Tagsüber selbstbewusst, submissiv, wenn er es verlangt

Ich wollte das nicht schreiben. Wirklich nicht. Was ich jetzt erzählen werde, habe ich in meinem ganzen Leben nur drei oder vier Menschen erzählt – Leuten, denen ich vollkommen vertraue, dieser Sorte Freunde, mit denen man sich bis zu den Tränen kaputtlachen kann, wenn man sich an die anrüchigsten Erlebnisse erinnert, die man je hatte. Und die seltsamsten sind meistens die besten.

Aber das hier ist etwas anderes. Es ist eine Bitte meines Freundes. Diego ist hoffnungslos versaut, und genau das gefällt mir an ihm am besten. Ich könnte nicht mit einem konventionellen Mann zusammen sein, mit jemandem, mit dem ich über alles reden könnte, ohne mich verurteilt zu fühlen. Die Wahrheit ist, dass er mich auf diesem Gebiet bei Weitem übertrifft, obwohl ich selbst nie gerade unschuldig gewesen bin.

Schon als sehr junges Mädchen war ich neugierig auf Dinge, die ich nicht tun sollte. Ich begann, meinen Körper unter der Bettdecke zu erkunden, mit den Erotikmagazinen, die ich meinem Vater aus einer verschlossenen Schublade stahl, die ich zu öffnen gelernt hatte. Ich erinnere mich daran, wie ich mich im Badezimmerspiegel betrachtete, mit zwei Fingern meine Schamlippen auseinanderzog und mich studierte, als wäre ich eine unbekannte Landkarte, wie ich mir in die Hand biss, um nicht zu stöhnen, wenn ich genau den Punkt fand, an dem alles zu zittern begann. Damals veränderte sich etwas in meinem Kopf, und es gab kein Zurück mehr.

***

Ich bin seit vier Jahren mit Diego zusammen. Jeder in seiner eigenen Wohnung, mit unseren Kindern aus früheren Beziehungen, ohne unnötige Fesseln. Auf der Straße ist er ein Gentleman und im Bett etwas völlig anderes – genau so, wie ich es mag. Wir lernten uns kennen, weil ich einen Fotografen suchte, um mein Modelportfolio zu aktualisieren; ich arbeite gelegentlich als Model und brauchte neue Fotos. Als wir zum ersten Mal telefonierten, eroberte mich seine Stimme, dieser tiefe, langsame Klang mit dem schwer einzuordnenden Akzent, den er davon hatte, mehrere Jahre im Ausland gelebt zu haben.

Am Ende fanden wir keinen gemeinsamen Termin und beließen es dabei. Wir folgten einander in den sozialen Netzwerken, und sein Profilfoto ließ mich nicht kalt: ein Schwarz-Weiß-Porträt, das Gesicht eines braven Jungen mit leicht gerunzelter Stirn und Lippen, die diesen unschuldigen Blick völlig Lügen straften. Die Kombination machte mich nervös, aber auf die Art, auf die ich gern nervös werde. Viele Nächte schob ich die Hand in meinen Slip und dachte an diesen Mund.

Ein paar Monate später trafen wir uns auf einer privaten Party wieder. Ich hatte schon zwei Gläser Wein intus und trug ein Kleid, das nicht allzu viel der Fantasie überließ. Als ich ihn mit seinem schiefen Lächeln zwischen den Leuten auftauchen sah, wusste ich, dass in dieser Nacht etwas passieren würde. Ich sah, wie sein Blick kurz nach unten glitt, schnell, beinahe verstohlen, und dann zu meinem Gesicht zurückkehrte, als wäre nichts geschehen. Damit begann alles.

Obwohl ich mich noch gar nicht vorgestellt habe. Achtunddreißig Jahre alt, ein Meter siebzig groß, brünett, dunkle Augen und eine wellige Mähne bis zu den Schultern. Volle Lippen, Zähne mit dieser kleinen Lücke zwischen den Schneidezähnen, die viele Menschen offenbar attraktiv finden. Seit Jahren treibe ich regelmäßig Sport, und man sieht es, besonders an meinen Beinen und am Bauch. Aber die meisten Kommentare bekommt, was die Leute unverhohlen ansehen, wenn ich durch die Straße gehe, mein Arsch. Ich bin mir dessen sehr bewusst, und es stört mich überhaupt nicht. Ich habe mir jeden Zentimeter erarbeitet.

***

Unsere erste gemeinsame Nacht kam ohne Planung. Diego begleitete mich nach ein paar Erledigungen nach Hause, und ich beschloss, dass es Zeit war herauszufinden, mit wem ich es zu tun hatte. Ich trank ein paar Bier, um die Sache zu beschleunigen, schubste ihn aufs Sofa und bewegte mich vor ihm, bis ich die Reaktion spürte, nach der ich suchte. Ich biss ihn in den Mund. Ich bewegte die Hüften vor und zurück auf seinem Schoß und spürte, wie der Stoff seiner Hose sich unter mir spannte, wie sein Schwanz hart gegen meine Fotze stand, nur durch zwei Stoffschichten von ihr getrennt.

Dann kniff er mir in eine Brustwarze. Fest. Er drehte sie zwischen den Fingern, bis mir ein Wimmern entfuhr.

Es tat weh. Und ich wurde klatschnass. Ich spürte, wie die Feuchtigkeit meinen Slip durchtränkte und an der Innenseite meines Oberschenkels hinablief.

Dieser Instinkt von ihm, diese Fähigkeit, genau zu erahnen, was ich brauche, ohne dass ich etwas sagen muss, gab schließlich den Ausschlag. Ich habe sehr empfindliche Haut, bei der kleinsten Berührung werde ich rot, und trotzdem verliere ich den Verstand, wenn man nicht allzu zimperlich mit mir umgeht. Er riss mir das Kleid nach oben vom Körper, ließ mich nur im Slip auf ihm sitzen und leckte meine Brustwarzen mit weit geöffnetem Mund, biss hinein und zog sie mit den Zähnen nach oben, bis sich mein Rücken von selbst durchbog. Dann glitt seine Hand nach unten, schob meinen Slip zur Seite und drang ohne Übergang mit zwei Fingern bis zum Anschlag in mich ein, während er mir mit der anderen den Nacken festhielt.

—Du bist klatschnass, murmelte er an meinem Hals. Scheiße, wie du spritzt.

Ich setzte mich auf ihn und hörte nicht auf, mich zu bewegen, ritt seine Finger, fickte mich selbst auf ihnen. Ich war so erregt, dass ich mehrmals hintereinander kam, kaum dass ich Zeit hatte, mich zu erholen, mit zitternden Beinen und immer noch schmerzenden Brustwarzen von seinen Bissen.

Als ich nicht mehr konnte, kniete ich mich zwischen seine Knie. In diesem Moment gab es keinerlei Schüchternheit. Ich öffnete seinen Gürtel, zog ihm Hose und Unterwäsche mit einem Ruck herunter und fand ihn vor meinem Gesicht: hart, dick, mit einem durchsichtigen Tropfen, der an der Spitze glänzte. Ich leckte ihn langsam, vom Ansatz bis zur Eichel, und sah ihm dabei in die Augen. Dann öffnete ich den Mund so weit ich konnte und nahm ihn bis zum Anschlag in mich auf, streckte die Zunge so weit wie möglich heraus und drängte vor, bis meine Nase gegen die Haare an seinem Schambein stieß.

Ich habe diese Neigung, das gebe ich offen zu: Am meisten erregt es mich, wenn man mich am Kopf packt und meinen Mund ohne Rücksicht benutzt, als wäre er eine weitere Fotze. An diesem ersten Tag traute ich mich nicht, ihn darum zu bitten, aber er ahnte es trotzdem. Er schlang die Finger in meine Haare, ballte die Faust und begann, den Rhythmus vorzugeben, fickte meinen Mund, ohne mich zwischen den Stößen atmen zu lassen. Ich blieb ziemlich lange so, mit tränenden Augen, verlaufener Wimperntusche auf den Wangen und zugeschnürter Kehle, genau an diesem Punkt, an dem sich Unbehagen und Lust vermischen und man nicht mehr weiß, was von beidem was ist. Mir lief der Speichel über das Kinn und tropfte auf meine Titten.

Als er es leid war, mich anzusehen, drehte er mich abrupt um, zog mich mit hochgerecktem Arsch auf die Knie gegen das Sofa, hielt mich an den Hüften fest und stieß ihn mir von hinten direkt hinein. Ohne Vorwarnung. Ich war bereits so weit geöffnet und so nass, dass ich ihn mit einem einzigen Stoß ganz in mich aufnahm und nur mit gegen das Kissen gepresstem Gesicht stöhnen konnte. Er packte meine Unterarme mit großer Kraft, kreuzte sie wie ein Zaumzeug hinter meinem Rücken und begann, mich mit langen, tiefen Stößen zu ficken, ihn fast ganz herauszuziehen, nur um ihn wieder bis zum Anschlag hineinzustoßen. Das Geräusch seiner Hüften, die gegen meinen Arsch prallten, erfüllte das Wohnzimmer. Er gab mir einen kräftigen Klaps mit der offenen Hand, dann noch einen, bis meine Pobacke brannte. Er stieß immer weiter zu, bis ich spürte, wie sein Schwanz in mir anschwoll und die Wärme seines Spermas in Schüben in mir entlanglief, und ich blieb reglos, gebeugt, liegen, während der Samen an der Innenseite meines Oberschenkels hinunterrann und ich keinen Muskel bewegen konnte.

***

Der Rest ist Geschichte. Vier Jahre später sind wir immer noch zusammen, auch wenn es nicht immer leicht ist, dieses Niveau zu halten. Diego verlangt von mir, ihm meine Fantasien zu erzählen, von meiner Vergangenheit zu berichten und nichts für mich zu behalten. Es kostete mich viel Zeit, ihm zu gestehen, dass ich submissiv bin. Im Alltag bin ich selbstsicher, unabhängig, weiß genau, was ich will, und habe eine scharfe Zunge. Ich lasse mich von niemandem unterbuttern. Aber wenn ich mit jemandem, dem ich vollkommen vertraue, intim bin, schaltet sich etwas in mir aus. Ich habe alles mit mir machen lassen: meine Handgelenke hinter dem Rücken fesseln, mir den Mund zukleben, mich mit Worten demütigen, mir ins Gesicht spucken, in derselben Nacht durch alle drei Löcher gefickt werden, mich zwingen, fremdes Sperma zu schlucken, während jemand vom anderen Ende des Bettes aus zusah. Vor allem mit Männern, die ich kaum kannte und von denen ich nichts weiter als diese eine Nacht erwartete.

Ich hatte eine sehr intensive Jugend. Jahrelang arbeitete ich in der Unterhaltungsbranche und bei Nachtveranstaltungen. Diese Welt hatte ihre eigenen Regeln und ihren eigenen Rhythmus, und ich passte perfekt hinein. Ich glaube, ich habe einige Szenen aus dieser Zeit in einem namenlosen Ordner abgelegt. Nicht, weil ich sie bereue, sondern weil das Gehirn manche Dinge ohne zu fragen wegschließt.

Diego wird wahnsinnig davon, dass ich ihm die Einzelheiten erzähle. Die schmutzigsten, die weniger mit Liebe und mehr mit reinem Instinkt zu tun haben. Er fragt mich danach, während wir ficken, den Schwanz bis zum Anschlag in mir vergraben, und er will immer mehr, mehr Namen, mehr Umstände, mehr Scham von meiner Seite. „Erzähl mir, wie er ihn dir reingesteckt hat“, „Erzähl mir, wo du gekommen bist“, „Sag mir, ob du ihn geschluckt hast.“ Das Problem ist, dass ich sehr kopflastig bin, und sobald ich anfange zu sprechen und zu erzählen, verlasse ich meinen Körper. Für mich entsteht die intensivste Lust dadurch, den Schalter auszumachen. Nicht zu denken. Mich in etwas zu verwandeln, das nur existiert, um Schwänze, Finger, Zungen, Sperma und Befehle zu empfangen.

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Vor etwas mehr als einem Jahr wurde ich gerufen, um bei einem Dreh in Almería als Maskenbildnerin zu arbeiten. Zwei Arbeitstage für eine europäische Produktion, Unterkunft inklusive in einem Fünfsternehotel nahe dem Set. Es war ein unerwartetes Geschenk. Wir waren ein großes Team, und die Arbeit lief gut, ohne größere Dramen. Am letzten Tag, als bereits alles abgebaut war und sich die Anspannung der vergangenen zwei Tage gelöst hatte, ging eine Gruppe von uns im Hafen essen.

Da war Marc.

Franzose, groß, fast weißblond, mit Augen in diesem gräulich-grünen Farbton, bei dem man nicht genau weiß, ob er nun blau ist oder nicht. Ich kannte ihn vom Sehen: Er war ein Freund eines Kollegen und hatte sich an den beiden Tagen am Set herumgetrieben, ohne dass ich ihm viel Aufmerksamkeit geschenkt hätte. Er war nicht mein Typ. Ich habe eine Theorie, die aus meiner Familie stammt: Meine ältere Schwester ist blond, und vielleicht haben mich Blonde deshalb nie angezogen; fast immer fühlte ich mich zu dunklen Gesichtszügen hingezogen. Aber Marc hatte eine Stimme, die alles andere ausglich. Tief, absichtlich langsam, als wäre jeder Satz ein Geheimnis, das er nur dir anvertraute.

Während des Essens driftete das Gespräch in das Gebiet ab, in dem ich mich am wohlsten fühle: Sex, Begehren, die Grenzen, die jeder Mensch anders zieht. Schließlich spielten wir darum, wer am längsten ernst bleiben konnte, während er in verschiedenen Sprachen Obszönitäten von sich gab. Marc gewann, ohne auch nur ins Schwitzen zu geraten. Das machte die Sache nur noch komplizierter.

Ich wollte nur flirten. Diese ganz bestimmte Energie fremden Interesses spüren, dieses Gefühl, begehrt zu werden, ohne dass unbedingt etwas passieren musste. Aber Pläne überleben nur selten die dritte Flasche Wein. Und ich hatte bereits den Wein intus und die Gewissheit, dass mein Slip seit dem zweiten Gang den Kampf verlor.

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Nach dem Essen zog die Gruppe in eine Bar an der nahe gelegenen Uferpromenade weiter. Das Lokal hatte eine übertrieben zirkushafte Einrichtung: gelb-rot gestreifte Planen an der Decke, warmes Scheinwerferlicht und in der Mitte eine Pole-Dance-Stange, die noch niemand benutzte. Ich trank noch ein Glas und versuchte, Marc nicht mehr anzusehen, als vernünftig war.

Marc lehnte sich mit jener kalkulierten Gleichgültigkeit neben mir an die Stange, die jemand an den Tag legt, der genau weiß, was er tut. Er fragte mich, ob ich an dieser Stange tanzen könne. Ich sagte ihm, dass ich viele Dinge könne, die er von mir nicht erwarten würde.

—Zum Beispiel welche? —fragte er in perfektem Spanisch, aber mit einer Stimme, die einen Ton tiefer war als nötig.

Ich antwortete nicht mit Worten.

Ich zog meine Schuhe aus und stieg auf die Stange.

Ich werde nicht so tun, als hätte ich das noch nie gemacht. Die Jahre des Tanzens und die vielen Stunden Sport sind schließlich zu etwas gut. Das Schweigen, das sich in der Gruppe ausbreitete, als ich begann, mich zu bewegen, war beredter als jeder Kommentar. Marc wandte keine Sekunde lang den Blick ab. Als ich herunterstieg, wartete er genau dort, wo ich ihn zurückgelassen hatte. Er beugte sich zu meinem Ohr und sagte etwas auf Französisch, das ich vollkommen verstand, obwohl ich die Höflichkeit besaß, so zu tun, als hätte ich es nicht verstanden. Etwas darüber, was er mit diesem Mund und mit diesem Arsch mit mir anstellen wollte.

—Ich habe dich verstanden —sagte ich.

Er lächelte. Und ich wusste bereits, wie diese Nacht enden würde.

***

Der Hotelflur roch nach Klimaanlage und neuem Teppich. Marc öffnete die Tür zu seinem Zimmer und ließ sie offen, damit ich entscheiden konnte. Ich trat ohne zu zögern ein.

Es gab kein unnötiges Gespräch. Er drückte mich mit dem Rücken gegen die Wand, eine Hand in meinem Nacken, seinen Mund an meinem Hals, und ich schloss die Augen und ergab mich. So funktioniert es bei mir. Nicht Romantik oder endlose Vorspiele: die Gewissheit, dass der Mann vor mir weiß, was er will, und mich nicht um Erlaubnis bitten wird, es sich zu nehmen. Er schob mir die Hand unter das Kleid, zog meinen Slip zur Seite und fuhr mit zwei Fingern von oben nach unten durch meine Fotzenritze.

—Mouillée —murmelte er an mein Ohr, beinahe lachend. Nass.

Er riss mir den Slip mit einem Ruck herunter und steckte ihn in die Tasche seiner Jacke. Er drehte mich brutal um und presste mein Gesicht gegen die Wand. Ich spürte, wie seine Finger wieder in mich eindrangen, diesmal drei, die sich in mir krümmten, um den genau richtigen Punkt zu finden. Er zog sie heraus, strich sie über meine Lippen und zwang mich, sie sauber zu lutschen, bis kein Tropfen meiner eigenen Flüssigkeit mehr an ihnen war. Als er fand, dass ich fügsam genug war, zog er mich an den Haaren zum Bett.

Er beugte mich mit dem Gesicht nach unten über die Bettkante, hielt meine gekreuzten Handgelenke mit nur einer Hand auf meinem Rücken fest und nahm sich mehrere Minuten Zeit, um zu beweisen, dass er es nicht eilig hatte. Mit der anderen Hand spreizte er meine Pobacken und senkte den Kopf. Ich spürte, wie seine Zunge mich ganz entlangfuhr, von unten nach oben, am Arschloch innehielt, mit der Spitze dagegen drückte und dann wieder nach unten glitt, um sie ganz in meine Fotze zu stecken. Er fraß mich, als hätte man ihm wochenlang das Essen verweigert, leckte meine Schamlippen, knabberte an meiner Klitoris und drang mit steifer Zunge in mich ein, bis ich in das Laken schrie.

Er stand auf und zog sich aus, ohne den Blick von mir zu nehmen. Als ich mich umdrehte, um ihn anzusehen, blieb mir der Atem weg. Er war riesig, dick, nach oben gekrümmt und tropfte bereits. Er kam zu meinem Gesicht und drückte ihn gegen meine Lippen.

—Aufmachen —sagte er.

Ich öffnete den Mund. Beim ersten Stoß drang er bis an mein Zäpfchen. Ich zog ihn würgend heraus, während mir Speichelfäden aus dem Mund hingen, und er schob ihn wieder hinein, noch tiefer, hielt meinen Kopf nun mit beiden Händen fest und fickte mir in seinem Rhythmus den Hals. Meine Augen füllten sich mit Tränen, und meine Schminke verlief in schwarzen Flecken über meine Wangen. Er hörte nicht auf. Er zog ihn heraus, schlug mir damit gegen die Lippen, gab mir mit dem von meinem eigenen Speichel nassen Schwanz sanfte Ohrfeigen und steckte ihn wieder hinein. Nach einer Weile bat ich ihn mit gebrochener Stimme:

—Fick mich endlich. Bitte.

Er beugte mich wieder über das Bett. Er wechselte Druck und Ruhe auf eine Weise ab, die mir jede Orientierung nahm. Er stieß seinen Schwanz bis zum Anschlag in mich und blieb einen Moment reglos, sodass ich jeden Millimeter in mir spüren konnte, um ihn dann ganz herauszuziehen und damit zu beginnen, meinen Arsch mit der offenen Hand zu versohlen. Als ich dachte, ich hielte es nicht länger aus, hielt er inne. Er drehte mich um. Sah mich unverwandt an.

—Sag mir, was du brauchst —sagte er.

Es war dieser Satz. Genau der veränderte alles.

Denn noch nie hatte mich jemand so gefragt. Ohne Umschweife, ohne Angst, und sah mich dabei an, als wäre ihm die Antwort wirklich wichtig. Und was aus meinem Mund kam, war das erste Mal, dass ich es laut zu jemandem sagte, der nicht Diego war: was ich genau brauchte, wie ich wollte, dass er mich benutzte, welchen Teil von mir ich in dieser Nacht ausschalten wollte. Ich sagte ihm, dass er mich wie irgendeine Hure behandeln sollte. Dass er mich beleidigen sollte. Dass er mich durch alle drei Löcher ficken sollte. Dass er mich zwingen sollte, alles zu schlucken, was er verspritzte.

Marc hörte zu. Er nickte ein einziges Mal. Und er erfüllte jedes einzelne Detail.

Er legte mich auf den Rücken, drückte meine Beine gegen meine Brust auseinander und rammte ihn mir ganz hinein, bis ich schrie. Er fickte mich und sah mir dabei in die Augen, spuckte mir in den geöffneten Mund und packte mich gerade so fest am Hals, dass ich den Druck spürte, ohne keine Luft mehr zu bekommen. Er nannte mich in drei Sprachen eine Hure. Er ließ mich laut wiederholen, dass ich seine Hure sei, dass ich wollte, dass er mich ganz füllte, dass er nicht aufhören würde, bis ich dreimal gekommen war.

Und ich kam. Ich kam auf seinem Schwanz, die Beine zitternd, und drückte ihn in krampfartigen Zuckungen in mir zusammen. Bevor ich mich erholen konnte, drehte er mich auf alle viere, spuckte auf mein Arschloch und fuhr langsam mit der Spitze darüber, drückte dagegen, bis er mich öffnete. Er drang allmählich ein, gab mir Zeit, mich an seinen Umfang zu gewöhnen, und als er ganz in mir war, begann er, meinen Arsch mit langen Stößen zu ficken, ihn bis zur Eichel herauszuziehen, nur um ihn wieder tief in mich zu versenken. Gleichzeitig steckte er mir die Finger in die Fotze, und diese doppelte Empfindung ließ mich völlig den Verstand verlieren. Ich kam wieder, biss in das Kissen, während mir Tränen übers Gesicht liefen, ohne dass ich recht wusste, warum.

Er beendete es, indem er mich auf den Rücken warf, sich rittlings auf meine Brust setzte und über meinem Gesicht masturbierte. Ich streckte die Zunge heraus und öffnete den Mund, um ihn aufzunehmen. Er spritzte in Schüben: auf meine Zunge, meine Lippen, meine Nase, meine geschlossenen Augenlider. Ein dicker, heißer Schwall, der scheinbar niemals enden wollte. Er zwang mich, alles im Mund zu behalten, bevor ich schluckte, und sah zu, wie es mir aus dem Mundwinkel rann. Dann steckte er zwei Finger hinein, sammelte auf, was auf meine Wangen gefallen war, und schob es mir ebenfalls in den Mund.

—Jetzt schluckst du —sagte er.

Ich schluckte.

Als er mich kurz nach Mitternacht endlich losließ, starrte ich eine ganze Weile reglos an die Decke, nackt, mit den Abdrücken seiner Finger an meinen Schenkeln und brennenden Pobacken. Der Schalter war noch immer aus, und das war gut so. Zum ersten Mal seit langer Zeit kreiste kein einziger Gedanke, keine mentale Liste, keine Sorge in meinem Kopf. Nur die Stille, der Geruch nach Sperma und der schwere Körper auf dem Bett.

***

Das ist es, worum Diego mich gebeten hat zu schreiben.

Ich weiß nicht, ob es genau das war. Wahrscheinlich wollte er mehr Einzelheiten, mehr Rohheit, mehr von den Momenten, die ich in kurzen Sätzen zusammengefasst habe, weil sich mein Gehirn noch immer dagegen wehrt, sie schriftlich in Worte zu fassen. Aber mehr kann ich heute nicht geben.

Morgen werde ich ihn fragen, ob es ihm genügt hat. Und wenn nicht, werden wir schon einen Weg finden, das wiedergutzumachen. Wahrscheinlich auf den Knien, mit offenem Mund, während er mich jedes Detail laut wiederholen lässt.