J’ai espionné ma femme avec le peintre depuis le bureau

Le bourdonnement de la climatisation maintenait la salle à un aseptique vingt-deux degrés, mais Mateo sentait une goutte de sueur froide lui couler le long de la colonne vertébrale. Autour de lui, le cliquetis des claviers des collègues et le claquement lointain de l’imprimante formaient la bande-son de n’importe quel mardi après-midi. Personne ne se doutait que, dans l’angle inférieur droit de son écran, cachée derrière une feuille de calcul à moitié remplie, se déroulait une scène domestique chargée d’électricité.

À douze kilomètres de là, la lumière oblique entrait par les grandes baies du salon de leur maison. Sofía se tenait debout au centre de la pièce. Mateo ajusta le contraste de la fenêtre vidéo. La caméra, une sphère noire de la taille d’une noix dissimulée entre les livres de l’étagère, offrait une vue d’ensemble nette.

Elle savait exactement où se trouvait l’objectif. Elle ne le regarda pas droit dans les yeux, mais Mateo connaissait ce minuscule rictus au coin de sa bouche : c’était son sourire de mauvaise fille, le signe que le jeu avait déjà commencé.

Elle portait un tee-shirt en coton blanc, de ceux qui semblent inoffensifs jusqu’à ce que la lumière tombe sous le bon angle. Il lui allait deux tailles trop grand, tombant avec la fluidité liquide d’un tissu bon marché bien repassé. Mateo savait, parce qu’ils en avaient parlé à voix basse la veille au soir, que dessous il n’y avait rien pour lui soutenir la poitrine. L’absence de soutien-gorge transformait chacun de ses pas en une petite danse de friction et de gravité. Les tétons de Sofía étaient gros, foncés, d’un rose profond presque brun, et à chaque mouvement ils se marquaient contre le coton comme deux pointes dressées qui demandaient une bouche. Mateo les connaissait par cœur : il savait à quel point ils devenaient durs rien qu’en soufflant dessus, il savait quel goût ils avaient quand il les suçait après une douche, il savait combien il pouvait les tirer avec les dents avant qu’elle ne lui enfonce ses ongles dans la nuque.

Sur l’écran apparut le peintre. Un jeune homme aux larges épaules tachées de plâtre, qui traînait avec précaution un escabeau en aluminium pour ne pas rayer le parquet. Il devait avoir une trentaine d’années, les cheveux coupés au rasoir, les avant-bras veineux de ceux qui portent des seaux depuis des années. Mateo remarqua, avec une pointe de jalousie au creux de l’estomac, les grandes mains du type, les doigts épais et calleux. Il s’imagina une seconde ces mains écartant les fesses de Sofía, et dut serrer les dents.

Mateo se pencha vers l’écran. Il avait la bouche sèche et la queue qui commençait à lui serrer sous la braguette.

— Ça vous gêne si je déplace un peu le canapé, madame ? —La voix parvint par le micro d’ambiance avec un léger retard métallique.

— Non, bien sûr. Mets-toi à l’aise —répondit Sofía. Sa voix était veloutée, avec cette lenteur qu’elle réservait aux minutes précédant l’intimité, la même avec laquelle elle disait à Mateo, dans l’obscurité de la chambre, « enfonce-la-moi jusqu’au fond ».

Elle s’approcha de la fenêtre, faisant semblant de s’intéresser aux rideaux, mais calculant le contre-jour avec la précision de quelqu’un qui l’a répété. Le soleil de trois heures de l’après-midi lui frappa plein dos. Sur le moniteur, le tee-shirt blanc devint soudain transparent : non pas un voile de coton, mais une radiographie obscène. Mateo voyait la silhouette sombre de sa taille, la courbe de ses hanches et, surtout, les deux seins ronds et fermes flottant sous l’étoffe comme des fruits mûrs. Les aréoles se laissaient voir avec netteté, deux cercles sombres de la taille d’une pièce de monnaie, et au centre de chacun, les tétons tendus, dressés, pointant vers le haut avec une insolence rare. Les vêtements avaient disparu. Sofía était, de fait, en topless pour le peintre.

Mateo vit le peintre, perché sur la deuxième marche avec la spatule à la main, se figer. Ce fut une fraction de seconde durant laquelle l’outil resta suspendu dans l’air. L’homme déglutit ; le mouvement de sa pomme d’Adam était visible même avec la résolution de la caméra. Dans son jean, la bosse bougea. Mateo la vit très clairement : la bite du type qui poussait contre le tissu bleu, répondant toute seule au spectacle que sa femme lui offrait. Et au lieu de la rage, il ressentit une décharge de fierté si intense qu’elle lui arracha presque un gémissement audible.

Sofía se retourna lentement. Elle portait une jupe courte en tissu léger et, dessous, Mateo savait qu’il n’existait qu’une mince expression de dentelle : un string en fil cramoisi qu’il lui avait offert lui-même deux anniversaires plus tôt. Une ficelle qui s’enfonçait entre ses fesses et un petit triangle de dentelle devant, à peine suffisant pour couvrir les lèvres de sa chatte épilée. Rien d’autre.

— Il fait très chaud aujourd’hui, pas vrai ? —dit-elle en s’éventant de la main. Le geste, en apparence innocent, déplaça le décolleté du tee-shirt sur le côté et découvrit l’épaule dorée, la naissance du sein gauche et, l’espace d’un instant, le téton entier, brun et dressé, apparaissant par le large bord de l’encolure. Le peintre le vit. Sofía savait qu’il le voyait. Et elle continua de s’éventer, avec le téton dehors une demi-seconde de trop.

Mateo sentit une pression étrange au centre du sternum, un mélange de jalousie primitive et d’excitation vorace. Il était le détenteur du secret. Le metteur en scène invisible d’une pièce interdite. Voir un autre homme lutter pour garder contenance devant la beauté effrontée de sa femme lui procurait une sensation de pouvoir enivrante. Sa queue était devenue si dure que la couture du pantalon lui traçait une ligne contre le gland. Il baissa une main discrètement et la remit en place contre sa cuisse. Il sentit l’humidité tiède du liquide pré-séminal tacher son caleçon.

Elle joue pour moi. Rien que pour moi. Et ce pauvre imbécile va rentrer chez lui avec la bite dure à se la branler en pensant à elle. Et elle sera mienne ce soir.

— Oui... oui, il fait lourd aujourd’hui —balbutia le peintre, ramenant son regard vers le mur avec un effort presque douloureux. Il se concentra sur une fissure du plâtre comme si c’était la chose la plus fascinante du monde, mais la fissure n’allait pas le sauver.

Sofía alla vers la cuisine, sortant du cadre. Mateo bascula rapidement sur la caméra du couloir d’un clic nerveux de la souris. Il la vit ouvrir le frigo. Elle ne se baissa pas en fléchissant les genoux, comme n’importe quelle personne sensée. Elle se pencha en avant les jambes tendues, allongeant le cou pour chercher une bouteille sur l’étagère du bas. Les talons serrés, le cul en l’air, la jupe remontant comme un rideau sur la scène de ses cuisses.

La jupe remonta dangereusement. Et continua de remonter.

Mateo serra les dents pour ne laisser échapper aucun son. L’écran montrait d’abord un fragment de cuisse, puis la courbe entière de la fesse droite, ensuite la gauche, et enfin le string entier : le fil cramoisi perdu entre les fesses et le petit triangle devant, avec la dentelle laissant deviner la bosse des lèvres de la chatte. Et autre chose. Mateo se rapprocha tellement de l’écran que son nez toucha presque la vitre : il y avait une tache sombre au centre de la dentelle. Une humidité qui avançait. Sofía s’était mouillée toute seule avec son propre jeu. Elle était déjà tellement excitée de se savoir regardée par deux hommes à la fois que sa chatte coulait au point de tremper le tissu.

Au bureau, sans pouvoir s’en empêcher, il desserra le nœud de sa cravate. Sa respiration s’était épaissie. Il imagina l’odeur exacte de la maison à cette heure-là : l’odeur âcre de la peinture fraîche, la poussière du chantier et, par-dessus tout, le parfum floral de Sofía, ce jasmin nocturne qu’elle mettait toujours derrière les oreilles et dans le creux des genoux. Et sous le jasmin, l’autre odeur qu’il connaissait si bien : l’odeur chaude et musquée de sa chatte mouillée, une odeur qui devait à présent imprégner la dentelle et parvenir jusqu’au peintre à chaque mouvement qu’elle faisait.

Sa main trembla sur la souris. Il en descendit l’autre vers son entrejambe, la passa au-dessus de la bosse dure qui s’était formée dans son pantalon, et serra une fois, deux fois, dans un geste bref et furtif qui lui tira un frisson de la nuque jusqu’au cul. Il ne pouvait pas se branler là, pas sur sa chaise, pas devant douze collègues. Mais sa bite réclamait la guerre à coups de poing.

***

Sofía revint au salon avec deux verres d’eau glacée. Le peintre était toujours en hauteur, sur l’escabeau. Elle s’approcha du pied de la structure en aluminium et lui tendit le verre vers le haut, le bras allongé.

— Tiens. Tu dois crever de soif.

Le peintre dut baisser les yeux. La perspective était implacable. De sa hauteur, l’ampleur du tee-shirt devait offrir une vue vertigineuse : un abîme de peau nue sans barrière, les deux seins souples pendant librement sous le tissu blanc, oscillant légèrement au rythme de la respiration, les tétons pointés vers le sol, durcis par l’air frais du verre glacé. L’homme prit le verre d’une main tremblante, et ses doigts frôlèrent sans le vouloir ceux d’elle. Mateo vit très clairement la bite du peintre, dans son jean, tressauter une fois, deux fois, cherchant de la place, dessinant le contour du gland contre le tissu comme un animal enfermé.

— Merci —dit-il, d’une voix si rauque qu’elle sembla appartenir à quelqu’un d’autre.

Sofía ne s’écarta pas. Elle resta au pied de l’escabeau, buvant son eau avec un calme étudié. Une goutte échappa de ses lèvres et glissa sur son menton, descendit le long du cou et disparut dans la vallée entre ses seins, sous le tissu blanc. Mateo vit le regard du peintre suivre la trajectoire de cette goutte avec une avidité qui ne cherchait même plus à se cacher. Il vit le type se lécher les lèvres sans s’en rendre compte, comme s’il voulait lécher la peau où la goutte avait disparu, sucer la sueur du sillon, fourrer sa langue entre ses deux seins et y rester vivre.

Sofía tint une seconde de plus. Puis, sans hausser la voix ni changer de posture, elle leva les yeux et les fixa directement sur la caméra de l’étagère. Mateo sentit un frisson comme si elle l’avait regardé en face. Elle se mordit la lèvre inférieure, soutint son regard et, d’un mouvement minime, rajusta sa jupe sans aucune nécessité, sachant qu’il était de l’autre côté, en train de dévorer chaque pixel. Une seconde plus tard, toujours en regardant l’objectif, elle porta la main à sa poitrine et pinça son téton droit à travers le tissu. Très vite. Presque imperceptible. Un clin d’œil rien que pour lui.

Le téléphone du bureau vibra sur le bureau et brisa sa transe. C’était un message d’elle. Deux mots seulement.

« Tu regardes ? »

Mateo tapa avec des doigts maladroits. Son pouls battait aux tempes, dans la gorge, dans la bite dure contre la braguette.

« Je ne peux pas m’empêcher. Ne t’arrête pas. J’ai la queue comme de la pierre ».

La réponse arriva aussitôt.

« Je sais, mon amour. Moi aussi je dégouline. J’ai le string trempé à force de penser qu’il me regarde et que toi tu le regardes me regarder. Quand tu rentreras, je te la sucerai avant même de te dire bonjour ».

Mateo sentit le sang lui marteler les oreilles. Il se leva d’un coup sec, prit le téléphone et le petit ordinateur portable et annonça à mi-voix qu’il allait aux toilettes du troisième, celles que presque personne n’utilisait. Son collègue ne leva même pas la tête.

Il s’enferma dans le dernier cabinet. Il posa le portable sur le distributeur de papier, ouvrit la fenêtre des caméras, baissa sa braguette et sortit sa bite, gonflée et rouge, la pointe déjà perlée de liquide pré-séminal. À l’écran, Sofía s’étirait paresseusement, cambrant le dos comme une chatte au soleil. Le tee-shirt remonta, se décollant de sa hanche et laissant voir deux doigts de peau au-dessus du nombril, la fine ligne de poils blonds descendant vers le bas-ventre. Mateo enroula sa queue dans sa main et commença à la pomper lentement, la paume sèche, se mordant l’intérieur de la joue pour ne pas faire de bruit. Il lécha sa paume, la remit dessus, et cette fois, avec la salive comme lubrifiant, il se branla pour de bon, le prépuce montant et descendant sur le gland à un rythme qui lui faisait craquer les cuisses.

***

Ce qui vint ensuite ne figurait pas au scénario, pas même dans le scénario implicite qu’ils avaient tous les deux. Sofía prit un chiffon sur le buffet, le mouilla au robinet et revint au salon avec à la main. Sans demander la permission, elle monta sur la première marche de l’escabeau, juste sous le peintre.

— Il y a une coulure ici, sur le côté —dit-elle en désignant d’un doigt une tache de peinture tombée sur la plinthe—. Laisse-moi faire.

L’homme se déplaça sur le côté, raide comme un piquet. Pour l’aider à atteindre la tache, il dut coller son dos contre les marches supérieures. Le mouvement laissa Sofía avec le corps entre ses jambes, penchée vers la plinthe, le chiffon à la main. Depuis la caméra, Mateo voyait le dos droit de sa femme, l’arche parfaite de son cul levé et, surtout, la mine décomposée du peintre qui fixait un point précis sur le mur d’en face comme s’il priait. La braguette du jean du type, à quelques centimètres de l’épaule de Sofía, ne cachait plus rien : une bosse verticale, nette, avec le contour du gland marqué contre le denim. Sofía devait le voir. Elle devait le sentir. Elle devait savoir que si elle tournait la tête de dix centimètres à gauche, sa joue le frôlerait.

Sofía ne se pressait pas. Elle frottait la plinthe avec des mouvements lents et circulaires. Chaque fois que son bras se tendait, le tee-shirt lui remontait un peu plus dans le dos, et la jupe un peu plus par derrière. Le string cramoisi se retrouva complètement exposé : le fil enfoui entre les fesses, la peau des fesses bronzée par le soleil d’été, et le petit triangle devant désormais visible sous un angle impossible, collé au mont de Vénus, avec la tache d’humidité déjà de la taille d’une pièce de deux euros et les lèvres de la chatte gonflées qui se dessinaient sous la dentelle.

— Excuse-moi —dit-elle finalement, sans la moindre excuse—. C’est que je ne supporte pas les choses à moitié faites.

Dans les toilettes du troisième étage, Mateo se giflait contre le plancher pelvien. Sa main allait et venait sur sa queue à un rythme brutal, la paume déjà humide de son propre jus. L’image du string trempé de sa femme à un souffle de la braguette gonflée du peintre le tenait au bord. Il mordit la jointure de son pouce pour ne pas gémir. L’orgasme lui remonta depuis la base du pénis avec une traction féroce, s’accumula à la pointe pendant une seconde interminable, et quand il éclata enfin, ce fut en trois jets épais et chauds qui éclaboussèrent l’intérieur de la porte métallique du cabinet. Mateo s’affaissa contre le mur, la bite dégoulinante dans la main, le souffle coupé, souriant comme un idiot.

Sofía descendit de la marche, tendit le chiffon à l’homme et retourna à sa place au centre du salon. Le peintre mit trois secondes à se rappeler comment on tenait une spatule. Sa bosse mit beaucoup plus longtemps à se calmer.

Mateo s’essuya avec du papier, remonta sa braguette, se lava les mains, se passa de l’eau sur le visage. Quand il revint au bureau, il marchait avec les jambes un peu flageolantes et une nouvelle tranquillité dans la poitrine. Il s’assit, rétablit la fenêtre. Sofía était toujours là, parcourant le salon pieds nus, feignant de choisir un livre sur l’étagère située exactement à côté de la caméra. Elle passa si près de l’objectif que, l’espace d’un instant, Mateo ne vit plus qu’un mur blanc de coton, le battement doux de sa respiration à travers l’étoffe, le contour d’un téton durci par l’air frais du frigo récent, si près de l’objectif qu’on distinguait les petites veines bleues sous la peau du sein.

Et puis elle s’éloigna de nouveau.

***

Le peintre termina la première couche vers cinq heures. Il descendit de l’escabeau, ramassa le plastique au sol, rangea les rouleaux et prit congé en disant qu’il reviendrait le lendemain pour la deuxième couche. Sofía l’accompagna jusqu’à la porte. La dernière chose que vit Mateo, avant qu’elle ne sorte du cadre, fut la main de l’homme hésiter une seconde de trop en serrant la sienne, les doigts se refermant lentement, presque en demandant la permission de ne pas la lâcher.

Puis, le silence.

Mateo resta à regarder le salon vide à l’écran pendant une minute entière. Le soleil avait baissé et peignait maintenant le parquet d’un orange long. Il ressentit une fatigue étrange, de celles qui viennent après une frayeur, et en même temps une clarté nouvelle, comme si quelqu’un avait nettoyé les vitres du monde.

Son téléphone vibra une dernière fois.

« Demain il reste jusqu’à sept heures. Je te raconterai tout ce soir, au lit, dans les moindres détails. Et ce soir, quand tu rentreras, je te veux avec la bite dure à la porte. Tu me la mettras comme tu l’as maintenant, sans douche, sans rien, et tu me baiseras jusqu’au fond pendant que je te raconterai comment elle se dessinait contre le jean. Après, tu me mettras à quatre pattes et tu me rempliras le cul de foutre. D’accord ? ».

Mateo éteignit l’écran du moniteur, ferma l’onglet du navigateur et regarda l’horloge. Il lui restait plus de deux heures avant de pouvoir quitter les lieux. Deux heures durant lesquelles il devrait feindre l’évidence, répondre à des mails absurdes sur les budgets et faire comme si la journée avait été comme une autre.

Comme une autre.

Il sourit vers le clavier. Le mur, au bout du compte, n’allait pas être la seule chose à monter en température dans cette maison. Et lui, à dix mètres de la photocopieuse, était le seul à le savoir.