In jener Nacht wählte ich in La Forja meinen neuen Sklaven

Ich hatte wochenlang auf diese E-Mail gewartet. Als sie ankam — mit dem silbernen Logo von La Forja in der Betreffzeile — öffnete ich sie, noch bevor ich den Kaffee ausgetrunken hatte. Jährliche Frühlingsversteigerung: von ihren früheren Herren freigelassene Sklaven, verfügbar für jeden, der sie behalten wollte. Ohne Preis, ohne Vertrag. Nur der Wille beider Seiten und die Lust, von vorne anzufangen.

Genau das brauchte ich. Ich wollte niemanden mit Vergangenheit, mit angeeigneten Manierismen aus einem anderen Bett oder mit Gewohnheiten, die er von einem anderen Herrn übernommen hatte. Ich wollte eine tabula rasa. Einen Körper, der noch nicht wusste, was mir gefiel, und der es von Anfang an lernte, mit Zeit und Präzision.

Mein üblicher Sklave — den ich den Hund nannte — blieb mit dem Käfig zu Hause. Ich sah es an seinem Kiefer, als ich ihm sagte, dass ich allein gehen würde. Diese charakteristische Anspannung von ihm, in der sich Eifersucht mit der Angst vermischte, ersetzt zu werden. Ich sagte ihm, was er fühlte, sei nicht mein Problem. Dass diese besitzergreifende Art genau die Art von Verhalten war, die mich dazu brachte, darüber nachzudenken, ihn endgültig an einen anderen Herrn abzugeben.

Ich sagte nichts mehr. Ich schloss die Tür und nahm die Straße.

***

Marc erwartete mich wie immer am Eingang des Komplexes. Er war ein schlanker Mann mit sanfter Stimme und übertriebenen Manieren, mit einem Glas Champagner in der Hand, obwohl es noch nicht einmal drei Uhr nachmittags war. Hinter ihm ging genau einen Meter versetzt sein jeweiliger Sklave: ein Mann mit imposantem Körper, vollkommen nackt, der Schwanz in einem polierten Stahlapparat eingesperrt und die Augen fest auf den Boden gerichtet. Die Schultern nach hinten in dieser Haltung der Unterwerfung, die man nur nach Monaten konsequenten Trainings erreicht.

—Nora, wie schön, dich zu sehen. —Marc gab mir zwei Küsschen auf die Wange. Er roch nach Tabak und teurem Eau de Cologne. —Bist du dieses Mal allein gekommen?

—Allein. Der Hund ist zu Hause geblieben und hat vor sich hingebrütet. Ich musste ihm klar machen, dass sich die Welt nicht darum dreht, was er will.

Marc lachte sein übliches Lachen, jenes, das immer mehr nach Höflichkeit als nach echter Belustigung klang.

—Du bist viel zu großzügig mit ihm. Du solltest ihn uns mal eine Weile überlassen. Wir haben ein Reconditioning-Programm, das wunderbar funktioniert. Die Herren, die es ausprobieren, sagen, es sei, als würde man sie ganz neu einweihen. Sie kommen zahm zurück, fokussiert, ohne diese zerstreute Energie, die so sehr stört.

—Ich schließe nichts aus — antwortete ich, obwohl wir beide wussten, dass ich es nicht tun würde. Der Hund war ein Problem, aber er gehörte mir.

Marc deutete mit einer vagen Geste auf seinen Sklaven, fast so, als würde er von einem Möbelstück sprechen, das er vielleicht in ein anderes Zimmer stellen will.

—Was hältst du von dem? Er ist seit zwei Jahren bei mir und langweilt mich schon. Er ist zu folgsam, da ist keine Spannung. Wenn sie sich nicht wenigstens ein bisschen wehren, verliert das Bestrafen jeden Reiz. Ich habe ihn gut trainiert: Er gehorcht, hält aus und redet nicht mehr als nötig. Den Käfig, den ich ihm maßanfertigen ließ, schenke ich dir ebenfalls. Der erste, den ich ihm angelegt hatte, war zu klein und hat mir das Leben schwer gemacht, ich brauchte viel zu lange, um ihn ihm vor jedem Ausgang anzulegen.

Ich sah den Sklaven an. Er blinzelte nicht. Er hielt die Augen weiter auf den Boden gerichtet, die Hände an den Seiten, atmete langsam und bewegte sich nicht. Der Schwanz, gegen den Stahl des Käfigs gepresst, hing schwer zwischen seinen Schenkeln, die Eier rot und eng unter dem Ring. Da war etwas an dieser Reglosigkeit, das gleichzeitig reizvoll und leicht langweilig wirkte. Marc hatte recht: Er war zu sehr domestiziert. Ihm fehlte etwas Kanten.

—Ich danke dir für das Angebot — sagte ich —, aber ich suche dieses Mal etwas Handlicheres. Etwas, das in meiner Nähe ist, ohne zu viel Platz einzunehmen. Wenn es dir nichts ausmacht, könnte ich ihn mir heute Nachmittag vielleicht ausleihen. Nach so langer Zeit im Auto muss ich mich bewegen.

Marc lächelte zufrieden, dieses Gastgeberlächeln, das wusste, dass alles unter Kontrolle war.

—Ganz deiner, wann immer du willst. Und jetzt komm, ich habe dir Clara als Haussklavin zugeteilt. Ich weiß, dass du bei deinem letzten Besuch mit ihrer Arbeit zufrieden warst. Sie wartet in deinem Zimmer auf dich. Die Versteigerung ist heute Abend nach dem Essen, also habt ihr Zeit, die Verfügbaren über das Wochenende auszuprobieren und in Ruhe zu entscheiden.

Wir gingen zusammen durch die Haupthalle. Marc redete ununterbrochen, wie immer, wenn er beschäftigt wirken wollte. Ich hörte nur halb zu und dachte bereits daran, was ich bei der Versteigerung finden würde.

***

Die Suite war nicht die größte des Komplexes, aber sie hatte alles, was ich brauchte: ein breites Bett mit Stahlkopfteil und Verankerungspunkten an allen vier Ecken, einen Whirlpool in der Ecke direkt am Panoramafenster mit Blick auf die Gärten und einen zentralen Tisch, der auf die Spielzeuge wartete, die ich mitgebracht hatte. Die Fenster hatten keine Vorhänge. In La Forja gab es nie welche. Die Schau gehörte zur Atmosphäre, ebenso wie die leise Musik, die immer in den Fluren lief, oder der Geruch nach Leder und Holz, der jeden Winkel durchdrang.

Clara wartete aufrecht neben der Badezimmertür auf mich. Dreißig Jahre, vielleicht etwas weniger. Schwarzes Haar zu einem straffen Knoten gebunden, runder und warmer Körper, vollständig enthaart. Die schweren Brüste, die dunklen Brustwarzen, von der kühlen Luft des Zimmers gesprenkelt. Die Muschi glatt rasiert, mit dicken, sichtbaren Lippen zwischen den Schenkeln. Sie trug einen schmalen Lederriemen um den Hals — das Kennzeichen einer Haushalts-Sklavin — und stand barfuß auf dem kalten Marmor. Ihre Augen blickten geradeaus, suchten nicht mein Gesicht, warteten auf Anweisungen mit jener angelernten Geduld, die man nicht improvisieren kann.

Ich machte eine Geste in Richtung der Koffer. Sie begann schweigend auszupacken, mit der Effizienz von jemandem, der das schon oft getan hat. Die Kleidung in den Schrank, ordentlich gefaltet. Die Spielzeuge — die Lederpeitsche, die Nippelklemmen, die Gurte in verschiedenen Breiten, der Stabvibrator, der Stahlplug und der schwarze Dildo mit Gurtzeug — ordnete sie auf dem Tisch mit derselben Logik, die ich zu Hause benutzte: von geringerer zu größerer Intensität, von links nach rechts. Ich musste ihr nichts sagen. Sie hatte es beim letzten Besuch gelernt.

Ich trat auf die Terrasse. Ich brauchte Luft und ein paar Minuten, in denen mich niemand ansah.

***

Im Garten befand sich eine Gruppe von Unterwürfigen mitten im Training. Ich zählte sie vom Geländer aus: drei Männer und drei Frauen, alle nackt, in Einserreihe auf dem Steinweg. Sie trugen ein Hüftgeschirr mit Metallringen, und von jedem Ring ging eine feine Kette aus, die an den Nippelklemmen des Unterwürfigen vor ihnen befestigt war. Der Effekt war mechanisch und gnadenlos: Beschleunigte der Vordere, spürte der Hintere den Ruck; fiel der Hintere zurück, war der Vordere derjenige, der den Preis zahlte. Die Männer hatten ihre Schwänze mit einem Lederband an der Basis zusammengebunden, gezeichnet und hängend; die Frauen ihre Muschis mit einem Metallspreizer geöffnet, der ihre Lippen mit jedem Schritt auseinanderhielt.

Ein Trainer, den ich nicht kannte, ging mit gleichmäßigem Rhythmus neben der Reihe her. Er sah sie kaum an. Das war nicht nötig. Das System bestrafte sich selbst.

Eine der Frauen — die zweite in der Reihe — lag mit mehreren Schritten hinter dem vor ihr. Immer wenn ihr Tempo nachließ, spannte sich die Kette und sie beschleunigte, aber dann war es derjenige hinter ihr, der den Ruck spürte. Die Falle hielt sie in einem Kreislauf gefangen, aus dem es keinen sauberen Ausweg gab.

Schließlich verlor einer der Männer am Ende der Reihe eine Klemme. Der Schrei war trocken, abgebrochen. Alle hielten abrupt an.

—Was hatte ich euch gesagt? — Die Stimme des Trainers wurde nicht viel lauter, aber sie hatte diese Schärfe, die keine Lautstärke braucht, um zu schneiden. — Wir üben dieses Ding den ganzen Morgen. Es ist nicht kompliziert. Und doch sind wir hier. Strafraum. Alle.

Die Unterwürfigen senkten die Köpfe. Keiner protestierte, keiner sagte ein einziges Wort.

Da erschien Marc im Garten, mit einer Reitgerte mit langem Griff in der Hand und diesem Ausdruck, den ich gut kannte: den von jemandem, der schon lange nach einem Vorwand sucht, sie zu benutzen.

—Sebastián, habe ich richtig gehört? Strafe?

Der Trainer nickte mit einem halben Lächeln.

—Amo Marc, wählen Sie aus, wen Sie wollen. Sie sind heute Morgen alle gleich tollpatschig.

Marc brauchte nicht einmal zehn Sekunden, um sich zu entscheiden. Er zeigte auf die Frau, die das Tempo nicht hatte halten können, und auf den Mann, der die Klemme verloren hatte.

—Die beiden.

Der Rest atmete fast gleichzeitig aus. Sie wussten genau, was es bedeutete, nicht ausgewählt zu werden.

***

Marc arbeitete methodisch und ohne Eile. Er ließ die beiden Unterwürfigen niederknien, hakte ihre Handgelenke an die Ringe des Geschirrs und drückte ihre Köpfe mit einer festen Hand zum Boden, sodass sie mit hochgestelltem Hintern und gespreizten Schenkeln dastanden. Die Frau zitterte, die enthaarte Muschi offen sichtbar, die roten Lippen schon feucht und zwischen den auseinandergezogenen Schenkeln glänzend. Der Mann neben ihr hatte den Anus entblößt und den harten Schwanz zwischen den Beinen hängen, geschwollen unter dem Band, das ihn an der Basis zusammenhielt. Weder der eine noch die andere sagten etwas. Beide wussten, dass jedes Geräusch, das nicht das war, was er hören wollte, nur zusätzliche Zeit für die Strafe bedeuten würde.

Er begann mit der Frau. Die Gerte traf ohne Vorwarnung, ohne zu zählen, ohne zu sprechen. Der erste Hieb zog über den ganzen Arsch und hinterließ eine rote Linie, die sofort anschwoll. Der zweite, tiefer, auf die Falte, wo der Oberschenkel an die Pobacke stößt. Der dritte direkt dazwischen, auf die offenen Lippen der Muschi. Sie stieß ein abgehacktes Keuchen aus und die Hüften zitterten. Marc schlug noch einmal an dieselbe Stelle, und die Gerte klatschte feucht auf das nasse Fleisch. Die Frau bog den Rücken unwillkürlich durch, schob den Arsch zurück, als würde sie mehr verlangen.

—Sieh dir an, wie sie sich anbietet, die Schlampe — murmelte Marc, fast für sich selbst. —Sie kann es nicht einmal verbergen.

Er schlug weiter zu. Ihr Arsch wurde ganz rot, mit sich überlagernden Kreuzspuren, und die Beine begannen ihr zu versagen. Es kam ein Moment, in dem die Beine nachgaben, und sie kippte seitlich auf den Weg, die Muschi pulsierend und ein feuchter Streifen, der an der Innenseite ihres Schenkels glänzte. Marc packte sie an der Kette des Geschirrs und richtete sie wieder auf, ohne unnötige Härte. Er war effizient, nicht wütend. Er wusste genau, wie weit man gehen musste, bevor es keinen Sinn mehr hatte.

Während er sie wieder in Position brachte, fuhr er mit der Hand zwischen ihre Schenkel. Er spreizte mit zwei Fingern ihre Muschilippen, drang ruhig bis zu den Knöcheln in sie ein und drehte das Handgelenk langsam, auf der Suche nach der Beschaffenheit innen. Sie entließ ein dumpfes Stöhnen, das sie zu unterdrücken versuchte und nicht schaffte. Marc zog die glänzenden Finger heraus und hielt sie Sebastián mit geöffneter Hand hin, als würde er einen Beweis vorzeigen.

—Sieh dir das an. Jetzt wissen wir, warum sie sich auf die Übung nicht konzentrieren konnte. Schon seit frühmorgens am Laufen. — Er wischte die Finger ohne Eile im Haar der Unterwürfigen ab. —Lass sie heute Abend in der Nähe meines Zimmers. Ich glaube, sie wird heute mehr brauchen als das Training, um das alles loszuwerden. Ich werde ihr die Faust bis zum Ellbogen reinstecken, mal sehen, ob ihr das die Unkonzentriertheit austreibt.

Dann wandte er sich dem Unterwürfigen zu. Er warf die Gerte mit einem trockenen Schlag zu Boden. Er öffnete sich mit ruhiger Gelassenheit die Hose, ohne Eile, wie jemand, der eine Geste ausführt, die er so oft wiederholt hat, dass er nicht mehr darüber nachdenken muss. Er holte den bereits halb harten Schwanz heraus und nahm ihn mit der rechten Hand, schüttelte ihn ein paar Mal, während er auf den geöffneten Hintern des vor ihm knienden Unterwürfigen starrte.

—Spuck mir hier drauf — sagte er zu Sebastián und hielt ihm die freie Hand hin. Der Trainer spuckte wortlos, und Marc rieb seinen Schwanz ein, verteilte den Speichel mit zwei schnellen Bewegungen von oben nach unten. Danach spuckte er selbst direkt auf den entblößten Anus des Unterwürfigen, drückte mit dem Daumen, um den Speichel hineinzubringen, und spreizte mit beiden Händen die Pobacken.

Ich beobachtete es von der Terrasse aus, ohne mich zu bewegen. Es war nicht nötig, sich zu bewegen.

Der Unterwürfige wehrte sich nicht. Marc setzte die Eichel seines Schwanzes an das Arschloch und drückte mit einem einzigen Stoß hinein, ohne Vorbereitung, bis er ganz versunken war. Der Unterwürfige ließ ein raues Knurren hören, die Kehle zu, und die Ketten des Geschirrs klirrten gegen den Steinweg. Marc packte ihn mit beiden Händen an der Hüfte und begann, ihn mit kurzen, tiefen Stößen zu ficken, wobei er jeden Schlag mit einem Klatschen von Haut auf Haut markierte. Der Schwanz glitt glänzend von Speichel und von dem Saft hinein und hinaus, den der Hintern des Unterwürfigen unter dem Druck bereits absonderte.

—Zusammenziehen, du Mistkerl — sagte Marc zwischen den Zähnen, ohne die Stimme zu heben. —Zieh den Arsch zusammen, wie ich es dir beigebracht habe, oder du hängst heute Nacht am Deckenbalken im Keller.

Der Unterwürfige gehorchte. Man sah an seinem Rücken, wie er sich anspannte, und Marc stieß ein kurzes, zufriedenes Lachen aus. Er erhöhte das Tempo. Die Stöße wurden länger, zogen den Schwanz fast ganz heraus, bevor er wieder bis zur Basis hineinrutschte. Das Geräusch des Beckens, das gegen das Gesäß des Unterwürfigen schlug, vermischte sich mit den Stöhnen, die er nicht mehr ganz unterdrücken konnte: ein tiefes, raues Geräusch, das aus einem Ort zwischen Schmerz und etwas anderem kam, das er wahrscheinlich selbst nicht zu benennen wüsste.

Marc beugte sich über ihn, ohne weiter zu stoßen, packte ihm den eingesperrten Schwanz von unten und zog grob am Ring. Der Unterwürfige schrie zum ersten Mal, ein trockener Schrei, der sofort abbrach, als Marc ihm mit der freien Hand den Mund zuhielt.

—Keinen verdammten Laut mehr. Halt aus.

Er fickte ihn so weiter, mit einer Hand, die den Mund zuhielt, und mit der anderen am Gürtel des Geschirrs zog, um noch tiefer zu stoßen. Sebastián beobachtete das aus einem Meter Entfernung, die Hände hinter dem Rücken verschränkt, ohne etwas zu sagen. Die Frau, neben ihm kniend, hatte den Kopf in Richtung des Geschehens gedreht und konnte nicht aufhören hinzusehen. Marc sah sie aus dem Augenwinkel an und lächelte.

—Du bist als Nächste dran, keine Sorge. Wenn ich mit dem hier fertig bin, wirst du ihm den Schwanz lutschen, während ich dir von hinten die Faust reinstecke. Du wirst lernen, dich zu konzentrieren.

Er beschleunigte. Die letzten Stöße waren brutal, ohne Rhythmus, sie drückten bis ganz nach unten mit der ganzen Hüfte und blieben dort eine Sekunde, bevor sie sich wieder zurückzogen. Der Unterwürfige weinte schon ohne Laut, die Tränen liefen ihm über die Steine. Marc biss die Zähne zusammen, knurrte einmal — ein tiefes, fast tierisches Geräusch — und kam mit zwei letzten Stößen tief in ihm, bis zur Basis versenkt, mit den Fingern fest in den Hüften des Unterwürfigen.

Er blieb einige Sekunden so, atmete durch die Nase und ließ den Schwanz weiter in ihm pulsieren. Dann zog er sich langsam heraus. Die Ladung quoll dem Unterwürfigen aus dem gedehnten After und lief an der Innenseite seines Schenkels hinunter auf den Boden.

Als er fertig war, sammelte Marc den Rest mit den Fingern auf — er schabte ihn aus der Falte der Pobacken des Unterwürfigen, noch warm — und bot ihn ihm in der offenen Handfläche an.

—Schluck alles. Und sauber machen.

Der Unterwürfige gehorchte ohne Zögern. Er leckte Marcs Handfläche von einer Seite zur anderen, saugte jeden Finger bis zur Basis und nahm dann, als Marc ihm den halb weichen Schwanz vor das Gesicht hielt, auch den in den Mund, ohne dass es ihm gesagt werden musste. Er lutschte langsam, mit flacher Zunge, und säuberte ihn bis auf den letzten Tropfen. Marc gab ihm zum Schluss ein paar sanfte Schläge auf die Wange, fast zärtlich.

—Braver Junge.

Marc knöpfte seine Hose zu, wechselte ein paar leise Worte mit Sebastián und verschwand mit derselben Gelassenheit zwischen den Hecken des Gartens, mit der er gekommen war.

***

Ich ging wieder hinein.

Clara hatte mit den Koffern fertig. Die Spielzeuge lagen auf dem Tisch, wie ich es wollte, geordnet. Der Whirlpool füllte sich langsam, der Dampf beschlug das Panoramafenster. Marcs Sklave, den er mir für den Nachmittag geliehen hatte, kniete in der Ecke neben der Tür, die Hände auf den Oberschenkeln, den Blick fest auf den Boden gerichtet. Der Schwanz drückte gegen die Gitter des Stahlkäfigs, so geschwollen, wie das Metall es zuließ, mit einem Tropfen Vorsperma, der von der Spitze des Rohrs hing.

Er hatte alles gehört, was im Garten passiert war. Man merkte es an seinem Atem: tiefer, kontrollierter, wie bei jemandem, der versucht, sich nichts anmerken zu lassen.

Man sah es ihm trotzdem an.

Ich ging zum Tisch. Ich nahm die dünnen Lederbänder — die, mit denen ich anfange, bevor überhaupt etwas anderes geschieht — und legte sie lautlos auf das Bett. Ich setzte mich an die Kante, schlug die Beine übereinander und sah ihn direkt an.

—Steh auf — sagte ich.

Er stand ohne Zögern auf.

Das war es, was ich brauchte. Nicht die große Geste oder der theatralische Gehorsam, den manche Sklaven zeigen, wenn sie wissen, dass sie beurteilt werden. Nur „steh auf“ und der Körper, der sich erhob. Ohne Pause, ohne diese winzige Sekunde des stillen Verhandelns, die der Hund hat, wenn er nicht gehorchen will.

Die Versteigerung war erst an diesem Abend. Nach dem Essen würde Marc im großen Salon die verfügbaren Unterwürfigen vorstellen, und interessierte Herren könnten sie behalten oder dem Komplex für den allgemeinen Gebrauch überlassen. Ich hatte noch Zeit, mir in Ruhe anzusehen, was verfügbar war, zu vergleichen und ohne Eile zu entscheiden.

Aber bis dahin hatte ich einen ganzen Nachmittag vor mir, einen Tisch voller Spielzeuge und zwei Körper, die bereit waren, genau das zu tun, was ich sagte.

Ich machte Clara ein Zeichen.

—Komm näher.

Sie gehorchte sofort. Sie stellte sich vor mich, die Brüste nackt und die Brustwarzen schon hart, und wartete. Marcs Sklave stand weiterhin neben der Tür, wartete schweigend auf seine Reihe, der eingesperrte Schwanz pumpte in kleinen, unmöglichen Spasmen gegen das Metall. Draußen, im Garten, marschierten die Unterwürfigen des Trainings bereits in ordentlicher Reihe in den Strafraum, die Ketten klirrten bei jedem Schritt auf den Steinen des Weges.

Ich nahm die Klemmen vom Tisch und hielt sie einen Moment lang in der Handfläche, damit Clara sie sehen konnte, damit sie verstand, was als Nächstes kommen würde. Ich zwickte ihre linke Brustwarze zwischen zwei Fingern, zog sie nach außen, bis sie ein Keuchen zwischen den Zähnen entließ, und schnappte die Klemme mit einem trockenen Klick darauf. Dann die andere. Clara hielt still, ohne auch nur einen Muskel zu bewegen, die Augen geschlossen und den Atem stockend, während die Ketten der Klemmen zwischen ihren Brüsten schaukelten.

Der Nachmittag in La Forja hatte gerade erst begonnen.