Die Ärztin, die mich auf andere Weise bezahlen ließ

Drei Tage. Drei Tage lang hatte ich nicht auf die Toilette gehen können und fühlte mich wie ein Ballon kurz vorm Platzen. Mein Bauch schmerzte schon seit dem Morgen, ich hatte die Laune einer Bärin mit eingeklemmter Pfote, und jedes Mal, wenn ich es versuchte, landete ich auf der Toilette, starrte an die Decke und es passierte absolut nichts.

Nicolás, mein Partner, merkte, dass etwas nicht stimmte. So ist er: immer am Beobachten, immer aufmerksam, immer bereit, das zu reparieren, was er eigentlich nicht reparieren sollte.

—Ich begleite dich zum Arzt —sagte er an diesem Morgen von der Tür aus.

—Bloß nicht —antwortete ich—. Ich gehe doch nicht hin, damit man mir den Hintern anschaut, während du im Wartezimmer sitzt.

Er insistierte noch ein bisschen, auf seine sanfte Art. Ich schickte ihn mit aller nur möglichen Höflichkeit zum Teufel und schloss die Badezimmertür. Das war meine Sache.

Ich suchte im Internet nach einer Fachärztin, die ohne Termin nahm, gute Bewertungen hatte und Privatsprechstunde anbot. Ich fand eine gewisse Dr. Figueroa mit Praxis in einer teuren Gegend im Zentrum. Auf den Profilfotos war sie eine beeindruckende Frau: groß, mit dunklem, glattem Haar, nach hinten gebunden, und einer eng anliegenden Bluse, die eine üppige Figur betonte. Sie hatte etwas, das ich nicht genau beschreiben könnte. Etwas an den Schultern, an der Linie des Kiefers. Ein Zug, der nicht ganz zusammenzupassen schien, der mir am Ende aber egal war. Ich brauchte nur jemanden, der mir den Bauch wieder in Ordnung brachte, bevor er explodierte.

Ich buchte online einen Termin für denselben Nachmittag.

***

Die Praxis war eine andere Liga. Polierter Marmorboden, Empfang mit Spa-Musik, eine Krankenschwester in tadelloser Uniform und einem Gesicht, als hätte sie noch nie gelacht. Man gab mir ein Formular zum Ausfüllen und bat mich zu warten. Die Stühle waren aus echtem Leder. Alles roch nach Geld.

Als die Schwester mich aufrief und mir den Preis der Sprechstunde nannte, wich mir die Farbe aus dem Gesicht.

—Wie viel?

—Das ist der Standardpreis für die erste Untersuchung —antwortete sie ungerührt, als würde sie vom Wetter sprechen.

Ich war schon mal da. Mit dem Gefühl, gleich zu platzen, und ohne Lust, noch eine andere Option zu suchen. Ich nickte und setzte mich wieder hin.

Die Ärztin ließ sich etwa fünfzehn Minuten Zeit. Als sie hereinkam, verstand ich, warum die Praxis voller Diplome hing und die Bewertungen vor Fünf-Sterne-Sternen nur so strotzten. In echt war sie noch auffälliger als auf den Fotos: fast einsachtzig, eine cremefarbene Seidenbluse, die sich über ihrer Brust spannte, ein intensives Parfüm, das noch in der Luft hing, als sie die Tür schloss. Ihr Blick war direkt, professionell, mit genau der Distanz einer Frau, die daran gewöhnt ist, angestarrt zu werden.

—Seit wie vielen Tagen haben Sie das Problem? —fragte sie, während sie die Akte überprüfte, ohne aufzusehen.

—Drei.

—Haben Sie etwas genommen?

—Heißes Wasser mit Zitrone, Tees, ein Abführmittel aus der Apotheke. Nichts hat geholfen.

Sie nickte, notierte etwas mit gedrängter Handschrift und wies mich zur Untersuchungsliege.

—Machen Sie die Kleidung unterhalb der Taille aus und ziehen Sie den Kittel an. Ich bin gleich wieder da.

Sie verließ den Raum, um mir Privatsphäre zu geben. Ich blieb allein zurück, blickte auf die mit weißem Papier bedeckte Liege, die Latexhandschuhe auf dem Beistelltisch, die sterile Kälte des Raums. Ich zog den Papierkittel an, der kaum etwas bedeckte, und wartete am Rand sitzend, die Beine eng zusammen.

***

Als sie zurückkam, begann die Bauchuntersuchung. Sie bat mich, mich auf den Rücken zu legen, und begann mit beiden Händen zu drücken, in einer Reihenfolge, die ich nicht verstand, die für sie aber offensichtlich Sinn ergab. Ihre Hände waren kalt, der Druck präzise, genau abgemessen. An manchen Stellen tat es weh, und ich sagte es, und sie machte sich Notizen, ohne etwas dazu zu sagen.

—Da ist eine deutliche Verstopfung —sagte sie schließlich, als läse sie den Wetterbericht—. Sie brauchen einen Eingriff, um den Darm zu entlasten. Wir machen das hier direkt in der Sprechstunde, das geht schnell.

Ich setzte mich auf der Liege auf und sagte alles, was sich seit dem Empfang bei mir angestaut hatte.

—Doktorin, sehen Sie... Ich bin ganz ehrlich. Ich kann nicht bezahlen, was man mir am Empfang genannt hat. Ich bin gekommen, ohne richtig auf den Preis zu achten, und das war mein Fehler. Ich weiß nicht, ob man das auf andere Weise lösen kann, oder in Raten zahlen, oder...

Sie sah mich einige Sekunden lang an, die unangenehm lang wurden.

—Das hier ist kein Markt —sagte sie—. Zahlen Sie, oder Sie müssen gehen.

Da war etwas in ihrem Ton. Nicht genau Ärger. Eher Spannung. Als wäre der Satz ein Schild, das sie schon früher benutzt hatte und von dem sie wusste, dass es funktionierte.

Ich rutschte von der Liege und ging auf sie zu. Der Papierkittel öffnete sich ganz, ließ mir die Titten frei, die Nippel schon hart von der Kälte des Raums und von dem, was ich gerade zu tun vorhatte. Ich korrigierte es nicht. Im Gegenteil: Ich ließ sie es sehen, ließ ihren Blick einen Herzschlag zu lang auf meiner Brust hängen, bevor sie die Fassung wiederfand.

—Es ist nur... —ich senkte die Stimme— ...da ist etwas an Ihnen. Ich weiß nicht, wie ich es erklären soll. Seit Sie reingekommen sind, kann ich nicht aufhören, Sie anzusehen.

Sie wich nicht zurück. Sie rief nicht nach der Schwester. Sie blieb still, die Klemmbrettmappe fest an die Brust gedrückt, und in dieser Regungslosigkeit lag etwas, das keine Ablehnung war.

Ich berührte ihren Arm nur mit den Fingerspitzen, streifte ihn kaum. Dann glitt meine Hand, ganz langsam, nach oben zu ihrem Hals und strich über die warme Haut direkt unter ihrem Ohr. Ein Muskel in ihrem Kiefer zuckte.

—Ich bin eine professionelle Ärztin —sagte sie. Doch ihre Stimme kam ein paar Töne tiefer heraus, als sie beabsichtigt hatte.

—Ich weiß —antwortete ich—. Und genau das finde ich so... interessant.

Ich trat noch einen Schritt näher. Ich legte die Hand an ihre Hüfte, vorsichtig, als würde ich etwas fragen, ohne Worte zu benutzen. Sie nahm meine Hand nicht weg. Ihre Atmung veränderte sich: kürzer, kontrollierter, die Art von Atmung eines Menschen, der versucht, nicht den Faden zu verlieren.

—Ich war noch nie mit jemandem wie Ihnen zusammen —flüsterte ich ihr zu und strich mit der Zunge ganz leicht über ihr Ohrläppchen—. Jemandem, der beide Teile des Körpers versteht. Beide Arten zu fühlen.

Sie stand völlig still. Dann glitt meine Hand sehr langsam von ihrer Hüfte zu ihrem Oberschenkel. Und dort, unter der dunklen Stoffhose, fand ich, was ein Teil von mir schon vermutet hatte, seit ich durch diese Tür gekommen war: einen harten, dicken, drängenden Schwanz, der gegen den Stoff pulsierte mit einer Ungeduld, die sich nicht verbergen ließ. Ich packte ihn über der Hose mit der ganzen Hand und spürte die volle Länge, dick wie mein Handgelenk, unter meiner Handfläche pochen.

Der Ärztin entwich scharf die Luft.

—Das sollte ich nicht... —setzte sie an.

—Aber Sie wollen —vollendete ich—. Und er ist knüppelhart, Doktorin. Ich spüre das. Bei diesem Schwanz, der sich durch die Hose abzeichnet, kann man nicht mehr so tun, als wäre man anständig.

Ich drückte ein wenig fester zu. Sie schloss die Augen und stieß ein tiefes, unterdrücktes Stöhnen aus, das Stöhnen einer Frau, die sich in der ganzen Sprechstunde zurückgehalten hatte.

***

Die Klemmbrettmappe fiel mit einem dumpfen Schlag auf den Beistelltisch. In dieser kleinen Geste steckte alles: die Kapitulation, die Erlaubnis, das Davor und das Danach.

Ich öffnete ihre Hose langsam, ohne Eile, als hätten wir alle Zeit der Welt. Der Ledergürtel, der Knopf, der Reißverschluss Zahn für Zahn nach unten. Die Hose glitt ihr über die Schenkel, darunter trug sie enge schwarze Unterhosen aus teurem Stoff, verformt von der Erektion, die den Stoff nach außen drückte. Ich zog ihr auch die Unterhose herunter, und ihr Schwanz sprang frei hervor, hart, mit roter Spitze, ein dicker Tropfen Lusttropfen glänzte auf der Eichel.

Er war dick. Dicker, als ich anhand des Bulges in der Hose vermutet hatte. Lang, gerade, mit markanten Adern entlang des Schafts und prallen, schweren Hoden darunter. Ohne nachzudenken ging ich in die Hocke, auf dem Marmorboden kniend, und umfasste ihn an der Basis mit einer Hand.

—Doktorin —sagte ich ganz leise und sah zu ihr auf—, ich brauche, dass Sie mich heilen.

Und ich zog mit der Zunge über die ganze Länge, von den Eiern bis zur Spitze, langsam, den salzigen Geschmack des Lusttropfens kostennd, als ich an die Eichel kam. Sie stieß ein heiseres, überrasches Stöhnen aus, als könne sie noch nicht glauben, dass das in ihrer eigenen Praxis passierte.

Ich nahm ihn in den Mund. Zuerst nur die Spitze, saugte mit fest geschlossenen Lippen, spielte mit der Zunge um die Eichel. Dann mehr, schob mich weiter vor, bis ich ihn an den Gaumen stoßen spürte. Sie klammerte sich mit einer Hand an die Kante des Beistelltischs hinter sich, mit der anderen suchte sie meinen Nacken, noch nicht drückend, nur aufgelegt.

—Scheiße —flüsterte sie, und mit diesem einen Wort fiel die ganze professionelle Maske von ihr ab—. Scheiße, genau so, mach weiter so.

Ich blies ihn langsam, gierig, schluckte ihn so weit ich konnte und zog ihn mit einem Faden Speichel wieder heraus, der mir über das Kinn lief. Mit der freien Hand wiegte ich ihre Hoden, drückte kaum, spürte das gespannte Gewicht dessen, wie viel sie so lange hatte zurückhalten müssen. Ich leckte am Schaft von unten, saugte an der Eichel mit den Lippen, machte diese langsamen Sachen, die man tut, wenn man will, dass der andere alle Diplome an der Wand vergisst.

Sie begann, meinen Kopf zu stoßen. Erst langsam, noch ohne Gewalt, im Takt. Ich ließ es zu. Öffnete den Mund weiter und gab ihr meine Kehle. Ich spürte, wie sich der Schwanz bis zum Grund in mich bohrte, mir gegen die Mandeln stieß, und ich hielt das Würgen aus, presste die Augen zusammen, bis sie sich mit Tränen füllten.

—So —keuchte sie—. Alles. Nimm ihn ganz.

Sie zog ihn mit einem Ruck heraus. Ein Faden Speichel hing von meinem Kinn, die sterile Fassade der Praxis lag in Fetzen auf dem Boden. Sie sah mich mit zusammengekniffenen Augen und schwerer Atmung an.

—Auf die Liege —befahl sie—. Sofort.

Ich drehte mich zur Liege, ließ den Papierkittel zu Boden fallen und ging auf allen vieren auf das weiße Papier. Die Knie knirschten ein wenig. Es war mir egal. Ich machte den Rücken rund, spreizte die Beine und bot ihr den Arsch dar, die Fotze schon durchnässt zwischen den Schenkeln glänzend, die Nässe mir bis zur Mitte des Oberschenkels herunterlaufend.

Mehr musste ich nicht sagen.

Ich spürte, wie sie näher kam. Ihre Hände an meinen Hüften, noch kalt, mit einer Kraft zupackend, die ich nicht erwartet hatte. Das Geräusch einer aufgezogenen Schublade, etwas, das sie nahm, ohne dass ich es sehen konnte. Die kalte Berührung des Gleitmittels, das sie mit präzisen, selbst in diesem Moment professionellen Fingern auftrug. Sie strich mir mit zwei Fingern durch die Spalte des Hinterns, schmierte mich gut ein, und dann schob sie mir einen Finger in den Arsch, bis zum Knöchel, mit jener Präzision einer Hand, die genau weiß, was zu tun ist.

—Du bist eng —murmelte sie—. Sehr eng. Ich mach dich auf.

Sie schob den zweiten Finger nach. Sie spreizte mich mit Scherenbewegungen, dehnte mich, während sie mit dem Daumen der anderen Hand auf meinen Damm drückte und über die Lippen meiner Fotze strich. Ich stöhnte gegen das Papier der Liege, biss mir in den Unterarm, um nicht zu schreien. Lust und Unbehagen vermischten sich in einer Weise, wie ich seit drei Tagen nichts Ähnliches mehr gespürt hatte.

Sie zog die Finger heraus. Ich spürte die dicke Spitze der Eichel an meinem Eingang, leicht drückend, prüfend. Und dann der Schub: langsam, fest, unerbittlich, der mich dazu brachte, mich mit beiden Händen am Rand der Liege festzukrallen.

—Atmen —sagte sie.

Ich atmete. Ich öffnete mich. Der erste Schmerz war scharf, rein, das Gefühl, innerlich in zwei Hälften gerissen zu werden, und dann wurde es etwas anderes: ein voller, tiefer Druck, der mich von innen her ganz durchlief. Ich spürte, wie sie ihren Schwanz bis zum Anschlag in mich hineinstieß, bis ihre Eier mir von hinten gegen die Lippen meiner Fotze schlugen.

—Uff, du hast einen verdammt engen Arsch —knurrte sie und packte meine Hüften mit beiden Händen—. Du wirst mich noch tagelang spüren.

Sie begann sich zu bewegen. Zuerst langsam, abtastend, den Rhythmus suchend. Langer Rückzug, fester Stoß bis ganz tief hinein. Ich legte die Stirn auf meinen Unterarm und gab mich dem Wiegen hin, und in diesem Sich-Hingeben verstand ich, warum mich drei Tage blockierter Bauch genau hierher geführt hatten.

—Entspann dich —sagte sie—. Drück nach unten. Lass los.

Ich tat es. Und etwas gab nach. Ein Druck, der sich tagelang aufgebaut hatte, löste sich plötzlich mit einem Gefühl von Wärme und Erleichterung, das mit keinem anderen Lustgefühl vergleichbar ist. Es war nicht zart. Es war nicht sauber. Es war genau das, was es war: ein Körper, der sich vollkommen entlud, während ein anderer ihn von innen füllte, und beide Vorgänge zugleich geschahen, ineinander verschränkt, untrennbar.

Sie hörte nicht auf. Wenn überhaupt, dann wurde sie schneller. Sie fickte mir den Arsch jetzt richtig, mit harten, tiefen Stößen, ihre Hüften schlugen mir mit einem feuchten Klatschen gegen die Backen, das durch die ganze Praxis hallte. Ihre Hände packten mich jetzt unverhohlen fester, ohne die Maske der Profihaftigkeit. Sie griff mir in eine Haarsträhne und riss mich zurück, bog mich durch, zwang mich, den Kopf vom Arm zu heben.

—Schau in die Spiegelung im Glas —keuchte sie—. Ich will, dass du siehst, wie du mit meinem Schwanz auseinandergehst.

Ich hob den Blick zum Glasschrank gegenüber der Liege. Da war mein Gesicht: der Mund offen, die Tränen verschmiert, die Brüste schaukelnd mit jedem Stoß. Und dahinter sie, die Seidenbluse noch immer perfekt an Ort und Stelle, das Haar nur leicht zerzaust, die Hose bis zu den Knien herunter und der Schwanz, der immer wieder in meinem Arsch verschwand.

Ich legte eine Hand an meine Fotze. Ich rieb meinen Kitzler mit zwei Fingern in schnellen Kreisen, während sie mich von hinten weiter nahm, ohne Pause. Ich war so nass, dass mir die Finger fast von selbst wegrutschten. Die Kombination aus dem Schwanz, der meinen Arsch dehnte, dem unter meinen Fingern angeschwollenen Kitzler und der körperlichen Erleichterung von allem, was ich zuvor losgelassen hatte, brachte mich in weniger als einer Minute zum Orgasmus.

—Ich komme —stöhnte ich gegen das Papier—. Doktorin, ich komme, hör nicht auf, hör nicht auf...

—Ich höre nicht auf —knurrte sie—. Du wirst mit meinem Schwanz im Arsch kommen, und danach komme ich in dir.

Ich kam. Meine Fotze krampfte sich in heftigen Zuckungen zusammen, mein Arsch ebenso um ihren Schwanz, und sie stieß ein tiefes Brüllen aus, als sie es spürte. Mit einem Stoß, der mich von Kopf bis Fuß zittern ließ, bohrte sie sich bis zum Anschlag in mich.

—Jetzt... jetzt gleich —keuchte sie—. Innen. Ich fülle dich innen voll.

Als sie kam, spritzte sie in mich hinein. Ich spürte es klar: das Pulsieren ihres Schwanzes, der sich am Ende noch weiter ausdehnte, die Wärme des in Wellen ausgestoßenen Spermas gegen meine Wände, das kleine Zittern in ihren Händen, bevor sie mich langsam losließ. Sie zog sich langsam aus mir heraus, und etwas Warmes, Dickes lief mir an der Innenseite des Oberschenkels herunter.

Ich blieb noch ein paar Sekunden so, immer noch auf allen vieren, die Beine zitternd und das Papier der Liege zerknittert und feucht unter meinen Knien. Sie trat zurück, zog ihre Unterhose hoch, schloss die Hose. Jede Bewegung abgemessen, als würde sie schon wieder in die Rolle zurückfinden.

***

Wir säuberten uns schweigend. Sie reichte mir Papierhandtücher, ohne mir in die Augen zu sehen, als wäre sie in einen automatischen Modus gefallen. Ich wischte mich zwischen den Beinen mit einem ab, spürte die klebrige Mischung aus ihrem Erguss und meiner eigenen Nässe und musste mehrere nehmen, bis ich nicht mehr merkte, wie es herunterlief. Ich richtete meine Kleidung in Ruhe, nahm die Tasche vom Haken neben der Tür und kämmte mich vor dem kleinen Spiegel über dem Waschbecken.

Beim Gehen blieb ich im Türrahmen stehen.

—Danke, Doktorin —sagte ich—. Ich fühle mich viel besser. —Eine Pause—. Und ich glaube, wir sind quitt.

Sie antwortete nicht. Aber sie rief auch nicht die Schwester, damit sie mich am Empfang aufhielt.

Ich ging ohne jemandem in der Wartezone anzusehen vorbei, stieß die Glastür auf und trat auf die Straße. Die kühle Luft schlug mir ins Gesicht. Ich war zwei Blocks gelaufen, bevor mir auffiel, dass ich lächelte. Und dass ich noch immer zwischen den Pobacken die warme Spur all dessen spürte, was sie in mir zurückgelassen hatte.

***

Nicolás saß auf dem Sofa, als ich nach Hause kam, das Handy in der Hand und mit dem Gesicht eines Mannes, der schon mehrmals kurz davor war anzurufen und sich dann beherrscht hat.

—Wie war es? Was haben sie gesagt?

Ich setzte mich neben ihn. Mein Körper fühlte sich auf angenehme Weise schwer an, wie nach einer tiefen Massage. Ich lehnte mich an seine Schulter und schloss für einen Moment die Augen.

—Sie meinte, ich müsse mich mehr entspannen —antwortete ich—. Dass die Blockade zum Teil nervös sei. Und sie hat mir eine ganz besondere Therapie gegeben, um den Kanal freizubekommen.

—Eine Therapie? —Seine Stimme veränderte sich kaum, fast unmerklich.

—Ja. —Ich machte eine Pause, als würde ich mich erinnern—. Sie hat mich auf die Liege gelegt, mir die Beine geöffnet und mir erklärt, dass ich lernen müsse, loszulassen. Dass ich manuelle Hilfe bräuchte, um die angestaute Spannung zu lösen. Und dann sagte sie, sie würde mir mit den Fingern von hinten helfen, um alles zu befreien.

Ich merkte, wie Nicolás sich neben mir anspannte. Die Art von Spannung, die kein Unbehagen ist, sondern genau das Gegenteil. Ich warf einen Seitenblick auf seine Hose: Die Erektion zeichnete sich bereits ab.

—Echt jetzt? —fragte er. Seine Stimme war etwas rau.

—Echt. Sie hat sie mir ganz langsam reingesteckt, erst einen, dann zwei, und die ganze Zeit hat sie mir gesagt, ich solle atmen, nachgeben, mich völlig entspannen. Sie hat die Finger innen bewegt und nach einem Punkt gesucht, und ich war auf allen vieren auf der Liege, den Arsch hoch, die Fotze tropfend, Nico. Tropfend. Sie hat mich vorne auch angefasst, mit der anderen Hand, während sie mich hinten bearbeitet hat. Und ich... —noch eine absichtliche, längere Pause— ...ich habe nachgegeben. Ich bin genau dort gekommen, Nico. Mit ihren Fingern in mir, auf dieser Arztliege. Ich habe sogar geschrien. Ich konnte nicht anders.

Er sagte nichts. Aber seine Atmung hatte sich verändert, und ich sah, wie seine Hand zu der Beule glitt, die seine Hose nach vorne drückte, und sie über dem Stoff drückte, ohne es zu merken.

—Mein Gott —flüsterte er.

Ich löste mich von ihm und sah ihn direkt an. Er hatte die Augen halb geschlossen und den Kiefer fest zusammengebissen, genau wie immer, wenn er sich zu beherrschen versucht und es nicht schafft.

Ich stand auf, nahm die Tasche, die ich auf dem kleinen Tisch gelassen hatte, und ging ins Bad. Als ich an ihm vorbeiging, blieb ich einen Moment stehen, legte die Hand auf den deutlich sichtbaren Schwanz unter seiner Hose und drückte ihn ruhig.

—Wenn du willst, erzähle ich dir nachher den Rest —sagte ich—. Es gibt einen Teil, den ich dir noch nicht erzählt habe.

—Na ja —fügte ich vom Flur aus hinzu—. Eine seltsame Sprechstunde. Ich bin jedenfalls wieder gesund, und das ist das Wichtige.

Ich schloss die Tür sanft. Von drinnen hörte ich seine Stille, während er alles verarbeitete, was ich ihm erzählt hatte, es neu ordnete und die Ränder von dem suchte, was wahr war und was nicht.

Was ich ihm erzählt hatte, war eine Version. Eine unvollständige, umsortierte Version, an den unangenehmsten Stellen glattgeschliffen und an den Punkten aufgebläht, von denen ich wusste, dass sie ihn am meisten treffen würden. Die Ärztin existierte wirklich. Ihre Hände waren wirklich in mir gewesen. Der Schwanz, der mir den Arsch aufgerissen hatte, existierte ebenfalls, und ich spürte ihn immer noch warm zwischen den Backen pochen, während das Sperma, das er in mir zurückgelassen hatte, langsam in meine Unterwäsche tropfte. Der Rest war Interpretation.

Ich drehte den Duschhahn auf und wartete, bis das Wasser warm wurde. Ich schob die Unterwäsche herunter und betrachtete den dicken Fleck, der sich durch den Stoff gearbeitet hatte. Ich lächelte.

Das Beste daran, dachte ich, als ich unter den Strahl trat und spürte, wie das heiße Wasser mir das, was die Doktorin in mir zurückgelassen hatte, zwischen den Innenseiten der Schenkel hinabspülte, war, dass er niemals genau wissen würde, wie viel von dem, was ich ihm erzählt hatte, gelogen war. Und wie viel eine Wahrheit war, für die er einfach noch nicht bereit war, sie ganz zu hören.