Ich ließ mir die Brust operieren, um die Fantasie meines Mannes zu erfüllen

Mein Name ist Marina, ich bin neunundzwanzig Jahre alt, habe rotbraunes Haar, das ich von meiner Mutter geerbt habe, und einen Körper, den ich bis vor zwei Jahren für völlig durchschnittlich hielt. Ich bin eins siebenundsechzig groß und hatte schon immer diese Figur mit breiten Hüften und schmaler Taille, die Andrés schon in der ersten Nacht so gefiel. Wir sind seit sechs Jahren zusammen, davon vier verheiratet, und ich habe immer noch keine bessere Art gefunden, in den Tag zu starten, als seinen Atem in meinem Nacken zu spüren und seinen harten Schwanz zwischen meinen Arschbacken bohren zu fühlen.

Ich war eine normale Frau. Ich bin es im Grunde immer noch, abgesehen von einem Detail, das inzwischen einen guten Teil meines Lebens bestimmt. Aber um zu verstehen, wie ich so weit gekommen bin, muss ich zu einem dummen Gespräch zurückgehen, zu diesen Gesprächen im Bett nach dem Ficken, wenn die Körper noch aneinanderkleben, der Samen noch warm zwischen den Schenkeln ist und die Wachsamkeit nachlässt.

In jener Nacht redeten wir über Belanglosigkeiten. Darüber, welchen Teil des Körpers des anderen wir am liebsten mochten, über Eigenheiten, über Dinge, die man nie bei eingeschaltetem Licht sagen würde. Und dann, fast nebenbei, ließ Andrés einen Satz fallen, der sich mir wie ein Splitter ins Fleisch rammte.

—Ich hätte es geliebt, wenn du größere Titten hättest —sagte er und lachte, als wäre es eine gewichtlose Bemerkung.

Ich richtete mich kaum ein wenig auf dem Kissen auf. Meine Brüste waren nicht klein. Sie waren mittelgroß, eher groß, ein Fünfundneunzig-Umfang, ein Cup, über das ich mich nie hätte beklagen können. Ich tat es in dem Moment als nichts ab, aber der Satz verfolgte mich die ganze Woche.

Ein paar Tage später sahen wir einen Porno, so einen, den wir manchmal einschalteten, um uns gemeinsam heiß zu machen. Auf dem Bildschirm tauchte eine Darstellerin mit monströsen Brüsten auf, die auf einem dicken Schwanz ritt, die Titten schlugen ihr gegen das Kinn, und Andrés murmelte:

—Schau dir mal dieses Paar Titten an, die Schlampe hat. Unfassbar.

Schon wieder. Ich spürte etwas Seltsames im Magen, eine Mischung aus Eifersucht und Neugier. Ich liebe diesen Mann. Er ist das Beste, was mir je passiert ist, und am meisten Lust bereitet es mir, ihn glücklich zu sehen, mit hartem Schwanz und diesem dummen Grinsen. Also begann die Frage in mir zu kreisen: Hätte er sich wirklich gewünscht, dass ich größere Titten hätte?

Ich fing an, ihn auszuforschen. Ich brachte das Thema beiläufig zur Sprache, zu verschiedenen Momenten, und beobachtete seine Reaktionen. Zuerst stellte er sich ahnungslos. „War doch nur ein Kommentar, Marina, mach dir nicht so viele Gedanken.“ Aber ich kenne ihn viel zu gut. In sechs Jahren hatte ich diese Vorliebe nie bemerkt, und plötzlich stand sie mir ganz offen vor Augen: Er liebte große Titten. Nicht ein bisschen. Sehr. Es war sein Fetisch, und er hatte ihn all die Zeit für sich behalten.

Von da an spürte ich jedes Mal, wenn wir etwas mit einer Frau mit üppigem Dekolleté anschauten, einen absurden Stich von Rivalität mit der Schauspielerin, wohl wissend, dass er hypnotisiert war, sich vorstellte, sein Gesicht zwischen diese beiden Titten zu stecken und an diesen riesigen Nippeln zu saugen. Und eines Tages, müde vom Rätselraten, entschied ich, es direkt anzusprechen.

—Würde es dir gefallen, wenn ich mir die Titten ein bisschen vergrößern ließe? —fragte ich und hielt den Atem an.

Er sah mich an. Sagte nichts. Er sagte nicht ja, aber auch nicht nein, und in seinem Schweigen verstand ich die Antwort mit einer Deutlichkeit, die mich zittern ließ. Dieses „Nein“, das nicht kam, war im Grunde ein riesiges „Ja“.

***

Ich begann im Internet nach Informationen über Brustvergrößerungen zu suchen. Ich war noch nicht entschlossen; ich sagte mir, ich würde mich nur informieren. Ich las Foren, schaute mir Vorher-Nachher-Fotos an, verglich Kliniken bis tief in die Nacht, während Andrés neben mir schlief, ahnungslos gegenüber dem Sturm, der sich in mir zusammenbraute.

Eines Nachts, als ich ihn schlafen sah, fasste ich den Entschluss. Ich würde es tun. Nicht für mich, sondern für ihn. Für dieses Junge-Gesicht, das er macht, wenn ihn etwas blendet.

Mit dem Wenigen, was ich herausgefunden hatte, vereinbarte ich einen Termin in einer spezialisierten Klinik. Der Chirurg, der mich empfing, war ein älterer Mann mit gepflegten Händen und ruhiger Stimme, einer von denen, die sich über nichts mehr wundern. Als er mich fragte, auf welche Größe ich kommen wollte, wusste ich es nicht in Worte zu fassen. Ich zog mein Handy heraus und zeigte ihm das Foto, das ich gespeichert hatte: eine Frau mit einem spektakulären, beinahe unwirklichen Paar Titten.

—Ist das möglich? —fragte ich und spürte, wie mir die Wangen brannten.

—Das ist völlig möglich —antwortete er, ohne auch nur einen Muskel im Gesicht zu bewegen.

Er erklärte mir geduldig die Optionen. Die große Frage war eine: Silikonimplantate oder Transfer meines eigenen Fetts? Die Lipotransplantation, sagte er, sei umständlicher, weil sie parallel operieren müsse: Man müsse Fett von irgendeiner Stelle des Körpers entnehmen und in die Brüste injizieren. Aber sie habe einen entscheidenden Vorteil.

—Wenn sie mit eigenem Fett aufgefüllt werden, sehen die Brüste identisch aus wie natürliche —erklärte er—. Sie bewegen sich gleich, fühlen sich beim Anfassen gleich an, es gibt kein Abstoßungsrisiko. Silikon hingegen fühlt sich immer anders an. Und mit den Jahren kann es sich verschieben und weitere Operationen nötig machen.

Ich musste nicht lange nachdenken. Hätte ich es nur für mich getan, um mich im Spiegel anders zu sehen, hätte ich ohne Zögern Silikon gewählt. Aber mein Grund war ein anderer. Ich wollte, dass Andrés Brüste berührt, daran saugt, hineinbeißt und auf ihnen abspritzt, die sich echt anfühlen. Also würde es mit eigenem Fett sein. Und zum Glück hatte ich schon immer einen großzügigen Arsch, Material fehlte also nicht.

Als ich drei Stunden später die Klinik verließ, war alles geregelt. Untersuchungstermin, OP-Termin, die Hälfte des Betrags bezahlt. Ich blieb auf dem Gehweg stehen, atmete die kalte Luft tief ein und dachte: Jetzt gibt es kein Zurück mehr.

***

Ich werde euch nicht mit den Details der Voruntersuchung und der Operation langweilen, denn sie waren wie immer. Andrés brachte mich an diesem Morgen hin, hielt meine Hand, bis ich eingeschläfert wurde, und blieb die ganze Zeit im Warteraum. Als ich aufwachte, taten mir die vier Schnitte weh: einer an jeder Brust, einer an jeder Pobacke. Vorsichtig tastete ich über den postoperativen BH und spürte sie riesig, fremd, als hätte man sie mir nur geliehen.

Nach achtundvierzig Stunden wurde ich entlassen. Zwei Monate lang musste ich einen Stütz-BH tragen, ein hässliches, funktionales Ding, das genaue Gegenteil von sexy. Aber er erfüllte seinen Zweck. Und so begann ohne allzu großes Zeremoniell mein neues Leben: das einer Frau mit einem Paar monströser Titten.

Als ich endlich den Stütz-BH ablegen konnte, war es an der Zeit, mir Unterwäsche in meiner neuen Größe zu kaufen. Ich zog mit einer Mischung aus Vorfreude und Scham durch die Dessousläden, denn eine so große Größe laut auszusprechen ist nicht gerade angenehm. Die Erfahrung war schlicht frustrierend.

Im ersten Laden hatten sie nichts. „Nein, gnädige Frau, diese Größe führen wir nicht.“ Im zweiten das Gleiche. „Wenn Sie möchten, bestellen wir es Ihnen…“ Es war, als würde man in einen Schuhladen gehen und eine Damengröße zweiundvierzig verlangen: Es gab sie, aber kaum jemand hatte sie auf Lager. Erst im größten Dessousgeschäft des Viertels fand ich etwas, und auch nur drei Modelle.

So seltsam es klingt, genau dort, beim Anblick dieser monströsen BHs auf dem Tresen, wurde mir das Ausmaß meiner Titten erst wirklich bewusst. Jede Cup sah aus wie ein Fallschirm. Zwei der drei Modelle waren schrecklich, nur dafür gedacht, das Gewicht zu halten, ohne die geringste Absicht zu verführen. Das dritte war zum Glück hübsch. Ich nahm alle drei mit, weil ich nicht in der Position war, zu wählen.

Zu Hause betrachtete ich sie genauer. Die Cups waren so groß, dass sie, wenn ich sie mir vor das Gesicht hielt, mein ganzes Gesicht verdeckten und noch Stoff übrig blieb. Ich probierte den schönsten an, zog einen engen Pullover darüber und sah mich im Ganzkörperspiegel an. Ja. Jetzt hatte ich ein schockierend großes Paar Titten. Es gab keine Möglichkeit mehr, sie zu verbergen.

***

Mit der Zeit lernte ich alles kennen, was dir niemand darüber erzählt, große Brüste zu haben. Dass es erstens eine kleine Vermögen kostet: Jeder BH kostet ein Vermögen und es gibt fast nur biedere Modelle, fast alles im „Oma“-Stil. Dass es unmöglich ist, ein passendes Set zu kaufen, weil mir das Oberteil passt und der Slip dann schwimmt, oder umgekehrt. Dass Sport eine Qual ist: Als ich zum ersten Mal joggen ging, schaukelten meine Titten in alle Richtungen, nach oben, unten, seitlich, bis ich einen teuren Sport-BH kaufen musste, um sie zu bändigen. Und dass auf dem Bauch zu schlafen, meine Lieblingsposition seit jeher, schlicht unbequem geworden ist.

Ich lernte auch, was es heißt, auf der Straße zum Spektakel zu werden. Das erste Mal kam von einem Lkw voller Arbeiter.

—Hey, Süße, was für ein Paar Titten! —rief einer, und die anderen feierten es lachend.

Ich erstarrte. Noch nie hatte man so vulgär mit mir geredet. Und ich verstand mit Resignation, dass das von nun an zu meinem Leben gehören würde.

Und so war es. Ich laufe an einer Gruppe Jungs vorbei, die in einem Hausdurchgang Bier trinken, und einer murmelt laut genug, dass ich es höre: „Was für ein Paar Melonen, heilige Scheiße!“ Ich gehe unter einem im Bau befindlichen Gebäude vorbei und ein Maurer ruft vom Gerüst: „Die Tittenbraut ist ja geil, wie ich die ficken würde!“ Ich habe sogar erfahren, dass die Nachbarn im Haus sich damit amüsieren, mich so zu nennen. Früher war ich die Frau aus dem vierten Stock. Jetzt bin ich „die Tittenbraut“ aus dem vierten.

Das alles machte mir eine Zeit lang peinlich. Ich begann leicht gekrümmt zu gehen, damit die Titten nicht so stark hervorstachen, obwohl ich wusste, dass diese Haltung mir Probleme mit der Wirbelsäule bringen würde. Ich musste Polster für die Träger kaufen, weil sie mir in die Schultern einschnitten und mich unter dem Gewicht verletzten. Und als der Sommer kam, entdeckte ich den Schweiß zwischen und unter den Brüsten, die Reizung, die Cremes, die Pflege, die ich nie zuvor gebraucht hatte.

Mein einziger Trost, der all das andere aufwiegt, ist, dass Andrés glücklich ist. Und an einem Freitag beschloss ich, ihn ganz genau daran zu erinnern, warum ich das alles getan hatte.

***

Ich erwartete ihn wie immer, aber nicht ganz. Als er von der Arbeit kam, setzte ich ihn auf das Sofa, lockerte ihm die Krawatte, zog ihm die Schuhe aus und brachte ihm ein eiskaltes Bier und etwas zu knabbern. Bis dahin die Routine eines beliebigen Freitags. Dann sagte ich ihm, er solle warten, schaltete das Deckenlicht aus und machte eine niedrige Lampe an, die das Wohnzimmer in goldenes Halbdunkel tauchte.

Ein wenig später erschien ich.

Ich begann langsam vor ihm zu tanzen und knöpfte mir Bluse für Knopf auf. Das Kleidungsstück fiel zu Boden und gab den Blick frei auf einen schwarzen Spitzen-BH, den einzigen hübschen, den ich gefunden hatte, der meine Titten gerade noch so zusammenhielt. Ich öffnete den Reißverschluss meines Rocks und ließ ihn bis zu den Knöcheln hinabgleiten. Andrés blinzelte nicht. Ich riss die Augen weit auf, legte einen Finger an die Lippen und machte ein dummes, ahnungsloses Mädchen-Gesicht, und ich wusste an seinem Blick und an der Beule, die sich in seiner Hose zu bilden begann, dass das Spiel funktionierte.

Ich setzte mich auf einen Hocker, streckte ein Bein aus und begann, den Netzstrumpf mit kalkulierter Langsamkeit vom Oberschenkel bis zur Fußspitze aufzurollen. Ich ließ ihn mit einem Ruck los, und der Strumpf hing an meinem großen Zeh. Ich nahm ihn an beiden Enden, zog ihn mir mehrmals durch den Schritt, vorne und hinten, rieb den Stoff an meiner Fotze entlang, bis er durchnässt war, und ließ ihn dann Andrés sanft über den Kopf fallen, der mich ohne eine einzige Regung aus den Augen ließ und durch den Mund atmete. Ich wiederholte alles mit dem anderen Strumpf.

Dann hakte ich die Daumen an den Seiten des Tangas ein. Ich drehte ihm den Rücken zu und schob ihn mit grausamer Langsamkeit herunter, streckte dabei den Arsch heraus und ließ ihn das feuchte Glitzern zwischen den Lippen meiner bereits geschwollenen Fotze sehen. Ich drehte mich ruckartig um und bedeckte meinen Schambereich mit beiden Händen, die Beine zusammengepresst, mit falscher Empörung im Gesicht. Ich hörte ihn schlucken.

Und dann kam der Moment, auf den er gewartet hatte. Der BH. Wieder drehte ich ihm den Rücken zu, führte die Hände hinter dem Rücken zusammen und öffnete den Verschluss. Ich wandte mich wieder zu ihm um und ließ einen Träger fallen, dann den anderen, während ich die Cups mit den Handflächen festhielt. Ich schürte die Spannung, zog sie bis zum Äußersten, und schließlich ließ ich den BH fallen, bedeckte aber meine Titten noch einen Augenblick lang mit den Armen, nur um ihn weiter verzweifeln zu sehen. Als ich die Hände endlich wegnahm, lagen meine Titten frei vor ihm, riesig, ungehindert, die Nippel wie zwei dunkle Knöpfe aufgerichtet, alles, was er sich gewünscht hatte.

Ich tanzte weiter, während ich sie streichelte, mit beiden Händen knetete, an den Nippeln zwischen zwei Fingern zog, bis ich selbst stöhnte, sie hin und her und im Kreis schaukelte, ihn hypnotisierend. Ich leckte die Spitze eines Fingers ab und strich langsam über einen Nippel, dann über den anderen, glänzend vor Speichel. Ich beugte mich weit genug vor, damit er sah, wie ich mir eine ganze Titte in den Mund steckte, kräftig an meinem Nippel saugte und ihn mit einem feuchten Geräusch losließ. Andrés hatte den Kiefer angespannt, die Hände in die Lehne des Sofas gekrallt, den Atem abgehackt. Der Stoff seiner Hose spannte sich unverschämt.

—Beweg dich nicht —flüsterte ich ihm zu—. Noch nicht.

Ich ging langsam auf ihn zu und kniete mich zwischen seine Beine. Ich öffnete seinen Gürtel mit den Zähnen und zog am Leder, bis er locker wurde. Ich öffnete mit beiden Händen den Knopf seiner Hose, zog den Reißverschluss langsam hinunter und hörte, wie Zahn für Zahn er nachgab. Ich packte Hose und Unterhose am Rand und zog sie ihm mit einem Ruck bis zu den Knöcheln hinunter. Sein Schwanz sprang frei hervor, steinhart, dick, der Kopf violett und ein dicker Tropfen Präejakulat zitterte an der Spitze. Er war so geschwollen, dass die Adern über seine ganze Länge sichtbar waren.

Ich nahm seinen Schwanz in die rechte Hand, drückte ihn an der Basis und schüttelte ihn ein paar Mal langsam, um ihn erzittern zu sehen. Ich führte die Spitze an meine Lippen und leckte nur leicht darüber, nahm diesen warmen, salzigen Tropfen auf und kostete ihn. Dann blies ich über die feuchte Haut und hörte ihn stöhnen.

—Marina, ich halte das nicht aus…

—Halt durch —murmelte ich und lächelte mit geöffnetem Mund, einen Zentimeter von seiner Eichel entfernt.

Ich strich mit der flachen Zunge ganz langsam von der Basis bis zur Spitze, wie über ein Eis. Ich wiederholte es auf der anderen Seite. Ich leckte ihm die Eier einzeln, nahm sie behutsam in den Mund und saugte an ihnen, während meine Hand weiter seinen Schwanz schüttelte. Andrés warf den Kopf zurück, die Adern am Hals traten hervor, seine Finger gruben sich in den Bezug.

Ich kehrte zur Eichel zurück. Ich umschloss den Kopf nur ganz leicht mit den Lippen und kreiste mit der Zunge einmal, zweimal, dreimal darum. Dann öffnete ich den Mund und nahm ihn mit einem Schub ganz in mich auf, bis ich die Spitze an meiner Kehle spürte. Ich blieb dort, atmete durch die Nase und spürte, wie er in meinem Mund pulsierte. Ich begann langsam auf und ab zu gehen, die Lippen fest anlegend, und hinterließ eine Spur Speichel, die ihm bis zu den Eiern lief.

Kaum hatte ich ihn zwanzig, dreißig Sekunden lang begeistert gelutscht, wurde er noch härter, sein Schwanz schwoll unverschämt an, und ich hörte ihn brüllen. Ich zog ihn gerade rechtzeitig heraus, packte ihn mit der Hand und richtete die Spitze auf mein Gesicht und meine Titten. Ein langer, warmer, dicker Strahl explodierte auf meine Wange, ein anderer überquerte meine Lippen, ein weiterer traf zwischen meine beiden Titten und lief langsam weiter bis zum Bauchnabel. Andrés kam weiter, stöhnte tief und kehlig, sein Schwanz pochte in meiner Hand, und ich schüttelte ihn langsam, um auch den letzten Tropfen herauszuholen, und beschmierte mir die Nippel mit seinem Samen. Er war so erregt, dass er nicht einmal hatte wichsen müssen.

Ich blieb kniend zurück, das Gesicht und die Titten durchnässt, glänzend im Licht der Lampe. Ich führte einen Finger an meine Wange, nahm den Samen daran auf und steckte ihn mir in den Mund, saugte ihn ab, während ich ihm in die Augen sah. Dann fuhr ich mir mit beiden Händen über die Titten und verteilte seine Ladung über die ganze Haut, massierte sie mir für ihn, damit er genau sah, was er mit dieser Operation gekauft hatte. Andrés keuchte, sein Schwanz immer noch hart, tröpfelnd auf seinen Oberschenkel, und er nahm die Augen nicht von mir.

—Wir sind noch nicht fertig, mein Schatz —sagte ich.

Und wir waren es nicht. Ich setzte mich auf ihn, drückte seinen Schwanz zwischen meine beiden glitschigen Titten, noch bedeckt von seinem eigenen Samen, und begann auf und ab zu gehen, während ich sie mit beiden Händen gegen meine Brust presste, damit der Schwanz gut Halt hatte. Er sah stumm zu, wie sein Schwanz zwischen diesem warmen, weichen Fleisch verschwand und wieder auftauchte, das er sich gewünscht hatte. Ich beugte mich immer wieder vor, um ihm den Kopf mit der Zunge wegzunehmen, wenn er oben herausragte. Innerhalb von Minuten stand er wieder steinhart.

Dann richtete ich mich etwas auf, legte ihn an meinen Fotzeneingang und ließ mich langsam hinab, ihn mit einem einzigen Sitz ganz aufzuspießen. Wir stöhnten beide zugleich. Ich begann, ihn zu reiten, die Hände auf seine Brust gestützt, während mir die Titten schwer gegen sein Gesicht schlugen. Er öffnete den Mund und fing einen Nippel mit den Lippen, saugte ihn wie ein Verhungernder, biss ihn kaum, zog mit den Zähnen, bis ich aufheulte. Dann nahm er den anderen, ohne mich loszulassen, beide Hände fest auf meinen Arsch gepresst, führte meinen Rhythmus, trieb ihn mir bis zum Anschlag hinein.

—So, fick mich so, Tittenbraut, los —knurrte er gegen meinen Nippel, und dieses Wort, mit dem man mich auf der Straße beleidigt hatte, gab mir in seinem Mund und in diesem Moment einen Peitschenhieb im Unterleib.

Ich ritt härter, schneller, mit den Titten, die ihm ins Gesicht prallten, während er mich mit Lecken verschlang. Ich spürte, wie der erste Orgasmus aus meinem Innersten hochstieg, wie eine Welle, und als er explodierte, bohrte ich mich bis zum Anschlag auf ihn und blieb reglos stehen, bebend, mit offenem Mund gegen sein Haar stöhnend. Andrés nutzte das aus, drehte mich auf dem Sofa um, legte mich auf den Rücken, spreizte mir die Beine weit auseinander und stieß ihn mir mit einem harten Ruck wieder hinein.

Er begann, mich mit harten, tiefen Stößen zu ficken, die das Sofa knarren ließen und mir die Titten ans Kinn peitschten. Er griff sich mit jeder Hand eine, drückte sie zusammen, knetete sie, nahm sie abwechselnd in den Mund, saugte an meinen geröteten Nippeln, während er mich weiter durchstieß. Ich kratzte ihm den Rücken, schlang die Beine um seine Taille, zog ihn noch tiefer in mich hinein. Das Zimmer hatte sich mit einem dichten Geruch nach Sex, Schweiß und Samen gefüllt, und das Geräusch unserer aufeinanderprallenden Körper war obszön.

—Komm, lass uns zusammen kommen —flüsterte ich ihm heiser ins Ohr.

Er beschleunigte. Die Muskeln seiner Arme spannten sich an. Ich spürte, wie er in mir anschwoll, wie er noch härter wurde, und auch ich war wieder am Rand. Ich steckte mir selbst eine Titte in den Mund, saugte für ihn an meinem Nippel, und dieses Bild brach ihn vollends. Er bohrte sich bis zum Anschlag hinein, stieß ein tierisches Stöhnen aus und füllte meine Fotze mit einem heißen Schwall, den ich gegen die inneren Wände spritzen fühlte. Seine Ladung schoss auch mich ab, und ich krampfte unter ihm zusammen, umklammerte seinen Schwanz mit Zuckungen und ließ es mir über die Eier bis aufs Sofa laufen.

Er brach über mir zusammen, das Gesicht zwischen meinen durchnässten Titten vergraben, und keuchte, als wäre er einen Marathon gelaufen. Ich streichelte ihm langsam das Haar und spürte, wie sein Schwanz noch schlaff in mir pochte, wie der Samen begann auszutreten und mir über den Arsch bis aufs Sofa lief. Ich blieb so liegen, sah ihm zu, wie er auf der linken Titte liegend wieder zu Atem kam, und fühlte diese enorme Genugtuung zu wissen, dass jede Narbe, jede unbequeme Nacht, jede Grobheit auf der Straße es wert gewesen war.

Solche Nächte gleichen mir mehr als aus, was ich sonst alles mit mir herumtrage. Im Moment habe ich weder Rücken- noch Nackenschmerzen, auch wenn ich weiß, dass sie früher oder später kommen können; das gehört zum Preis dazu. Ich bin darauf vorbereitet, mich dem zu stellen, wenn es so weit ist.

Im Übrigen habe ich mich längst daran gewöhnt, eine rothaarige Tittenfrau zu sein. Alles, damit mein Mann glücklich ist — und immer mit hartem Schwanz.