Die Nacht, in der eine Diebin mir die Unschuld raubte

Der Freitag ist der Tag der Woche, den ich am meisten hasse. Nicht, weil das Wochenende beginnt, sondern weil er das Ende des Zyklus markiert, bevor alles wieder von vorn anfängt. Ich arbeite als Lagerarbeiter in einem Vertriebszentrum am Stadtrand, Spätschicht, acht Stunden Kisten und Gabelstapler. Ich tat es aus Trägheit, wie fast alles andere auch, seit Nori gestorben war.

Nori war mein Kaninchen. Drei Kilo aschgraues Fell, das vier Jahre lang meine einzige Gesellschaft gewesen war. Vor ihm war meine Großmutter da, die mich seit meinem elften Lebensjahr großgezogen hatte, nachdem meine Eltern bei einem Verkehrsunfall ums Leben gekommen waren. Die Oma hielt durch, bis ich dreizehn wurde, und dann ging auch sie. Mit siebzehn hatte ich gelernt, ohne jemanden zu leben. Mit einundzwanzig übte ich es noch immer.

Noris Tod, sechs Wochen vor dieser Geschichte, hatte die Wohnung in etwas verwandelt, das kein Zuhause mehr war. Sie war nur noch ein Raum mit Wänden, mit Pflanzen, die langsam vertrockneten, weil niemand sie mit echtem Elan goss, mit einem überquellenden Spülbecken und ausgeschaltetem Licht.

Jene Nacht kam ich wie immer um halb elf nach Hause. Rucksack auf den Boden, schmutziges T-Shirt in den Wäschekorb, Arbeitshose über den Stuhl. Ich machte mir eine Tütensuppe, weil ich keine Energie hatte, irgendetwas zu kochen, das nach den Rezepten meiner Großmutter roch. Die Schüssel stellte ich im Spülbecken auf zwei andere Teller, die seit Dienstag dort standen. Morgen würde ich sie abwaschen, wie ich es mir die ganze Woche über gesagt hatte.

Ich ließ mich auf das Sofa fallen. Den Fernseher schaltete ich nicht ein. Ich starrte im Dunkeln an die Decke und wartete darauf, dass der Schlaf so freundlich wäre, von selbst aufzutauchen, ohne dass ich ihn suchen musste.

Dann hörte ich etwas.

Ein Rascheln. Dann nichts. Dann das unverkennbare Klicken des Schlosses.

Ich erstarrte. Im Viertel wurde seit Wochen über Einbrüche geredet: drei Wohnungen im selben Block waren ausgeräumt worden, und einer der Nachbarn war wegen einer Dosis irgendeines Zeuges im Krankenhaus gelandet, das man ihm ins Getränk getan hatte, damit er sich an nichts erinnerte. Die Polizei wusste offenbar nicht recht, was sie tun sollte, oder tat nur so.

Die Tür öffnete sich langsam. Ein Streifen Straßenlicht schnitt für eine Sekunde durch das Wohnzimmer und verschwand dann wieder. Jemand war hereingekommen.

Wenn ich mich hinlege und nicht bewege, denkt sie vielleicht, dass niemand da ist.

Ich streckte mich vorsichtig auf dem Sofa aus, ohne zu atmen. Ich sah den Lichtkegel einer Taschenlampe über die Wände wandern, die Möbel absuchen und kurz auf dem mit Tellern vollgestellten Spülbecken verharren. Sie konnte mitnehmen, was sie wollte. Ich besaß nichts Wertvolles. Der Laptop war von 2019, und der Fernseher war ein fünfzehn Zoll großes No-Name-Gerät, das ich aus dem Müll des Nachbarn aus dem vierten Stock gefischt hatte.

Doch dann traf mich der Lichtkegel direkt im Gesicht, und ich stieß das Erste hervor, das mir aus dem Körper kam:

—Ich weigere mich, als Jungfrau zu sterben.

Schweigen.

—Wie alt bist du? —fragte eine weibliche Stimme.

Eine Stimme. Von einer Frau. Damit hatte ich nicht gerechnet.

—Ich sehe fast dreißig aus. Ich bin einundzwanzig.

Ein leises Lachen, beinahe unterdrückt, als wollte sie sich nicht selbst aufwecken.

Die Taschenlampe entfernte sich von meinen Augen. Das Mädchen stellte sie auf die Holzkiste, die ich als Couchtisch benutzte, und richtete sie zur Decke, damit sie das Wohnzimmer erhellte, ohne jemanden zu blenden. Eine bewusste Geste. Sie wusste, was sie tat.

Jetzt sah ich sie. Groß, dunkelhaarig, schulterlanges Haar mit dieser Art von zerzaustem Volumen, das manche Menschen hinbekommen, ohne es zu versuchen. Warme, honigfarbene Haut. Ein Ringpiercing am rechten Nasenflügel. Dunkle, weite, zweckmäßige Kleidung. Sie sah mich mit verschränkten Armen und einem Ausdruck an, der nicht bedrohlich, sondern eher prüfend war, als würde sie eine Entscheidung treffen.

—Von hier nehme ich offenbar nicht besonders viel mit —sagte sie und sah sich um—, außer vielleicht einer Sache.

Sie kam langsam auf mich zu und setzte sich rittlings auf meine Hüften, bevor ich überhaupt begriffen hatte, was geschah. Ich spürte das warme Gewicht ihres Hinterns auf meinem Reißverschluss, direkt über einem Schwanz, der unter der Arbeitshose bereits anzuschwellen begann und den sie sofort bemerkte.

—Unter der Bedingung, dass du nichts sagst. Abgemacht?

—Ich nehme an, du meinst, dass ich dich nicht anzeige —brachte ich hervor.

Sie antwortete nicht mit Worten. Sie küsste mich.

Ich hatte schon einmal ein Mädchen geküsst, in der Schule. Sie hieß Débora, und die Erinnerung war so vage, dass ich mich beinahe davon überzeugen konnte, es sei nie passiert. Das hier war anders. Sie ließ sich Zeit, ohne Eile, als hätte sie die ganze Nacht. Ihre Zunge fand meine mit einer Präzision, die mir klarmachte, dass sie das schon vorher getan hatte, oft. Sie schmeckte nach Minze, darunter etwas Fruchtiges, Himbeere oder so etwas. Beim Lösen biss sie mir auf die Unterlippe, und ich blieb mit halb geöffneten Augen zurück, ohne recht zu wissen, wohin mit den Händen. Sie nahm sie eine nach der anderen, ohne den Blick von mir zu wenden, und führte sie über der Kleidung zu ihren Titten. Sie drückte meine Finger gegen sie, damit ich verstand, dass ich sie dort haben durfte.

—Entspann dich —sagte sie—. Du hast einen harten Schwanz unter mir, keine Pistole. Es passiert nichts.

Leicht gesagt.

Sie rieb zweimal, dreimal langsam ihren Arsch an meiner Beule entlang, eine lange, träge Reibung, bei der ich die Luft durch die Nase ausstieß. Ich begann, ihren Hals zu küssen. Sie roch nach etwas Zitrusartigem, vermischt mit der Nachtluft. Vorsichtig schob ich ihr das Haar zur Seite und küsste weiter nach unten zu den Schlüsselbeinen, während sie mir mit praktischen Bewegungen das T-Shirt auszog, ohne großes Aufheben. Sie begann, sich selbst auszuziehen: zuerst die leichte Jacke, dann das T-Shirt. Ein schlichter schwarzer BH. Sie öffnete ihn selbst und ließ ihn ohne Zeremonie zu Boden fallen.

Sie hatte ein Tattoo, das an ihrer linken Seite hinunterlief und unter dem Hosenbund verschwand. Ich konnte es nicht lesen.

Ich begann, ihre Titten zu streicheln. Sie waren mittelgroß und sehr fest, mit dunklen Brustwarzen, die bereits hart wie zwei kleine Steinchen waren. Ich kniff sanft hinein, und sie gab einen gutturalen Laut von sich, der mir den ganzen Rücken hinunterlief und direkt in meinen Schwanz schoss. Sie packte meinen Kopf und führte ihn ohne Härte zu sich. Ich fuhr mit der Zunge über die linke Brustwarze, spürte, wie sie noch härter wurde, wie sie sich rau an meiner Zungenspitze anfühlte, und saugte sie dann ganz in den Mund, wobei ich leicht mit den Lippen daran zog. Ein gedämpftes „Fuck“ entwich ihr. Ich wechselte zur rechten, abwechselnd knabbernd und saugend, bis beide von Speichel glänzten. Eine Hand hatte sie in meinem Haar vergraben, während die andere vergeblich versuchte, von oben den Knoten meiner Schnürsenkel zu lösen, und sie gleichzeitig ihr Becken gegen meines bewegte.

—Das mache ich schon —sagte ich.

Sie stand auf, um mir Platz zu geben. Mit einem einzigen Ruck zog sie sich die Hose und danach den Slip herunter. Sie blieb vor mir stehen, von der Taschenlampe seitlich beleuchtet, und ich musste mich bewusst daran erinnern zu atmen. Das Tattoo an ihrer Seite reichte fast bis zum Hüftknochen. Ihre Muschi war fast bis auf die Haut rasiert, nur direkt darüber blieb ein schmaler, dunkler Streifen Schamhaar, und von meiner Position aus konnte ich sehen, wie ihre leicht geschwollenen Schamlippen glänzten. Sie fuhr sich mit zwei Fingern zwischen die Beine, ohne den Blick von mir zu nehmen, und zeigte sie mir glänzend.

—Schau, was du mit mir gemacht hast, ohne mich auch nur anzufassen —sagte sie—. Zieh jetzt die Hose aus.

Den Rest zog sie mir mit etwas mehr Geduld aus, indem sie gleichzeitig an Jeans und Unterhose zerrte. Mein Schwanz schnellte nach oben, hart, die Spitze bereits feucht. Sie betrachtete ihn mit einem professionellen halben Lächeln, ohne Aufhebens, und strich mit dem Daumen über die Eichel, wobei sie den Tropfen Präejakulat aufnahm.

—Na also —sagte sie und lutschte an ihrem Daumen—. Aber zuerst bin ich dran.

Sie drückte mich sanft nach hinten auf das Sofa, setzte sich auf mich und ließ sich ohne weitere Warnung auf meinen Mund nieder. Ihre nasse Muschi klatschte gegen meine Lippen und mein Kinn, heiß, mit einem zugleich intensiven und sauberen Geruch.

Das hatte ich noch nie gemacht. Ich hatte darüber gelesen und es gesehen, aber es auszuführen war etwas ganz anderes. Ich begann mit der Zunge, langsam, und versuchte, mich zurechtzufinden. Ich fuhr die ganze Spalte von unten nach oben entlang und spürte die unterschiedliche Beschaffenheit der inneren Schamlippen, dünner und glitschiger. Anfangs gab sie mir keine Anweisungen, sondern veränderte ihre Haltung ein paarmal, bis sie den Winkel gefunden hatte, den sie suchte. Ich wusste, wann es so weit war, weil ihre Hüften sich in einem eigenen Rhythmus vor und zurück zu bewegen begannen und sie ihre Muschi an meinem Gesicht rieb. Ich spürte, wie die Feuchtigkeit über mein Kinn lief.

—Steck die Zunge hinein —sagte sie—. Rein damit. Fick mich mit der Zunge.

Ich machte meine Zunge hart und versenkte sie in ihrer Muschi. Sie stieß ein langes Stöhnen aus und presste ihre Schenkel zu beiden Seiten meines Kopfes zusammen. Ich drang mehrmals ein und zog mich wieder zurück, spürte, wie sie sich um mich zusammenzog, und kostete sie. Sie schmeckte kräftig, salzig, leicht säuerlich, und je mehr ich sie leckte, desto mehr ergoss sie sich über mich.

—Jetzt nach oben. Zur Klitoris. Saug daran.

Ich tat es. Ihre Stöhnlaute wurden sofort lauter.

—Ja. Genau so. Ändere nichts, Arschloch, ändere gar nichts.

Ich erinnerte mich an das, was ich über die Klitoris gelesen hatte, und bewegte meine Zunge nach oben, auf der Suche nach dem Punkt, an dem die Schamlippen zusammenliefen. Als ich ihn fand, bog sie den Rücken durch und presste ihre Schenkel so fest zusammen, dass sie mir beinahe den Atem abschnitt. Ich blieb dort. Ich wechselte Saugen mit schnellen Zungenbewegungen ab, dann mit langen, langsamen, ohne den Rhythmus zu verlieren. Mit den Händen erreichte ich ihre Titten und kniff ihre Brustwarzen im selben Takt. Sie begann, mein Gesicht hemmungslos zu ficken, hielt sich an der Sofalehne fest und ritt meinen Mund.

Sie streckte den Arm nach hinten und fand meinen harten Schwanz, der zur Decke zeigte. Sie umschloss ihn mit der Hand und begann, mir einen runterzuholen, kreisförmig und langsam, wobei sie die Vorhaut auf und ab bewegte, während ich mit dem Mund weitermachte. Zum ersten Mal berührte mich jemand auf diese Weise, und der Gegensatz zwischen dem, was ich ihr gab, und dem, was sie mir gab, war beinahe unerträglich. Ich spürte, dass ich in ihrer Hand kommen würde, noch bevor ich sie überhaupt ficken konnte, wenn ich nur ein wenig schneller wurde.

—Mach weiter —sagte sie—. Hör jetzt nicht auf. Saug fester.

Ich saugte fester, die Lippen geschlossen um ihre Klitoris, während meine Zunge mit voller Geschwindigkeit gegen die Spitze schlug. Ihr Stöhnen wurde kürzer und schriller, als würde ihr das Atmen schwerfallen. Ich vergrub die Finger in ihrem Haar, und sie drückte sie gegen ihren Kopf. Ich spürte, wie ihre Muschi an meinem Mund pulsierte und sich in Wellen zusammenzog. Sie drückte meinen Schwanz fester, verlor den Rhythmus ihrer Hand, und plötzlich versteifte sie sich über mir, den Rücken durchgedrückt, den Mund lautlos geöffnet, bis schließlich ein erstickter Schrei tief aus ihrer Brust kam.

Als sie sich von mir erhob, tat sie es langsam und holte noch immer keuchend Atem, während ihre Schenkel weiter zitterten. Sie küsste mich mit einer anderen Intensität als zu Beginn. Direkter. Weniger geduldig. Sie leckte die Feuchtigkeit von meinem Kinn, ohne den geringsten Ekel.

—Braver Junge —murmelte sie an meinem Mund—. Sehr braver Junge.

Sie stand vom Sofa auf und holte etwas aus der Tasche ihrer Jacke.

—Gestohlene Kondome? —fragte ich.

—Natürlich —antwortete sie mit einem Lächeln, das keine Spur von Entschuldigung enthielt—. Die extra dünnen Marken sind teuer, und ich bin Profi.

Sie zog es mir mit ruhigen Händen über. Sie rollte das Latex mit zwei Fingern den Schaft hinunter bis zur Basis und drückte am Ende leicht zu, um es zu sichern. Dann setzte sie sich auf mich, umfasste meinen Schwanz mit der Hand und führte ihn zum Eingang ihrer Muschi. Zuerst strich sie ihn an ihren Schamlippen auf und ab und tränkte ihn, bevor sie sich darauf aufspießte.

—Sieh mich an —sagte sie.

Ich sah sie an. Sie senkte sich langsam, Millimeter für Millimeter. Als Erstes spürte ich die Hitze, noch bevor ich irgendetwas anderes verarbeiten konnte. Ein intensives, umhüllendes, unglaublich enges Gefühl, das mich die Zähne zusammenbeißen und die Finger in ihre Hüften krallen ließ. Ich spürte, wie sie sich um mich öffnete und mich ganz verschluckte, bis ihr Arsch meine Schenkel berührte.

—Fuck —stieß ich unwillkürlich aus.

—Atme —sagte sie, reglos auf mir, die Augen geschlossen und mit einem kleinen Lächeln—. Alles ist gut. Beweg dich noch nicht.

Ich atmete. Ein paar Sekunden blieb sie so, vollständig aufgespießt, und ließ mich an die Hitze und den Druck gewöhnen. Von Zeit zu Zeit zog sie ihre Muschi um meinen Schwanz zusammen, als würde sie ein neues Instrument ausprobieren. Jeder Druck erschütterte meine Wirbelsäule.

Sie begann, sich sanft auf und ab zu bewegen, ohne Eile. Die anfänglichen Schmerzen, die eher Spannung als Schmerz gewesen waren, lösten sich in den ersten dreißig Sekunden auf, und zurück blieb etwas, für das ich vorher keinen Namen gehabt hatte. Sie stützte eine Hand auf der Sofalehne ab und berührte mit der anderen mein Gesicht. Zärtlich strich sie mit dem Daumen über meine Schläfe, eine Geste, die nicht ganz zum Kontext passte, für die ich ihr aber still dankbar war.

Allmählich steigerte sie das Tempo. Anfangs unsicher, dann überzeugter, bewegte ich meine Hüften mit und stieß von unten zu, sobald sie sich senkte. Ich hörte es zwischen unseren Körpern schmatzen, das feuchte Geräusch ihrer Muschi, die mich verschluckte und wieder freigab. Ich legte die Hände an ihre Taille. Dann an ihre Titten und leckte daran, wenn sie weit genug herunterkam. Sie gab einen tieferen Laut von sich und beschleunigte noch ein wenig, während sie mich nun ohne jede Zurückhaltung ritt.

—So —sagte sie—. Hör nicht auf. Fick mich so, mach mich richtig weit.

Sie lehnte sich nach hinten und veränderte den Winkel, wobei sie die Hände auf meinen Knien abstützte. Sie schloss die Augen und biss sich auf die Unterlippe. Von unten sah ich sie ganz: den nach hinten geworfenen Hals, die Kurve des Tattoos an ihrer Seite, das in Strähnen über ihre Schultern fallende Haar, die im Takt wippenden Titten und dazwischen meinen Schwanz, der glänzend von ihren Säften in ihre Muschi hinein- und wieder aus ihr herausglitt, zwischen ihren geschwollenen Schamlippen auftauchte und verschwand. Ich bewahrte dieses Bild an einem Ort auf, der noch keinen Namen hatte.

Meine rechte Hand glitt hinunter zu der Stelle, an der wir verbunden waren, und suchte ihre Klitoris. Ich fand sie, glitschig und angeschwollen, und begann, sie mit dem Daumen in Kreisen zu reiben, während ich weiter in sie stieß. Ein abgehacktes Stöhnen entwich ihr, und sie sah mich mit halb geöffneten Augen an.

—Du hast gute Ideen —sagte sie mit schwerer Stimme—. Sehr gute.

Sie bewegte sich weiter, während ich sie mit den Fingern bearbeitete, immer schneller. Ihre Stöhnlaute wurden unregelmäßig und weniger kontrolliert, von Keuchen unterbrochen. Ihre Muschi begann, meinen Schwanz in Krämpfen zusammenzupressen, die mir Angst machten, jeden Moment zu kommen.

—Warte —sagte ich mit zusammengebissenen Zähnen—, warte, sonst werde ich …

Sie hielt inne, atmete schnell und ließ mich nicht vollständig aus ihr heraus. Ein paar Sekunden blieb sie noch auf mir sitzen und ließ die Welle abebben. Dann glitt sie vorsichtig von mir herunter und kniete sich vor das Sofa auf den Boden.

—Setz dich an die Kante.

Ich tat es, mit gespreizten Beinen, den Schwanz zur Decke gerichtet, glänzend und noch immer im Kondom.

Sie zog mir das Kondom mit zwei Fingern ab, verknotete es und warf es auf den Boden, ohne den Blick von mir zu nehmen. Sie spuckte auf meine Eichel, einen dicken, sauberen Faden, und begann, mir mit der rechten Hand langsam einen runterzuholen, während sie mit der Zunge an der Basis entlangfuhr, nach oben leckte und mich kostete wie ein Eis, das sie nicht tropfen lassen wollte. Sie leckte erst den einen, dann den anderen Hoden, nahm sie ganz in den Mund und fuhr anschließend an der Unterseite meines Schafts hinauf bis zur Spitze. Sie tat es geduldig und ohne Eile, wie jemand, der genau weiß, wohin er will.

Als sie mich in den Mund nahm, wurde die Zeit ungenau. Beim ersten Mal nahm sie mich bis ganz nach unten, beinahe bis zum Hals, und ich spürte, wie die Spitze ihren weichen Gaumen berührte. Sie wechselte die Bewegung ihrer Hand mit dem Druck ihrer Lippen ab, mit der Reibung ihrer Zunge an den Seiten, bevor sie sich auf die Spitze konzentrierte und mit kleinen, schnellen Stößen über das Bändchen fuhr, die mich unwillkürlich stöhnen ließen. Sie sah von unten zu mir auf, die Augen feucht, meinen Schwanz im Mund, und jedes Mal, wenn sie wieder hochkam, zog sich ein Speichelfaden von ihrem Kinn bis zu ihren Titten.

Wieder nahm sie mich bis ganz nach unten, blieb dort einige Sekunden, die Lippen an die Basis gepresst, und saugte um die Spitze herum, bevor sie langsam hochkam und saugte, als wollte sie mir das Sperma mit bloßer Saugkraft herausziehen.

—Sag mir Bescheid —sagte sie, ohne ganz aufzuhören, mit vollem Mund und näselnder Stimme.

—Gleich —brachte ich heraus. Ich spürte, wie die Welle aus meinen Eiern aufstieg, unaufhaltsam.

—Komm, wann du willst. Auf mir.

Sie ließ von mir ab und nahm mich zwischen ihre Titten, presste sie mit beiden Händen um meinen Schwanz und masturbierte mich so weiter, indem sie ihre Brüste auf und ab bewegte und jedes Mal, wenn meine Eichel auftauchte, die Zunge darunter hervorschob, um sie zu lecken. Vier oder fünf Bewegungen genügten. Was danach kam, war unvermeidlich: Ich spritzte ihr Dekolleté, den Hals, das Kinn und die Oberlippe mit drei oder vier heißen Schüben voll. Sie nahm alles mit einem ruhigen Lächeln entgegen, ohne Drama und ohne den Blick abzuwenden. Den letzten Schuss ließ ich direkt auf ihre herausgestreckte Zunge fallen, und sie schluckte ihn, indem sie langsam den Mund schloss.

Sie strich mit zwei Fingern über ihre Brust, nahm die Reste auf und lutschte einen nach dem anderen ab.

—Lecker —sagte sie und lächelte, als hätte sie gerade ein ordentliches Abendessen beendet.

***

Sie ging ins Bad. Ich hörte den Wasserhahn. Nach dreißig Sekunden kam sie zurück und sammelte mit den effizienten Bewegungen von jemandem, der daran gewöhnt ist, sich schnell anzuziehen, bereits die Kleidung vom Boden auf.

—Wie heißt du? —fragte sie, während sie ihre Jacke zuknöpfte.

—Marcos.

—Und was wirst du sagen, wenn man dich nach deinem ersten Mal fragt, Marcos?

Ich dachte einen Moment nach.

—Hausfriedensbruch.

Sie lächelte. Ein echtes Lächeln, nicht das freche von vorhin. Dieses erreichte ihre Augen.

—In Ordnung. Ich lasse dich am Leben, wenn du keine weiteren Einzelheiten verrätst.

—Du hast mein Wort.

Sie nahm die Taschenlampe. Einen Moment lang betrachtete sie die Wohnung: die vertrockneten Pflanzen, das volle Spülbecken, die Dunkelheit, die alles wie eine Staubschicht bedeckte.

—Ich mische mich nicht ein, wenn ich nicht gerufen werde —sagte sie leise—, aber das hier ist kein Zuhause, sondern ein Ort zum Warten. Was ist passiert?

—Sie haben sich von mir unabhängig gemacht. Alle, einer nach dem anderen.

Sie nickte, ohne nach mehr zu fragen. Sie hatte genug verstanden.

—Es war mir ein Vergnügen, Marcos.

—Wie heißt du?

—Irene.

Sie ging zur Tür, öffnete sie mit derselben Vorsicht, mit der sie sie beim Hereinkommen geschlossen hatte, und drehte sich vor dem Hinausgehen noch einmal um.

—Wenn du das nächste Mal einen dunklen Ort betrittst, mach ein Licht an. —Eine Pause.— Und putz dir vor dem Schlafengehen die Zähne.

Die Tür schloss sich lautlos.

Ich blieb noch lange auf dem Sofa sitzen, in derselben Dunkelheit wie immer, aber irgendetwas daran fühlte sich anders an. Nicht freundlicher, nicht genau. Nur anders. Als hätte sich die Größe des Raumes verändert, ohne dass sich die Wände bewegt hätten.

Zum ersten Mal seit Wochen ging ich schlafen, ohne darauf zu warten, dass der Schlaf von selbst kam.