Le châtiment qu’elle n’attendait pas en rentrant à la maison

Lucía avait toujours été la fille sympa, celle qui te faisait rire sans le vouloir, celle qui débarquait quelque part et, en dix minutes, connaissait déjà la moitié des gens présents. À vingt ans, avec une longue chevelure brune qu’elle n’arrivait jamais tout à fait à dompter et des lunettes vertes à monture épaisse qui lui donnaient des airs d’étudiante appliquée, elle n’était pas ce que les autres appelleraient une beauté classique. Mais elle avait quelque chose : une énergie difficile à ignorer, une façon de remplir les silences avec des mots qui ne débordaient jamais tout à fait.

C’est pour ça que tout le monde avait été surpris quand elle avait annoncé son départ. « J’ai besoin de vivre seule », avait-elle dit à son père, avec la même conviction que dans ces déclarations qu’on regrette ensuite. Elle avait fait trois cartons, signé un contrat de location qu’elle n’avait pas lu correctement et était partie.

Neuf mois plus tard, l’appartement n’était plus le sien.

Les comptes ne tombaient pas juste. Le salaire de serveuse à mi-temps ne suffisait pas pour le loyer, l’électricité et pour manger autre chose que des pâtes trois fois par semaine. Elle était revenue chez son père avec un sac à dos et l’orgueil en miettes, sans trop savoir ce qu’elle allait trouver de l’autre côté de la porte.

Ce qu’elle trouva, ce fut Carmen.

Son père, Ernesto, un homme de 47 ans veuf depuis six ans, vivait avec elle depuis un moment déjà. Carmen avait 40 ans, était grande, les cheveux noirs toujours ramenés en un chignon tendu, et un regard qui faisait qu’on repassait mentalement ce qu’on avait pu faire de mal avant même qu’elle n’ouvre la bouche. Elle n’était pas antipathique, à proprement parler. Elle était précise. Les choses étaient comme ci ou comme ça, et puis c’est tout.

Et il y avait Marcos, le fils de Carmen.

Dix-neuf ans, de larges épaules, des yeux noisette qui te regardaient une seconde de trop. Il était adossé à l’encadrement de la porte de la cuisine quand Lucía entra pour la première fois avec son sac à dos, et il la salua d’un signe de tête et d’un demi-sourire qu’elle ne sut pas très bien comment interpréter.

— Bienvenue, dit-il, puis il reprit ce qu’il était en train de faire.

Lucía ressentit un étrange picotement qu’elle préféra ignorer.

***

La conversation sur les conditions de son retour eut lieu dans le salon, les quatre assis autour de la table basse. Ernesto parlait peu. Carmen dirigeait la réunion.

— Tu peux rester, dit-elle, mais ici il y a des règles. Couvre-feu à 23 heures. Tu aides à la maison. Et si ce n’est pas respecté…

Elle marqua une pause.

— Il y a des conséquences.

Lucía signa le papier qu’on lui tendit presque sans le lire. C’était un document maison, quelque chose que Carmen avait rédigé avec la même rigueur que tout le reste : horaires, obligations, « mesures correctives » en cas de manquement. Ernesto lui donna une tape sur l’épaule, comme si tout cela était parfaitement normal. Marcos observait depuis le canapé du fond, les bras croisés, avec une expression que Lucía ne sut pas décrypter.

Elle pensa que ce n’était qu’une formalité. Que personne n’allait l’appliquer à la lettre.

Elle se trompait.

***

Les nuits étaient le plus difficile.

La maison était ancienne, les murs fins, et les sons voyageaient. Les gémissements de son père et de Carmen traversaient la cloison, étouffés mais sans équivoque : la voix grave d’Ernesto lâchant un « comme ça, putain, comme ça », le souffle aigu de Carmen qui se brisait en syllabes puis remontait, le grincement rythmé du sommier marquant une cadence que Lucía essayait d’ignorer en se couvrant avec son oreiller. Elle n’y parvenait pas toujours. Et quand elle n’y parvenait pas, elle se retrouvait avec la main glissée sous l’élastique de son pyjama, les doigts luisants sur une chatte beaucoup plus mouillée qu’elle ne voulait l’admettre, se frottant le clitoris au rythme du sommier d’à côté jusqu’à jouir en mordant le dos de l’autre main pour ne pas faire de bruit.

Le matin, Marcos apparaissait dans la cuisine, les cheveux en bataille, un T-shirt moulant sur les épaules. Il lui servait le café sans demander comment elle le voulait, parce qu’il le savait déjà, et la regardait pendant qu’elle parlait. Lucía parlait beaucoup quand elle était nerveuse. Marcos écoutait.

Un jour, par accident, elle entra dans la salle de bains alors qu’il était dedans.

La porte ne se fermait pas à clé. Marcos se retourna, surpris, et Lucía eut le temps de voir plus qu’elle ne l’aurait voulu : la queue lourde entre les cuisses, épaisse même au repos, les poils sombres autour, les testicules tendus. Elle fit demi-tour et referma. Il ne dit rien. Elle non plus. Mais cette nuit-là, dans son lit, pendant qu’elle enfonçait deux doigts au fond d’elle et faisait tourner le poignet avec désespoir, l’image derrière ses paupières n’était celle d’aucun mec de la fac. C’était cette queue-là. Et quand elle jouit, elle plaqua son oreiller sur sa bouche pour étouffer le nom qui lui échappa presque.

À partir de là, chaque fois qu’ils se croisaient dans le couloir ou dans la cuisine, il y avait un instant de reconnaissance qu’aucun des deux ne nommait, une seconde où tous deux savaient ce que l’autre était en train de se rappeler.

***

Le vendredi soir, après les cours, Lucía sortit avec des amis.

Ils avaient rendez-vous dans un bar près de la fac. Rodrigo, un camarade de deuxième année pour lequel elle évitait depuis des semaines d’admettre qu’elle craquait, lui paya la première bière, et ils restèrent à parler dans un coin jusqu’à ce que le bar commence à se vider. Ils s’embrassèrent. Ses mains lui entourèrent la taille, lui serrèrent les flancs, descendirent jusqu’à lui attraper les fesses par-dessus son jean. Elle se laissa faire, parce qu’elle ne s’était pas laissée aller depuis longtemps et parce que la chaleur de ce moment était exactement ce dont elle avait besoin.

Quand elle regarda son téléphone, il était douze heures quinze.

Son cœur manqua un battement. Elle sortit du bar presque en courant.

***

La maison était plongée dans le noir à son arrivée, à l’exception de la lumière du couloir. Elle entra prudemment, refermant la porte doucement, et se figea au milieu de l’escalier.

Marcos se tenait sur le palier, en T-shirt et pantalon de jogging. Il la regarda. Elle lui fit un geste de la main : s’il te plaît, silence. Il acquiesça, mais alors la porte de la chambre de sa mère s’ouvrit.

Carmen sortit avec une robe de chambre entrouverte et les cheveux lâchés. Elle avait l’air de quelqu’un qu’on a interrompu en plein milieu de quelque chose, et elle n’était pas contente. Elle regarda l’horloge du salon. Puis Lucía.

— Une heure et quart de retard, dit-elle.

Elle n’éleva pas la voix. Ce n’était pas nécessaire.

— Demain, on parlera de la punition. Va dans ta chambre.

Lucía sentit le regard de Marcos planté dans son dos alors qu’elle montait les dernières marches.

***

Elle passa la nuit sans dormir, se répétant qu’elle n’allait pas le permettre. Que le lendemain elle ferait ses valises. Que ce papier ne valait rien. Qu’elle était majeure.

Mais au matin, elle était toujours là. Le petit-déjeuner fut tendu et silencieux : Ernesto regardait son café, Carmen ne regardait personne en particulier, et Marcos l’observa un moment de l’autre côté de la table avant de baisser les yeux vers son assiette. Lucía ne sut pas si, dans ce regard, elle voyait de la compassion ou quelque chose de plus compliqué.

En milieu d’après-midi, quand Ernesto et Carmen sortirent pour un repas de famille, Lucía était toujours dans sa chambre, les cours ouverts devant elle et l’esprit ailleurs, complètement ailleurs.

Carmen entra sans frapper.

Elle tenait une ceinture en cuir à la main. Large, sombre, pliée en deux.

— C’est quoi, ça ? demanda Lucía, alors qu’elle le savait déjà.

— Ce qu’on a convenu. Penche-toi sur le lit.

Lucía sentit son estomac se crisper. La porte était ouverte. Elle entendait la télé allumée dans le salon, les pas de Marcos dans le couloir.

— Ferme la porte, dit-elle.

— Non. Carmen ne bougea pas. Dans cette maison, il n’y a pas de secrets.

Lucía ouvrit la bouche pour protester, mais le regard de Carmen était d’acier pur. Elle se leva lentement, les mains tremblantes, et se pencha sur le matelas en posant les paumes sur le couvre-lit.

— Pas comme ça. Baisse ton pantalon.

Ça ne peut pas être en train d’arriver.

Mais cela arriva. Les mains tremblantes et le visage en feu de honte, elle baissa son jean et sa culotte jusqu’aux cuisses. L’air froid de la chambre lui hérissa la peau des fesses nues. Elle se sentait complètement exposée, les fesses à l’air et la chatte à peine couverte par sa posture, infantilisée d’une manière qui lui retournait l’estomac et qui, en même temps, faisait battre quelque chose de chaud entre ses jambes qu’elle ne savait pas nommer.

— Écarte un peu les pieds, ordonna Carmen, avec la même voix que pour dicter la liste des courses.

Lucía obéit. En le faisant, elle sentit sa chatte se découvrir par derrière, et elle sentit aussi, avec une pointe d’horreur, qu’elle était mouillée. Qu’elle l’était depuis que Carmen était entrée avec la ceinture à la main.

Les coups furent au nombre de vingt. Carmen les compta à voix haute, calmement, comme si elle mesurait des ingrédients. Chaque claquement du cuir résonnait sur les murs et se perdait dans le couloir. Lucía serra les dents puis les lèvres, puis mordit le drap, parce qu’au troisième ses yeux la brûlaient et qu’au septième elle ne pouvait déjà plus tout à fait se retenir, et un gémissement rauque lui échappa sans qu’elle sache s’il venait de la douleur ou d’autre chose. Les marques traversaient ses fesses en bandes qui palpitaient comme des braises. À chaque coup, son corps tressautait vers l’avant, ses seins frottaient contre le couvre-lit, ses tétons durcirent sous la friction et sous autre chose encore. Et en dessous, au milieu de la brûlure, elle sentait l’humidité entre ses cuisses devenir un fil tiède.

— Dix-neuf. Vingt.

Quand ce fut fini, Carmen posa la ceinture sur la commode avec soin. Elle resta une seconde à regarder le tableau qu’offrait Lucía : penchée sur le lit, les fesses marquées de rouge et les jambes à peine jointes.

— Lève-toi quand tu peux, dit-elle, puis elle sortit sans refermer complètement la porte.

Lucía resta à plat ventre sur le lit, les fesses en feu et quelque chose dans la poitrine qu’elle ne savait pas si c’était de la rage, de l’humiliation ou les deux ensemble, mêlées à quelque chose qu’elle ne voulait pas encore examiner et qui battait entre ses jambes avec une insistance obscène.

***

L’après-midi passa lentement.

À sept heures, elle entendit des pas dans le couloir. Un léger coup à la porte.

— Je peux entrer ? C’était la voix de Marcos.

Lucía s’assit sur le lit avec une grimace, en réajustant ses vêtements.

— Oui.

Il entra les mains dans les poches. Il portait un vieux T-shirt et avait cette expression de celui qui veut poser une question sans savoir exactement par où commencer. Il resta un moment debout près de la porte. Puis il s’assit sur le bord du bureau et la regarda droit dans les yeux.

— Ça va ?

— Oui, répondit-elle trop vite.

— Tu n’aurais pas dû subir ça.

— J’ai signé le papier.

— Ce papier, c’était une connerie.

Lucía ne répondit pas. Marcos continua de la regarder, sans le demi-sourire habituel, sans la distance de d’habitude. Directement, voilà tout.

— J’ai tout entendu, dit-il à voix basse. Chaque coup.

Elle sentit son visage se remettre à brûler.

— Et je t’ai aussi entendue gémir.

— Tais-toi.

— Je ne dis pas ça méchamment. Marcos passa la langue sur sa lèvre. Je le dis parce que j’étais dehors, avec la porte contre moi, la queue dure dans la main, à t’écouter.

Lucía déglutit. Son cœur battait contre sa gorge. Elle aurait dû dire quelque chose, le couper, le foutre dehors. À la place, elle demanda d’une voix qu’elle ne reconnut pas comme la sienne :

— Tu as joui ?

— Non. Je me suis retenu. Je voulais d’abord venir te voir.

Marcos se leva du bureau et fit un pas vers elle. Lentement, comme pour lui laisser le temps de reculer.

Elle ne recula pas.

***

Les baisers vinrent sans que l’un ou l’autre ne les décide vraiment. D’abord un frôlement, puis un autre, puis ses mains à lui sur sa nuque et ses doigts à elle qui se glissaient sous son T-shirt, lui griffant la peau du ventre. Marcos sentait le savon propre. Il embrassait à fond, avec la langue, lui mordant la lèvre inférieure jusqu’à la faire haleter dans sa bouche.

— Tu trembles, murmura-t-il à son oreille.

— Tais-toi et enlève-moi mon T-shirt.

Il le lui arracha par-dessus la tête d’un coup sec. Le soutien-gorge suivit quelques secondes plus tard, et Marcos resta un moment à lui regarder les seins, pas très gros mais fermes, les tétons déjà durs à force de nerfs. Il baissa la tête et en attrapa un avec la bouche, suçotant fort, puis l’autre, pendant qu’une main glissait sur son ventre et se faufilait dans le jean qu’elle n’avait pas entièrement remonté après la punition.

Ses doigts à lui trouvèrent la chatte trempée et s’arrêtèrent.

— Putain, Lucía.

— Je sais, dit-elle, le visage enfoui dans son cou. Je sais, ne le dis pas.

— Tu dégoulines.

— J’ai dit de ne pas le dire.

Il rit doucement et lui enfonça deux doigts jusqu’au fond d’un seul coup. Lucía rejeta la tête en arrière et laissa échapper un gémissement qu’elle dut étouffer contre son épaule. Marcos commença à la baiser des doigts lentement, la paume lui frottant le clitoris à chaque va-et-vient, tandis que de l’autre main il lui tirait les cheveux pour la forcer à le regarder.

— Ça t’a plu qu’on te frappe ?

— Non.

— Menteuse. Il recourba les doigts en elle et Lucía se cambra. C’est pour ça que tu es comme ça.

— Je suis comme ça à cause de toi, haleta-t-elle. Je suis comme ça depuis des semaines à cause de toi, idiot.

Marcos esquissa un sourire contre sa bouche et la fit basculer doucement sur le lit, la retournant pour ne pas écraser ses fesses marquées. Il lui baissa complètement le jean et la culotte, les retira par les pieds et les jeta par terre. Il resta debout à la regarder : nue, les fesses encore barrées de bandes rouges, les cuisses ouvertes, la chatte brillante entre les poils bruns.

— Ça te fait très mal ? demanda-t-il en passant du bout des doigts sur l’une des marques.

— Un peu. Elle frissonna au contact. N’arrête pas.

Marcos enleva son T-shirt et son pantalon. Sa queue bondit, dure, contre son ventre, exactement comme Lucía s’en était souvenu dans son lit soir après soir, épaisse et avec la pointe déjà humide. Elle se redressa sur les coudes et tendit la main pour s’en emparer. Elle la sentit lourde, chaude, la peau glissant sur quelque chose de dur comme la pierre à l’intérieur. Elle se pencha et la prit dans sa bouche sans trop réfléchir, suçotant d’abord la tête, puis descendant jusqu’à ce qu’elle puisse l’englober.

— Putain… Marcos lui posa la main sur la nuque, sans pousser, juste pour la soutenir. Comme ça, comme ça, regarde-moi pendant que tu me suces.

Lucía leva les yeux, ses lunettes à moitié de travers et la queue de Marcos lui remplissant la bouche, et soutint son regard pendant qu’elle la retirait et la reprenait, lui léchant les testicules entre deux coups de langue. Un filet de salive pendait de son menton. Marcos la laissa faire encore une minute, puis, d’un grognement, l’écarta.

— Stop, stop, je vais jouir.

Il ouvrit le tiroir de la table de nuit, sortit un préservatif et l’enfila avec des mains qui tremblaient un peu. Lucía se laissa tomber sur le dos et ouvrit les jambes pour lui, se mordant la lèvre.

— Sûre ? demanda-t-il en se plaçant entre ses cuisses, la tête de sa queue déjà contre son entrée.

Lucía répondit en lui attrapant les fesses des deux mains et en le tirant vers le bas.

La queue entra d’un coup jusqu’à la moitié et Lucía laissa échapper un gémissement brisé. Marcos resta immobile une seconde, le temps qu’elle s’habitue, puis poussa à nouveau, plus profond, jusqu’au fond.

— Oh putain…

— Ça va ?

— Bouge. Bouge maintenant.

Il se mit à la baiser lentement, la retirant presque entièrement avant de la renfoncer jusqu’au fond, avec de longues poussées qui arrachaient à Lucía un gémissement après l’autre. Chaque fois que ses hanches à lui heurtaient les siennes, ses fesses rebondissaient sur le matelas et la brûlure des marques se rallumait, se mêlant au plaisir d’une façon qui la rendait folle. Elle ne savait pas si elle voulait qu’il s’arrête ou qu’il aille plus fort. Elle demanda plus fort.

— Plus… plus vite, s’il te plaît…

Marcos glissa les mains sous ses genoux et lui releva les jambes, les pliant contre sa poitrine, l’ouvrant complètement. Sous cet angle, la queue entrait encore plus profond, et Lucía sentit chaque poussée lui atteindre un endroit qui lui tendait tout le ventre.

— Comme ça… comme ça, putain, comme ça…

— Tais-toi, sinon les voisins vont nous entendre, haleta-t-il sans cesser de la bourrer.

— Je m’en fous…

Elle se couvrit la bouche du dos de la main et continua de gémir contre ses propres jointures tandis que Marcos la baisait de plus en plus vite, le sommier grinçant en dessous, la tête de lit cognant doucement contre le mur. Elle baissa l’autre main et commença à se frotter le clitoris avec deux doigts, calant le rythme sur le sien, et sentit la jouissance venir vite, vite, vite.

— Marcos, je vais jouir…

— Jouis, jouis sur moi, je veux le sentir.

L’orgasme arriva d’un coup, comme une vague qui aurait mis trop longtemps à venir. Tout son sexe se contracta autour de sa queue et elle laissa échapper un long gémissement qu’elle ne parvint pas à étouffer complètement, s’agrippant à son dos les ongles plantés. Marcos tint encore deux ou trois coups de reins, les dents serrées, puis se figea soudain sur elle, grognant sourdement, la queue battant dans le préservatif tandis qu’il jouissait par à-coups.

Il s’affaissa sur elle avec précaution, respirant fort contre son cou.

Ils restèrent une minute sans bouger. Puis il se retira lentement, ôta le préservatif, fit un nœud et le jeta à la poubelle. Il roula à côté d’elle et ils restèrent allongés à regarder le plafond, en sueur, les jambes encore emmêlées.

— Ta mère va nous tuer, dit Lucía.

— Probablement, répondit-il sans paraître particulièrement inquiet. Il passa un doigt sur l’une des marques de ses fesses. La prochaine fois qu’elle te mettra à portée de ceinture, tu m’avertis.

— Pour quoi faire ?

— Pour mieux écouter.

Elle lui donna une petite tape sur le torse et il rit, l’attirant contre son épaule.

Dehors, le soleil avait déjà complètement disparu. La maison était silencieuse.

Lucía pensa, avec un mélange d’ironie et de quelque chose qui ressemblait franchement à la satisfaction, que revenir chez son père n’avait peut-être pas été la pire décision de sa vie.