Die Travestie, die mich in ihre Puppe verwandelte

Ich drückte mit zitternden Fingern auf die Klingel. Dein Haus lag in einer ruhigen Straße im Zentrum, einer dieser dunklen Ziegelbauten mit Gegensprechanlage und verrosteten Briefkästen im Hausflur. Ich hatte wochenlang auf diesen Moment gewartet: seit wir die ersten Nachrichten ausgetauscht hatten und du mir mit wenigen Worten und ohne Zugeständnisse klargemacht hattest, was du mit mir machen würdest, wenn ich deine Türschwelle überschritt.

Du hattest mir gesagt, ich solle als Mann kommen. Dunkler Anzug, Krawatte, Schnürschuhe. Ich befolgte die Anweisungen bis ins Detail, trug aber mein eigenes Geheimnis darunter: schwarze Spitzenhöschen, die ich vor Monaten heimlich gekauft hatte und die ich nie den Mut gehabt hatte, außerhalb des Hauses anzuziehen. Niemand wusste es. Niemand außer dir, weil ich es dir in einer dieser nächtlichen E-Mails gestanden hatte, die ich schrieb und löschte und wieder schrieb, bis ich sie eines Nachts mit klopfendem Herzen abschickte und nicht schlafen konnte, bis deine Antwort kam.

Die Tür öffnete sich, bevor ich es mir anders überlegen konnte.

Du sahst genauso aus wie auf den Fotos. Groß, mit breiten Schultern, einem kräftigen Kiefer, den das Make-up weichzeichnete, ohne ihn zu verbergen. Du trugst ein schwarzes Etuikleid, das dir bis knapp über die Knie reichte, dunkle Nylonstrümpfe mit Naht hinten und spitze Stilettos, die dich fünfzehn Zentimeter größer machten. Deine Haltung war die von jemandem, der an nichts Zweifel hat. Du mustertest mich von oben bis unten mit einem Ausdruck zwischen Analyse und Verachtung, mehrere Sekunden lang ohne ein Wort.

—Komm rein —sagtest du schließlich, und es war keine Einladung.

Du packtest mich am Arm und schobst mich mit einem festen Stoß hinein. Die Tür fiel hinter mir ins Schloss. Die Wohnung roch nach teurem Parfum und nach etwas Schwerer Fassbarem: etwas Warmem, Abgeschlossenem, das mir schon in der ersten Sekunde den Magen zusammenzog.

Du führtest mich ins Wohnzimmer. Es gab ein dunkles Ledersofa, eine eingeschaltete Stehlampe in der Ecke und auf dem niedrigen Tisch einen leeren Aschenbecher und ein Glas Wasser, das nicht für mich bestimmt war. Du stelltest mich mit einer Geste vor das Sofa, die keinen Zweifel zuließ: bleib hier stehen, beweg dich nicht, warte.

—Zieh alles aus —sagtest du.

Von dir kam kein Zögern. Ich brauchte einen Moment zu lange, und du hobst eine Augenbraue. Ich löste die Krawatte, dann die Jacke, dann das Hemd. Meine Hände zitterten ein wenig, und ich konnte nichts dagegen tun. Als ich beim Gürtel ankam und die Hose zu Boden fiel, waren da die schwarzen Spitzenhöschen auf meiner Männerhaut, und mein Schwanz zeichnete sich bereits halb steif unter dem transparenten Stoff ab. Dein Gesichtsausdruck veränderte sich: nur für einen Augenblick, ein kurzer Funke von etwas, das man Zufriedenheit nennen konnte.

Du lachtest.

Es war ein kurzes, fast klinisches Lachen. Du kamst näher, strichst mit zwei Fingern über den Bund des Stoffs und zerrtest ihn leicht nach oben, bevor du losließest. Die Spitze schnitt mir zwischen die Pobacken, und ich stieß einen keuchenden Laut aus, den ich nicht hinunterschlucken konnte.

—Also doch vorbereitet —sagtest du—. Gut. Knie dich hin.

Ich kniete mich auf den Teppich. Deine Füße waren nur Zentimeter von meinen Händen entfernt, die schwarzen Stilettos glänzten im Licht der Lampe. Du hobst den Stoff deines Kleides langsam an, ohne den Blick von mir zu nehmen. Was du darunter trugst, ließ keinen Raum für Zweideutigkeit: ein dicker Schwanz, bereits geschwollen, ragte unter dem Saum des schwarzen Kleides in Richtung meines Gesichts. Du warst nur halb Frau, genau wie ich nur halb Mann war, und diese unvollkommene Übereinstimmung hatte mich genau hierher gebracht.

—Nimm ihn raus —sagtest du—. Mit dem Mund.

Ich rückte auf den Knien näher und benutzte Lippen und Zähne, um den Saum des Kleides hochzuheben, bis er ganz frei lag. Er fiel schwer, warm gegen meine Wange. Er hinterließ eine feuchte Spur auf meiner Haut, und ich blieb einen Moment so, das Gesicht an dieses heiße Fleisch gepresst, und atmete den Geruch von Moschus und Seife ein, der aus deiner Leiste aufstieg.

—Hol ihn ganz raus —wiederholtest du leise—. Und leck ihn, wie du mir versprochen hast, dass du ihn leckst.

Ich nahm ihn mit beiden Händen. Ich schloss die Augen einen Moment, um mich auf die Wärme und den Geruch zu konzentrieren, auf die konkrete Wirklichkeit dessen, was ich zwischen den Fingern hielt, und begann. Ich streckte die Zunge heraus und leckte zuerst den ganzen Ansatz, von unten nach oben, der dicken Ader folgend, die unter deiner Haut pochte. Ich spürte, wie er gegen meine Zunge pulsierte. Dann die Spitze: Ich kreiste um die Eichel, suchte mit der Zunge die kleine Öffnung an der Vorderseite, kostete den ersten salzigen Tropfen, der sich dort bereits zeigte.

—Ganz —sagtest du und legtest mir eine Hand in den Nacken, ohne zuzudrücken—. Nimm ihn ganz rein.

Ich öffnete den Mund und schluckte ihn so weit hinunter, wie ich konnte. Zuerst war es nicht viel: die Hälfte, drei Viertel, und schon spürte ich die Spitze gegen meine Kehle drücken. Ich wich zurück, atmete durch die Nase, ging wieder runter. Noch einmal. Und noch einmal. Der Speichel lief mir aus den Mundwinkeln und tropfte auf meine Brust, hinterließ dunkle Flecken auf den Spitzenhöschen. Jedes Mal, wenn ich ihn bis tief hinein nahm, würgte ich ein wenig, und dieses feuchte Geräusch, dieses kleine unterdrückte Stöhnen, das mir entwich, ließ dich die Finger in meinem Haar fester ziehen.

—So, Puppe —sagtest du leise—. So lutscht man einen Schwanz.

Du nanntest mich zum ersten Mal Puppe, und etwas öffnete sich in mir. Ich legte noch mehr Einsatz hinein. Jetzt benutzte ich die Hand am Ansatz für das, was der Mund nicht erreichte, drehte langsam, während ich auf und ab ging, und mit der anderen Hand streichelte ich dir unter dem Kleid die Eier, drückte sie vorsichtig, wog sie ab, spürte, wie sie sich gegen deinen Körper spannten.

Die Zeit löste sich auf. Dein Atem änderte den Rhythmus, wurde kürzer, heiserer. Du begannst mit den Hüften zu arbeiten, ficktest mir langsam den Mund, gabst den Takt vor. Ich hörte auf zu arbeiten und hielt still, den Mund offen und die Zunge herausgestreckt, ließ dich hinein- und herausgehen, diente dir als wäre ich nur ein weiteres Loch. Mein Speichel lief in Fäden bis auf die Oberschenkel. Meine Augen füllten sich wegen des Würgens mit Tränen, und es war mir egal.

—Sieh mich an —sagtest du und zogst mich am Haar nach hinten, um mich zu zwingen, das Gesicht zu heben, ohne ihn aus dem Mund zu nehmen.

Ich sah dich so an, mit dem Schwanz tief in meiner Kehle und feuchten Augen, und sah, wie sich dein Kiefer anspannte.

—Du wirst alles schlucken, was ich dir gebe —sagtest du—. Jeden Tropfen. Verstanden?

Ich nickte so gut ich konnte, mit vollem Mund.

Als ich die erste Veränderung in der Textur spürte, den salzigen Geschmack, der ankündigte, was kommen würde, erhöhte ich das Tempo. Deine Hand in meinem Haar zog sich zusammen, bis es wehtat. Ein tiefes Geräusch kam dir aus der Kehle, fast unwillkürlich, dann ein noch tieferes Knurren, und ich spürte, wie dein Schwanz noch härter wurde und zwischen meinen Lippen pulsierte. Es kam in Wellen: warm, dick, mit einem Geschmack, von dem ich nicht wusste, ob ich ihn mochte oder nicht, an den ich aber nicht dachte zu verschwenden. Der erste Schwall klatschte mir gegen den Gaumen. Der zweite füllte meinen Mund. Der dritte, der vierte begann schon an meinen Mundwinkeln hinunterzulaufen, und du hieltest mir mit der anderen Hand den Kiefer fest, damit ich nichts verlor.

—Schluck —sagtest du—. Alles.

Ich schluckte. Ich spürte das dicke Sperma die Kehle hinunterrinnen und blieb still, mit dir noch in mir, bis du mir ein Zeichen gabst, ihn herauszunehmen. Als er herauskam, strich ich mit der Zunge über seine ganze Länge, säuberte die letzten Reste, lutschte die Spitze, bis sie glänzte.

Du zogst mich am Arm auf die Beine.

—Komm —sagtest du.

***

Du führtest mich den Flur hinunter in ein Zimmer, das sich an diesem Abend anders als sonst anfühlte. Der Schrank stand sperrangelweit offen, und überall war Kleidung verteilt: auf dem Bett, über den Stuhl gehängt, auf dem Boden gestapelt. Kleider, Röcke, Strümpfe, Dessous in verschiedenen Farben, Accessoires aller Art. Auf einem Regal drei Perücken auf ihren Ständern. Eine große offene Schminkbox auf dem Schminktisch.

—Du hast eine Stunde —sagtest du von der Türschwelle aus—. Wenn du rauskommst, will ich eine Puppe sehen. Nicht einen als Frau verkleideten Mann. Eine echte Puppe, von Kopf bis Fuß. Verstanden?

Ich nickte.

—Gut. —Dann schlossest du die Tür.

Die ersten Minuten verbrachte ich nur mit Schauen. Es gab zu viele Möglichkeiten, und ich war nicht der Typ, der selbst in normalen Situationen leicht Entscheidungen trifft. Aber das hier war keine normale Situation, und irgendwo verwandelten sich die Nerven in etwas anderes: in eine seltsame Klarheit darüber, wie ich mich sehen wollte, wenn ich in den Spiegel blickte.

Ich wählte sorgfältig. Eine platinblonde, glatte Perücke, schulterlang. Ein zartrosa Trägerkleid mit ausgestelltem Rock, die Art von Kleidungsstück, die die Trägerin kleiner, zerbrechlicher, lenkbarer wirken lässt. Weiße Strümpfe mit Spitzenrand am Oberschenkel. Sandalen mit niedrigem Absatz und goldener Schnalle. Darunter ein Höschen mit einer kleinen bestickten Schleife vorne. Beim Make-up war ich zurückhaltend: leichte Foundation, um den Ton auszugleichen, sanftes Rouge auf den Wangen, rosiger Gloss auf den Lippen. Nichts Übertriebenes. Nur die weichste Version dessen, was möglich war.

Als ich mich im Spiegel ansah, bevor ich die Tür öffnete, blieb ich für ein paar Sekunden reglos stehen. Die Person, die mich ansah, war zweifellos ich, aber sie war auch etwas, dem ich viel zu lange keinen Raum gegeben hatte, um zu existieren.

Ich öffnete die Tür und trat hinaus.

***

Du warst im Wohnzimmer, neben dem Sofa stehend. In der linken Hand hattest du einen zusammengefalteten Ledergürtel, die Arme verschränkt. Als ich dich sah, sagte ich nichts, weil nichts der richtige Ausdruck schien. Ich blieb einige Meter vor dir stehen und wartete.

Du gingst um mich herum. Eine ganze Runde, langsam, ohne Eile. Deine Augen nahmen jedes Detail auf: die Perücke, das Kleid, die Strümpfe, die Schuhe, die Haltung. Das Schweigen war schwer, aber nicht feindselig. Ich hielt den Blick geradeaus und die Hände vor dem Körper ineinandergelegt, weil ich nicht wusste, wohin sonst damit.

Du bliebst vor mir stehen.

—Besser als erwartet —sagtest du—. Dreh dich um. Heb den Rock hoch. Ich will den Arsch meiner Puppe sehen.

Ich drehte mich um. Ich fasste den Saum des rosa Kleides und zog ihn bis zur Taille hoch, sodass mein Arsch mit dem enganliegenden weißen Höschen frei lag. Ich spürte, wie deine Hand langsam über eine Pobacke glitt, sie drückte, ihre Form abtastete.

—Beug dich vor —sagtest du—. Stütz die Hände auf der Sofalehne ab.

Ich beugte mich nach vorn, den Rock immer noch hochgezogen, und bot dir meinen Arsch dar. Der Gürtel klatschte mit einer Präzision auf meine Pobacken, die mir den Atem auf einen Schlag nahm. Das Geräusch war trocken und hart. Das Brennen breitete sich wellenförmig von der Stelle des Aufpralls aus, langsam, anhaltend.

Noch einmal. Und noch einmal. Fünf Hiebe mit dem Gürtel hintereinander, jeder kräftiger als der vorherige, jeder hinterließ eine rote Spur, die brannte, als hätte man mir glühendes Eisen aufgelegt. Ich biss mir auf die Lippe, um nicht zu schreien, aber beim vierten entglitten mir schon die Laute, schrille Stöhnlaute, die ich nicht als meine eigenen erkannte.

—Wer bestimmt hier? —fragtest du.

—Du —antwortete ich. Meine Stimme klang kleiner, als ich es beabsichtigt hatte.

—Lauter.

—Du bestimmst, Raquel.

Du nicktest. Du nahmst mein Kinn mit zwei Fingern und küsstest mich auf eine Weise, die nichts Zärtliches hatte: ein Kuss der Besitzergreifung, einer Grenze, die mit der Zunge gezogen wurde. Du schobst deine Zunge tief in meinen Mund, saugtest an meiner, bissen auf meine Unterlippe, bis ich keuchte. Als du dich löstest, war der rosafarbene Gloss, den ich gewählt hatte, von meinem Mund verschwunden und auf deinem erschienen.

Du schobst eine Hand unter meinen Rock und rissest mir das weiße Höschen mit einem Ruck herunter. Der Stoff gab mit einem trockenen Knacken nach. Du stecktest es dir als Trophäe in die Tasche deines Kleides.

—Ins Zimmer —sagtest du.

***

Du schubstest mich aufs Bett mit genug Kraft, dass sich der Rock des Kleides von selbst hob. Die Perücke, die Strümpfe, die Schuhe ließest du mir an. Alles andere blieb, wo es war: das rosafarbene Kleid an der Taille zerknittert, die weißen Strümpfe bis zu den Oberschenkeln, der Arsch frei mit den noch heißen roten Streifen des Gürtels. Du zogst dich selbst ruhig aus, ohne Eile, behieltst die Kontrolle sogar dabei. Ich sah, wie dir das schwarze Kleid von den Schultern glitt, wie die flache, muskulöse Brust sichtbar wurde, wie der Schwanz schwer zwischen deinen Beinen hing, schon wieder dabei anzuschwellen.

Du stiegst hinter mir aufs Bett. Du legtest mir eine Hand in den Nacken und drücktest mein Gesicht auf die Matratze, sodass der Arsch angehoben war.

—Mach auf —sagtest du.

Ich griff mit den Händen nach hinten und spreizte mit den Fingern meine Pobacken, zeigte dir das Loch. Ich hörte das Geräusch, wie ein Fläschchen geöffnet wurde, und spürte dann das kalte Gleitgel, das mir zwischen den Pobacken hinablief und langsam bis zum Rosettenloch rann. Dein Finger nahm es auf und schob es ohne Vorwarnung hinein, bis tief in mich. Ich stöhnte gegen die Matratze.

—Eng —sagtest du, fast mehr zu dir selbst—. Das werden wir ändern.

Du stecktest einen weiteren Finger hinein. Du spreiztest mich auf, dehntest mich ohne Zärtlichkeit, bewegtest die Finger in mir mit einem Rhythmus, der mich in das Kissen beißen ließ. Ein dritter Finger kam dazu. Ich wusste schon nicht mehr, ob das Geräusch, das ich machte, Protest oder Bitte war. Ich drückte den Arsch nach hinten gegen deine Hand, suchte nach mehr.

—Sieh mich an —sagtest du, als du sahst, dass ich die Augen schloss.

Ich drehte das Gesicht auf dem Kissen und öffnete sie. Ich sah dich hinter mir knien, den Schwanz in der Hand, der sich mit Gleitgel vollsog, sich ganz damit beschmierte.

Ich wollte dich sehen, während du es tatest. Ich brauchte, dass es nichts Gesichts- und Namenloses war, etwas, das mit jedem in jedem Zimmer passieren konnte. Dass wir wenigstens das beide hatten.

—Bitte —sagte ich—. Ich will dich sehen, wenn du ihn mir reingibst.

Du nicktest langsam. Du packtest mich an der Hüfte und drehst mich mit einem Ruck auf den Rücken. Du hobst mir die Beine an und legtest meine Knöchel auf deine Schultern, sodass du mich fast in der Mitte faltetest. Der Rock des rosa Kleides fiel mir ins Gesicht, und du schobst ihn mit der freien Hand zur Seite, damit du mich ansehen konntest.

Ich spürte, wie die Spitze des Schwanzes sich am Rosettenloch absetzte. Du warst im ersten Zentimeter langsam und im Rest brutal: Mit einem einzigen langen Stoß drangst du bis zum Anschlag ein, bis ich spürte, wie deine Eier mir gegen den Arsch schlugen. Der Schmerz kam sofort, scharf, von der Art, die nicht verschwindet, sondern sich festsetzt und dich zwingt, anders zu atmen, den Rhythmus zu finden oder dich damit abzufinden, keinen zu finden. Ich stieß einen unterdrückten Schrei aus, den ich nicht geplant hatte, und du hörtest nicht auf.

Du begannst dich zu bewegen. Du gingst fast ganz heraus und kamst bis ganz hinein zurück, jeder Stoß tiefer, sicherer, mit diesem feuchten Geräusch, das dein Körper gegen meinen machte. Du bewegtest dich mit einem gleichmäßigen, tiefen Rhythmus, der mich von jedem Gedanken leer machte, der nicht genau in diesem Augenblick lag: der rosa Rock, der gegen meine Brust gedrückt wurde, die weißen Strümpfe, die sich um meine Oberschenkel kräuselten, deine Hände, die meine Hüften mit einem Druck markierten, von dem ich wusste, dass er Tage brauchen würde, um zu verschwinden, dein Schwanz, der mit immer obszönerem Platschen in meinen Arsch hinein- und wieder herausglitt.

—Schau, wie dein kleines Arschloch ihn frisst —sagtest du zwischen den Zähnen—. Schau, wie es sich für mich öffnet.

Ich senkte den Blick und sah ihn hinein- und herausgleiten, glänzend vor Gleitgel, wie er mein Loch jedes Mal verformte, wenn du ihn bis zum Anschlag hineinrammtest. Mein eigener Schwanz war hart gegen meinen Bauch, rot, und tropfte Lusttropfen auf das rosa Kleid. Ich hatte ihn nicht einmal berührt. Es war nicht nötig.

—Fass ihn an —befahlst du—. Komm für mich, wie die Puppe, die du bist.

Ich packte meinen Schwanz mit der Hand und begann mich im Rhythmus zu wichsen, den du vorgabst. Jedes Mal, wenn du ihn bis ganz hinein stießest, umschloss ich mit der Faust den Schaftansatz und glitt bis zur Spitze hoch. Viel brauchte ich nicht. Mit drei, vier Zügen war ich schon am Rand. Ich sah dir in die Augen.

—Ich komme —sagte ich.

—Komm.

Ich kam schreiend. Das Sperma spritzte in dicken Strahlen; der erste traf mein Kinn, der zweite klatschte auf meine Brust und auf das Kleid, der dritte und vierte auf meinen Bauch. Mein Arsch spannte sich bei jedem Krampf um deinen Schwanz, und ich hörte dich stöhnen, ein kehliges Geräusch, das du zuvor nicht von dir gegeben hattest.

—Jetzt ich —sagtest du—. Und ich nehme ihn dir ganz, Puppe. Innen.

Du beschleunigtest den Rhythmus. Die Stöße wurden kürzer, brutaler, bis sich dein ganzer Körper über mir anspannte. Was ich fühlte, als du kamst, war Hitze von innen, Schübe von Wärme, die sich langsam nach außen ausbreiteten, wie etwas, das nach langer Suche endlich seinen Platz gefunden hat. Ich spürte dich ein-, zwei-, dreimal in mir pulsieren, wie du dich bis auf den letzten Tropfen in meinen Arsch entleertest.

Du bliebest noch einen Moment in mir, auf meinen weiterhin an die Brust gezogenen Beinen abgestützt, schwer atmend. Dann zogst du dich langsam heraus, und ich sah, wie sich ein Faden deines Spermas aus meinem geöffneten Rosettenloch herausstahl und auf die Laken tropfte.

—Nicht sauber machen —sagtest du—. Lass es drin.

Du ließest dich einen Moment auf mich sinken. Dein Gewicht war real, und es störte mich nicht. Dann bewegtest du dich zur Seite und zogst mich sanft, aber bestimmt am Haar, zwangst mich, den Kopf zu drehen und dich anzusehen.

—Wem gehörst du? —fragtest du.

—Dir —sagte ich, und ich musste nicht nachdenken.

—Und was bist du?

Ich brauchte eine Sekunde.

—Deine Puppe.

Du lächeltest. Es war das erste echte Lächeln der Nacht, ohne Ironie, ohne Distanz. Du strichst mir mit einer Hand durchs Haar mit etwas, das fast Zärtlichkeit war, und für einen Augenblick lösten sich die Kontrolle und die Härte der vorherigen Stunden in etwas Schwerer Fassbares auf. Deine andere Hand glitt zwischen meine Pobacken und schob zwei Finger in meinen Arsch, um das Sperma, das mir entwich, wieder hinein zu drücken.

—Schlaf ein bisschen —sagtest du—. Morgen beginnt der zweite Teil. Und diesmal wirst du dich anders anziehen.

Ich fragte nicht wie. Ich musste es noch nicht wissen. Ich schlief mit aufgesetzter Perücke ein, die Strümpfe zerknittert an den Knöcheln, das rosa Kleid schief über meinem mit meinem eigenen Sperma befleckten Körper, dein Sperma noch warm tief in meinem Arsch, mit der absoluten Gewissheit, dass das Wochenende noch nicht wirklich begonnen hatte.