J’ai demandé à devenir un autre homme et je me suis réveillé en étant une autre femme

Les basses de la fête faisaient vibrer les murs comme un cœur étranger. C’était vendredi soir, et tout le campus battait d’une vie que Bruno et Sergio ne connaissaient que par ouï-dire.

—Écoute ça —murmura Sergio sans quitter l’écran des yeux—. La soirée de Omega Phi. Ils disent que des filles d’autres universités sont venues.

—Comme si on allait jamais nous laisser entrer.

Ce n’était pas une plainte. C’était un fait, aussi immuable que la gravité. Bruno était maigre de la mauvaise façon : décharné, avec des épaules qui semblaient s’excuser d’exister. Sergio traînait vingt kilos de trop répartis avec cruauté sur le ventre. Ensemble, ils formaient le duo parfait de tout ce que l’université méprisait.

—Brett Vance m’a jeté un verre de bière dessus hier —dit Bruno d’une voix plate, comme s’il rapportait la météo—. Il a dit que c’était un accident. Il a rigolé pendant cinq minutes.

Brett Vance. Un mètre quatre-vingt-dix de muscles et de privilège, avec une fraternité qui le traitait comme un dieu. Le monde entier se déformait pour lui faire de la place.

—J’aimerais qu’on puisse être comme eux —murmura Sergio, et il y avait dans sa voix quelque chose de sombre et de famélique—. Juste une fois. Être ceux qui se marrent. Être ceux qui baisent les meufs de la fête contre le mur des toilettes.

Bruno mit le jeu en pause et tourna l’ordinateur portable vers eux. Depuis des semaines, il lisait en secret les forums de transformation : des liens qui disparaissaient, des histoires trop précises pour être de la fiction. Et un nom qui revenait sans cesse, toujours dans des murmures numériques.

—Madame Poupée —dit Sergio, et le mot avait un goût de danger sur sa langue.

Un e-mail déjà rédigé attendait à l’écran : « Nous voulons être transformés. Tous les deux. Nous voulons être comme eux, ceux qui dominent. Nous pouvons payer. » Le curseur clignotait au-dessus du bouton d’envoi. Sergio acquiesça. Bruno appuya.

La réponse arriva trois jours plus tard, brève et élégante, sentant le parfum sucré même à travers l’écran : « Deux pour le prix d’un. Intéressant. Hôtel Beaumont, suite 1612. Vendredi à minuit. Elle n’attend pas. »

***

Le Beaumont, c’était du marbre noir et des lustres qui valaient plus qu’un semestre de frais de scolarité. Quand l’ascenseur privé ouvrit ses portes directement sur la suite, les deux retinrent leur souffle.

Tout était rose. Pas le rose pastel d’une chambre de petite fille, mais un rose électrique et vibrant qui pulsait comme quelque chose de vivant. Et au centre, assise dans un fauteuil qui ressemblait à un trône, elle les attendait.

Elle était belle d’une façon presque douloureuse à regarder. Des courbes enveloppées de latex rose qui brillait comme de la peau mouillée, des cheveux platine en cascade, des lèvres de la couleur du sang. Mais ses yeux étaient froids, calculateurs, les yeux de quelqu’un qui voyait exactement ce que vous étiez et ce que vous pouviez devenir. Bruno sentit ses propres couilles se serrer contre sa cuisse, à moitié de peur, à moitié de pure excitation.

—Mes petits losers —dit-elle, et sa voix était du miel empoisonné—. Dites-moi ce que vous voulez.

—On veut être comme eux —lâcha Sergio d’un seul souffle—. Les populaires, les Brett Vance du monde. Les muscles, l’attitude, tout. On veut qu’on nous regarde avec respect au lieu de dégoût. On veut que les meufs nous supplient de les baiser.

Madame Poupée inclina la tête, comme un chat observant des souris.

—Vous voulez du pouvoir. Vous voulez faire peur. Vous voulez des grosses queues qui font gémir les étudiantes. —Elle se leva ; le latex grinça doucement—. Je peux vous donner ça. Mais la transformation a un prix, et je ne parle pas d’argent.

—On le paiera —dit Sergio, trop vite—. N’importe quoi.

—Oh, je sais. Vous payez toujours. —Elle tendit une main gantée—. On a un marché ?

Dans un coin de leur cerveau, une petite voix hurlait des avertissements. Mais cette voix était étouffée depuis des années par les rires à leurs dépens. Ils tendirent tous les deux la main en même temps.

—Marché.

—Parfait —murmura-t-elle—. Souvenez-vous, mes chéris : je tiens toujours mes promesses. —Et quelque chose dans ses yeux termina la phrase sans mots : mais jamais de la façon que vous attendez.

***

La suite s’était transformée en temple. Deux lits de soins recouverts de soie rose, des bougies qui exhalaient un parfum enivrant.

—Ôtez vos vêtements —ordonna-t-elle—. J’ai besoin de voir avec quoi je travaille.

Ils se débarrassèrent de leurs couches de protection jusqu’à se retrouver exposés, y compris en slip, les bites rétrécies par la honte. Elle les observa comme un sculpteur examine un bloc de marbre défectueux, arrêtant son regard sur leurs queues flasques avec un sourire dédaigneux.

—Allongez-vous. Fermez les yeux. N’écoutez que ma voix.

Bruno sentit une lourdeur dans ses membres et une légèreté dans son esprit ; les peurs commencèrent à se dissoudre.

—Sergio —dit-elle, près de l’autre lit—, toi d’abord. Tu es de ceux qui disent « bro » tout le temps. Tu l’as toujours été. Tu es de ceux qui pensent en phrases courtes. Les pensées longues te fatiguent.

—Bro —murmura Sergio, et le mot sembla étrange au début. Puis quelque chose s’emboîta, comme une pièce à sa place—. Ouais. Le simple, c’est... mieux.

Les pas d’elle se rapprochèrent de Bruno. Ses doigts gantés touchèrent son torse, froids et électriques.

—Et toi, tu seras d’abord physique. Tu es de ceux qui vont à la salle tous les jours. C’est ton temple. Tu n’as pas manqué un seul jour depuis des mois.

Bruno ouvrit la bouche pour protester — il détestait l’exercice — mais les mots moururent. N’était-il pas allé hier ? L’image de lui en train de soulever des haltères lui apparut aussi nette qu’un souvenir réel.

—Je... vais à la salle —dit-il, décontenancé par sa propre certitude.

—Bien sûr que oui. Tu es de ceux qui sont fiers de leur corps. Maintenant dormez. Vos corps ont du travail à faire.

***

La première semaine fut un flou de sueur et de fer. Bruno se réveillait avant l’aube avec une énergie qu’il n’avait jamais connue, et son corps l’amenait à la salle sans que son esprit le conteste. Devant le miroir, au bout de cinq jours seulement, il voyait des changements qui défiaient toute biologie : épaules plus larges, bras dessinés là où il n’y avait avant que de l’os.

Mais son esprit restait le même. Il regardait ce nouveau corps et avait l’impression de porter un déguisement. C’était comme vivre à l’intérieur de quelqu’un d’autre.

—Bro —dit Sergio, apparaissant derrière lui.

Physiquement, il était toujours aussi maigre, mais quelque chose dans ses yeux avait changé : plus dur, plus froid. La complicité de leur amitié de toujours s’était muée en quelque chose qui ressemblait à un examen.

—Tu as l’air un peu mou du pec, bro. Les machines, c’est pour les faibles. Je l’ai toujours dit. Poids libres ou rien.

Toujours ?, pensa Bruno. La semaine dernière, tu ne savais pas faire la différence entre un haltère et un téléphone. Mais la conviction dans les yeux de Sergio était absolue. Il se rappelait sincèrement avoir toujours pensé ça, comme si Madame Poupée n’avait pas changé ce qu’il était, mais révélé ce qu’il avait toujours été.

Ce soir-là, dans le vestiaire, trois première année entrèrent en parlant. Sergio les regarda avec quelque chose que Bruno n’avait vu que chez Brett Vance.

—Moins de bruit —aboya-t-il.

Ils se turent aussitôt. Bruno reconnut Ethan Soto, du club d’échecs, qui le regardait maintenant avec la même peur que celle que Bruno avait autrefois ressentie. J’en fais partie, pensa-t-il. Je suis encore l’un des leurs, au fond. Mais son corps ne le reflétait plus, et Sergio ne le voyait plus comme ça non plus.

***

Les séances se multiplièrent. Chaque « tu es de ceux qui... » était un ciseau frappant le marbre, sculptant quelque chose de neuf dans la pierre brute. Bruno se sentait sûr de lui torse nu. Sergio ne parlait plus qu’en monosyllabes, riant de ceux qui étaient comme il avait été autrefois.

Trois semaines plus tard, devant le miroir de la salle, Bruno voyait un inconnu musclé qui commençait à ressembler à quelqu’un qu’il avait toujours voulu être. Mais ce n’était pas suffisant. Ils revinrent dans la suite avec une nouvelle faim.

—On veut plus —dit Sergio, simple et direct.

—Ce n’est pas suffisant —ajouta Bruno, surpris par la dureté de sa propre voix—. Brett Vance est toujours plus massif. On veut être meilleurs que ça.

Madame Poupée demeura immobile un long moment. Puis elle se mit à applaudir lentement, le latex contre le latex produisant un son presque sarcastique.

—Merveilleux. Je vous ai offert le cadeau de la transformation, et en trois semaines vous pensez mériter le monde. —Son sourire s’aiguisa—. Vous vouliez être comme Brett Vance. Très bien... je vais leur donner une leçon qu’il n’a jamais apprise.

Elle se tourna vers Sergio.

—Toi, tu continueras comme tu es. Un fratboy. Exactement ce que tu as demandé. —Ses yeux revinrent à Bruno, brillants d’un amusement cruel—. Mais toi, tu voulais plus. Alors je vais t’en donner plus. Tu seras parfait.

Le mot se ficha en lui comme un crochet. Et à cet instant, avec la terreur glaciale de celui qui voit tomber le couteau, Bruno comprit que sa cupidité lui avait tout coûté.

Elle posa un doigt ganté sur le cou de Sergio.

—Tu es de ceux qui soutiennent entièrement leurs amis. Quoi que Bruno choisisse d’être, tu le célébreras. Tu n’interféreras jamais avec son... évolution.

—Je le soutiens —répéta Sergio d’une voix vide—. Toujours.

Madame Poupée s’approcha de Bruno. Elle ne le conduisit pas au lit ; elle n’en eut pas besoin. Debout, au milieu de la lumière rose, elle commença son travail.

—Regarde-moi. Tu es de ceux qui prennent soin de leur peau. Routine complète, tous les soirs, tous les matins.

Non, pensa Bruno avec une clarté soudaine. Je ne suis pas de ceux-là. Mais il sentit quelque chose pivoter comme une charnière rouillée. Son esprit résistait — j’ai choisi de me souvenir, ce n’est pas réel — et la résistance était comme pousser contre de l’eau.

—Tu es de ceux qui s’épilent tout le corps. Tu aimes la douceur. —Elle tournait autour de lui comme un serpent—. Tu es de ceux qui préfèrent les vêtements moulants, qui marquent chaque courbe.

Une courbe ? Les hommes n’avaient pas de courbes. Mais la protestation mourut avant même de naître. Elle s’arrêta devant lui, ses yeux transperçant les siens.

—Tu es de ceux qui remarquent quand un autre homme est séduisant. Qui fantasment sur d’autres hommes. Qui s’imaginent une bite dure leur entrer dans la bouche. Il n’y a aucune honte. C’est une partie de qui tu es.

Les images apparurent sans permission : Sergio torse nu, la sueur brillant sur ses bras ; Brett Vance, les muscles roulant sous la peau bronzée, le renflement marqué dans son short d’entraînement. Des hommes. Tant d’hommes. Bruno sentit sa propre bite, contre toute volonté, gonfler dans son pantalon.

—Et tu es de ceux qui se sentent à l’aise dans la féminité —murmura-t-elle contre son oreille—. C’est simplement ce que tu as toujours été.

Féminine. Le mot aurait dû provoquer la panique. Ce que Bruno ressentit, ce fut du soulagement, comme si une porte fermée depuis des années venait enfin de s’ouvrir.

—Féminine —répéta-t-il, et ses lèvres se courbèrent dans ce qui ressemblait à un sourire—. Oui. C’est bien.

***

Les jours suivants furent étranges. Sa peau paraissait plus douce, sans poils. Ses vêtements avaient migré vers des couleurs vives, moulantes, très moulantes. Et les hommes... Bruno ne pouvait pas s’empêcher de les regarder : la façon dont les biceps de Sergio se contractaient, l’odeur de sueur masculine qui autrefois le dégoûtait et qui maintenant allumait quelque chose dans son ventre, le renflement des queues dessiné dans les shorts en lycra des gars de l’équipe d’athlétisme.

Un soir, seul dans sa chambre, il se toucha pour la première fois en pensant à un homme. Il baissa son boxer et sortit sa bite, plus petite qu’il ne s’en souvenait, plus rose, presque délicate entre ses doigts. Il ferma les yeux et l’image apparut aussitôt : Sergio, avec cette voix grave disant « bro », le plaquant contre le mur des vestiaires, la main calleuse serrée à son cou, l’autre lui baissant le pantalon. Bruno cracha dans sa paume et commença à se branler lentement, imaginant les gros doigts de Sergio enfoncés dans sa bouche, le forçant à les sucer comme s’il s’agissait d’une bite.

« Suce-les bien, bro », murmurait le Sergio de sa fantaisie. « Mets-les bien en salive, je vais te les foutre dans le cul. »

Bruno gémit tout haut, seul dans la chambre, et de la main libre il descendit derrière lui, entre ses fesses. Il se lécha un doigt et le porta à son trou, tâtonnant, pressant la pulpe contre l’anneau fermé. Il ne s’était jamais touché là. La sensation fut électrique, interdite, délicieuse. Il poussa, et le doigt entra jusqu’à l’articulation. Sa respiration se coupa. Il sentait les parois de son cul se refermer autour de son doigt, chaudes et serrées, et pendant un instant il comprit pourquoi les femmes aimaient tellement qu’on les pénètre.

Il se branla plus vite, tandis que son doigt entrait et sortait de son cul au même rythme. La fantaisie devint plus graphique : Sergio derrière lui, la grosse bite veineuse de son ami ouvrant de force son cul vierge, les mains serrées sur ses hanches, le souffle chaud dans sa nuque. « Tiens bon, bro. Je vais te la mettre toute. » L’orgasme le frappa avec une intensité qu’il n’avait jamais connue. La jouissance jaillit en jets, lui salissant le ventre et la poitrine de fils de sperme épais qui refroidissaient sur sa peau épilée. Il resta haletant, le doigt encore dans le cul, sentant les contractions internes qui le serraient toujours rythmiquement. Quand il eut fini, il ne ressentit aucune honte. Il ressentit une faim de plus. Faim d’une vraie bite, pas d’un doigt.

À la salle, les leggings qu’il portait désormais dessinaient des hanches plus larges, un cul plus rond, de plus en plus féminin. Un coach d’une trentaine d’années s’approcha, le détaillant sans dissimuler son regard, le fixant sur le cul rebondi qui se moulait maintenant dans l’élasthanne.

—Ta forme aux squats est bonne —dit-il, son regard tombant sans honte entre ses fesses—. Tu as du potentiel. Ça te dirait qu’on travaille quelque chose de... plus intime ? En privé.

Bruno aurait dû refuser. Au lieu de ça, le mot sortit avant même qu’il y pense :

—Avec plaisir.

Le coach —il s’appelait Marcos— l’emmena dans le vestiaire privé du staff, verrouilla la porte et, en moins d’une minute, Bruno se retrouva à genoux devant lui, le bas de survêtement baissé. La queue sortie du caleçon était grosse, brune, avec un gland gonflé et luisant de liquide pré-séminal. Bruno la regarda, hypnotisé. C’était la première bite étrangère qu’il voyait d’aussi près. Elle sentait la sueur et l’homme, et au lieu du dégoût, il sentit sa bouche saliver.

—Ouvre —ordonna Marcos en lui serrant la mâchoire entre deux doigts.

Bruno ouvrit la bouche et Marcos lui enfonça sa bite lentement, la laissant reposer sur sa langue. Le goût lui explosa dans la bouche : salé, dense, mêlé à la texture de la peau chaude. Bruno referma les lèvres autour de la queue et commença à sucer par instinct, faisant aller et venir la tête, laissant la bite lui remplir la gorge jusqu’à presque lui donner la nausée. Marcos gémit et lui attrapa la nuque.

—Putain, tu suces comme si tu faisais ça depuis des années.

Bruno lui pompait la bite avec faim, couvrant le gland de salive, léchant les grosses couilles poilues qui pendaient en dessous. Il sentait sa propre bite dure sous le legging, pulsant ridiculement petite comparée à celle qu’il avait dans la bouche. Marcos commença à lui baiser le visage, enfonçant sa queue jusqu’au fond de sa gorge jusqu’à ce que Bruno ait les larmes aux yeux et de la salive qui lui coulait au menton. —Retourne-toi —grogna Marcos—. Je vais te déchirer en deux.

Bruno se retourna à quatre pattes sur le banc en bois du vestiaire, baissa son legging jusqu’aux genoux et arqua le dos, offrant son cul. Marcos lui cracha entre les fesses, deux fois, et fit glisser le gland de sa bite sur son trou serré. Bruno gémit, tremblant d’anticipation.

—Mets-la —murmura-t-il—. Mets-la toute, s’il te plaît.

Marcos poussa. La bite entra avec difficulté, le prenant pour la première fois, et Bruno laissa échapper un cri étouffé. Ça faisait mal comme si on le fêlait, mais la douleur se mêla à un plaisir si intense qu’il en eut la vue brouillée. Marcos ne fut pas délicat : il enfonça jusqu’au fond, jusqu’à ce que ses couilles frappent les fesses de Bruno, et il se mit à le baiser à coups secs, durs, chacun lui arrachant un gémissement plus aigu que le précédent. Le banc grinçait. La peau heurtait la peau. Le vestiaire se remplit d’odeur de sexe, de sueur, de cul tout juste inauguré.

—Contracte ce con, pédé —haleta Marcos en lui agrippant les hanches—. Serre bien.

Bruno serra, et sentit la bite lui frotter quelque chose à l’intérieur qui lui fit voir des étoiles. La prostate. La sienne, encore. Il commença à pousser son cul en arrière, allant à la rencontre des coups de reins, se baisant lui-même sur la bite du coach. Il glissa une main entre ses jambes et saisit sa propre queue, la branlant au rythme des va-et-vient, et en moins d’une minute il jouit presque sans se toucher, envoyant la sauce contre le bois du banc tandis que son cul se contractait par spasmes autour de la bite qui le remplissait.

Marcos tint encore quelques coups de rein et jouit à l’intérieur. Bruno sentit la bite gonfler et décharger jet après jet de sperme chaud dans ses tripes, si profondément qu’il jurait le sentir dans son ventre. Quand le coach se retira, il resta à quatre pattes, haletant, sentant le sperme de l’autre commencer à lui couler le long des cuisses.

Cette nuit-là, dans sa chambre, il se mit les doigts tachés de sperme dans la bouche et les lécha. Madame Poupée l’avait brisé, et le pire, c’était qu’une part de plus en plus grande de lui en prenait du plaisir.

***

Contre toute logique, ils y retournèrent. Pas parce qu’ils le voulaient, mais parce que la suite les appelait comme un chant de sirène.

—Je savais que vous reviendriez —ronronna-t-elle—. La faim vous ramène toujours.

Elle allongea Sergio sur le lit de soins et acheva sa descente. Quand elle se releva, c’était un fratboy de manuel : muscles brillants, mâchoire de granit, yeux vides de pensée complexe, et une bosse obscène sous le pantalon. Le garçon qui avait un jour cité Sartre en étant saoul avait disparu sous des couches de simplicité.

—À toi —dit-elle en se tournant vers Bruno.

Il voulut courir. Mais son corps resta. Et la voix de velours l’enveloppa tandis que la dernière résistance se dissolvait. Il sentit ses hanches s’arrondir, sa poitrine se remplir de deux seins fermes et lourds qui jaillirent sous sa peau, sa taille se resserrer sous les mains gantées. Il sentit sa bite se rétracter à l’intérieur, une fente humide s’ouvrir entre ses cuisses, un nouveau sexe, vierge, palpitant. Quand tout fut terminé, la personne face au miroir était une femme éblouissante, aux courbes impossibles et aux lèvres brillantes, avec les tétons roses marquant sous le latex qui l’enveloppait désormais.

—Ah, Bruna —ronronna Madame Poupée, apparaissant dans le reflet alors même que les portes ne s’étaient jamais ouvertes—. Mon chef-d’œuvre. Tu aimes ce que tu vois ?

Bruna se regarda. Et pour la première fois, elle ne ressentit pas d’horreur, mais une reconnaissance, comme si elle voyait enfin la personne qui l’avait toujours attendue sous la surface. Elle se toucha les seins, pinçant ses tétons entre ses doigts, et un gémissement lui échappa des lèvres. Elle glissa une main sur son ventre plat et enfonça ses doigts entre les plis de son nouveau sexe. Elle était trempée. La sensation était totalement différente de se branler la bite : plus profonde, plus enveloppante, comme si tout son corps était une zone érogène.

—Oui —murmura-t-elle, et c’était vrai—. J’aime ça.

—Bien sûr. Parce que c’était toujours toi. Je t’ai seulement aidée à t’en souvenir. —Madame Poupée fit courir un doigt ganté sur la joue de Bruna et descendit jusqu’au téton, le pinçant—. Maintenant va et sois ce que tu es. Sergio, mon cher fratboy, pourquoi ne donnerais-tu pas la bienvenue à ta nouvelle meilleure amie ?

Sergio, les yeux vitreux de pure simplicité hormonale, avait déjà la bite dure, bien dessinée sous le pantalon. Il l’abaissa sans cérémonie et une énorme queue jaillit, épaisse, veineuse, bien plus grosse que celle dont Bruno se souvenait dans les vestiaires du lycée. Bruna en perdit son souffle.

—Bro —murmura Sergio, et il n’y avait aucune reconnaissance dans ses yeux, seulement de la faim—. Viens là, ma belle.

Bruna s’approcha, se laissa tomber à genoux sur le tapis rose et lui prit la bite à deux mains. Elle la lécha des couilles jusqu’à la pointe, savourant le sel, sentant la pulsation contre sa langue. Elle prit le gland dans sa bouche et descendit lentement, avalant pouce après pouce jusqu’à ce que son nez touche les poils pubiens. Sergio gémit et lui attrapa les cheveux platine.

—Putain, tu suces mieux que n’importe qui. Suce cette bite, ma belle. Suce la bite de ton bro.

Bruna la suça comme si elle s’entraînait depuis des années. Elle creusait ses joues, jouait avec sa langue sous le frein, crachait de la salive sur le tronc pour le faire glisser. D’une main elle massait ses lourdes couilles, de l’autre elle se caressait le nouveau sexe, trouvant le clitoris gonflé et le frottant en cercles. Elle jouit en le suçant, la bite au fond de la gorge, et l’orgasme secoua tout son corps d’une manière qu’aucune jouissance masculine n’avait jamais approchée.

Sergio la releva, la jeta sur le dos sur le lit de soie et lui écarta les jambes d’un revers de main. Il se plaça entre ses cuisses et passa le bout de sa bite sur les lèvres de sa vulve, la mouillant. Bruna gémissait, arquait le dos, tirait sur ses propres tétons. Elle était vide. Elle avait besoin d’être remplie.

—Mets-la-moi, bro —haleta-t-elle, imitant le vocabulaire simple du garçon—. Mets-la-moi toute.

Sergio poussa et la bite entra d’un seul coup, jusqu’au fond. Bruna cria. Sa chatte vierge s’ouvrit autour du tronc brûlant, s’étirant, palpitant. Sergio commença à la baiser à coups de reins durs, brutaux, faisant rebondir ses seins contre sa poitrine. Chaque impact lui arrachait un gémissement. Chaque retrait la laissait vide un instant avant que la bite ne la remplisse à nouveau.

Madame Poupée les observait depuis le fauteuil, jambes croisées dans son latex, souriant avec la satisfaction d’une propriétaire.

—Plus fort, Sergio, mon amour. Baise-la comme tu baisais les meufs dans tes fantasmes.

Sergio l’attrapa par les hanches et la retourna à plat ventre, à quatre pattes au bord du lit. Il lui enfonça sa bite par derrière, empoignant ses cheveux d’une main et une fesse de l’autre. Les sons étaient obscènes : le clapotement de la chatte trempée, les couilles heurtant le clitoris, les gémissements aigus de Bruna, les grognements gutturaux de Sergio. Bruna se sentait utilisée, possédée, propriété de cette bite, et il n’existait pas au monde de sensation qu’elle aimait davantage.

Elle jouit encore deux fois avant que Sergio, d’un dernier rugissement, ne lui vide les couilles à l’intérieur. Bruna sentit la semence chaude inonder ses tripes, jet après jet, et cette chaleur la fit jouir une troisième fois, serrant sa chatte autour de la bite qui se vidait en elle. Quand Sergio se retira, un épais filet de sperme lui coula le long de la cuisse. Bruna le recueillit du bout de deux doigts et le porta à sa bouche sans même y penser.

Tandis que l’ascenseur descendait vers une nouvelle vie, les jambes encore tremblantes et la chatte encore ruisselante de sperme, Bruna comprit que le passé s’était réécrit autour d’elle, doux et complet, comme de l’eau remplissant chaque fissure. Plus personne ne se souvenait de Bruno. Seulement de Bruna. Toujours Bruna. Et elle, ancrée à ses souvenirs par choix, était la seule à connaître la vérité de ce qu’elle avait été.

Elle découvrit que cela ne lui importait plus. Après tout, elle avait toujours été de celles qui aiment être exactement ce qu’elles sont.

Au fond du campus, un fratboy nommé Sergio souriait sans savoir pourquoi, la bite encore à moitié dure dans son pantalon, sentant que quelque chose d’important avait changé, incapable de se rappeler quoi. Madame Poupée tenait toujours ses promesses. Mais jamais de la façon qu’on attendait.