait que tu as accumulé là-dedans.

Sur le chemin du retour, en voiture, ma mère a rompu le silence sans me regarder.

— Si tu as besoin d’en parler avec moi, tu peux. Je sais que ça t’embarrasse, mais je suis ta mère. Je peux te conseiller mieux que n’importe qui.

Je n’ai pas su quoi dire. J’ai hoché la tête et je suis descendu de la voiture dès notre arrivée.

***

Je suis monté dans ma chambre pour essayer de régler ça tout seul, comme le médecin me l’avait ordonné. J’ai fermé la porte, baissé mon pantalon jusqu’aux chevilles et je me suis assis au bord du lit. Ma bite était à demi-molle, épaisse, veineuse, et mes couilles pendaient lourdement dessous, violacées d’être aussi pleines. Je me suis rappelé des bribes de conversations de vestiaire, des gestes que mes potes décrivaient en rigolant, mais au moment de passer aux choses sérieuses je ne savais pas par où commencer. J’ai refermé la main autour de la hampe et j’ai essayé de rabattre la peau en arrière, en forçant le gland, et j’ai senti une brûlure sèche qui m’a fait serrer les dents. J’ai insisté, j’ai forcé davantage, et un gémissement m’a échappé, entre la douleur et la frustration.

La porte s’est ouverte sans prévenir.

— Ça va, mon chéri ?

— Non, maman — ai-je répondu en pleurant comme un petit garçon, la bite toujours dans la main et sans le temps de me couvrir—. Je n’y arrive pas.

— Tu n’y arrives pas à quoi ? Dis-le à maman.

— Je ne sais pas le faire. J’ai dit au médecin que je savais, mais je lui ai menti.

Ma mère a refermé la porte avec précaution, comme si nous allions parler dans cette chambre de quelque chose que le reste du monde ne pouvait pas entendre. Je lui ai jeté un regard en coin et j’ai vu ses yeux descendre une seconde vers mon entrejambe avant de remonter vers mon visage. Elle s’est assise sur la chaise du bureau et a croisé les jambes. Sa jupe est remontée juste assez pour laisser voir l’intérieur de sa cuisse.

— Qu’est-ce que ton père t’a dit à ce sujet ?

— Rien.

— Rien, c’est rien, ou rien c’est peu ?

— Rien, maman. Il ne m’a jamais parlé du sujet.

Elle a poussé un soupir mêlé d’affection et de résignation, celui qu’elle prend quand elle découvre que son mari a encore délégué quelque chose d’important à elle.

— Alors on repart de zéro. Ne sois pas gêné, c’est moi et je suis là pour t’aider. Si la peau ne se rétracte pas, il faut lubrifier. De la salive sur les doigts, doucement. Une fois le gland humide, tu fermes les doigts en anneau autour de la bite et tu montes et descends à un rythme régulier. En appuyant un peu, surtout quand tu passes sur la couronne. Si tu perds l’érection, tu penses à une nana qui t’excite et tu recommences. Et n’oublie pas les couilles : avec l’autre main, tu les caresses par-dessous, c’est là que tu as toute la charge.

Elle expliquait à voix basse, sans affectation, comme si elle apprenait à son fils à faire sa cravate. J’acquiesçais en fixant un point sur le sol, la queue raide dépassant entre mes cuisses.

— Tu as compris ?

— Je crois, oui.

— Alors fais-le. Moi, je m’en vais. S’il y a quoi que ce soit, tu m’appelles.

Elle est sortie et a refermé la porte. J’ai essayé à nouveau. J’ai craché dans ma paume et j’ai saisi. La même brûlure. La même frustration. Et avant d’y réfléchir à deux fois, j’ai crié :

— Maman, j’ai mal !

***

Elle ne devait pas être allée bien loin, parce que j’ai à peine eu le temps de me couvrir avec le drap qu’elle était déjà de retour. Elle s’est assise au bord du lit. Je l’ai regardée en quête d’aide et, à cet instant, j’ai senti que quelque chose changeait sur son visage. Ses joues étaient en feu et, sous la blouse fine qu’elle portait toujours à la maison, deux pointes fermes se dessinaient, qui n’étaient pas là avant. Ses tétons s’étaient durcis et poussaient le tissu comme deux bourgeons.

— Mateo — dit-elle doucement—. Ce qui se passera maintenant ici, tu n’en parleras à personne. Ni à ton père, ni à Marina, ni à tes amis. Personne ne comprendrait ce qu’une mère est capable de faire pour son fils. C’est clair ?

— Oui, maman — ai-je répondu sans trop savoir à quoi j’acquiesçais.

Elle a retiré le drap sans drame et est restée quelques secondes à regarder ma bite, qui pointait vers le plafond, épaisse, avec déjà une goutte transparente au bout. Elle l’a prise d’une main, en la refermant tout entière, et a pesé mes couilles de l’autre.

— Mon Dieu, mon fils, dans quel état tu les as. Dures comme des noyaux d’olive. Pas étonnant que tu aies mal.

Elle a porté deux doigts à sa bouche, les a bien humidifiés de salive et les a passés doucement sur le gland, en tournant autour de la couronne. La peau a cédé sans brûlure pour la première fois depuis des semaines et j’ai laissé échapper un long gémissement. Elle a souri et a continué à parler, comme si sa voix pouvait rendre tout ça moins étrange.

— Tu vois ? Avec de la salive. Maintenant, monte et descends, lentement. Serre un peu quand tu arrives en haut, comme ça, comme si tu voulais la traire. Ça brûle ?

— Non, maman. Ça fait très bon.

— Tu vois que ce n’était pas si compliqué. Tu veux que je continue ?

J’ai hoché la tête sans la regarder dans les yeux. Elle a craché encore une fois dans sa paume et a refermé toute sa main autour de la hampe. Elle a commencé à me branler d’un rythme ferme, régulier, montant jusqu’au gland et redescendant jusqu’à la base sans lâcher. De l’autre main, elle me malaxait les couilles avec précaution, les roulant entre ses doigts. Elle a accéléré avec un naturel qui m’a laissé sans voix. Elle parlait bas, presque pour elle-même, tout en me rappelant que c’était un secret, que jamais cela ne devait sortir de la chambre.

— Regarde comme le gland brille, mon fils. Tout mouillé. Et comme elle est grosse, putain. Ça, ce n’est pas une bite de gamin, c’est une bite d’homme. Marina ne sait pas la chance qu’elle a.

— Maman, ne dis pas ça…

— C’est la vérité. Allez, respire. Je continue.

Le mouvement est devenu plus rapide, plus serré. Sa paume tournait sur le gland à chaque montée, me tirant des spasmes qui me faisaient soulever les hanches contre sa main. Mes couilles se sont contractées. Quand elle a senti que j’étais sur le point de jouir, elle a serré un peu plus et a murmuré :

— Laisse sortir. Vide tout ce que tu as gardé. Tout le lait, mon chéri, ne garde pas une seule goutte.

Et j’ai lâché. Un long jet, épais, qui a sauté par-dessus mon nombril et l’a atteinte en plein sur la blouse. Puis sont venus trois ou quatre autres, si chargés qu’ils m’ont courbé le dos. À tel point que j’ai fini par penser qu’une chose pareille ne pouvait pas tenir dans un corps humain. Une partie lui a trempé la blouse fine, devenue transparente et laissant voir un sein rond, avec le téton sombre et raide. Une autre partie est tombée sur mon torse et m’a glissé sur le flanc. Elle n’a pas lâché la bite une seule seconde ; elle a continué à pomper lentement, pressant jusqu’à la dernière goutte, et elle a regardé un filet blanc pendre à son pouce. Elle l’a porté à sa bouche sans réfléchir, s’est humecté les lèvres deux ou trois fois, lentement, comme si elle vérifiait un goût qu’elle n’attendait pas.

— Elle est très bonne, mon fils. Très épaisse. C’est que tu la gardais bien.

— Maman…

— Comment tu te sens ?

— Mieux. J’ai presque plus mal.

— Peut-être qu’un peu plus tard il faudra recommencer, pour finir de les soulager — dit-elle en passant le pouce sous le gland, récupérant la dernière goutte—. Tu les as encore pleines. Un seul coup de bite ne les vide pas.

Elle s’est levée et est partie dans sa chambre sans rien ajouter, la blouse transparente collée au sein. Je suis resté à regarder le plafond, la bite encore dure, encore suintante, sans bien comprendre ce qui venait de se passer. En cinq minutes, je suis passé de n’avoir jamais rien fait à vivre un après-midi qu’on ne pouvait raconter à personne.

***

J’ai pris une douche, j’ai peu mangé et j’ai regardé la télévision sans comprendre ce qu’ils diffusaient. Vers onze heures et demie, la douleur a recommencé, plus légère, mais suffisante pour me rappeler que le médecin avait été clair : les vider. Je suis monté à la salle de bains et j’ai essayé seul. Cette fois, ça ne brûlait pas, la peau coulissait bien de haut en bas, mais je n’arrivais pas à avoir une érection complète. Mon esprit s’en allait vers d’autres images que je ne voulais pas encore mettre en mots : la main de ma mère serrant ma bite, sa langue ramassant mon lait sur son pouce, son téton sombre collé au tissu mouillé.

Je suis descendu au salon en boxer. Ma mère était sur le canapé, regardant une série avec le volume très bas, enveloppée dans une courte nuisette qui laissait tout le haut de la cuisse à découvert. Quand elle m’a vu entrer, elle a éteint la télé et a jeté un regard à la bosse qui se dessinait déjà dans le tissu.

— Encore ?

— Je n’y arrive pas. Maintenant ça ne brûle plus, mais… non, ça ne durcit pas complètement.

— Viens ici.

Elle m’a fait approcher, me plantant entre ses genoux. Elle m’a baissé le boxer jusqu’aux chevilles sans demander la permission, avec la facilité de quelqu’un qui fait ça depuis toujours. Elle a pris ma bite dans une main, l’a portée à sa bouche et a craché dessus. Deux allers-retours de sa paume, glissant de haut en bas, ont suffi pour qu’elle réagisse. En trois secondes, elle était dure comme la pierre, pointée vers son visage.

— On dirait qu’elle ne veut que les caresses de maman — dit-elle avec un demi-sourire, sans la lâcher—. Il ne faudrait pas qu’elle s’habitue, maman ne sera pas toujours là. Mais regarde comme elle est contente quand elle me voit.

— Aide-moi encore. S’il te plaît.

— Bon, mais laisse-moi enlever la nuisette. Sinon tu vas me mettre dans un état, et celle-là, c’est ton père qui me l’a offerte.

Elle s’est levée, a retiré la nuisette par la tête et s’est retrouvée seulement en culotte, une minuscule culotte noire qui couvrait à peine sa chatte. C’était la première fois que je la voyais comme ça. Ses seins sont restés nus, ronds, hauts, avec les tétons sombres déjà durs et pointant vers le haut. Je n’ai pas réussi à dire un mot. Elle est revenue vers le canapé et s’est adossée au dossier en cambrant le dos, ce qui a fait ressortir encore davantage ses seins et a enfoncé la culotte entre les lèvres de sa chatte en les marquant.

— Ça ne te plaît pas, ce que tu vois ?

— Tu es magnifique, maman. Ils ont l’air si doux…

— Tu veux vérifier ?

Je n’ai pas attendu la fin de la question. J’ai posé mes deux mains dessus. Ils étaient comme je les avais imaginés, et mieux encore : ils remplissaient la paume, pesaient, et les tétons se durcissaient encore davantage contre le centre de ma main. Elle a fermé les yeux, a rejeté la tête en arrière et a laissé échapper un son que je ne sais pas décrire, quelque chose entre un soupir et une reddition. Les tétons ont grossi sous mes doigts jusqu’à devenir fermes, ronds, sombres, et par un instinct dont je ne sais pas d’où il est sorti, je me suis penché et j’en ai pris un dans ma bouche. Je l’ai sucé tout entier, je l’ai mordillé avec précaution, j’ai passé ma langue autour de l’aréole.

— Oh, mon fils — a-t-elle murmuré, m’enfonçant la main dans les cheveux pour que je ne la lâche pas—. Tu ne devrais pas faire ça. C’est ma perte. Maman a les tétons très sensibles.

J’ai changé de côté et je l’ai sucé de la même façon, avec faim. De ma main libre, j’ai serré l’autre sein, pincé le téton entre l’index et le pouce. Elle a commencé à bouger sous moi, frottant son cul contre le canapé, serrant les cuisses puis les rouvrant. J’ai fait descendre une main sur son ventre plat jusqu’au bord de sa culotte et elle m’a arrêté avec deux doigts.

— Pas là, mon cœur. Pas là. Cet endroit est à ton père. Tout le reste est à toi ce soir, mais pas là.

— Pardon, maman.

— Continue avec les seins. Suce-les-moi. Mâme-les fort.

Dix minutes comme ça, à lui téter les seins pendant qu’elle me prenait la bite et me la remuait de la main droite, sans arrêt, me serrant le gland à chaque montée. Ses cuisses se sont tendues, sa respiration s’est coupée, et tout à coup elle m’a planté les ongles dans l’épaule en étouffant un cri, se mordant la lèvre pour ne pas réveiller tout le quartier. J’ai senti son corps entier trembler sous le mien, un long spasme, puis elle est restée immobile, le sein encore dans ma bouche et la main encore fermée sur ma queue.

— Putain, mon fils… non, non, ça ne devait pas m’arriver — a-t-elle murmuré davantage pour elle-même que pour moi.

Elle s’est redressée comme en sortant d’une transe, les joues rouges et la poitrine se soulevant et s’abaissant.

— Merci, mon chéri. Maintenant, laisse-moi finir avec toi. Viens, tiens-toi debout là devant. Laisse-moi bien voir ce que j’ai entre les mains.

***

Ce qui est venu ensuite, je le revois en images isolées, mais chacune est nette comme une photo. Ma mère s’agenouillant sur le tapis devant le canapé. Ses mains d’abord, me branlant la bite avec précaution, l’une après l’autre, en tournant à la montée comme si elle ouvrait un bocal. Un baiser doux sur la pointe, lèvres fermées, tandis qu’elle me regardait d’en bas avec ses yeux verts très ouverts. Une longue langue de la base des couilles jusqu’au gland, suivant la grosse veine sur le dos. Un autre baiser, maintenant avec la bouche entrouverte, ne suçant que le gland avant de le relâcher avec un petit bruit humide.

— Maman… putain…

— Tais-toi, mon fils. Laisse-moi travailler.

Le va-et-vient, maintenant sans l’excuse de m’apprendre quoi que ce soit. Et, alors que je croyais ne plus pouvoir être surpris davantage, sa bouche se refermant autour sans prévenir, m’avalant jusqu’à la moitié. J’ai senti sa gorge chaude, sa langue m’enveloppant par-dessous. Elle a commencé à me sucer avec un rythme ferme, me remontant jusqu’au gland puis redescendant jusqu’à la base, laissant un fil de salive pendre de son menton. D’une main elle me tenait les couilles, et de l’autre elle me serrait les fesses pour que je ne m’éloigne pas.

— Mateo, j’espère que tu prends autant de plaisir que moi. Ça faisait des années que je n’avais pas sucé une bite comme ça.

— Maman, je ne vais pas tenir longtemps.

— Tu n’as rien à tenir du tout. Profite seulement. Baise-moi la bouche si tu veux. Bouge-toi.

Je lui ai pris la tête à deux mains et j’ai commencé à la faire bouger lentement, en la lui enfonçant et en la lui retirant pendant qu’elle me regardait d’en bas, les yeux larmoyants à cause des haut-le-cœur et un sourire apparaissant chaque fois que ma bite sortait de sa bouche. Elle me la sortait et me la remettait dedans, la recrachait, passait le gland sur sa joue, sur son cou, se la frottait entre les seins et recommençait à me sucer. Je n’avais jamais vu quelque chose d’aussi crade et je n’avais jamais vu quelque chose d’aussi beau.

Ensuite, elle s’est assise sur le canapé, s’est serré les seins à deux mains en les poussant vers le centre, et m’a indiqué de mettre la mienne dans le creux entre eux.

— Mets-la ici, mon fils. Baise-moi les seins. Que maman te fasse une branlette espagnole comme Dieu l’entend.

Elle a craché un bon jet de salive sur le décolleté pour que ça glisse mieux, et elle m’a serré les seins autour de la bite, formant un sandwich chaud et doux. Moi, sans plus aucun filtre, j’ai fait ce qu’elle me demandait et j’ai commencé à aller et venir. La bite disparaissait entre ses seins et ressortait par le haut, rouge, brillante, la couronne gonflée. Chaque fois qu’elle réapparaissait, elle se penchait juste assez pour m’atteindre de la langue, ou bien elle en prenait directement deux centimètres dans la bouche avant de me relâcher pour que je continue à pomper entre la chair souple.

— Comme ça, mon chéri. Fort. Baise-moi les seins fort. Montre-moi ce que tu as appris cet après-midi.

C’était une sensation nouvelle, comparable à rien de ce que j’avais essayé avec Marina. La peau de ses seins était douce, chaude, et le gland me gonflait davantage à chaque fois qu’il sortait et trouvait sa langue en attente. Elle me regardait avec des yeux qui n’étaient pas ceux de la femme qui m’avait appris à nouer mes lacets à six ans. C’étaient les yeux de quelqu’un prêt à tout pour son fils, ou de quelqu’un qui attendait depuis des années une excuse pour le faire.

— Maman, ça y est. Je vais jouir. Je n’en peux plus.

— Sors-la. Sors-la des seins et jouis dans ma bouche. Fais-le sur mon visage. Où tu veux. Marque maman.

J’ai sorti ma bite du décolleté et elle l’a saisie à deux mains, l’a mise dans sa bouche jusqu’à la moitié et m’a remué les couilles avec les doigts. Cela a suffi. J’ai commencé à jouir par vagues, jet après jet, dans sa bouche. Elle a avalé les deux premiers sans me lâcher, les yeux fermés et les joues creusées à force de sucer. Quand il n’y a plus eu de place, elle a sorti la bite et a continué à me la branler en se l’amenant vers le visage. Le reste s’est réparti sur sa joue, sur son menton, un long filet lui a pendu du nez à la lèvre, une autre grosse goutte est restée collée à ses cils. Quand j’ai enfin cessé de jouir, elle a ouvert la bouche pour me montrer le lait qu’il lui restait dedans et elle l’a avalé lentement, tirant ensuite la langue pour que je voie qu’il n’en restait plus rien.

Ce qui s’échappait des commissures, elle l’a recueilli avec deux doigts et s’en est frotté les joues comme si elle se maquillait, puis elle a mis les doigts dans sa bouche et les a sucés un à un. Si j’avais eu un appareil photo à ce moment-là, j’aurais vidé toute la pellicule. Pourtant, cette image-là, je la garde intacte dans ma tête, et je la garderai jusqu’au jour de ma mort : ma mère agenouillée, à moitié nue, avec les seins encore pressés par ses propres mains, le visage trempé de mon sperme et un sourire satisfait, comme si elle venait d’achever un travail bien fait.

— Merci, maman. Je n’ai plus mal du tout.

— Moi aussi, j’ai aimé ça. Beaucoup. Plus qu’il ne faudrait. Maintenant, va te doucher. Et rappelle-toi ce que je t’ai dit : à personne. Même pas à ton père. C’est clair ?

— Très clair.

***

Depuis cet après-midi-là, rien de semblable ne s’est reproduit entre nous. Je tiens ma part du marché et je garde le secret. Mais chaque fois que je me branle seul, je finis par penser à elle, à ses seins fermes écrasés contre ma bite, à son visage trempé de lait, à sa langue ramassant jusqu’à la dernière goutte, à cette phrase qu’elle a répétée plusieurs fois : qu’une mère était capable de n’importe quoi pour son fils. Parfois, avec honte, je me dis que cet après-midi-là, je suis tombé amoureux de ma mère, et je ne sais pas si un jour je serai capable de regarder une autre femme de la même façon.