Der Nachmittag, an dem mein Unterwürfiger meine nackten Füße anbetete

Der Nachmittag hing schwer und heiß über der Stadt, als ich seine Nachricht bekam. Drei Worte, die üblichen: «Ama, ¿puedo ir?». Ich antwortete nicht sofort. Ich ließ ihn warten, blickte auf den Bildschirm meines Handys, während ich mir ein Glas kalten Wein einschenkte und die Beine auf dem Sofa übereinanderschlug. Die Vorfreude war Teil des Spiels, und ich war verdammt gut darin.

Er hieß Damián, auch wenn er für mich nie mehr war als «mein Unterwürfiger». Ich lernte ihn vor Monaten kennen, als er sich noch nicht traute, zu gestehen, was ihn in Wahrheit innerlich verbrannte. Es dauerte Wochen, bis er es laut aussprach, den Kopf gesenkt und mit roten Ohren: Er verehrte die Füße einer Frau. Nicht irgendeiner Frau. Einer, die wusste, was sie in den Händen hielt, und keine Angst hatte, es zu benutzen.

Ich hatte nie Angst.

Ich antwortete, wann immer ich Lust hatte. Ein einziges Wort: «Komm». Ich wusste, dass er in weniger als einer halben Stunde an meiner Tür klopfen würde, mit dieser Mischung aus Angst und Hingabe, die mir so gefiel, den Schwanz schon halb hart in der Hose, noch bevor er überhaupt den Hauseingang erreicht hatte.

Während ich auf ihn wartete, machte ich mich fertig. Nicht für ihn, sondern für mich. Ich zog die High Heels aus, die ich den ganzen Tag getragen hatte, und stellte die nackten Füße auf das kühle Holz des Bodens. Meine Nägel waren dunkelrot lackiert, fast schwarz, und die Haut trug noch den schwachen Abdruck der Sandalenriemen. Ich wusste genau, was dieses Bild in ihm auslösen würde: den harten Schwanz, die zusammengezogenen Hoden, den trockenen Mund vor Lust zu lecken. Ich zog auch die Unterwäsche aus und warf sie auf den Tisch. Unter dem Kleid würde ich nichts tragen. Ich hatte nicht vor, ihn mich an diesem Nachmittag ficken zu lassen, aber ich wollte die kühle Luft an meiner Möse spüren, während ich ihn erniedrigte. Das war ein Genuss ganz für mich allein.

***

Er klingelte auf die Minute genau. Ich ließ ihn noch zwei Minuten warten, bevor ich öffnete.

Als ich ihn schließlich hereinkommen ließ, keuchte er leicht, das Haar noch feucht von der Dusche, die er sich gegönnt hatte, um sauber vor mir zu erscheinen. Eine gute Geste. Ich mochte es, wenn er sich anstrengte.

— Du bist pünktlich — sagte ich, ohne mich von der Tür wegzubewegen und ihn zu zwingen, vor mir stehen zu bleiben —. Das ist gut.

— Danke, Ama — murmelte er und senkte sofort den Blick.

Ich erwartete nicht, dass er mir ins Gesicht sah. Ich erwartete, dass er auf meine Füße schaute, und genau das tat er. Ich sah, wie sein Blick über meine Knöchel glitt, über den Spann, über die dunklen Nägel, und wie er unverhohlen schluckte. Seine Nervosität verriet ihn völlig, und die Beule in seiner Hose erst recht.

— Komm rein und schließ die Tür — befahl ich.

Er gehorchte. Ich ging vor ihm ins Wohnzimmer, langsam, ließ ihn noch ein wenig mehr von dem Geräusch meiner nackten Schritte auf dem Holz quälen. Ich setzte mich in den großen Sessel, den ich für solche Nachmittage reserviert hatte, und schlug ein Bein über das andere. Dabei ließ ich das Kleid gerade so weit hochrutschen, dass er, wenn er auch nur einen Millimeter zu viel nach oben schaute, erahnen konnte, dass ich keine Unterwäsche trug. Er stand mitten im Raum und wusste nicht, wohin mit den Händen.

— Na? — fragte ich und hob eine Augenbraue —. Willst du da stehen bleiben wie ein Idiot?

Er fiel so schnell auf die Knie, dass er sich fast am Boden stieß. Diese Ungeduld riss mir ein Lächeln ab, das ich nicht verbarg.

— Zieh dich aus — fügte ich hinzu —. Hier, jetzt. Ich will deinen Schwanz sehen, während du mich anbetest. Dann weiß ich, wie sehr du mich willst.

Er zerrte sich die Kleidung in hastigen Bewegungen vom Leib, tollpatschig vor lauter Nervosität. Als er die Unterhose hinunterzog, sprang ihm der Schwanz heraus, hart, mit einer Spitze, die schon feucht von Präejakulat glänzte. Ich lachte leise, ohne Erbarmen.

— Sieh dich an. Ich hab dich noch nicht mal angefasst und schon tropfst du. Was für ein elendes Durcheinander du mir machst.

— Entschuldigung, Ama — flüsterte er, die Ohren brennend rot.

— Komm näher — sagte ich —. Aber fasse mich noch nicht an. Nur schauen.

***

Er kroch über den Teppich, bis er nur noch eine Handbreit vor meinen Füßen lag, der Schwanz pendelte bei jeder Bewegung zwischen seinen Beinen. Ich spürte seinen heißen Atem auf meiner Haut, abgehackt, fast zitternd. Seine Hände lagen auf den Schenkeln, die Knöchel weiß vor Anstrengung, sich zu beherrschen. Er wollte anfassen. Er begehrte es mit aller Kraft. Und ich ließ es nicht zu.

— Sag mir, was du siehst — befahl ich.

Er hob den Blick nur ein wenig, verwirrt.

— Ama?

— Sag mir, was du siehst. Laut. Ich will es hören.

Er schluckte noch einmal.

— Ich sehe… ich sehe Ihre Füße, Ama. Perfekt. Die roten Nägel. Den Abdruck der Sandalen. Ich… ich sterbe dafür, sie zu küssen, sie zu lecken, sie zu lutschen, bis mir die Zunge weh tut.

— Ich weiß — antwortete ich und ließ den Fuß knapp vor seinem Gesicht in der Luft schaukeln —. Aber verdient hast du es dir noch nicht.

Ich sah, wie sich sein Gesicht aus purer Frustration verkrampfte, und das gefiel mir ungemein. Ich genoss diesen Moment mehr als jeden anderen: den Augenblick, in dem ich all sein Verlangen in meiner Hand hielt und entschied, wann ich es freigab. Nicht die Berührung war mein Vergnügen. Es war die Macht. Und diesen harten Schwanz zu sehen, der in der Luft pochte und den Rhythmus seines Herzschlags markierte, war der sichtbare Beweis meiner Dominanz.

Ich ließ ihn warten. Ich redete über Belanglosigkeiten, über meinen Tag, über die Hitze, während mein Fuß weiter vor seinen halb geöffneten Lippen schwang. Jedes Mal, wenn er sich ein wenig näherte, zog ich ihn zurück. Jedes Mal, wenn er aufgab, lockte ich ihn wieder. Es war ein grausames Spiel, und wir beide wussten es.

— Bitte — flüsterte er endlich, die Stimme gebrochen —. Bitte, Ama. Lassen Sie mich sie lecken. Ich flehe Sie an.

Dieses Wort. Diese völlige Hingabe. Genau darauf hatte ich gewartet.

— Gut — sagte ich und senkte den Fuß langsam, bis er an seinem Mund anlag —. Bete mich an. Und streck die Zunge ganz raus, komm mir nicht mit Mädchenküsschen.

***

Er brauchte keine zweite Aufforderung. Seine Lippen schlossen sich mit einer Frömmigkeit, die fast religiös wirkte, über meinen Spann. Er küsste jeden Zentimeter Haut, langsam zuerst, als fürchtete er, ich könnte es ihm im nächsten Moment wieder wegnehmen. Als er begriff, dass er es diesmal wirklich durfte, gab er sich ganz hin.

Er fuhr mit der Zunge über meinen Fuß, von der Ferse bis zu den Zehen, und ein Schauer jagte mir das Bein hinauf bis zur Möse, die ohne Erlaubnis begann feucht zu werden. Nicht nur das körperliche Vergnügen ließ mich erbeben. Es war der Anblick eines erwachsenen Mannes, ganz und gar, der mir zu Füßen lag, als hinge sein Leben davon ab, mit dem steifen Schwanz zur Decke zeigend und ohne ihn anfassen zu können.

— Langsamer — befahl ich —. Keine Eile. Wir haben den ganzen Nachmittag.

Er gehorchte. Er verlangsamte das Tempo und begann, mit der Zunge Kreise um jeden einzelnen Zeh zu ziehen, ohne einen auszulassen. Ich lehnte mich im Sessel zurück, das Glas Wein in der Hand, und beobachtete ihn von oben mit dem Blick einer Frau, die etwas betrachtet, das ihr gehört. Ich spürte, wie mir die Nässe zwischen den Schenkeln hinablief, und ich wusste, dass er sie sehen würde, wenn er die Augen hob. Er tat es nicht. Er wagte es nicht. Und genau das machte mich noch nasser.

— Zwischen den Zehen — sagte ich —. Steck die Zunge schön tief rein, als würdest du sie mir an einer anderen Stelle reinstecken.

Seine Zunge glitt zwischen meine Zehen, einen nach dem anderen, mit einer Geduld, die nur echte Hingabe verleiht. Ich spürte, wie er selbst dabei bebte, wie ihm ein gedämpftes Stöhnen gegen meine Haut entwich. Es gefiel ihm genauso sehr wie mir. Vielleicht sogar mehr. Sein Schwanz zuckte von selbst, machte kleine Sprünge, und vom Eichelrand hing ihm bereits ein transparenter Faden, der zwischen seine Knie auf den Boden tropfte.

— Schau an, wie du da unten sabberst — spottete ich —. Da macht sich ja schon eine Pfütze. Braver Junge. Weiter.

***

Ich wechselte den Fuß. Ich bot ihm den anderen an, noch immer ohne ihn zu berühren, und er nahm ihn mit demselben Hunger entgegen, als wäre es der erste. Er leckte die ganze Sohle ab, vom Fußgewölbe bis zur Ferse, und als er zu den Zehen kam, nahm er sie einen nach dem anderen in den Mund und saugte vorsichtig daran, während er mich aus den Augenwinkeln ansah, um sicherzugehen, dass er es richtig machte.

— Lutsch sie, wie du einen Schwanz lutschen würdest, wenn dich jemals jemand ließe — sagte ich und lachte leise —. Mit Hunger. Mit echtem Hunger.

Ich steckte ihm alle fünf Zehen auf einmal in den Mund und schob sie so weit hinein, bis ich den Widerstand seines Rachens spürte. Er hielt es aus, mit tränenden Augen, saugte und schluckte meinen Hautgeruch. Er fickte meinen Fuß mit dem Mund, als hinge sein Leben davon ab.

— Genau so — sagte ich —. Genau so.

Ich drückte ihm die Ferse sanft gegen die Brust und schob ihn ein wenig zurück, nur um ihm zu zeigen, wer hier das Sagen hatte. Er ließ sich ohne Widerstand zurückdrängen. Diese absolute Unterwerfung war eine Droge. Je mehr er sich hingab, desto mehr wollte ich von ihm.

Ich ließ den Fuß langsam von seiner Brust hinabgleiten, bis die Sohle an seinem geschwollenen Schwanz rieb. Er stieß ein heiseres Stöhnen aus, beinahe einen Schrei, und sein ganzer Körper zuckte zusammen.

— Halt die Klappe — fuhr ich ihn an —. Ich habe nicht gesagt, dass du stöhnen darfst.

Und doch machte ich weiter. Ich strich mit dem Fußgewölbe über seinen Schwanz, auf und ab, und spürte, wie er unter meiner Haut pochte, wie das Präejakulat meinen Spann benetzte. Ich wichste ihn langsam mit dem Fuß, mit kalkulierter Grausamkeit, sah ihm in die Augen, während er mit aller Kraft versuchte, nicht genau dort zu kommen.

— Wag es ja nicht, zu kommen — warnte ich und drückte ihm die Eier leicht unter der Ferse zusammen —. Wenn du ohne Erlaubnis kommst, betrittst du dieses Haus nie wieder. Hast du mich verstanden?

— Ja, Ama — keuchte er mit zerstörter Stimme —. Ich werde nicht kommen. Ich werde nicht kommen.

Ich hielt seinen Schwanz zwischen beiden Füßen fest, presste ihn von beiden Seiten zusammen und wichste ihn langsam mit den Fußsohlen, rauf und runter, während er am ganzen Körper zitterte und sich auf die Lippen biss, bis sie bluteten.

— Riech an meinem Parfum — befahl ich dann, zog die Füße zurück und schob den Spann unter seine Nase —. Atme es ein. Ich will, dass es dich erfüllt.

Er atmete tief ein, die Augen geschlossen, als würde er an der kostbarsten Sache der Welt riechen. Ich kannte die Wirkung, die das auf ihn hatte. Ich sah sie an seinem ganzen Körper, an der Spannung seiner Schultern, an der Art, wie er die Fäuste ballte, um sich nicht zu berühren.

— Nicht mal daran denken — warnte ich ihn, als ich seine Absicht las —. Du fasst dich nicht an, bis ich es sage. Dieser Schwanz gehört mir heute Nachmittag, nicht dir.

— Ja, Ama — keuchte er —. Verzeihung, Ama.

***

Als ich merkte, dass er sich zu wohl fühlte, zu sehr in seinem eigenen Vergnügen verloren war, entschied ich, dass es Zeit war, ihn daran zu erinnern, dass der Nachmittag mir gehörte, nicht ihm.

— Leg dich hin — befahl ich —. Mit dem Gesicht nach unten. Auf den Boden. Den Arsch hoch.

Er zögerte einen Augenblick, und dieser eine Augenblick reichte mir.

— Habe ich dir etwa erlaubt zu zögern? — sagte ich kalt.

Er legte sich sofort hin, die Wange am Teppich, den Arsch so in die Höhe gereckt, wie ich es verlangt hatte. Sein Schwanz hing zwischen den Beinen, geschwollen, violett, tropfend auf den Boden. Ich stand aus dem Sessel auf und ging um ihn herum, barfuß, ließ ihn durch das Geräusch meiner Schritte nervös werden. Ich legte die Fußsohle auf seinen Rücken und drückte langsam, spürte, wie er sich unter meinem Gewicht spannte.

— Du warst heute ein braver Unterwürfiger — sagte ich —. Aber brave Unterwürfige bekommen auch ihre Strafe. Damit sie nicht vergessen, was sie sind.

Ich klatschte ihm mit der flachen Hand auf den Hintern, trocken, mitten auf die Backe. Er fuhr zusammen, rührte sich aber nicht. Ich gab ihm noch einen, härter, und noch einen. Seine Haut wurde unter meinen Händen immer röter, geprägt von meinen Fingern.

— Gefällt dir das? — fragte ich und gab ihm noch einen.

— Ja, Ama — stöhnte er gegen den Teppich —. Mehr, bitte.

— Natürlich gefällt es dir. Dafür bist du gekommen. Du bist ein kleines Luder, dem es gefällt, am Arsch verhauen zu werden.

Ich drückte die Fußspitze zwischen seine Backen, presste mit dem großen Zeh von oben gegen sein geschlossenes Loch. Er bebte am ganzen Körper und stieß ein Stöhnen aus, das eher ein Schrei war als irgendetwas anderes.

— Sieh dich an, wie du dich für mich öffnest. Wie eine läufige Hündin.

Ich machte noch eine Weile weiter, wechselte die Schläge mit Streicheln meiner Füße über seinen Nacken und Rücken ab und hielt ihn genau an jener Kante zwischen Schmerz und Lust, an der ich ihn haben wollte. Von Zeit zu Zeit fuhr ich mit der Fußsohle unter ihm hindurch, zwischen seine Schenkel, streifte seine Eier und den sabbernden Schwanz, nur um sein Wimmern zu hören. Als ich sah, dass er schon am ganzen Körper zitterte, dass er allein davon kurz davor war zu kommen, hörte ich auf.

***

— Dreh dich um — sagte ich —. Langsam.

Er drehte sich auf den Rücken und lag vor mir auf dem Boden, mit einem Ausdruck in den Augen, den ich bei keinem anderen Mann je gesehen habe. Reine Anbetung. Reine Hingabe. Sein Schwanz lag hart, rot und durchnässt an seinem Bauch. Ich setzte mich wieder in den Sessel und bot ihm zum letzten Mal die Füße an.

— Beende, was du angefangen hast — befahl ich —. Und mach es richtig.

Er richtete sich auf die Knie auf und nahm meine Füße mit beinahe ehrfürchtiger Vorsicht in die Hände. Er küsste sie, leckte sie, grub das Gesicht hinein, als wolle er mit meiner Haut verschmelzen. Er steckte die Zehen in den Mund und saugte sie völlig aus, einen nach dem anderen, unaufhörlich, und stöhnte gegen meine Fußsohlen. Ich ließ ihn gewähren und beobachtete ihn, absolute Herrin über jede seiner Bewegungen.

Ich nutzte die Gelegenheit, um die Beine ein wenig zu öffnen. Das Kleid rutschte hoch und er sah zum ersten Mal an diesem Nachmittag, was darunter war: die rasierte Möse, glänzend von meinen eigenen Säften, für ihn geöffnet, eine Handbreit von seinem Gesicht entfernt. Er würde sie nicht berühren können. Nicht einmal näher kommen. Aber er konnte sie ansehen, während er mir die Füße leckte. Das war die perfekte Folter.

— Schau mich an — sagte ich.

Er hob den Blick, ohne meine Füße loszulassen. Seine Augen wanderten direkt zu meiner Möse, und ihm entwich ein so tiefer, schwerer Seufzer, dass er in seiner Brust widerhallte.

— Weißt du, warum du zu mir kommst? — fragte ich —. Nicht wegen meiner Füße. Das ist nur die Ausrede. Du kommst, weil du brauchst, dass dir jemand sagt, was du bist. Und ich sage es dir. Du gehörst mir. Dieser Schwanz gehört mir. Dieser Arsch gehört mir. Dieser Mund gehört mir. Verstehst du das?

— Ich gehöre Ihnen, Ama — antwortete er, die Augen feucht —. Vollständig Ihnen. Mein ganzer Schwanz gehört Ihnen. Alles, was ich bin, gehört Ihnen.

Diese Worte durchzogen mich bis ins Innerste. Mehr als jede Berührung, mehr als jede Reibung. Das war mein wahrer Genuss: nicht der, den er mir mit der Zunge verschaffte, sondern der, den er mir mit seiner Hingabe gab. Ich ließ eine Hand hinabgleiten und rieb mir die Möse langsam mit zwei Fingern vor ihm. Ich fuhr tief hinein und zog sie glänzend wieder heraus, und er erstarrte mit offenem Mund, am ganzen Körper zitternd.

— Wag es nicht, darum zu bitten — warnte ich ihn mit einem grausamen Lächeln —. Das ist nicht für dich. Das ist nur dafür, dass du zusiehst und lernst.

Ich führte die nassen Finger zum Mund und lutschte sie ab, während ich ihm in die Augen sah. Er stieß ein klägliches Wimmern aus, und sein Schwanz zuckte heftig gegen seinen Bauch.

***

— Ich werde dir die Erlaubnis geben — sagte ich schließlich, drückte die Fußsohle sanft gegen seinen geschwollenen Schwanz und presste ihn gegen seinen Bauch —. Aber nur dort, wo ich es dir sage. Auf meinen Füßen. Nirgendwo sonst. Und du wirst kommen, ohne ihn anzufassen. Mit meinem Fuß. Wie der Unterwürfige, der du bist.

Er nickte fieberhaft, unfähig zu sprechen. Ich begann, seinen Schwanz mit dem Fuß auf und ab zu bewegen, ihn gegen seinen Bauch zu drücken, erst in langsamem, dann in schnellerem Rhythmus. Er zitterte am ganzen Körper, die Augen auf mich geheftet, der Mund offen, die Brust stoßweise auf und ab.

— Bitt mich darum — befahl ich —. Bitte mich, dir zu erlauben, auf meinem Fuß zu kommen. Bitt es mir ordentlich.

— Bitte, Ama — keuchte er mit zerschlagener Stimme —. Bitte, lassen Sie mich auf Ihre Füße kommen. Bitte. Ich flehe Sie an. Ich muss kommen. Ich muss Ihre Füße mit meinem Sperma baden.

— Komm — gewährte ich und drückte den Fuß fester gegen seinen Schwanz.

Er kam sofort. Ein heißer, dicker Schwall schoss heraus und traf meinen Spann, dann noch einer und noch einer, bis meine Zehen und Knöchel von seiner Milch durchnässt waren. Er stöhnte wie ein Tier, das Gesicht von Lust und Erniedrigung entstellt, während ich den Fuß weiter langsam über seinen pochenden Schwanz bewegte und ihm den letzten Tropfen herauspresste.

Als es vorbei war, blieb er reglos liegen, keuchend, die Stirn gegen meinen Knöchel gelehnt. Ich schob ihn nicht weg. Ich gewährte ihm diesen Moment, diese kleine Zärtlichkeit, die sich gute Unterwürfige verdienen.

— Leck sie sauber — befahl ich dann, mit sanfter, aber fester Stimme —. Mit der Zunge. Deinen ganzen Abspritz, bis zum letzten Tropfen. Schluck ihn.

Er tat es ohne Widerwort, mit derselben Hingabe wie alles andere. Er begann an den Zehen, leckte die weißen Kleckse sorgfältig ab, schluckte, arbeitete sich über den Spann, über den Knöchel, über die Sohle. Er fraß seinen eigenen Samen von meinen Füßen, ohne zu protestieren, den Blick gesenkt, als sei das ein natürlicher Teil des Rituals. Als er fertig war, küsste er mir wieder die Füße, diesmal langsam, fast dankbar.

***

Ich stand auf und ging zur Eingangstür, immer noch barfuß, spürte seinen Blick bei jedem Schritt an meinen Fersen kleben. Ich hob meine Sandalen auf und zog sie mir in aller Ruhe an, vor seinen Augen, ließ ihn sehen, wie diese Füße, die er eben noch angebetet hatte, wieder unerreichbar für ihn wurden.

— Du warst gehorsam — sagte ich —. Deshalb wirst du wiederkommen. Wenn ich dich rufe.

— Wann immer Sie wollen, Ama — antwortete er, noch immer auf den Knien, noch immer nackt, der Schwanz schon schlaff zwischen den Beinen, die Schenkel mit Speichel und Sperma beschmiert.

Ich öffnete ihm die Tür. Er stand auf, richtete seine Kleidung und beugte sich, bevor er ging, noch ein letztes Mal vor, um mit den Lippen den Spann meiner Sandale zu streifen. Ich ließ es zu. Es war eine demütige Geste, und demütige Gesten verdienen eine Belohnung.

— Jetzt geh — sagte ich.

Er ging, ohne sich umzudrehen, denn er wusste, dass er es nicht durfte. Ich schloss die Tür und lehnte einen Moment lang dagegen, mit einem Lächeln, das niemand sah. Ich schob eine Hand unter das Kleid und streichelte mir langsam die nasse Möse, zwei Finger hinein, während ich an ihn dachte, auf den Knien, wie er seine eigene Milch von meinen Füßen schluckte. Dort kam ich, stehend an die Tür gelehnt, mir auf die Lippe beißend, lautlos. Dieser Orgasmus gehörte mir. Nur mir. Er würde es niemals erfahren.

Es war nicht das Fetischhafte, das mir wichtig war. Das war es nie gewesen. Es war dies: die Gewissheit, dass ein ganzer Mann mit seinem Leben und seinem Stolz sich vor mir auf die Knie begab und mir die Kontrolle überließ, ohne etwas dafür zu verlangen. Das war meine Droge. Das war meine Macht.

Und ich hatte ganz sicher nicht vor, sie je aufzugeben.