Das erste Mal, dass mich eine reife Frau auswählte

Ich war zwanzig und hatte die übliche Ungeschicklichkeit von jemandem, der noch nie mit jemandem zusammen gewesen war, als mein Freund Rodrigo mich mit dem fadenscheinigsten Argument, das ich je in meinem Leben gehört hatte, in ein Fitnessstudio im Viertel schleppte.

—Du wirst Frauen kennenlernen —sagte er, als würde das reichen, um jemanden zu überzeugen, sich um sieben Uhr abends auf ein stationäres Fahrrad zu setzen.

Ich ging hin. Nicht wegen der Frauen, sondern weil ich seit Monaten keinen Sport gemacht hatte und das schlechte Gewissen größer war als die Faulheit.

Der Spinning-Kurs fand in einem kleinen Raum ganz hinten im Studio statt, mit gedämpftem Licht und Musik, die schon in den ersten zehn Sekunden hart einsetzte. Ich setzte mich auf ein Fahrrad in der hintersten Reihe, stellte den Sattel zurecht, ohne wirklich zu wissen wie, und wartete. Menschen unterschiedlichen Alters kamen nach und nach herein. Und dann kam Patricia herein.

Sie war ungefähr vierzig, vielleicht fünfundvierzig. Das wusste ich erst viel später. Sie war dunkelhaarig, mittelgroß, hatte die Haare zu einem hohen Pferdeschwanz gebunden und bewegte sich mit einer Selbstverständlichkeit, die um nichts bat. Sie setzte sich auf das Fahrrad neben meinem, schenkte mir ein kurzes Lächeln, als würde sie nur Hallo sagen, ohne sich festzulegen, und begann zu treten.

Ich wandte den Blick ab. Ich war zwanzig und hatte keinerlei Filter.

***

In den ersten Wochen geschah nichts Besonderes. Wir grüßten uns beim Reinkommen, wechselten manchmal ein paar Worte über den Kurs oder den Trainer, der den Ruf hatte, das Tempo nicht zu drosseln, nicht einmal wenn jemand darum bettelte. Patricia war am Ende immer, ohne allzu sehr zu schwitzen. Ich sah immer aus, als hätte man mich aus dem Meer gezogen.

—Du musst besser atmen —sagte sie eines Nachmittags, als ich versuchte, mich am Lenker abzustützen und wieder zu Atem zu kommen.

—Ich atme doch —entgegnete ich.

—Du atmest, als würdest du deine Lungen zum ersten Mal benutzen.

Ich lachte. Sie auch. Das war das erste wirkliche Gespräch, das wir führten.

Von da an blieben wir nach dem Kurs noch ein paar Minuten zusammen und redeten über nichts: über den Verkehr, die Hitze, das Lied, das der Trainer im Hintergrund aufgelegt hatte. Es war leicht, mit ihr zu reden. Da war keine Spannung, keine Erwartung. Nur zwei Menschen, die sich zweimal pro Woche in einem Raum mit Heimtrainern begegneten.

Eines Tages bat sie mich, ihr auf Instagram zu folgen, damit sie mir eine Atemroutine schicken konnte, die sie vor dem Training machte.

—Klingt nach einer Ausrede —sagte ich.

—Ist eine Ausrede —bestätigte sie, ohne den Blick zu senken.

***

Wir fingen an, uns Nachrichten zu schreiben. Anfangs war es genau das, was sie versprochen hatte: Routinen, Tipps zur Haltung, ein Meme über das Fitnessstudio. Aber eines Abends, ohne dass einer von uns es forcierte, bog das Gespräch in eine andere Richtung ab.

Sie war es, die es als Erste unverblümt sagte:

„Ich mag dich. Ich mag dich seit der zweiten Woche.“

Ich starrte länger als nötig auf den Bildschirm. Ich dachte, sie würde mich verarschen. Ich fragte sie, ob sie es ernst meinte. Sie antwortete, dass sie immer ernst sei, wenn etwas wichtig sei. Dann fragte sie mich, ob ich Erfahrung mit älteren Frauen hätte.

Ich sagte die Wahrheit: Ich hatte mit niemandem Erfahrung.

Es entstand eine Pause. Dann kam eine weitere Nachricht:

„Das ändert alles. Zum Guten.“

Danach kam noch eine:

„Ich werde dir beibringen zu ficken. Ganz ruhig. So, wie man das macht.“

Ich las diesen Satz dreimal. Mir wurde der Mund trocken. Mir stellte sich der Schwanz hart gegen die Hose des Pyjamas, noch bevor ich entscheiden konnte, ob mir das nun passierte oder nicht. Ich antwortete mit dem Einzigen, was ich konnte: „Ja.“ Sie schickte ein Emoji zurück, sonst nichts.

Ich schlief in jener Nacht nicht gut. Nicht genau aus Nervosität, sondern wegen dieser Art von Energie, die nicht weiß, wohin mit sich und dich im Bett hin- und herwälzen lässt, mit offenen Augen, während du darüber nachdenkst, wie die Stimme von jemandem klingt, wenn sie nicht mehr locker plaudert, wenn es nichts mehr zu spielen gibt. Ich wichste mich zweimal bei dem Gedanken an sie. Das erste Mal schnell und unbeholfen, das zweite Mal langsamer, und ich versuchte mir vorzustellen, wie ihr Mund sein würde, ihre Titten, wie es wäre, meinen Schwanz in sie hineinzustecken. Keines von beiden reichte, um mich schlafen zu lassen.

***

Es dauerte noch zwei Wochen, bis wir uns verabredeten. Sie hatte es nicht eilig. Auch das war neu für mich: jemand, der nicht beschleunigte, der die Dinge ihre natürliche Temperatur annehmen ließ, bevor er handelte. Ich war jemand, der bei Schweigen nervös wurde. Sie benutzte Schweigen, als wäre es ein Werkzeug.

Am Dienstagnachmittag schrieb sie mir: „Freitag. Ich hole dich um acht in der Nähe vom Park ab.“

Es war keine Frage.

Ich sagte ja.

Am Freitag zog ich das beste T-Shirt an, das ich hatte, und kam zehn Minuten früher zum Treffpunkt. Sie kam pünktlich, in einem kleinen dunklen Auto, zum ersten Mal seit ich sie kannte mit offenen Haaren. Sie trug ein schlichtes Kleid und roch anders als im Fitnessstudio: nach etwas Warmem, nach Holz und etwas Süßem, das ich nicht zuordnen konnte.

—Du siehst aus, als hättest du Angst —sagte sie, während sie losfuhr.

—Ich sehe aus, als würde ich mich konzentrieren —antwortete ich.

Sie lachte. Dieses Lachen entspannte mich mehr als alles, was ich mir in den letzten vier Tagen selbst hätte sagen können.

Wir fuhren in ein kleines, aber sauberes Hotel in einem Viertel, das ich nicht gut kannte. Sie wusste schon, wo sie parken musste. An der Rezeption zahlte sie ohne zu zögern, mit der Gelassenheit von jemandem, der Erfahrung damit hat, sich vor niemandem erklären zu müssen.

***

Das Zimmer war schlicht: Doppelbett, warmes Licht, ein Fenster mit halb heruntergelassenen Jalousien. Es gab einen kleinen Kühlschrank, und sie holte aus ihrer Tasche zwei Biere, die sie kalt mitgebracht hatte.

—Gegen die Anspannung —sagte sie.

—Welche Anspannung? —fragte ich.

—Die, die du in den Schultern hast, seit du ins Auto gestiegen bist.

Wir tranken sitzend auf der Bettkante. Es gab keine Eile. Das überraschte mich. In meinem Kopf hatte ich mir vorgestellt, alles würde abrupter sein, mechanischer. Aber Patricia funktionierte nicht so.

Sie fragte mich, ob ich irgendwelche Zweifel hätte, ob es etwas gäbe, was ich nicht tun wolle. Ich sagte nein, es sei okay.

—Sicher?

—Sicher.

—Denn wenn ich erst anfange, höre ich nicht auf, bis du mindestens zweimal kommst. Das sollst du wissen.

Ich schluckte. Sie bemerkte es und lächelte.

Sie stand auf und holte aus ihrer Tasche etwas, in Seidenpapier eingewickelt: ein Set schwarzer Dessous mit feiner Spitze an den Rändern. Sie verschwand ins Bad, ohne noch etwas zu sagen. Drei Minuten später kam sie wieder heraus.

Ich weiß nicht, wie ich genau beschreiben soll, was ich fühlte. Es war etwas zwischen Staunen und der physischen Unfähigkeit, mich zu bewegen. Ihre Titten zeichneten sich im BH ab, voll, mit tiefem Ausschnitt. Der Tanga war winzig, kaum ein Dreieck aus Spitze, das den dunklen Schatten ihres Fotzens und die perfekte Rundung ihres Arsches zeigte, als sie sich für einen Moment drehte, um die Kleidung ordentlich auf den Stuhl zu legen. Sie hatte den Körper einer voll ausgebildeten Frau, mit breiten Hüften, festen Schenkeln und einem weichen Bauch, den sie nicht zu verstecken versuchte. Alles an ihr war am richtigen Platz.

Sie kam langsam näher, legte eine Hand auf meine Brust und drückte mich sanft zurück, bis ich lag. Dann stieg sie auf mich, ein Knie auf jeder Seite, ohne es eilig zu haben. Ich spürte die Wärme ihrer Fotze durch den Tanga, direkt auf meinem Schwanz, der schon hart gegen die Hose drückte.

—Ich führe dich —sagte sie—. Du musst mir nur folgen.

Ich nickte.

***

Sie begann mit Küssen. Langsam, ohne Eile, mit einer Ruhe, die ich in diesem Moment nicht einmal annähernd nachahmen konnte. Nicht wie in Filmen, wo alles ab der ersten Sekunde beschleunigt. Sie nahm sich Zeit für alles, erkundete jede Reaktion, bevor sie zur nächsten überging. Sie küsste meinen Hals, arbeitete sich zur Brust hinunter, kam wieder hoch. Sie bewegte sich mit einer Art, die vollkommen absichtlich wirkte, als wüsste sie genau, welche Wirkung jede Geste hatte. Während sie mich küsste, kreiste sie mit den Hüften langsam auf meinem Schwanz, rieb die nasse Spitze des Tangas über den Stoff meiner Hose, und ich hatte das Gefühl, allein davon gleich zu kommen.

Sie half mir, mich auszuziehen, mit derselben Ruhe, mit der sie den Rest des Abends organisiert hatte. Sie zog mir das T-Shirt aus, öffnete mir die Hose, zog mir die Unterhose mit zwei kurzen Rucken herunter. Als mein Schwanz frei hochschnellte, hart und schon mit einem Tropfen Flüssigkeit an der Spitze, blieb sie einen langen Moment lang stehen und sah ihn an.

—Schön —sagte sie ohne Ironie—. Groß.

Ich half ihr mit dem BH, unbeholfen am Verschluss. Sie lachte noch einmal.

—Ist schon okay —sagte sie—. Du lernst noch.

Sie öffnete ihn selbst mit einer Hand, und ihre Titten fielen schwer heraus, voll, mit dunklen, harten Nippeln. Einen davon führte sie mir ohne zu fragen an den Mund.

—Lutsch ihn —flüsterte sie—. Hart. Hab keine Angst.

Ich lutschte an einer Brustwarze, dann an der anderen, umschloss sie mit den Lippen, gab ihnen kleine Bisse, die sie leise stöhnen ließen. Ich spürte ihre durchnässte Fotze an meiner Leiste reiben, den zur Seite geschobenen Tanga, die heiße Feuchtigkeit auf meiner Haut kleben.

Als sie mich zum ersten Mal mit den Händen nahm, musste ich meine Atmung kontrollieren. Sie schloss ihre Finger um meinen Schwanz, drückte sanft, bewegte ihn langsam und fest auf und ab. Sie führte ihre Finger zum Mund, machte sie mit Speichel feucht und fuhr dann wieder über meine Latte hinunter, glitt diesmal noch weicher, noch herrlicher. Sie strich mit dem Daumen über die Spitze und verteilte die Flüssigkeit, die bereits austrat, und ich presste die Zähne zusammen.

—Halt durch —sagte sie—. Noch nicht.

Dann beugte sie den Kopf und nahm ihn ganz in den Mund. Die Welt reduzierte sich auf das: auf die feuchte Wärme ihrer Lippen, die sich um meinen Schwanz schlossen, auf die Zunge, die ihn von unten umspielte, auf das weiche Ende ihres Rachens, wenn sie ihn ganz nahm und wieder hochkam. Sie lutschte in einem Rhythmus, der nichts mit dem zu tun hatte, was ich mir in Monaten des Wichsens vorgestellt hatte. Sie zog den Schwanz aus dem Mund, leckte ihn von oben bis unten, spielte mit der Spitze mit der Zunge, nahm sich die Eier einzeln in den Mund und verschluckte ihn dann wieder ganz. Ihr offenes Haar fiel auf meine Oberschenkel. Sie sah beim Lutschen von unten zu mir auf, mit glänzenden Augen, und allein dieses Detail hatte mich Sekunden davor, ihr in den Mund zu kommen.

—Ich komme gleich —warnte ich und krallte mich ins Laken.

Sie stoppte, hob den Blick und sah mich unverwandt an. Sie wischte sich mit dem Handrücken den Speichel vom Kinn.

—Jetzt —sagte sie.

Sie setzte sich auf mich. Sie schob den Tanga mit zwei Fingern zur Seite und zeigte zum ersten Mal ihre geöffnete, rosige, triefende Fotze. Sie führte mich mit der Hand. Sie setzte die Spitze meines Schwanzes an den Eingang und begann langsam abzusinken, sehr langsam, ließ ihn Zentimeter für Zentimeter in sich gleiten.

Ich drang langsam ein, vielleicht vorsichtiger als nötig, aber sie schob mich mit den Handflächen auf meinen Hüften nach vorn, und ich wusste, dass genau das richtig war. Als ich ganz in ihr drin war, blieb sie für einen Moment still, die Augen geschlossen, auf die Lippe beißend.

—Scheiße —flüsterte sie—. Wie groß du bist.

Das Gefühl war mit nichts zu vergleichen, was ich je zuvor erlebt hatte. Heiße Enge, nass, umhüllend. Ihre Fotze presste meinen Schwanz, als hätte sie ein eigenes Leben, zog sich um die Basis zusammen, verschluckte mich bis zum Anschlag. Ich blieb einen Moment reglos stehen und versuchte, etwas Kohärentes in meinem Kopf zu ordnen, und es gelang mir nicht. Ich konnte nur fühlen.

—Beweg dich —flüsterte sie.

Ich bewegte mich. Ich stieß von unten, erst unbeholfen, dann fand ich einen Rhythmus. Sie stützte sich mit beiden Händen auf meiner Brust ab und begann, mich zu reiten, auf und ab auf meinem Schwanz, während ihre Titten im Takt jeder Stöße vor meinem Gesicht wippten. Das Geräusch ihres Arsches, der gegen meine Schenkel schlug, füllte das Zimmer. Ihre Fotze machte nasse Geräusche, jedes Mal wenn ich sie ganz durchdrang.

—So —keuchte sie—. Fick mich so. Hart. Nicht aufhören.

***

Irgendwann verlor ich jedes Gefühl für Zeit. Ich weiß nicht, wie lange das dauerte, und es war mir auch egal. Sie führte mich mit kleinen Gesten: eine Positionsänderung, eine Hand auf meinem Rücken, die langsamer bedeutete, eine andere an meiner Hüfte, die mir sagte, härter. Manchmal verlangte sie etwas mit leiser Stimme, und ich tat es ohne nachzudenken, als hätte es gar keine Rolle gespielt, dass ich zwanzig Jahre lang nichts dergleichen getan hatte.

Sie ließ mich aus ihr heraus und ich sollte mich hinter sie stellen. Sie ging am Bettrand auf alle viere, mit hochgerecktem Arsch, den Rücken durchgedrückt, um sich mir anzubieten. Ich packte ihre Hüften und stieß sie mit einem einzigen Hieb wieder in sie hinein. Sie stieß einen erstickten Schrei aus und drückte nach hinten.

—Gib’s mir mit Lust —bat sie und sah mich über die Schulter an—. So, als würdest du mich hassen.

Ich fickte sie von hinten, zuerst an den Hüften festgehalten, dann an dem hohen Pferdeschwanz, den sie sich später noch gemacht hatte, und zog ihren Kopf jedes Mal zurück, wenn sie es mit einem Keuchen verlangte. Ich gab ihr einen Klaps auf den Arsch. Sie lachte und wollte noch einen. Ich gab ihr noch zwei und hinterließ mit der Handfläche einen Abdruck auf ihrer braunen Haut. Ihre Fotze tropfte über meine Eier, durchnässte meine Schenkel, machte das Laken unter unseren Knien feucht.

—Ich komme gleich —kündigte sie an, und ihre Stimme klang anders, heiserer, tierischer—. Nicht aufhören. Nicht aufhören. Nicht aufhören.

Ich hörte nicht auf. Ich stieß meinen Schwanz mit kurzen, schnellen Hieben bis zum Anschlag in sie hinein und spürte, wie sich ihre ganze Fotze um meine Latte zusammenzog, wie ihr gesamter Körper zuckte, wie ihr ein langer Stöhnlaut in das Kissen entglitt. Sie kam und drückte mich so stark, dass ich selbst fast gekommen wäre.

Ich hielt durch. Ich zog ihn rechtzeitig heraus, atmete tief und presste mit der Hand die Basis meines Schwanzes zusammen.

Als sie mich bat, mich hinzulegen, und sich auf mich setzte, hatte ich das Gefühl, etwas Neues darüber zu verstehen, was es bedeuten konnte, mit jemandem zusammen zu sein. Es war nicht nur das Körperliche, obwohl das Körperliche allein schon ausreichte, um mich wahnsinnig zu machen. Es war ihr Blick von oben, mit einem Ausdruck, der nicht gespielt war, sondern echt, und sagte, dass das, was da passierte, ihr wirklich etwas bedeutete. Sie stieg wieder auf mich, mein Schwanz glitt erneut in ihre nasse Fotze, und diesmal ritt sie langsamer, sah mir in die Augen, bewegte die Hüften in Kreisen, die mich ständig am Rand hielten, ohne mich kommen zu lassen.

Sie bat mich, sie zu küssen. Ich küsste sie.

Sie bat mich, meine Hände auf ihre Hüften zu legen. Ich tat es.

Sie bat mich, ihre Titten zu drücken, während sie sich bewegte. Ich drückte sie, kniff ihre Nippel zwischen den Fingern.

—Sag mir, dass du in mir kommen willst —keuchte sie.

—Ich will in dir kommen.

—Bitte mich darum.

—Lass mich in dir kommen. Bitte.

Ich bat sie, nicht aufzuhören. Sie hörte nicht auf.

Als ich zum zweiten Mal an den Rand kam, sagte ich es, ohne es richtig zu artikulieren, knurrte, presste ihre Hüften zusammen, um ihn ganz tief in sie zu stoßen. Sie verstand es trotzdem, ging rechtzeitig zur Seite, ließ sich neben mich fallen und nahm ihn mit der Hand, genau in dem Moment, als ich zu kommen begann. Sie wichste meinen Schwanz mit zwei, drei, vier schnellen Bewegungen, und der Samen schoss heiß in Strahlen heraus und landete auf ihren Titten, ihrem Bauch, ihren eigenen Fingern. Sie führte sie sich in den Mund, ohne mich aus den Augen zu lassen, und lutschte den Samen vom Daumen, als wäre nichts.

Was danach kam, war unausweichlich, intensiv und kurz, wie alles, was sich nicht halten lässt.

***

Wir lagen eine Weile schweigend da. Das Licht der Straße fiel durch die Jalousien und warf feine Linien an die Decke. Die Biere standen noch halb ausgetrunken auf dem Tischchen, inzwischen schon lauwarm.

—Geht’s dir gut? —fragte sie.

—Ja —sagte ich, und es war die einfachste Wahrheit, die ich seit Langem ausgesprochen hatte.

Wir duschten. Das Bad war klein, aber das Wasser war heiß. Sie wusch sich die Haare ohne Eile. Ich versuchte, nicht im Weg zu sein, und es gelang mir nicht ganz. Unter dem Strahl umarmte sie mich von hinten, strich mir mit seifigen Händen über die Brust, über den Bauch, packte meinen Schwanz wieder mit schaumgefüllter Hand und massierte ihn langsam, bis er wieder hart wurde. Sie lachte gegen meine Schulter.

—Mit zwanzig —murmelte sie—. Wie beneidenswert.

Sie drehte sich um, stützte die Handflächen an den Fliesen ab und bot mir ihren Arsch erneut unter dem heißen Wasser an. Ich nahm sie im Stehen, hielt sie an der nassen Taille fest und fickte sie langsam gegen die Duschwand, bis sie zum zweiten Mal in dieser Nacht kam und sich auf den Unterarm biss, um nicht zu schreien. Ich kam unter dem Wasser, zog ihn im letzten Moment heraus und sah, wie der Samen zwischen ihren Füßen im Abfluss verschwand.

Keiner von uns erwähnte es danach noch.

Wir verließen das Hotel nach Mitternacht. Sie brachte mich mit dem Auto ins Viertel zurück, mit leiser Musik und wenig Gespräch, was auch nicht nötig war.

Bevor ich ausstieg, legte sie mir eine Hand auf den Arm.

—Es war gut —sagte sie.

—Ja —bestätigte ich.

—Willst du es wiederholen?

Ich brauchte nicht einmal eine Sekunde, um zu antworten.

—Ja.

***

Patricia und ich sahen uns noch mehrere Monate lang, immer mit derselben stillschweigenden Vereinbarung: keine Versprechen, keine Komplikationen, keine Erklärungen, nach denen niemand gefragt hatte. Ich ging weiter zu den Spinning-Kursen. Ich schwitzte am Ende weiter nicht weniger als sie.

Was ich in diesen Monaten lernte, hat in keinem Handbuch einen genauen Namen. Es ist etwas, das man nur versteht, wenn jemand, der weiß, was er tut, beschließt, es einem beizubringen, ohne dass man sich auch nur einen Moment lang unwissend fühlt.

Ich hatte Glück. Nicht jeder hat das.