Das erste Mal, dass ich mit einem Mädchen weiterging

Ich war nie einer von denen, die leicht auf andere zugingen. In der Schule saß ich hinten im Klassenraum, hörte Musik mit aufgesetzten Kopfhörern und beobachtete, wie die anderen etwas taten, das ich nicht konnte: reden, lachen, flirten, ohne dass man ihnen die Anstrengung ansah. Mit sechzehn hatte ich noch niemanden geküsst. Mit siebzehn auch nicht.

Was ich dagegen tat, und zwar ausgiebig, war, stundenlang vor dem Computer zu sitzen. Das war kein Grund zum Stolz, sondern einfach ehrlich. Ich wusste besser, wie der Körper einer Frau funktionierte, als mein eigener. Ich kannte Techniken, Winkel, den richtigen Zeitpunkt. Aber all das war Theorie, und Theorie bereitet dich nicht auf das erste Mal vor, wenn deine Hand eine echte Brust streift.

Ich lernte Camila kennen, als ich achtzehn war. Sie war älter als ich, wohnte in einem anderen Viertel und fuhr am Wochenende mit zwei Bussen zu mir, um mich zu besuchen. Sie war nicht das schlankste Mädchen der Welt, aber sie hatte eine Art, dich anzusehen, bei der der Rest des Zimmers verschwand. Ich mochte sie, ohne genau zu verstehen, warum. Ich nehme an, das ist Grund genug.

Als ich sie zum ersten Mal küsste, im Flur ihres Hauses, während ihre Eltern im hinteren Zimmer fernsahen, zitterten mir die Finger. Ich wusste nicht, wohin mit meinen Händen. Ich ließ sie an den Seiten herunterhängen, als würden sie nicht zu mir gehören.

Mit der Zeit lernte ich, sie zu benutzen.

Ich begann langsam. Zuerst legte ich eine Hand auf ihre Schulter, während wir uns auf dem Sofa in meinem Zimmer küssten. Bei einem späteren Besuch ließ ich sie ein paar Zentimeter weitergleiten. Wir sagten nichts. Wir taten beide so, als würde nichts passieren. Aber es passierte etwas. Man hörte es daran, wie wir atmeten.

An einem Herbstnachmittag, während es draußen regnete und der Verkehrslärm durch das geschlossene Fenster gedämpft zu uns drang, küsste ich sie und führte meine Hand über ihrer Kleidung an ihre Brust. Ich legte nur die Handfläche auf. Ich drückte nicht und bewegte die Finger nicht. Ich ließ sie einfach dort liegen. Mein Herz schlug so heftig, dass ich sicher war, sie musste es spüren.

Sie zog meine Hand nicht weg.

Wir küssten uns weiter. Meine Hand blieb an derselben Stelle. Nach einer Weile begann ich, sie sanft zu bewegen, als würde ich ohne ein bestimmtes Ziel erkunden. Sie atmete langsamer. Irgendwann hielt ich unsicher inne und zog die Hand weg, obwohl ich es nicht wollte. Angst, nehme ich an. Oder mangelnde Übung.

Sie war es, die sie wieder dorthin legte, wo sie gewesen war.

Ohne etwas zu sagen. Sie nahm meine Hand, legte sie auf ihre Brust und küsste mich weiter, als wäre nichts geschehen. Für sie hatte sich vielleicht nichts verändert. Für mich war es alles.

***

Die Beziehung mit Camila dauerte noch mehrere Monate, aber wir gingen nie darüber hinaus. Wir küssten uns, berührten uns über der Kleidung, und dort kam alles zum Stillstand. Ich weiß nicht, ob es meine Schuld war oder ihre, an der Entfernung lag oder daran, dass keiner von uns wusste, wie man den nächsten Schritt machte. Als wir uns trennten, bewahrte ich diese Erinnerung – ihre Hand, die meine führte – wie etwas Kostbares auf. Weil sie es war.

Es verging fast ein Jahr, bevor ich Marisol kennenlernte. Das war auf einer Betriebsfeier, einer von diesen Veranstaltungen, bei denen niemand sein will, am Ende aber mehr Bier trinkt, als er sollte. Sie war laut und direkt und hatte keinerlei Probleme damit, zu sagen, was sie dachte. Das genaue Gegenteil von mir. Sie fiel mir in dem Moment auf, in dem ich sie mit derselben Ruhe, mit der jemand nach dem Salz fragt, mit dem Verkaufsleiter über das Quartalsbudget diskutieren sah.

Marisol war dunkelhäutig, kräftig gebaut, hatte schulterlanges schwarzes Haar und ein Lächeln, das niemanden um Erlaubnis bat. Zwei Wochen nachdem wir uns kennengelernt hatten, schlug sie mir vor, eine Beziehung einzugehen. Nicht subtil, nicht mit Andeutungen. Sie fragte mich direkt, während wir auf einer Parkbank Sandwiches aßen. Ich sagte Ja, bevor ich mit Kauen fertig war.

Mit ihr war von Anfang an alles anders. Die ersten Küsse waren direkt, ohne die Schüchternheit, die alles geprägt hatte, was ich zuvor getan hatte. Sie erwartete nicht, dass ich die Initiative ergriff: Sie ergriff sie einfach selbst, und das zwang mich, auf ihr Niveau zu kommen. Mit Camila hatte ich gelernt, Signale zu lesen und langsam vorzugehen. Bei Marisol kamen die Signale, bevor ich überhaupt danach suchte.

Wenn wir uns küssten, blieben meine Hände nicht mehr still. Ich hatte etwas gelernt: dass Bewegung wichtig ist, dass auch eine Pause zählt, dass es manchmal intensiver wird, eine Grenze wochenlang nicht zu überschreiten, wenn man sie schließlich doch überquert.

Eines Abends, während ihre Eltern am anderen Ende der Wohnung schliefen und der Fernseher im Wohnzimmer nur Lärm machte, um unsere Geräusche zu überdecken, schob ich meine Hand unter ihre Bluse. Ich ging langsam vor und suchte nach Signalen. Es gab kein Signal, dass ich aufhören sollte, also machte ich weiter. Ich fand den Rand ihres BHs und hielt dort einen Moment inne, die Finger auf der Spitze, und spürte die Wärme, die von ihrer Haut ausging.

Sie schob ihre Hände unter mein T-Shirt.

So blieben wir eine Weile, bewegten uns zentimeterweise vor und zurück, in jenem Raum, in dem noch nichts entschieden war, aber bereits alles in Bewegung. Ich ging ein wenig weiter. Ein Finger glitt unter den Rand des BHs. Ihre Haut war weich und warm, und ich war viel zu nervös, um auch nur einen zusammenhängenden Gedanken zu fassen.

Als ich schließlich ihre Brustwarze berührte, hielt sie den Atem an.

Ich verstand, dass das die Antwort war, nach der ich gesucht hatte.

***

Die folgende Woche zog sich hin. Bei der Arbeit ließ ich mich ablenken, indem ich an jene Nacht dachte, an die Beschaffenheit ihrer Haut, an den Klang ihrer kaum merklich veränderten Atmung. Mehr als einmal masturbierte ich in Gedanken daran, und ich schäme mich nicht, das zu sagen. Es war das Einzige, was ich hatte, bis sie wiederkam.

Als sie zurückkam, wusste ich bereits, was ich versuchen wollte. Nicht genau den Plan, aber die Richtung.

Wir begannen auf demselben Sofa wie immer. Wir küssten uns. Meine Hände kehrten an die Stelle zurück, an der sie in der vergangenen Woche gewesen waren, aber diesmal ging ich direkter vor. Ich hob ihre Bluse an. Sie hob die Arme, damit ich sie ausziehen konnte, und da waren sie: ihr dunkelblauer BH und diese großen Titten, die ich mir seit Tagen aus der Nähe vorstellte.

Ich sah sie an. Sie sah mich an.

Ich zog ihr den BH nach unten.

Ich weiß nicht, wie ich beschreiben soll, was ich in diesem Moment fühlte. Es war nicht das, was man nach Jahren des Pornokonsums erwarten würde. Keine Filmszene mit Hintergrundmusik und perfektem Licht. Es war echt, und die Wirklichkeit hatte eine völlig andere Beschaffenheit als alles andere. Rauher, direkter, intensiver.

Ich blieb lange dort. Ich küsste ihren Hals, während ich ihre Brüste mit den Händen streichelte. Sie legte den Kopf nach hinten. Ich beugte mich hinunter und küsste sie dort, zuerst langsam, dann mit mehr Druck, schließlich strich ich mit den Zähnen darüber, und sie drückte meine Hand in ihren Nacken.

„So“, sagte sie ganz leise.

Nur das. Aber es genügte, damit ich wusste, dass ich nichts falsch machte.

Während ich sie küsste, fand ihre Hand den Weg zu meiner Hose. Zuerst spürte ich ihre Finger durch den Stoff, dann direkt. Ich konnte kaum noch denken. Ich öffnete meine Hose. Sie tat dasselbe mit meiner. Wir bewegten uns schweigend zum Bett, als würde jedes Wort etwas unterbrechen, das von allein geschah.

Ich half ihr, sich auszuziehen. Dann zog ich mich aus. Wir lagen beide auf der Matratze, und ich sah sie einen Moment lang an, ohne genau zu wissen, womit ich anfangen sollte. Sie wartete. Sie drängte mich nicht. Dieses Detail war wichtig: Dass sie mich nicht hetzte, erlaubte mir, nachzudenken.

Ich begann, ihren Hals, ihre Schultern und ihre Brüste zu küssen. Langsam wanderte ich an ihrem Bauch hinab, die Hände seitlich an ihre Taille gelegt. Als ich zwischen ihren Beinen ankam, hielt ich einen Moment inne. Nicht aus Zweifel, sondern um zu begreifen, dass das hier wirklich war und tatsächlich geschah.

Sie war feucht.

Ich küsste sie dort. Sie führte meinen Kopf mit beiden Händen zu sich, nicht kräftig, aber eindeutig. Ich machte weiter und passte den Rhythmus dem an, was sie mit ihrem Körper anzeigte. Wenn sie stärker zudrückte, behielt ich dieselbe Bewegung bei. Wenn sie ein Geräusch von sich gab, suchte ich nach der Abwandlung, die es ausgelöst hatte. Es war, als lernte ich eine Sprache ohne Wörter.

Nach einer Weile zog sie mich nach oben.

„Komm“, sagte sie.

Ich legte mich über sie. Meine Arme zitterten. Ich brachte meine Hüfte an ihre und suchte den richtigen Winkel, der nicht so selbstverständlich ist, wie er einem vorkommt, wenn man es noch nie getan hat.

„Willst du?“, fragte ich sie.

„Du nicht?“, erwiderte sie mit einem schiefen Lächeln.

„Doch“, sagte ich.

„Dann ja.“

Vorsichtig schob ich ihre Beine auseinander und brachte mich zwischen ihren Schenkeln in Position, während ich spürte, wie die feuchte Wärme ihrer Muschi meine Spitze streifte. Ich war so angespannt, dass es mir schwerfiel, tief Luft zu holen. Sie hielt mein Gesicht mit einer Hand und küsste mich langsam, als wollte sie mich dazu bringen, nicht mehr nachzudenken und einfach zuzustoßen. Ich suchte mit der Hüfte erneut nach ihrem Eingang, tastete mich vor, und beim ersten Kontakt schloss ich die Augen. Der Druck war intensiv, eng, lebendig. Nichts daran war elegant, nur Fleisch an Fleisch, Wärme an Wärme.

Ich drang langsam in sie ein. Am Anfang war es schwierig: der Druck, die Nervosität, der Winkel, den ich nicht richtig fand. Doch dann war ich in ihr, und das war in diesem Moment das Einzige, was existierte. Die Wärme. Der Druck. Ihr Atem an meinem Ohr. Ich spürte, wie sie mich vollständig umschloss, wie ihr Körper mich allmählich aufnahm, während ich nur ein paar Zentimeter weiter vordrang und dann stillhielt, damit sie sich an mich gewöhnen konnte und ich mich ebenfalls an sie.

Sie stieß einen kurzen Laut aus, als ich bis zum Anschlag in sie glitt. Sie schrie nicht. Das war nicht nötig. Alles war zu nah dafür. Ich küsste ihren Hals, dann ihren Mund, meine Stirn schweißnass und die Hände an ihre Hüften geklammert. Sie kratzte mit den Fingern über meine nackte Haut am Rücken, als wollte sie mir den Rhythmus vorgeben. Dann begann ich, mich zu bewegen. Zuerst langsam, zog mich nur ein wenig zurück und drang wieder in sie ein, spürte jede Reibung, jedes tiefe Streifen an jener Feuchtigkeit, die mich den Verstand verlieren ließ. Dann fester. Dann schneller.

Auch sie bewegte sich. Sie hob die Hüfte ein wenig, um mich besser aufzunehmen, spreizte die Beine weiter und drückte die Schenkel gegen meine Seiten, damit ich ihr nicht entkommen konnte. Ihre Fotze war triefend nass und heiß, und jeder Stoß erzeugte ein feuchtes, obszönes Geräusch, das mir direkt in den Nacken fuhr. Ich küsste sie, während wir uns bewegten. Sie hatte die Augen geschlossen und den Mund leicht geöffnet, und ich fragte mich, ob mein Gesicht ebenfalls zeigte, was ich empfand.

Das ist es also.

Ich veränderte den Winkel. Ich stützte mich besser auf den Armen ab und begann, tiefer und härter in sie zu stoßen, wobei meine Spitze jene Stelle streifte, die sie plötzlich eng umklammern ließ. Sie stöhnte auf und grub ihre Finger in meinen Rücken.

„Mehr“, sagte sie fast tonlos.

Ich gehorchte. Ich beugte mich über sie, presste meine Brust an ihre und begann, sie hungriger und bedürftiger zu ficken, ließ mich vom Wippen der Matratze und von der Art mitreißen, wie ihr Körper jeden meiner Stöße erwiderte. Schweiß bedeckte unsere Körper. Unsere Haut glitt aneinander entlang. Ihre Titten pressten sich jedes Mal gegen mich, wenn ich die Hüfte senkte, und ich schob eine Hand zwischen unsere Körper, um sie zu berühren, um mit den Fingern ihre Klitoris zu finden, während ich weiter in sie stieß.

Das brachte sie völlig um den Verstand.

Sie spreizte die Beine noch weiter, bog den Rücken durch und begann unter mir zu zittern. Das Geräusch, das ihrer Kehle entkam, war schmutziger, gebrochener und echter als alles, was ich je zuvor gehört hatte. Ich machte weiter, hielt mit einer Hand an ihrer Hüfte den Rhythmus und rieb mit der anderen zwischen ihren Schenkeln, bis ihr der Atem brach. Ich spürte, wie sich ihr ganzer Körper anspannte, wie sie sich mit kurzen, heißen Zuckungen um meinen Schwanz zusammenzog. So kam sie, biss die Zähne zusammen, das Gesicht vor Lust verzogen und die Hand in meinen Nacken gekrallt, als wollte sie mich nicht herauslassen.

Ich war noch lange nicht so weit.

Ich ließ ihr kaum eine Sekunde, um wieder zu Atem zu kommen, und drehte sie vorsichtig um. Sie verstand, was ich wollte, noch bevor ich es tat. Sie kniete sich auf die Matratze, stützte sich auf die Hände und bot mir schamlos ihren Arsch dar, während sie heftig atmete. Sie so zu sehen, machte mich noch härter. Ich spreizte ihre Arschbacken mit beiden Händen und drang wieder in sie ein, diesmal von hinten, spürte, wie die Eichel meines Schwanzes in diese engere, ursprünglichere, animalischere Wärme hinein- und wieder herausglitt. Der Positionswechsel ließ mich etwas die Kontrolle verlieren; ich packte ihre Hüften und begann, sie von hinten zu ficken, stieß fester zu und hörte den Aufprall unserer Körper und das feuchte Geräusch jedes Stoßes.

„So, hör nicht auf“, sagte sie mit vom Anstrengung gebrochener Stimme.

Ihr Arsch bewegte sich im Rhythmus meiner Stöße. Die weichen Backen zeichneten sich unter meinen Händen ab, und ich drückte sie, um mich daran festzuhalten, während ich sie erst langsam und dann immer schneller durchfickte, bis die Matratze unter dem Hin und Her knarrte. Marisol beugte sich weiter vor, vergrub das Gesicht im Kissen und begann, mit der Hüfte zu wackeln, um mich besser zu empfangen. Jedes Mal, wenn ich bis zum Anschlag in sie eindrang, hörte ich sie keuchen und einen Fluch zwischen den Zähnen ausstoßen.

„Spritz deine Milch in mich, wenn du kommst“, murmelte sie, ohne den Kopf zu heben.

Sie hatte mich vollkommen in ihrer Gewalt. Nicht wegen des Satzes, sondern wegen der Art, wie sie ihn sagte: ohne Scham, ohne Verzierungen, und mit der klaren Aufforderung, genau das zu tun, was sie wollte. Ich antwortete mit einem noch härteren Stoß und spürte, wie der Orgasmus aus meinem Unterbauch nach oben stieg und meine Eier mit unerträglicher Dringlichkeit zusammenzog. Ich kam mit einem gedämpften Knurren in ihr, rammte meine Hüfte in sie, während mein Schwanz pochte und ungebremst heiße Wellen Sperma in ihr entlud, bis ich leer und zitternd über ihrem Rücken lag.

Sie bewegte sich noch eine Sekunde weiter und melkte mich mit ihrem Körper, dann ließ sie sich mit einem erschöpften, zufriedenen Lachen auf die Matratze fallen. Ich zog mich langsam aus ihr zurück und atmete, als wäre ich einen Marathon gelaufen, die Brust an ihre gedrückt und die Finger noch immer um ihre Hüften gelegt.

Wir lagen schon mehrere Minuten so, als das Telefon klingelte.

Nicht meines. Ihres.

Wir ignorierten es. Es klingelte weiter. Sie öffnete die Augen.

„Meine Mutter“, sagte sie. „Ich muss rangehen.“

Sie löste sich von mir. Sie nahm ab. Aus dem Gespräch verstand ich, dass man auf sie wartete und sie vergessen hatte anzurufen, um Bescheid zu sagen, dass sie später kommen würde. Sie entschuldigte sich, legte auf und sah mich mit einem Ausdruck an, der irgendwo zwischen schlechtem Gewissen und Belustigung lag.

„Ich muss los“, sagte sie.

„Ich weiß“, sagte ich.

Wir zogen uns schweigend an. Ich begleitete sie bis zur Ecke und sah ihr zu, wie sie in den Bus stieg. Ich ging zu Fuß nach Hause. Ich kam nicht. Keiner von uns bekam das Ende, das er sich gewünscht hätte. Doch während die Lichter der Straße mein Gesicht erhellten, empfand ich weder Frustration noch Wut.

Ich hatte das Gefühl, dass sich etwas verändert hatte. Dass ich mich verändert hatte.

Der Rest kam später, mit mehr Zeit und ohne Unterbrechungen. Aber das ist schon eine andere Geschichte.