Der gefürchtetste Mann kniete für mich nieder

Marcos parkte das Motorrad in der Hintergasse, mit jenem Motorenbrüllen, das ich inzwischen schon von oben aus der Wohnung erkannte. Es war seine Art, sich anzukündigen: grob, dringlich, unmöglich zu ignorieren. Der Regen war über das Viertel Gràcia zurückgekehrt, und als ich die Metalltür des Lofts öffnete, kam er völlig durchnässt herein, die Lederjacke eng an den Oberkörper geklebt und in den Augen jene Mischung, die ich inzwischen gut kannte. Gereiztheit. Bedürfnis. Beides kämpfte um denselben Platz.

Zwei Wochen lang war er nicht aufgetaucht. Dieses Mal hatte er länger gebraucht als gewöhnlich.

—Willkommen —sagte ich und trat zur Seite, um ihn hereinzulassen.

Ich nahm ihm die nasse Jacke ab und drückte beim Aufhängen absichtlich die Finger gegen seine linke Seite. Er erstickte einen Laut zwischen den Zähnen. Die Spuren der letzten Session waren noch nicht verschwunden: rote Linien, die unter dem Hemd über seinen Oberkörper liefen, violette Zeichen, die noch immer mit eigener Hitze pochten. Ich spürte, wie er sich augenblicklich anspannte. Und ich spürte es auch an einer anderen Stelle: die deutliche Beule an der Naht seiner nassen Hose, der Schwanz, der bereits hart wurde, noch bevor wir überhaupt angefangen hatten.

Dieser Mann bewegt zweihundert Menschen mit einem einzigen Blick und kommt hierher, damit ich ihm sage, was er tun soll.

Das Loft war vorbereitet: gedämpftes bernsteinfarbenes Licht, der Geruch von Sandelholz vermischt mit neuem Leder, die schwarzen Juteseile mit jener Präzision auf dem Tisch zusammengerollt, die etwas ankündigt, noch bevor irgendetwas beginnt. Alles war an seinem Platz. Alles wartete.

Marcos durchquerte den Raum, ohne mich direkt anzusehen, als könnte er so vortäuschen, aus irgendeinem anderen Grund gekommen zu sein. Er blieb vor dem versiegelten Fenster stehen, mit dem Rücken zu mir und den Schultern unter dem nassen Stoff angespannt.

—Ich will nicht, dass du wieder mit derselben alten Rede anfängst —sagte er.

—Welche Rede?

—Die, dass ich hier drin dir gehöre.

Ich näherte mich langsam, bis ich einen Meter von ihm entfernt war.

—Und wenn es so ist?

Er drehte sich um. In Barcelona sah ihm niemand länger als drei Sekunden in die Augen. In diesem Raum sah ich ihn so lange an, wie ich wollte, und das wusste er seit der ersten Session.

—Ich bin der Beste in dem, was ich tue —sagte er mit jener flachen, präzise dosierten Stimme, die er zum Beenden von Gesprächen benutzte—. Ich gehöre niemandem.

Ich ließ eine lange Stille verstreichen. Die Art von Stille, die ihm unangenehmer ist als jeder Befehl.

—Du bist hier —antwortete ich schließlich—. Schon wieder. Völlig durchnässt, mit den Spuren vom letzten Monat noch auf deinem Körper und mit einem harten Schwanz, der sich seit deinem Eintritt in die Hose drückt. Willst du mir erklären, warum, oder überspringen wir diesen Teil lieber?

Sein Kiefer verspannte sich. Diese Bewegung ist der Auftakt seiner Kapitulation, auch wenn er es noch immer abstreitet, wenn ich es ihm sage.

—Weil die anderen nichts taugen —sagte er—. Sie kneifen. Sie sehen dich an, wissen, wer du außerhalb dieses Ortes bist, und dann können sie nicht mehr. Ich brauche jemanden, der keine Angst hat, bis zum Ende zu gehen.

—Und ich habe keine Angst vor dir?

—Nein.

—Warum?

Er ließ sich Zeit. Hier braucht Marcos immer länger: in dem Moment, in dem er etwas Echtes zugeben muss, etwas, das er weder mit Autorität noch mit Geld lösen kann.

—Weil du besser als ich selbst weißt, was ich brauche —murmelte er—. Und das reizt mich zutiefst.

Ich lächelte.

—Das ist das Ehrlichste, was du mir in drei Monaten gesagt hast.

***

Ich befahl ihm, sich langsam auszuziehen. Nicht als abrupte Demütigung, sondern als bewusstes Ritual: Hemd Knopf für Knopf, die Hose zusammengefaltet auf den Stuhl, die Unterwäsche zum Schluss. Marcos tat es mit jener anfänglichen Starre, die nach den ersten dreißig Sekunden immer nachgibt, wenn die Luft des Lofts seine Haut berührt und etwas in ihm sich zu lösen beginnt. Ich sah, wie er sich veränderte. Ich sehe es jedes Mal.

Als er die Boxershorts herunterzog, schnellte sein Schwanz gegen den Bauch, dick und sehr hart, die Spitze bereits glänzend von Präejakulat. Er blieb vor mir stehen, die Hände an den Seiten und diese obszöne Erektion zwischen uns, als wäre er selbst überrascht, wie offensichtlich er sich aufführte.

Sein Körper bewahrte die Spuren wie eine Karte von dem, was wir bereits getan hatten: Linien auf der Brust, Zeichen an den Seiten, eine dünne Verbrennung an seinem rechten Oberschenkel von vorigem Monat. Er war vollständig erregt, und keiner von uns tat so, als würden wir es nicht sehen.

—Erzähl mir, worüber du diese Woche nachgedacht hast —sagte ich und trat hinter ihn, ohne ihn noch zu berühren.

—Ich habe nicht nachgedacht.

—Marcos.

Eine Pause. Der Regen gegen das versiegelte Glas.

—Ich habe darüber nachgedacht —gab er mit gedämpfter Stimme zu—. Über die Seile. Darüber, wie der Körper danach aussieht. Darüber, wie es sich anfühlt, wenn man nichts entscheiden muss, wenn jemand anderes alles übernimmt und man loslassen kann. Ich habe an deinen Schwanz in meinem Mund gedacht, daran, wie du ihn mir beim letzten Mal bis in den Hals gerammt und mich gezwungen hast, die ganze Ladung zu schlucken.

Ich strich ihm mit der geöffneten Handfläche sehr langsam über den Rücken, folgte der Wölbung seiner Taille bis zur linken Pobacke. Ich packte sie fest und grub die Finger hinein, woraufhin ihm ein kurzes Keuchen entfuhr.

—Gut —sagte ich—. Wenigstens wirst du mich heute Nacht nicht anlügen.

Ich ging um ihn herum und stellte mich vor ihn. Mit der rechten Hand umfasste ich ohne Vorwarnung seinen Schwanz, schloss die Faust darum und spürte, wie er gegen meine Handfläche pochte, heiß und an der Spitze bereits nass. Eine einzige langsame Bewegung von oben nach unten, vom Ansatz bis zur Eichel, und Marcos’ Knie gaben um einen Zentimeter nach.

—Sieh mich an —befahl ich.

Er hob den Blick.

—Auch das gehört mir heute Nacht —sagte ich und drückte die Faust um seinen Schwanz—. Wie alles andere. Verstanden?

—Ja, Herr.

Ich legte ihm eine Hand auf die Schulter und drückte ihn nach unten.

—Dann knie nieder —sagte ich, ohne die Stimme zu erheben.

Er tat es. Langsam, mit einem Widerstand, der mehr Ritual als Wirklichkeit war, mehr Gewohnheit als Überzeugung. Er kniete auf dem Boden des Lofts nieder und senkte den Blick, und genau diesen Moment erwarte ich bei jeder Session mit ihm am meisten. Der gefürchtetste Mann der Stadt, die Knie auf dem Boden und der Schwanz tropfend gegen seinen eigenen Oberschenkel, aus eigenem Willen.

—Was willst du heute Nacht? —fragte ich.

—Was immer Sie entscheiden, Herr.

***

Ich begann das Shibari mit den schwarzen Juteseilen. Zuerst ein Oberkörpergeschirr: Das Seil verlief von links nach rechts über seine Brust, drückte auf die Brustwarzen, jeder Knoten fest genug, um Spuren zu hinterlassen, ohne die Durchblutung zu unterbrechen. Er atmete mit halb geöffnetem Mund, die Augen geschlossen, und sein Körper nahm alles mit jener Konzentration auf, die ich außerhalb dieses Ortes nie an ihm sah.

—Tut es weh?

—Ja.

—Hören wir auf?

—Nein.

Ich fuhr fort. Das Seil lief über seinen Bauch, zwischen seinen Beinen hindurch, umschloss den Ansatz seines Schwanzes und seine Eier mit einem Doppelknoten, der sie eng und violett verfärbt sichtbar machte, und stieg dann über seinen Rücken wieder nach oben, auf der Strecke, die wir seit der dritten Session festgelegt hatten. Ein System, das ihn ohne Kraftaufwand bewegungsunfähig machte, das den konstanten Druck in Information für den Körper verwandelte: Du bist gefesselt, du musst nichts entscheiden, jemand anderes hat die Kontrolle.

Für Marcos ist genau das in seinem gewöhnlichen Leben am schwersten zu erreichen.

Ich band seine Arme hinter dem Rücken in einer Position fest, die seinen Oberkörper nach vorn wölbte und ihn vollständig entblößte: die Brust von den Seilen gezeichnet, der von dem Knoten zwischen seinen Beinen eingeklemmte Schwanz noch stärker angeschwollen hervortretend, der Arsch hochgehoben. Dann waren die Beine an der Reihe, angewinkelt und mit Knoten fixiert, die er bereits am Druck erkannte, noch bevor er sie sah. Ich arbeitete schweigend und mit Bedacht, und er sank immer tiefer in jenen Zustand, den Menschen, die diese Praktik ausüben, gut kennen: etwas zwischen Hingabe und Erleichterung, genau der Punkt, an dem der Körper aufhört, gegen sich selbst zu kämpfen.

Als ich ihn teilweise an den Haken der Decke aufhängte, kaum dreißig Zentimeter über dem Boden, stieß er die Luft plötzlich aus. Es war kein Laut reinen Schmerzes und auch keiner reinen Lust. Es war beides, miteinander vermischt auf eine Weise, für die es außerhalb dieses Raumes in keiner Sprache einen Namen gibt.

—Bist du noch da? —fragte ich.

—Ja, Herr.

—Farbe?

—Grün.

Ich stellte mich vor ihn, während er in der Luft hing. Mit zwei Fingern unter seinem Kinn hob ich seinen Kopf an und zwang ihn, mich anzusehen. Seine Augen waren feucht. Noch nicht vor Tränen: von gebändigter Intensität, von der Anstrengung, vollkommen in etwas gegenwärtig zu sein, das er nicht kontrollieren konnte.

—Wie oft hast du gesagt, dass du nicht wiederkommen würdest? —fragte ich.

Er ließ sich Zeit.

—Dreimal.

—Und hier bist du.

Es war keine Frage. Das wusste er.

—Hier bin ich —wiederholte er, die Stimme an den Rändern gebrochen.

Ich ließ die Hand zu seiner Brust hinabgleiten und fuhr mit dem Zeigefinger eine der alten Spuren nach. Langsam, mit genügend Druck, damit das Brennen erneut aufflammte. Er biss die Zähne zusammen, versuchte aber nicht, sich zu bewegen. Er konnte sich nicht bewegen, und auch das gehörte zu dem, was er brauchte.

—Diese Spuren gehören mir —sagte ich—. Ich habe sie hinterlassen. Und sie sind noch da, weil dein Körper sie besser bewahrt als dein Stolz.

Er stöhnte. Leise, beinahe unhörbar in dem stillen Raum. Aber ich hörte es.

Ich ließ die Hand über seinen Bauch bis zu seinem vom Knoten gefangenen Schwanz hinabgleiten. Bedächtig umfasste ich ihn mit zwei Fingern und begann, ihn sehr langsam zu wichsen, denn ich wusste, dass er wegen des straffen Seils an seinem Ansatz nicht kommen konnte, selbst wenn er wollte. Instinktiv versuchte er, die Beine zu schließen, doch die Seile ließen es nicht zu. Ein längeres Stöhnen entwich ihm zwischen den zusammengebissenen Zähnen.

—Auch das gehört mir —sagte ich und schloss die Faust um seinen Schwanz—. Wann er hart wird, wann er kommt, wann er aushält. Heute Nacht gehört alles mir.

—Ja, Herr.

—Sag es richtig.

—Mein Schwanz gehört Ihnen, Herr.

Ich beschleunigte die Hand. Das Seil an seinem Ansatz hielt das Blut zurück, und die Spitze wurde dunkel und glänzend, während Präejakulat über meine Knöchel tropfte. Marcos presste die Augen zusammen, warf in der Aufhängung den Kopf zurück, und aus seiner Kehle kam ein kehliges Geräusch, das er in keiner Session zuvor gemacht hatte.

—Bitte —keuchte er.

—Bitte was?

—Lassen Sie mich kommen, Herr.

Ich ließ seinen Schwanz abrupt los. Er stieß einen Laut reiner Frustration aus, beinahe obszön in seiner Ehrlichkeit.

—Noch nicht —sagte ich—. Heute Nacht wirst du kommen, wenn ich es sage, wo ich es sage, und keine Sekunde früher.

***

Ich ließ ihn vorsichtig aus der Aufhängung herab, kontrollierte jeden Zentimeter des Abstiegs und kniete ihn erneut auf dem Boden nieder. Das Shibari blieb an seinem Platz, die Seile verliefen über Oberkörper und Schenkel wie eine zweite Haut, die ihn auch ohne die Haken weiter im Zaum hielt. Sein Schwanz war noch immer von dem Knoten eingeschnürt, hart wie Stein und gegen seinen Bauch nach oben gerichtet.

Ich stellte mich vor ihn und öffnete meine Hose. Ich holte meinen bereits erigierten, schweren Schwanz heraus und strich damit über seine geschlossenen Lippen, wobei ich seinen Mund mit der Flüssigkeit von der Spitze markierte.

—Mach den Mund auf —sagte ich.

Dieses Mal tat er es ohne zu zögern. Ohne Widerstand. Ohne die Sekunde Pause aus den ersten Sessions, als er noch versucht hatte, jeden Schritt auszuhandeln, als befände er sich in einer Geschäftsbesprechung. Jetzt öffnete er den Mund, weil ich es befahl, und das genügte ihm. Und wir beide wussten, dass es Monate gedauert hatte, bis wir so weit gekommen waren.

Ich stieß ihm den ganzen Schwanz mit einem einzigen Stoß in den Mund. Ich spürte, wie sich sein tiefer Rachen um die Eichel schloss, und er schluckte, widerstand dem Würgereiz und wich nicht zurück. Mit einer Hand umfasste ich seinen Nacken und gab den Rhythmus mit genau der nötigen Entschlossenheit vor, ohne Eile. Ich fickte seinen Mund tief, bei jedem Stoß drang mein Schwanz bis zum Ansatz vor, die Eier schlugen gegen sein Kinn, und wenn ich ihn in sich hielt, atmete er angestrengt durch die Nase und beschwerte sich nicht.

—So —murmelte ich—. Schön weit auf. Ganz für mich.

Mit der anderen Hand packte ich ihn an den Haaren und drückte noch tiefer. Speichel lief ihm über das Kinn und tropfte in dicken Tropfen auf seine von den Seilen gezeichnete Brust. Seine Augen füllten sich vor Anstrengung mit Tränen, aber er schloss den Mund nicht und versuchte nicht, den Kopf wegzudrehen. Im Gegenteil: Jedes Mal, wenn ich nachließ, streckte er den Hals nach vorn und suchte nach mehr.

Ich zog ihn für einen Moment heraus, hob sein Kinn an und strich mit der Spitze meines Schwanzes über sein Gesicht, seine Wange, seine geschwollenen Lippen.

—Sieh mich an, während ich ihn dir reinstecke —befahl ich.

Ich stieß ihn wieder bis zum Grund in seinen Mund, und dieses Mal wandte ich den Blick nicht ab, ebenso wenig wie er. Ich fickte ihn auf diese Weise und sah ihn dabei an, bis ich spürte, wie der Orgasmus aus meinen Eiern aufstieg, dicht und unaufhaltsam. Er nahm, was ich ihm gab, mit absoluter Konzentration, als gäbe es in diesem Moment außerhalb dieses Raumes nichts anderes, keine ausstehenden Entscheidungen, niemanden, der etwas von ihm erwartete. Nur das hier. Nur mich.

Ich ließ ihn so lange in dieser Position, wie ich wollte. Als ich kam, spritzte ich in seinen Mund, in langen, heißen Schüben, die ihm Zunge und Hals füllten. Ein Teil lief ihm aus dem Mundwinkel und über das Kinn, den Rest schluckte er, ohne den Blick von meinem abzuwenden. Ich ließ die Spitze noch eine Sekunde länger in seinem Mund, an seiner Zunge anliegend, und er säuberte sie mit geschlossenem Mund, während er die letzten Tropfen schluckte.

Danach herrschte lange Stille. Nur das Geräusch des Regens und sein abgehackter Atem waren zu hören.

—Gut —sagte ich, strich ihm mit dem Daumen über das Kinn, nahm auf, was ihm entkommen war, und schob es ihm wieder in den Mund—. Sehr gut.

Er lutschte daran, als wäre es Teil des Befehls. Dann betrachtete ich meinen noch halb erigierten Schwanz vor seinem Gesicht und ließ die Hand hinab zu dem Knoten gleiten, der den Ansatz seines Schwanzes einschnürte. Ich lockerte die Jute gerade weit genug, damit das Blut wieder zirkulieren konnte, ohne ihn vollständig freizugeben.

—Jetzt kommst du —sagte ich.

—Ohne mich anzufassen, Herr?

—Ohne dich anzufassen.

Ich sah ihn kniend an, den Mund noch befleckt, die Seile auf Brust und Schenkeln eingeprägt, den Schwanz zwischen den Beinen zum Bersten gespannt. Es dauerte nur wenige Sekunden. Sein ganzer Körper begann zu zittern, sein Atem zerbrach in einem hohen, rohen Keuchen, und sein Sperma schoss in vier oder fünf dicken Schüben heraus, die auf seinen Bauch, die Seile und den Boden des Lofts zwischen seinen Knien fielen. Er kam mit offenem Mund und stöhnte, ohne den Laut zu unterbrechen, ohne Scham, so hemmungslos, wie er an keinem anderen Ort der Welt zu stöhnen erlaubte.

Als er fertig war, senkte er den Kopf. Nicht aus Scham, sondern vor jener befriedigten Erschöpfung, jenem Gewicht, das sich löst, wenn jemand eine Weile alles für dich übernimmt.

***

Ich band ihn mit derselben Sorgfalt los, mit der ich ihn gefesselt hatte. Jeden Knoten löste ich langsam, zog das Seil Zentimeter für Zentimeter zurück, damit die Durchblutung nicht abrupt abgeschnitten wurde, und folgte dabei der umgekehrten Reihenfolge, in der ich ihn gebunden hatte. Ich strich mit den Händen über die Spuren, die die Seile hinterlassen hatten: rötliche Linien auf Oberkörper, Schenkeln und den Innenseiten der Arme, einen tiefvioletten Ring um den Ansatz seines Schwanzes, der tagelang brauchen würde, um zu verschwinden. Haut, die auf die Berührung mit einer sanften, beinahe besänftigten Wärme reagierte.

Marcos ließ es geschehen. Nicht aus Ergebung: aus Vertrauen. Dieser Unterschied bedeutet in dieser Arbeit alles, und von außen ist er nicht immer leicht zu erkennen.

Ich brachte ihm Wasser und ein feuchtes Handtuch und wischte ihm mit ruhigen Bewegungen das Sperma vom Bauch und vom Kinn. Er setzte sich auf die Bettkante, die Ellbogen auf den Knien, trank langsam und betrachtete den Boden des Lofts, ohne irgendetwas Bestimmtes zu sehen. Die neuen Spuren fügten sich auf der Karte seines Oberkörpers zu den alten.

—Wann hast du zuletzt gut geschlafen? —fragte ich und setzte mich neben ihn.

Er brauchte länger als nötig, um auf eine einfache Frage zu antworten.

—Ich weiß es nicht mehr —sagte er schließlich.

—Das dachte ich mir.

Ich legte ihm eine Hand in den Nacken, ohne zu drücken. Nur die Wärme meiner ruhigen Hand dort.

Wir blieben mehrere Minuten schweigend sitzen. Auf der Straße, vier Stockwerke unter uns, fiel der Regen weiter auf das Kopfsteinpflaster von Gràcia. Hier drinnen war kein Geräusch von draußen zu hören. Genau das war das Loft für ihn: ein Ort, an den das Außen nicht eindrang.

—Nächste Woche —sagte er schließlich mit sehr leiser Stimme.

—Ja —antwortete ich.

Wir mussten nichts weiter sagen. Wir beide wussten, dass er wiederkommen würde. Wir beide wussten, wonach er hier suchte und warum er es nirgendwo sonst fand: Dies war der einzige Ort, an dem der gefürchtetste Mann der Stadt nichts tragen musste, an dem er die Last dessen ablegen konnte, wer er draußen war, niederknien, den Mund öffnen und eine Stunde lang jemand anderen die Kontrolle übernehmen lassen konnte.

Das werde ich ihm nicht nehmen.

Aber ich werde auch nicht so tun, als gehörte er mir hier drin nicht, denn das tut er. Und wenn er beim nächsten Mal sagt, dass er nicht wiederkommen wird, werden wir beide längst wissen, wie lange er braucht, um durchnässt in der Gasse von Gràcia einzutreffen, mit einem harten Schwanz, noch bevor er klingelt.