Als der Herr meines Hauses meine Freundin kennenlernte

Nikolaj kam im Oktober, als die Blätter im Park schon die Farbe von Rost hatten und die Kälte begann, sich in den Knochen festzusetzen. Meine Mutter, Renata, brachte ihn mit nach Hause, als brächte sie ein Problem herein, das sie in Wahrheit für eine Lösung hielt.

Er war Serbe. Zweiundvierzig Jahre alt, das Haar trotz seines noch nicht alten Alters fast silbern, der Kiefer kantig und mit einer Art, den Raum einzunehmen, die die übrigen Menschen in demselben Zimmer überflüssig wirken ließ. Er hatte im Erdgeschoss des Blocks einen Laden: Lederwaren, Taschen, Gürtel, ein paar Lederjacken. Ein bescheidenes Geschäft, das er mit stiller Effizienz führte. Meine Mutter lernte ihn kennen, als sie an einem Dienstagmorgen Brot holen ging. Nach fünfzehn Tagen schlief er in ihrem Bett. Nach zwei Monaten hatte sich die Dynamik unseres Hauses auf eine Weise verändert, die ich bis heute nicht zu benennen weiß.

Es war keine Gewalt. Niemals gab es Gewalt. Es war etwas anderes: die Art, wie Nikolaj meine Mutter ansah, wenn sie zu viel redete, und sie mitten im Satz den Mund schloss. Die Art, wie er ihr sagte, was sie anziehen sollte, bevor sie das Haus verließ, was sie kochen sollte, was sie vor Besuch sagen durfte und was nicht. Die Art, wie Renata diese Anweisungen mit einer Fügsamkeit hinnahm, die mir völlig fremd war.

Die Frau, die mich großgezogen hatte, war verschwunden. An ihrer Stelle war jemand, der viel nickte und wenig sprach, der den Blick senkte, wenn er einen Raum betrat, und sich mit der Vorsicht einer Person um ihn herum bewegte, die die Folgen eines Fehlers genau kannte.

Ich hasste ihn mit einer Intensität, die ich kaum aufrechterhalten konnte. Aber Nikolaj besaß diese Fähigkeit, Hass zu entschärfen, bevor er zu Handlung werden konnte. Es war, als würde man versuchen, gegen Rauch zu kämpfen.

***

Die Veränderung in meiner eigenen Situation erfolgte allmählich und mit Absicht.

Nikolaj begann, mich einzubeziehen. Nicht mit Drohungen, nicht abrupt. Er tat es mit einer erdrückenden Logik, die alles als unausweichlich darstellte: Die Dinge würden ohnehin einfach passieren, und Widerstand war bloß verschwendete Energie. Das war seine Doktrin, unausgesprochen in jedem Gespräch, in jedem Blick.

Eines Abends, als ich neunzehn war und seit vier Monaten mitansehen musste, wie dieser Mann meine Mutter Stück für Stück auseinandernahm, rief er mich ins Wohnzimmer. Renata kniete vor ihm, oben herum nackt, die Brüste frei und die Nippel schon hart. Er zwang sie, den Blick zu heben und mich anzusehen, und in diesem Blick lag keine Scham, sondern etwas Komplizierteres: Akzeptanz.

—Ab jetzt gibt es in diesem Haus zwei Männer — sagte Nikolaj ruhig. — Wenn dieser Junge kommt und deine Aufmerksamkeit braucht, dann gibst du sie ihm. Ohne Diskussion. Mund, Muschi, Arsch, was immer er will. Verstanden?

Meine Mutter nickte, ohne ein Wort zu sagen.

—Sag es laut.

—Verstanden — sagte sie mit einer Stimme, die ich nicht wiedererkannte.

In derselben Nacht kam Renata mit dieser neuen Fügsamkeit in mein Zimmer. Sie klopfte nicht an. Sie glitt wie ein Schatten herein, zog die Tür hinter sich mit einer Sorgfalt zu, die einstudiert wirkte, und blieb am Fußende des Bettes stehen und wartete auf eine Anweisung. Sie trug einen dünnen Morgenmantel, darunter nichts. Die Brustwarzen zeichneten sich durch den Stoff ab, und mir wurde klar, dass ich sie mein halbes Leben lang nicht so angesehen hatte, wie ich sie in diesem Moment ansah.

Sie kniete sich hin, ohne dass jemand es ihr sagte. Sie legte die Hände an die Schleife des Morgenmantels und löste sie langsam, sodass der Stoff sich bis zur Taille öffnete. Ihre Brüste waren schwerer, als ich sie in Erinnerung hatte, rund, die dunklen Brustwarzen bereits hart vor Kälte oder Angst oder etwas anderem, das ich nicht zu benennen wagte. Sie sah mich mit Augen an, die nicht mehr die meiner Mutter waren, sondern die einer Frau, die ihren Platz in dieser Hierarchie vollständig akzeptiert hatte.

—Komm — sagte ich, und meine Stimme klang rau, fremd.

Sie gehorchte. Sie kroch auf den Knien zu mir zwischen meine Beine und legte die Hände ohne zu fragen an den Bund meiner Hose. Mit präzisen Fingern öffnete sie sie, ohne Ungeschick, wie jemand, der bereits weiß, was von ihr erwartet wird. Sie holte mir den Schwanz heraus mit einer Ruhe, die meinen ganzen Rücken spannte: Er war längst hart, pochend, und richtete sich direkt auf das Gesicht der Frau, die mich geboren hatte. Einen Moment lang sah sie ihn an — nur einen Moment — wie jemand, der eine Last abwägt, bevor er sie annimmt. Dann senkte sie den Kopf.

Sie leckte die Spitze mit flacher Zunge von unten nach oben, und ich presste die Zähne zusammen, um nicht zu laut zu stöhnen. Sie wiederholte die Bewegung über die ganze Länge, machte mich ganz nass mit Speichel, ließ mich glänzend und glitschig zurück. Ihre Augen wichen keine Sekunde von meinen. Als sie fertig war, meinen Schwanz zu benetzen, öffnete sie den Mund, leckte sich über die Lippen und nahm ihn ganz tief in sich auf, bis ich ihn gegen den Grund ihres Rachens stoßen fühlte.

Ich legte ihr die Hand in den Nacken. Es war keine geplante Geste — der Körper entschied für mich, als hätte diese Haltung der Unterwerfung genau das von mir verlangt. Ich packte ihren Nacken mit beiden Händen, grub die Finger in ihr Haar und begann, sie zu bewegen. Vor und zurück. Ich fickte ihren Mund langsam, zuerst, maß, wie viel sie schlucken konnte, und sie schluckte alles. Jedes Mal, wenn ich ihr den Schwanz bis ganz nach hinten schob, hörte ich ein feuchtes Schmatzen, dieses rohe, herrliche Geräusch von tiefem Blowjob, und sie protestierte nicht. Ihre Augen tränten, die Wimperntusche lief ihr in dunklen Spuren über die Wangen, und sie protestierte nicht.

Ich begann, sie schneller zu bewegen. Ich drückte ihren Kopf vor und hielt ihn ein paar Sekunden lang fest, den Schwanz bis zum Anschlag in ihr versenkt, ließ sie einen Augenblick würgen, bevor ich sie losließ, damit sie atmen konnte. Wenn ich sie losließ, sog sie tief durch die Nase Luft ein, schluckte Speichel und senkte sich wieder von selbst herab, suchte den Schwanz mit offenem Mund, als suche man nach Luft. Der Speichel hing ihr in Fäden am Kinn und tropfte in dicken Tropfen auf ihre Brüste, die sich im Rhythmus jeder Stoßbewegung mitbewegten.

—Schau mich an — sagte ich, fast ohne Stimme.

Sie hob die Augen. Und in diesen Augen sah ich die Bestätigung dessen, was Nikolaj aufgebaut hatte: Diese Frau war nicht mehr meine Mutter. Sie war ein Mund. Ein heißer Ort, um das zu entleeren, was ich in mir trug.

Ich kam ohne Vorwarnung. Ich packte sie fest am Nacken und spritzte ihr die ganze Ladung direkt in die Kehle, in dicken Stößen, die sie ein wenig würgen ließen, und sie schluckte — schluckte alles, mit der Disziplin einer Frau, die weiß, dass Ausspucken keine Option ist. Als ich sie endlich losließ, hing sie noch an meinem Schwanz, leckte mir den Rest von den Lippen und aus den Mundwinkeln, putzte mich vollständig sauber, ohne einen einzigen Tropfen Sperma zu verschwenden. Ich kam mit dieser Mischung aus Scham und Verlangen, die ich nie zu trennen wusste und die sich bis heute nie ganz aufgelöst hat, wenn überhaupt jemals.

In den folgenden Monaten hatte das Haus seine eigenen Regeln. Regeln, die nur Nikolaj vollständig verstand. Ich kam von der Uni nach Hause, rief sie, und sie kam. Sie kam nackt oder fast nackt, je nachdem, wie ich an diesem Morgen aufgewacht war. Sie kniete sich im Flur hin, wenn ich Lust hatte, sie genau dort auszuziehen, und sie blies mir den Schwanz an der Wand mit derselben Sorgfalt, mit der andere Mütter das Frühstück zubereiten. Ein anderes Mal folgte sie mir wortlos ins Zimmer, stieg auf das Bett und ging auf allen vieren, wartete mit erhobenem Arsch. Ich fickte sie von hinten, hielt ihre Hüften fest, sah, wie sich ihr Rücken durchbog und ihre Brüste darunter wippten, während ihre Muschi meinen Schwanz mit jener Meisterschaft einer reifen Frau umschloss, die weiß, wie man ihren Körper benutzt. Sie kam mehr als einmal, wenn ich beim Eindringen mit der Hand ihr Klit streichelte, und wenn sie kam, biss sie sich in den Unterarm, um nicht zu laut zu schreien, obwohl ihr Stöhnen trotzdem entwich und mir wie ein Stromstoß in den Nacken fuhr.

Andererseits brachte ich sie manchmal ins Schlafzimmer, positionierte sie, wie ich wollte, und verbrachte lange Zeit damit, sie so weit zu bringen, bis sie sich selbst nicht mehr halten konnte. Ich leckte ihre Muschi mit dem Gesicht zwischen ihren Beinen vergraben, saugte an ihren Lippen, steckte ihr die Zunge so tief hinein, wie ich konnte, bis sie sich das Kissen vor den Mund hielt, um nicht zu schreien. Danach drang ich in sie ein, während sie auf dem Rücken lag, die Beine über meinen Schultern, und sah, wie ihre Brüste im Takt jeder Stoßbewegung auf und ab schlugen. Ich stellte sie auf alle viere und fickte sie, während ich ihr am Haar zog, bis sie den Hals durchbog. Einmal steckte ich ihr den Daumen in den Arsch, während ich sie von vorne nahm, und sie stieß ein Stöhnen aus, so roh, so animalisch, dass das ganze Haus es zu hören schien. Ich kam in ihr, in den Mund, auf ihre Brüste, auf den Rücken, in den Arsch. Sie empfing jede Ladung, als wäre es eine Belohnung und kein Ausstoß. Nikolaj tauchte nie auf. Er wusste, wann ich mit ihr war. Und innerhalb dieser Regeln waren Renata und ich Teile, die er mit der Gelassenheit eines Mannes bewegte, der es nie eilig hat, weil er weiß, dass die Zeit für ihn arbeitet.

Irgendwann hörte Renata auf, mich als ihren Sohn zu sehen. Sie sagte es mir eines Abends leise, als würde sie etwas benennen, über das sie schon lange nachgedacht hatte:

—Du bist nicht mehr der Junge, den ich großgezogen habe. Das ist vorbei.

Nikolaj hob vom Sofa aus den Blick von seinem Buch. Er sah uns beide mit dieser neutralen Miene an, die ihn ausmachte. Dann las er weiter, als wäre das nicht wichtiger als der Wetterbericht.

***

Clara war das genaue Gegenteil dieses Hauses.

Ich hatte sie an der Uni kennengelernt, an einem langweiligen Oktober-Nachmittag, der plötzlich aufhörte, langweilig zu sein. Sie war zierlich, hatte dunkles Haar bis zu den Schultern und diese Energie mancher Menschen, die den Raum um sich herum lebendiger wirken lässt. Entschlossen, direkt, mit jener Form von Mut, die keine Tollkühnheit ist, sondern einfach Klarheit: Sie wusste, was sie wollte, und hatte kein Problem damit, es zu sagen.

Ich mochte sie vom ersten Moment an, und genau das lähmte mich.

Ich brauchte Wochen, um irgendeinen Schritt zu machen. Ironisch: Ich, der ich gelernt hatte, die Frau, die mich geboren hatte, nach Belieben zu ficken, war nicht in der Lage, mit Klarheit mit einem Mädchen zu reden, das mich einfach nur anzog. Wir trafen uns mit einer Gruppe von Freunden, später allein, in dem verlassenen Park, in den die Leute von der Uni gingen, um zu reden, ohne dass uns jemand unterbrach. Wir saßen stundenlang dort. Sie erzählte mir echte Dinge. Ich erzählte ihr gefilterte Versionen meiner selbst.

Sie war es, die den ersten Schritt machte, an einem bewölkten Nachmittag im Dezember.

Sie nahm meine Hand, sah mir mit dieser Tiefe in die Augen und sagte:

—Ich weiß, dass ich dir gefalle. Und ich weiß, dass du nichts sagen wirst, weil du unentschlossen bist. Also sage ich es. Willst du mein Freund sein?

Ich fühlte mich gleichzeitig wie der glücklichste Mann der Welt und wie der unverdienteste, der das sein durfte. Diese Achterbahn der Gefühle traf mich mit voller Wucht und riss etwas auf, das schon lange brüchig gewesen war.

—Ja — sagte ich. — Ich will.

Sie lächelte auf ihre Art, breit und klar, und etwas in mir zog sich heftig zusammen.

***

Ich hielt sie vollständig von meinem Leben zu Hause getrennt. Es war eine Entscheidung, die ich am ersten Tag traf und mit einer Wachsamkeit hütete, die an Paranoia grenzte.

Wir trafen uns an der Ecke des Blocks, nie in der Nähe des Hauseingangs. Clara wusste nichts von Nikolaj. Sie wusste nichts von Renata oder davon, was in dieser Wohnung geschah, wenn die Tür geschlossen wurde. Ich brauchte diesen sauberen Raum, diesen Ort, an dem ich einfach Adrián war, ein neunzehnjähriger Junge, der mit einem Mädchen ausging, das er mochte.

Das Problem war, dass diese Trennung einen Preis hatte, den ich nicht einkalkuliert hatte.

Mit Clara war ich auf eine Weise unbeholfen, die ich nicht verstand. Ich hatte Erfahrung, sie auf eine Weise erworben, über die ich niemandem je etwas erzählen würde, unter Umständen, die ich niemals wiederholen würde. Und doch war es mit ihr, als würde ich wieder bei null anfangen. Jedes Mal, wenn die Situation intim wurde, reagierte mein Körper nicht so, wie er sollte. Das erste Mal war in ihrem Zimmer, als das Haus leer war; sie setzte sich mit hochgeschobenem Rock auf mich und dem zur Seite geschobenen Slip, suchte meinen Schwanz mit der Hand und fand etwas Weiches, Totes, das nicht reagierte, nicht einmal, als sie sich runterbeugte, ihn ganz in den Mund nahm und begann, ihn langsam zu lutschen, mit Zunge und Lippen, mit jener behutsamen Zärtlichkeit, die schlimmer war als jeder Vorwurf. Sie blies mir minutenlang einen, ohne Ergebnis. Das zweite Mal war es genauso: Ich zog sie auf dem Bett ganz aus, leckte ihre Brüste, bis sie rot waren, küsste ihre Muschi, bis ich spürte, wie sie zitterte und sich meiner Mundbewegung entgegenbog, und als es an der Zeit war, ihn reinzustecken, gab es nichts einzustecken. Sie legte sich auf den Rücken und starrte an die Decke und wartete, bis es vorbei war, ohne etwas zu sagen. Das dritte Mal auch.

Ich redete mir ein, wenn ich zu den Treffen käme, nachdem ich vorher die ganze Spannung abgeladen hätte, würde das Problem verschwinden. Ich versuchte genau das mehrere Male. Ich fickte Renata, bis ich völlig leer war, kam in ihr, in ihrem Mund, auf ihren Brüsten, und ging danach zu Clara, mit scheinbar ruhigem Körper, in dem Glauben, jetzt würde ich sie endlich so ficken können, wie ich wollte. Es verschwand nicht. Es war psychologisch, das wusste ich: Es war das Gewicht dessen, was ich mit mir herumtrug, und es zeigte sich genau in dem einen Moment, in dem ich wirklich anwesend sein wollte.

Clara begann, es zu merken. Sie sagte nichts, aber man sah es an ihrer Art zu atmen danach, an dieser Stille, die ein paar Sekunden länger dauerte als normal, bevor sie etwas Nettes sagte. Und ich merkte, dass sie merkte, und das machte alles noch schlimmer. Die Distanz zwischen uns begann spürbar zu werden, etwas mit eigenem Gewicht, das keiner von uns benannte.

***

Der verhängnisvolle Donnerstag begann wie jeder andere.

Ich saß in meinem Zimmer und lernte, das Telefon lautlos, aus irgendeinem Grund, an den ich mich später nicht erinnern würde. Ich hatte mich für sechs Uhr an der Ecke mit Clara verabredet. Als ich auf die Uhr sah, war ich vierzig Minuten zu spät. Ich stand vom Stuhl auf.

Ich hörte die Klingel, bevor ich die Tür meines Zimmers erreichte. Dann hörte ich Renata, wie sie öffnete.

—Komm rein.

Ich trat in den Flur, genau in dem Moment, als Clara die Schwelle des Wohnzimmers überschritt. Sie trug einen kurzen Rock aus dunklem Stoff, schwarze Stiefeletten und ein Tanktop. Sie blickte mit der natürlichen Neugier einer Person, die zum ersten Mal an einen Ort kommt, in die Wohnung, und Renata beobachtete sie mit dieser neuen Miene von ihr: berechnend, ohne Wärme und ohne Feindseligkeit.

—Bist du mit Adrián befreundet? —fragte Renata.

—Seine Freundin — sagte Clara ganz selbstverständlich.

Ich ging ins Wohnzimmer und versuchte, mein Gesicht unter Kontrolle zu halten. Versuchte abzuschätzen, wie viel Zeit uns blieb, bevor er auftauchte.

Ich hatte keine Zeit, irgendetwas abzuschätzen.

Nikolajs Stimme kam aus der Küche, noch bevor sein Körper erschien.

—Besuch?

Und er durchquerte das Wohnzimmer langsam. Ich sah ihn tun, was er immer tat: den Raum in weniger als drei Sekunden kalibrieren. Sein Blick ging von mir zu Renata und blieb dann mit einer spezifischen Aufmerksamkeit an Clara hängen, die mir das Blut gefrieren ließ.

Clara sah ihn ebenfalls an. Das war unvermeidlich. Nikolaj hatte diese Wirkung: Er erzeugte Aufmerksamkeit, ohne sie zu verlangen, wie ein Magnetfeld, das sich nicht ankündigt, aber sofort spürbar ist.

Er trat ohne Eile auf sie zu. Er beugte sich vor, gab ihr zwei Küsschen auf die Wange, und ich sah das, was bei ihm immer geschah: diesen ersten physischen Kontakt, den er mit einer Präzision verteilte, die nie zufällig war. Die Nähe seines Körpers, die Wärme, die er erzeugte, die Art, wie seine Präsenz sich festsetzte, noch bevor die andere Person Zeit hatte, irgendetwas zu verarbeiten.

—Ich wusste nicht, dass Adrián so eine hübsche Freundin hat — sagte er. Die Worte waren banal. Die Art, wie er sie sagte, war es nicht.

Clara hielt seinem Blick mit dieser ihren eigenen Tapferkeit stand, die ich normalerweise liebte und die mir in diesem Moment Angst einjagte. Sie trat nicht zurück. Sie senkte nicht die Augen. Sie blieb vollkommen still und sah ihn an, und Nikolaj lächelte leicht, wie jemand, der etwas Vertrautes wiedererkennt.

Ich stand am Eingang zum Wohnzimmer, völlig gelähmt, und sah zu, wie der einzige saubere Raum meines Lebens sich vor meinen Augen verunreinigte, ohne dass ich irgendetwas tun konnte, um es zu verhindern.

—Ich habe den Laden direkt unten — sagte er. — Lederwaren. Wenn du mal etwas Schönes sehen willst, komm vorbei. Ich halte dir etwas Besonderes zurück.

—Danke — sagte Clara.

—Wir müssen los — sagte ich.

***

Wir gingen auf die Straße. Clara lief ein paar Meter schweigend neben mir her.

—Was für ein seltsamer Mann — sagte sie schließlich.

Ich blieb stehen.

—Clara. Ich muss dich um etwas bitten. Ich weiß, es klingt übertrieben, aber es ist es nicht. Komm nie wieder in mein Haus. Und geh nicht in diesen Laden. Niemals. Kannst du das für mich tun?

Sie musterte mich mit diesem Ausdruck von jemandem, der versucht zu entziffern, was man ihm nicht sagt.

—Ist alles in Ordnung mit dir?

—Ja. Tu mir einfach diesen Gefallen.

Sie nickte. Sie nahm meine Hand, und wir gingen weiter. Ich versuchte mir einzureden, dass die Grenze weiterhin bestand, dass sich im Wesentlichen nichts geändert hatte.

***

Am darauffolgenden Montag verließ ich die Uni mitten am Tag. Fieber, der Kopf schwer, als würde mein Gehirn doppelt so viel wie normal wiegen. Ich ging zum Block und dachte nur daran, anzukommen, mich hinzulegen, die Augen zu schließen.

Ich war mitten auf der Straße, als ich sah, wie sich der Rollladen von Nikolajs Laden hob.

Und ich sah Clara herauskommen.

Sie kam mit diesem Lächeln heraus, dem Lächeln von jemandem, mit dem ein Gespräch interessant gewesen war. Sie ging in die entgegengesetzte Richtung davon, ohne dorthin zu sehen, wo ich stand, völlig ahnungslos, dass ich hier stand und sie ansah.

Ich blieb eine Zeit lang auf dem Gehweg stehen, die ich nicht messen konnte.

Ich spürte noch keinen Zorn. Was ich spürte, war etwas Kühleres und Tieferes, wie wenn man eine Tür öffnet, in der Erwartung, einen vertrauten Raum vorzufinden, und entdeckt, dass man nichts von dem, was darin ist, wiedererkennt.

Der einzige Raum, den ich sauber hatte halten können, war gerade offengelegt worden.

Und die Schlussfolgerung war so einfach wie unausweichlich: So konnte es nicht weitergehen. Nichts davon konnte so weitergehen.