In jener Nacht in der Düne hörte ich auf, unschuldig zu sein

Helena war mit Abstand die Unauffälligste in ihrer Clique aufgewachsen. Neben Lorena, einer Brünetten mit frühreifen Kurven, und Camila, die das Kommando übernahm und mit ihrer natürlichen Ausstrahlung alle Türen für sie öffnete, war sie immer nur zweite Reihe gewesen. Ihre Jugend hatte sich lang hingezogen zwischen Zahnspange, klobigen Brillen und einem widerspenstigen Haar, das sich nie bändigen ließ.

Etwas änderte sich in dem Sommer vor ihrem achtzehnten Geburtstag. Sie ließ sich die Drähte entfernen, entdeckte Kontaktlinsen für sich und ließ ihr Haar wachsen, bis ihr Blond von der Sonne aufgehellt wurde. Als sie an der Uni anfing, war sie ein anderes Mädchen. Schlank, mit feinen Gesichtszügen und einem Mund, der lächelte, ohne dass sie es vorhatte. Ihre Freundinnen sahen sie zuerst erstaunt an und dann stolz, als hätten sie ein Geheimnis entdeckt, das sie seit Jahren bewahrten, ohne es zu wissen.

Seit sechs Monaten war sie mit Lucas zusammen, einem Kommilitonen, der zwei Jahre älter war. Sie waren das perfekte Paar für die Cafeteria: er groß, höflich, mit dem entspannten Lächeln eines braven Jungen; sie an seinem Arm, als wäre sie eigens für ihn erfunden worden. Die anderen machten Witze darüber, wie klebrig sie waren, aber Helena hörte nicht hin. Sie war zum ersten Mal verliebt und es schien ihr genug, um ein ganzes Leben zu füllen.

Lucas war der Erste. Eines Abends nach ein paar Drinks, nachdem sie es monatelang hinausgezögert hatten, verließen sie die Bar mit einer improvierten Ausrede, die niemand glaubte, und stellten sich im obersten Parkdeck eines Einkaufszentrums ab. Die Luft im Auto war schwer. Helena hatte Lucas noch nie so nervös gesehen, nie so still.

—Bist du sicher? —fragte er und legte die offene Hand auf ihren Oberschenkel.

Sie nickte, ohne etwas zu sagen. Ihr Mund war trocken und ihr Puls schlug an Stellen, von denen sie vorher nicht gewusst hatte, dass dort etwas pochte.

Sie küssten sich auf der Rückbank, bis die Kleidung nur noch störte. Er zog ihr unbeholfen die Träger des Kleides von den Schultern, öffnete ihr den BH und lutschte ihre Brustwarzen eine nach der anderen, zog mit den Zähnen daran, bis Helena den Rücken gegen die beschlagene Scheibe bog. Er schob ihr die Hand unter den Rock, zog ihr den Slip zur Seite und strich mit zwei Fingern über ihre Muschi. Sie war nass. Noch nie in ihrem Leben war sie so feucht gewesen. Lucas stöhnte auf, als er es bemerkte, und sie biss sich auf die Lippe, um nicht zu schreien, als er sie mit den Fingern bis zu den Knöcheln drang.

—Verdammt, Helena —murmelte er an ihrem Hals—. Du tropfst ja.

Sie tastete nach seinem Reißverschluss. Zog ihm die Hose bis zu den Knien herunter und holte seinen harten, heißen Schwanz heraus, dicker, als sie ihn sich in den Nächten vorgestellt hatte, in denen sie sich an ihm festhielt, während sie an ihn dachte. Sie umklammerte ihn unbeholfen, nicht recht wissend, was sie tun sollte, und Lucas führte ihre Hand, um ihr den Rhythmus zu zeigen. Als er sich wegrückte, um ein Kondom aus der Brieftasche zu holen, sah Helena zum ersten Mal den nackten Körper eines Mannes so nah. Sie empfand Neugier, Angst und eine Sehnsucht, die sie nicht benennen konnte.

Es war schwierig. Es tat weh. Sie bat Lucas, aufzuhören, zu warten, langsamer zu machen. Er küsste sie zwischen jedem Stoß auf die Stirn und sagte ihr immer wieder, dass er sie liebte, dass sie sich entspannen solle, während er ihr behutsam die Beine öffnete und die Spitze seines Schwanzes gegen eine Muschi drückte, die noch nie gefickt worden war. Als er endlich ganz in sie eindrang, blieb Helena ein paar Sekunden lang ganz still, lauschte dem Motor der Klimaanlage und dem rasenden Herzschlag ihres eigenen Körpers. Also ist das, dachte sie. Das also, von dem alle so viel erzählen. Lucas kam bald, mit einem erstickten Stöhnen gegen ihre Schulter, und sie spürte den Schwanz im Kondom zucken. Sie kam nicht. Sie wusste noch nicht einmal, dass man das konnte.

***

Nach dieser Nacht war es, als hätte sich eine Tür geöffnet, die sich nicht mehr schließen ließ. Lucas und Helena fickten in jeder Ecke, in der sie ungestört waren: im Auto, bei ihm zu Hause, wenn seine Eltern ausgingen, auf dem Sofa eines Freundes, in einem Treppenhaus der Fakultät an einem Freitag um neun Uhr abends, mit ihrem Slip in seiner Hosentasche und ihrem Rock bis zur Taille hochgeschoben. Helena merkte, dass ihr Körper gierig reagierte, dass sich die Angst der ersten Mal in Hunger verwandelt hatte, und dass dieser Hunger einen Namen und einen Besitzer hatte. Sie lernte, ihm auf dem Beifahrersitz einen zu blasen, ohne zu ersticken, ihn auf dem Rücksitz rückwärts zum Lenkrad hin zu reiten, während er ihr die Finger in die Hüften grub, und auf seiner Zunge zu kommen, während sie in ein Kissen biss, damit die Nachbarn sie nicht hörten.

—Ihr seid unerträglich —sagte Lorena ihnen, wenn sie sah, wie sie sich am Tisch in der Bar küssten—. Wirklich, besorgt euch ein Zimmer.

Helena lachte. Sie wusste, dass man es ihnen ansah: die glasigen Augen, die Hände, die sich unter dem Tisch suchten, die Hast, mit der sie gingen, sobald sie das erste Bier ausgetrunken hatten. Sie war überzeugt, dass Lucas der Mann war, den sie heiraten würde. Sie glaubte es mit der naiven Gewissheit von jemandem, der noch niemand anderen kennengelernt hat.

***

Der Plan für Sitges entstand im Juli, auf einer Terrasse, zwischen Gelächter und geteilten Handy-Maps. Vier Freundinnen, eine Woche Camping, Sonne und lange Nächte. Lucas blieb mit traurigem Kinderblick in Valencia zurück, und Helena küsste ihn auf die Stirn und versprach ihm jede Nacht einen Videoanruf. Der Abschied war wie immer: Kleidung auf dem Boden, viel zu lange Küsse, eine letzte Liebkosung an der Autotür.

Der Campingplatz lag nur einen Schritt vom Strand entfernt. Helena, Lorena, Camila und Adriana bauten die Zelte auf, während sie so unbeholfen lachten wie Leute, die in ihrem Leben noch nie eines aufgestellt hatten. Bevor sie fertig waren, hatten sie schon Gesellschaft: fünf Jungs, drei Italiener und zwei Amerikaner, die ihnen bei Seilen und Heringen halfen, ohne dass jemand sie darum gebeten hatte. Lorena und Camila tauschten einen verschwörerischen Blick. Das Wochenende versprach einiges.

Helena hielt sich zurück. Sie ging im Kopf die Liste der Gründe durch, weshalb sie sich zusammenreißen musste: Lucas, das Versprechen, die Zuneigung, das gegebene Wort. Aber Tyrone setzte sich neben sie in den Sand, mit einer Caipirinha in der Hand, und all ihre Argumente begannen zu zittern.

Er war riesig. Student, Basketballspieler in irgendeiner Stadt, deren Name Helena sich nicht merken konnte. Fast zwei Meter groß, breite Schultern, gemeißelte Arme und ein langsames Lächeln, das schien, als sei es nur ihr gewidmet. Seine Haut dunkel und heiß; ihre hell und von der Sonne vergoldet. Als sie zum ersten Mal zusammen lachten, spürte Helena die Wärme unter ihrem Nabel aufsteigen und wusste mit einer Klarheit, die ihr später Angst machen sollte, dass sie in Schwierigkeiten steckte.

—You look at me too much —sagte Tyrone mit einem kaum gemurmelten Spanisch.

—Du mich auch —antwortete sie, ohne nachzudenken.

Sie verbrachten den Nachmittag am Strand, spielten Volleyball, redeten in einer unbeholfenen Mischung aus drei Sprachen, streiften sich scheinbar zufällig. Helena vergaß, Lucas anzurufen. Als sie es bemerkte, war es schon Nacht und alle neun saßen in einer Strandbar, wo eine Band Cover von Dire Straits, den Eagles und U2 spielte. Die Musik, die Drinks und die Blicke taten den Rest.

***

Gegen ein Uhr nachts schlug jemand vor, an den Strand hinunterzugehen. Einer der Italiener holte von irgendwo eine Gitarre hervor und begann, Akkorde anzuschlagen. Ein anderer verteilte Shots von einem Jack Daniel's, der von Hand zu Hand ging. Helena trank ohne Maß. Sie wollte nicht nachdenken.

Tyrone streifte jedes Mal ihren Arm, wenn er lachte. Helena merkte, wie er sie ansah, und dass sie selbst nicht imstande war, seinen Blick ganz zu erwidern. Als in der Ferne die ersten Töne von Sweet child o' mine erklangen, streckte er ihr die Hand hin und sie nahm sie wortlos. Sie gingen barfuß am Ufer entlang, ohne zu sagen, wohin sie wollten, weil sie es ohnehin schon wussten.

Das Wasser war warm. Sie zogen sich zwischen den Wellen aus, lachend, erschrocken über ihre eigene Dreistigkeit. Als Helenas Bikini davonschwamm und sie sich Tyrones gewaltigem Körper näherte, spürte sie zum ersten Mal seinen harten Schwanz an ihrem Bauch und blieb atemlos stehen. Er war anders. Er war mehr. Er reichte fast bis zu ihrem Nabel, dick wie sein Handgelenk, mit einer breiten, pochenden Spitze unter Wasser. Sie ließ die Hand hinuntergleiten, umschloss ihn mit den Fingern und bekam sie nicht einmal ganz darum geschlossen. Tyrone stöhnte heiser in ihr Haar.

Lucas, verzeih mir, dachte sie, wissend, dass es jetzt kein Zurück mehr gab.

Sie kniete sich an den Rand des Wassers, wo die Wellen gegen ihre Hüften schlugen, und nahm ihn in den Mund. Es fiel ihr schwer, den Kiefer weit genug zu öffnen. Sie leckte die Eichel und zog mit der Zunge Kreise, salzig vom Meer und von ihm, und als sie versuchte, ihn ganz zu schlucken, verschluckte sie sich und musste ihn unter Husten und Lachen wieder loslassen. Tyrone hielt ihren Kopf mit beiden Händen, mit unglaublicher Vorsicht für so einen großen Kerl, und schob seinen Schwanz ihr Stück für Stück bis ganz tief in den Hals, Zentimeter um Zentimeter, bis Helena lernte, durch die Nase zu atmen, während er ihr den Mund fickte. Mit einer Hand packte sie seine Eier, mit der anderen betatschte sie ihre Muschi unter Wasser und spürte, wie ihr Kitzler anschwoll und zu pochen begann.

—Get up —murmelte er und zog sich zurück, bevor er kam—. Not yet.

Sie kehrten zum Sand zurück, legten sich auf ein Handtuch hinter den Dünen und Helena gab sich dem hin, was sie den ganzen Tag über verdrängt hatte. Er fuhr mit dem Mund über ihre Haut, biss vorsichtig in eine Brustwarze und dann weniger vorsichtig, zog daran, bis sie schrie. Er spreizte ihr mit seinen riesigen Handflächen die Beine und vergrub das Gesicht in ihrer Muschi. Er leckte ihre Lippen von unten nach oben, langsam, als würde er sie gerade erst kennenlernen. Er schob die Zunge hinein und setzte sie dann mit einer präzisen Spitze an ihren Kitzler, von deren Existenz Helena nichts gewusst hatte. Er steckte zwei Finger in sie, dann drei, krümmte sie nach oben, während er unaufhörlich ihren Kitzler lutschte. Helena kam zum ersten Mal, als Tyrones Mund an ihrer Muschi lag und ihre Schenkel seinen Kopf zusammendrückten; sie biss sich in den Unterarm, um den Campingplatz nicht zu wecken.

—Slow —bat sie, als sie sah, wie er sich über sie legte, und sich an die erste Nacht mit Lucas erinnerte, sich an den Schmerz erinnerte—. Langsam, bitte.

Tyrone gehorchte. Er griff seinen Schwanz an der Basis, strich ihn an ihren Muschislippen auf und ab, machte ihn feucht von ihrem Saft, und drückte die Eichel an. Er drang mit kalkulierter Langsamkeit in sie ein, einen Zentimeter und eine Pause, noch einen Zentimeter und ein Atemzug, und füllte sie auf eine Weise, wie Helena es noch nie erlebt hatte. Das stand nicht im Handbuch, dachte sie. Davon hat mir niemand etwas erzählt. Der erste Stoß bis zum Anschlag riss ihr einen Schrei heraus, der im Rauschen der Wellen unterging. Sie spürte, wie die Spitze irgendwo in ihr gegen etwas stieß, das ihr Stromschläge durch die Beine jagte. Es tat weh und gefiel ihr zugleich, eine Mischung, von der sie nicht gewusst hatte, dass sie möglich war.

—Gib’s mir —sagte sie und packte seinen Nacken—. Gib’s mir hart. Fick mich, wie du willst, verdammt.

Tyrone beschert ihr die Nacht ihres Lebens. Er legte sie auf den Rücken und begann, seinen Schwanz mit langen Stößen tief in sie zu rammen, zog ihn fast ganz heraus, um ihn ihr dann wieder mit einem harten Stoß hineinzurammen, wobei ein nasses Geräusch entstand, das sich mit den Wellen mischte. Er packte ihre Knöchel und legte ihr die Beine auf die Schultern, um sie noch tiefer zu ficken und sie in der Mitte zu falten. Helena spürte sein Gewicht, den Schweiß, der ihr auf die Brust tropfte, den Schwanz an Stellen, von denen sie nicht einmal gewusst hatte, dass sie sie hatte.

—Turn —knurrte er.

Er drehte sie auf allen vieren auf das Handtuch, versetzte ihr einen Klaps auf den Hintern, der sie ungewollt stöhnen ließ, und stieß wieder von hinten in sie ein. Er packte sie mit einer Hand an den Haaren und mit der anderen an der Hüfte und fickte sie, als wolle er sie auseinanderbrechen. Jeder Stoß hob ihre Brüste vom Boden, jeder Rückzug riss ihr ein kehliges Stöhnen heraus. Helena nahm eine Hand nach unten und suchte mit zwei Fingern ihren Kitzler, während er sie aufspießte, und kam ein zweites Mal, indem sie ihre Muschi um Tyrones Schwanz zusammenpresste, bis sie ihn auf Englisch fluchen hörte.

—Fuck, girl, fuck —keuchte er—. So tight.

Er hob sie vom Boden, indem er sie an den Hüften packte, als wöge sie nichts, setzte sie auf seine gebeugten Oberschenkel und spießte sie langsam auf, ließ sie mit ihrem eigenen Gewicht bis zum Grund sinken. Helena warf den Kopf zurück, an seine Schulter gelehnt, und begann sich selbst zu bewegen, ritt ihn im Sand, während Tyrone ihre Brüste drückte und ihren Hals biss. Er steckte ihr drei Finger in den Mund und sie lutschte sie, als wären es ein weiterer Schwanz, ließ sie voll Speichel laufen, und dann führte er ihre Hand zu ihrem Kitzler, um ihn zu berühren, während er sie weiter von unten nach oben fickte.

Helena verlor den Überblick über die Stellungen, verlor den Überblick über die Stöhnen, verlor den Überblick über ihren eigenen Namen. Sie hatte schon zwei Orgasmen gehabt, bevor sie begriff, was mit ihr geschah, und ein dritter, vernichtender, erschütterte sie, als Tyrone bis zum Anschlag in sie sank, sie an den Hüften packte und sie mit einem langen Knurren zu sich zog und sich drinnen kam, Schwall um Schwall, und sie mit einer dicken Wärme füllte, die Helena spürte, wie sie ihr im selben Moment, in dem er sich zurückzog, zwischen den Schenkeln hinablief. In einem Moment alkoholischer Klarheit fiel ihr ein, dass sie das Kondom völlig vergessen hatte, dass sie die halbe Nacht mit fremdem Sperma an ihrer Muschi im Sand gelegen hatte. Sie war nicht imstande, länger darüber nachzudenken. Tyrone wurde wieder hart gegen ihren Hintern, bevor ihr Zittern nachließ, und fickte sie erneut, langsamer, schmutziger, mit zwei Fingern zwischen ihren Lippen und dem Mund an ihrem Ohr, während er ihr Dreckiges auf Englisch ins Ohr sagte, und Helena verstand jedes Wort.

***

Sie schliefen auf dem Handtuch ein, die Haut klebrig von Salz, Schweiß und eingetrocknetem Sperma zwischen ihren Schenkeln. Um sieben Uhr morgens weckte sie das Geräusch der Strandbar, die zusammenpackte. Tyrone hielt sie immer noch im Arm, atmete ruhig an ihrem Nacken, sein Schwanz noch schlaff zwischen ihren Pobacken eingeklemmt. Helena stand vorsichtig auf, hob ihr Kleid aus dem Sand auf und ging barfuß dorthin, wo ihre Freundinnen schliefen. Das Gehen fiel ihr schwer. Ihre Muschi pochte, als hätte sie ein Eigenleben.

Auf dem Campingplatz trafen sich die vier mittags wieder, alle mit demselben Gesicht, alle mit derselben unangenehmen Stille und demselben Lächeln, das ihnen ungebeten entwich. Camila reichte Helena ein belegtes Brötchen und wuschelte ihr durchs Haar.

—Quäl dich nicht —sagte sie, ohne weitere Erklärung.

Helena antwortete nicht. Sie legte sich auf ihr Handtuch, schloss die Augen und ließ die Sonne die Spuren der Nacht aus ihrem Körper löschen. Aber ihr Körper pochte noch immer an Stellen, die Lucas nie erreicht hatte.

***

Zurück in Valencia setzte sich Helena mit Lucas auf eine Bank gegenüber dem Fluss. Sie hatte drei Tage lang die Unterhaltung geprobt, und trotzdem brach ihr fast die Stimme weg, als er mit einem riesigen Lächeln und einem Kaffee in der Hand zu ihr kam.

—Ich kann nicht weitermachen —sagte sie.

—Warum? —fragte er, ohne etwas zu verstehen—. Habe ich etwas getan?

—Du hast nichts getan. Du bist derjenige, der nichts falsch gemacht hat —sie hielt die Tasse mit beiden Händen fest, damit das Zittern nicht auffiel—. Ich bin’s. Ich habe jemanden kennengelernt.

Sie erzählte ihm keine Einzelheiten. Sie wollte ihn nicht mit dem Bild eines Schwanzes zerstören, der nicht der seine war und sich an einem Strand in sie hineinarbeitete. Lucas weinte. Helena auch, aber aus Gründen, die sie ihm nicht erklären konnte. Sie weinte um das Mädchen, das sie sechs Monate zuvor gewesen war, um die Junge Frau, die sich in ihr erstes Mal verliebt hatte, als wäre es das letzte. Sie weinte um alles, was auf sie zukam, einschließlich der ausbleibenden Regel, die sich in ihrem Kopf wie ein Urteil auftürmte.

Jene Nacht in der Düne hatte nicht nur ihre Art zu lieben verändert. Sie hatte verändert, was sie selbst über sich wusste. Und das hatte, zum Guten oder zum Schlechten, kein Zurück mehr.