Die verheiratete Frau, die mich mit 18 initiiert hat

Diesen Sommer war ich gerade achtzehn geworden, und meine Eltern machten seit Jahrzehnten Urlaub auf demselben Campingplatz an der Levanteküste. Wie jeden Juli bauten wir den Stellplatz auf, spannten die Markise auf und nahmen unsere alten Rituale wieder auf. Aber dieses Jahr war vom ersten Tag an anders. Nachbarn vom Nebenplatz boten mir an, mir etwas Geld zu verdienen, indem ich mich von Montag bis Freitag um ihre beiden Kinder im Alter von neun und elf Jahren kümmerte: dafür zu sorgen, dass sie die Übungen erledigten, die ihre Eltern in ein Heft geschrieben hatten, darauf zu achten, dass sie im Pool nicht untergingen, und sie zu rufen, falls etwas Ernstes passierte.

Es war ein ruhiger Job. Vormittags gingen wir an den Strand und nachmittags in den Aktivitätsbereich des Campingplatzes, wo eine energiegeladene Betreuerin jeden Tag um elf Zumba-Kurse leitete, zu denen sich etwa zwanzig Frauen einfanden. Die Kinder wollten nicht tanzen, aber ich überredete sie, dass die Teilnahme Teil der Abmachung sei. Ehrlich gesagt tanzte ich selbst auch nicht: Ich setzte mich in den Schatten und schaute verstohlen zu.

Dort sah ich Silvia zum ersten Mal.

Sie war nicht die Jüngste in der Gruppe und auf den ersten Blick auch nicht die Auffälligste. Sie musste um die vierzig sein, dunkelbraunes Haar, das sie im Kurs immer zum Pferdeschwanz zusammenband, der Körper einer erwachsenen Frau, die nicht den Anspruch hatte, etwas anderes vorzugeben. Was meine Aufmerksamkeit erregte, war nicht ein bestimmter Teil ihres Körpers, sondern etwas Schwerer Fassbares: die Art, wie sie sich bewegte, die vermuten ließ, dass sie genau wusste, wo sie in jedem Moment war und wie viel Raum sie einnahm. Eine Präsenz, nehme ich an.

Sie hatte ebenfalls Kinder dabei: zwei Söhne, etwas älter als die, die ich betreute. Wir begegneten uns fortan immer wieder am Pool und tauschten die üblichen Grüße aus. Nach ein paar Tagen redeten wir während der ganzen Aufsichtszeit miteinander. Sie hieß Silvia, lebte in Bilbao, ihr Mann arbeitete in einer Logistikfirma und kam nur an den Wochenenden hoch. Sie fragte mich, was ich studieren wolle, ob ich eine Freundin hätte, welche Musik ich mochte. Ich antwortete mit jener ungefilterten Offenheit, die man mit achtzehn hat.

An einem Nachmittag, während die Kinder im flachen Wasser planschten und die Hitze so drückend war, dass man am liebsten gar nichts tat, sah Silvia mich von der Seite an und fragte ohne Umschweife:

—Warst du schon mal mit einer echten Frau zusammen?

Ich schwieg einen Moment. Sie blickte weiter aufs Wasser, ganz ohne Eile.

—Nicht ganz —antwortete ich schließlich.

—Was soll das heißen?

—Dass ich bis zu einem gewissen Punkt gekommen bin. Aber nicht... ganz.

Sie nickte, ohne etwas zu sagen, und wechselte das Thema mit derselben Selbstverständlichkeit, mit der sie die Frage gestellt hatte. Aber zwischen uns blieb bei diesem Austausch etwas hängen. Etwas, das ich in den folgenden Tagen immer dann spürte, wenn sich unsere Arme beim gemeinsamen Gehen zufällig berührten oder wenn ihre Augen mich vom anderen Ende des Beckens eine Sekunde zu lange suchten.

***

In der darauffolgenden Woche nahmen unsere Gespräche eine andere Richtung. Silvia sprach mit einer Gelassenheit über ihre Ehe, die ich anfangs kaum einordnen konnte. Sie beklagte sich nicht, suchte kein Mitleid. Sie beschrieb es wie jemand das Wetter beschreibt: Ihr Mann war ein guter Mann, fleißig, verantwortungsbewusst, aber zwischen ihnen war im Bett seit Jahren nicht mehr viel passiert. Dass sie noch Lust hatte. Dass sie die Sommer schlechter ertrug als den Rest des Jahres.

—Ich erzähle dir das nicht, damit du mich bemitleidest —sagte sie eines Nachmittags—. Ich erzähle es dir, weil du alt genug bist, um es zu verstehen.

—Und warum erzählst du es mir noch? —fragte ich.

Sie lächelte, ohne den Blick vom Wasser zu nehmen.

—Damit du dich nicht wunderst, wenn ich dir sage, dass ich dich attraktiv finde.

Mein Herz begann auf eine Weise zu rasen, die ich vorher nie gespürt hatte. Es war nicht die übliche Nervosität, wenn man jemanden in seinem Alter mag. Es war etwas Ernsteres, Dichtes, das bis in den Magen sank und dort blieb.

—Ich finde dich auch attraktiv —sagte ich.

Da sah sie mich an, direkt, mit diesen grünen Augen, die die Angewohnheit hatten, sich dorthin zu setzen, wo es wehtat.

—Gut —antwortete sie, und mehr nicht.

***

Was folgte, waren mehrere Tage voller Anspannung, mit der ich nicht zu handeln wusste. Nachrichten auf dem Handy, die damit anfingen, über die Kinder zu sprechen, und an einem anderen Ort endeten. Blicke, die zu lange dauerten. Ein Abend, an dem wir beide bis weit nach Mitternacht neben dem Stellplatz plauderten, während die Kinder schon schliefen, und der damit endete, dass sie mir die Hand auf den Arm legte und sagte, es sei spät. Nur das. Aber wir beide wussten, was es bedeutete.

Silvia war direkt, als der Moment kam: Sie wollte einen Nachmittag mit mir verbringen, ohne Unterbrechungen, irgendwo, wo uns niemand kannte.

—Willst du dasselbe? —fragte sie mich.

—Ja.

—Bist du sicher? Denn wenn du es dir irgendwann anders überlegst, sagst du es mir einfach, und fertig.

—Ich bin sicher.

Die Logistik war das Problem. Ihr Mann kam samstags und fuhr sonntags wieder weg. Von Montag bis Freitag waren wir beide bis acht Uhr an die Kinder gebunden. Doch an einem Freitag rief ihr Mann an, um mitzuteilen, dass er an jenem Wochenende nicht hochkommen konnte: ein wichtiges Spiel, die üblichen Verpflichtungen. Silvia schickte mir noch am selben Nachmittag eine Nachricht.

Morgen bin ich ab Mittag frei.

Ich antwortete, dass ich auch frei sei.

***

Wir verabredeten uns um ein Uhr vor dem Eingang des Campingplatzes. Ich kam zwanzig Minuten zu früh und blieb am Zaun stehen, tat so, als würde ich aufs Handy schauen. Meine Hände waren leicht feucht. Ich hatte mein T-Shirt vor dem Losgehen zweimal gewechselt.

Ich sah sie schon von weitem kommen. Sie hatte ein weißes Leinenkleid angezogen, das ihr bis zum Knie reichte, flache Sandalen und zum ersten Mal seit ich sie kannte offene Haare. Sie ging ohne Eile, als hätte sie niemandem etwas zu beweisen.

—Du bist nervös —sagte sie, noch bevor sie mich begrüßte.

—Ganz schön.

—Gut. Das heißt, es ist dir wichtig.

Sie hatte ein Zimmer in einem Hotel in einem Ort fünfzehn Kilometer entfernt reserviert, einem kleinen, diskreten Haus in der Nähe des Fischereihafens. Wir nahmen ein Taxi. Während der Fahrt legte sie mir wortlos eine Hand aufs Knie, und ich hörte auf, den Puls in den Schläfen zu spüren. Es war eine ruhige Hand, die nichts verlangte, die einfach nur da war. Das beruhigte mich mehr als jedes Wort.

Das Zimmer war schlicht: großes Bett, Holzjalousie, Nachmittagslicht, das in goldenen Streifen auf den Fliesenboden fiel. Silvia stellte die Tasche auf den Stuhl, sah sich einen Moment um und drehte sich dann zu mir um.

—Stopp —sagte sie leise—. Atme.

Ich gehorchte. Sie kam langsam näher, legte mir die Hände an die Seiten des Gesichts und küsste mich. Ein langer Kuss, mit Zunge, ohne Eile, der mich von Anfang an an einen Ort drückte, an dem ich nicht mehr klar denken konnte. Ich spürte ihren heißen Atem, das feuchte Streifen ihres Mundes, wie er sich auf meinem öffnete und schloss, den salzigen Geschmack ihrer Haut und des ganz leichten Lippenstifts, den sie trug. Sie packte meinen Nacken mit genug Festigkeit, um klarzumachen, wer das Tempo bestimmte, und ich, der ich bis dahin nur Mädchen in meinem Alter zwischen Lachen und Ungeschick geküsst hatte, merkte, wie mein Schwanz fast sofort hart wurde und gegen den Stoff der Hose presste, mit einer Gewalt, die mir die Luft nahm.

—Besser —murmelte sie an meinem Mund.

Sie zog ihr Kleid ohne Drama aus und ließ es in einer einfachen Bewegung zu Boden fallen. Darunter trug sie schwarze Unterwäsche, schlicht, einen BH mit weichen Cups und einen Slip, der sich auf obszöne Weise selbstverständlich an ihre Fotze schmiegte. Sie hatte den Körper einer ausgereiften Frau, mit hohen, vollen Brüsten, definierter Taille und genau den richtigen breiten Hüften, um mich schlucken zu lassen. Sie sah mich an, während ich versuchte, nicht wie das zu wirken, was ich war: jemand, der nicht so recht wusste, was als Nächstes zu tun war.

—Du musst nicht so tun, als würdest du es wissen —sagte sie—. Ich will lieber, dass du tust, was du fühlst.

Das reichte, um mir die Last zu nehmen, die ich seit dem Morgen mit mir herumgetragen hatte.

Wir küssten uns noch einmal, anfangs langsamer, und dann schob sie mich sanft zum Bett, bis meine Knie gegen die Matratze stießen. Sie setzte mich an die Kante und stellte sich zwischen meine Beine. Sie nahm mein Gesicht, küsste mich noch einmal und glitt dann mit dem Mund meinen Hals hinab, über das Schlüsselbein, über die Brust. Ich schob die Hände unter ihren BH und spürte die warme Festigkeit ihrer Brüste und die Spannung der Brustwarzen, die sich unter meinen Fingern verhärteten. Silvia entließ einen kurzen Seufzer und schob meine Hand nur beiseite, um sie selbst dorthin zu führen, wohin sie wollte.

—So —sagte sie irgendwann mit geschlossenen Augen—. Nicht aufhören.

Ich öffnete ihren BH und ließ ihn fallen. Ihre Brüste lagen frei vor mir, rund, mit dunklen, erigierten Brustwarzen, größer, als ich es mir vorgestellt hatte. Ich saugte zuerst unbeholfen daran, dann mit mehr Begierde, versank mit dem Mund in einem Fleisch, das nach heißer Haut und zu lange zurückgehaltener Lust schmeckte. Silvia griff mir ins Haar und lenkte mich, ohne grob zu sein, bis ich begriff, wie sehr es ihr gefiel, wenn ich so an ihr saugte, hungrig, ohne jedes Mal um Erlaubnis zu fragen, wenn ich die Seite wechselte. Als meine Hand zu ihrer Mitte wanderte, fand ich den feuchten Rand ihres Slips, der bereits durchnässt war. Der Stoff war glitschig, heiß, und als ich ihn berührte, öffnete sie die Beine noch etwas weiter, mit einer Ungeduld, die mich zittern ließ.

—Zieh sie mir aus —sagte sie.

Ich zog sie ihr langsam über die Schenkel hinab und sah, wie ihre Muschi vor mir auftauchte, sorgfältig rasiert, schon glänzend vor Erregung. Es gab keine Poesie und keine Zeremonie: Vor mir stand eine vierzigjährige Frau, wunderschön und begehrend, die mich ansah, als wäre ich genau das, was sie an diesem Nachmittag benutzen wollte. Sie lehnte sich auf die Unterarme zurück, spreizte die Beine weiter und ließ mich näherkommen. Sie roch stark, nach Salz, nach Hitze und nach nasser Frau. Ich kniete zwischen ihren Beinen und fuhr mit der Zunge in einem Zug über die Falte, schmeckte den dicken, intimen Geschmack ihrer feuchten Fotze. Silvia bog den Rücken durch und stieß einen Stöhnen aus, das mich durch und durch fuhr.

—Verdammt... so —flüsterte sie—. Weiter runter.

Ich gehorchte. Ich spreizte mit den Fingern ihre Lippen und ging ganz in ihr auf, saugte an ihrer Klitoris, leckte die Furche, schob die Zunge so tief ich konnte, während sie sich auf dem Bett wand und mir mit beiden Händen den Kopf hielt. Es war keine schöne Filmszene: Es war harte, nasse, ungeordnete Arbeit, mein Gesicht tief in ihrer Fotze, während ihre Laute immer obszöner wurden. Jedes Mal, wenn ich den Rhythmus änderte, korrigierte sie mich mit gebrochener, fordernder Stimme.

—Dort. Nicht weggehen. Saug fester.

Ich gehorchte ihr mit einer Mischung aus Hunger und Ungeschick, schob zwei Finger in sie hinein und leckte weiter, spürte, wie sie sich heiß um sie schloss. Silvia zitterte bei jedem Stoß, bei jeder Drehung des Handgelenks, und plötzlich warf sie den Kopf nach hinten, bog die Hüften durch und kam gegen meinen Mund mit einer Wucht, die meine Zunge völlig durchnässte. Ich spürte, wie sie wirklich bebte, wie sie mir mit beiden Händen ins Haar griff und Worte murmelte, die ich nicht ganz verstand. Als sie gekommen war, blieb sie schnell atmend zurück, die Fotze noch immer unter meinen Fingern pulsierend.

Ich richtete mich auf, das Gesicht nass, und sie sah mich mit einem schiefen, zufriedenen und ein wenig ungläubigen Lächeln an.

—Komm her —sagte sie.

Dann zog sie mich aus, öffnete meine Hose, zog sie zusammen mit der Unterhose herunter, bis mein Schwanz frei war, hart, pochend und größer, als ich es selbst laut zugegeben hätte. Sie nahm ihn in die Hand und strich langsam von der Wurzel bis zur Spitze darüber, spürte die gespannte Vorhaut und den Schweiß auf der Haut. Sie hob eine Augenbraue, als sie merkte, wie sehr es mich kostete, nicht in genau diesem Augenblick über sie herzufallen.

—Wie geil du warst —murmelte sie.

—Ich habe keine Ahnung, was ich jetzt tun soll.

—Doch, die hast du. Du hast nur Angst, es falsch zu machen.

Sie legte mich auf den Rücken und setzte sich auf mich, rieb meinen Schwanz an ihrer nassen Fotze entlang, bis ich die letzte Kontrolle verlor. Dann begann sie, sich langsam abzusenken, Zentimeter für Zentimeter, und das Gefühl, in sie einzudringen, ließ mich vollkommen still werden. Sie war innen heiß, eng, feucht auf eine Weise, die mit nichts zu vergleichen war, was ich mir je vorgestellt hatte. Silvia stützte sich auf meine Oberschenkel, sah mir in die Augen und setzte sich mit einer langen Bewegung ganz auf mich herunter, die uns beide gleichzeitig aufseufzen ließ.

—So —sagte sie mit schiefem Lächeln—. Genau so, verdammt.

Ich packte sie an den Hüften und begann mich langsam zu bewegen, zuerst aus Angst, ihr weh zu tun, dann entschlossener, als ich sah, dass sie den Rücken durchbog und mit einer Geste des Mundes mehr verlangte. Das Geräusch unserer aufeinanderprallenden Haut erfüllte sofort den Raum. Ihre Brüste hüpften auf meiner Brust, ihr Haar fiel mir ins Gesicht, und jedes Mal, wenn ich etwas härter zustieß, biss sie die Zähne zusammen und antwortete mit einem langen, echten Stöhnen, einer Frau, die es wirklich genoss. Es gab keinen Anstand mehr, keine Distanz und nicht den geringsten Zweifel daran, dass es etwas anderes sein könnte.

—Schneller —bat sie—. Halt dich nicht zurück.

Ich packte sie an der Taille und hob sie nur leicht an, um den Winkel zu ändern, um tiefer in sie einzudringen. Sie stützte die Hände an der Wand ab und ließ sich ein paar Sekunden von hinten ficken, über das Bett gebeugt, mit rundem Hintern auf mich gerichtet und ihrer durchtränkten Vulva, die sich bei jedem Hüftstoß öffnete. Ich gab ihr ein paar sanfte Schläge auf eine Pobacke, und Silvia ließ ein ersticktes Lachen hören, das sofort in ein weiteres Stöhnen überging.

—Genau —sagte sie—. So mag ich das.

Wir legten uns wieder hin, diesmal auf die Seite, ineinander verschlungen. Sie führte meine Hand, sagte mir, wann ich schneller machen sollte, wann ich die Finger auf ihre Klitoris drücken, wann ich tiefer stoßen sollte. Ich küsste sie mit dem Mund voller ihres Geschmacks und spürte, wie ich meinem eigenen Ende immer näher kam, während sie sich weiter unter mir wand und mir mehr und mehr abverlangte. Die Hitze in meinem Unterleib wurde unerträglich, ein brutaler Druck, der durch meinen Körper stieg und meinen Kopf vernebelte.

—Ich werde in dir abspritzen —sagte ich fast ohne Stimme.

Silvia hielt meinen Blick und lächelte, ohne sich auch nur einen Millimeter zurückzuziehen.

—Mach es.

Das war genug. Ich presste die Kiefer zusammen, packte ihre Hüfte fest und entlud mich mit einem Ruck in ihr, der mich von Kopf bis Fuß zittern ließ. Das Gefühl, wie meine Ladung heiß und dick aus mir herauskam und ihre Fotze füllte, während sie sich weiter auf mir bewegte, ließ mich keuchen, als wäre ich gerade Kilometer gerannt. Silvia zog sich nicht gleich zurück. Sie blieb oben, atmete langsam, spürte, dass wir noch miteinander verbunden waren, und küsste mich dann wieder, diesmal mit mehr Zärtlichkeit als Hunger.

—Sehr gut —murmelte sie an meinen Lippen—. Sehr gut gemacht.

Wir blieben noch eine Weile so liegen, verschwitzt, dicht aneinander, der Geruch von Sex noch immer schwer im Zimmer. Dann bat sie mich, sie noch einmal zu lecken, und ich tat es, nun ohne Nervosität, mit einer neuen Sicherheit, die sie selbst mir mit kleinen Anweisungen, Geduld und einer Selbstverständlichkeit aufgebaut hatte, die fast unanständig wirkte. Als sie ein zweites Mal kam, zog sie mich am Arm zu sich und ließ mich neben sich niederlegen, beide erschöpft, ruhig atmend.

***

Wir blieben bis nach neun Uhr abends in diesem Zimmer. Wir machten zweimal Pause. Zwischen der zweiten und der dritten lagen wir schweigend auf dem Rücken und starrten an die Decke. Sie fragte mich, ob ich hungrig sei. Wir bestellten beim Zimmerservice: etwas Wurst, Brot mit Tomate, zwei kalte Biere. Wir aßen im Bett in Unterwäsche, als wäre das die natürlichste Sache der Welt.

—Woran denkst du? —fragte sie.

—Daran, dass ich nicht erwartet hatte, dass es so sein würde.

—Wie hast du es dir denn vorgestellt?

—Keine Ahnung. Seltsamer. Unbequemer.

Sie lächelte.

—Das liegt daran, dass du zuhörst. Die meisten können nicht zuhören.

Ich wusste nicht, was ich darauf antworten sollte. Ich wurde rot, was ziemlich lächerlich war, wenn man bedenkt, was in den letzten Stunden passiert war, aber so war es.

Wir fuhren mit dem letzten Taxi der Nacht zurück zum Campingplatz. Bevor wir uns am Eingang trennten, blieb Silvia einen Moment stehen.

—Danke —sagte sie.

—Wofür dankst du mir denn?

—Weil es unangenehm hätte werden können, und das war es nicht.

***

Was folgte, war keine Liebesgeschichte. Keiner von uns hatte das vor, und keiner tat so, als wäre es anders. Ihr Mann kam weiterhin an den Wochenenden hoch, und das Leben auf dem Campingplatz ging mit seinen Ritualen weiter. Unter der Woche begegneten Silvia und ich uns am Pool, redeten, lachten wie zuvor. Zwei weitere Nachmittage, als es die Logistik zuließ, schlichen wir uns in ein Hotel an der Küste. Ohne Versprechen. Ohne Gespräche darüber, was wir waren oder was es bedeutete.

In dieser stillschweigenden Übereinkunft lag etwas Ehrliches, das ich ein paar Jahre früher nicht hätte zu schätzen gewusst. Silvia war genau das, was sie sagte: eine Frau mit Bedürfnissen, die nicht erfüllt wurden und die beschloss, etwas dagegen zu tun, klar und ohne Lügen. Ich war, was ich war: jemand, der noch lernte, was er wollte, und der das Glück hatte, es mit jemandem zu lernen, der wusste, was er tat und es nicht komplizierter machte, als es war.

Am letzten Julitag, als meine Eltern begannen, den Stellplatz abzubauen und das Auto zu beladen, kam Silvia vorbei, um sich zu verabschieden. Vor allen anderen gab sie mir zwei Küsse auf die Wange, wie jeder Campingplatznachbar, mit dem man einen Sommermonat geteilt hat.

—Mach’s gut —sagte sie.

—Du auch —antwortete ich.

Und das war alles. Aber jener Sommer war, ohne dass ich es damals schon wusste, der, der mich mehr über Menschen und über mich selbst gelehrt hat als jedes andere Jahr, an das ich mich erinnere.