Что я увидела в глазах любовницы моего отца

Есть вещи, которые не выбираешь. Я не выбирала этот дар и не выбирала истины, которые он заставляет меня видеть. Сколько себя помню, мне достаточно посмотреть человеку в глаза, чтобы понять, кто он на самом деле. Я не читаю мысли, нет. Это нечто более тонкое, более глубокое: внутренний голос, который говорит мне, лжёт ли этот человек, страдает ли, что-то ли скрывает. До меня этим даром обладала моя бабушка Люсия. Она говорила, что это благословение. Мне, в мои двадцать три, всё ещё было не вполне ясно, так ли это.

Всё началось летом, когда отец снял ту квартиру на побережье. После того как мама ушла к тому типу с работы, папа был совершенно разбит. Ему понадобились годы, чтобы прийти в себя, и когда наконец показалось, что он снова начинает улыбаться, появилась Лорена.

Лорена была женой Мартина, мужчины, с которым мы познакомились в жилом комплексе. Мартин был инженером, спокойным, из тех мужчин, которые открывают тебе дверь и с неподдельным интересом спрашивают, как прошёл твой день. У него были самые прозрачные глаза из всех, что я когда-либо видела. Когда я впервые на него посмотрела, я почувствовала то, что испытывала редко: покой. В нём не было ни фальши, ни тьмы, ни расчёта. Он был именно тем, кем казался: хорошим человеком.

А вот Лорена сразу заставила меня содрогнуться.

Впервые наши взгляды встретились у бассейна в жилом комплексе. На ней был чёрный купальник, подчёркивавший каждый изгиб её тела, и двигалась она с той тщательно отрепетированной уверенностью женщины, которая знает, что на неё смотрят. Она мне улыбнулась, и я из вежливости улыбнулась в ответ. Но когда наши глаза встретились, внутренний голос ясно сказал мне: лгунья, расчётливая, голодная.

Голодная не до еды. Голодная до хуев.

Мой отец, Серхио, попался в её сети, как подросток. И это при том, что ему было пятьдесят два, а за плечами стоял тяжёлый развод. Но Лорена точно знала, на какие кнопки нажимать. Проходя мимо, она задевала его, наливала ему вина, наклоняясь чуть сильнее, чем было необходимо, чтобы он мог увидеть её декольте вплоть до сосков, задавала ему вопросы о работе с таким фальшиво-восхищённым взглядом, который я распознавала за километры.

— Она ведь симпатичная, правда? — спросил меня папа однажды вечером, вытирая посуду.

— Мне она не нравится, — ответила я без обиняков.

— Ты у нас всегда такая серьёзная, Рената.

Папа не понимал. Он никогда до конца не понимал моего дара. Приписывал всё женской интуиции, моей учёбе на психолога — чему угодно, что казалось ему рациональным. А я не настаивала, потому что в те немногие разы, когда я говорила ему правду о ком-то, мы в итоге ссорились.

***

Ситуация резко обострилась в пятницу вечером. Папа попросил меня уйти и не возвращаться допоздна. Сказал, что ему нужна квартира, что он собирается «кое-что обсудить» с Лореной. Что Мартин всё знает. Что всё улажено.

Ложь.

Я поняла это сразу: он отвёл взгляд. А мой отец никогда не избегал моего взгляда.

Я вышла из здания с комом в желудке. Дошла до набережной, села на скамейку и уставилась на море. Ветер трепал мои волосы, и шум волн должен был меня успокоить, но я не могла перестать думать о Мартине. О его чистых глазах. О том, как его предают, а он ни о чём не подозревает. Пока я смотрела на горизонт, я совершенно ясно знала, что происходит в квартире: Лорена скачет на моём отце, стонет, как течная сука, её промокшая пизда заглатывает член мужчины, который не является её мужем. От этого образа меня тошнило, но я всё равно не могла его отогнать.

Я вернулась в два часа ночи. Медленно поднялась по лестнице, сердце стучало в висках. Осторожно открыла дверь. В квартире было тихо, но пахло чужими духами и ещё чем-то. Чем-то густым, животным, безошибочным: пахло сексом, спермой, использованной пиздой. Папа спал в своей комнате с приоткрытой дверью. Один, с растрёпанными простынями и тёмным пятном посреди матраса.

Я заглянула в гостиную. На столе стояли два бокала вина: на одном остался след помады Лорены, на другом — отпечатки пальцев моего отца. Мне не требовалось больше доказательств, но они всё равно были: забытый на диване платок, заколка под подушкой и пара чёрных трусиков, скомканных на ковре. Я подняла их двумя пальцами, как поднимают дохлое животное. Они всё ещё были влажными. Меня передёрнуло от отвращения.

Я села в темноте на балконе и заплакала. Не о себе. О Мартине.

***

Следующие дни превратились в тихий ад. При Мартине папа вёл себя как обычно: хлопал его по спине, предлагал пиво, спрашивал о его инженерных проектах. А я наблюдала за ними из шезлонга, прикрываясь солнечными очками как щитом и ощущая холодную ярость, сжимавшую мне грудь.

Лорена тем временем разгуливала между двумя мужчинами, словно дирижировала оркестром. Лёгкое прикосновение здесь, смешок там. Перед Мартином она была преданной женой. А перед моим отцом, когда Мартин не смотрел, становилась кем-то другим. Ненасытным, хищным, тёмным. Однажды днём я увидела, как она просунула руку под плавки моего отца, пока Мартин в трёх метрах от них переворачивал колбаски на гриле. Она схватила его за член, сжала поверх ткани и что-то прошептала ему на ухо. Папа покраснел до самых ушей, а она, тихонько посмеиваясь, отошла, вызывающе покачивая задницей — от этого у меня заслезились глаза.

Однажды в полдень, пока Мартин и мой отец жарили мясо на террасе, мы с Лореной остались на кухне вдвоём. Она мыла салат, а я резала помидоры. Тишина между нами была плотной, наэлектризованной.

— Твой отец — очаровательный мужчина, — сказала она, не глядя на меня.

— Да. Такой же, как Мартин, — ответила я, тщательно подбирая слова.

Она повернула голову. Наши глаза встретились. И внутренний голос закричал: презрение, скука, голод, никаких угрызений совести. Лорена не любила Мартина. Вероятно, никогда его не любила. Она использовала его как надёжную базу, откуда можно было отправляться трахаться с любым другим мужчиной, который разогревал ей пизду.

— Мартин — хороший человек, — сказала я, не отводя взгляда.

— Иногда даже слишком хороший, — ответила она с полуулыбкой, от которой у меня скрутило желудок. — Слишком хороший мужчина не всегда умеет обращаться с женщиной в постели, понимаешь? Иногда женщине нужно что-то более… грубое.

Она кончиком языка облизала нижнюю губу и продолжила мыть салат, словно сообщила мне прогноз погоды.

***

В тот же вечер я приняла решение. Я не позволю этому продолжаться.

На следующий день я разыскала Мартина. Нашла его в бассейне: он плавал туда-сюда с присущей ему методичной дисциплиной. Я дождалась, пока он выйдет из воды, и села рядом на край. Он улыбнулся мне с прежней невинностью, встряхивая мокрыми волосами.

— Всё хорошо, Рената?

— Мне нужно с тобой поговорить. Но не здесь.

Что-то в моём тоне его насторожило. Улыбка погасла, и он кивнул, не задавая дальнейших вопросов. Через час мы договорились встретиться в кафе на углу.

Когда я пришла, он уже сидел за столиком в глубине зала, а перед ним стояла нетронутая чашка кофе. Он посмотрел на меня своими прозрачными глазами, и я поняла: в глубине души он уже что-то подозревал. Хорошие люди чувствуют предательство ещё до того, как получают подтверждение. Воздух причиняет им боль ещё до грозы.

— Это насчёт Лорены и моего отца, — сказала я без предисловий.

Мартин не шелохнулся. Не моргнул. Только сжал губы и медленно один раз кивнул, словно подтверждал то, что его тело уже знало.

Я рассказала ему всё. О перехваченных взглядах, духах, бокалах, заколке, трусиках на ковре. О моём даре я не сказала. В этом не было необходимости. Факты говорили сами за себя.

Когда я закончила, тишина между нами стала такой густой, что её можно было потрогать. Мартин смотрел на свой кофе влажными глазами, но не плакал. В нём была сдержанность мужчин, которые переживают боль внутри, сжимая её, пока она не превращается в нечто твёрдое и безмолвное.

— Спасибо, — наконец произнёс он хриплым голосом. — Не знаю, за что я тебя благодарю, но спасибо.

Я взяла его за руку поверх стола. Это был инстинктивный жест, без всякого расчёта. И когда наши кожи соприкоснулись, я почувствовала то, чего не ожидала. Тепло, поднимавшееся от пальцев к груди, мягкий и вместе с тем сильный ток, лишивший меня дыхания. Тянущее ощущение внизу, между ног, из-за которого я сжала бёдра под столом.

Только не сейчас, сказала я себе. Только не так.

Но дар не понимает ни удобного момента, ни приличий. И то, что он говорил мне с жестокой ясностью, заключалось в том, что сидевший напротив мужчина был сделан из чего-то необыкновенного.

***

Следующие недели превратились в управляемый хаос. Мартин поговорил с Лореной. Сначала она всё отрицала, потом плакала, а под конец умоляла. Мартин выслушал её с поразившим меня терпением, а затем попросил уйти. Без криков, без оскорблений. Только одна фраза: «Я больше тебе не верю, а без этого ничего не остаётся».

Мой отец, со своей стороны, имел порядочность устыдиться, когда я предъявила ему всё, что знала. Я высказала ему всё, не выбирая выражений. Напомнила, как он страдал, когда мама его предала. Спросила, как он мог сделать с другим мужчиной в точности то же самое. Ответить ему было нечего. Он лишь опустил голову и пробормотал, что позволил себе увлечься, что Лорена его добивалась, что он был одинок.

— То, что ты одинок, не даёт тебе права разрушать другого человека, папа.

Он не разговаривал со мной три дня. Потом однажды утром встретил меня на кухне и молча обнял. В этом объятии я почувствовала то, чего не ощущала годами: искреннее раскаяние.

***

С Мартином наши отношения развивались медленно. Сначала это была лишь взаимная поддержка: я слушала, как он переживает свою боль, а он слушал, как я говорю о своей карьере, страхах, о том, что вижу в других людях и что порой давит на меня слишком сильно. Мы встречались в том кафе, которое стало нашим убежищем, и наши разговоры продолжались до тех пор, пока официант не начинал подметать вокруг нашего столика.

Однажды сентябрьским вечером, когда мы шли по набережной, Мартин остановился и посмотрел на меня. Луна освещала половину его лица, а ветер растрепал ему волосы. Он взял меня за руку — точно так же, как я когда-то взяла его за руку в кафе, — и сказал:

— Рената, я сейчас тебя поцелую. Но мне нужно, чтобы ты знала: это не из злости, не от одиночества и не из мести. Я хочу этого, потому что с того вечера в кафе не могу перестать о тебе думать.

Я посмотрела ему в глаза. Внутренний голос, который никогда не лжёт, сказал мне: правда, желание, страх, нежность. Всё смешалось, и всё было подлинным.

— Тогда поцелуй меня, — сказала я.

И он меня поцеловал. Сначала медленно, словно пробовал что-то хрупкое. Его губы были мягкими, с привкусом соли от морского бриза. Он обхватил меня за талию и притянул к себе. Я чувствовала его тепло сквозь одежду, биение сердца у своей груди, силу его рук — они не сжимали, а поддерживали. И ещё я ощутила твёрдый, тяжёлый, безошибочно узнаваемый контур его члена, упиравшегося мне в живот сквозь ткань брюк. Я прижалась к нему, медленно потираясь бедром, и он глухо застонал мне в рот.

Мы отстранились только тогда, когда нам стало нечем дышать. Он посмотрел на меня своими прозрачными глазами, в которых теперь появилось нечто новое: блеск, чистый голод, разрешение.

— Поедем ко мне, — прошептала я.

***

Мы не стали включать свет. Лунное сияние проникало в окно спальни и заливало кровать голубоватым светом. Мартин целовал меня в шею, пока я дрожащими пальцами расстёгивала его рубашку. Не от волнения. От предвкушения. От уверенности, что то, чему сейчас суждено случиться, оставит на мне след.

Он снял с меня блузку с медлительностью, которая одновременно сводила меня с ума и приводила в восторг. Его пальцы прошлись по моим плечам, ключицам, краю бюстгальтера. Он смотрел на меня так, словно запоминал.

— Ты прекрасна, — сказал он, и внутренний голос подтвердил: он говорит правду.

Я расстегнула его ремень и обеими руками спустила молнию. Ткань боксеров натянулась, обозначая твёрдый бугор его члена. Я потрогала его поверх ткани, сжимая ладонью, и почувствовала, как он пульсирует под моими пальцами. Мартин закрыл глаза и глубоко вдохнул.

— Если ты будешь трогать меня так, я долго не протяну, — пробормотал он с полуулыбкой.

— Тогда лучше я его достану.

Я одним рывком стянула с него брюки и боксёры. Его член выскочил наружу — толстый, твёрдый, с покрасневшей головкой и уже выступившей прозрачной каплей. Не раздумывая, я опустилась перед ним на колени. Посмотрела снизу вверх, одной рукой обхватила основание и медленно, жадно провела языком от яиц до головки. Мартин застонал и положил руку мне на затылок — не толкая, а лишь сопровождая движение.

Я взяла его целиком в рот, насколько смогла, и принялась жадно сосать его хер, двигаясь вверх-вниз и позволяя слюне стекать по стволу. Облизала ему яйца, обсосала их по одному, снова вернулась к головке, сжимая губами край и описывая языком круги по уздечке. Я чувствовала, как его член ещё сильнее набухает у меня во рту, как пульсирует, упираясь в нёбо.

— Рената, хватит… хватит, или я сейчас кончу.

Я посмотрела на него с полным ртом, медленно вынула член, оставив между моими губами и головкой тянущуюся нитку слюны. Вытерла уголок рта большим пальцем и улыбнулась.

Он поднял меня с пола, схватив за руки, прижал к стене спальни и поцеловал с новой страстью. Почти одновременно сорвал с меня юбку и трусики. Я осталась перед ним голой, прижавшись спиной к холодной стене, а он тоже опустился на колени.

Он раздвинул мне ноги руками, вблизи посмотрел на мою пизду и медленно подул на уже промокшие губы. Я содрогнулась всем телом. Потом он уткнулся лицом между моих ног и принялся беспощадно меня вылизывать. Его язык входил и выходил, поднимался к клитору, описывал круги, прижимался всей плоскостью и надавливал. Он посасывал малые половые губы, нежно покусывал клитор, ввёл в меня два пальца и согнул их вверх, продолжая лизать меня.

Я не могла удержаться на ногах. Сначала вцепилась в его плечи, потом в волосы, потом в стену. Я стонала без стыда, с открытым ртом, задыхаясь и выкрикивая его имя. Ноги дрожали, пизда текла ему в рот, а горячий язык пожирал меня, не давая передышки.

— Я сейчас кончу… Мартин, я кончу тебе в рот…

Он ускорился. Пальцы входили и выходили, язык впился в клитор, рот жадно посасывал. Оргазм расколол меня надвое. Я закричала и выгнулась у стены, сомкнув ноги вокруг его головы, чувствуя, как моя пизда судорожно сжимается вокруг его пальцев. Он не остановился. Продолжал лизать и глотать всё, пока я не оттолкнула его за плечи, потому что больше не могла.

Он за два шага донёс меня до кровати и бросил на матрас спиной. Устроился между моих ног, провёл членом по щели моей пизды, смазывая головку моими соками, и с рассчитанной медлительностью потеребил кончиком клитор.

— Вставь его уже, — взмолилась я. — Я больше не выдержу.

Он вошёл одним толчком, до самого конца, и мы оба одновременно застонали. Его член заполнил меня целиком, тугой и пульсирующий внутри. На мгновение он замер, тяжело дыша у моей шеи, а потом начал двигаться. Сначала медленно, почти полностью выходя и снова входя сухим резким толчком, пока движения не ускорились и влажный звук наших тел не заполнил комнату.

Я впилась ногтями ему в спину. Он поднял мою ногу, закинул её себе на плечо и начал трахать меня под новым, более глубоким углом, от которого за закрытыми веками у меня вспыхивали огни. Каждый толчок подбрасывал меня на матрасе, заставлял стонать громче и приближал к новому оргазму.

— Повернись, — хрипло сказал он.

Я повернулась и встала на четвереньки. Почувствовала, как его руки раздвигают мои ягодицы, как член упирается во вход моей пизды, а затем глубоко, грубо входит до самого конца. Он схватил меня обеими руками за бёдра и принялся сильно в меня вбиваться, ударяя яйцами по клитору с каждым толчком.

— Вот так, вот так, ещё, давай ещё, — стонала я, прижавшись лицом к подушке, задрав задницу, с текущей пиздой.

Он потянул меня за волосы, схватил за грудь, сжал сосок пальцами. Я чувствовала, как его член пульсирует внутри меня, как влага течёт по внутренней стороне бёдер, как удовольствие взбирается по спине, словно электрический разряд.

— Я снова сейчас кончу… не останавливайся, пожалуйста, не останавливайся…

— Не остановлюсь, любовь моя. Кончи для меня. Кончи на мой член.

Второй оргазм смёл меня. Я с силой сжалась вокруг его члена, крича в подушку, всё тело содрогалось. Я почувствовала, как Мартин ускорился, сбился с ритма и напрягся. Он впился пальцами в мои бёдра и в последний раз вогнал член до самого конца.

— Только не внутрь… скажи, куда, — выдохнул он.

— Внутрь. Кончи внутрь.

Он застонал моё имя мне в спину и излился в меня долгой дрожью, прокатившейся по всему его телу. Я почувствовала, как горячие струи спермы наполняют меня, как член пульсирует с каждым выбросом, как его бёдра прижимаются к моей заднице, пока он не вылил в меня последнюю каплю.

Мы рухнули на бок, всё ещё соединённые, тяжело дыша. Он обнял меня сзади, поцеловал в плечо, и я почувствовала, как его член медленно выходит, а следом за ним по моему бедру стекает тёплая струйка. Слова были не нужны.

Мы лежали, обнявшись, потные, с переплетёнными ногами и спутанными простынями. Я гладила его руку, а он целовал меня в лоб. Снаружи всё так же шумело море.

***

Это была не просто одна ночь. Мы с Мартином создали нечто такое, чего не ожидал ни один из нас. Я закончила изучать психологию и начала работать семейным психотерапевтом. В конце концов мой дар оказался тем благословением, о котором всегда говорила бабушка. Я могла безошибочно определить, где в отношениях рушится доверие, кто лжёт, а кто молча страдает.

Мартин вернулся к своей карьере с новыми силами. Мы вместе переехали в квартиру недалеко от центра, с балконом, откуда вдали было видно море. У нас родилось двое детей. Каждое утро, пока они ещё не просыпались, Мартин приносил мне кофе в постель и смотрел на меня глазами, которые так и не научились лгать.

А что до моего отца… Что тут скажешь? Он усвоил урок. Не сразу, но усвоил. Спустя годы, когда мама вновь появилась и попросила прощения, он её выслушал. А со временем простил. Не знаю, смогла бы я поступить так же, но это было не моё решение.

Лорена исчезла из нашей жизни, оставшись тем, чем и была: мимолётной тенью, решившей, будто способна погасить свет хорошего человека. У неё не получилось. Мартин был для этого слишком светлым.

Иногда по ночам, когда дети спят, а в доме тихо, Мартин обнимает меня сзади, пока я смотрю на море с балкона. Целует в шею, покусывает мочку уха и просовывает руку под мою ночную рубашку, пока не находит грудь. Потом спрашивает, о чём я думаю.

— О том, что мне повезло, — всегда отвечаю я.

Но правда сложнее. Я думаю о том, что жизнь — это клубок предательств и прощений, боли и желания, решений, которые ломают нас, и других решений, которые заново нас собирают. Я думаю о том, что мой дар показал мне худшую сторону многих людей, но благодаря ему я встретила лучшего человека из всех, кого знаю.

И я думаю о том, что в конце концов справедливость не всегда приходит в виде наказания. Иногда она приходит в виде любви. И хорошего траха у моря.