Ma voisine ne savait pas que je la regardais

Le premier week-end dans le nouvel appartement, Marcos comprit qu’il avait bien choisi l’étage. Pas à cause de la taille des pièces ni de la lumière qui entrait le matin, mais à cause de la vue. Depuis le balcon de la salle à manger, les stores à moitié baissés et le corps affalé dans le fauteuil, il pouvait voir les fenêtres de l’immeuble d’en face avec une netteté à laquelle il ne s’attendait pas.

C’était un vieil immeuble, de ceux qu’on ne construit plus. Quatre mètres sous plafond, des fenêtres à deux battants avec des cadres en bois peints en blanc, des moulures en plâtre sur la façade. Le genre de construction où l’intérieur de chaque appartement restait exposé à qui savait regarder, parce que ses occupants avaient grandi à une autre époque et n’avaient jamais appris à se couvrir.

Depuis trois après-midi, il regardait sans rien voir d’intéressant. Un homme d’âge mûr lisant le journal. Un couple âgé mangeant devant la télévision. Un salon vide avec une plante énorme près de la fenêtre et personne pour l’arroser.

Mais ce samedi après-midi, quelque chose changea.

C’était au quatrième étage, la deuxième fenêtre à droite. Une lumière jaune, douce, différente des autres. Et à l’intérieur, la silhouette d’une femme.

Elle avait une trentaine d’années, peut-être un peu plus, et un corps qui ne s’excusait de rien. Des hanches larges, des jambes solides, une taille qui marquait la transition entre les deux. Elle portait ses cheveux châtain foncé détachés, bouclés, retombant sur ses épaules. Quand elle bougeait, ses boucles rebondissaient.

Marcos plissa les yeux. C’était trop loin pour distinguer les détails. Il rentra chercher les jumelles qu’il avait achetées pour le voyage de trekking qu’il n’avait jamais fait. Il les trouva au fond du placard, encore dans leur boîte, avec le mode d’emploi à l’intérieur.

De retour sur le balcon, il abaissa les stores jusqu’à ne laisser qu’une fente. De l’extérieur, impossible de le distinguer. De l’intérieur, lui voyait tout.

La femme était assise au bord du lit, un livre ouvert sur les jambes. Elle fumait quelque chose que Marcos reconnut au rythme posé auquel elle rejetait la fumée : ce n’était pas une cigarette. Elle le tenait entre deux doigts avec un calme qui ne s’apprend qu’avec le temps, et de temps en temps elle fermait les yeux une seconde, comme si la musique qui résonnait quelque part dans la chambre lui parvenait avec retard.

Elle portait un soutien-gorge beige en tissu doux et un string noir. Rien d’autre.

Marcos régla la mise au point des jumelles.

Ses tétons dessinaient le tissu du soutien-gorge avec une précision à couper le souffle, épais, gonflés, poussant contre la dentelle comme s’ils cherchaient à s’en échapper. Sa peau était sombre, chaude, et la lampe sur pied placée à sa gauche la baignait d’un jaune qui la faisait ressembler à un tableau. Marcos se demanda quelle odeur pouvait avoir cette chambre. Tabac doux, tissu tiède, parfum ancien, et par-dessous tout cela, l’odeur d’une chatte mouillée qu’il commençait déjà à imaginer.

Elle posa le livre à l’envers sur le lit, comme quelqu’un qui perd le fil de sa lecture et n’est pas pressé de le retrouver. Elle se redressa et resta debout un instant. Marcos retint son souffle. Mais elle ne le regardait pas, lui : elle regardait le miroir en pied accroché au mur latéral, juste en face du lit.

La suite ne fut pas calculée. Du moins, elle n’en avait pas l’air.

Elle s’approcha lentement du miroir, comme si elle retrouvait quelqu’un qu’elle n’avait pas vu depuis longtemps. Elle s’arrêta à moins d’un mètre et se regarda de face. D’abord le visage, puis les épaules, puis le corps tout entier. D’une main, elle parcourut son flanc gauche, de la hanche à la taille, sans se presser, la paume à plat. Ses doigts remontèrent jusqu’à son sein, qu’elle pressa par-dessus le soutien-gorge, tandis que son pouce frottait le téton jusqu’à le faire durcir davantage contre le tissu.

Marcos cessa de respirer.

Elle se contemplait avec un sérieux qui n’avait rien de narcissique et tout d’une reconnaissance. Ce n’était pas une pose. C’était le geste de quelqu’un qui se regarde parce qu’il veut se voir, parce que son propre corps a parfois besoin d’attention. Du bout des doigts, elle effleura le bord de son soutien-gorge. Elle le fit lentement, explorant le contour de ce que le tissu contenait à peine. Puis elle glissa la main à l’intérieur et sortit un sein, le laissant pendre librement, lourd, le téton sombre pointé vers le miroir. Elle se lécha les doigts et recommença à le frotter, humide, brillant sous la lumière jaune.

Puis elle rejeta sa fumée vers le miroir.

Marcos n’avait jamais rien vu de pareil : la fumée voyageant vers le reflet, se dissolvant dans la vitre, comme si elle essayait de se fondre dans son image. Elle répéta le geste une fois encore. Puis elle passa le bout de sa langue sur la surface froide du miroir, de bas en haut, très lentement, les yeux mi-clos. Sa langue était longue, rouge, et laissait une traînée humide qui s’évaporait aussitôt. Elle descendit une main jusqu’à son string et se pressa la chatte par-dessus le tissu, un mouvement bref, comme une promesse qu’elle se faisait à elle-même.

Mon Dieu, pensa Marcos.

Il bandait sans l’avoir décidé. Une érection encore dépourvue d’urgence, nette, soutenue par la tension de regarder sans être vu, d’assister à quelque chose qui ne lui était pas destiné. Il sentait sa bite pousser contre le tissu de son pantalon, cherchant de la place.

La femme attrapa le téléphone posé sur la table de chevet. Elle cadra son corps sur l’écran et commença à se photographier. Pas avec l’empressement anxieux de quelqu’un qui documente, mais avec la patience de quelqu’un qui crée. Elle passait d’une pose à l’autre : de face, de profil, de dos, penchée vers le miroir. Elle exposait ses hanches avec autorité. Elle rendait visibles la texture de sa peau, ses plis naturels, la courbe de sa fesse. Elle ne cachait rien. Dans l’une des poses, elle baissa son string jusqu’à mi-cuisses, écarta les jambes face au miroir et photographia le reflet de sa chatte ouverte, ses grosses lèvres luisant d’humidité, un fil de sécrétions épaisses entre elles.

Marcos avait la mâchoire crispée. Il se serra la bite par-dessus son pantalon, longue, dure, se dessinant contre le tissu.

Elle posa le téléphone sur le lit et se dirigea vers le tiroir de la table de chevet. Elle en sortit un long vibrateur noir mat, épais, au bout arrondi. Elle le garda un instant dans la main, comme si elle évaluait quelque chose, puis s’allongea sur la couette.

Elle mit ses écouteurs.

Marcos la regarda s’installer : la tête posée sur l’oreiller, les genoux légèrement relevés, sa respiration rendue visible par le mouvement de sa poitrine. Elle ferma les yeux. Pendant près d’une minute, rien ne se passa hormis le mouvement à peine perceptible de sa poitrine qui se soulevait et retombait. Marcos regardait sans bouger, les jumelles collées au visage, sans cligner des yeux.

Puis sa main se mit à bouger.

D’abord sur le tissu du string, en de lents cercles. La pression variait. Parfois elle s’arrêtait une seconde, comme pour calibrer quelque chose, puis reprenait avec davantage d’intention. Sa cheville gauche se tendit. Un muscle de la face interne de sa cuisse se dessina à peine sous la peau. Elle écarta le tissu et Marcos vit, même à cette distance, la tache sombre d’humidité qui avait détrempé le string. Elle se fourra lentement deux doigts dans la chatte, jusqu’aux jointures, puis les ressortit luisants de sécrétions. Elle les porta à sa bouche et les suça l’un après l’autre, les yeux fermés, comme si elle goûtait ce que son propre corps fabriquait.

Marcos se réajusta dans son fauteuil sans éloigner les jumelles.

Elle porta le vibrateur à ses lèvres. Elle le fit glisser lentement, refermant la bouche autour, l’enfonçant jusqu’au fond de sa gorge comme si elle suçait la queue d’un type. Sa joue se creusait chaque fois qu’elle aspirait. Elle le sortit et le rentra, le sortit et le rentra, et les fils de salive restés lorsqu’elle le retira brillèrent un instant avant de se rompre sur son menton. Puis elle le descendit, écarta complètement le tissu du string jusqu’à le faire tomber le long de ses jambes, et resta avec la chatte entièrement découverte, les lèvres gonflées, sombres, luisantes d’humidité. Elle s’ouvrit de deux doigts de sa main libre et appuya la pointe du vibrateur contre son clitoris.

Le premier contact lui fit légèrement arquer le dos.

Ce n’était pas une mise en scène. C’était le mouvement involontaire d’un corps répondant à quelque chose qui l’atteignait réellement : la courbe infime de la colonne, les orteils pointés vers le bas, la lèvre inférieure prisonnière entre ses dents. La pointe du vibrateur tournait sur le clitoris gonflé, et ses hanches montaient d’elles-mêmes à sa rencontre.

Marcos baissa la fermeture de son pantalon et sortit sa bite.

Il bandait comme il ne se souvenait pas avoir bandé depuis longtemps, la chair chaude, le gland déjà humide du liquide qu’elle commençait à sécréter. La situation avait quelque chose qu’aucune vidéo ne pouvait reproduire : l’imperfection de l’angle, la distance qui obligeait à compléter par l’imagination ce que les jumelles ne permettaient pas de voir, la certitude absolue qu’elle ignorait son existence. Il commença à se branler lentement, empoignant sa queue de toute la main, faisant monter et descendre la peau de sa verge au même rythme qu’elle bougeait le vibrateur.

Elle changea d’angle. Elle plaça le vibrateur contre l’entrée de sa chatte et poussa vers l’intérieur, lentement, le laissant se faire avaler centimètre après centimètre sur toute sa longueur noire. Lorsqu’il fut enfoncé jusqu’au fond, elle resta immobile un instant, la bouche ouverte, puis commença à se baiser elle-même, sortant et enfonçant l’appareil avec une précision que Marcos pouvait lire dans chaque muscle de son bras. De sa main libre, elle attrapa son sein découvert et pinça fort son téton.

***

La femme accéléra.

Le vibrateur entrait et sortait de sa chatte à un rythme croissant, et sa respiration, inaudible à cette distance, se lisait dans son corps : le cou légèrement arqué, les doigts de sa main libre qui serraient la couette après avoir lâché son sein, les hanches qui avaient commencé à suivre le rythme, se poussant contre l’appareil. Toutes les quelques secondes, elle se mordait la lèvre inférieure. La relâchait. La mordait de nouveau. Marcos pouvait imaginer les gémissements que ses écouteurs ne laissaient pas sortir, étouffés dans sa gorge, étranglés. Elle retira un instant le vibrateur, le porta à sa bouche, lécha avec sa large langue ses propres sécrétions, puis se le renfonça jusqu’au fond.

Marcos se branlait lentement, se retenant.

Il voulait que ça dure. Il voulait continuer à regarder. Il y avait quelque chose, dans le fait d’être invisible, qui rendait la scène plus intense que tout ce qui était recherché délibérément. Ce n’était pas du voyeurisme de catalogue, c’était la vie réelle de quelqu’un qui, sans le vouloir, filtrait vers un autre endroit, et lui qui la capturait sans permission. Un filet de liquide pré-éjaculatoire lui coulait sur les doigts ; il s’en servait comme lubrifiant et continuait à bouger la main au rythme du vibrateur, de l’autre côté de la cour.

Elle changea de position. Elle se mit à quatre pattes sur le lit, de profil par rapport au miroir, afin de pouvoir se regarder tout en continuant. D’une main, elle écarta sa fesse, laissant les deux trous exposés, et de l’autre elle se remit le vibrateur dans la chatte par-derrière. Elle se baisait à petits coups courts et rapides, tout en regardant le reflet de ses seins qui se balançaient sous sa poitrine. Elle se lécha un doigt et l’appuya contre son trou du cul, le pressant en cercles jusqu’à ce que Marcos voie, même avec les jumelles poussées au maximum, comment elle l’enfonçait jusqu’à la jointure.

La bite de Marcos palpitait dans sa main. Il serra les dents pour ne pas jouir tout de suite.

Elle se donnait des deux côtés. Le vibrateur dans la chatte, le doigt dans le cul, la bouche ouverte contre l’oreiller. Ses boucles châtaines se collaient à son front à cause de la sueur. Marcos voyait son dos se tendre à chaque poussée, son cul trembler chaque fois qu’elle enfonçait le vibrateur jusqu’au fond. Il accéléra la main sur sa propre verge sans pouvoir s’en empêcher.

Le corps de la femme se tendit.

Ce fut visible, quoique subtil : ses jambes se resserrèrent légèrement vers l’intérieur, ses épaules se soulevèrent du lit d’à peine un centimètre, sa bouche s’ouvrit sans émettre le moindre son perceptible. Marcos vit sa chatte se contracter autour du vibrateur, tandis qu’un bref jet de sécrétions épaisses coulait sur la face interne de sa cuisse. Cela dura quelques secondes que Marcos compta sans s’en rendre compte.

Puis elle resta immobile.

Ses muscles se détendirent un à un. La main qui tenait le vibrateur se relâcha et le laissa tomber sur la couette, brillant, détrempé. Sa poitrine se souleva une fois, lentement, puis retomba encore plus lentement. Ce soupir que Marcos imagina plus qu’il ne l’entendit. Elle retira son doigt de son cul, le regarda une seconde sous la lumière de la lampe, puis le posa sur l’oreiller.

Lui n’avait pas encore joui.

Il tenait sa bite dure entre ses doigts, le regard fixé sur la silhouette qui reprenait ses esprits de l’autre côté de la cour de l’immeuble. Elle se tourna sur le côté, face au miroir, le vibrateur toujours à portée de main. Elle se regarda un moment et quelque chose dans son expression — que Marcos distinguait à peine avec les jumelles au bord de leur mise au point — semblait satisfait. Elle passa deux doigts sur sa chatte ouverte, les porta à sa bouche et les suça lentement jusqu’à les nettoyer.

Il jouit en silence contre le store.

Des jets chauds et épais frappèrent le plastique dans un bruit sourd. Il continua à se branler jusqu’à la dernière goutte, pressant son gland gonflé, sentant chaque pulsation décharger du sperme contre le store entrouvert. Ce ne fut pas un orgasme spectaculaire. Cela ressemblait davantage à un point final : la résolution inévitable d’une tension qui avait duré trop longtemps, empilée couche après couche depuis l’instant où elle s’était plantée devant le miroir pour la première fois.

***

Marcos ferma les stores. Il se nettoya avec la première chose qu’il trouva, un torchon resté suspendu au dossier d’une chaise, maculé de sperme encore tiède. Il resta assis dans la pénombre de la salle à manger pendant plusieurs minutes, sans penser à rien de précis, la verge encore sortie, molle, brillante de ses propres restes.

Puis il alla à la cuisine se préparer un café.

Depuis la fenêtre de la cuisine, on ne voyait pas le même angle. Seulement le flanc de l’immeuble d’en face, un mur aveugle avec une tache d’humidité dans l’angle supérieur.

Elle ne savait pas qu’il existait. Lui ne saurait jamais comment elle s’appelait, quelle musique elle écoutait avec ces écouteurs, ni quel livre elle lisait avant que tout commence. Il ne saurait rien de tout cela parce que la distance avait ses propres règles : on pouvait regarder ou s’approcher, mais pas les deux à la fois.

Cette nuit-là, tandis qu’il essayait de dormir, il revint à l’image d’elle debout devant le miroir, la fumée voyageant vers son reflet, la langue parcourant la vitre froide, le sein sorti du soutien-gorge, le vibrateur noir entrant et sortant de sa chatte trempée. Il se branla encore une fois avant de s’endormir, sur le dos dans l’obscurité, et jouit sur son propre ventre en pensant au cul ouvert de la femme devant le miroir.

Il ne sut pas comment appeler ce qui s’était passé. Cela lui importait peu.

Le lendemain, lorsqu’il se leva pour préparer le petit déjeuner, la première chose qu’il fit fut de se pencher sur le balcon. La fenêtre du quatrième étage était fermée. Les stores baissés.

Marcos prépara le café, s’assit dans le fauteuil et attendit.