J’ai entendu le patron punir la secrétaire dans son bureau

Les néons restaient allumés dans les bureaux presque vides du vingt-sixième étage. Martín détourna un instant le regard de son ordinateur portable et contempla les baies vitrées scellées donnant sur l’avenue. La pluie tombait avec une régularité hypnotique, traçant de fines lignes qui glissaient sur la vitre. Derrière lui, les bureaux étaient en désordre : des piles de dossiers, une photo encadrée, une boîte d’alfajores ouverte et quelques figurines en bois qu’un collègue avait rapportées de son dernier voyage à l’étranger.

À l’autre bout de la salle, assise sous le halo jaunâtre d’une lampe de bureau, se trouvait Camila. La secrétaire. Une jeune femme menue, mince, à la peau pâle et aux cheveux blonds mi-longs qui lui tombaient sur les épaules. Elle portait des lunettes à monture bleu foncé qui s’accordaient à merveille avec la robe moulante qu’elle avait mise ce matin-là. Elle tapait en silence, le dos droit, le regard concentré.

Martín se leva. Il avait besoin de se dégourdir les jambes et, tant qu’il y était, de passer aux toilettes. Il emprunta le couloir moquetté jusqu’aux sanitaires des hommes, situés juste à côté du bureau du patron. Il entra dans l’une des cabines, releva la lunette, baissa son pantalon et laissa l’urine frapper la céramique. Une fois terminé, il se secoua, tira la chasse et se lava les mains avec ce savon à l’odeur de lavande que la femme de ménage réapprovisionnait chaque nuit.

En sortant, il entendit des voix. Par instinct, il se figea.

Don Ricardo, le patron. La cinquantaine avancée, les cheveux grisonnants et plaqués en arrière avec de la gomina, costume gris foncé impeccable, cravate bordeaux. Il se tenait devant Camila, et au ton de sa voix il était évident que quelque chose avait dérapé. La secrétaire répondait en baissant la tête, d’un ton poli, s’excusant à chaque pause.

— Venez dans mon bureau — coupa Don Ricardo.

Martín eut juste le temps d’apercevoir le visage de Camila avant de reculer d’un pas et de se cacher derrière la porte entrouverte des toilettes. La jeune femme avait les lèvres pincées, les yeux brillants. Les talons claquèrent sur le parquet, accompagnés des pas lourds du patron. La porte du bureau se referma.

***

Quelques minutes passèrent. Martín attendit dans les toilettes, le cœur battant jusque dans ses oreilles. Ce n’est pas mes affaires, se dit-il. Mais la curiosité avait déjà pris le dessus. Il sortit sur la pointe des pieds et avança dans le couloir. À sa surprise, la porte du bureau du patron n’était pas complètement fermée. Une minuscule fente, à peine l’épaisseur d’un doigt, laissait échapper la lumière jaunâtre de l’intérieur.

Les mots qu’il entendit le pétrifièrent.

— Penche-toi sur le bureau et remonte ta robe — dit Don Ricardo, d’une voix qui n’était plus celle d’un patron en train de gronder, mais celle d’un homme habitué à être obéi.

— Mais, Don Ricardo, je… — répondit Camila, d’une voix à peine audible.

— Tu l’as encore fait. On en a déjà parlé la semaine dernière.

Un long silence s’installa. Si long que Martín pensa qu’il allait entendre la porte s’ouvrir d’une seconde à l’autre. Mais non. Ce qui suivit fut à nouveau la voix grave du patron.

— Tu sais que je n’accepte aucune protestation. Baisse ta culotte. Et si tu oses encore me contredire, je double la punition.

Martín déglutit. Il colla l’œil à la fente. Et elle était là. Camila, pliée sur le bois verni du bureau, la robe remontée jusqu’à la taille et la culotte blanche pendue à hauteur des genoux. Le cul nu, pâle, petit, offert. Les cuisses tremblantes. Don Ricardo était derrière elle, en train de défaire sa ceinture avec un calme méthodique, la repliant en deux dans sa main droite.

Le premier coup claqua, sec, violent. Le cuir barra les fesses de Camila et y laissa une ligne rouge qui se dessina aussitôt sur la peau blanche. La jeune femme serra les poings contre le bois et étouffa un halètement.

— Compte — ordonna Don Ricardo.

— Un — murmura-t-elle.

Le deuxième coup arriva deux secondes plus tard. Puis un troisième. Camila comptait à mi-voix, se mordant la lèvre inférieure, les yeux fermés. Sa peau s’embrasait par bandes, marques parallèles qui se croisaient et s’ajoutaient à chaque coup de ceinture.

Quatre. Cinq. Martín serrait ses cuisses l’une contre l’autre, comme si les coups tombaient sur ses propres fesses. Il sentit sa bouche se dessécher, et en même temps une pression incontestable pousser contre l’étoffe de son pantalon. Sa bite devint dure comme de la pierre. Il la saisit par-dessus le pantalon, la serrant, pour la calmer, mais ce fut pire : en la pressant, une vague de plaisir lui remonta dans l’aine et il dut se mordre les lèvres pour ne pas gémir.

Six. Sept.

À travers la fente, il voyait comment, entre deux coups, Don Ricardo passait la main sur le cul rougi de Camila. Sa paume ouverte, ses doigts épais pétrissant la chair chaude, glissant le long du sillon des fesses, effleurant sans vergogne sa chatte par-derrière. Martín vit clairement que les doigts du patron ressortaient brillants. Camila était trempée. La petite secrétaire, avec sa robe moulante et ses lunettes bleues, avait la chatte dégoulinante pendant qu’on la punissait.

— Tu es trempée, Camila — murmura Don Ricardo, d’un ton de reproche amusé —. Chaque fois, tu as de plus en plus de mal à le cacher.

— Oui, Don Ricardo — répondit-elle, d’une voix tremblante et soumise.

Huit. Neuf. Dix.

Martín déboutonna le bouton de son pantalon sans s’en rendre compte. Il glissa la main dans son caleçon et saisit sa bite directement. Elle était chaude, gonflée, le bout déjà humide. Il se mit à la branler lentement, sans quitter la fente des yeux, le dos collé au mur du couloir. Si quelqu’un sortait de l’ascenseur à ce moment-là, il le prendrait la main sur la queue, en train d’espionner son patron. Il s’en fichait. Il ne pouvait pas s’arrêter.

Onze. Douze.

— C’est fini, Camila. Ça brûle ? — la voix du patron sonna plus douce, presque tendre.

— Oui, Don Ricardo — haleta-t-elle —. Ça brûle beaucoup.

— Tu t’es bien comportée. Viens, je vais te mettre un peu de crème.

Mais avant la crème, Martín vit autre chose. Il vit Don Ricardo défaire sa braguette avec lenteur et sortir sa bite. Une bite épaisse, le gland brillant, déjà totalement dressée. La secrétaire restait pliée sur le bureau, sans bouger, en attente. Le patron s’approcha, posa le bout entre les lèvres de la chatte et la pénétra d’une seule poussée, jusqu’au fond. Camila gémit pour la première fois à voix haute, un gémissement guttural qui lui sortit de la gorge comme si elle l’avait retenu pendant des heures.

— Ça aussi fait partie de la punition — dit Don Ricardo en la saisissant par les hanches —. Et tu sais aussi pourquoi.

Il se mit à la baiser contre le bureau, d’abord avec des coups de reins lents, retirant presque entièrement sa bite pour la réenfoncer d’un coup sec. Chaque poussée faisait cogner les hanches de Camila contre le bord du bois et remuer ses fesses rougies. Martín se branlait au même rythme, calant le mouvement de sa main sur celui du patron. Chaque fois que Don Ricardo entrait, il serrait le poing ; chaque fois qu’il ressortait, il relâchait.

Camila avait les yeux fermés, la bouche ouverte contre le bois, se laissant faire. Elle murmurait quelque chose que Martín n’arrivait pas à comprendre, quelque chose qui ressemblait à un « oui, monsieur » répété comme une litanie. Le patron saisit une mèche de ses cheveux blonds et tira sa tête en arrière, l’arquant.

— À qui tu appartiens quand tu es ici ?

— À vous, Don Ricardo.

— À qui est cette chatte ?

— À vous, Don Ricardo. À vous.

Les coups de reins s’accélérèrent. Le bureau craquait. Les papiers glissaient sur le bois et certains tombèrent au sol. Camila se mit à trembler de tout son corps, les jambes raides, et un long gémissement brisé lui sortit de la gorge. Elle jouissait. Martín le comprit à la petite rire grave que laissa échapper le patron, avant de lui souffler, presque à l’oreille :

— Voilà. Bonne fille.

Don Ricardo sortit la bite de la secrétaire d’un coup sec. Il la saisit de la main et la branla deux ou trois fois au-dessus de ses fesses rougies. La jouissance jaillit en jets épais, tombant sur les fesses marquées, glissant le long du sillon, se mêlant aux lignes rouges de la ceinture. Camila resta immobile, haletante, la joue écrasée contre le bureau, laissant la semence couler sur sa peau chaude.

Martín jouit au même moment, se mordant l’avant-bras pour ne pas gémir. Le sperme lui détrempa le caleçon, lui tacha les doigts, lui coula sur le poignet. Il resta un instant pétrifié, le front contre le mur, respirant par le nez, terrifié à l’idée que quelqu’un l’entende.

De l’autre côté de la porte, il entendit le patron ouvrir un tiroir, sortir quelque chose. Un paquet de mouchoirs. Il essuya les fesses de Camila avec une délicatesse qui contrastait avec tout ce qui venait de se passer. Puis le tube de crème. Il l’étala sur les marques du bout des doigts, lentement, presque tendrement.

Martín remonta son caleçon avec les mains encore poisseuses, referma son pantalon comme il put et recula en silence dans le couloir. Il se laissa tomber sur sa chaise. Devant l’ordinateur portable, il fit semblant de taper. Les lettres dansaient à l’écran. Il avait le pouls affolé, la mâchoire tendue, et sous le bureau, une tache humide qu’il n’y avait plus moyen de dissimuler. Il croisa les jambes, posa son manteau sur ses genoux. Il essaya de penser à des tableaux Excel, au client qui réclamait un rapport pour lundi. Inutile.

***

Dix minutes plus tard, la porte du bureau s’ouvrit. Don Ricardo sortit avec sa serviette sous le bras, sans regarder personne. Il prit l’ascenseur et partit. Camila retourna à son bureau. Elle marchait un peu plus lentement que d’habitude, mais la tête haute. Elle s’assit avec une prudence que seul Martín, maintenant qu’il savait tout, pouvait remarquer.

La jeune femme se concentra sur son écran. La lumière de la lampe dessinait un profil doux sur son visage. Si quelqu’un la voyait à cet instant, il ne pourrait pas imaginer ce qui s’était passé à trois mètres de là, derrière une porte entrouverte. Qu’elle avait la chatte couverte des traces du patron, que ses fesses brûlaient, qu’elle avait joui pliée sur le bureau de Don Ricardo.

Martín ferma son portable. Il prit son manteau et passa sa sacoche à l’épaule. Il marcha vers la sortie, la tête basse. En passant près de la secrétaire, il ne put s’empêcher de la regarder de biais. Camila leva les yeux et lui sourit, avec un sourire absolument normal, professionnel, fatigué.

— Il est temps de rentrer à la maison — dit-elle en ramassant son sac.

— Oui. Toi aussi, tu restes tard.

— Aujourd’hui, il fallait finir quelques chiffres.

Ils arrivèrent ensemble à la porte. Martín se rangea sur le côté et lui ouvrit.

— S’il te plaît, passe d’abord. Je ferme.

Camila murmura un « merci » et s’avança vers l’ascenseur. Martín resta immobile sur le seuil, à l’observer. L’étoffe de la robe épousait la courbe des hanches, et, pendant un instant, son imagination lui joua un sale tour : la robe devint transparente, et il vit les fesses peintes en rouge, les marques parallèles, la peau en feu, la semence luisant dans le sillon. Il dut poser une main sur le cadre de la porte pour se soutenir.

La secrétaire arriva à l’ascenseur. Elle appuya sur le bouton. Puis, tandis qu’elle attendait distraitement, elle porta la main droite derrière elle et, d’un geste discret, se massa les fesses par-dessus l’étoffe. Ce ne fut qu’une seconde. Peut-être deux. Mais Martín le vit. Il vit aussi comment, lorsque les portes de l’ascenseur s’ouvrirent, elle serra discrètement les cuisses, comme si elle sentait quelque chose de tiède lui couler sur l’intérieur des jambes.

Sa bite, encore sensible, se retendit dans son caleçon humide.

***

Dans le métro, debout accroché à la barre, Martín ne pouvait pas arrêter de repasser la scène dans sa tête. Chaque claquement de ceinture, chaque silence entre les coups, chaque halètement contenu de Camila, chaque coup de reins du patron, chaque jet de sperme lui tombant sur les fesses. Il se demandait ce qui se serait passé si elle avait vraiment refusé. Si elle avait pris la fuite. Si elle avait appelé quelqu’un. Mais ce n’avait pas été le cas. Elle avait baissé sa culotte. Elle s’était penchée sur le bureau. Elle avait supporté les douze coups en les comptant à voix haute. Elle avait ouvert les jambes pour se faire baiser. Elle avait joui. Et en sortant, elle avait souri.

Lucía, sa compagne, l’attendait à la maison. Une fille bien, ordonnée, classique. Elle travaillait dans une petite maison d’édition et lisait des romans historiques le dimanche matin. Ils baisaient les mercredis et les vendredis, avec une ponctualité d’horaires de bureau. Aujourd’hui, ce n’était pas le jour.

Il parcourut les deux pâtés de maisons qui séparaient la station de son immeuble en se demandant ce que Lucía lui dirait s’il racontait ce qui s’était passé au bureau. Probablement qu’elle froncerait les sourcils, parlerait de respect, d’abus de pouvoir, de porter plainte. Et elle aurait raison sur tout. Et pourtant, ce que Martín avait ressenti derrière la porte n’était pas de la condamnation. C’était autre chose. Quelque chose qu’il n’osait pas nommer.

Ses ébats avec Lucía étaient tranquilles. Des baisers, des caresses, du sexe à demi-lumière, sous les draps, avec une main qui glisse sous la culotte pour trouver sa chatte tiède et déjà un peu humide. Il lui enfonçait deux doigts, la caressait patiemment, elle haletait doucement, sans hausser le ton. Ensuite il se mettait sur elle, la pénétrait lentement, bougeait avec un rythme prudent jusqu’à ce qu’elle jouisse dans un frisson discret, presque en s’excusant, et lui jouissait en elle une minute plus tard. Les seins, oui, ceux-là restaient toujours découverts, ils étaient une source de fierté pour elle, et il les suçait avec dévotion, les tétons roses, petits, toujours durs. Mais les fesses, non. Les fesses de Lucía étaient un territoire interdit. Elle les couvrait même pour aller aux toilettes depuis le lit. Si jamais Martín les avait effleurées un peu trop en dormant, elle les aurait écartés à moitié endormie, sans ouvrir les yeux.

Les fessées, les punitions, le fait de se pencher sur un bureau, de dire « oui, monsieur » la joue contre le bois, n’entraient même pas dans le catalogue de ce que Lucía pourrait envisager. Et Martín, il faut le dire, ne se sentait pas non plus capable de le lui proposer. Il n’était pas brave comme Camila. Il n’avait pas le courage de demander ce qu’il voulait.

Lucía était une bonne femme. Il l’aimait. Et pour rien au monde il ne changerait les dimanches après-midi, avec la couverture sur les jambes et un film idiot en fond. Ce qu’il avait vu cet après-midi-là ne lui avait pas donné envie d’une autre femme. Ça lui avait donné envie d’une autre vie. Et ce sont deux choses différentes.

***

Dans son lit, cette même nuit, tandis que Lucía finissait un film dans le salon, Martín s’allongea sur le dos et laissa l’obscurité lui remplir les yeux. La scène du bureau revint comme une marée. Il glissa la main sous son pantalon de pyjama et retrouva sa bite à nouveau dure, gonflée, comme s’il ne s’était rien passé des heures plus tôt dans le couloir.

Il s’imagina raccompagnant Camila chez elle. Montant avec elle les escaliers, lui tenant son sac. Il imagina l’appartement de la secrétaire : un petit salon, un fauteuil avec une couverture, des livres entassés sur une table basse. Il imagina Camila se déshabillant lentement, laissant tomber sa robe au sol, ne gardant que sa culotte blanche tachée et son soutien-gorge, puis s’allongeant à plat ventre sur le lit avec un coussin sous les hanches.

Il s’asseyait à côté d’elle. Il ne la touchait pas d’abord. Il l’écoutait. Camila lui racontait, la joue écrasée contre l’oreiller, ce qu’elle avait ressenti en se penchant sur le bureau. Elle lui racontait que la première fois, elle avait eu honte à en mourir, que ses jambes tremblaient, qu’elle s’était mouillée sans le vouloir et qu’elle avait paniqué à l’idée que le patron s’en rende compte. Qu’à présent, après plusieurs fois, elle avait appris à respirer entre deux coups, à attendre la bite du patron avec la chatte déjà ouverte. Que parfois, le soir même, sous la douche, elle restait à regarder les marques dans le miroir, y glissait deux doigts et finissait contre le carrelage froid pendant que l’eau coulait.

Martín l’écoutait, fasciné, pendant qu’il lui baissait la culotte tachée le long des cuisses, qu’il la retirait complètement jusqu’aux chevilles, et qu’il passait doucement la main sur la courbe de ses fesses, sans appuyer, à peine en la frôlant. Il lui mettait de la crème sur les marques, une par une. Il embrassait chaque ligne rouge. Il les léchait. Il lui écartait les fesses et passait sa langue sur tout le sillon, remontant lentement, sentant le goût salé de la semence sèche du patron, puis redescendant jusqu’à la chatte gonflée, encore tiède, déjà trempée à nouveau. Il lui enfonçait la langue là, dans la même chatte que Don Ricardo avait baisée quelques heures plus tôt, et elle, sans relever la tête, lui demandait d’une voix étouffée par l’oreiller de ne pas s’arrêter.

Ensuite il se mettait sur elle, sans la retourner, et la pénétrait par derrière, Camila à plat ventre, les fesses brûlantes écrasées contre son bassin à chaque coup de reins. Elle haletait, mordait l’oreiller, et lui disait — dans la fantaisie — des choses que Lucía ne lui avait jamais dites : « plus fort », « casse-moi », « à vous, tout à vous ». Et lui, en elle, jouissait entre les marques rouges de la ceinture d’un autre homme.

Martín jouit dans sa propre main, en silence, dans l’obscurité de la chambre, se mordant l’intérieur de la joue pour ne pas faire de bruit. Il s’essuya avec un mouchoir du tiroir de la table de chevet et resta immobile, la respiration revenant peu à peu à la normale.

Un jour, je serai aussi courageux qu’elle, se dit-il, les yeux déjà fermés. Un jour.

Dans le salon, Lucía riait à une scène du film. Un rire propre, clair, étranger à tout. Le rire de quelqu’un qui dormirait tranquillement cette nuit, puis la suivante, puis la suivante encore, parce que son monde était un endroit connu et sûr.

Martín ne l’envia pas. Il ne la jugea pas non plus. Il s’endormit seulement en pensant à une porte entrouverte, à une ceinture pliée dans une main massive, à un petit cul blanc qui se peignait de rouge, et à un dos penché sur un bureau. Il accepta, pour la première fois avec calme, qu’il y avait une part de lui qui vivait derrière cette porte, même si jamais personne d’autre ne le saurait.