Er band mich an den Bambus und ließ die Bestie frei

Als wir uns kennenlernten, führten wir das übliche Gespräch, dieses, das zwischen Leuten wie uns jede Unterhaltung eröffnet: Welche Rolle hast du? Ich sagte ihm, ich sähe mich als sadomasochistisch, und er lachte. Er verstand nicht, warum ich mich nicht einfach als switch bezeichnen wollte. Es dauerte, bis er es begriff. Er begriff es beim ersten Mal, als wir eine Session hatten, etwas Leichtes, eine Kleinigkeit mit ein paar Schlägen in irgendeinem Club, und er stellte fest, dass ich umso weniger auf ihn reagierte, je dominanter er sich mir gegenüber aufführte.

Nicht aus Trotz. Nicht, um ihn kleinzumachen. Sondern weil wir etwas anderes vereinbart hatten: SM, keine Beziehung aus Dominanz und Unterwerfung. Und mich geht es auf die Nerven, dass Leute nicht verstehen, dass BDSM nicht darauf reduziert ist. Unseres ist etwas anderes: ein Sadist und eine Masochistin, die miteinander sessionen, ohne Unterwerfung, ohne Herr, ohne Sklavin. Eine Beziehung aus Top und Bottom, mit all der Machtasymmetrie, die das mit sich bringt, aber ohne dass ich ihm meinen Willen ausliefere. Er führt das Seil. Mich führt er nicht.

Ich komme mit fast leerem Magen bei ihm an. Er hatte mir gesagt, dass heute Shibari dran ist, und ich habe inzwischen gelernt, vor dem Kommen nicht schwer zu essen, weil wir immer mit Übergängen enden und ich nie weiß, in welcher Position ich letztlich landen werde. Es gibt nichts Schlimmeres, als kopfüber zu hängen und halb verdaut zu haben. Ich trete in das Seilzimmer und finde alles vorbereitet: der Aufhängepunkt ist montiert, der Bambus bereits oben angebracht, gespannt, wartend.

Bevor ich den Tatami betrete, ziehe ich die Schuhe aus. Ich betrete ihn nie mit den schmutzigen Sohlen der Straße; ich weiß, dass es ihn stören würde, und ich verstehe auch warum. Ich gehe zum Hocker am Eingang, neben den Schrank, in dem ich meine Sessionsachen aufbewahre. Dort liegt alles, was ich beschlossen habe, für diese Nachmittage bei ihm zu lassen. Ich ziehe mich fast ganz aus und bleibe nur in den Panties.

Er sagt mir immer, dass er mir kein einziges Kleidungsstück ohne meine Erlaubnis abnehmen wird. Aber diesmal hatten wir schon darüber gesprochen: Entweder blieb ich nackt, oder ich brachte etwas mit, das ich notfalls verlieren konnte. Ich trage weiße, glatte Baumwollpanties, die er »die Regelpanties« nennt. Könnten sie sein, ja, aber sie sind nicht die, die ich wirklich für Shibari benutze, weil sie atmen und an der Naht leicht reißen. Vor dem Kommen habe ich mit dem Nahttrenner ein paar Stiche gelöst, wie immer, wenn er ankündigt, sie mir herunterzureißen. Das ist etwas, das wir beide genießen. Ich nehme aus meinem Regal einen Seidenmorgenmantel und werfe ihn mir über.

Ich gehe in die Mitte des Raums. Bevor ich mich hinknie, nehme ich mir die Haare zusammen, drehe den Zopf und stecke ihn oben auf dem Kopf fest, auf dem Scheitel. Ich beginne, die Muskulatur aufzuwärmen, sie zu mobilisieren, sie loszulassen. Ich nehme mir meine Zeit in der Stille, prüfe, dass keine Verspannungen da sind, dass alles reagiert. Ich höre ihn den Flur entlang kommen. Ich ziehe den Morgenmantel aus und schleudere ihn in eine Ecke. Das ärgert ihn, aber inzwischen hat er sich damit abgefunden.

Ich atme langsam. Zuerst flach, in den Bauch, und nach und nach dehne ich die Luft aus, bis zu einer vollständigen Atmung: Bauch, Rippen, Schlüsselbeine. Ich senke das Tempo. Das Herz beruhigt sich mit jeder Ausatmung. Ich entspanne mich, beginne, wegzugehen. Ich spüre ihn eindeutig neben mir ankommen, obwohl ich weder hörte, wie er die Schuhe auszog, noch wie er sich entkleidete. Mich erstaunt immer wieder, wie ätherisch er werden kann, wenn er es will.

Er macht absichtlich Geräusche, damit ich weiß, dass er da ist. Er kennt meine Gewohnheit, mit geschlossenen Augen zu atmen; er weiß, dass ich, wenn ich mich genug entspanne, von allem abschalte und in meine Welt gehe. Ich öffne halb die Lider und lächle ihn an. Er erwidert das Lächeln nur minimal und stellt das Furoshiki mit den Seilen neben uns ab, dieses nach japanischer Art gewickelte Bündel. Er öffnet es. Nimmt das erste Seil an der Schlinge, streicht es glatt, entwirrt es. Er sieht mir direkt in die Augen, und sein Blick verdunkelt sich. Wartet. Ich strecke den Hals unter diesem Blick und nicke kaum merklich. Das ist das Zeichen.

Und genau da, in genau diesem Augenblick, lässt er die Bestie frei.

Ich merke, wie sich die Energie verändert, die er ausstrahlt. Aus etwas Gelassenem wird etwas Ungebändigtes, Wildes, fast Raubtierhaftes. Er packt mich am Dutt und reißt nach oben, stellt sich hinter mich, zieht meinen Hals lang, legt ihn für sich frei. Er beißt genau an der Stelle zu, an der das rechte Schlüsselbein auf den Hals trifft. Er beißt hart. Ich spüre jeden einzelnen seiner Zähne, die Schneidezähne, die Eckzähne, irgendeinen Backenzahn. Es wäre nicht das erste Mal, dass er so fest zudrückt, dass er mir die Haut aufreißt und Blut austritt. Aber heute hält er sich zurück. Er hat etwas anderes im Kopf.

Ich spüre, wie sein nackter Körper sich an meinen Rücken presst, und merke den harten Schwanz, der mir zwischen die Schulterblätter drückt, heiß, dick, noch ohne ein einziges Seil und schon stahlhart wie ein Tier. Er bewegt ihn langsam, reibt ihn an meiner Haut, und ich spüre, wie die feuchte Spitze mir eine klebrige Spur genau zwischen den Schulterblättern hinterlässt. Er lacht ganz leise, fast ein Knurren, und flüstert mir ins Ohr, dass er ihn heute die ganze Session so haben wird, hart und wartend, und dass er sich danach schon holen werde, was ihm zusteht. Sein Atem lässt mir den Nacken prickeln. Ich presse instinktiv die Oberschenkel zusammen und spüre, wie meine Fotze schon feucht wird, noch bevor er anfängt, mich zu fesseln.

Ich nehme den Schatten seiner Hand nahe an meinem Gesicht wahr und den Druck des Seils, das mir über das Gesicht geführt wird. Vor langer Zeit habe ich gelernt, dass er, wenn er anfängt zu binden, einfach nach Belieben macht und wieder löst: Irgendetwas in ihm trifft die Entscheidungen, und man passt sich an oder stoppt ihn mit dem Safeword. Ich erinnere mich an die endlosen Gespräche vor dem ersten Seil. Das war der Preis, den ich bezahlt habe, damit er mich jetzt bindet, ohne zu fragen.

Er legt die Nase auf den Biss und atmet meinen Geruch ein. Streicht mit der Zunge kaum über die Spur, als wolle er sie streicheln und ein wenig heilen. Er gleitet mit den Fingernägeln von meinen Schultern zu den Handgelenken. Seine linke Hand umfasst ein Handgelenk, streckt den Arm, dreht ihn so, dass der Daumen zum Boden zeigt. Die andere Hand lässt meinen Ellbogen beugen und zieht den Arm nach hinten, bringt ihn an seinen Platz, bis die Schulter blockiert ist. Er wiederholt es mit dem anderen Arm. Er bindet meine Handgelenke hinter dem Rücken zusammen und beginnt, das takate kote zu bauen.

Ich spüre den ersten Druck oben auf Brust und Deltamuskel. Er führt das Seil mit Kraft, sein Biss verletzt meine Haut. Als er die erste Linie fertig hat, prüfe ich die Spannung an den Handgelenken, bewege die Finger, kontrolliere, dass kein unzulässiger Druck auf den Händen liegt. Alles in Ordnung. Er beobachtet, dass ich mit der Prüfung beginne, und während ich sie mache, legt er bereits die zweite Linie, die unter der Brust. Weil ich groß bin, muss er sie anheben: Von hinten umarmt er mich, greift erst eine Brustwarze, dann die andere zwischen zwei Fingern und hebt sie an.

Er zwickt sie mit Grausamkeit, zieht sie nach oben, bis mir ein Keuchen zwischen den Zähnen entweicht. Er rollt sie zwischen Daumen und Zeigefinger, drückt so fest, dass die Spitze sich violett färbt, hart wie Stein. Das genügt ihm nicht. Er beugt sich hinunter, saugt eine ganz in den Mund, hat sie komplett in diesem heißen Mund, und lässt sie dann abrupt los, um hineinzubeißen. Ich zucke zusammen. Er stößt ein dunkles Lachen aus und macht dasselbe mit der anderen. Seine Zunge peitscht sie aus, seine Zähne umfassen sie, er zieht sie mit dem Mund fast einen Zentimeter aus der Brust heraus, und mir entgleitet ein gehauchtes »Fick dich«, das er so gerne hört. Er richtet sich wieder auf, meine Brüste rot, geschwollen, glänzend vor Speichel, und durch ihr eigenes Gewicht spüre ich die Spannung gegen diesen festen Halt. Er führt das Seil weiter, legt es zurecht, vergewissert sich, dass es dort verläuft, wo es soll, zieht es knapp unter den Brustwarzen an, damit sie dargeboten, angehoben bleiben, und schließt es am Rücken.

Bevor er die kanuki, den Achselschluss, vollendet, lässt er das Seil liegen und kommt nach vorn. Er hebt mein Gesicht an. Ich öffne die Augen, und sobald ich seinen Blick fokussiere, zack. Eine trockene Ohrfeige schlägt meinen Kopf zur Seite. Ich fühle Wut. Er weiß, dass ich das hasse. Aber genau diese Wut, diese Frustration, die in mir aufsteigt, ist es, was ihm Lust macht: zu wissen, dass ein Teil von mir zurückschlagen würde und ich es nicht kann, weil meine Hände hinter dem Rücken gebunden sind. Ich sehe ihn wieder an. Dann soll es wenigstens zu etwas nützen, soll meine Wut seinen Sadismus nähren.

Er greift sich den Schwanz mit der rechten Hand, schüttelt ihn zweimal vor meinem Gesicht, schon glänzend von der Vorflüssigkeit, die aus der Spitze sickert, und reibt ihn mir über die geschlossenen Lippen. »Mach auf«, sagt er, und das ist keine Bitte. Ich presse aus reiner Sturheit die Zähne zusammen. Er gibt mir noch eine Ohrfeige, diesmal von der anderen Seite, und packt mit der nach mir riechenden Hand meinen Kiefer, drückt die Wangen zusammen, bis sich mein Mund einen Spalt öffnet. Dann stößt er mir den Schwanz bis zum Anschlag hinein, ohne jede Vorsicht. Ich spüre die dicke Spitze gegen meinen Hals stoßen und würge. Er zieht ihn heraus, spuckt auf seinen Schwanz und stößt ihn wieder in mich, diesmal langsamer, tiefer, bis meine Nase gegen die Schamhaare seines Schambereichs stößt. Er hält mich dort ein paar Sekunden, mir steigen die Tränen in die Augen, Speichel läuft mir über Kinn und die gefesselten Brüste. Als er ihn abrupt herauszieht, bleibt ein langer Faden Sabber zwischen seiner Eichel und meinen Lippen hängen.

»Braves Mädchen«, murmelt er, und er weiß, dass ich es hasse, ihn das sagen zu hören. Er fickt meinen Mund noch drei, vier Mal, mit kurzen, schmutzigen Stößen, bis mir die Luft ausgeht und ich ihn mit mörderischem Blick anstarre. Er lacht, zieht sich zurück, und sein bespuckter, roter Schwanz bleibt vor ihm zitternd stehen, auf mich gerichtet. Er befeuchtet sich die Lippen mit der Zunge und kehrt, mich an der Brust mit den Fingerknöcheln streifend, hinter mich zurück. Er schließt die Konstruktion sauber ab. Vom zentralen Rückenstrang aus zieht er am Seil und zwingt mich, mich dorthin zu bewegen, wohin er will, unter der Drohung, das Gleichgewicht zu verlieren. Mit dem Fuß sorgt er dafür, dass ich die Beine geschlossen halte, Knöchel an Knöchel, Knie an Knie, so dicht, dass nicht einmal ein Grashalm dazwischenpassen würde. Er kniet sich hin, bindet meine Beine, komprimiert sie, schafft straffe Reibung, die sich ins Fleisch beißt. Er befestigt dieses Seil an der Hüfte.

Es gibt eine Struktur an den Knöcheln, um von dort aufzuhängen, eine weitere am takate der Arme. Ich weiß nicht, was er vorhat. Er legt eine Lifeline an die Rumpfstruktur und eine weitere an die der Knöchel. Er beginnt, mich hochzuziehen. Er lässt mich bäuchlings liegen, und da die Punkte einer auf Höhe der Knöchel und der andere mitten auf dem Rücken liegen, muss ich die Pobacken anspannen und den Bauch fest machen, damit ich mich nicht durchbiege und mir wehtue. Er balanciert mich aus. Ich bleibe in einer perfekten Horizontalen, parallel zum Boden, einen Meter über ihm.

Er packt die Seile und stößt mich an. Er lässt mich schaukeln, langsam schwingend. Nach und nach ermüdet der Körper. Jeder Moment fügt ein wenig Erschöpfung hinzu, die Seile beißen dort, wo sie verlaufen, und ich weiß, dass das hier gerade erst beginnt. Er kommt näher, hebt mir das Gesicht am Kinn an, hält es fest, und schlägt mir wieder ins Gesicht. Ich sehe ihn finster an und er lächelt. Er zieht aus der Tasche eine Binde und verdeckt mir die Augen.

Mit jedem Seil entfernt man sich ein Stück von sich selbst. Man wird verwundbar, eingeschränkt, und nach und nach wachsen einem Flügel und die Reise beginnt. Ich ging in meine Höhle, diese alte Vertraute. Ein Ort, warm und zugleich kühl, vielleicht ein wenig feucht, dunkel, voller Stille und Stillstand. Meine Sinne schalten sich nacheinander aus. Sehen, aus. Hören, aus. Riechen, aus. Schmecken war gar nicht erst da. Nur Tasten. Spannung. Ruhe. Bewegungsunfähigkeit. Druck. Alarmbereitschaft. Verletzlichkeit. Ruhe.

Ruhe.

***

Ich nehme ferne Einschläge am Körper wahr. Ich kann nicht unterscheiden, womit. Nur den Schlag von etwas, das mich auspeitscht, und die Lust am Schmerz, die über die Nerven hochkriecht, vom Punkt des Treffers aus nach oben. Vom Gesäß steigt sie die Wirbelsäule hinauf und verteilt sich Kopf und Geschlecht: auf der einen Seite erzeugt sie Feuchtigkeit, auf der anderen nährt sie diese köstliche Ruhe, dieses dumpfe, stille Vergnügen, das der Schmerz hervorbringt, wenn er sich ausbreitet. Das Gefühl verteilt sich über den ganzen hinteren Teil meines Körpers. Manchmal spüre ich so etwas wie einen halben Treffer, ich nehme an, ein Teil des Hiebs wird von den Seilen aufgefangen, denn wenn ich die Hälfte der Intensität wahrnehme, spüre ich auch, wie die Fasern vibrieren.

Ich höre Schritte um mich herum. Die Muskeln beginnen, mich gerade zu halten, müde zu werden. Ein Seil läuft um meine Taille und zieht es über den Rest des Körpers nach oben, bis mein Arsch in einer konvexen Kurve angehoben ist. Ohne jede Vorsicht, mir wehtuend, schiebt er die Hand zwischen meine Schenkel. Da ist kaum Platz, und ich spüre, wie er ihn sich mit Gewalt öffnet. Er erreicht meine Panties, die im Schrittbereich schon ganz durchweicht sind, packt sie von hinten und zieht, schiebt sie in die Falten meiner nassen Möse.

Der Stoff bohrt sich in die inneren Schamlippen, sinkt zwischen die Falten, verkeilt sich genau in meiner nassen Spalte, und die Baumwolle saugt den ganzen Saft auf, den ich seit Beginn seiner Fesselung angesammelt habe. Er reibt mir mit den Panties die Klitoris, benutzt sie wie einen rauen Knebel. Er zieht, bis es weh tut. Ich stöhne. Das macht ihn hart. Ich neige dazu, die Geräusche herunterzuschlucken, es macht keinen Sinn, ihm dieses Vergnügen umsonst zu schenken, und genau deshalb bewegt sich sein harter Schwanz jedes Mal, wenn er mir doch einen Laut entreißt, an der Stelle. Ich muss ihn nicht sehen, um es zu wissen. Ich lächle in mich hinein. Er lässt den Stoff locker und zerreißt ihn mit einem letzten, abrupten Ruck. Die aufgetrennte Naht gibt nach, die Baumwolle reißt mit einem trockenen Geräusch, und ich bleibe mit freier, glänzender, pochender Möse zurück, auf der der rote Abdruck der Panties noch in der Haut steht.

Er kriecht mit der Hand wieder zwischen meine Beine, jetzt ohne jede Barriere, und fährt mir mit zwei Fingern die ganze Spalte entlang, von hinten nach vorn, und sammelt die Nässe auf. Er verstreicht sie über meinen Arschstern und über die geschwollenen Lippen. Er erreicht die Klitoris und zwickt sie. Ich beiße mir auf die Lippe. Ich werde keinen einzigen Laut machen. Er merkt es, und beginnt, sie zu massieren. Langsame, enge Kreise, er weiß genau, wie es geht, denn wir sind schon seit Monaten dabei. Zwei Finger spreizen mich und ein dritter dringt ein, versinkt in meiner Möse bis zu den Knöcheln, und ich spüre, wie er sich darin windet und nach jener Stelle sucht, die mich aufspringen lässt. Er findet sie. Da. Er drückt nach oben, und mir verkrampft sich alles im gefesselten Bauch, so sehr, dass die Seile an meinen Rippen protestieren.

Er fügt einen zweiten Finger hinzu. Und einen dritten. Er fickt mich mit der ganzen Hand, mit kurzen, dumpfen, obszönen Stößen. Man hört das Patschen, das nasse, schmutzige Geräusch meiner durchnässten Möse, die seine Finger verschluckt, und er weiß, dass mir dieses Geräusch peinlich ist, und deshalb macht er es noch lauter, mit noch mehr Handgelenk. Die andere Hand lässt die Klitoris nicht los. Er drückt sie zusammen, zwickt sie, lässt sie los, greift wieder zu. Ich spüre den Orgasmus über meine Beine hochkriechen, und er merkt es auch, denn er zieht die Finger abrupt heraus, genau als ich kurz davor bin, und lässt mich leer zurück, zitternd, die Möse öffnet und schließt sich ins Nichts wie ein hungriger Mund. Er lacht. Ich höre, wie er sich die Finger ableckt, sie einen nach dem anderen aussaugt, und er sagt mir ins Ohr, dass ich nach Hure schmecke und dass er das nächste Mal, wenn er kommt, auf mein Gesicht spritzen wird, nicht vorher.

Er zieht die Hand von meinem Zentrum weg. Mit der anderen gibt er mir einen brutalen Schlag auf den Arsch. Wenn die Hüfte nicht bereits am Bambus fixiert wäre, hätte ich die Spannung verloren und wäre zusammengebrochen. Noch ein Schlag, auf dieselbe Pobacke, auf denselben Punkt, und noch einer. Das Fleisch brennt, der Abdruck seiner Hand bleibt mir auf dem Hintern. Mit dem Daumen spreizt er meine Arschbacken und spuckt mir auf den Arschstern; ich spüre, wie der Speichel heiß herabfällt und sich auf dem Weg zu meiner Möse mit dem vermischt, was ich selbst vergieße. Er steckt mir den Daumen dort hinein, in den Arsch, bis zum Knöchel, während er mit zwei Fingern der anderen Hand wieder zur Möse geht. Er dringt gleichzeitig an beiden Öffnungen ein. Er spreizt mich an beiden Löchern, und mein ganzes totales Gewicht, das an den Seilen hängt, macht jede seiner Bewegungen doppelt spürbar.

Er verkürzt die Lifeline an den Knöcheln. Ich lande diagonal, leicht kopfüber. Er spannt und verschiebt die Seile, und ich spüre, wie mein Gewicht sich bei jedem Schritt auf die Position verteilt, die er gerade für richtig hält. Ich lande kopfüber, an nur einem einzigen Punkt hängend, dem an den Knöcheln. Ich nehme den Schatten des Bodens nahe meinem Gesicht wahr.

Und wie sich dieser Schatten langsam entfernt, als ich das Geräusch des Mechanismus höre, der den gesamten Bambus hochzieht. Das Schwanken sagt mir, dass er mich mit ihm anhebt. Durch so viel Bewegung bin ich aus dem herausgekommen, was ich als mein Bottom Space empfinde, meine Höhle. Ich öffne die Augen und finde nur den Stoff der Binde. Ich ziehe die Stirn kraus, versuche, dass sie zu Boden fällt, um wieder sehen zu können, aber ich erreiche nichts. Ich schnalze verärgert mit der Zunge. Er bemerkt meine Absichten. Ich höre, wie er sich entfernt, den Schrank öffnet, zurückkommt.

Er setzt mir eine Lederkapuze auf. Ich spüre, wie das Material mein ganzes Gesicht streichelt, und bevor er das Korsett an der Rückseite schließt, um sie gut zu fixieren, löst und entfernt er die Binde. Er spannt den Riemen immer weiter an, der die Maske an mein Gesicht drückt. Er zieht sie so fest, dass ich den Druck über das ganze Gesicht spüre, Nase und Lippen gegen mich gepresst. Es ist ein seltsames, etwas beklemmendes, schmerzhaftes Gefühl. Er wird wohl meinen, ich hätte es verdient, weil ich versucht habe, mir die Binde abzunehmen. Ich weiß schon, dass es besser ist, mich nicht zu beschweren, also füge ich mich.

Da ich kopfüber hänge, liegen Möse und Arsch genau auf Höhe seines Gesichts. Ich spüre ihn, noch bevor ich ihn höre: seinen heißen Atem zwischen meinen von den Seilen gespreizten Schenkeln. Und plötzlich die Zunge. Breit, flach, lang, sie fährt mir mit einem einzigen Lick von der Klitoris bis zum Arschstern und reißt mir ein von der Kapuze gedämpftes Stöhnen heraus. Er wiederholt es. Und noch einmal. Er versenkt sich mit dem ganzen Mund in meiner Möse, saugt an meinen Lippen, schlürft laut, beißt in die geschwollene Klitoris, bis ich ganz zusammenzucke, während ich am Bambus hänge. Ich spüre seinen Bart an der Innenseite meiner Schenkel kratzen, die Nase, die sich unter mich gräbt, die Zunge, die so tief wie möglich in mich eindringt. Er frisst mich völlig auf, ohne Erbarmen, und ich kann nichts weiter tun, als hängen und es aushalten.

Genau in dem Moment, als ich wieder zu kommen glaube, zieht er sich zurück. Er wischt sich mit dem Handrücken den Mund ab, ich höre es, und dann gibt er mir einen trockenen, scharfen Klaps auf die offene Möse. Das Geräusch ist feucht, skandalös, und das Brennen steigt mir bis in den Unterleib. Noch ein Klaps. Noch einer. Er schlägt mir direkt auf Möse und Klitoris, und ich, mit der Kapuze, die mir die Geräusche erstickt, beiße in das innere Lederknebelstück, damit ich nicht schreie.

Ich höre ein paar Schritte, ich weiß nicht, ob sie sich nähern oder entfernen. Das Blut pocht mir in den Schläfen, und mit der Maske auf dem Kopf bin ich etwas orientierungslos. Kopfüber, in dieser Lage, versetzt mich alles in Alarmbereitschaft, macht mich unruhig, genau das Gegenteil von Entspannung. Und plötzlich höre ich es.

Bzzzz.

Ich erkenne dieses Surren. Scheiße, wie furchteinflößend dieses Ding ist. Ich spanne mich an. Ich bleibe still. Nein. Es tut nicht weh. Für einen Augenblick werde ich mir meiner Position bewusst: Das takate hält Arme und Schultern gerade, es ist sogar bequem. Ich prüfe die Hände. Perfekt. Ich spüre, wie das Seil an den Füßen nachjustiert wird, ein wenig wegrutscht, und für einen Moment denke ich: oh, oh, ich falle. Das Seil bleibt ruhig. Das an den Beinen spannt, es tut noch nicht einmal weh, ich mag diese Art von Spannung. Ich konzentriere mich auf ihn.

Ich nehme einige sanfte Schläge wahr, vielleicht zu sanft für meinen Geschmack. Mir bleibt Zeit, mich anzupassen, er wärmt die Stelle auf, die er bestrafen will. Nach und nach steigert sich die Intensität, und irgendwann wird sie angenehm, sehr angenehm. Ich fühle mich wie ein Pendel. Gebrochen kreise ich, manchmal drehe ich mich schneller und werde schwindlig. Schließlich bin ich desorientiert, ohne Vorstellung von Raum oder Zeit oder irgendetwas. Mein Schritt pocht immer stärker. Ich bin zu nichts anderem mehr fähig, als den Biss der Peitsche auf der Haut zu spüren. Manche Streiche öffnen mir das Fleisch, ich merke, wie Blut und Schweiß über den Körper laufen, höre unter mir ein leises Tropfen. Ich weiß nicht, um welches meiner vielen Körpersekrete es sich handelt. Blut. Schweiß. Tränen. Der Saft, der mir weiter aus der nicht mehr beachteten Möse läuft, über den Bauch bis zu den vom takate zusammengedrückten Brüsten und von dort auf den Boden. Egal. Ich hänge weiter, und ich lasse mich von ihm mitnehmen.