Ma voisine m’a découvert depuis la fenêtre

Depuis plusieurs mois, je vis avec une obsession pour Mariela, la voisine de l’immeuble d’en face. Elle a quarante-six ans, elle est mariée, a trois enfants déjà adolescents, et depuis la première fois où je l’ai vue monter les sacs du supermarché dans le hall, j’ai su que j’allais avoir du mal à me la sortir de la tête. Ce n’est pas une femme spectaculaire au sens des magazines. Elle est bien en chair là où il faut, avec de larges hanches, de gros seins fermes qui se dessinent sous n’importe quel chemisier, petite, à peine un mètre soixante. Elle porte toujours les cheveux relevés en queue-de-cheval lâche, avec des mèches qui retombent sur la nuque, et des yeux bruns qui sourient avant sa bouche.

Quand ils ont emménagé, elle et son mari sont montés sur le palier avec une boîte de bonbons et nous ont invités à déjeuner un dimanche. Ma femme et moi avons décliné, prétextant le travail. La vérité était autre : je ne voulais pas avoir cette femme à portée de main dans un contexte familial. Quelque chose dans sa façon de regarder, dans la manière dont elle s’attardait une demi-seconde de trop quand elle répondait, mettait ma bite en alerte avant même ma tête.

Nos immeubles sont jumeaux et séparés par une cour intérieure très étroite. L’agencement est lui aussi identique. Depuis mon fauteuil club, en regardant vers la gauche, j’aperçois une partie de son salon à travers la fenêtre coulissante. Eux n’ont pas de terrasse, seulement une grande baie vitrée qui s’ouvre en grand. Nous, si : une terrasse étroite avec une table ronde et deux pots de fleurs que ma femme arrose le samedi. Si je m’assois dans le fauteuil et regarde droit devant, ma tête est parfaitement alignée avec la fenêtre de Mariela.

Un vendredi, ma femme est sortie déjeuner avec ses collègues du cabinet et je suis resté vautré dans le fauteuil, en short et t-shirt, devant un match à la télé que je ne regardais même pas. J’ai vu Mariela apparaître derrière la vitre. Elle portait un chemisier ample et avait les bras nus. Elle a ouvert la fenêtre en grand, j’ai supposé pour aérer, et en tournant la tête, elle m’a découvert. J’ai levé la main, un salut à deux doigts. Elle a souri, a agité la main avec une joie exagérée et a rougi jusqu’aux oreilles. Le rougissement était si évident que j’ai senti un battement dans ma bite avant même dans ma poitrine.

Elle me regardait, elle savait que je la regardais, et je l’ai prise sur le fait.

J’ai fermé les yeux une seconde. Le match continuait de bourdonner au loin. Une idée très simple m’a traversé l’esprit : si elle avait ouvert la fenêtre pour aérer, dans un moment elle allait la refermer. Ça voulait dire qu’elle réapparaîtrait dans cet encadrement rectangulaire, tournée vers mon salon. Et si, à ce moment-là, j’étais assis là, la robe de chambre ouverte ? Et si je faisais semblant de dormir ? Et si je regardais simplement mon téléphone, la bite dehors, dure et dégoulinante, comme par inadvertance ?

***

Je me suis levé, je suis allé dans la chambre, je me suis complètement déshabillé et j’ai enfilé la robe de chambre en coton que je laisse accrochée derrière la porte. Je suis revenu au salon avec la ceinture lâche. Le soleil entrait en biais par la terrasse et dessinait une bande dorée sur le fauteuil. Je me suis assis, j’ai essayé de respirer lentement. Impossible. La simple idée qu’elle revienne à cette vitre et me voie m’avait mis la bite dure comme un bâton avant même que je me touche, poussant le tissu vers le haut, dessinant la bosse et une petite tache humide à la pointe.

J’ai ouvert la robe de chambre d’un coup sec. La bite a jailli vers le haut, rouge, avec la grosse veine du milieu qui palpitait au rythme du cœur. J’ai craché dans la paume de ma main gauche et fait descendre la salive jusqu’à la base. J’ai commencé à me branler lentement, en serrant fort, les yeux rivés à la fenêtre d’en face. Je pensais à sa figure toute rouge, à la façon dont elle avait agité la main comme une gamine quand je l’ai surprise en train de regarder. Je pensais à ce qu’elle devait être en train de faire maintenant, assise sur son canapé, essayant peut-être de se concentrer sur le feuilleton de l’après-midi mais avec la tête collée à la vitre qui la séparait de moi. Je l’imaginais avec la main sous sa jupe, les doigts en train de fouiller sa chatte, de frotter son clito en pensant à la bite qu’elle avait pu me deviner sous le short.

J’ai accéléré. Ma main montait et descendait avec un bruit humide, chlof chlof, et le prépuce se rétractait, laissant voir le gland, brillant, violacé, avec le filet de liquide qui lui coulait sur la couronne. De l’autre main, j’ai saisi mes couilles, je les ai serrées, tirées vers le bas. La sensation m’a remonté le long du dos comme une décharge. Je me suis cambré, je me suis mordu la lèvre, sans quitter des yeux la vitre vide d’en face.

— Mariela — ai-je murmuré, presque sans voix. — Pute de voisine.

Je suis venu bien avant ce que j’attendais. Le premier jet m’a sauté jusqu’à la poitrine, chaud, épais. Le deuxième est tombé sur la robe de chambre ouverte. Le troisième, le quatrième, ont glissé entre mes doigts et m’ont mouillé les couilles et la cuisse. J’ai taché l’accoudoir, j’ai taché un coussin. Je suis resté assis, la bite encore dure dans la main, à respirer comme si j’avais monté les escaliers en courant, le sperme refroidissant sur ma peau.

J’étais en train de m’essuyer avec une poignée de mouchoirs quand j’ai entendu le claquement de l’encadrement métallique de l’autre côté de la cour. J’ai levé les yeux et je n’ai aperçu que son dos. Mariela rentrait déjà, elle avait fermé la fenêtre. Je n’ai pas su si elle m’avait vu en plein acte, si elle était arrivée juste au moment où je venais, si elle n’avait vu que le désordre de ma robe de chambre ouverte et la bite qui gouttait, ou si elle n’avait rien vu du tout. Je n’ai rien su.

Et c’est ça qui a été le pire.

***

Tout l’après-midi, une boucle de questions m’a poursuivi. Est-ce qu’elle va le raconter ? Est-ce qu’elle le dit à son mari ? Est-ce qu’ils appellent la police pour exhibitionnisme ? Est-ce que ma femme débarque à la porte, la mine défaite ? Je me suis habillé, je suis descendu au bar du coin et j’ai bu trois bières tout seul, en regardant mon téléphone toutes les cinq minutes comme s’il allait exploser. Il ne s’est rien passé.

Je suis remonté, ma femme est arrivée à sept heures, on a dîné de pâtes à la tomate et on s’est installés sur la terrasse. Au bout de quelques minutes, le mari de Mariela s’est montré à la baie vitrée d’en face et a entamé une conversation de routine : le temps, le prix du gaz, la grève des éboueurs. Je lui ai répondu comme un automate, en souriant aux moments adéquats. Je ne percevais chez lui aucune trace de tension. Mariela ne lui avait rien raconté.

Cette nuit-là, au lit, ma femme s’est endormie tout de suite. Moi, je suis resté éveillé longtemps, à écouter le bourdonnement sourd de la climatisation, avec la bite à nouveau raide sous le caleçon, ne pensant qu’à une seule chose : si la prochaine fois je voulais plus de marge, il fallait connaître les horaires.

***

Les six jours suivants, je me suis consacré à observer Mariela comme un détective de mauvais film. Je le faisais avec la naturel de quelqu’un qui lit le journal dans son fauteuil, mais je notais mentalement. Je sortais sur la terrasse sous n’importe quel prétexte, j’arrosais les pots, je feignais de vérifier le thermostat. J’ai pu reconstituer sa routine avec une assez grande précision.

À seize heures trente, elle ouvrait la fenêtre du salon. Elle restait là-dedans environ quarante-cinq minutes, presque toujours hors de mon champ de vision, je suppose dans la cuisine. Vers dix-sept heures quinze, elle refermait la fenêtre. Comme une horloge. Certains jours avec trois minutes d’avance, d’autres avec trois minutes de retard, mais la plage était celle-là.

Le septième jour, j’ai décidé de prendre les devants. À seize heures vingt, je suis sorti sur ma terrasse, la robe de chambre en coton bien nouée, les mains dans les poches et l’air aussi distrait que j’ai pu faire semblant. Je me suis appuyé à la rambarde et j’ai regardé la rue. Les voitures passaient, une dame avec un caddie est passée aussi. Dix minutes plus tard, j’ai entendu le claquement de l’encadrement d’en face. J’ai attendu une seconde avant de tourner la tête, comme si je m’en rendais compte seulement alors.

— Voisine ! — ai-je dit.

Mariela me regardait de l’autre côté de la cour. Elle portait un débardeur blanc et une mèche s’était échappée de sa coiffure. Ses tétons se dessinaient sous le tissu fin, lourds, foncés, sans soutien-gorge. Ses joues se sont remises à rougir, exactement comme le vendredi.

— Salut — a-t-elle répondu, d’une voix pas très forte.

— Ça va ? Il fait un temps superbe, non ?

— Oui, magnifique.

On a parlé cinq minutes. Toujours la même chose : la chaleur qui arrivait trop tôt, les nouveaux travaux au bout de la rue, les prix chez le primeur. Je m’efforçais de lui tenir le regard. Elle le soutenait deux secondes puis le baissait vers le bord de la rambarde, mais chaque fois qu’elle baissait les yeux, ils allaient à mon entrejambe, à la bosse que la robe de chambre mal serrée dissimulait à peine. À un moment, sans transition, elle m’a dit :

— Je te laisse, hein, je dois passer au cabinet pour deux heures. On m’a demandé de couvrir un service et je suis juste juste.

— Pas de souci, vas-y.

Elle a refermé la fenêtre sans me regarder de nouveau. Je suis rentré dans l’appartement le cœur affolé et la robe de chambre humide. Je m’étais taché de liquide pré-séminal sans même me toucher. La bite frappait contre le tissu comme si elle avait sa propre vie. Je suis allé droit dans la salle de bains, j’ai arraché la robe de chambre, je me suis appuyé contre le carrelage froid et j’ai saisi ma queue à deux mains. Elle était si gonflée que la peau du gland ne bougeait presque plus. J’ai commencé à la pomper vite, avec rage, en pensant aux tétons qui se dessinaient sous son débardeur, à cette mèche qui s’était échappée de sa coiffure, à sa bouche entrouverte quand elle me regardait en biais.

Je l’ai imaginée là, agenouillée contre le carrelage, cette bouche ouverte et la langue sortie, attendant ma semence. Je l’ai imaginée en train de me la prendre jusqu’à la gorge, de me tenir par les cheveux, par sa queue-de-cheval lâche, de la défaisant d’un coup sec. Je l’ai imaginée crachant de la salive sur ma bite, me la sucant avec les yeux pleins de larmes et ses gros seins qui lui ballottaient à chaque coup de reins. Je suis venu sur le lavabo avec un grognement qui a résonné dans la céramique, le sperme éclaboussant le robinet et la paroi du miroir. J’ai mis du temps à retrouver une respiration normale. Je suis resté à regarder les jets blancs ruisseler sur la porcelaine et j’ai pensé que la prochaine fois, ce serait elle qu’il fallait voir.

***

Le lendemain, ma femme m’a écrit à onze heures du matin. Un imprévu était survenu au bureau, elle allait déjeuner avec deux collègues puis rester couvrir un événement de présentation qui finirait tard. Elle ne rentrerait pas avant onze heures du soir, au moins. J’ai lu le message et j’ai dit, presque à voix haute :

Cette fois, c’est pour moi.

À quinze heures cinquante, j’étais nu dans le salon. J’avais avancé le fauteuil club de quelques centimètres pour qu’il soit face à la fenêtre de Mariela sans obstacle, et j’avais baissé les stores des autres pièces pour que la seule lumière soit celle du salon. J’ai ouvert le peignoir en grand et je l’ai laissé tomber en arrière, comme deux rideaux. Le soleil frappait de plein fouet mon corps, illuminant ma bite, mes couilles, chaque poil du pubis. J’ai posé le téléphone sur la petite table d’appoint, cadré vers moi, et j’ai appuyé sur enregistrer.

Je voulais avoir la preuve. Je voulais revoir son visage plus tard, autant de fois que je le voudrais.

La bite était tellement dure que j’avais mal. Les veines ressortaient épaisses, bleues, courant de la base jusqu’à la couronne, comme si je l’avais faite travailler avec des haltères. La pointe brillait de liquide pré-séminal, avec un fil épais qui pendait et s’étirait jusqu’à ma cuisse. J’ai commencé à la branler lentement, de haut en bas, la paume bien serrée. Ma main glissait sur la peau humide en produisant un bruit obscène. J’ai regardé l’heure sur le téléphone. Il restait trois minutes avant seize heures trente.

J’ai pensé tenir bon, venir juste quand elle ouvrirait, mais l’image de sa mèche lâche, des tétons marqués sous le débardeur et de sa voix disant « oui, magnifique » m’ont amené au bord trop tôt. J’ai saisi mes couilles de la main gauche, je les ai traites, tiré vers le bas pour retarder l’échéance. Ça n’a servi à rien. Mes cuisses tremblaient. Mes orteils se sont recroquevillés contre le parquet.

— Putain — ai-je marmonné.

Je me suis levé du fauteuil. Si je venais assis, elle allait arriver et me voir le visage décomposé et la main encore en mouvement, mais la trace resterait à l’intérieur de la robe de chambre. Je voulais qu’elle voie le jet en l’air. Je voulais qu’elle voie ce que ça provoquait. Je voulais que lui reste imprimé le moment exact où je me vidais les couilles pour elle.

Je me suis mis debout au milieu du salon, le peignoir pendant des épaules comme une cape, la bite pointée vers le plafond, la main allant vite, brutalement, sans pudeur. C’est à cet instant que j’ai entendu le claquement de l’encadrement métallique de l’autre côté. La fenêtre s’est ouverte. Mariela est apparue dans le cadre comme sur une photo. Elle commençait à me saluer avec ce sourire nerveux que je lui connaissais déjà, et en levant les yeux du bord jusqu’à l’intérieur de mon salon, elle s’est figée.

Le premier jet est sorti à cette même seconde. Un coup de fouet blanc qui a traversé la moitié du salon et a éclaboussé le parquet à un mètre du fauteuil. Le deuxième est tombé plus près, chaud, épais, me coulant sur le dos de la main. Le troisième m’a dégouliné sur les jointures. Le quatrième et le cinquième m’ont taché le ventre, les couilles, la cuisse. Je gémissais sans retenue, la bouche ouverte, les yeux plantés dans les siens, dans sa bouche qui s’ouvrait et se fermait sans émettre un son, dans la façon dont son cou devenait aussi rouge que ses joues.

Mariela a porté ses deux mains à son visage, l’une sur sa bouche, l’autre sur sa poitrine. La main sur la poitrine ne restait pas immobile : je l’ai vue serrer son sein par-dessus la robe, le saisir entièrement puis le relâcher, comme quelqu’un qui retient un cœur prêt à sortir. Elle a continué à regarder. Elle n’a pas baissé le store. Elle n’est pas rentrée. Elle est restée figée, prise dans l’encadrement, jusqu’à ce que le dernier spasme me laisse la bite dégoulinante et les jambes tremblantes.

J’ai fait le geste maladroit de me couvrir avec le peignoir, faisant semblant de ne venir de réaliser sa présence qu’à l’instant. Je me suis approché de la fenêtre de mon salon et, depuis mon côté de la cour, je lui ai parlé comme j’ai pu, encore haletant.

— Désolé, voisine — ai-je dit. — Je ne voulais pas que tu me voies comme ça. Je croyais que tu avais déjà fermé.

Elle secouait la tête d’un côté à l’autre, toujours toute rouge, et agitait sa main libre comme pour dire « ce n’est rien, ce n’est rien ». Elle s’est passé la langue sur la lèvre supérieure, un geste si rapide que je l’ai presque raté, puis elle a dégluti. Sa gorge a bougé.

— C’est moi qui dois m’excuser — a-t-elle fini par répondre, presque sans voix. — Je ne devrais pas regarder chez toi, mais la fenêtre donne pile ici et quand je l’ouvre je te vois sans faire exprès.

— T’inquiète — ai-je dit. — On est quittes.

— On est quittes — a-t-elle répété, très bas, comme si elle savourait la phrase.

Elle a refermé la fenêtre très lentement, sans cesser de regarder le sol. Je me suis rassise dans le fauteuil, encore essoufflé, avec la bite déjà en train de regonfler contre ma cuisse collante, et je suis resté longtemps à regarder la vitre vide d’en face.

***

Plus tard, je me suis assis dans la cuisine avec un verre de vin et j’ai revu la vidéo. Tout y était : le claquement du cadre, l’ombre de Mariela apparaissant derrière la vitre, la main montant à sa bouche, l’autre serrée contre l’échancrure, en train de se saisir le sein. J’ai zoomé. C’était là, très net : les doigts enfoncés dans la chair au-dessus de la robe, serrant et relâchant au rythme de mes jets. Ses yeux ne s’étaient pas détournés une seule fois. Il n’y avait là aucune surprise de victime. Il y avait autre chose. Il y avait de la faim.

J’ai mis la vidéo en pause juste sur ce plan et j’ai laissé le téléphone appuyé contre la bouteille. J’ai baissé le short et j’ai sorti ma bite à nouveau, à demi en érection, encore sensible du dernier orgasme. J’ai senti qu’elle se réveillait de nouveau entre mes jambes, lente, insistante, gonflant dans ma main au rythme de ma respiration. J’ai soupiré.

Ça ne fait que commencer.