Die private Übung, die alles veränderte

Marcos kam an die Fakultät, ohne jemanden zu kennen. Er war gerade neunzehn geworden, kam aus einem kleinen Dorf, in dem jeder über jeden alles wusste, und die Stadt erdrückte ihn vom ersten Tag an mit ihrer Gleichgültigkeit. Die Gänge der Fakultät waren Flüsse aus Unbekannten. Die ganze erste Woche verbrachte er allein in der Cafeteria, starrte auf sein Handy, um beschäftigt zu wirken.

In der zweiten Woche fand die Gruppe ihn.

Es waren fünf. Sie besetzten einen langen Tisch am Fenster, und man hörte sie von der anderen Seite des Raums. Diejenige, die den Ton angab, war Rebeca: dunkelhaarig, groß, mit schwarzen Haaren, zu einem Zopf gebunden, der hin und her schlug, wenn sie gestikulierte. Sie hatte diese Art zu reden, die keinen Raum für Widerspruch ließ. Die anderen kreisten in unterschiedlichem Ausmaß als Satelliten um sie herum. Sofía, scharf und direkt. Dana, die selten lachte und viel nachdachte. Und zwei weitere, deren Namen er erst nach Wochen lernte, weil sie selten etwas sagten, was Rebeca nicht schon zuvor gesagt hatte.

—Setzt du dich zu uns? —fragte ihn Rebeca an diesem zweiten Montag und sah ihn mit etwas an, das Mitleid oder auch Neugier hätte sein können.

Marcos nahm sein Tablett und setzte sich.

An diesem Nachmittag begriff er, dass sie ohne Nuancen Feministinnen waren. Männer tauchten in ihren Gesprächen als problematische Kategorie auf, etwas, das man im besten Fall tolerieren und im schlimmsten Fall bekämpfen musste. Bei ihm war es anders. Sie behandelten ihn wie eine Ausnahme, wie jemanden, der »nicht wie die anderen« war. Es war ein Lob, das ihn mit Zufriedenheit erfüllte und ihm zugleich, wenn er ehrlich zu sich war, einen ständigen Druck machte, etwas zu erfüllen, das er nicht ganz verstand.

Die anderen Jungs an der Fakultät sahen ihm mit einer Mischung aus Neid und Verblüffung nach, wenn er mit den fünf vorbeiging.

—Wie bist du da reingekommen? —fragte ihn eines Tages ein Praktikumskollege.

—Keine Ahnung —sagte Marcos, und das stimmte.

Was er sehr wohl wusste, war, dass Rebeca zu viel Raum in seinen Gedanken einnahm. Da war etwas an ihrer Art, sich zu bewegen, an der Dichte ihres Blicks, an der Weise, wie sie dich mit nur dreißig Sekunden Aufmerksamkeit glauben machen konnte, du wärst der Einzige im Raum. Marcos versuchte, nicht auf diese Weise an sie zu denken. Meistens gelang es ihm. Nachts jedoch wichste er sich, während er sich das Gewicht dieser Titten an seinem Mund vorstellte, die Art, wie ihr straffer Arsch in der Bibliothek die Jeans füllte, wenn sie sich bückte, den wahrscheinlichen Geschmack ihrer Fotze. Er kam schnell und beschämt, wischte sich mit dem T-Shirt vom Vortag ab.

***

Die Selbstverteidigungskurse begannen Anfang des zweiten Monats. Eine Betreuerin vom Campus hatte die Gruppe davon überzeugt, dass das die beste Investition ihrer Zeit sei. Drei Nachmittage pro Woche kamen sie ins Fitnessstudio und kehrten mit dieser besonderen Energie zurück, die man hat, wenn man entdeckt, dass der eigene Körper mehr kann, als man dachte. Sie redeten über Blockaden, darüber, wie man einen Griff löst, über Winkel und Hebel. Dana kam eines Tages mit einem blauen Fleck am Unterarm, von dem sie sprach, als wäre es eine Medaille.

Bei Marcos löste das etwas aus, das er nicht genau benennen konnte. Eine Mischung aus Bewunderung und dem Wunsch, mit ihnen in diesem Raum zu sein.

An einem Samstag im November schrieb Rebeca ihm eine kurze Nachricht.

„Das Fitnessstudio schließt um sieben. Wir sind um sechs dort, nur wir. Wir wollen mit jemandem üben, der uns wirklich Paroli bietet. Kommst du?“

Marcos brauchte einen Moment, bevor er antwortete. Nicht weil er zögerte.

„Ich bin da“, schrieb er.

***

Er kam pünktlich. Das Gebäude war still, die Flurlichter nur halb an. Die fünf waren schon auf der Matte, als er eintrat, und wärmten sich in verschiedenen Ecken auf. Sie trugen enganliegende Sportkleidung, die Haare zusammengebunden, und in der Luft lag eine Konzentration, die das Fitnessstudio in etwas anderes verwandelte als das, was es tagsüber war. Marcos kam mit dunklen Trainingshosen und einem alten T-Shirt. Er fühlte sich leicht fehl am Platz, bis Rebeca ihn mit dem Lächeln empfing, das ihn immer an seinen Platz setzte.

—Perfekt. Wir brauchen einen echten Angreifer —sagte sie—. Jemanden mit einem Männerkörper. Im Kurs üben wir immer nur unter uns, und das hat Grenzen.

—Einen Angreifer? —wiederholte er.

—Nichts Gefährliches —klärte Sofía auf, mit einem Lächeln, das nicht ganz beruhigend war—. Nur echter Widerstand. Damit die Blockade funktioniert.

Marcos nickte. Es schien ihm vernünftig. Er bemerkte etwas in Rebecas Augen, das nicht ganz zu „nichts Gefährliches“ passte, aber er beschloss, nicht an diesem Faden zu ziehen.

Sie begannen mit grundlegenden Bewegungen. Marcos packte eine am Schultern und sie suchte den Fluchtwinkel. Bei Dana dauerte es fast eine Minute, bis sie sich befreite, und als sie es schaffte, stieß sie einen kurzen Laut der Zufriedenheit aus. Bei Sofía ging es schneller: Sie fand den Hebel am Ellbogen mit einer Präzision, die ihn mit dem Arm in einer unmöglichen Stellung zurückließ, bevor er begriff, was passiert war. Zwischen den Runden bemerkte Marcos, wie sein Körper auf unangenehme Weise reagierte. Seine Latte wurde schon nach dem zweiten Griff hart gegen die Naht der Hose. Die Wärme dieser Körper, die sich gegen seinen pressten, das feuchte Keuchen an seinem Hals beim Fallen, eine verhärtete Brustwarze, die ihm durch den Lycra am Arm rieb, der Geruch von weiblichem Schweiß gemischt mit Deodorant. Als Sofía bei einem Griff auf ihm landete, spürte er, wie sie sich mit gespreizten Beinen eine ganze Sekunde lang auf seinem Oberschenkel niederließ, bevor sie sich wegrollte, und diese Sekunde ließ seinen Schwanz so anschwellen, dass er ihn heimlich gegen den Hosenbund schieben musste. Die Mädchen bemerkten es und kicherten leise, diskret, sagten noch nichts. Dana fixierte ihn einen Moment lang mit dem Blick, senkte die Augen auf die Beule und hob sie wieder mit einem Lächeln, das nicht unschuldig war.

Als Rebeca an der Reihe war, ließ es sich nicht mehr verbergen.

Sie stellte sich in die Mitte der Matte. Vor Beginn hatte sie den Hoodie ausgezogen und trug nur noch das helle Top, das ihre Titten betonte und ihren Bauch frei ließ, glänzend vor Schweiß. Sie bewegte sich mit der Gelassenheit von jemandem, der nichts zu beweisen hat: die Knie leicht gebeugt, das Gewicht zentriert, der Blick fest auf ihn gerichtet. Das war nicht die Haltung von jemandem, der übt. Das war die Haltung von jemandem, der schon weiß, wie es enden wird.

—Bereit? —fragte Marcos mit einer Stimme, die tiefer herauskam, als er beabsichtigt hatte.

—Schon seit einer Weile —sagte sie.

Die ersten beiden Versuche gewann Rebeca. Den ersten Griff glitt sie mit einer Hüftdrehung ab, die fast elegant war, und beim zweiten ließ sie ihn mit erhobenen Armen stehen, während sie zurückwich, mit einem Lächeln, das nicht arrogant genug war, aber diese Grenze streifte. Marcos passte sich an. Beim dritten Versuch ging er direkter vor: Er packte sie mit Kraft an der Taille, ließ sie rotieren und warf sie zu Boden. Er ging über sie, blockierte sie mit dem Gewicht seines Oberkörpers. Rebecas Titten drückten sich gegen seine Brust, er spürte die harten Nippel durch die zwei Stoffschichten. Ihre Hüften waren an seine gepresst, ihre Fotze gegen seinen angeschwollenen Schwanz gedrückt, getrennt nur durch den dünnen Baumwollstoff seiner Hose. Sie hob den Blick von der Matte und sah ihn eine Sekunde lang an, die länger dauerte, als sie sollte. Marcos schob die Hüften ohne nachzudenken einmal nach unten, eine unbeholfene, eindeutige Reibung. Rebeca öffnete leicht die Lippen.

—Noch mal —sagte sie.

Sie machten weiter. Die Intensität hatte nichts mehr mit Übung zu tun. Es war etwas anderes, das keiner benannte. Sie rangen wirklich, atmeten schwer, ihre verschwitzten Körper verflochten sich auf der Matte. Bei einem Austausch lag Marcos schließlich mit dem Gesicht nach unten da, Rebeca auf seinem Rücken sitzend; er spürte die Wärme ihres Schritts an seinem unteren Rücken und merkte ohne jeden Zweifel, dass der Stoff ihrer Hose nass war. Bei einem anderen saß sie rittlings auf ihm, hielt seine Handgelenke gegen die Matte gedrückt und senkte das Gesicht, bis ihre Lippen seine fast berührten, ohne ihn zu küssen, und atmete zwei, drei Sekunden lang seinen Atem, bevor sie ihn losließ und aufstand, als wäre nichts gewesen. Marcos’ Schwanz war inzwischen zu einer heißen Stange geworden, die seine Hose auf beschämende Weise nach oben drückte. Bei einem der Wechsel schaffte Marcos es, ihre Handgelenke über ihrem Kopf zu fixieren, und er kam ganz oben auf sie. Es gab keine Möglichkeit, so zu tun, als sei sein Körper dabei neutral. Die Erektion war offensichtlich, drängte zwischen ihren Beinen, saß genau an der Vulva durch die Kleidung hindurch. Rebeca spürte sie am Oberschenkel und dann am Schambein, drückte in einem kleinen Rhythmus, den Marcos nicht ganz kontrollierte.

Ihre Augen veränderten sich.

—Glaubst du, das ist ein Vorteil? —fragte sie mit sehr leiser Stimme.

Marcos antwortete nicht. Er bemerkte, dass sich etwas in der Atmosphäre verschoben hatte, dass die anderen aufgehört hatten, miteinander zu reden, dass alle zur Mitte der Matte blickten. Aber er bewegte sich nicht.

Rebeca hob das Bein.

Es war keine tollpatschige oder zufällige Bewegung. Sie war sauber und kalkuliert, mit der Konzentration von jemandem, der diese Geste hundertmal wiederholt hat, bis zur Perfektion. Die Ferse traf zuerst, direkt, presste das, was sie fand, mit der ganzen Wucht des Schlags gegen den Knochen. Der Spann vollendete den Bogen und zerquetschte, was übrig blieb. Das Geräusch, das im leeren Fitnessstudio entstand, war dumpf und feucht, das Geräusch von etwas, das nachgibt und nicht zurückkehrt.

Marcos erstarrte für eine ganze Sekunde.

Dann kam der Schmerz schlagartig. Nichts Ähnliches wie der übliche Schmerz eines Treffers. Es war etwas Tieferes und Dunkleres, eine Explosion, die im Schritt begann und sich den Bauch und die Brust hinauf ausbreitete, eine erdrückende Übelkeit, die ihm mit einem Schlag die Luft aus der Lunge nahm. Die Hände gingen von selbst, rein instinktiv, dorthin, wo bereits Schaden war, um das Beschädigte zu schützen. Er fiel zuerst auf die Knie, dann auf die Seite, und blieb zusammengerollt auf der Matte liegen, die Zähne zusammengebissen und den Körper in sich verkrampft.

Er hielt fast eine volle Minute lang durch, ohne zu weinen.

Dann gewann der Schmerz. Er begann lautlos zu schluchzen, mit kurzen Zuckungen im Oberkörper, die Hände immer noch zwischen den Beinen, als könnten sie ändern, was bereits geschehen war.

Die fünf schwiegen einen Moment lang.

—Scheiße —murmelte Dana.

—Sie hat voll getroffen —sagte Sofía, mit etwas zwischen Staunen und einem Lachen, das sie nicht ganz unterdrücken konnte—. Mitten auf die Eier.

—Bis hierher hat man’s gehört —bestätigte eine andere Stimme.

Rebeca blieb ein paar Sekunden stehen und sah zu. Sie keuchte noch, und unter dem hellen Top hob und senkte sich ihre Brust schnell, die Brustwarzen zeichneten sich ab. Dann hockte sie sich hin, ging auf seine Höhe herunter und streichelte ihm über das Haar mit einer Zärtlichkeit, die zu nichts passte, was gerade passiert war.

—Ganz ruhig, Hündchen —flüsterte sie—. Ist schon gut.

Die anderen knieten sich um Marcos herum. Es gab Lachen, das niemand ganz unterdrückte, leise Kommentare, Hände, die seine Schulter, seinen Arm berührten. „Armes Kerlchen“, sagten sie mit diesem besonderen Tonfall, der kein Mitleid war, sondern etwas sehr Ähnliches wie das Gegenteil.

Rebeca schob die Finger in den Hosenbund und zog ihm die Hose mit einem Ruck bis zu den Knöcheln herunter, wobei sie auch die Unterhose mitriss. Marcos protestierte nicht. Er wusste nicht, ob es am Schmerz lag, am Schock oder daran, dass ein Teil von ihm schon lange vor diesem Moment aufgehört hatte, sich zu wehren. Die fünf sahen, was freigelegt war: der Schwanz immer noch halb angeschwollen, in sich zusammengesunken; die Eier bereits sichtbar angeschwollen, eines größer als das andere, mit einer Farbe, die sich gerade von Rosa zu dunklem Violett veränderte.

—Guck mal, wie hart der noch war —sagte Sofía leise und fuhr mit einem Finger neugierig über den Ansatz des Schwanzes—. Schau mal, wie der noch zuckt.

—Er wurde beim Raufen geil —murmelte Dana—. Ich hab’s von Anfang an gemerkt.

—Alle sind gleich —sagte eine andere—. Alle.

Rebeca sagte nichts. Sie kniete sich zwischen Marcos’ gespreizte Beine und nahm seine geschwollenen Eier mit einer Hand, mit einer fast medizinischen Sanftheit. Marcos stöhnte, ein gebrochener Laut, der nicht ganz zwischen Klage und etwas Schlimmerem zu unterscheiden war. Sie fuhr mit dem Daumen über den violetten Hodensack und folgte der Kontur der Schwellung.

—Armes Kerlchen —sagte sie, und das Wort klang in ihrem Mund völlig anders—. Schau, wie er es hat, der Arme.

Dana beugte sich auf der anderen Seite herunter und schloss die Hand um den Schaft des Schwanzes, ohne ihn ganz zu wichsen, nur um ihn zu halten, wie man ein kleines Tier hält. Marcos spürte einen neuen Stich, der den Bauch hinaufstieg, eine exakte Mischung aus Schmerz und etwas anderem, das dort nicht sein sollte, und er merkte zu seinem eigenen Entsetzen, dass der Schwanz in Danas Hand reagierte, sich trotz allem füllte, hart gegen ihre kalten Finger wurde.

—Ich kann es nicht glauben —flüsterte Sofía und lachte—. Er wird wieder hart.

—Wozu die gut sind, ist doch klar —sagte Rebeca, ohne ihre zerstörten Eier mit jener furchtbaren Sanftheit loszulassen—. Nicht mal das lernen sie.

Sie leckte langsam, ein einziges Mal, über die Spitze des Schwanzes und sah ihm ins Gesicht, um die Wirkung zu beobachten. Marcos presste die Augen zu und spürte, wie die Tränen über die Schläfen zur Matte liefen. Dana begann, ihn langsam mit zwei Fingern zu wichsen, während Rebeca seine Eier weiter drückte und losließ, im genau richtigen Rhythmus, der ihm gleichzeitig den größten Schmerz und das unmögliche Vergnügen entlockte. Eine andere Hand, er wusste nicht von wem, fand seine Brustwarze unter dem T-Shirt und kniff sie. Eine weitere streichelte ihm das Haar, mit derselben umgekehrten Zärtlichkeit, während sie ihm ins Ohr sprach.

—Komm, Hündchen —flüsterte Rebeca—. Komm für uns. Zeig uns, was du hast.

Marcos konnte nichts mehr voneinander trennen. Der Schmerz war eine konstante Glut, die seinen Bauch füllte, und über dieser Glut webten die Hände der fünf einen schmutzigen, unerträglichen Genuss, der ohne Erlaubnis seine Wirbelsäule hinaufstieg. Er weinte und keuchte zugleich. Danas Finger glitten über den nun völlig steifen Schwanz auf und ab. Rebeca drückte seine Eier noch einmal, eine lange, kalkulierte Pressung, und Marcos schrie auf, ein Schrei, von dem er selbst nicht wusste, ob er Kapitulation oder etwas anderes war, und spritzte Dana mit Zuckungen in die Hand, die seinen ganzen Körper erschütterten. Das Sperma kam in kurzen Stößen, und als er fertig war, mischte sich etwas Rotes mit dem Weißen, das dort nicht hätte sein dürfen, dunkle Fäden, die durch die dicke Flüssigkeit auf Danas Fingern zogen.

Die Atmosphäre änderte sich schlagartig.

—Das ist Blut —sagte Rebeca mit einem Ton, der nichts mehr von der sanften Stimme von eben hatte—. Ruft jetzt den Notarzt.

***

In der Notaufnahme ging alles schnell. Eine junge Ärztin untersuchte ihn mit Handschuhen und professionellem Ausdruck, sprach am Telefon mit jemandem in Fachbegriffen, die Marcos lieber nicht ganz verstand, und sie brachten ihn in den Operationssaal, noch bevor er begriffen hatte, was geschah. Die Operation dauerte zwei lange Stunden.

Als er aufwachte, stand dieselbe Ärztin am Bett. Sie erklärte ihm, was sie gefunden hatten und was sie tun mussten. Sie sagte es klar, ohne Umschweife, im neutralen Tonfall von jemandem, der diese Nachricht schon öfter hat überbringen müssen, als ihm lieb wäre. Marcos hörte zu. Er sagte nichts.

Er dachte an das Geräusch, das er auf der Matte gehört hatte, diesen exakten Moment, bevor der Schmerz kam. Er dachte auch an Rebecas Zunge auf der Spitze, an Danas auf- und abgehende Finger, an das rote Sperma. Er wusste nicht, welcher der beiden Erinnerungen ihm mehr peinlich war.

Die fünf kamen noch am selben Nachmittag. Rebeca trat als Letzte ein, setzte sich auf die Bettkante und nahm seine Hand, ohne zu fragen. Sie sah ihn eine Weile schweigend an, mit einem Ausdruck, der nicht der übliche war. Es war nicht der Blick von jemandem, der bewertet. Es war ein anderer.

—Wie geht’s dir? —fragte sie.

—Ich weiß nicht —sagte er. Es war die ehrlichste Antwort, die er hatte.

Rebeca nickte langsam. Dann sagte sie, ohne seine Hand loszulassen, etwas, an das er sich noch lange erinnern würde:

—Jetzt bist du wirklich für immer Teil der Gruppe.

Marcos sah die weiße Zimmerdecke an und ließ ihre Hand auf seiner liegen. Er dachte, er sei in diese Stadt gekommen, um irgendwo dazuzugehören, um von jemandem angesehen zu werden, als würde er zählen. Er hatte es geschafft. Nur nicht so, wie er es sich vorgestellt hatte.

Draußen, auf dem Flur, warteten die anderen vier mit Nachrichten, die sie nicht abgeschickt hatten, und mit Lächeln, die niemand, der sie sah, mit völliger Sicherheit als grausam hätte bezeichnen können.

Oder vielleicht doch.