J’espionnais la timide otaku depuis mon placard

Je n’ai jamais vraiment su si je devais l’appeler Cami ou Camila tout court. Encore aujourd’hui, son nom m’évoque ce mélange étrange d’innocence et de désir que seules certaines filles otaku d’une vingtaine d’années éveillent. Je l’ai rencontrée à l’atelier de conditionnement où je travaillais comme superviseur, et dès le premier jour j’ai su que j’allais avoir des ennuis.

Ce soir-là de février, la chaleur dans la zone industrielle était insupportable. Le reste de l’équipe avait fini plus tôt et était parti dans un café du centre attendre l’heure de la fermeture. C’était à moi de fermer l’atelier, et pour ça il fallait que Camila termine sa part de l’emballage.

—Cami, tu as l’air épuisée —lui dis-je en posant les bras sur la table de travail.

Elle leva à peine la tête. Ses lunettes glissaient sur son nez et une mèche de cheveux raides lui collait au front.

—Surchauffée, Andrés. J’ai besoin d’une longue douche froide —murmura-t-elle sans cesser de plier des petites boîtes.

Les filles de l’atelier avaient coutume de s’habiller léger pour tenir des heures : des tee-shirts fins, presque toujours usés, et des leggings en denim léger ou en coton extensible. Par-dessus, elles enfilaient le tablier sanitaire et les bottes hautes. Camila était l’une des rares à paraître à l’aise dans cet uniforme, comme si se cacher faisait partie de sa personnalité.

C’était une petite fille, un peu plus d’un mètre cinquante, à la peau très claire et aux gestes lents. Elle n’avait pas les courbes que la plupart des gars de l’atelier recherchaient dans leurs conversations de déjeuner. Elle parlait bas, croisait peu le regard des autres, et quand elle riait elle se couvrait la bouche de la main. Mais moi, quelque chose me disait que sous ces vêtements simples et ce tablier ample il y avait un corps qui valait la peine d’être découvert. C’était une intuition qui ne me quittait plus depuis des semaines, un soupçon qui revenait chaque fois que je la voyais s’étirer pour attraper une boîte sur l’étagère du haut et que son legging lui collait au petit cul, marquant la ligne entre ses fesses serrées.

Je vérifiai la liste d’emballage et j’y vis une occasion. En réalité, il ne restait que vingt petites boîtes à terminer, mais le papier imprimé indiquait « 200 » à cause d’une faute de frappe du matin. Camila n’avait pas levé les yeux assez pour s’en rendre compte.

—Écoute, Cami, si tu veux je m’occupe des deux cents qu’il reste et je ferme tout. Va te doucher tranquille —lui proposai-je—. Mais après tu me compenses les heures supplémentaires quand je te le demanderai.

Elle leva les yeux en amande derrière ses lunettes. Pendant une seconde, il me sembla qu’elle hésitait, non pas sur le nombre de petites boîtes, mais sur la phrase « quand je te le demanderai ». Puis elle sourit de côté et remit ses lunettes en place du revers de la main.

—C’est réglé —dit-elle—. Je compense quand tu voudras et comme tu voudras, chef.

Elle se leva, prit son petit sac à dos avec un porte-clés Totoro qui pendait, et me donna un baiser caricatural sur la joue. Avant de partir, elle leva une jambe dans une pose de manga, presque comme une révérence. Puis elle tourna les talons et marcha vers l’autre extrémité de l’entrepôt, là où se trouvaient les vestiaires.

Ne la quitte pas des yeux, imbécile, me dis-je, mais il était déjà trop tard.

Je la suivis du regard sur les trente mètres qui séparaient l’atelier de la zone des bureaux. Son legging noir soulignait ses jambes fines et fermes, et chacun de ses pas produisait un balancement lent dans ses hanches étroites. Ses fesses, petites, montaient et descendaient avec un rythme qu’on n’aurait jamais soupçonné en la regardant assise. Je ne vis aucune marque de culotte sous le tissu. Ça m’alluma la tête plus que je n’étais prêt à l’admettre, et aussi la bite, qui commençait déjà à gonfler dans mon pantalon de travail.

***

Dès qu’elle ferma la porte du vestiaire, je courus à mon bureau. Le bâtiment où fonctionnait l’atelier était vieux, aux murs épais et aux nombreuses rénovations improvisées au fil des ans. Mon bureau partageait un mur avec la salle des douches et les vestiaires, séparés seulement par une vieille armoire encastrée que je n’avais jamais entièrement ouverte. Je l’utilisais pour ranger des classeurs et quelques vieilles boîtes dont je ne me souvenais même plus du contenu.

Avant de faire quoi que ce soit, je verrouillai la porte du bureau, éteignis les lumières et baissai les stores. Si Camila revenait à l’atelier pour une raison quelconque, elle penserait que j’étais déjà parti. Ensuite, presque sans respirer, j’ouvris les deux battants de l’armoire.

Derrière les boîtes se trouvait une paroi de bois percée de plusieurs fentes. Deux, à hauteur de poitrine, donnaient directement sur les vestiaires. Trois autres, plus haut, pointaient vers le secteur des douches en série. Quelqu’un, un jour, avait fait ce travail avec patience. Je ne voulus pas savoir qui.

Je me glissai entre les boîtes, m’installai comme je pus et regardai.

Camila était debout devant le banc des vestiaires, encore avec le tablier, en train d’écouter de la musique sur son téléphone. Ça ressemblait à une chanson lente, une ballade japonaise à la voix de fille. Elle détacha le tablier sans se presser, le plia et le rangea dans son sac. Puis elle s’assit sur le banc pour enlever ses bottes, l’une d’abord puis l’autre avec plus d’effort, se mordant la langue de concentration. Son cou se pencha vers l’avant et découvrit la courbe de son épaule sous le tee-shirt fin.

Quand elle ôta son tee-shirt et le jeta sur le banc, je retins mon souffle. Elle portait un soutien-gorge de sport gris, simple, sans rembourrage. Elle se l’enleva en le passant par la tête d’un seul mouvement, et ses petites nichons restèrent à l’air, ronds, blancs comme le reste de sa peau, avec une légère asymétrie qui les rendait plus réels. Ses tétons étaient rosés, minuscules, mais ils se durcirent dès que l’air frais du vestiaire les effleura. Chaque aréole se dessinait nettement, claire comme une petite pièce, et les pointes se relevaient un peu. La peau de son ventre était pâle et plate, avec un petit grain de beauté près du nombril. Elle passa les mains sous ses seins pour se gratter la marque du soutien-gorge et les souleva à peine en le faisant. J’en eus la bouche sèche.

Ensuite vint le tour du legging. Elle se mit debout, se pencha, le descendit en tirant des deux mains depuis la taille, et je compris alors pourquoi je ne voyais pas la marque de sa culotte. Elle ne portait pas de culotte classique. Elle avait un string fin, couleur chair, presque invisible sur sa peau, avec un minuscule triangle de tissu qui lui couvrait à peine la chatte. Les fesses que je l’avais vue faire rebondir en marchant étaient petites mais fermes, deux courbes douces que le string divisait à peine, avec un fil qui lui entrait entre les fesses.

Elle resta ainsi un moment, penchée, ramassant le legging par terre, sans savoir que de l’autre côté du mur j’avais oublié de cligner des yeux et que j’avais déjà la main sur ma bosse dans le pantalon.

***

Ensuite, elle enleva le string sans cérémonie, comme quelqu’un seul dans sa propre chambre. Elle le fit glisser le long de ses cuisses et le laissa tomber au sol, le releva du pied et le lança sur le banc. Pendant quelques secondes, je la vis entièrement, d’abord de dos, puis de profil quand elle s’étira pour attraper la serviette. Sa chatte était minuscule, avec très peu de poils, un petit triangle net et sombre qui contrastait avec la peau blanche du pubis. Ses petites lèvres ne dépassaient presque pas, comme une ligne fermée et nette entre les cuisses qui se touchaient un peu en haut puis se séparaient ensuite. Là, je compris ce que mon intuition me hurlait depuis des semaines : Camila était petite, oui, mais tout chez elle était en proportion exacte. Épaules étroites, taille courte et marquée, hanches à peine plus larges que la taille.

Elle marcha nue vers les douches, la serviette à la main, en remuant ce petit cul blanc à chaque pas, et je passai rapidement aux fentes du haut, celles qui donnaient sur les douches. Je la vis entrer dans le box du milieu, ouvrir l’eau et se glisser dessous sans la tester. La tête rejetée en arrière, les yeux fermés, un petit sourire que je ne lui avais jamais vu à l’atelier. L’eau lui coulait sur les cheveux, plaquait ses mèches contre sa nuque, glissait entre ses seins et se rassemblait en grosses gouttes suspendues à ses tétons avant de tomber.

Elle commença à se passer les mains sur le corps. Au début, ce n’était que du savon, des mouvements efficaces de fille qui se douche vite. Elle savonna ses épaules, ses bras, son ventre. Puis elle savonna ses seins, et là elle y resta plus longtemps qu’il n’aurait fallu, les tournant avec les paumes ouvertes, pinçant ses tétons entre l’index et le pouce comme sans y penser, les tirant vers l’avant jusqu’à les rendre durs et longs comme des framboises. Elle ferma les yeux et entrouvrit à peine la bouche, laissant s’échapper l’air lentement.

Une main resta là, jouant avec un téton. L’autre descendit sur son ventre, s’attarda un moment sur le nombril et poursuivit plus bas, sans se presser, jusqu’à se perdre entre ses cuisses. Elle écarta légèrement les jambes et appuya son dos contre la paroi du box. Les carreaux blancs lui mouillèrent les cheveux noirs et les collèrent à ses omoplates.

Les doigts bougeaient avec une technique qui disait qu’elle avait l’habitude de faire ça seule. Je pouvais voir, entre les gouttes du verre dépoli et l’ouverture de la fente, comment son majeur s’enfonçait d’abord dans la ligne de sa chatte, puis remontait au niveau du clito, dessinant de petits cercles lents, insistants, pressant puis relâchant. Chaque fois que le doigt redescendait et entrait davantage en elle, ses hanches s’avançaient toutes seules et un petit gémissement lui échappait. Puis le doigt remontait et frottait en petites frappes rapides, et là elle serrait les dents.

Je m’étais ouvert le pantalon sans m’en rendre compte. J’avais la bite dehors, dure à en faire mal, et je la tenais de la main droite tandis que de la gauche je m’appuyais sur le bois de l’armoire. Je m’obligeai à ne pas bouger, à ne pas pomper tout de suite. Je ne voulais pas jouir avant elle. Je ne voulais pas salir le moment avec mon propre bruit. Je la tenais seulement serrée dans mon poing, la sentant battre contre mes doigts.

Camila se mit deux doigts dans la chatte. Je les vis entrer jusqu’aux jointures, et je les vis ressortir brillants, pas seulement à cause de l’eau. Elle les porta un instant à sa bouche, comme pour les goûter, puis les redescendit vers son clito, plus vite maintenant, plus désespérément. De l’autre main, elle se pressait un sein, tirait sur son téton, le tordait doucement.

Elle appuya son front contre les carreaux et écarta davantage les jambes, juste ce qu’il fallait pour se donner de la place. Elle posa une main contre la barre du pommeau de douche pour se tenir. Ses épaules se crispèrent, son dos s’arcbouta, son petit cul blanc se souleva à peine vers l’arrière comme offert, et un son grave, presque un soupir retenu, lui monta de la poitrine. Puis un autre, puis encore un, de moins en moins dissimulés. Elle se mit à murmurer quelque chose, des mots épars en japonais que je ne compris pas, et un en espagnol que je compris, lui : « comme ça, comme ça, comme ça ». Elle mordit sa lèvre inférieure, ce même geste qu’elle avait en comptant les boîtes à l’atelier, mais maintenant avec les doigts enfoncés dans la chatte.

Un instant, je craignis que le battement de mon propre sang soit audible de l’autre côté du mur. Je me mis à pomper la bite lentement, la serrant de la base jusqu’au bout, sentant tout s’accumuler en bas. Elle continuait à bouger la main, maintenant à un rythme frénétique, trois doigts entrant et sortant de sa chatte tandis que le pouce travaillait le clito. La ballade japonaise avait changé pour une autre du même genre, et le rythme de ses doigts semblait se caler sur celui de la chanson.

Ses cuisses se tendirent d’abord, puis ses fesses, et enfin son ventre. Je l’entendis étouffer un cri contre sa propre épaule. Sa chatte se contracta par spasmes qui faisaient trembler tout son petit corps maigre, et de ses jambes coula un filet épais, différent de l’eau, qui glissa le long de sa cuisse avant que le jet de la douche ne l’emporte. Je ne tins plus et je jouis là, entre les boîtes, en me serrant le bout avec la main pour ne pas faire de bruit, sentant la foutre chaude me couler entre les doigts et tomber en gouttes sur le plancher de bois du placard.

Ça ne dura pas beaucoup plus longtemps. Elle resta immobile sous le jet, respirant fort, la main encore entre les jambes, pressant sa chatte comme quelqu’un qui retient quelque chose. Puis elle la retira lentement, la porta de nouveau à sa bouche, les yeux fermés, et se suçota les doigts un par un sans se presser. Elle se rinça le corps calmement, passa encore une fois la main entre ses fesses et une autre entre ses seins, ferma le robinet et sortit enveloppée dans la serviette blanche comme si de rien n’était.

***

Je la vis s’habiller de l’autre côté de la fente du bas. Elle enfila une autre culotte, en coton bleu clair, et un jean plus foncé que ses vêtements de travail. Un tee-shirt propre de Sailor Moon. Elle se coiffa devant le petit miroir du vestiaire, remit ses lunettes en place et se peignit les lèvres avec un gloss transparent. Toute l’opération prit moins de cinq minutes. Quand elle sortit du vestiaire, en fredonnant cette ballade japonaise, elle était redevenue la Camila timide de l’atelier.

Je restai dans l’armoire jusqu’à entendre la porte de l’entrepôt se refermer derrière elle. Ensuite je sortis, je nettoyai ma main et ma bite encore molle avec un mouchoir du bureau, je remontai mon pantalon, allumai les lumières, ouvris les stores et m’assis à mon bureau, les mains posées sur le bois, en regardant le mur comme si je pouvais encore voir à travers.

Je compense quand tu voudras et comme tu voudras, chef.

Cette phrase allait me revenir en tête pendant des semaines. Non pas à cause de ce qu’elle avait dit, mais à cause de ce que j’avais fait de cette promesse : me la faire payer dans une monnaie qu’elle ne savait pas avoir accepté de régler.

Le lundi suivant, quand Camila entra à l’atelier avec son sac à dos et son porte-clés Totoro, je lui soutins le regard une seconde de plus que d’habitude. Elle remit ses lunettes en place, sourit de côté et baissa les yeux. Je ne sais pas si elle se doutait de quelque chose. Probablement pas.

Ce que je sais, en revanche, c’est que le même après-midi, quand le service s’acheva et que les autres partirent au café du centre, je lui inventai une autre fausse liste. Et elle, encore une fois, accepta de rester jusqu’au bout.

À suivre.