Ich hatte ihn während des ganzen Dinners in meiner Macht

Es war unser sechsmonatiges Jubiläum, und wir hatten den Abend seit Wochen dafür reserviert.

Wir hatten uns ein Restaurant ausgesucht, das keiner von uns kannte, empfohlen von einer Freundin, die darauf bestand, wir sollten früh genug reservieren. Es war nicht die Art schicker Laden mit Speisekarten ohne Preise, sondern etwas Besseres: intim, mit freigelegten Ziegelwänden, Tischen, die durch dunkle Holzpaneele voneinander getrennt waren, und einem so gezielt gesetzten Licht, dass jeder darunter attraktiver wirkte.

Ich hatte ein flaschengrünes Kleid angezogen, das ich seit Monaten nicht getragen hatte, sehr feine Nylonstrümpfe und schwarze Stilettos, die mich drei Zentimeter größer und mir viel bewusster machten, wie ich ging. Unter dem Kleid trug ich keine Unterhose: Ich hatte mich im letzten Moment entschieden, dass meine Möse an diesem Abend nackt unter dem Stoff sein würde, und dieses kleine Geheimnis hatte mich schon feucht gemacht, bevor ich das Haus verließ. Er kam mit einem weißen Hemd, die Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt, und einer dunkelgrauen Hose, ohne Krawatte. Er küsste mich auf die Wange, bevor er mir die Tür aufhielt.

—Du bist wunderschön —sagte er.

Und er meinte es ernst. Nicht auf diese automatische Art, mit der Menschen ein Kompliment hinwerfen, ohne dich anzusehen.

Der Maître brachte uns zu einem Tisch ganz hinten, in so etwas wie einer zurückgezogenen Bucht abseits vom Rest des Raums. Die Sitzbank war durchgehend, aus bordeauxfarbenem Leder, im rechten Winkel angeordnet, sodass wir uns gegenüber sitzen konnten. Der Tisch war aus Massivholz, fast an die Wand geschoben, in der Mitte stand eine Kerze, die kurze Schatten auf das weiße Tischtuch warf.

Ich setzte mich.

Er setzte sich.

Wir bestellten Wein.

***

Das erste Glas verging mit den üblichen Geschichten: wie wir hier gelandet waren, was wir die Woche über gemacht hatten, eine Anekdote aus seiner Arbeit, über die ich mehr lachte als erwartet. Wir waren lange genug zusammen, dass Schweigen nicht unangenehm war, aber noch in dieser Phase, in der das Verlangen in jedem Gespräch mitlief, unter die normalen Worte gefiltert.

Mit dem zweiten Glas änderte sich der Ton.

Ich weiß nicht genau, wer damit anfing. Vielleicht er, mit einem Blick, der eine Sekunde zu lange auf meinem Mund lag. Vielleicht ich, als ich ihn fragte, ob er sich an die erste Nacht erinnerte, die wir miteinander verbracht hatten — die, in der er mich schon im Flur gegen die Wand gefickt hatte, bevor wir überhaupt das Bett erreicht hatten — und ich lächelte, bevor er antwortete. Jedenfalls stieg die Hitze in dem Gespräch auf eine Weise, die nichts mit dem Wein oder der Temperatur im Raum zu tun hatte.

Seine Finger suchten meine über dem Tisch. Er strich langsam darüber, ohne Eile, und folgte dem Verlauf meiner Knöchel.

Ich ließ ihn gewähren und zog mir, ohne den Blick von seinen Augen zu nehmen, unter dem Tisch einen Schuh aus.

Er sah es nicht. Er sah mich an.

***

Ich begann langsam. Nur mit der Fußspitze, die über seine Wade glitt, über der Hose. Ich spürte genau den Moment, in dem er begriff, was geschah: eine kleine Spannung im Kiefer, eine kaum wahrnehmbare Pause im Atem.

Er sah mich an.

Ich lächelte weiter, als würden wir über etwas völlig Alltägliches reden.

Ich ging ein wenig höher. Die Strumpfhose machte den Kontakt weich, gleitend, intimer, als es nackte Haut gewesen wäre. Ich legte die Fußsohle an seinen Oberschenkel und drückte leicht, erkundete ihn.

—Ist alles gut? —fragte ich.

—Ja —sagte er. Aber seine Stimme klang anders. Tiefer.

Ich erreichte seinen Schritt.

Was ich dort fand, reagierte bereits. Sein Schwanz zeichnete sich hart unter dem Stoff der Hose ab, eine dicke, heiße Wölbung, die unter dem Druck meiner Zehen von Sekunde zu Sekunde größer wurde. Ich rieb mit der Fußsohle von oben nach unten darüber, spürte die ganze Länge am Fußgewölbe und merkte, wie er noch härter wurde, wie er lebendig unter dem Stoff pochte. Ich massierte ihn mit kreisenden Bewegungen, langsam, kontrolliert, ohne Eile. Die Eile gehörte ihm; das Tempo mir.

Er stützte die Ellbogen auf dem Tisch ab und verschränkte die Finger vor dem Mund, in einer Haltung, die beiläufig wirkte und in Wirklichkeit das Einzige war, was ihn stillhielt.

—Das ist nicht fair —murmelte er.

—Was denn? —sagte ich unschuldig.

Ich drückte noch ein wenig fester, klemmte seinen Schwanz zwischen die Fußsohle und seinen eigenen Oberschenkel und drehte die Zehen über das, was ich für die Eichel hielt. Ich sah, wie er schluckte.

—Du bist steinhart —flüsterte ich—. Ist das alles wegen mir?

—Alles —sagte er, kaum bewegten sich seine Lippen.

Sein Blick war leicht verschleiert, und auf seinem Gesicht lag ein angespannte Lächeln, das sich nicht ganz formen wollte.

***

Ein Kellner kam vorbei, um die Gläser nachzufüllen. Ich hielt den Fuß genau dort, wo er war. Ich verlangsamte die Bewegung für ein paar Sekunden, gerade genug, um völlig gleichgültig zu wirken, während ich die Frage beantwortete, ob uns der Wein schmeckte.

Der Kellner ging wieder.

Ich nahm den Rhythmus wieder auf.

Ich spürte den Moment, in dem er beschloss, dass er so nicht mehr weitermachen konnte. Er veränderte seine Position auf dem Sitz, öffnete mit einer schnellen, unauffälligen Bewegung die Hose, schob die Unterhose nur so weit herunter, dass sein Schwanz frei wurde, und dieser harte, heiße Schwanz lag frei gegen die Strumpfhose an meinem Fuß.

Die Hitze war sofort da. Lebendige Haut, angespannt, pulsierend unter dem feinen Stoff. Ich spürte den Schlag der Ader, die sich über seine Länge zieht, die dicke, geschwollene Eichel, die Feuchtigkeit des Lusttropfens, der bereits die Spitze meiner Strumpfhose zu beflecken begann.

Ich zog mir den anderen Schuh aus.

Mit beiden nackten Füßen umschloss ich ihn vollständig: eine Sohle drückte von unten gegen seine Eier, die andere presste seinen Schwanz von oben gegen den Bauch und schloss ihn ganz zwischen meinen Fußrücken ein. Die Textur der Strümpfe erzeugte eine Reibung, die sich von allem anderen unterschied, und ich konnte spüren, wie er auf jede Veränderung reagierte: wenn ich den Winkel änderte, wenn ich ihm mit der Fußsohle die Hoden drückte und die Zehen leicht über die Eichel kreisen ließ, wenn ich den Druck verringerte und ihn dann ohne Vorwarnung wieder erhöhte.

Ich begann, ihn mit beiden Füßen gleichzeitig zu wichsen, rauf und runter, die ganze Länge zwischen den Sohlen einschließend. Ich spürte, wie die Spitze immer nasser wurde, wie diese Feuchtigkeit die feine Nylonschicht durchnässte, wie meine Strümpfe an seiner Eichel klebten und bei jedem Pumpen darüberglitten.

Er sah mir direkt in die Augen, als wäre das das Einzige, was ihn an der Situation festhielt.

Ich behielt denselben Ausdruck wie immer bei: den von jemandem, der an einem beliebigen Dienstag in guter Gesellschaft zu Abend isst.

—Wollen wir Nachtisch bestellen? —fragte ich, während ich mit den beiden großen Zehen seine Eichel entlangstrich.

—Gott —sagte er leise—. Verdammt.

—Verdammt was? —flüsterte ich—. Gefällt es dir, wie ich dir mit den Füßen einen blase?

Er schloss einen Moment lang die Augen. Ein neuer Schwall Lusttropfen machte meine Strumpfhose nass.

—Du bringst mich um —sagte er.

—Noch nicht —antwortete ich.

Und ich senkte für einen Augenblick den Blick auf meine nackte Möse unter dem Kleid. Jedes Mal, wenn ich seinen Schwanz zwischen meinen Füßen zusammenpresste, spürte ich ein Ziehen zwischen den Beinen, und ich konnte bereits fühlen, wie mein eigener Saft mir die Innenseiten der Schenkel benetzte.

***

Ich begann, die Füße im stärkeren Rhythmus zu bewegen. Hoch und runter, mit konstantem Druck, der sich nur in der Geschwindigkeit änderte. Ich spürte die exakte Kontur jedes Teils von ihm: die ganze Länge, die leichte Krümmung nach oben, die breitere Eichel, die dicke Ader auf der Unterseite, sogar das gespannte Gewicht der Hoden, die sich bewegten, jedes Mal wenn ich die Basis streichelte. Die Feuchtigkeit, die sich ansammelte —eine Mischung aus seinem Lusttropfen und dem, wie klebrig alles zwischen Strumpf und Haut wurde— ließ die Bewegungen flüssiger, präziser werden.

Er atmete langsam durch die Nase, mit einer Disziplin, die ich fast amüsant fand.

Eine Hand lag auf der Tischkante, die Knöchel weiß vom Festhalten.

—Ich will, dass du dich konzentrierst —sagte ich leise.

—Ich bin konzentriert —antwortete er.

—Sieht nicht so aus. Man sieht dir ins Gesicht, dass du kurz davor bist.

—Ich bin kurz davor —gab er zu und biss die Zähne zusammen.

—Halte durch.

Ein kurzes Lächeln huschte über sein Gesicht, doch er war viel zu sehr damit beschäftigt, keinen Laut von sich zu geben, um es halten zu können. Um uns herum lief das Restaurant ganz normal weiter: An den anderen Tischen wurde geredet, gelacht, die Rechnung verlangt. Diese ruhige Mittwochabendenergie, wenn die Leute gut essen und bald nach Hause gehen.

Niemand achtete auf uns. Niemand hatte irgendeinen Grund dazu.

Nur wir beide wussten, dass ich seinen harten, tropfenden Schwanz unter diesem dunklen Holztisch zwischen meinen Füßen eingeklemmt hatte, und gerade diese Exklusivität machte alles intensiver. Die Gefahr, dass die Kellnerin sich bücken und etwas aufheben und dabei seinen Schwanz zwischen meinen Fußrücken sehen könnte, die Pflicht, die Fassung zu bewahren, das ruhige Gesicht, während ich ihn unten mit der ganzen Gelassenheit der Welt wichste.

Genau das wollte ich.

Unter meinem Kleid war meine Möse durchnässt. Wirklich durchnässt. Ich spürte, wie meine eigene Feuchtigkeit aus der Öffnung lief und den Lederbezug des Stuhls befleckte. Ich presste die Schenkel einen Moment lang gegen den Rand des Sitzes, um das Pochen meiner Klitoris zu beruhigen, und begann wieder, seinen Schwanz mit den Füßen zu pumpen, diesmal fester.

***

Ich hielt ihn noch mehrere Minuten dicht bei mir, ohne ihn kommen zu lassen. Wenn ich merkte, dass sich seine Haltung versteifte und sein Schwanz zwischen meinen Fußsohlen noch weiter anschwoll, verlangsamte ich abrupt. Wenn er sich leicht entspannte, nahm ich wieder mehr Kraft auf, umschloss die Eichel mit dem Fußgewölbe und pumpte ihn ganz aus. Es war ein Spiel aus anhaltender Spannung, und ich hatte alle Vorteile, weil er von seinem Platz aus mit dem Schwanz aus der Hose absolut nichts tun konnte.

Er wusste das. Und auch das war Teil des Spiels.

Ich erhöhte für einen Moment das Tempo —wichste ihn schnell, gleichmäßig, spürte, wie sein Schwanz zwischen meinen Füßen zu zittern begann— und dann, genau in dem Moment, als sein Atem wirklich kürzer wurde und ich merkte, dass er gleich kommen würde, nahm ich das Tempo wieder zurück, bis fast zum Stillstand.

Er stieß ein unwillkürliches Geräusch aus, ein dumpfes Stöhnen im Hals, und senkte den Blick auf den Tisch.

—Du bist... —begann er.

—Ja? —sagte ich.

—Du bist eine verdammte Schlampe —endete er flüsternd. Aber er sagte es mit einem angespannten Lächeln und diesem flehenden Blick, den er nur aufsetzt, wenn er unbedingt abspritzen will.

—Ich weiß —antwortete ich und drückte die Spitze seines Schwanzes zwischen meinen Zehen.

Dann kam die Kellnerin mit einem professionellen Lächeln und dem Notizblock in der Hand zurück.

—Darf ich Ihnen noch etwas bringen? Nachtisch, einen Digestif, vielleicht einen Kaffee?

Meine Füße bewegten sich nicht mehr.

Ich reduzierte die Bewegung auf etwas Minimales, fast nicht Wahrnehmbares, aber konstant. Ohne Pause. Sein Schwanz war unter der Sohle meines rechten Fußes immer noch steinhart und pochte langsam, während ich die Kellnerin mit dem neutralsten Gesicht der Welt ansah.

—Ehrlich gesagt würden wir gern das mitnehmen, was vom Essen noch übrig ist —sagte ich mit völlig normaler Stimme—. Wäre es möglich, den Rest einzupacken?

—Natürlich. Ich bereite Ihnen sofort die Tüten vor.

Die Kellnerin räumte die Teller ab und verschwand Richtung Küche.

Ich arbeite seit Jahren in der Gastronomie und weiß genau, wie lange es dauert, ein Abendessen einzupacken: nicht mehr als vier oder fünf Minuten. Weniger, wenn in der Küche keine Schlange ist.

Vier Minuten.

Ich legte los.

***

Meine Füße fanden den endgültigen Rhythmus: fester Druck, kontinuierliche Bewegung von der Basis bis zur Spitze, bei jedem Hochziehen ein leichtes Drehen über der Eichel. Ich wichste seinen Schwanz schnell, ohne Pause, und presste ihm bei jedem Abwärtsziehen mit der Fußsohle des anderen Fußes die Eier. Ich spürte, wie er sich bei jeder Bewegung mehr anspannte, wie die Hitze unter meinen Fußrücken stieg, wie die Feuchtigkeit dafür sorgte, dass der dünne Stoff der Strümpfe durch den vielen Kontakt beinahe durchsichtig wurde, klebrig und heiß auf seiner Haut.

Er legte eine Hand auf sein Knie unter dem Tisch, ohne mich zu berühren. Nur dort, als müsste er sich an etwas Festem festhalten.

—Sieh mich an —sagte ich.

Er tat es.

Seine Augen hatten diesen besonderen Ausdruck, der nur auftaucht, wenn jemand völlig in deiner Gewalt ist und es weiß. Die Lippen leicht geöffnet, der Atem kurz, der Kiefer angespannt vom Aushalten.

—Ich will, dass du jetzt kommst —flüsterte ich—. Spritz mir den Schwanz zwischen die Füße voll.

Ich drückte die Eichel fest zwischen den großen Zehen beider Füße, drehte sie einmal, zweimal, und spürte, wie sein Schwanz sich schlagartig aufblähte, wie sich seine Hoden gegen meine andere Sohle spannten.

Der erste Schuss war heftig, mehr als ich erwartet hatte. Ich spürte ihn zuerst gegen die Sohle meines linken Fußes, ein heißer, dicker Schlag Sperma, der meine ganze Strumpfhose beschmutzte, und sofort kam der zweite, dann der dritte, verteilte sich zwischen beiden Füßen, durchnässte die Nylonschicht, drang nach und nach bis auf die Haut durch. Er kam reichlich —er hatte eine Stunde lang durchgehalten— und schoss in kurzen Pulsen weiter, während ich ihn langsam weiter pumpte und seinen Schwanz bis auf den letzten Tropfen ausmelkte. Er presste die Zähne mit einer Kraft zusammen, die seinen ganzen Kiefer spannte, und seine Augen schlossen sich genau zwei Sekunden lang, bevor sie wieder zu mir fanden. Ein dünner Faden Sperma lief von seiner Spitze herab und tropfte mir auf den Fußrücken, warm, zäh.

Ich hielt seinen Schwanz noch eine Weile zwischen den Füßen fest und spürte die letzten Zuckungen, bis ich merkte, dass er weicher wurde. Erst dann senkte ich die Füße langsam und ruhig, genau in dem Moment, als die Kellnerin mit den Tüten vom Abendessen zurückkam. Er hatte gerade noch Zeit, seinen noch feuchten Schwanz in die Hose zurückzustecken und sich zu schließen, bevor sie am Tisch war.

Wir lächelten. Wir bezahlten. Ich unterschrieb den Beleg an der Theke, die Schuhe wieder an den Füßen, aber die Füße in den Strümpfen noch immer feucht und klebrig, sein Sperma an der Haut haftend, rutschend bei jeder Bewegung der Zehen.

Falls die Kellnerin etwas bemerkt hatte, ließ sie es sich nicht anmerken. Sie wünschte uns mit demselben Lächeln wie immer einen schönen Abend.

***

Draußen war es kalt. Diese trockene Herbstkälte, die dir in den Nacken kriecht, wenn du keinen Schal trägst.

Wir gingen bis zum Auto, ohne viel zu sagen. Er öffnete mir wie immer zuerst die Tür, und als er sich ans Steuer setzte, sah er mich einen Moment an, bevor er den Motor startete.

—Wie kannst du nur so ruhig bleiben? —fragte er.

—Übung —sagte ich. Und spreizte auf dem Beifahrersitz die Beine ein wenig, zog mein Kleid gerade so weit hoch, dass er aus dem Augenwinkel sehen konnte, dass ich keine Unterhose trug, dass meine Möse nass und glänzend war und dass ich den ganzen Abend so dagesessen hatte.

—Verdammt —murmelte er und gab Gas.

Er lachte. Ein kurzes, verwirrtes Lachen, noch ein wenig ungläubig über das, was gerade passiert war. An der Ampel streckte er die Hand aus und schob mir zwei Finger hinein, bis ganz nach hinten. Ich war so nass, dass sie beim ersten Mal ganz eindrangen. Er zog sie langsam wieder heraus, steckte sie sich in den Mund und lutschte daran, während er mich ansah.

—Du wirst für das Restaurant hier bezahlen —sagte er.

—Darauf verlasse ich mich —antwortete ich.

Er fuhr schnell, schneller als sonst. Die Straßen waren zu dieser Stunde fast leer, und die Fahrt dauerte keine zehn Minuten, obwohl wir in der ganzen Zeit kaum sprachen. Jetzt war die Spannung anders: nicht die Vorfreude vom Anfang des Abends, sondern etwas Konkreteres, Direkteres. Wir wussten ganz genau, was passieren würde, sobald wir die Tür durchschritten.

Als ich aus dem Auto stieg, folgte ich ihm barfuß den Weg zur Haustür hinauf, die Absätze in der Hand baumelnd. Die Kälte des Bodens unter den Füßen war ein harter Kontrast zu allem, was ich in der letzten Stunde gespürt hatte. Ich spürte seinen getrockneten Samen immer noch auf der Haut zwischen den Zehen.

Er öffnete die Tür. Wir gingen hinein.

Und diesmal war kein Tisch mehr zwischen uns.