Was in der Küche passierte, als mein Bruder zurückkam

Clara war vor neun Uhr morgens dreimal aufgestanden, um aus dem Flurfenster zu sehen. Dem Fenster, das auf die Zufahrt hinausging. Von dort konnte man die Autos früh genug kommen sehen, um zu entscheiden, ob man rennen sollte oder nicht.

Sie beschloss, nicht zu rennen.

Als Marcos Taxi um Viertel nach zehn zwischen den Kiefern auftauchte, stand Clara mit einer Kaffeetasse in der Küche, aus der sie seit mehr als zwanzig Minuten nicht getrunken hatte, viel zu beschäftigt damit, den unregelmäßigen Rhythmus ihres eigenen Herzens zu kontrollieren.

Drei Jahre. In drei Jahren kann man jemanden über Telefon, Nachrichten und Anrufe, die manchmal bis zwei Uhr morgens dauerten, sehr liebgewinnen. Man kann außerdem, ohne es wirklich zu wollen, anfangen, ihn auf eine andere Weise zu lieben. Ohne dass diese zweite Art von Liebe irgendetwas Unschuldiges an sich hätte.

Die Haustür öffnete sich, und die Novemberkälte kam gemeinsam mit Marcos herein.

Er hatte sich verändert. Nicht dramatisch, sondern auf die Art, wie sich Menschen verändern, wenn sie jahrelang an einem neuen Ort sie selbst gewesen sind: Sie ruhen mehr in ihrem eigenen Körper. Breitere Schultern, eine andere Haltung, etwas an seinem Kiefer, das früher nicht da gewesen war. Er stellte den Rucksack im Eingangsbereich auf den Boden und sah sie an.

—Clara.

Nur ihr Name. Aber mit dieser tiefen Stimme, die am Telefon nicht dieselbe gewesen war.

Sie durchquerte den Raum zwischen ihnen und umarmte ihn. Marcos erwiderte die Umarmung sofort, seine Arme umschlossen sie mit einer ruhigen Kraft, mit der sie nicht gerechnet hatte. Er roch nach Reise, nach Kälte und darunter nach etwas, das sie erkannte, ohne darüber nachdenken zu müssen.

—Du bist anders —sagte er an ihrem Haar.

—Ich bin neunzehn. Drei Jahre sind vergangen.

—Ich weiß. Aber trotzdem.

Sie lösten sich voneinander. Clara musterte ihn mit jener direkten Ehrlichkeit, die sie schon immer besessen hatte. Marcos hielt ihrem Blick mit seiner eigenen Gelassenheit stand, die sie nie hatte nachahmen können.

—Berlin hat dich verändert —sagte sie.

—Zum Guten, hoffe ich.

—Zum Guten —bestätigte sie.

Zu sehr zum Guten.

Ihre Eltern waren im Wohnzimmer. Das Wiedersehen war laut und herzlich, mit jener Art von Fragen, die Eltern stellen, wenn sie jahrelang auf eine Rückkehr gewartet haben. Clara blieb am Rand und beobachtete. Ihn, wenn sie ehrlich war. Und ganz tief unten spürte sie eine Hitze zwischen ihren Beinen, die sie seit drei Jahren zu ignorieren versuchte und die an diesem Morgen keine Erlaubnis mehr erbat.

***

Am späten Vormittag, als der Begrüßungskaffee noch immer nicht vom Tisch geräumt war, rief ihre Mutter die beiden zu sich.

—Wir müssen ins Dorf, um ein paar Dinge zu erledigen. Es kann dauern. Kommt ihr allein mit dem Mittagessen klar?

—Wir kommen klar —sagte Marcos.

Die Tür fiel ins Schloss. Das Auto verschwand über den Schotterweg. Und das große, stille Haus in der Sierra gehörte plötzlich nur noch ihnen beiden.

Marcos schenkte sich mehr Kaffee ein und lehnte sich an die Küchenzeile. Clara räumte die Tassen aus dem Wohnzimmer weg, weil sie etwas mit ihren Händen tun musste.

—Erzähl mir —sagte er, als sie zurückkam.

—Was soll ich dir erzählen?

—Alles, was du mir am Telefon nicht erzählt hast.

—Das ist eine Menge.

—Wir haben den ganzen Tag.

Clara stellte die Tassen ins Spülbecken und setzte sich auf die gegenüberliegende Arbeitsplatte, die Beine unter dem Körper gekreuzt. Sie sah ihn einen Moment lang an, der sich länger ausdehnte als vorgesehen.

—Hast du das Haus vermisst? —fragte sie.

—Ich habe einige Dinge am Haus vermisst —sagte Marcos.

—Welche?

Er hielt ihrem Blick stand.

—Du weißt, welche.

Die Stille, die folgte, hatte Gewicht. Clara ließ sie bestehen und sah auf ihre eigenen Hände.

***

Die Idee, gemeinsam zu kochen, entstand, als sie gleichzeitig den Kühlschrank öffneten und feststellten, dass ihre Eltern Zutaten für etwas Süßes zurückgelassen hatten. Mehl, Eier, Milch, Butter.

—Pfannkuchen —sagte Marcos.

—Meine werden nie etwas.

—Ich zeige es dir.

Sie begannen schweigend, mit jener alten Vertrautheit, die daraus entsteht, jemanden schon immer zu kennen. Marcos maß die Zutaten mit jener Genauigkeit ab, die Clara bei anderen Gelegenheiten stets an ihm zur Verzweiflung getrieben hatte und die sie nun mit einer Aufmerksamkeit beobachtete, die nicht viel mit dem Rezept zu tun hatte. Seine Unterarme waren unbedeckt, das T-Shirt bis zum Ellbogen hochgeschoben. Er rührte mit langsamen, kreisenden Bewegungen.

—So —sagte er und reichte ihr die Schüssel—. Ohne dich zu beeilen.

Clara nahm die Schüssel und rührte. Marcos stellte sich hinter sie und legte seine Hand auf ihre, um den Winkel zu korrigieren. Die Berührung war ebenso selbstverständlich wie unerwartet. Sie rührte weiter. Er nahm die Hand nicht sofort weg. Und sie spürte ganz deutlich den dicken Umriss von Marcos’ Schwanz, der sich durch seine Jeans gegen ihren unteren Rücken presste.

—So? —fragte Clara mit einer Stimme, die brüchiger klang, als sie wollte.

—So —sagte er mit tieferer Stimme, ganz nah an ihrem Ohr.

Keiner von ihnen bewegte sich mehrere Sekunden lang. Marcos schob seine Hüfte kaum merklich nach vorn, und Clara spürte, wie sein Schwanz an ihr hart wurde. Dann trat Marcos zurück und machte das Feuer an, als wäre nichts geschehen.

Clara rührte den Teig allein weiter, langsamer als nötig. Ihr Slip war bereits feucht, und sie war seit elf Minuten mit ihm in der Küche.

Sie legte Musik auf ihrem Handy auf. Aktuellen Pop, irgendetwas, das nach Normalität klang. Während sie den Rest vorbereitete, begann sie leise mitzusingen, und als sie sich nach dem Zucker umdrehte, stellte sie fest, dass Marcos sie von der anderen Seite der Insel aus ansah. Nicht auf eine Weise, die man hätte benennen können. Er sah einfach nur hin. So, wie jemand etwas ansieht, das er lange nicht gesehen hat.

—Was? —fragte sie.

—Nichts —sagte er und wandte den Blick zur Pfanne.

***

Sie war es, die den Teig verschüttete. Eine abrupte Bewegung, als sie die Schüssel von einer Seite zur anderen reichte, und ein dicker Schwall ergoss sich über ihr T-Shirt und bedeckte ihre Brust. Einen Moment lang blieb sie reglos stehen und betrachtete das Missgeschick, dann brach sie in schallendes Gelächter aus.

—Du bist eine Gefahr —sagte Marcos und kam näher.

—Das war ich schon immer.

Er nahm ein Tuch von der Arbeitsplatte, benutzte es aber nicht. Er blieb vor ihr stehen und sah sie mit jenem Ausdruck an, den Clara den ganzen Vormittag über nicht hatte einordnen wollen. Mit dem Tuch noch in der Hand neigte er den Kopf und näherte seinen Mund ihrer Schlüsselbeinkuhle, wo ein Faden Teig auf ihrer Haut glänzte.

Seine Zunge fuhr langsam über die Spur. Sehr langsam. Er leckte den Teig und auch die Haut darunter ab und nutzte jede Ausrede, um nicht von ihr abzulassen.

Clara bewegte sich nicht. Sie stützte eine Hand auf die Arbeitsplatte, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren. Marcos’ Zunge wanderte weiter nach unten, leckte den Teig am Rand ihres Ausschnitts ab, und mit den Zähnen zog er den Stoff zur Seite, um besser heranzukommen. Die Wärme seines Mundes breitete sich langsam von ihrem Schlüsselbein zu ihrem Hals aus, ohne jede Eile, als hätte er beschlossen, dass er Zeit hatte. Sie spürte, wie sich ihre eigene Atmung veränderte, ohne dass sie es verhindern konnte, und wie sich ihre Titten im BH anspannten, die Brustwarzen hart wie Steine gegen den Stoff.

—Marcos —sagte sie. Nur ein Wort, ohne Fortsetzung.

Er hob den Kopf. Aus nächster Nähe sah er sie an. Sein Mund glänzte von Teig und Speichel.

—Sag mir, dass ich aufhören soll —sagte er—. Wenn du willst, dass ich aufhöre, sag es, und ich höre auf.

Clara brauchte einen ganzen Sekundenbruchteil, um zu antworten.

—Ich will nicht, dass du aufhörst. Hör nicht auf, verdammt.

***

Was danach kam, hatte die seltsame Beschaffenheit von etwas, das viel zu lange hatte geschehen wollen. Marcos küsste sie, und diesmal war da keine Vorsicht: Er schob ihr die ganze Zunge in den Mund, suchte sie, und Clara erwiderte den Kuss mit demselben Hunger, saugte an seiner Zunge, als hätte sie drei Jahre auf diesen Geschmack gewartet. Sie biss in seine Unterlippe. Er knurrte leise an ihrem Mund, packte mit einer Hand ihren Nacken, mit der anderen ihre Taille und zog sie an sich.

Clara spürte wieder Marcos’ harten Schwanz, nun gegen ihren Bauch, und wich nicht zurück. Im Gegenteil: Sie ließ ihre Hand über die Vorderseite seiner Jeans wandern und drückte den wulstigen Stoff. Marcos zischte zwischen den Zähnen.

—Verdammt —sagte er an ihrem Mund.

—Ich stelle mir das seit drei Jahren vor —sagte sie—. Drei Jahre lang.

—Ich auch.

Er riss ihr das befleckte T-Shirt über den Kopf und warf es auf den Boden. Der BH folgte, nachdem seine Finger ihn mit zwei schnellen Bewegungen geöffnet hatten. Claras Titten fielen frei und voll heraus, weiß, mit rosigen, harten Brustwarzen, die auf ihn zeigten. Marcos starrte sie eine ganze Sekunde lang mit offenem Mund an.

—Gott —murmelte er—. Sie sind noch besser, als ich sie mir vorgestellt habe.

—Du hast sie dir vorgestellt?

—Jede Nacht.

Er beugte sich hinunter und nahm eine Brustwarze in den Mund. Clara stieß ein kurzes, hohes Stöhnen aus, das in der Küche widerhallte. Marcos saugte kräftig daran und zog mit den Lippen, während er mit der freien Hand ihre andere Titte drückte und knetete, ihre Brustwarze zwischen den Fingern zwickte. Dann wechselte er zur anderen. Er fuhr langsam mit der Zunge um sie herum, biss anschließend ganz leicht zu, und Clara grub ihm die Nägel in die Schultern.

—Marcos —keuchte sie.

—Schhh.

Er hob sie mühelos auf die Arbeitsplatte, die Hände fest an ihrer Taille, und stellte sich zwischen ihre Knie. Er öffnete ihre Jeans und zog sie mit einem Ruck herunter, zusammen mit dem durchnässten Slip, sodass sie völlig nackt auf dem kalten Marmor saß. Clara spürte gleichzeitig den Schauer der kalten Oberfläche an ihrem Hintern und die Hitze zwischen ihren Beinen.

Marcos trat einen Schritt zurück. Er betrachtete sie ganz. Ihre Titten, die sich mit jedem Atemzug hoben und senkten, ihren Bauch, ihre rasierte Muschi mit den kurzen dunklen Härchen darüber, ihre Schenkel, die durch ihre Haltung geöffnet waren.

—Mach dich weiter auf —sagte er mit rauer Stimme.

Clara tat es. Sie stützte sich mit den Händen nach hinten ab und spreizte die Knie. Marcos trat wieder näher und strich mit der geöffneten Handfläche über die Innenseite ihres Schenkels, wanderte höher, bis er ihre Muschi erreichte. Als er sie dort zum ersten Mal berührte, wäre Clara beinahe nach hinten gefallen. Sie war klatschnass. Marcos’ Finger glitten ohne jeden Widerstand über ihre Lippen, auf und ab, und er gab ein Geräusch von sich, das halb Lachen, halb Stöhnen war.

—Du tropfst.

—Ich bin so, seit du durch die Tür gekommen bist.

Er schob einen Finger hinein. Nur einen, bis zum Anschlag, und Clara bog den Rücken durch. Der Finger bewegte sich langsam in ihr, suchte, krümmte sich nach oben. Als er die Stelle fand, die er suchte, stieß Clara ein Stöhnen aus, das sie selbst nicht als ihr eigenes erkannte.

—Da —sagte Marcos, mehr zu sich selbst als zu ihr—. Genau da.

Er schob einen zweiten Finger hinein. Beide Finger glitten mit einem obszönen, feuchten Geräusch hinein und heraus, das sich über der Musik in der Küche ausbreitete. Clara bewegte ihre Hüften gegen seine Hand, suchte ihn ohne Scham, mit offenem Mund und geschlossenen Augen.

***

—Warte —sagte sie plötzlich.

Marcos zog sich sofort zurück, seine Hände blieben dort liegen, wo sie gewesen waren.

—Geht es dir gut?

—Ja. —Clara atmete durch—. Ich musste dir nur vorher etwas sagen.

Er wartete, die Finger noch immer glänzend von ihr.

—Ich habe das noch nie mit jemandem gemacht —sagte sie—. Nicht ganz. Ich bin Jungfrau.

Marcos sah sie einen Moment lang an. Mit jener jahrelangen Gewohnheit, sie zu lesen, las er ihr Gesicht.

—Willst du weitermachen? —fragte er.

—Ja. Aber ich will, dass du es bist. Ich musste, dass du es weißt.

Er nickte langsam. Ohne den Blick von ihr zu nehmen, führte er die beiden Finger an seinen Mund und leckte sie langsam ab, kostete sie. Clara spürte, wie sich ihre Muschi allein bei diesem Anblick zusammenzog.

—Dann machen wir es richtig —sagte Marcos.

Und er kam wieder auf sie zu, diesmal noch langsamer.

Er küsste ihren Mund. Ihren Hals. Er wanderte über ihr Brustbein, zwischen ihren Titten hindurch, und saugte wieder an ihren Brustwarzen, eine nach der anderen, bis sie rot und empfindlich waren. Dann wanderte er an ihrem Bauch hinab, biss ganz leicht in ihre Haut, bis er ihr Schambein erreichte. Er legte sie auf die freigeräumte Arbeitsplatte. Clara spürte den kalten Marmor an ihrem Rücken und Marcos’ warmen Atem zwischen ihren Beinen und wusste nicht, was sie mehr schwindelig machte.

Er packte ihre Schenkel von unten, legte sie über seine Schultern und öffnete ihre Muschi mit den Daumen.

—Verdammt, wie schön du da unten bist —murmelte er.

Der erste Leck war lang und langsam, von unten nach oben, von ihrem Arsch bis zu ihrer Klitoris. Clara stöhnte so schrill, dass sie selbst überrascht war. Marcos fuhr erneut mit der Zunge nach oben, nun breiter und flacher, und leckte über ihre gesamte Muschi, als würde er sie auffressen. Er saugte an ihren Lippen, an jeder einzelnen. Er schob ihr die Zunge hinein, zog sie wieder heraus, wanderte zur Klitoris hinauf, umkreiste sie, leckte in Kreisen daran und saugte mit den Lippen daran.

Clara bewegte ihre Hüften gegen seinen Mund, ohne es verhindern zu können. Sie packte seinen Kopf mit beiden Händen und zog an seinen Haaren, nicht um ihn wegzuziehen, sondern um ihn noch fester an sich zu pressen. Marcos knurrte an ihr, und das Vibrieren seiner Kehle traf ihre Klitoris wie ein Stromschlag.

—Hör nicht auf —keuchte Clara—. Hör nicht auf, hör nicht auf, hör nicht auf.

Er hörte nicht auf. Er schob wieder einen Finger hinein, dann zwei, während er ihre Klitoris mit dem Mund weiter bearbeitete. Die Finger glitten in gleichbleibendem Rhythmus hinein und heraus, krümmten sich bei jedem Stoß nach oben, während seine Zunge langsam und zielstrebig ihre Klitoris bearbeitete.

Clara spürte, wie sich ihr ganzer Körper anzuspannen begann. Ihre Schenkel zitterten auf Marcos’ Schultern. Ihr Atem wurde abgehackt. Geräusche, die sie noch nie gemacht hatte, drangen ungefiltert und laut aus ihrer Brust.

—Ich komme … Marcos, ich komme …

—Komm —sagte er an ihrer Muschi, ohne seine Bewegungen zu unterbrechen—. Komm in meinen Mund.

Clara kam. Sie kam so heftig, dass der Orgasmus ihren Rücken durchbog, ihren Hintern von der Arbeitsplatte hob und sie hemmungslos schreien ließ. Sie presste Marcos’ Kopf zwischen ihre Schenkel, erstickte ihn an ihrer Muschi, und er leckte langsam weiter, sanfter nun, und entlockte ihr die letzten Zuckungen, während sie keuchend wieder auf den Marmor sank.

Es dauerte eine Weile, bis sie wieder zu Atem kam. Das Licht in der Küche war noch dasselbe wie zuvor. Die Musik lief weiterhin auf dem Handy, viel zu leise, um irgendetwas übertönt zu haben.

—Gut? —fragte Marcos, das Kinn auf ihren Bauch gelegt, bis zu den Wangen glänzend, und sah von unten zu ihr auf.

—Ich habe keine Worte dafür, wie gut es war.

Er lächelte.

***

Danach ergriff Clara die Initiative. Sie richtete sich auf, noch immer nackt auf der Arbeitsplatte, sah ihn an und ging direkt vor, denn direkt war sie schon immer gewesen: Sie legte eine Hand um Marcos’ Hals, brachte ihren Mund an seinen und kostete sich selbst auf seinen Lippen. Sie leckte seinen feuchten Kiefer. Sie saugte an seiner Unterlippe.

—Jetzt du —sagte sie.

Mit Fingern, die viel weniger zitterten, als sie erwartet hatte, öffnete sie die Knöpfe seiner Hose. Sie zog ihm Jeans und Boxershorts mit einem Ruck herunter. Marcos’ Schwanz sprang hervor, hart und lang, mit rötlicher Spitze und einem Tropfen, der in der Spalte glänzte. Clara betrachtete ihn einen Moment lang. Er war größer, als sie angenommen hatte. Ihr lief unwillkürlich das Wasser im Mund zusammen.

Sie umschloss ihn mit der Hand. Er war heiß und fest, die Adern zeichneten sich unter der dünnen Haut ab. Marcos spannte sich unter ihrer Berührung am ganzen Körper an und gab ein tiefes Geräusch zwischen den Zähnen von sich.

—Warte —murmelte er.

Aber sie hatte sich bereits hinuntergebeugt.

Sie kniete auf dem Küchenboden und sah von unten zu ihm auf, mit jener Mischung aus ehrlicher Neugier und klarer Absicht, die alles an ihr auszeichnete. Sie streckte die Zunge heraus und leckte über die Spitze, nahm den Tropfen Lusttropfen auf. Salzig. Es gefiel ihr. Sie leckte die gesamte Unterseite seines Schwanzes von unten nach oben, als wäre er ein Eis, und als sie die Spitze erreichte, nahm sie ihn ganz in den Mund.

Marcos stieß ein kehliges Stöhnen aus, das von den Fliesen widerhallte.

—Gott, Clara. Verdammt.

Sie wusste nicht genau, was sie tat, lernte aber währenddessen. Sie nahm ihn so tief in den Mund, wie sie konnte, spürte die Spitze in ihrer Kehle, zog sich zurück, holte Luft und senkte den Kopf wieder. Ein Faden Speichel hing aus ihrem Mundwinkel, und es war ihr völlig egal. Marcos hatte die Finger in ihrem Haar, ohne zu drücken, folgte nur der Bewegung und sah von oben mit offenem Mund zu ihr hinab.

—So —keuchte er—. Genau so.

Clara saugte kräftiger. Bei jedem Hochkommen fuhr sie mit der Zunge um seine Eichel. Eine Hand wanderte zu seinen Eiern, die sie langsam knetete, während ihr Mund den Rest erledigte. Mit der anderen umschloss sie die Basis seines Schwanzes und pumpte synchron, in einem gleichmäßigen Rhythmus, mit dem, was nicht in ihren Mund passte. Jedes Mal, wenn sie ein wenig würgte, knurrte Marcos wie ein Tier, und das machte ihre Muschi erneut feucht.

—Sieh mich an —sagte er mit gebrochener Stimme.

Sie hob die Augen, ohne ihn aus dem Mund zu nehmen. Marcos sah sie mit einer Intensität an, die sie noch nie an ihm gesehen hatte. Mit dem Daumen strich er über ihre Wange und zeichnete den Umriss seines Schwanzes in ihrem Mund nach.

—Du bist so wunderschön —murmelte er—. Mit meinem Schwanz im Mund. Gott, du weißt nicht, wie oft ich beim Gedanken daran gekommen bin.

Clara stöhnte um ihn herum, und das Vibrieren ließ seinen ganzen Körper erschlaffen und wieder anspannen.

—Clara —sagte er mit gebrochener Stimme—. Ich komme gleich. Wenn du nicht willst …

Sie wich nicht zurück. Im Gegenteil: Sie wurde schneller. Sie saugte kräftiger und schneller, ihre Hand pumpte im gleichen Rhythmus. Marcos knurrte, warf den Kopf zurück und kam mit zwei langen Stößen in ihrem Mund, wobei er ihre Zunge mit heißem, dickem Sperma füllte.

Sie schluckte, so viel sie konnte. Der Rest lief aus ihrem Mundwinkel über ihr Kinn und tropfte auf ihre Brust, zwischen ihre Titten. Sie hörte nicht auf, bis er ganz fertig war, saugte nun sanft und melkte ihn mit den Lippen. Als sie seinen Schwanz schließlich aus dem Mund nahm, sah sie mit glänzenden Augen zu ihm auf, das Kinn voll davon, und er erwiderte ihren Blick mit einem Ausdruck, den Clara noch nie in seinem Gesicht gesehen hatte.

—Komm her —sagte Marcos.

Er hob sie vom Boden hoch. Er küsste sie auf den Mund, auf seine schmutzigen Lippen, ohne jeden Ekel, und saugte seinen eigenen Geschmack von ihrer Zunge. Mit dem Daumen wischte er ihr die Reste vom Kinn und steckte ihn ihr in den Mund, damit sie sie ebenfalls schluckte. Clara tat es und sah ihm dabei in die Augen.

***

—Jetzt du —sagte er—. Ich will dich ficken.

—Ja.

—Sag es selbst.

—Fick mich. Bitte.

Marcos knurrte und hob sie wieder auf die Arbeitsplatte. Sein Schwanz war noch nicht ganz erschlafft, und wenige Sekunden später, nachdem Claras Mund seinen Hals gebissen und ihre Hände ihn entlanggestrichen hatten, war er wieder hart gegen ihren Bauch gepresst.

Er nahm ein Kondom aus seiner Brieftasche —Clara bemerkte, dass er eines vorbereitet hatte, und das gefiel ihr— und zog es an, während er ihr in die Augen sah. Er stellte sich zwischen ihre Knie, packte seinen Schwanz an der Basis und strich mit der Spitze über ihre ganze Muschi, auf und ab, machte sich nass und hielt an ihrer Klitoris inne, bis sie protestierend stöhnte.

—Steck ihn jetzt rein.

—Ich mache langsam.

Er setzte die Spitze an ihren Eingang. Er drückte nur leicht. Clara spürte den Druck, ein Weiten, etwas, das sich tief in ihr spannte, wie sie es noch nie empfunden hatte. Marcos drang einen weiteren Zentimeter ein. Er hielt inne. Sah sie an.

—Alles gut?

—Weiter.

Er drückte noch ein wenig. Sie schloss die Augen und biss die Zähne zusammen. Einen Augenblick lang tat es weh, ein Stich, dann löste sich der Schmerz in der seltsamen Fülle auf, ihn in sich zu haben. Marcos drang sehr langsam weiter vor, Millimeter für Millimeter, bis sie ihn vollständig um sich spürte.

—Verdammt —murmelte er—. Du bist so eng.

—Du bist in mir —sagte Clara, halb lachend, halb weinend—. Ganz in mir.

—Ich bin ganz in dir.

Er blieb still liegen und ließ ihr Zeit, sich daran zu gewöhnen. Er küsste ihren Mund und ihren Hals und saugte wieder an ihren Brustwarzen. Als Clara von selbst begann, ihre Hüften zu bewegen und nach mehr zu suchen, fing Marcos an, sich zu bewegen.

Die ersten Stöße waren langsam, beinahe vorsichtig. Er zog sich fast ganz aus ihr zurück und drang ruhig wieder ein, damit sie jeden Zentimeter spüren konnte. Clara grub ihm die Finger in die Schultern, als sie zu begreifen begann, was sie fühlte. Eine Präsenz, eine Fülle, etwas, von dem sie nicht gewusst hatte, dass es ihr fehlte, bis es ihr nicht mehr fehlte. Marcos’ Schwanz, der ihre Muschi langsam öffnete, hinausglitt und wieder eindrang, und bei jedem Stoß eine Hitzewelle, die ihr durch den Bauch stieg.

—Mehr —keuchte sie—. Härter.

Marcos wurde schneller. Er packte ihre Hüften und begann, sie kräftiger zu ficken, in einem gleichmäßigen Rhythmus, bei dem ihre Titten wippten und die Haut ihrer Schenkel bei jedem Stoß mit einem feuchten Klatschen gegen seine schlug. Es gab Ungeschicklichkeiten: einen Winkel, der beim ersten Mal nicht funktionierte, eine Pause zum Nachjustieren, die sie leise zum Lachen brachte. Sie bewegten sich. Clara schlang die Beine um seine Taille, und Marcos drang tiefer ein. Sie stieß einen erstickten Schrei aus.

—Da —keuchte sie—. Da, verdammt, da.

Marcos stützte sich mit beiden Händen zu ihren Seiten auf der Arbeitsplatte ab und begann, sie richtig zu ficken. Lange, tiefe Stöße, die sie gegen den Marmor drückten. Clara schlang die Arme um seinen Hals, ihre Brüste gegen seine gepresst, und biss ihm in die Schulter, um nicht zu laut zu schreien, was ihr nicht ganz gelang.

—Du bist mein —sagte er ihr mit dunkler Stimme ins Ohr—. Verstehst du? Ganz mein.

—Deine. Ich bin deine.

Er knurrte und wurde schneller. Die Küche füllte sich mit dem Geräusch von Haut auf Haut, mit Stöhnen und dem feuchten Geräusch von Claras nasser Muschi um Marcos’ Schwanz. Wieder spürte sie, wie sich ihr Körper anspannte, wie die Hitze aus ihrem Unterleib aufstieg, wie sich der zweite Orgasmus früher bildete, als sie erwartet hatte.

—Noch einmal —keuchte sie—. Ich komme gleich noch einmal.

—Komm mit mir in dir —sagte er—. Ich will dich spüren.

Marcos ließ eine Hand hinabgleiten und suchte mit dem Daumen ihre Klitoris, während er sie weiter stieß. Zwei Kreise, und Clara zerbrach. Der Orgasmus riss sie innerlich auseinander, stärker als der erste, und ihre Muschi schloss sich in Krämpfen um Marcos’ Schwanz, drückte ihn, melkte ihn.

—Verdammt —knurrte er—. Verdammt, Clara, ich halte es nicht aus.

—Komm —keuchte sie—. Komm in mir.

Marcos machte noch drei tiefe, brutale Stöße und kam mit einem gebrochenen Stöhnen an ihrem Hals, sein Schwanz pochte tief in ihr. Clara schlang die Beine noch fester um ihn und spürte jeden einzelnen Schlag, als wäre es ihr eigener.

Eine lange Weile blieben sie so und atmeten. Die Küche roch nach verbrannter Butter, weil die Pfanne die ganze Zeit über auf dem Herd gestanden hatte. Marcos zog sich vorsichtig zurück, nahm das Kondom ab, warf es weg und schaltete den Herd aus. Clara blieb, wo sie war, nackt auf dem Marmor, sah zur Decke und spürte jene innere Stille, die manchmal nach wichtigen Dingen eintritt, während ihre Beine noch immer zitterten.

***

Viel später, als sie beide auf dem Boden saßen und mit dem Rücken an den Unterschränken lehnten —Clara trug Marcos’ T-Shirt und sonst nichts, er nur Boxershorts—, sah Clara die erstarrte Teigschüssel auf der Arbeitsplatte an und brach in langes Gelächter aus.

—Unser Nachtisch ist ruiniert.

—Völlig —bestätigte Marcos.

—Wir müssen erklären, wo die Zutaten geblieben sind.

—Wir sagen, dass es nichts geworden ist. Was die Pfannkuchen betrifft, stimmt das technisch gesehen sogar.

Clara legte den Kopf auf seine Schulter. Er legte seinen auf ihren. Draußen raschelten die Vögel der Sierra zwischen den Kiefern, und die Novembersonne fiel tief und kalt durch das Fenster.

—Was passiert jetzt? —fragte Clara ohne jedes Drama. Eine echte Frage.

Marcos ließ sich mit der Antwort Zeit.

—Ich weiß es nicht. Ich nehme an, wir müssen darüber nachdenken.

—Ja.

—Geht es dir gut?

—Besser als gut. —Sie machte eine Pause—. Und dir?

—Ja. —Eine weitere Pause—. Obwohl ich noch nicht weiß, wie ich das nennen soll.

—Du musst es jetzt nicht nennen.

Er nickte langsam.

Sie blieben so sitzen, schweigend, bis sie das Auto ihrer Eltern auf dem Schotterweg hörten. Dann standen sie hastig auf, räumten auf, was aufzuräumen war, Clara rannte los, um ihre eigene Kleidung anzuziehen, und sie setzte Wasser für den Kaffee auf, mit der Gelassenheit einer Frau, die genau weiß, was sie tut, obwohl das, was gerade geschehen war, noch in keine bekannte Kategorie passte.

Marcos sah sie von der anderen Seite der Küche an, während sie darauf wartete, dass das Wasser kochte.

—Clara —sagte er.

Sie drehte sich um.

—Ich weiß es —sagte sie, bevor er fortfahren konnte.

Er nickte. Und keiner von ihnen sagte noch etwas, als sich die Haustür öffnete und ihre Eltern mit Taschen, Lärm und Fragen hereinkamen, ob sie gut gegessen hätten.

—Wir haben versucht, Pfannkuchen zu machen —sagte Clara—. Es ist nichts geworden.

Ihre Mutter sah die leere Schüssel und die saubere Pfanne an und fragte nicht weiter. Marcos schenkte den Kaffee ein. Der Nachmittag im Haus in der Sierra ging weiter, als wäre nichts geschehen, und genau so musste er fürs Erste weitergehen.