L'odore di mio fratello mi ha tolto ogni volontà quella notte

Quello che sto per raccontare è la cosa più intima che ho, eppure ho bisogno di tirarla fuori da dentro di me. Prima di cominciare, devo avvertire una cosa: questa storia gira attorno a un feticcio estremo, uno che per anni ho creduto appartenesse solo a me. Potrebbe disgustarti. Potrebbe anche servirti a conoscerti un po' meglio e a scoprire fin dove sei capace di spingerti quando il desiderio ti trascina via.

Mi chiamo Camila, ho ventidue anni e studio all'università. Il mio problema, se così si può chiamare, è che non ho mai imparato a controllare i miei impulsi. Da che ho memoria mi sono piaciuti gli odori forti. Non i profumi o le candele profumate: parlo del crudo, di quello che il corpo lascia quando nessuno lo maschera.

Penso che venga dall'infanzia, anche se odio spiegarlo così perché sembra una scusa. Mio padre tornava sfinito dal lavoro e molte notti si addormentava senza farsi la doccia. Da piccola ero appiccicosa, mi infilavo nel suo letto e, mentre russava, appoggiavo la faccia sulla sua spalla e respiravo quell'odore denso di sudore e di giornata lunga. Non c'era nulla di torbido in questo, ero solo una bambina in cerca di rifugio. Ma il cervello conserva associazioni che poi non riesce più a mollare.

Da grande scoprii la masturbazione e, con quella, capii cosa mi facevano quegli odori. Mi eccitavano fino a farmi tremare, sull'orlo, con una sola inspirazione profonda. Cominciai a fare follie: annusare cose che non avrei dovuto, in posti in cui non potevo, rubare la biancheria intima usata di chiunque vivesse sotto lo stesso tetto. Un'estate arrivai a non lavarmi per giorni solo per riconoscermi nel mio stesso odore. Ero giovane e da sola con questa cosa. Non chiedo a nessuno di capirla; racconto soltanto com'è andata.

Il giorno in cui tutto cambiò cominciò come uno qualsiasi di quelli in cui una crede di avere la situazione sotto controllo. Mi stavo preparando a masturbarmi e, come sempre, uscii a cercare qualcosa da portarmi sul viso. Mio fratello Tobías era uscito, la sua stanza era vuota, e io entrai sapendo perfettamente che cosa avrei rubato.

Cercavo due cose. La prima, un po' di carta o uno straccio che avesse usato per pulirsi dopo essersi finito. La seconda, biancheria intima non lavata, boxer con ancora la macchia fresca. Frugai nel cestino della spazzatura accanto alla scrivania e trovai una manciata di fazzoletti rigidi, induriti dallo sperma secco; me li misi in tasca senza pensarci due volte. Poi mi chinai e rovistai sotto il letto: magliette, calze, un boxer attorcigliato in una palla. Ero così concentrata, con la figa già bagnata sotto le mutandine, che non sentii la porta.

—Cercavi questo? —disse una voce alle mie spalle.

Mi voltai di scatto. Tobías era fermo sulla soglia, con un suo boxer che gli penzolava da un dito e una calma che mi gelò più di qualsiasi urlo. Sentii che stavo morendo. Le orecchie mi bruciavano, gli occhi mi si riempirono di lacrime e la gola mi si chiuse. Volevo sparire.

—Calma —disse lui, abbassando la mano—. Non urlare, non piangere. Siediti.

Mi sedetti sul bordo del suo letto perché le gambe non mi reggevano. Poi mi raccontò tutto con una tranquillità che faceva quasi più paura della rabbia. Aveva cominciato a sospettare da settimane, quando si accorse che calze e biancheria sparivano. Lasciò una vecchia videocamera accesa sulla scrivania durante il giorno, puntata verso la stanza, e mi filmò mentre entravo una, due, tre volte. Lo sapeva già. Da un bel po' sapeva già tutto.

Poi venne il sermone. Che era pericoloso, che potevo cacciarmi nei guai, che cosa sarebbe successo se invece di lui mi avesse scoperta un'altra persona. Io lo ascoltavo a testa bassa. E a un certo punto, non so perché, gli dissi la verità. Gli parlai dell'odore, di quello che mi provocava, del fatto che non era un capriccio ma qualcosa di più forte di me. Mi aspettavo disgusto. Mi aspettavo che mi chiedesse qualcosa in cambio del suo silenzio.

—Non rifarlo più —fu tutto quello che disse, e mi lasciò andare.

***

Di ritorno nella mia stanza mi gettai sul letto con le gambe aperte e mi strappai le mutandine con un colpo secco. Qualcosa era cambiato: adesso qualcuno lo sapeva, e invece di vergognarmi mi bruciava la figa da dentro. Tirai fuori dalla tasca i fazzoletti induriti di sperma secco di mio fratello e li premetti contro il naso con entrambe le mani. Puzzavano orribilmente, un odore denso, aspro, animale, di latte cagliato e cazzo sudato, e proprio per questo la mia testa smise di pensare a qualsiasi altra cosa.

Mi infilai due dita nella figa in una sola passata e gridai contro i fazzoletti. Ero così bagnata che mi colava dal culo fino al lenzuolo. Le dita mi entravano con un rumore umido, schioccando, e io muovevo il polso sempre più in fretta, senza pausa, con il palmo che mi batteva contro il clitoride gonfio. L'unico rumore nella stanza era il mio respiro spezzato contro la carta sporca di mio fratello, lo sciabordio della mia figa fradicia e qualche gemito soffocato che mi usciva dal naso.

Mi infilai un terzo dito. Poi il pollice schiacciato contro il clitoride, in cerchi brutali. L'odore della corrida secca di Tobías mi entrava nelle narici e mi scendeva fino in fondo alla gola, e io chiudevo gli occhi e immaginavo il suo cazzo che sparava lì, su quei fazzoletti, quanto avrà finito, come gli si sarà scosso il corpo al momento dell'orgasmo. Mi immaginai a leccargli la punta, a ingoiarglielo tutto. Mi inarcai sul cuscino e venni urlando, con le gambe tremanti e la figa che mi stringeva le dita come se non volesse lasciarle andare mai più. Macchiai il cuscino con il mio sudore e con i miei umori, e da quella notte quel cuscino divenne il mio preferito, perché conservava il mio odore mescolato al suo.

Rimasi distesa sul letto, sveglia ma immobile, a guardare la luce del pomeriggio spegnersi contro il muro. I fazzoletti mi erano ancora appiccicati alla faccia, adesso umidi di saliva e di sudore. Mia madre era fuori, mio padre era ancora al lavoro. L'intera casa era mia. E la mia mente, invece di calmarsi, chiedeva di più. Non i fazzoletti, non i resti. Voleva la fonte diretta. Voleva l'essenza pura, il cazzo, lo sperma appena uscito, senza intermediari.

Senza un grammo di paura attraversai il corridoio nuda dalla vita in giù. Prima ancora di arrivare lo sentii: Tobías si stava masturbando, convinto di essere di nuovo solo. Si sentiva il rumore umido della sua mano che saliva e scendeva sul cazzo, e qualche ansimo basso. Spinsi la porta e lo trovai seduto davanti al computer, senza pantaloni, con il cazzo durissimo nella mano destra, mentre guardava un video di una ragazza in ginocchio che faceva un pompino a due tipi. Sobbalzò e mi urlò di andarmene, furioso, rosso di vergogna, coprendosi l'erezione con entrambe le mani. Ma a me sembrò il momento perfetto.

—Voglio che ti venga in faccia —gli dissi, senza giri di parole, senza tremare—. Più precisamente: nel naso. Voglio sentire il tuo sperma così in fondo che non riesca a togliermelo per ore.

—Che? No. Sei pazza —rispose, coprendosi con il lenzuolo—. Se lo scoprono i vecchi ci ammazzano.

—Quindi vuol dire che vuoi —dissi piano, guardandolo negli occhi, guardando il rigonfiamento che continuava a spiccare sotto la stoffa—, ma hai paura che ci scoprano. Non è la stessa cosa.

Rimase zitto, e in quella pausa capii di avere ragione. Passai quasi un'ora a lavorarlo ai fianchi, seduta sulla sua sedia, paziente, ripetendogli che nessuno l'avrebbe saputo, che era solo una volta. Mi costò fatica. Alla fine arrivammo a un accordo che fu lui stesso a proporre per non passare come l'unico strano di casa: lui mi avrebbe esaudita in questa fantasia, e io, prima o poi, ne avrei esaudita una a lui. Qualunque fosse. Senza il diritto di dire di no.

***

Mi inginocchiai tra le sue gambe. La regola, disse, era chiara: potevo solo annusare. Niente mani, niente bocca all'inizio, non voleva altri problemi del necessario. Faceva caldo quella sera, un caldo appiccicoso, e lui non si era fatto la doccia dopo la palestra. Gli tirai giù il lenzuolo e il cazzo gli rimbalzò contro la pancia, grosso, con la vena in rilievo, la punta già lucida di liquido preseminale. Le palle gli pendevano pesanti, coperte da un'ombra di sudore, e tutto quell'odore di maschio non lavato, di testosterone crudo, mi sbatté dritto in faccia.

Affondai il naso tra le palle e non mi staccai. L'odore era brutale, quasi insopportabile, un odore di sudore vecchio mescolato al cazzo, e la mia testa era già sull'orlo di rompersi. Inspirai a fondo, così a fondo che mi si gonfiarono i polmoni. Sentii le sue palle muoversi contro la mia faccia, come si tendevano mentre inspiravo, come gli si induriva il cazzo contro la mia fronte. Rimasi lì, a respirare, finché non lo sentii smettere di essere teso, finché tutto il suo corpo non si arrese alla sensazione e non si lasciò andare contro lo schienale della sedia.

—Va bene —mormorò—. Puoi continuare.

Quando mi diede il permesso, cominciò a toccarsi, e io risalii con il naso lungo tutta l'estensione del cazzo, lentamente, respirando a ogni centimetro. La pelle sapeva di sudore concentrato, di ore passate chiusa sotto i vestiti, di sesso. Salii lungo il tronco spesso, lungo la vena pulsante che gli correva sotto, fino ad arrivare alla punta. L'odore era pura gloria. Percorsi il glande respirando a fondo, come se volessi memorizzarlo, senza lasciare un solo angolo senza riconoscerlo.

Lui se lo sballottava con la mano destra, su e giù sul prepuzio, e a ogni movimento gli si accumulava sulla punta una goccia spessa di liquido preseminale. La goccia si raccoglieva contro il mio naso e mi scivolava fino al labbro; quando ce n'era abbastanza, la leccavo e la assaggiavo. Era salata, densa, viscosa, deliziosa, oppure a quel punto la mia testa non aveva più nemmeno un pensiero razionale dentro. Gli succhiai appena la punta, un bacio umido, e lui lasciò uscire un gemito rauco che mi fece stringere le cosce.

—Hai detto solo annusare —ansimò.

—Stai zitto —gli risposi, e tornai ad affondare il naso nelle sue palle.

Cominciai a masturbarmi con una violenza che non mi conoscevo. Mi infilai una mano tra le gambe e mi piantai tre dita nella figa, così in profondità da arrivare a toccarmi il fondo. L'altra mano andò al clitoride, a sfregarlo in cerchi rapidi, senza ritmo, disperati. Facevo schioccare tutto, fradicia, lasciando una pozzanghera sul pavimento sotto di me. Le cosce mi tremavano. Con il naso incollato alle sue palle e tre dita dentro, smisi di sentire le gambe.

Restammo così per parecchio tempo, lui che respirava sempre più forte, la mano che saliva e scendeva sul cazzo sempre più veloce, il rumore umido della sua sega che si mescolava allo sciabordio del mio. Io ero attaccata al suo corpo con la mente persa in un posto lontanissimo da quella stanza, castigandomi la figa come mai prima, tirando fuori e infilando dentro le dita con furia, affondando il naso fino alla radice delle sue palle, aspirando il suo odore di maschio fino in fondo ai polmoni.

—Ci siamo —mormorò all'improvviso, con la voce spezzata—. Sto per venire. Sto per sborrarti.

Alzai il viso. Posizionai la punta del mio naso proprio contro il forellino del suo glande. Era il momento che avevo aspettato per tutta la vita. Il mio corpo era già al limite, la figa che mi pulsava intorno alle dita, mi bastava solo quella spinta finale. Tobías si scrollò il cazzo due, tre volte ancora, stringendo i denti, e finì con forza.

Il primo getto di sperma mi colpì in pieno il naso, tiepido, denso, e mi entrò in entrambe le narici nello stesso momento. Il secondo mi colpì il labbro superiore e mi scivolò dentro la bocca. Il terzo mi schizzò sulla guancia e sul mento. Continuò a venire per quello che mi sembrò un'eternità, con gemiti gutturali, scuotendo il cazzo contro la mia faccia, e il resto della sborrata finì sparso su tutto il mio viso, tra le sopracciglia, sulle palpebre chiuse, appeso alla punta del naso, lasciandomi fradicia e rovinata.

Ma l'unica cosa che registravo era l'odore. Quell'odore di sperma fresco, caldo, carico, che mi entrava dal naso saturandomi il cervello. Ero in paradiso. In quell'istante seppi che avrei voluto quell'odore per tutta la vita.

Lui diceva qualcosa, non so cosa, il mio cervello aveva smesso di elaborare le parole. E peggiorò quando provai a respirare: inspirando, tutta la sborrata che avevo nel naso scivolò in fondo alla gola, densa, salata, con quel sapore inconfondibile di sperma appena uscito. Lì finii di perdermi. Deglutii, sentii lo sperma scendermi lungo l'esofago, e quella sensazione mi spinse oltre il limite. Mi infilai le dita fino al polso, strinsi il clitoride tra pollice e indice, e venni in ginocchio sul pavimento della sua stanza, tremando, gemendo a bocca aperta piena del suo latte, lasciando una macchia umida enorme sul parquet. La figa mi colava, la faccia mi colava, e io continuavo a tremare in ondate che non finivano mai.

—Ti devi pulire —disse lui, con la voce ancora agitata, porgendomi qualcosa.

La verità è che non volevo pulirmi. Volevo restare così, sospesa in quell'istante, per sempre, con il viso fradicio del suo sperma e la figa che pulsava. Ma, quasi senza rendermene conto, afferrai la prima cosa che mi capitò e mi asciugai il viso. Quando tornai in me e guardai quello che avevo in mano, era la mia mascherina, quella che uso obbligatoriamente per entrare in classe. Era completamente sporca della sua sborrata, zuppa, con chiazze bianche che avrebbero impiegato ore ad asciugarsi.

—Ti volevo ammazzare —gli dissi, e lui rise piano.

—Tranquilla. Pensavo che ti sarebbe piaciuto —rispose—. Così, ovunque tu vada domani, avrai il mio odore ad accompagnarti tutto il giorno.

Volevo ammazzarlo e volevo abbracciarlo nello stesso momento. Aveva esaudito il sogno più sporco che tenevo nascosto, e lui, invece di giudicarmi, aveva trovato il modo esatto di legarmi a tutto questo senza una sola corda.

Di ritorno nella mia stanza mi buttai sul letto e mi misi la mascherina, stringendola contro il naso. Inspirai a fondo. L'odore del suo sperma era lì, intatto, denso. Mi aprii le gambe e ricominciai a masturbarmi, questa volta piano, assaporando ogni respiro. Con due dita accarezzavo il clitoride in cerchi lenti mentre con l'altra mano mi pizzicavo i capezzoli, tirandoli, finché non diventavano duri. Inspiravo a fondo, così a fondo che la mascherina mi si appiccicava al viso, e a ogni inspirazione sentivo lo sperma di mio fratello penetrarmi di nuovo dentro. Venni altre tre volte prima che quasi non restasse più traccia di odore sulla stoffa. Non mi importò che il giorno dopo avrei dovuto alzarmi presto. Volevo spremere quella notte fino all'ultima goccia.

***

La mattina dopo, sotto l'acqua della doccia, ripensai a tutto e per un momento mi sentii male, come chi sa di aver oltrepassato una linea da cui non si torna indietro. E avevo ragione a sentirmi così: non c'era ritorno. Quello che accadde quella notte non fu la fine di niente. Fu solo l'inizio di come la mia mente imparò a spegnersi del tutto pur di alimentare i miei desideri più oscuri. Ma questa è un'altra storia, e non sono ancora sicura di volerla raccontare.