Der Geruch meines Bruders machte mich in jener Nacht willenlos

Was ich erzählen werde, ist das Intimste, was ich habe, und trotzdem muss ich es aus mir herauslassen. Bevor ich anfange, muss ich etwas klar sagen: Diese Geschichte dreht sich um ein extremes Fetisch-Thema, eines, von dem ich jahrelang glaubte, es gehöre nur mir. Vielleicht gefällt dir das nicht. Vielleicht hilft es dir aber auch, dich selbst ein bisschen besser kennenzulernen und herauszufinden, wie weit du gehen kannst, wenn dich das Verlangen mitreißt.

Ich heiße Camila, bin zweiundzwanzig Jahre alt und studiere an der Universität. Mein Problem, wenn man es überhaupt so nennen kann, ist, dass ich nie gelernt habe, meine Impulse zu kontrollieren. Seit ich denken kann, mochte ich starke Gerüche. Nicht Parfüm oder Duftkerzen: Ich rede von dem Rohen, von dem, was der Körper hinterlässt, wenn niemand es kaschiert.

Ich glaube, es kommt aus der Kindheit, auch wenn ich es hasse, es so zu erklären, weil es wie eine Ausrede klingt. Mein Vater kam erschöpft von der Arbeit nach Hause und schlief viele Nächte ein, ohne zu duschen. Als Kind war ich anhänglich, kletterte in sein Bett, und während er schnarchte, legte ich mein Gesicht auf seine Schulter und atmete diesen schweren Geruch von Schweiß und langem Arbeitstag ein. Daran war nichts Verdorbenes, ich war nur ein kleines Mädchen auf der Suche nach Geborgenheit. Aber das Gehirn speichert Verknüpfungen, die es später nicht mehr loslassen kann.

Als ich älter wurde, entdeckte ich die Masturbation, und damit verstand ich, was diese Gerüche mit mir machten. Sie machten mich so geil, dass ich zitterte, am Rand, mit nur einem tiefen Atemzug. Ich begann, verrückte Dinge zu tun: Dinge zu riechen, die ich nicht riechen durfte, an Orten, wo ich es nicht konnte, getragene Unterwäsche von wem auch immer unter demselben Dach lebte zu stehlen. Einen Sommer lang hörte ich sogar auf zu duschen, nur um mich am eigenen Geruch zu erkennen. Ich war jung und damit allein. Ich verlange nicht, dass irgendwer das versteht; ich erzähle nur, wie es war.

Der Tag, an dem sich alles änderte, begann wie jeder andere von den Tagen, an denen man glaubt, die Sache unter Kontrolle zu haben. Ich machte mich gerade bereit, zu masturbieren, und ging wie immer auf die Suche nach etwas, das ich mir vors Gesicht halten konnte. Mein Bruder Tobías war weggegangen, sein Zimmer war leer, und ich trat ein, genau wissend, was ich stehlen würde.

Ich suchte nach zwei Dingen. Erstens nach irgendeinem Papier oder Lappen, mit dem er sich nach dem Abspritzen abgewischt hatte. Zweitens nach ungewaschener Unterwäsche, nach Unterhosen mit dem frischen Fleck noch drin. Ich durchsuchte den Mülleimer neben seinem Schreibtisch und fand eine Handvoll steifer, vom getrockneten Sperma verhärteter Papiere; die steckte ich ohne lang nachzudenken in die Hosentasche. Dann kniete ich mich hin und wühlte unter dem Bett: T-Shirts, Socken, ein Boxershorts, verheddert in einer Kugel. Ich war so konzentriert, dass mir das Höschen schon nass am Arsch klebte und ich die Tür nicht hörte.

—Suchst du das hier? —sagte eine Stimme hinter mir.

Ich fuhr herum. Tobías stand im Türrahmen, an einem Finger eine seiner Boxershorts baumelnd, und so ruhig, dass mir kälter wurde als durch jeden Schrei. Ich hatte das Gefühl zu sterben. Meine Ohren brannten, die Augen füllten sich mit Tränen und der Hals schnürte sich zu. Ich wollte verschwinden.

—Ganz ruhig —sagte er und ließ die Hand sinken. —Nicht schreien, nicht heulen. Setz dich.

Ich setzte mich an den Rand seines Bettes, weil meine Beine nicht mehr machten, was ich wollte. Dann erzählte er mir alles mit einer Gelassenheit, die fast noch mehr Angst machte als Wut. Er hatte seit Wochen einen Verdacht gehabt, als ihm auffiel, dass Socken und Unterwäsche verschwanden. Er ließ tagsüber eine alte Kamera auf seinem Schreibtisch mitlaufen, auf das Zimmer gerichtet, und filmte mich dabei, wie ich einmal, zweimal, dreimal hineinging. Er wusste es schon. Schon seit einer Weile.

Dann kam die Standpauke. Dass es gefährlich sei, dass ich Ärger bekommen könne, was passieren würde, wenn mich statt ihm jemand anderes erwischte. Ich hörte mit gesenktem Kopf zu. Und irgendwann erzählte ich ihm, ich weiß nicht warum, die Wahrheit. Ich sprach vom Geruch, davon, was er in mir auslöste, davon, dass es keine Marotte war, sondern etwas, das stärker war als ich. Ich erwartete Ekel. Ich erwartete, dass er von mir etwas als Gegenleistung für sein Schweigen verlangen würde.

—Tu das nie wieder —war alles, was er sagte, und ließ mich gehen.

***

Zurück in meinem Zimmer warf ich mich aufs Bett, die Beine gespreizt, und riss mir das Höschen mit einem Ruck herunter. Etwas hatte sich verändert: Jetzt wusste es jemand, und statt mich zu schämen, brannte mir das die Möse von innen heraus. Ich zog die verhärteten Spermapapiere meines Bruders aus der Hosentasche und drückte sie mit beiden Händen an meine Nase. Sie rochen widerlich, dicht, sauer, tierisch, nach geronnener Milch und verschwitztem Schwanz, und genau deshalb hörte mein Kopf auf, an irgendetwas anderes zu denken.

Ich schob mir mit einem einzigen Zug zwei Finger in die Möse und schrie gegen die Papiere. Ich war so nass, dass es mir den Arsch hinunter bis ins Laken lief. Die Finger glitten mit einem feuchten Schmatzen in mich hinein, und ich bewegte das Handgelenk immer schneller, ohne Pause, während die Handfläche gegen meinen geschwollenen Kitzler schlug. Das einzige Geräusch im Zimmer war mein abgehackter Atem gegen das beschmutzte Papier meines Bruders, das Schmatzen meiner nassen Möse und ein paar erstickte Laute, die mir durch die Nase entkamen.

Ich schob einen dritten Finger hinein. Dann den Daumen, plattgedrückt gegen den Kitzler, in brutalen Kreisen. Der Geruch von Tobías’ getrocknetem Abspritzen drang mir durch die Nasenlöcher und sank mir bis tief in den Hals, und ich schloss die Augen und stellte mir vor, wie sein Schwanz genau dort in diese Papiere abspritzt, wie viel er wohl gekommen war, wie sein Körper sich am Ende erschüttert haben musste. Ich stellte mir vor, wie ich die Spitze ableckte, wie ich ihn ganz in mich hinein nahm. Ich bog mich über das Kissen und kam schreiend, mit zitternden Beinen und einer Möse, die meine Finger so fest hielt, als wollte sie sie nie wieder loslassen. Ich machte das Kissen mit meinem Schweiß und meinem Ausfluss nass, und seit dieser Nacht war dieses Kissen mein Lieblingskissen, weil es meinen Geruch mit seinem vermischt bewahrte.

Ich blieb auf dem Bett liegen, wach, aber reglos, und sah zu, wie das Nachmittagslicht an der Wand langsam verblasste. Die Papiere klebten noch an meinem Gesicht, jetzt feucht von meinem Speichel und meinem Schweiß. Meine Mutter war draußen, mein Vater noch auf der Arbeit. Das ganze Haus gehörte mir. Und mein Kopf wollte sich nicht beruhigen, sondern mehr. Nicht die Papiere, nicht die Überreste. Ich wollte die direkte Quelle. Ich wollte die reine Essenz, den Schwanz, das frisch herausgekommene Sperma, ohne Zwischenstationen.

Ohne ein Gramm Angst ging ich den Flur entlang, untenrum nackt. Noch bevor ich sein Zimmer erreichte, hörte ich ihn schon: Tobías wichste, glaubte wieder allein zu sein. Ich hörte das feuchte Geräusch seiner Hand, wie sie über den Schwanz rauf und runterging, und ein paar tiefe, kurze Atemzüge. Ich schob die Tür auf und fand ihn vor dem Computer sitzen, ohne Hose, den steinharten Schwanz in der rechten Hand, während er ein Video ansah, in dem eine auf den Knien hockende Frau zwei Typen einen blies. Er fuhr zusammen und schrie mich an, ich solle verschwinden, wütend, rot vor Scham, und bedeckte seine Erektion mit beiden Händen. Aber für mich war das der perfekte Moment.

—Ich will, dass du mir ins Gesicht kommst —sagte ich ohne Umschweife, ohne zu zittern—. Genauer gesagt: in die Nase. Ich will dein Sperma so tief drin spüren, dass ich es stundenlang nicht mehr rausbekomme.

—Was? Nein. Du bist ja verrückt —antwortete er und zog sich mit dem Laken zu. —Wenn die Alten das mitkriegen, bringen sie uns um.

—Also willst du es —sagte ich langsam, sah ihm in die Augen und auf die Wölbung, die sich noch immer unter dem Stoff abzeichnete—, aber du hast Angst, dass wir erwischt werden. Das ist nicht dasselbe.

Er schwieg, und in dieser Pause verstand ich, dass ich recht hatte. Fast eine Stunde lang bearbeitete ich ihn, saß auf seinem Stuhl, geduldig, und sagte ihm immer wieder, dass niemand etwas erfahren würde, dass es nur dieses eine Mal sei. Es kostete mich Mühe. Am Ende einigten wir uns auf einen Deal, den er selbst vorschlug, damit er in diesem Haus nicht der Einzige war, der komisch wirkte: Er erfüllte mir diese Fantasie, und ich erfüllte ihm irgendwann eine. Welche auch immer. Ohne das Recht, nein zu sagen.

***

Ich kniete mich zwischen seine Beine. Die Regel, sagte er, sei klar: Ich dürfe nur riechen. Keine Hände, kein Mund am Anfang, er wollte nicht noch mehr Probleme als nötig. Es war heiß in dieser Nacht, eine klebrige Hitze, und er hatte sich nach dem Fitnessstudio nicht geduscht. Ich zog das Laken beiseite und sein Schwanz prallte gegen seinen Bauch, dick, mit hervortretender Ader, die Spitze schon glänzend von Lusttropfen. Seine Eier hingen schwer, von einem Schatten aus Schweiß überzogen, und all dieser Geruch nach ungewaschenem Mann, nach rohem Testosteron, traf mich mitten ins Gesicht.

Ich versenkte meine Nase zwischen seinen Eiern und löste mich nicht mehr. Der Geruch war brutal, fast unerträglich, ein Geruch nach altem Schweiß gemischt mit Schwanz, und mein Kopf stand schon kurz davor zu zerbrechen. Ich sog tief ein, so tief, dass sich meine Lungen blähten. Ich spürte, wie seine Eier sich an meinem Gesicht bewegten, wie sie sich anspannten, während ich einsog, wie sein Schwanz sich an meiner Stirn verhärtete. Ich blieb da, atmete, bis ich spürte, dass seine Anspannung nachließ, bis sein ganzer Körper sich dem Gefühl ergab und gegen die Stuhllehne sinken ließ.

—Ist gut —murmelte er—. Du kannst weitermachen.

Als er mir erlaubte, sich anzufassen, begann er zu wichsen, und ich führte meine Nase langsam über die ganze Länge seines Schwanzes, atmend an jedem Zentimeter. Seine Haut roch nach konzentriertem Schweiß, nach Stunden, die sie unter der Kleidung eingesperrt gewesen war, nach Sex. Ich glitt über den dicken Schaft, über die pul­sie­rende Vene darunter, bis zur Spitze. Der Geruch war reine Wonne. Ich fuhr über die Eichel und atmete tief, als wollte ich ihn auswendig lernen, ohne auch nur einen Winkel unerkannt zu lassen.

Er rieb sich mit der rechten Hand, zog die Vorhaut rauf und runter, und bei jeder Bewegung sammelte sich ein dicker Tropfen Lusttropfen an der Spitze. Der Tropfen berührte meine Nase und lief an meinen Lippen hinab; wenn genug da war, leckte ich ihn weg und kostete ihn. Er war salzig, dick, zähflüssig, köstlich, oder vielleicht war mein Kopf inzwischen einfach nicht mehr zu irgendeinem vernünftigen Gedanken fähig. Ich saugte ganz leicht an der Spitze, ein feuchter Kuss, und er stieß ein heiseres Stöhnen aus, das mich die Schenkel zusammenpressen ließ.

—Du hast nur gesagt riechen —keuchte er.

—Halt die Klappe —gab ich zurück und versenkte meine Nase wieder zwischen seinen Eiern.

Ich begann, mich mit einer Gewalt zu befriedigen, die ich an mir selbst nicht kannte. Ich schob eine Hand zwischen die Beine und rammte mir drei Finger in die Möse, so tief, dass ich den Grund berührte. Die andere Hand ging zum Kitzler und rieb ihn in schnellen, wilden Kreisen, völlig ohne Rhythmus, verzweifelt. Ich schmatzte, klatschnass, und ließ eine Pfütze auf dem Boden unter mir zurück. Meine Oberschenkel zitterten. Mit der Nase an seinen Eiern und drei Fingern in mir hörte ich auf, meine Beine noch zu spüren.

So blieben wir eine ganze Weile, er atmete immer schwerer, die Hand fuhr immer schneller über seinen Schwanz, und das feuchte Geräusch seines Wichsens mischte sich mit meinem Schmatzen. Ich klebte an seinem Körper, während mein Kopf irgendwo weit weg von diesem Zimmer war, und quälte meine Möse wie nie zuvor, zog die Finger mit Wut rein und raus, rammte mir die Nase bis an den Ansatz seiner Eier, sog seinen Männergeruch bis tief in die Lungen.

—Jetzt —murmelte er plötzlich mit gebrochener Stimme—. Ich komme. Ich komme gleich.

Ich hob den Kopf. Ich setzte die Spitze meiner Nase genau an das kleine Loch seiner Eichel. Es war der Moment, auf den ich mein ganzes Leben gewartet hatte. Mein eigener Körper stand am Rand, die Möse pochte um meine Finger, ich brauchte nur noch diesen letzten Stoß. Tobías ruckte zwei-, dreimal noch am Schwanz, die Zähne zusammengebissen, und kam mit Wucht.

Der erste Schwall Sperma traf mich mitten auf die Nase, warm, dick, und drang gleichzeitig in beide Nasenlöcher ein. Der zweite schlug auf meine Oberlippe und lief mir in den Mund. Der dritte spritzte auf meine Wange und mein Kinn. Er kam weiter, was mir wie eine Ewigkeit vorkam, mit tiefen Stöhnen, seinen Schwanz gegen mein Gesicht ruckend, und der Rest seines Abspritzens verteilte sich über mein ganzes Gesicht, zwischen den Augenbrauen, auf den geschlossenen Lidern, an der Nasenspitze hängend, und machte mich klatschnass und völlig fertig.

Aber das Einzige, was ich wahrnahm, war der Geruch. Dieser Geruch nach frischem, heißem, schwerem Sperma, das mir durch die Nase in den Kopf drang und mein Gehirn sättigte. Ich war im Himmel. In diesem Moment wusste ich, dass ich diesen Geruch für den Rest meines Lebens wollen würde.

Er sagte irgendetwas, ich weiß nicht was, mein Gehirn hatte aufgehört, Worte zu verarbeiten. Und noch schlimmer wurde es, als ich zu atmen versuchte: Beim Einatmen glitt das ganze Sperma, das ich in der Nase hatte, nach hinten in meinen Hals, dick, salzig, mit diesem unverwechselbaren Geschmack nach frisch herausgekommenem Sperma. Da verlor ich mich endgültig. Ich schluckte, spürte, wie das Sperma meinen Hals hinunterlief, und dieses Gefühl stieß mich über die Kante. Ich rammte mir die Finger bis zum Handgelenk hinein, drückte den Kitzler zwischen Daumen und Zeigefinger, und kam kniend auf dem Boden seines Zimmers, bebend, mit offenem Mund voller seiner Milch, und hinterließ einen riesigen nassen Fleck auf dem Parkett. Mir lief die Möse aus, mir lief das Gesicht aus, und ich zitterte weiter in Wellen, die nie endeten.

—Du musst dich sauber machen —sagte er noch immer außer Atem und reichte mir etwas.

Die Wahrheit ist, dass ich mich nicht sauber machen wollte. Ich wollte so bleiben, in diesem Moment aufgehängt, für immer, mit dem Gesicht voll von seinem Sperma und der pochenden Möse. Aber fast ohne es zu merken, griff ich nach dem Erstbesten und wischte mir das Gesicht ab. Als ich wieder klar sah und schaute, was ich in der Hand hatte, war es meine Maske, die ich zum Unterricht tragen muss. Sie war vollkommen mit seinem Abspritzen verschmiert, durchnässt, mit weißen Flecken, die Stunden brauchen würden, um zu trocknen.

—Ich wollte dich umbringen —sagte ich ihm, und er lachte leise.

—Ganz ruhig. Ich dachte, dir würde es gefallen —antwortete er—. So hast du morgen, wohin auch immer du gehst, den ganzen Tag meinen Geruch bei dir.

Ich wollte ihn umbringen und ihn gleichzeitig umarmen. Er hatte mir den dreckigsten Traum erfüllt, den ich in mir verborgen hatte, und statt mich zu verurteilen, hatte er genau die richtige Art gefunden, mich daran zu fesseln, ganz ohne ein einziges Seil.

Zurück in meinem Zimmer warf ich mich aufs Bett und setzte die Maske auf, zog sie fest an meine Nase. Ich atmete tief ein. Sein Sperma-Geruch war noch da, unversehrt, dicht. Ich spreizte die Beine und begann wieder zu masturbieren, diesmal langsam, und kostete jeden Atemzug aus. Mit zwei Fingern strich ich mir in langsamen Kreisen über den Kitzler, während ich mit der anderen Hand an den Brustwarzen zupfte, sie zog, bis sie hart wurden. Ich sog tief ein, so tief, dass die Maske sich an mein Gesicht presste, und mit jedem Einatmen spürte ich, wie das Sperma meines Bruders wieder in mich hineinging. Ich kam noch dreimal, bevor fast kein Geruch mehr im Stoff blieb. Es machte mir nichts aus, dass ich am nächsten Morgen früh aufstehen musste. Ich wollte diese Nacht bis auf den letzten Tropfen auspressen.

***

Am nächsten Morgen, unter dem Wasser der Dusche, dachte ich noch einmal an alles zurück und fühlte mich für einen Moment schlecht, wie jemand, der weiß, dass er eine Grenze überschritten hat, hinter der es kein Zurück mehr gibt. Und ich hatte recht damit, mich so zu fühlen: Es gab kein Zurück. Was in jener Nacht geschah, war nicht das Ende von etwas. Es war nur der Anfang davon, wie mein Geist lernte, sich ganz auszuschalten, nur um meine dunkelsten Wünsche zu füttern. Aber das ist eine andere Geschichte, und ich bin noch nicht sicher, ob ich sie erzählen will.