Mon premier squirting anal habillée en écolière

La maison entière était à moi cet après-midi de septembre. Mes parents étaient partis hors de la ville pour un anniversaire et ma sœur, Camila, était de garde à l’hôpital jusqu’au lendemain. Il était quatre heures et la lumière entrait par les persiennes, formant des rayures jaunes sur le parquet. Cela faisait des semaines que j’attendais un après-midi comme celui-là.

Je m’appelle Salma, même si presque personne dans ma vie ne le sait encore. J’ai vingt-deux ans, je suis mince, avec des cheveux châtains ondulés que j’ai laissé pousser jusqu’aux épaules pendant ma dernière année d’université. J’ai la peau nacrée, je mesure un mètre soixante-quinze pieds nus et, depuis que j’ai commencé à aller à la salle de sport pour travailler le bas du corps, ma silhouette de profil a commencé à ressembler à celle que j’avais toujours imaginée pour moi. Mes amies enviaient mes hanches. Je souriais et je ne disais rien.

Après la première fois où je m’étais touchée en me pensant femme — la première fois où j’avais compris ce que mon corps pouvait m’offrir —, je n’ai plus voulu faire marche arrière. Chaque soir où j’avais la chambre pour moi, je cherchais quelque chose de nouveau à expérimenter. J’ai commencé par mes propres doigts, puis par le manche cylindrique d’une brosse ronde dont je ne me servais plus, et peu à peu je me suis constitué un répertoire improvisé que je cachais derrière les livres de littérature de l’étagère du bas.

Ce soir-là, j’ai décidé d’aller plus loin.

J’ai sorti du fond de mon tiroir les deux objets que je gardais pour une occasion pareille. Le premier était le flacon cylindrique d’un fixateur pour cheveux que ma mère avait cessé d’utiliser : quatre centimètres d’épaisseur, treize de long, du plastique lisse, parfait pour m’entraîner. Le second, mon petit trésor, était un flacon en verre à la base striée que j’avais trouvé en promotion dans une boutique d’antiquités. Cinq centimètres d’épaisseur, seize de long. Je l’avais lavé tant de fois que l’étiquette d’origine n’était plus qu’une ombre.

***

J’ai décidé de jouer à l’écolière.

J’ai ouvert l’armoire de Camila et décroché sa chemise blanche à manches courtes, celle qu’elle ne portait plus depuis des années. Je l’ai boutonnée en laissant les deux premiers boutons ouverts, puis j’ai noué le reste au-dessus du nombril. J’ai sorti de mon propre tiroir une jupe à carreaux écossais que j’avais achetée sur Internet, courte, juste deux doigts sous la naissance des cuisses. Des bas noirs qui m’arrivaient à mi-cuisse. Une culotte rose en satin devant, en dentelle derrière, que j’étrennais cet après-midi-là.

Le maquillage m’a pris presque une heure. Je voulais qu’il soit parfait. Fond de teint, correcteur, trait d’eye-liner en œil de chat pour allonger mon regard, fard charbonneux sur les paupières et rouge à lèvres couleur vin, dont je savais qu’il allait laisser sa marque sur tout ce que ma bouche toucherait. J’ai attaché mes cheveux sur le côté avec un ruban et, pour finir, chaussé les talons noirs que j’avais cachés pendant des mois dans une vieille boîte à chaussures.

Je me suis regardée dans le miroir de l’armoire. La fille qui me rendait son regard était nouvelle. C’était moi, mais c’était aussi quelqu’un qui n’existait que lorsque la maison était vide. J’ai ressenti un frisson dont je ne savais pas vraiment s’il venait de la peur ou de l’envie.

***

Je me suis agenouillée sur le lit, j’ai allumé une musique douce — quelque chose de lent, avec du piano — et j’ai saisi le petit gode à deux mains. Je l’ai d’abord embrassé. Puis j’ai lentement sorti la langue, je l’ai léché depuis la base et, enfin, je l’ai mis dans ma bouche comme si je voulais apprendre. Ma salive s’est mêlée au rouge à lèvres et a commencé à couler sur le plastique. Je l’ai enfoncé plus profondément, jusqu’au fond, sentant le tube lisse m’ouvrir la gorge et m’obliger à respirer par le nez. Le haut-le-cœur est monté d’un coup ; mes yeux se sont remplis de larmes et deux d’entre elles ont glissé sur mes joues, entraînant l’eye-liner noir.

Je me suis écartée pour respirer, haletante. Des fils de salive tiraient de ma bouche jusqu’au flacon et se sont rompus sur le drap. Je me suis regardée dans le miroir et elle était là : une écolière en désordre, le rouge à lèvres étalé, les yeux larmoyants, les joues rouges. Cette image m’a excitée davantage que tout ce que j’avais pu lire sur Internet. Je l’ai repris en main, je l’ai passé sur mes lèvres, je l’ai sucé encore une fois, avec davantage de faim cette fois, en me laissant entendre, poussant un gémissement sourd qui vibrait dans ma gorge comme si quelqu’un se trouvait déjà devant moi à me regarder ouvrir la bouche.

Je me suis mise à quatre pattes. J’ai abaissé ma culotte jusqu’aux cuisses — je ne voulais pas l’enlever complètement, j’aimais la sentir tendue sur mes jambes — et j’ai laissé l’air me frôler. J’ai mis du lubrifiant sur mes doigts et j’ai commencé à me préparer. D’abord un. Puis deux. La première pression brûlait toujours, mais je connaissais déjà l’astuce : respirer, relâcher, pousser contre ma propre main. Mes doigts s’enfonçaient dans la chair humide avec une facilité croissante et, chaque fois que je les retirais un peu avant de les enfoncer à nouveau, je sentais mon anus s’ouvrir un peu plus, céder à contrecœur, accepter le doux supplice d’être rempli.

Quand j’ai senti qu’il acceptait sans résister, j’ai saisi le flacon en verre et je l’ai entièrement lubrifié. Je l’ai posé contre l’entrée et j’ai poussé.

— Ahh.

Le verre, c’était différent. C’était froid, dur, ça ne cédait pas comme la peau. J’ai forcé et mon corps a réagi en se refermant. J’ai attendu. J’ai posé le front sur l’oreiller, mordu le coussin. J’ai essayé à nouveau, plus lentement, en laissant mon propre poids le pousser vers l’intérieur. L’extrémité est entrée et y est restée, m’ouvrant sous une pression ferme, lourde, presque insolente.

— Mmmph — j’ai mordu plus fort.

Cinq centimètres. Dix. Douze. Quand j’ai senti l’épaisseur s’installer en moi, je suis restée immobile quelques secondes, en respirant bruyamment. Je me sentais ouverte comme je ne l’avais jamais été. Ce n’était pas seulement une sensation physique : c’était le fait de savoir que c’était moi qui me faisais ça, et que personne au monde ne le voyait. Le flacon semblait fiché au centre exact de mon corps, tendant chaque muscle autour du verre froid, et cette tension me faisait serrer les cuisses, mouiller encore davantage, trembler d’impatience pure.

Je l’ai retiré avec précaution, je me suis redressée sur les genoux et j’ai pris un moment pour me regarder. Mon rouge à lèvres était étalé, le ruban dans mes cheveux de travers, mes bas descendus sur une jambe. Je me suis léché les lèvres. La chemise de Camila s’était complètement ouverte.

Je l’ai remis, maintenant que mon corps coopérait. Je l’ai enfoncé jusqu’au fond et j’ai commencé à bouger contre lui, lentement d’abord, puis avec davantage de rythme. La sensation d’être totalement remplie, d’être poussée de l’intérieur, me coupait le souffle. Le verre frottait mes parois internes avec une dureté nette et brutale, et le bruit humide de mon cul qui l’avalait et le relâchait à chaque va-et-vient emplissait la chambre avec ma respiration brisée. Mon propre sexe se balançait sous moi, abandonné, sans que j’aie besoin de le toucher, mais chaque mouvement de mes hanches faisait que mes lèvres se frottaient contre l’air et provoquait de petits spasmes dans mon ventre.

Je me suis imaginé une autre scène. Je n’étais pas seule. Il y avait un homme derrière moi, quelqu’un de grand, la main gauche agrippée à ma taille et la droite poussant le verre à ma place. Je l’ai imaginé respirant dans mon cou, me disant de me taire, mordillant le lobe de mon oreille. Le fantasme m’a fait perdre le rythme : j’ai commencé à bouger plus vite, sans coordination, comme s’il était déjà au-dessus de moi, imposant le rythme de coups secs de ses hanches, me faisant rebondir sur une bite impossible qui m’ouvrait toujours davantage à chaque poussée imaginaire.

— Oui, oui, comme ça — ai-je murmuré contre l’oreiller, pour personne, juste pour remplir la chambre de ma voix.

J’ai lâché le gode et je suis restée appuyée sur les avant-bras, laissant le verre entrer entièrement à chaque fois que mes hanches redescendaient. Un choc sec retentissait chaque fois que mes fesses heurtaient la base. La chambre sentait le parfum et la sueur, ma propre excitation épaisse, le latex et le savon mêlés à l’humidité chaude du drap. Ma respiration n’était plus qu’un gémissement continu, rauque, entrecoupé de courtes pauses pour avaler ma salive et me repousser contre le verre comme si j’en avais besoin de plus, toujours plus.

***

J’ai changé de position. Je me suis allongée sur le dos, j’ai écarté les jambes et appuyé les pieds contre la tête de lit. J’ai attrapé un oreiller d’un bras, je l’ai serré contre ma poitrine et, de l’autre main, j’ai de nouveau guidé le flacon. Cette fois, je voulais ressentir ça comme dans un film : moi dessous, en train de recevoir, les jambes écartées, enlacée à quelque chose qui n’était personne mais que mon esprit transformait en corps d’homme. Je l’ai introduit à nouveau lentement, savourant l’instant où l’extrémité pressait l’entrée avant de céder, faisant avaler à mon intérieur le reste du corps de verre dans un frisson qui m’a arqué le dos.

L’angle a tout changé. Le verre entrait plus droit et, à un moment du trajet, heurtait un endroit en moi qu’il n’avait encore jamais trouvé. C’était comme un interrupteur. Chaque fois qu’il passait par là, un courant remontait le long de mon dos jusqu’à la base du crâne. Mes cuisses se tendaient, mes genoux s’ouvraient davantage et mes doigts s’enfonçaient dans l’oreiller comme s’il s’agissait des seuls points d’ancrage qui me restaient.

— Aïe.

Ce n’était pas un gémissement théâtral. C’était un petit son, presque enfantin, qui m’avait échappé sans permission. J’ai eu un peu peur. Je me suis arrêtée. Je l’ai recherché d’un mouvement court, exploratoire, et il est réapparu. J’ai insisté. Le courant est devenu plus net, plus long, plus concret. J’avais la tête qui tournait. J’ai commencé à pousser avec les hanches par petites pulsations, à un rythme maladroit mais décidé, et le flacon répondait en entrant et sortant avec une friction humide qui me faisait palpiter intérieurement. Chaque poussée m’arrachait un soupir plus aigu, un tremblement plus fort dans le ventre, une contraction du cul qui me faisait le serrer involontairement autour du verre.

Je me suis relevée, les jambes tremblantes, et je me suis remise à genoux, cette fois face au mur. J’ai appuyé la main gauche contre le plâtre, écarté les pieds et cambré le dos comme je l’avais vu sur une photo conservée dans un dossier caché de mon téléphone. Sous cet angle, le verre entrait directement au point précis. Je sentais qu’il m’ouvrait mieux, que chaque nouveau centimètre de verre s’installait avec une pression solide, et j’ai posé l’autre main sur le bord de la commode pour ne pas tomber lorsque la première poussée m’a fait trembler les jambes.

Dix poussées, peut-être douze, ont suffi. Je l’ai senti venir autrement, pas comme les autres fois. C’était une vague qui commençait quelque part sous le nombril et s’étendait vers les cuisses, vers les pieds, vers les mains. J’ai serré les dents. J’ai fermé les yeux. Mon front a heurté le carrelage du mur et je m’en moquais. J’ai continué à bouger, rapidement, désespérément, me laissant supplicier par le verre qui entrait et sortait, sentant le plaisir se concentrer en un nœud toujours plus féroce au centre de l’abdomen.

Et c’est alors que c’est arrivé.

Mon sexe, sans que je le touche, sans aucun ordre de ma part, a commencé à libérer un liquide transparent, en jets courts et constants, comme si une valve avait cédé. Je suis tombée en avant, le front et les avant-bras appuyés contre le mur, et j’ai laissé mon corps achever seul ce qu’il avait commencé. Le liquide a coulé le long de mes cuisses et de mes bas, formant une flaque sur le parquet. Mes jambes tremblaient, mon cul me brûlait à l’intérieur comme à l’extérieur et, malgré tout, j’ai continué encore quelques poussées, comme si je voulais extraire de moi la dernière goutte de cette pression merveilleuse.

Je suis restée immobile. À respirer fort. Sans bien comprendre ce qui venait de se passer.

***

Il m’a fallu plusieurs minutes avant de bouger. J’avais les jambes si molles que j’ai dû m’asseoir au bord du lit. Le verre avait glissé dehors de lui-même. J’ai retiré mes talons, je suis restée un moment à regarder le plafond, en écoutant ma respiration retrouver un rythme normal.

Ensuite, je suis allée dans la salle de bains, j’ai ouvert le robinet du lavabo et je me suis aspergé le visage d’eau froide. L’eye-liner m’avait laissé deux sillons noirs des yeux jusqu’au menton. J’ai éclaté de rire. J’avais l’air d’avoir pleuré à un mariage.

Je l’avais lu cent fois sur des forums, dans des fils consacrés à la prostate, dans les confessions d’autres filles comme moi. Mais lire n’était pas la même chose que le sentir. Ce que mon corps venait de faire ne ressemblait à aucun orgasme précédent. C’était plus profond, plus long, moins génital et plus nerveux. C’était comme si on m’avait réinitialisée de l’intérieur. Je sentais encore l’écho du verre dans mon anus, la secousse de mes parois internes, le tremblement qui se propageait dans mon dos chaque fois que je repensais à l’endroit précis où tout s’était allumé.

J’ai voulu recommencer.

J’ai nettoyé le sol, changé les draps et bu de l’eau. J’ai juste retouché mon eye-liner. Puis je suis revenue. Cette fois, je n’ai pas eu besoin de me préparer : j’étais encore ouverte, encore sensible, le corps toujours en alerte. J’ai appuyé mes deux mains contre le mur, écarté les pieds, cambré le dos et l’ai introduit d’un seul mouvement contrôlé. Le flacon est entré avec moins de résistance et ce simple constat m’a fait haleter, parce qu’il signifiait que mon corps l’attendait déjà, le désirait déjà, qu’il était prêt à se laisser prendre une nouvelle fois.

Ça a été plus rapide. Cinq poussées, peut-être six, et la vague montait déjà à nouveau. Ma tête a basculé sur le côté, ma langue est restée au coin de ma bouche comme si je n’avais plus de batterie, et mon corps s’est vidé une deuxième fois sur le parquet, sur les bas, sur le dessus de mes pieds. L’humidité me coulait le long des cuisses et mon cul palpitait d’un fourmillement profond, presque douloureux, mais cette douleur fine m’excitait encore davantage. Je me suis agrippée au bord du lit pour tenir debout et j’ai continué à bouger jusqu’à ce que mes jambes cessent de me répondre.

Je me suis laissée glisser jusqu’au sol, lentement, en riant doucement. Mes cheveux me collaient au front, la chemise de Camila était complètement ouverte et la jupe remontée jusqu’à la taille. Si quelqu’un avait ouvert la porte à cet instant, je m’en serais moquée. J’étais trop loin.

Je me suis rhabillée en tenue de ville comme si rien ne s’était passé, j’ai lavé les vêtements à froid et les ai mis au sèche-linge avant le retour de ma sœur. J’ai remis la chemise dans l’armoire de Camila. J’ai rangé le flacon en verre dans sa cachette, derrière les livres, avec une affection nouvelle. Je me suis préparé un thé et je me suis assise sur le canapé, les jambes encore flageolantes, à regarder par la fenêtre le ciel devenir orange.

C’était ma première fois. La première fois que mon corps m’offrait quelque chose dont je ne savais même pas qu’il était capable. Et j’ai su, assise sur ce canapé, la tasse tremblant légèrement entre mes mains, que ce ne serait pas la dernière.