Quando finalmente mi sono concessa di giocare senza limiti

Questo non è il tipo di racconto che si scrive di getto. Mi ci sono volute settimane per decidere di raccontarlo, e ancora non sono del tutto sicura di farlo bene. Ma c’è qualcosa di liberatorio nel mettere in parole ciò che ti vergogna e ti eccita allo stesso tempo, quindi eccomi qui.

Prima di andare avanti voglio essere diretta: quello che sto per descrivere è un’esperienza scatologica. Se non fa per te, non te ne faccio una colpa. Chiudi la pagina e cerca qualcosa che ti piaccia di più. Ma se c’è una parte di te che è curiosa, se ti sei mai chiesto cosa ci sia dall’altra parte del tabù, continua a leggere.

Ho trentatré anni, vivo da sola da quattro, e da quasi un anno mi scambio messaggi con qualcuno che ho conosciuto in un forum di lettura erotica. Non ci siamo mai visti di persona. Non so come si chiami davvero. Però quella persona mi ha detto cose che nessun altro aveva mai osato dirmi, mi ha fatto domande che nessuno mi aveva mai fatto, e poco a poco ha spostato il limite di ciò che credevo di poter desiderare.

—E se lo facessi davvero? —mi ha scritto una notte, dopo che gli avevo raccontato una fantasia che tenevo per me da anni.

E se lo facessi davvero?

Quella notte non risposi. Nemmeno la successiva. Ma la domanda rimase piantata da qualche parte tra lo stomaco e la figa, e non mi lasciò in pace. Mi sorpresi più volte quella settimana con la mano tra le gambe mentre rileggevo il messaggio, strofinandomi il clitoride fino a venire pensando a quello che lui — o lei, non l’ho mai saputo — mi avrebbe chiesto dopo.

Era un mercoledì, poco più di due settimane fa. Tornai a casa dopo il lavoro, mangiai poco e leggero, e mi sedetti sul divano a fingere di guardare la televisione mentre in realtà pensavo solo a quello. A se avrei avuto il coraggio. A cosa avrebbe significato farlo. A cosa dicesse di me il fatto di volerlo così tanto e da così tanto tempo.

Poi mi stancai di pensare.

Mi alzai, spensi le luci del soggiorno e andai in camera da letto. Mi sedetti sul bordo del letto e respirai piano. Fuori pioveva. L’appartamento era in silenzio, solo il rumore dell’acqua contro il vetro e il leggero ronzio del frigorifero dalla cucina.

Cominciai a spogliarmi lentamente. Non con la fretta del pilota automatico di ogni sera. Lo feci con intenzione, notando ogni dettaglio: la trama del tessuto che scivolava giù dalle spalle, il freddo dell’aria sulla schiena nuda, il peso dei vestiti che cadevano a terra. Rimasi un attimo in piedi davanti allo specchio sulla porta dell’armadio.

Mi guardai. Mi guardai davvero.

Le anche larghe, la pancia che non è piatta ma con cui non litigo più, il neo scuro sopra l’ombelico. Le tette pesanti, con i capezzoli già duri e tesi solo per l’attesa di ciò che stava per arrivare. La figa con il pelo accorciato, lucida un po’ per l’umidità che già mi si era raccolta tra le labbra. Le mani cominciarono a muoversi da sole. Sui fianchi, sulla pancia, sulle tette. Mi pizzicai i capezzoli finché li sentii pulsare, li tirai finché non mi strappai un gemito. Abbassai una mano alla fica, separai le labbra con due dita e mi accarezzai la fessura dall’alto in basso, sentendo quanto ero zuppa. Mi infilai il dito medio dentro, fino al nodo, e lo sfilai lucido dei miei stessi umori. Me lo portai alla bocca e lo succhiai piano, guardandomi negli occhi nello specchio.

Chiusi gli occhi e lasciai che l’immagine prendesse forma nella mia testa: non erano le mie mani, erano quelle di qualcuno che mi conosceva a memoria e sapeva esattamente cosa fare di ogni centimetro di me. Immaginai un cazzo duro premuto contro il culo, un paio di mani grandi che mi stringevano le tette da dietro, una voce roca che mi diceva all’orecchio che ero una troia, che avrei fatto tutto ciò che mi avesse chiesto.

Quando riaprii gli occhi, ero già piuttosto eccitata. Avevo le cosce umide e la figa che pulsava.

Andai in bagno.

Il bagno del mio appartamento è piccolo, con il pavimento di piastrelle bianche che sono sempre fredde. Chiusi a chiave la porta anche se ero sola, per abitudine o per rituale, non so distinguerlo. Lasciai accesa solo la luce dello specchio, che dà una tonalità calda e aranciata molto diversa dalla fredda luce fluorescente del soffitto.

Mi inginocchiai sul pavimento. Le piastrelle fredde contro le ginocchia erano un promemoria costante di dove mi trovavo e di quello che stavo per fare.

Misi una ciotola di plastica sotto di me e mi accovacciai sopra. Era da un po’ che trattenevo la pipì, molto più di quanto avrei fatto in altre circostanze. Quando mi lasciai andare, il suono del liquido che cadeva nella plastica riecheggiò nel silenzio del bagno. Mi infilai due dita nella figa mentre continuavo a pisciare, e sentii il getto cambiare direzione urtando contro la mia mano.

Quel suono, quella resa, mi fece già salire ancora di più il calore. Mi passai il palmo bagnato sul clitoride e mi strappai un gemito stupido, lì da sola.

Aspettai un momento prima di continuare. Respirai. Guardai il liquido scuro e giallastro nella ciotola. Quel giorno avevo bevuto poca acqua apposta, per renderla più concentrata, più forte. Avevo preparato una siringa grande, di quelle che si usano per pulire le ferite, che tenevo nascosta da settimane nel cassetto in fondo.

Era la fantasia che avevo in testa da più tempo: che qualcuno mi scopasse il culo dopo averci pisciato dentro, che mi facesse un clistere con la sua stessa urina calda e poi mi montasse. Non l’avevo mai fatto con un’altra persona, quindi l’avrei fatto da sola. Come tante altre cose nella mia vita.

Riempì la siringa lentamente. Mi misi a quattro zampe, con la fronte appoggiata sul pavimento freddo, il culo sollevato e le gambe aperte. Leccai il dito medio e me lo infilai nel buco del culo per rilassarlo, spingendo dentro con piccoli cerchi finché non sentii che cedeva. Inserii la punta della siringa con cura. Non fece male. Mi ero esercitata abbastanza negli ultimi mesi perché il mio corpo non opponesse resistenza alle cose piccole. Spinsi lo stantuffo molto lentamente, centimetro dopo centimetro.

La sensazione fu esattamente come me l’ero immaginata: calore che si espandeva dentro il culo, una pressione strana che non era esattamente dolore ma nemmeno neutra. Ero consapevole di ogni millimetro di liquido che entrava, della sua temperatura tiepida, del modo in cui mi riempiva le viscere. Chiusi gli occhi e restai immobile, senza voler fare troppo in fretta. Con la mano libera mi toccai il clitoride, sfiorandolo appena, e sentii la figa contrarsi in risposta, stringersi attorno al vuoto. Mi infilai due dita davanti mentre trattenevo la pisciata dietro, e attraverso la sottile parete di carne sentii il liquido riempirmi il culo. La sensazione di essere piena da entrambi i buchi allo stesso tempo mi fece uscire un gemito lungo contro le piastrelle.

Quando non riuscii più a trattenermi, spinsi. Il liquido uscì con forza, insieme a qualcos’altro che non era solo liquido, colando lungo le cosce e schizzando la ciotola che avevo messo sotto. Rimasi in quella posizione per un momento, con la testa bassa, il respiro affannoso, il buco del culo aperto e pulsante dopo lo svuotamento.

C’era una parte di me — quella che a volte cerca di convincermi di essere una persona del tutto normale — che mi diceva di fermarmi qui. Che avevo già provato abbastanza. Che stavo oltrepassando una linea che non avrei dovuto oltrepassare.

Ma un’altra parte, quella che aveva costruito quel momento per mesi, non aveva nessuna intenzione di fermarsi. Avevo la figa zuppa, il clitoride gonfio, e la voglia di farmi scopare il culo da qualcosa di grosso era troppo forte per restare lì.

Afferrai il dildo che avevo lasciato pronto sul pavimento, sopra un asciugamano piegato. È di misura media, né il più piccolo che ho né il più grande. Un cazzo di silicone nero, grosso, con le vene marcate e due palle pesanti alla base. Ci sputai sopra e lo strofinai con la mano per distribuire la saliva. Me lo passai sulle labbra e lo succhiai come se fosse vero, ingoiandolo fino a quando la punta non mi toccò la gola e mi fece lacrimare. Lo tirai fuori con un filo di bava che pendeva e me lo portai al culo.

Lo inserii lentamente, con cautela, sentendo ogni centimetro. La testa si fece strada per prima, quel momento di resistenza che è sempre il più intenso, e poi il resto entrò con una spinta lenta. C’era una lubrificazione diversa dal solito, organica e cruda, sporca e allo stesso tempo sufficiente, e questo faceva parte dell’esperienza: ciò che in altre circostanze sarebbe stato un ostacolo qui faceva parte del gioco. Mi infilai il cazzo di silicone fino in fondo, e restai un momento così, con il culo pieno fino all’orlo e le palle finte appoggiate contro la mia figa zuppa.

Fu strano. Fu intenso. Fu esattamente quello che volevo.

Cominciai a muoverlo, prima piano, poi con più ritmo. Lo tirai quasi fuori del tutto e me lo rimisi dentro di colpo. Ogni movimento aveva una consistenza diversa da quella a cui ero abituata, più viscida, più profonda. Mi sentii respirare. Mi sentii fare suoni che normalmente non faccio: gemiti gutturali, ringhi quando il cazzo arrivava in fondo, un «sì, cazzo» sussurrato contro il pavimento che non sapevo neppure di aver detto finché non lo sentii. Mi scopavo il culo con una mano e con l’altra mi strofinavo il clitoride in cerchi rapidi, e a ogni affondo sentivo il dildo premere dall’interno contro la parete della figa, regalandome una doppia sensazione.

La mente a volte prova a mettersi in mezzo con i suoi giudizi — questo è sbagliato, è troppo, fermati — ma se smetti di ascoltarla abbastanza a lungo, impara a stare zitta.

Lo lasciai uscire da solo e lo reintrodussi. Una volta. Un’altra. Quattro, cinque, dieci volte, sempre più velocemente, fino a quando le natiche cominciarono a sbattere contro i talloni con un suono umido. Il pavimento sotto di me era sporco, e quello sporco faceva parte di ciò che sentivo, di ciò che mi eccitava. Mi passai le dita fuori dal culo, impiastricciandole. Le sollevai all’altezza degli occhi. Le guardai. Poi me le portai alla bocca e le succhiai senza pensarci, con il dildo ancora piantato fino in fondo. Il sapore era acre e salato e mi fece gemere più forte.

In quel momento non c’era pensiero. Solo sensazione. Solo un corpo infilzato, sudato, ansimante, disposto a tutto.

Volevo di più. Voglio sempre di più quando arrivo a un certo punto: è come se la soglia del corpo si spostasse in avanti e ciò che prima sembrava sufficiente smettesse di esserlo.

Estrassi il dildo dal culo con un plop bagnato e lo lasciai da parte, lucido e sporco sull’asciugamano. Cominciai con le dita. Prima una, poi due, facendole scivolare nel buco ormai aperto e affamato. Mi conosco bene, so come rilassarmi, so come respirare perché non faccia male. Tre dita. Con l’altra mano mi infilavo due dita in figa, e mi scopavo i due buchi contemporaneamente, sentendo le punte incontrarsi attraverso la sottile membrana interna. Il passaggio tra tre e quattro mi costa sempre di più: lì c’è una resistenza che non scompare del tutto né con il tempo né con la pratica. Inspirai a fondo. Espirai molto lentamente. Quattro dita.

Sentii il buco del culo stirarsi fino al limite attorno alle mie nocche. Restai immobile con quattro dita affondate fino al palmo, lasciando che il culo si abituasse, lasciando che il bruciore diventasse calore e il calore piacere. Mi toccai il clitoride con il pollice dell’altra mano, senza smettere di avere due dita dentro la figa, e mi resi conto che stavo per venire solo così.

Il dolore era reale. Non voglio romanticizzarlo né renderlo più poetico di quanto sia stato. Ma era reale anche il modo in cui quel dolore si mescolava a tutto il resto fino a diventare qualcosa di diverso: non era più solo dolore, era presenza fisica assoluta. Ero consapevole di ogni muscolo, di ogni limite, di esattamente fino a dove potevo spingere il mio corpo.

Il quinto dito fu la parte più difficile. Provai due volte prima di riuscirci. Unii le punte di tutte e cinque le dita formando un cono, spinsi, sentii l’anello del culo resistere, cedere un po’, richiudersi. Mi misi altra saliva addosso, respirai profondamente, e al terzo tentativo la mano scivolò fin quasi a superare le nocche.

Quando finalmente ci riuscii rimasi assolutamente immobile. Con l’intera mano infilata nel culo, il pugno appena chiuso dentro di me, sentendo il buco stringersi e allentarsi a ondate attorno al mio polso.

Non so per quanto tempo rimasi così. Il tempo fa cose strane in quei momenti. Avrebbero potuto essere un minuto o dieci. Sentivo solo il mio respiro accelerato, la pioggia fuori e il ronzio lontano del frigorifero. Con la mano libera mi toccai la figa lentamente, con due dita che mi sfioravano il clitoride in cerchi stretti, sentendo la pressione del pugno dentro il culo spingere la carne della figa dall’altra parte. Ogni battito del cuore lo sentivo nelle pareti del retto contro le dita.

Ce l’ho fatta, pensai. Ce l’ho fatta davvero.

Cominciai a muovere la mano dentro, pochissimo, appena mezzo centimetro avanti e indietro, un pugno minuscolo che colpiva dall’interno. E con l’altra mi scopai la figa con tre dita mentre mi strofinavo il clitoride con il palmo. Entrambi i buchi al lavoro nello stesso momento. Il culo pieno della mia stessa mano fino al polso, la figa zuppa e contratta, il clitoride gonfio fino a far male.

L’orgasmo arrivò senza che lo cercassi attivamente, come un’onda che si vede arrivare da lontano e che è già inevitabile quando raggiunge una certa distanza. Non fu il tipo di orgasmo che insegui. Fu il tipo che ti capita quando sei rimasta abbastanza a lungo sospesa sul bordo. Mi scosse tutta. Sentii il culo chiudersi con forza sul mio polso, la figa contrarsi in spasmi attorno alle dita, un getto caldo uscirmi davanti bagnandomi l’avambraccio. Venni urlando contro le piastrelle, con la fronte premuta sul pavimento, senza smettere di muovere la mano, allungando l’orgasmo finché non ce la feci più e rimasi a tremare, con la mano ancora dentro e la figa che pulsava.

Ci misi parecchio a riprendermi. Tirai fuori la mano lentamente, con attenzione, e sentii il buco del culo restare aperto per un momento prima di cominciare a richiudersi. Rimasi seduta sul pavimento del bagno, con la schiena appoggiata alla parete fredda e le ginocchia piegate contro il petto, respirando finché il battito non tornò a qualcosa di simile al normale.

Il bagno era in disordine totale. Io ero in disordine totale.

Mi alzai lentamente. Il corpo non si muove allo stesso modo dopo certe cose: c’è un particolare intorpidimento nel culo, la sensazione di aver usato muscoli che in circostanze normali per te quasi non esistono. Ripulii tutto con cura e senza fretta. PiegaI gli asciugamani. Rimisi a posto le cose. Aprii il rubinetto della doccia e aspettai che l’acqua si scaldasse prima di entrarci.

Sotto l’acqua rimasi immobile a lungo, con la testa inclinata e gli occhi chiusi. Sentivo il calore sulle spalle e sulla schiena. Mi passai lentamente le dita sulla figa e sul culo, controllando cosa restava. Sentivo anche il lieve fastidio che rimane sempre dopo aver portato il corpo fino a un certo punto: non era esattamente dolore, era piuttosto il ricordo fisico di ciò che era successo. Il corpo che si ricordava del cazzo di silicone, delle cinque dita, del pugno.

Non me ne pentii. Questo voglio dirlo anch’io, perché spesso la narrativa che circonda queste cose dà per scontato che alla fine debba esserci pentimento, vergogna o colpa a redimere il racconto. Quella notte non successe nulla di tutto questo.

Sentii solo di essermi concessa qualcosa che desideravo da molto tempo, e che il risultato era stato esattamente quello che mi aspettavo.

Gli scrissi il giorno dopo. Solo quattro parole: L’ho fatto. È andata bene.

Ci mise un paio d’ore a rispondere. Quando lo fece, scrisse: Sapevo che l’avresti fatto. Raccontami tutto.

Sorrisi senza volerlo davanti allo schermo del telefono, seduta sul divano con il caffè del mattino ancora caldo. E glielo raccontai. Tutto. Nei dettagli. Con le parole crude. Con l’odore, il sapore e il bruciore del quinto dito e il getto caldo che mi uscì quando venni. Quella persona sapeva già abbastanza di me da capire cosa significassero quelle quattro parole iniziali, ma meritava il racconto intero, e io meritavo di raccontarlo.

Ci sono fantasie che perdono il loro potere nel momento in cui si realizzano. Questa no. L’ho fatta e l’ho goduta, e ora vive nella mia memoria come una di quelle notti che non dimenticherò anche se lo volessi. Non so se la ripeterò presto. Probabilmente sì, quando la voglia tornerà e il momento sarà quello giusto. Non è qualcosa che funzioni se la trasformi in routine o se la forzi quando il corpo non è pronto.

Fa parte di un catalogo mentale di cose che, una volta fatte davvero, non possono più spaventarti nello stesso modo. La paura vive soprattutto nell’attesa. In ciò che immagini prima. In tutti i «e se» che si accumulano mentre non hai il coraggio di farlo.

Quella notte smisi di immaginare. E questo valeva più di qualunque altra cosa.