La medica che mi ha fatto pagare in un altro modo

Tre giorni. Erano tre giorni che non riuscivo ad andare in bagno e mi sentivo come un pallone pronto a scoppiare. La pancia mi faceva male fin dal mattino, avevo il carattere di un’orsa con la zampa intrappolata, e ogni volta che provavo a evacuare finivo seduta sul water a fissare il soffitto senza che non succedesse assolutamente niente.

Nicolás, il mio compagno, si accorse che c’era qualcosa che non andava. È fatto così: sempre a guardare, sempre attento, sempre con la voglia di sistemare ciò che non tocca a lui sistemare.

—Ti accompagno dal medico —mi disse quella mattina dalla soglia della porta.

—Neanche per sogno —gli risposi—. Non vado a farmi guardare il culo con te in sala d’attesa.

Insistette ancora un po’, nel suo modo gentile di insistere. Io lo mandai a quel paese con tutta la delicatezza di cui fui capace e chiusi la porta del bagno. Era un affare mio.

Cercai su internet una specialista che ricevesse senza appuntamento, con buone recensioni e uno studio privato. Trovai una certa dott.ssa Figueroa, con ambulatorio in una zona elegante del centro. Nelle foto del profilo era una donna impressionante: alta, con i capelli scuri e lisci tirati indietro, e una blusa aderente che le metteva in risalto una figura generosa. Aveva qualcosa che non saprei descrivere con precisione. Qualcosa nelle spalle, nell’angolo della mandibola. Un dettaglio che non tornava del tutto, ma alla fine non mi importò. Quello che mi serviva era che qualcuno mi sistemasse la pancia prima che esplodesse.

Prenotai online per quel pomeriggio stesso.

***

Lo studio era di un altro livello. Pavimento in marmo lucido, reception con musica da spa, infermiera con divisa impeccabile e una faccia da non aver mai sorriso in vita sua. Mi diedero un modulo da compilare e mi indicarono di aspettare. Le sedie erano in vera pelle. Tutto odorava di soldi.

Quando l’infermiera mi chiamò e mi disse il prezzo della visita, impallidii.

—Quanto?

—È la tariffa standard per la prima visita —rispose senza scomporsi, come se mi stesse parlando del tempo.

Ero già lì. Con lo stomaco sul punto di esplodere e nessuna voglia di uscire per cercare un’altra soluzione. Feci cenno di sì con la testa e mi risentai.

La dottoressa impiegò una quindicina di minuti ad arrivare. Quando entrò, capii perché aveva lo studio pieno di diplomi e le recensioni piene di cinque stelle. Era ancora più vistosa dal vivo che nelle foto: quasi un metro e ottanta, blusa di seta color crema tirata sul petto, profumo intenso che rimase sospeso nell’aria quando chiuse la porta. Il suo sguardo era diretto, professionale, con la giusta distanza di chi è abituata a essere guardata.

—Da quanti giorni ha il problema? —chiese mentre controllava la cartella senza alzare gli occhi.

—Tre.

—Ha preso qualcosa?

—Acqua calda e limone, tisane, un lassativo da farmacia. Niente ha funzionato.

Annui, annotò qualcosa con una grafia fitta e mi indicò il lettino per la visita.

—Si tolga i vestiti dalla vita in giù e indossi il camice. Torno tra un momento.

Uscì dalla stanza per lasciarmi un po’ di privacy. Rimasi sola, a guardare il lettino coperto di carta bianca, i guanti di lattice sul tavolino laterale, il freddo asettico di quella stanza. Mi infilai il camice di carta, che non copriva quasi nulla, e aspettai seduta sul bordo con le gambe chiuse.

***

Quando tornò, iniziò la visita addominale. Mi chiese di sdraiarmi supina e cominciò a premere con entrambe le mani, seguendo una sequenza che io non capivo ma che chiaramente aveva senso per lei. Aveva le mani fredde e la pressione era precisa, misurata. Alcuni punti facevano male, e io glielo dicevo, e lei annotava senza commentare.

—C’è un’ostruzione significativa —disse alla fine, come se stesse leggendo il bollettino del tempo—. Avrà bisogno di una procedura per liberare il transito. Qui la facciamo subito, nella stessa visita, è rapida.

Mi sedetti sul lettino e sputai fuori quello che mi ero tenuta dentro fin dalla reception.

—Dottoressa, guardi... Le dico la verità. Non posso pagare la cifra che mi hanno detto alla reception. Sono venuta senza guardare bene il prezzo ed è stato un mio errore. Non so se c’è modo di risolverla in un altro modo, o di pagare a rate, o...

Mi guardò per alcuni secondi che si fecero imbarazzanti.

—Questo non è un mercato —disse—. Paghi o dovrà andarsene.

C’era qualcosa nel suo tono. Non rabbia, esattamente. Più che altro tensione. Come se quella frase fosse uno scudo che aveva già usato prima e sapeva che funzionava.

Scivolai giù dal lettino e mi avvicinai a lei. Il camice di carta si aprì del tutto, lasciandomi le tette al vento, i capezzoli già duri per il freddo della stanza e per quello che stavo per fare. Non lo sistemai. Al contrario: le lasciai vedere tutto, che si fermasse a guardarmi il petto un secondo di troppo prima di riprendere la sua compostezza.

—È che... —abbassai la voce— ...c’è qualcosa in lei. Non so come spiegarlo. Da quando è entrata non riesco a smettere di guardarla.

Lei non indietreggiò. Non chiamò l’infermiera. Rimase immobile con la tavoletta stretta contro il petto, e in quella immobilità c’era qualcosa che non era rifiuto.

Le sfiorai il braccio con la punta delle dita. Poi salii con la mano, molto lentamente, fino al collo, e le carezzai la pelle calda proprio sotto l’orecchio. Le tremò un muscolo nella mandibola.

—Sono una dottoressa professionista —disse. Ma la voce le uscì di un paio di toni più bassa di quanto intendesse.

—Lo so —risposi—. Ed è proprio questo che mi sembra così... interessante.

Le fui addosso di un altro passo. Le posai la mano sul fianco, con delicatezza, come se stessi chiedendo qualcosa senza usare parole. Lei non me la tolse. Il suo respiro cambiò: diventò più corto, più controllato, il tipo di respiro di chi sta cercando di non perdere il filo.

—Non sono mai stata con qualcuno come lei —le sussurrai, e le passai la lingua appena sul lobo dell’orecchio—. Qualcuno che capisca entrambe le parti del corpo. Entrambi i modi di sentire.

Rimase assolutamente immobile. Poi, molto lentamente, abbassai la mano dal suo fianco alla coscia. E lì, sotto i pantaloni di tessuto scuro, trovai quello che una parte di me già intuiva da quando ero entrata da quella porta: una cazzo dura, grossa, insistente, che pulsava contro la stoffa con un’urgenza impossibile da nascondere. La afferrai sopra i pantaloni con tutta la mano e sentii l’intera lunghezza, grossa quanto il mio polso, palpitarmi contro il palmo.

La dottoressa trattenne il fiato.

—Non dovrebbe... —cominciò.

—Ma lo vuole —terminai io—. Ed è durissima, dottoressa. La sento. Non si può più fare la dignitosa con questa verga che le segna i pantaloni.

La strinsi un po’ di più. Lei chiuse gli occhi e lasciò uscire un gemito basso, trattenuto, di donna che per tutta la visita si era contenuta.

***

La tavoletta con la cartella cadde sul tavolino con un colpo secco. In quel piccolo gesto c’era tutto: la resa, il permesso, il prima e il dopo.

Le sbottonai i pantaloni con calma, senza fretta, come se avessimo tutto il tempo del mondo. La cintura di cuoio, il bottone, la cerniera che scendeva dente dopo dente. I pantaloni le scivolarono fino alle cosce e sotto portava degli slip neri aderenti, di stoffa costosa, deformati dall’erezione che spingeva il tessuto verso fuori. Le abbassai anche gli slip e la sua cazzo saltò libera, dura, rossa in punta, con una goccia densa di liquido preseminale che brillava sul glande.

Era grossa. Più grossa di quanto avessi immaginato dal rigonfiamento nei pantaloni. Lunga, dritta, con le vene marcate lungo il fusto e i coglioni tesi e ben pieni sotto. Mi inginocchiai senza pensarci, sul pavimento di marmo, e la afferrai alla base con una mano.

—Dottoressa —dissi a voce bassissima, guardandola dal basso—, ho bisogno che mi curi.

E le passai la lingua su tutta la lunghezza, dai testicoli fino alla punta, piano, assaporando il gusto salato del preseminale quando arrivai al glande. Lei lasciò sfuggire un gemito roco, sorpreso, come se non credesse ancora che tutto questo stesse succedendo nel suo stesso studio.

Me la misi in bocca. All’inizio solo la punta, succhiando con le labbra strette, giocando con la lingua attorno al glande. Poi di più, spingendo finché non la sentii urtarmi il palato. Lei si aggrappò al bordo del tavolino alle sue spalle con una mano e con l’altra mi cercò la nuca, senza stringere ancora, solo appoggiata.

—Porca puttana —sussurrò, e in quella sola parola le cadde di colpo tutta la maschera professionale—. Porca puttana, così, continua così.

La succhiai piano, con voglia, ingoiandola fino a dove potevo e sfilandola con un filo di saliva che mi colava dal mento. Le cullai i testicoli con la mano libera, stringendo appena, sentendo il peso teso di quanto si fosse trattenuta. Le leccai il fusto sotto, le succhiai il glande con le labbra, feci quelle cose lente che si fanno quando si vuole che l’altro si dimentichi di tutti i diplomi appesi al muro.

Lei cominciò a spingermi la testa. Piano piano, senza violenza ancora, marcando il ritmo. Io la lasciai fare. Aprii di più la bocca e le offrii la gola. Sentii la cazzo piantarmisi fino in fondo, urtarmi le tonsille, e resistetti ai conati stringendo gli occhi finché non mi si riempirono di lacrime.

—Così —ansimò lei—. Tutta. Ingoiala tutta.

Me la tirò fuori di colpo. Un filo di saliva mi pendeva dal mento, la maschera asettica dello studio fatta a pezzi sul pavimento. Mi guardò con gli occhi socchiusi e il respiro pesante.

—Sul lettino —ordinò—. Adesso.

Mi voltai verso il lettino, lasciai cadere il camice di carta a terra e mi misi a quattro zampe sulla carta bianca. Le ginocchia scricchiolarono un po’. Non mi importò. Inarcai la schiena, allargai le ginocchia e le offrii il culo, con la figa già bagnata che mi brillava tra le cosce, l’umidità colante fino a metà coscia.

Non dovetti dire altro.

La sentii avvicinarsi. Le sue mani sui miei fianchi, ancora fredde, che stringevano con una forza che non mi aspettavo. Il suono di un cassetto che si apriva, qualcosa che prese senza che io lo vedessi. Il contatto freddo del lubrificante che mi spalmò con dita precise, professionali persino in quel momento. Mi passò due dita lungo la fessura del culo, imbevendomi bene, e poi mi infilò un dito nel buco del culo, fino alle nocche, con quella precisione di mano che sa esattamente cosa fare.

—Sei stretta —mormorò—. Molto stretta. Ti apro io.

Mi infilò il secondo dito. Li mosse a forbice, dilatandomi, mentre con il pollice dell’altra mano mi premeva il perineo e mi sfiorava le labbra della figa. Io gemetti contro la carta del lettino, mordendomi l’avambraccio per non gridare. Il piacere e il fastidio mi si mescolavano in un modo che da tre giorni non avevo mai sentito.

Estrasse le dita. Sentii la punta grossa del glande appoggiarsi all’ingresso, spingere appena, sondare. E poi la spinta: lenta, ferma, inesorabile, che mi fece aggrapparmi al bordo del lettino con entrambe le mani.

—Respira —disse lei.

Respirai. Mi aprii. Il dolore iniziale fu acuto, netto, la sensazione di essere spaccata in due dentro, e poi si trasformò in un’altra cosa: una pressione piena e profonda che mi attraversava tutta da dentro. La sentii entrarmi la cazzo fino alla base, finché i testicoli non mi sbatterono sulle labbra della figa da dietro.

—Uff, che culo stretto che hai —ringhiò lei, stringendomi i fianchi con entrambe le mani—. Ti sentirai per giorni.

Cominciò a muoversi. Piano all’inizio, calibrando, trovando il ritmo. Uscita lunga, entrata ferma fino in fondo. Io appoggiai la fronte sull’avambraccio e mi consegnai all’oscillazione, e in quel cedere capii perché tre giorni di pancia bloccata mi avessero portata esattamente lì.

—Rilassati —mi disse—. Spingi verso il basso. Lascia andare.

Lo feci. E qualcosa cedette. Una pressione accumulata per giorni si liberò di colpo con una sensazione di calore e sollievo che non ha paragoni con nessun altro piacere. Non fu delicato. Non fu pulito. Fu esattamente quello che era: un corpo che si liberava del tutto mentre un altro lo riempiva dall’interno, e i due processi che avvenivano nello stesso momento, mescolati, impossibili da separare.

Lei non si fermò. Se mai, accelerò. Cominciò a scoparmi il culo sul serio, con spinte dure e profonde, la pelle dei suoi fianchi che mi sbatteva contro le natiche con uno schiocco umido che rimbombava in tutto lo studio. Le sue mani mi stringevano più forte, senza più finzione, senza la maschera della professionista. Mi afferrò una ciocca di capelli e mi tirò indietro, inarcandomi, costringendomi a sollevare la testa dall’avambraccio.

—Guardati il riflesso nel vetro —ansimò—. Voglio che tu veda come ti spacco in due con la mia cazzo.

Alzai lo sguardo verso l’armadio a vetri che avevo davanti al lettino. C’era la mia faccia: la bocca aperta, le lacrime che scorrevano, le tette che oscillavano a ogni affondo. E dietro, lei, con la blusa di seta ancora perfettamente a posto, i capelli appena scompigliati, i pantaloni abbassati fino alle ginocchia e la cazzo che spariva dentro il mio culo, una volta dopo l’altra.

Mi portai una mano alla fica. Mi toccai il clitoride con due dita, in cerchi rapidi, mentre lei continuava a prendermi da dietro senza fermarsi. Ero così bagnata che le dita scivolavano da sole. La combinazione della cazzo che mi dilatava il buco del culo, il clitoride gonfio sotto le mie dita e il sollievo fisico di tutto quello che avevo lasciato andare prima mi portò all’orgasmo in meno di un minuto.

—Mi sto venendo —gemetti contro la carta—. Dottoressa, mi sto venendo, non si fermi, non si fermi...

—Non ho nessuna intenzione di fermarmi —ringhiò lei—. Ti vieni con la mia cazzo nel culo, e poi vengo io dentro di te.

Mi venni. La figa mi si contrasse in spasmi violenti, anche il culo che si stringeva attorno alla sua verga, e lei emise un ruggito basso quando lo sentì. Mi si piantò fino in fondo con un colpo di reni che mi fece tremare dalla testa ai piedi.

—Adesso... adesso sto venendo —ansimò—. Dentro. Te la riempio dentro.

Quando finì, venne dentro di me. Lo sentii chiaramente: il battito della sua cazzo che si gonfiava ancora di più alla fine, il calore dello sperma sparato a ondate contro le mie pareti, il piccolo tremito nelle sue mani prima che mi lasciasse andare piano. Uscì da me lentamente e qualcosa di tiepido e denso mi colò lungo l’interno della coscia.

Rimasi per qualche secondo così, ancora a quattro zampe, con le gambe che tremavano e la carta del lettino stropicciata e umida sotto le ginocchia. Lei si scostò, si tirò su gli slip, si abbottonò i pantaloni. Ogni gesto misurato, come se stesse già tornando al personaggio.

***

Ci pulimmo in silenzio. Lei mi passò dei tovaglioli di carta senza guardarmi negli occhi, come se fosse entrata in una modalità automatica. Io me ne passai uno tra le gambe, sentendo la miscela appiccicosa della sua sborra e della mia umidità, e dovetti usarne altri per smettere di sentirla colare. Mi sistemai i vestiti con calma, presi la borsa dal gancio vicino alla porta e mi pettinai davanti al piccolo specchio sopra il lavabo.

Uscendo mi fermai sulla soglia.

—Grazie, dottoressa —dissi—. Mi sento molto meglio. —Una pausa—. E credo che siamo pari.

Lei non rispose. Ma non chiamò nemmeno l’infermiera per farmi fermare alla reception.

Attraversai la sala d’attesa senza guardare nessuno, spinsi la porta di vetro ed uscii in strada. L’aria fresca mi colpì in faccia. Camminai per due isolati prima di rendermi conto che stavo sorridendo. E che sentivo ancora, tra le natiche, la traccia tiepida di tutto quello che mi aveva lasciato dentro.

***

Nicolás era sul divano quando tornai a casa, con il telefono in mano e la faccia di uno che stava per chiamare più volte e si era trattenuto.

—Com’è andata? Cosa ti hanno detto?

Mi sedetti accanto a lui. Il corpo mi pesava in modo piacevole, come dopo un massaggio profondo. Mi appoggiai alla sua spalla e chiusi gli occhi per un momento.

—Mi ha detto che dovevo rilassarmi di più —risposi—. Che il blocco era in parte nervoso. E mi ha fatto una terapia molto speciale per sbloccare il canale.

—Una terapia? —La sua voce cambiò appena tono, quasi impercettibilmente.

—Sì. —Feci una pausa, come se stessi ricordando—. Mi ha sdraiata sul lettino, mi ha aperto le gambe e mi ha spiegato che dovevo imparare a lasciarmi andare. Che avevo bisogno di aiuto manuale per liberare la tensione accumulata. E poi mi ha detto che mi avrebbe aiutata con le dita, da dietro, per sbloccare tutto.

Notai come Nicolás si irrigidiva accanto a me. Quel tipo di tensione che non è disagio ma esattamente il contrario. Gli lanciai un’occhiata ai pantaloni: già cominciava a vedersi l’erezione.

—Davvero? —chiese. Gli uscì la voce un po’ roca.

—Davvero. Me le ha messe molto lentamente, prima una, poi due, e per tutto il tempo mi diceva di respirare, di cedere, di rilassarmi del tutto. Muoveva le dita dentro, cercando un punto, e io ero a quattro zampe sul lettino col culo sollevato e la figa che colava, Nico. Colava. Mi toccava anche davanti, con l’altra mano, mentre lavorava da dietro. E io... —un’altra pausa voluta, più lunga— ...io ho ceduto. Sono venuta lì, Nico. Con le sue dita dentro, su quel lettino dello studio. Ho perfino gridato. Non sono riuscita a trattenermi.

Lui non disse nulla. Ma il suo respiro era cambiato, e gli vidi la mano scendere al rigonfiamento che gli spingeva i pantaloni, stringendosi sopra la stoffa senza rendersene conto.

—Dio mio —sussurrò.

Mi scostai da lui e lo guardai dritto in faccia. Aveva gli occhi socchiusi e la mascella tesa, esattamente come quando cerca di controllarsi e non ci riesce.

Mi alzai, presi la borsa che avevo lasciato sul tavolino e andai verso il bagno. Passandogli davanti mi fermai un secondo, gli posai la mano sopra il cazzo segnato sotto i pantaloni e glielo strinsi con calma.

—Dopo, se vuoi, ti racconto il resto —dissi—. C’è una parte che non ti ho ancora detto.

—Comunque —aggiunsi dal corridoio—. Una visita strana. Sono già guarita, che è la cosa importante.

Chiusi la porta con delicatezza. Da dentro sentii il silenzio di lui che elaborava tutto quello che gli avevo raccontato, lo riordinava, cercando i confini di ciò che era reale e di ciò che non lo era.

Quello che gli avevo raccontato era una versione. Una versione incompleta, riordinata, limata nei dettagli più scomodi e ingrandita in quelli che sapevo l’avrebbero colpito di più. La dottoressa esisteva davvero. Le sue mani erano davvero state dentro di me. La cazzo che mi aveva spaccato il culo esisteva davvero anche lei, e la sentivo ancora palpitare tiepida tra le natiche, con lo sperma che mi colava lento verso la biancheria. Il resto era interpretazione.

Aprii il rubinetto della doccia e aspettai che l’acqua si scaldasse. Mi abbassai gli slip e guardai la macchia densa che mi aveva filtrato nel tessuto. Sorrisi.

La parte migliore, pensai mentre mi infilavo sotto il getto e sentivo l’acqua calda trascinarmi lungo l’interno delle cosce quello che la dottoressa mi aveva lasciato dentro, era che lui non avrebbe mai saputo con esattezza quanto di quello che gli avevo raccontato fosse bugia. E quanto fosse una verità che semplicemente non era pronto a sentire per intero.