Das Safeword, das ich fast nicht gebraucht hätte

Es gibt Menschen, die sich dir ins Fleisch brennen und dich dann nie wieder loslassen. Manchmal ist es jemand aus der Familie, manchmal eine Freundin, aber fast immer ist es ein Partner oder jemand, der nur eine einzige Nacht durch dein Bett geht und dann jahrelang in deinem Kopf weiterkreist. Bei mir war es mein Freund. Bei meiner Freundin Camila war es ein Unbekannter, den sie über eine App kennengelernt hatte, und selbst heute noch, wenn wir darüber reden, wandert ihr Blick jedes Mal weg, sobald sie seinen Namen ausspricht.

Diese Geschichte hat sie mir in Stücken erzählt: per Chat, in langen Anrufen mitten in der Nacht, und einmal ganz, an einem Winternachmittag in meiner Wohnung. Ich schreibe sie so, als hätte sie sie mir in einem Zug erzählt, ausgestreckt auf meinem Bett bei gedämpftem Licht, weil man sie so am besten versteht.

Wir waren gerade mit einem langen Studium fertig, beide vom Lernen müde. Ich hatte ein paar Biere aus dem Kühlschrank geholt, und sie war schon vorher etwas beschwipst gewesen. Sie machte es sich zwischen den Kissen bequem, zog den Hoodie aus, weil ihr warm war, und sah mich mit diesem Gesicht an, das man hat, wenn man etwas gestehen muss.

—Caro, ich habe dir nie von dem ersten Mal erzählt, als ich wirklich submissiv war — sagte sie. — Mir war das peinlich. Aber du verurteilst mich nicht, und ich muss es jemandem sagen, bevor es in mir von innen verfault.

—Na dann — sagte ich. — Ohne Filter.

—Ich habe ihn über so eine App kennengelernt. Das Profil war total normal: ein großer Typ um die dreißig, Brille, kurze Haare, schüchternes Lächeln, er arbeitete bei einer Versicherung. Er hieß Damián. In meiner Bio stand ganz klar: »Ich will Spaß haben, offen für alles, was kommt«. Ich schrieb ihm zuerst, weil mir an einem Sonntag langweilig war, und er antwortete sofort.

—Und wurde es direkt heftig?

—Direkt. Er sagte mir, dass ihn auch keine feste Bindung interessiere, dass wir, wenn die Chemie stimme, uns ohne Verbindlichkeiten vergnügen könnten. Und dann ließ er es raus: »Ich bin dominant, ich kontrolliere beim Sex alles gern, traust du dich, das auszuprobieren?«. Ich tat cool, sagte, ich sei mega erfahren, ich mache alles, man habe mich schon auf tausend Arten gefickt. Er antwortete, dass ihm meine Einstellung gefalle, und dass wir uns auf einen Drink treffen sollten.

***

—Wir verabredeten uns in einer Bar in Belgrano, so eine mit Tischen auf dem Gehweg, aber wir gingen rein, weil es kalt war. Als er ankam, überraschte er mich: Er war schmaler, als es auf den Fotos gewirkt hatte, groß, aber knochig, gebügeltes Hemd, die Brille. Er wirkte wie ein schüchterner Nerd von der Uni, wie jemand, auf den man keine fünf Cent darauf setzen würde, dass er dominant war. Er tat mir fast leid. Wir bestellten Kaffee, redeten über Belangloses: Uni, Serien, Job. Er war höflich, aufmerksam, lachte über meine Witze. Ich dachte: »Das wird ein ruhiger Fick, nicht mehr«.

—Und war es das nicht?

—Warte. Bevor wir gingen, sah er mich in einer etwas abgeschiedenen Ecke der Bar ernst an und fragte mich, ob es irgendetwas gebe, das ich nicht möge, welche meine Grenzen seien. Ich, die Brust raus: »Nichts, ich mache alles, fick mich, wo immer ihr wollt«. Er verzog keine Miene. Er lächelte nur leicht und sagte: »Ich will dich heute Nacht wirklich dominieren. Kontrollieren, wie du dich bewegst, wann du kommst, wann du stoppst. Bist du sicher?«. Ich lachte nervös und sagte ja.

—Du bist ja lebensmüde — sagte ich und lachte.

—Das dachte ich später auch. Er sah mich fest an und sagte: »Dann wähl ein Safeword. Wenn du es sagst, hören wir sofort auf. Ich werde nicht aufhören, wenn du nein sagst, oder wenn du genug sagst. Nur wenn du dieses Wort sagst«. Mir kam das übertrieben vor, aber ich spielte mit. Ich wählte »rot«, wie die Ampel.

—Gute Wahl, ehrlich.

—Die beste meines Lebens, Caro. Er fuhr mich mit dem Auto zu einem wunderschönen Gebäude gegenüber einem Park. Er erklärte mir, dass die Wohnung seiner Großmutter gehöre, die seit Monaten im Krankenhaus liege, und dass er sich darum kümmere. Wir gingen in den fünften Stock, privates Vorzimmer, dunkle Holztür. Drinnen war es eine andere Welt: riesiges Wohnzimmer mit bodentiefen Fenstern, klassische Sofas, Bilder, die eindeutig teuer waren. Das war nicht die Wohnung irgendeines Nerds.

***

—Wir tranken ein Glas Weißwein, um lockerer zu werden. Ich war schon heiß von dem Gespräch, meine Muschi pochte unter der Jeans, ich stellte mir vor, was kommen würde, und meine Unterhose wurde feucht. Er brachte mich ins Schlafzimmer: großes Bett, weiße Laken, eine Lampe mit gedämpftem Licht. Er sagte: »Zieh dich langsam aus, ich will dich sehen«. Ich begann, mich Stück für Stück auszuziehen. Erst das T-Shirt, dann die Jeans, ich blieb in schwarzer Unterwäsche zurück. Er stand einfach da, beobachtete mich, berührte sich noch nicht, und machte mir mit zwei Fingern eine Geste, dass ich weitermachen solle. Ich öffnete den BH, meine Brüste fielen frei heraus, meine Nippel wurden sofort hart. Dann zog ich mir den Slip aus, reichte ihn ihm mit der Hand, und er steckte ihn sich in die Hemdtasche, als wäre es eine Trophäe.

—Ganz schön nervenaufreibend, oder?

—Und wie. Dann zog er sich selbst aus, ordentlich, ohne Eile, und faltete die Kleidung auf einem Stuhl zusammen. Und als er seine Boxershorts herunterließ, blieb mir die Luft weg. Er hatte einen riesigen Schwanz, Caro. Wirklich. Lang, dick, mit sichtbaren Adern, die Eichel glänzend und schon halb steif, schwer zwischen den Beinen hängend. Ich war schon mit großen Typen zusammen gewesen, aber das war eine andere Liga. Zum ersten Mal in meinem Leben spürte ich so etwas wie Angst in einem Bett. Meine Beine wurden weich, und meine Muschi zog sich von selbst zusammen, als wüsste mein Körper schon, was ihn erwartete.

—Und was hast du gemacht?

—Nichts. Er sah mein Gesicht und lächelte, als würde er diese Wirkung auswendig kennen. Er kam langsam näher, ohne mich zu berühren, ließ den Blick von oben nach unten über mich wandern, blieb an den Brüsten, am Schoß, am Mund hängen. Und dann sagte er mit ruhiger, aber unmissverständlicher Stimme: »Knie nieder«. Und ich gehorchte sofort. Ich erschrak selbst darüber. Ich kniete auf dem Teppich vor ihm, der Schwanz auf Gesichtshöhe, ohne ein Wort zu sagen.

—Ich kann das nicht glauben.

—Er sagte: »Mach den Mund auf, langsam, ich will, dass du ihn zuerst probierst«. Und ich fing an. Ich packte die Basis mit einer Hand, gerade eben konnte ich ihn umfassen, und fuhr mit der Zunge von den Eiern bis zur Spitze, langsam, leckte die Haut, kostete den salzigen Geschmack. Ich leckte den Kopf kreisend, nahm die Spitze in den Mund, saugte langsam, ließ ihn mit einem feuchten Geräusch wieder los. Er atmete tief, eine Hand auf meinem Haar, noch nicht drückend. Ich versuchte ihm zu zeigen, dass ich alles konnte, dass ich keine Angst hatte. Ich nahm ihn mir Stück für Stück in den Mund, Zentimeter für Zentimeter, bis ich spürte, wie die Spitze mir gegen die Kehle stieß und ich ihn zum Atmen herausziehen musste, ein Faden Speichel hing mir von der Lippe. Wir machten das eine ganze Weile so, ich lutschte ihn mit halbgeschlossenen Augen, die Hand arbeitete an der Basis, die andere massierte seine Eier; er sah von oben auf mich herab mit dieser Ruhe, die nervöser machte als jedes Geschrei.

—Und da wurde es intensiv?

—Da änderte sich alles. Er packte meine Haare mit beiden Händen, nicht um mich zu verletzen, sondern um klarzumachen, wer die Kontrolle hatte. Er sagte: »Jetzt übernehme ich die Kontrolle. Atme durch die Nase. Wenn du nicht kannst, sag das Wort«. Und er begann, meinen Mund zu ficken, in einem Rhythmus, der mir kein Denken mehr ließ. Er stieß mir bis ganz nach hinten, die Spitze gegen meine Kehle, die Eier schlugen an mein Kinn. Ich machte erstickte Geräusche, mir liefen die Tränen, der Speichel rann mir das Kinn hinunter bis zu den Brüsten. Von Zeit zu Zeit hielt er an, ließ mich bis zum Anschlag stecken, hielt mich ein paar Sekunden da, und zog ihn dann mit einem Ruck heraus, damit ich tief Luft holen konnte. Er sah mir in die Augen und fragte mich, ob alles okay sei, ob ich »rot« sagen wolle. Ich schüttelte den Kopf. Ich wollte es aushalten. Ich wollte, dass er sah, dass ich Rückgrat hatte.

—Camila, du bist schlimm.

—Ich hatte tränende Augen, verschmierte Wimperntusche auf den Wangen, den Mund offen, Speichelfäden vom Schwanz bis zu meinen Lippen, ich zitterte am ganzen Körper. Aber nicht vor Angst. Es war etwas anderes. Meine Muschi lief aus, ich spürte die Feuchtigkeit an meinen Oberschenkeln herunterlaufen. Als er ganz aufhörte, setzte ich mich auf meine Fersen, zerstört und erregt wie nie, mit geschwollenen Lippen und brennendem Hals, ohne genau zu verstehen, was da in mir vorging.

***

—Danach stand er ruhig auf, ging zu einer Schublade am Nachttisch und holte ein paar Seile heraus. Sie waren weich, aus dickem Baumwollgewebe, solche, die keine Spuren hinterlassen und nicht wehtun. Er fragte mich nichts. Er sagte nur: »Ich will dich fesseln. Für das, was kommt, bleibst du still«. Ich öffnete den Mund, um etwas zu erwidern, aber es kam nichts heraus. Mein Herz klopfte mir bis in den Hals, und meine Muschi klopfte noch viel stärker.

—Und du hast dich einfach so fesseln lassen?

—Ich ließ es zu. Er brachte mich zum Bett, legte mich auf den Rücken und fesselte mir die Handgelenke langsam ans Kopfteil, wobei er prüfte, dass es nicht zu fest saß. Dann die Knöchel, die er auseinanderzog, bis er mich ganz offen hatte, mit dem freigelegten Schoß, nass glänzend unter der Lampe. Ich lag völlig offen da, konnte mich keinen Zentimeter bewegen und spürte die kühle Luft direkt an meiner Fotze. Und bevor er weitermachte, wiederholte er mit Blick in meine Augen: »Denk dran, ,rot‘ und wir stoppen. Ohne Scham«. Ich nickte und biss mir auf die Lippe. Ich hatte Angst, war aber erregter als je zuvor in meinem ganzen Leben.

—Du machst mich auch nervös.

—Er ging zwischen meine Beine und begann, den Mund zu benutzen. Erst blies er nur, streifte mich kaum mit seinem Atem, und ich bog schon den Rücken durch. Dann fuhr er mit der ganzen Zunge von unten nach oben über mich, langsam, kostete mich aus, und saugte an meinen Lippen einzeln, knabberte kaum merklich daran. Er kreiste um die Klitoris, ohne sie zu berühren, leckte meinen Eingang, steckte die Zunge hinein und zog sie wieder heraus, bis ich ihn anflehte, an den Seilen zog, das Becken bewegte, um seinen Mund zu finden. Als er mir endlich die Klitoris saugte, tat er es nur ein paar Sekunden und stoppte. Er steckte zwei Finger hinein und berührte diesen Punkt tief in mir, krümmte sie, bis ich zu zittern begann, und hielt wieder an. Immer und immer wieder. Fünfmal, sechsmal brachte er mich an den Rand, bis ich ihn mit gebrochener Stimme anflehte: »Bitte, lass mich kommen, bitte, bring mich zum Kommen«. Und er hob den Kopf, den Mund glänzend von meiner Nässe, und sagte mit diesem halben Lächeln: »Ich werde dich jetzt ficken. Aber es gibt eine Regel: Du kommst nicht, bis ich es dir erlaube. Wenn du ohne Erlaubnis kommst, gibt es Strafe«.

—Und du hast durchgehalten?

—Nein, Caro. Ich konnte nicht. Er kam auf mich, packte seinen Schwanz mit einer Hand und rieb die Spitze an meinen Schamlippen entlang, machte sie schön nass, drückte sie nur leicht hinein und zog sie wieder raus, spielte mit mir. Und dann rammte er ihn mir mit einem Stoß rein, bis zur Hälfte, und stoppte. Ich schrie. Es war zu intensiv, eine Mischung aus Schmerz und Lust, die ich nicht kannte, ich spürte, wie er mich innen aufmachte, wie er mich dehnte. Ich bat ihn, langsam zu machen, und er drang Stück für Stück weiter vor, noch ein Stück, noch ein Stück, bis ich spürte, wie die Eier mir an den Arsch schlugen, und wusste, dass er ganz drin war. Er blieb einen Moment still und ließ mich mich daran gewöhnen, während er mich ansah und flüsterte: »Atme, lass los, spür ihn«. Und dann begann er sich richtig zu bewegen. Er zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn dann wieder bis zum Anschlag hinein, mit langen, tiefen Stößen, sodass das Bett knarrte. Ich wollte durchhalten, ich biss die Zähne zusammen, grub mir die Nägel in die Handflächen, aber jedes Mal, wenn er ihn mir ganz reinstieß und mit seinem Becken an meiner Klitoris rieb, wurde mir alles schwarz vor Augen. Der Orgasmus gewann die Oberhand, kam von den Füßen herauf wie eine Welle, und ich kam schreiend, zitternd gegen die Seile, presste seinen Schwanz mit unkontrollierbaren Krämpfen in mir zusammen.

—Und die Strafe?

—Er stoppte abrupt, mit dem Schwanz bis zu den Eiern in mir drin. Er sah mich ernst an und sagte: »Ich hab dich gewarnt, dass du es ohne Erlaubnis nicht darfst«. Er zog ihn langsam heraus, die Pelle glänzend von meinen Säften, und holte aus der Schublade etwas Flexibles, aus Wildleder, so etwas wie eine flache Gerte, die platt schlug, aber nicht schnitt. Er löste einen Knöchel, drehte mich auf die Seite, ohne mich ganz zu befreien, sodass mein Arsch offen lag. Er versetzte mir ein paar feste Hiebe, einen auf jede Pobacke, maß jeden einzelnen ab und ließ das Brennen sich setzen, bevor der nächste kam. Zehn, zwölf waren es, er zählte sie mir leise vor, erinnerte mich die ganze Zeit daran, dass ich jederzeit »rot« sagen konnte. Ich tat es nicht. Es gefiel mir. Mir gefiel das Brennen, mir gefiel es, mich diesem Gefühl hinzugeben und ihn entscheiden zu lassen. Als er fertig war, war mein Arsch heiß und rot, empfindlich, und meine Muschi noch nasser als zuvor, mir lief es die Oberschenkel hinab.

***

—Irgendwann hielt er plötzlich an, sagte mir, ich solle stillhalten, und verließ das Zimmer. Es war nur eine Minute, aber sie kam mir endlos vor. Gefesselt, unbeweglich, überall wund, mit pochender Fotze, und gleichzeitig dachte ich: »Das ist der intensivste Sex meines Lebens. Ich fühle mich benutzt, und ich liebe es. Nie hat mich jemand so kontrolliert. Ich will mehr. Ich will, dass er mit mir macht, was immer er will«.

—Und was hat er holen gehen?

—Gleitgel und ein schwarzes Tuch. Er band mich los, ließ mich auf alle viere gehen und fesselte mich dann wieder, diesmal mit nach vorn ausgestreckten Armen, die ans Kopfteil gebunden waren, und gespreizten Beinen, die Knöchel an die Bettpfosten gefesselt, sodass ich sie weder schließen noch zurückweichen konnte. Mit dem Gesicht auf der Matratze, den Arsch weit oben, hingebungsvoll angeboten. Er verband mir die Augen. Alles wurde schwarz, und meine anderen Sinne schlugen sofort aus: sein Parfum, sein Atem, die Luft auf der Haut, die Kühle des Gleitgels, von der ich schon ahnte, dass er es gleich benutzen würde. Er sprach leise an mein Ohr: »Ich werde dich in den Arsch ficken, Camila. Denk an das Wort. Das kann wehtun, aber es kann dich auch an einen Ort der Lust bringen, den du dir nicht vorstellen kannst. Bist du bereit?«. Ich sagte ja, mit dünner Stimme.

—Sag nicht, dass…

—Doch. Aber mit unendlicher Geduld. Zuerst verteilte er Gleitgel kalt zwischen meinen Pobacken und massierte mich mit den Fingern, kreiste um mein Loch, ohne es zu eilen. Erst einen Finger, langsam, bis zum Gelenk, und bewegte ihn in mir, damit ich losließ. Dann zwei, leicht geöffnet, mich dehnend. Ich stöhnte gegen die Matratze, das Gesicht heiß, und spürte, wie mein Arsch sich öffnete. Als er merkte, dass ich ihn annahm, machte er noch mehr Gleitgel drauf, schmierte seinen Schwanz ordentlich ein und setzte die Spitze an mein Loch. Er drückte nur leicht, und ich verspannte mich am ganzen Körper. »Entspann dich, atme, öffne dich für mich«, flüsterte er. Und er drückte, langsam, Zentimeter für Zentimeter. Am Anfang brannte es, es war Feuer, ich weinte unter der Binde, bat ihn aufzuhören und bat ihn gleichzeitig, nicht aufzuhören. Es war widersprüchlich, wahnsinnig. Aber ich sagte nie »rot«. Ich spürte, wie jeder Zentimeter mich weiter aufmachte, bis er ganz drin war, bis zu den Eiern, und dort stillhielt, die Hände auf meinen Hüften, damit ich mich daran gewöhnen konnte. Und nach und nach verwandelte sich das Brennen in etwas anderes, in tiefe, dichte Lust, von der ich nicht wusste, dass es sie gibt. Als er begann, sich zu bewegen, zog er sich fast ganz heraus und glitt dann wieder bis zum Anschlag hinein, zuerst mit langsamen, dann mit festeren Stößen, während er mit einer Hand nach vorn griff und mir die Klitoris mit dem Mittelfinger in Kreisen rieb.

—Camila, das ist zu viel.

—Und genau da kam er, Caro. Ein Orgasmus, der mich von innen nach außen zerriss, lang, anders als alles, der vom Arsch heraufkam und mir im Kopf explodierte. Ich schrie gegen die Matratze, alles zog sich zusammen, mein Arsch schloss sich um seinen Schwanz, und er stieß weiter zu und kam dann selbst, knurrend, bis zum Anschlag in mir, und ich spürte die heißen Schübe, die mich innen füllten. Ich zitterte in den Fesseln, war kraftlos, ließ den Kopf hängen und spürte, wie er langsam herausglitt und wie mir das Sperma zwischen die Pobacken lief. Als er fertig war, machte er mich vorsichtig los, nahm mir langsam die Augenbinde ab, säuberte mich mit einem warmen Handtuch zwischen den Beinen und an den Pobacken. Ich war ein Wrack: überall wund, die Handgelenke gezeichnet, der Hals brennend, der Arsch pochend, die Muschi geschwollen, erschöpft. Und glücklicher als je zuvor.

***

—Er legte sich neben mich und zog mich an seine Brust. Und da passierte etwas, womit ich nicht gerechnet hatte: Er begann, sich um mich zu kümmern. Er strich mir durchs Haar, küsste meine Stirn, flüsterte mir zu, es sei unglaublich gewesen, er habe sich daran begeistert, wie ich mich ihm hingegeben hatte. Er brachte mir Wasser, deckte mich mit dem Laken zu, hielt mich die ganze Nacht im Arm, ohne viel mehr zu sagen. Ich kuschelte mich an seine schmale Brust und dachte: »Das ist das Ähnlichste an Liebe, was ich seit Langem gespürt habe«. Ich schlief ein und fühlte mich zum ersten Mal seit Jahren beschützt, während mein ganzer Körper vor Pulsieren vibrierte.

—Genau das überrascht mich an der ganzen Geschichte am meisten.

—Mich auch. Am nächsten Tag machte er mir Frühstück und bestellte mir ein Auto nach Hause. Er versprach, mich wiederzusehen. Und er hielt sein Wort.

***

Ich schwieg eine ganze Weile. Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Das war eine der intensivsten Geschichten, die mir je erzählt worden waren, und ein Teil von mir bezweifelte, dass sie ganz und gar wahr war, weil Camila die Angewohnheit hatte, ihre Geschichten aufzublasen und dort Romantik hineinzupacken, wo keine war. Aber an ihrem Gesicht, daran, wie ihre Stimme zitterte, wusste ich, dass der Kern wahr war.

Damit endete es nicht in dieser Nacht. Sie sahen sich fast zwei Jahre lang weiter. Am Anfang war es nur Sex: Sessions in der Wohnung, Fesselungen, strenge Regeln, verbotene Orgasmen, bis er sie erlaubte. Aber dann mischte sich das andere darunter. Sie gingen essen, sahen sich eng umschlungen Filme an, er schickte ihr tagsüber liebe Nachrichten. Camila verliebte sich heftig. Jedes Mal, wenn er sich nach einer Session um sie kümmerte, jeder einzelne kleine Zug machte sie noch hoffnungsvoller.

Den nächsten Schritt machten sie nie. Sie litt, wenn er absagte, wurde eifersüchtig, es tat ihr weh, nicht die Einzige zu sein. Und gleichzeitig ließ sie sich selbst auch nie ganz auf etwas Ernstes ein. Nach fast zwei Jahren stand sie eines Abends aus dem Bett auf, zog sich an und sagte ihm, dass es so nicht weitergehen könne, dass sie sich zu sehr verliebe und dass es ihm nicht genauso gehe. Er schwieg, nickte und ließ sie gehen.

Danach ging sie wieder mit anderen aus, um ihn zu vergessen, aber nichts war je wieder dasselbe. Niemand kontrollierte sie so, niemand fickte sie so, niemand kümmerte sich danach um sie. Sie schrieb mir um drei Uhr morgens, weinend, und sagte, sie wolle, dass man sie wirklich liebe und nicht nur benutze. Ich hatte nie den Mut, ihr zu sagen, dass auch sie ihren Teil dazu nie geleistet hatte.

Als sie mit Damián zusammen war, hatte sie einen anderen Glanz in den Augen. Sie wirkte glücklich. Von Herzen hoffe ich, dass sie sich eines Tages wiederfinden, auch wenn sie noch ein bisschen reifen muss. Denn es gibt Menschen, die nur dann strahlen, wenn sie den totalen Kontrollverlust wagen. Und Camila ist eine von ihnen.

Danke fürs Lesen bis zum Ende.