Mein erstes Mal war mit dem Nachbarn gegenüber

Die Posada der Salcedos war das Ereignis des Jahres in unserer Nachbarschaft. Jeden Dezember öffnete diese Familie die Türen ihres riesigen Hauses für die ganze Gegend, und niemand — absolut niemand — wagte zu fehlen. Ich war gerade achtzehn geworden, und in diesem Jahr ging ich mit einem Plan hin, den ich niemandem verriet.

An jenem Nachmittag trug ich einen Rock, der mir bis zur Mitte der Oberschenkel reichte, und einen Pullover, der enger anlag, als meine Mutter es je gebilligt hätte. Ich betrachtete mich im Spiegel, bevor ich hinunterging, und dachte, ich sähe gut aus. Oder das wollte ich glauben. Die Wahrheit war, dass mein Kopf ganz woanders war: bei Rodrigo, bei dem Plan, den wir unausgesprochen vereinbart hatten, bei jenem Geschenk, das ich mir seit Wochen versprach, ihm in dieser Nacht zu geben. Meine Muschi, um genau zu sein. In dieser Nacht wollte ich zum ersten Mal die Beine für ihn öffnen und ihn mich ficken lassen, bis er mich von innen fast zerbrach.

—Valentina, wir fahren jetzt! —rief meine Mutter vom Fuß der Treppe.

Ich nahm den Mantel und ging hinunter.

***

Herr Salcedo empfing uns an der Tür. Er schüttelte meinem Vater die Hand und küsste meine Mutter auf beide Wangen. Als er sich zu mir umdrehte, veränderte sich etwas in seinem Gesichtsausdruck: nicht sofort, sondern allmählich, wie die Schneide von etwas, das langsam sichtbar wird. Er begrüßte mich, küsste mich auf die Wange, und in dem Augenblick, als meine Eltern sich zu Frau Salcedo drehten, glitt seine Hand an meine Hüfte und drückte mit der Selbstverständlichkeit von jemandem zu, der keinen Widerstand erwartet.

Ich wich lautlos zurück, ohne Szene. Ich lächelte und ging weiter.

Später, als er uns Getränke anbieten wollte und mich bat, ihn zum Holen zu begleiten, wusste ich bereits, wohin das führte. Er lotste mich in ein Seitenzimmer, schloss die Tür und kam direkt zur Sache: Er drängte mich gegen die Kommode, schob eine Hand unter meinen Rock und presste mir über dem Slip den Hintern, während er mit der anderen versuchte, mir eine Brust unter dem Pullover zu greifen. Sein Mund suchte meinen Hals und er sprach mir ins Ohr mit dieser tiefen Stimme, die Leute aufsetzen, wenn sie glauben, ein Recht auf dich zu haben: dass er mich habe aufwachsen sehen, dass er wisse, wie Männer mich ansähen, dass er mir beibringen werde, wie man ihn lutscht, dass er sehen wolle, wie sich meine Lippen von seiner Milch rot färbten. Ich sagte Nein. Er bestand darauf, drückte seinen harten Schwanz gegen meine Hüfte, damit ich spürte, wie steif er war. Genau in diesem Moment kam jemand zur Tür herein, und ich nutzte den Augenblick der Ablenkung, um zu verschwinden.

Ich ging direkt in die Küche und schenkte mit zitternder Hand Wodka ein.

***

Rodrigo kam nicht. Seine Mutter schickte mir eine knappe Nachricht: familiärer Notfall, die Großmutter krank, sie wüssten nicht, wann sie zurückkamen. Ich starrte einen absurd langen Moment auf den Bildschirm, als könnte sich die Bedeutung der Wörter noch ändern.

Die Feier hatte mir schon genug gegeben, um gehen zu wollen, aber der Wodka hatte ein freundliches Summen in meinem Kopf installiert, das alles erträglicher machte. Ich ließ mich von Gespräch zu Gespräch treiben, von Raum zu Raum, ohne auf irgendetwas Bestimmtes zu achten.

Dann sah ich Don Alberto.

Er wohnte seit jeher gegenüber. Er war Rodrigos Pate und einer jener Männer, die mühelos den Raum füllen: groß, ruhig, mit dieser Art von Sicherheit, die sich nicht beweisen muss. Ich schätzte ihn auf etwa fünfzig, obwohl ich ihn nie gefragt hatte. Er hatte große Hände und leicht ergrautes Haar, und wenn er mit dir sprach, dann so, als hätte er alle Zeit der Welt.

—Valentina —sagte er, als er mich sah—. Wie geht’s dir?

—Hier —antwortete ich und hob mein Glas—. Ich überlebe.

Er lachte kurz auf und schenkte sich etwas von der improvisierten Bar ein.

—Rodrigo konnte nicht kommen —sagte er mir—. Du weißt es sicher schon.

—Man hat’s mir gesagt.

Wir unterhielten uns eine Weile. Mit Alberto war es immer leicht zu reden: Er hörte mir zu, als wäre das, was ich sagte, wichtig, ohne diesen herablassenden Ton, den viele Erwachsene anschlugen, wenn sie mit einem Mädchen in meinem Alter redeten. Meine Mutter verdarb den Moment: Sie tauchte mit ihrem Falkenblick auf, nahm mir das Glas ohne großes Federlesen aus der Hand und erklärte, wir blieben noch zwei Stunden.

Ich sagte ihr, dass ich allein zu einer Freundin gehen würde.

—Ich kann dich nicht fahren, ich habe getrunken —sagte sie—. Und es ist keine gute Idee, dass du um diese Uhrzeit allein unterwegs bist.

Ich drehte mich um und verließ die Küche, bevor sie den Satz beenden konnte.

***

Ich nahm meinen Mantel, verabschiedete mich mit zwei Worten von meiner Mutter und überquerte den Weg zur Tür. Aus dem Augenwinkel sah ich, wie Herr Salcedos Hand auf dem unteren Rücken meiner Mutter lag, mit einer Vertrautheit, die dort nicht hätte sein dürfen. Ich sagte nichts. Ich ging hinaus.

Die Kälte der Straße war eine Erleichterung. Das Geräusch meiner Absätze auf dem Pflaster hatte etwas Therapeutisches. Ich ging ohne Eile, spürte das Schwingen meines Körpers, die Art, wie die Muskeln meiner Waden mit jedem Schritt arbeiteten. Da war etwas daran, so zu gehen, allein und nachts, das sich seltsam mir selbst gehörte anfühlte.

—Valentina!

Ich blieb stehen. Alberto kam von der Haustür auf mich zu, den Mantel halb angezogen, der Atem dampfend in der kalten Luft.

—Wohin gehst du? —fragte er, als er mich erreicht hatte.

—Nach Hause.

—Allein?

—Es ist nicht weit.

Wir gingen zusammen weiter, ohne es verabredet zu haben. Das Gespräch floss mit derselben gewohnten Leichtigkeit, und als wir an die Kreuzung zwischen seiner Straße und meiner kamen, war es er, der sagte:

—Willst du kurz reinkommen? Ich habe anständigen Whiskey und niemand wartet auf mich.

Ich zögerte einen Moment. Nicht länger.

—Okay —sagte ich.

***

Sein Haus war wärmer, als ich es in Erinnerung hatte. Ich zog den Mantel aus, ließ mich auf das Sofa sinken und nahm das Glas entgegen, das er mir reichte, ohne groß darüber nachzudenken, was ich da tat. Er stellte Musik leise an, setzte sich neben mich und wir nahmen das Gespräch dort wieder auf, wo wir es beendet hatten.

Irgendwann erzählte ich ihm von Herrn Salcedo. Ich weiß nicht genau, wie das Thema aufkam, ob es am Whiskey lag oder einfach an dem Vertrauen, aber ich erzählte ihm alles: wie er mir die Hand unter den Rock geschoben hatte, wie er mir den Hintern gekniffen hatte, den schmierigen Scheiß, den er mir ins Ohr geflüstert hatte darüber, dass ich ihm einen blasen und seine Ladung schlucken sollte. Während ich sprach, sah ich, wie sich Albertos Kiefer anspannte.

—Dieser Hurensohn macht das seit Jahren —sagte er leise.

—Du wusstest das?

—Ich hab’s mir gedacht.

Es entstand eine Stille. Ich spürte, wie der Whiskey mich von innen erwärmte und wie sich die Spannung der Geschichte löste, nachdem ich sie laut ausgesprochen hatte.

—Und wie hat er dich zurückgelassen? —fragte er dann.

—Angewidert. Und auch... —ich suchte nach dem Wort—. Angewidert reicht.

—Der Körper reagiert manchmal, auch wenn der Kopf Nein sagt —sagte Alberto langsam—. Das heißt nichts Schlechtes.

—Genau das ist passiert —gab ich zu, ohne genau zu wissen, warum ich ihm das erzählte—. Meine Nippel sind hart geworden wie Steine, und mein Slip war nass. Und das hat mich sehr verwirrt.

Seine Hand lag auf dem Kissen zwischen uns. Nicht auf mir. Nur dort, wie eine Tatsache ohne Absicht, noch. Wir sahen einander an. Es gab kein klares Zeichen, oder vielleicht doch, und ich erkannte es einfach nicht als solches, bis es schon passiert war.

Seine Hand bewegte sich zu meinem Knie, langsam, unverstellt, aber nicht brutal. Die Wärme seiner Handfläche drang durch den Stoff meiner Strumpfhose.

—Auch das ist nicht in Ordnung —sagte ich.

—Nein —gab er zu—. Ist es nicht.

Aber er zog die Hand nicht zurück, und ich bat ihn nicht darum.

***

Was danach geschah, war weder überstürzt noch unbeholfen. Es war langsam, Schicht für Schicht aufgebaut. Seine Hand glitt ohne Eile meinen Oberschenkel hinauf und hielt immer wieder inne, als gäbe er mir Zeit zu entscheiden. Was ich tat, war, die Kissen zwischen uns beiseitezuschieben.

Er berührte mein Haar. Er sah mich einen Moment lang an, ohne etwas weiter zu tun. Dann beugte er sich vor und küsste mich, und ich nahm es mit einer Mischung aus Nervosität und etwas entgegen, das nicht genau Überraschung war: Es war Wiedererkennen. Als hätte ein Teil von mir bereits gewusst, dass die Nacht in diese Richtung gehen würde. Seine Zunge öffnete meinen Mund, ohne um Erlaubnis zu bitten, und spielte langsam mit meiner, mit einem geduldigen Hunger, der mich die Schenkel zusammenpressen ließ.

Seine Hände wussten, was sie taten. Sie fanden meine Brüste ohne Hast, kneteten sie über dem Pullover, bevor sie darunterglitten, schoben die Cups meines BHs beiseite und zwirbelten mir die Nippel zwischen Daumen und Zeigefinger, bis mir ein Stöhnen in seinen Mund entfuhr. In seinen Bewegungen lag nicht die unbeholfene Hast der Jungs in meinem Alter, dieses Eilen, das Begehren in einen Unfall verwandelt. Alberto nahm sich die Zeit, als gehöre sie ihm, und auf eine seltsame Weise gehörte sie damit auch mir.

Ich lehnte mich auf dem Sofa zurück. Er rückte näher und seine Finger zeichneten die Kontur meiner Schenkel bis zum Saum des Rocks nach, und dann darüber hinaus. Als ich sie an meinem Höschen spürte, unterdrückte ich ein Geräusch, das ich nicht hatte machen wollen. Er schob den Baumwollstoff zur Seite und glitt mit einem dicken Finger zwischen die Lippen meiner Muschi, rauf und runter, ganz langsam, noch nicht eindringend. Ich war klatschnass. Ich konnte das feuchte, schmatzende Geräusch hören, das seine Finger dort machten.

—Du trieft ja —murmelte er, nicht als Frage.

—Ja —sagte ich, weil es wahr war und es keinen Grund mehr gab, es zu verbergen.

Er schob einen Finger in mich hinein, ganz tief, und krümmte ihn, als suche er etwas, von dem ich nicht wusste, dass es existierte. Als er es fand, bog ich den Rücken vom Sofa. Er fügte einen zweiten Finger hinzu und begann, mich mit der Hand zu ficken, zuerst langsam, dann schneller, während er mit dem Daumen Kreise auf meiner Klitoris zog. Ich öffnete die Beine so weit ich konnte und griff nach seinem Handgelenk nicht, um ihn aufzuhalten, sondern um ihn noch tiefer in mich zu schieben.

—So, braves Mädchen —sagte er mit dem Mund dicht an meinem Ohr—. Mach mir die Hand nass.

Er hob mich vom Sofa, als würde ich nichts wiegen, und trug mich mit einer Ruhe die Treppe hinauf, die mir fast unwirklich vorkam, mit den Fingern noch glänzend von mir.

***

Das Zimmer lag im Halbdunkel. Er legte mich vorsichtig aufs Bett und begann, sich auszuziehen. Da fing mein Herz an, heftig zu schlagen, nicht genau aus Angst, sondern wegen etwas, das mich auf die Schneide zwischen Wollen und dem Noch-nicht-wissen, was wahres Wollen bedeutet, stellte. Als er Hose und Boxershorts herunterzog, blieb mir der Mund offen stehen. Ich hatte noch nie in echt einen Schwanz gesehen, und seiner war dick, lang, mit hervortretenden Adern und einer geschwollenen Eichel, die nach oben wies. Ein Faden Flüssigkeit hing an der Spitze.

—Warte —sagte ich.

Er hielt sofort inne.

—Geht’s dir gut?

—Es ist nur... es ist das erste Mal. Für mich.

Es entstand eine kurze Stille. Nicht aus Überraschung, sondern aus Verständnis.

—Willst du aufhören?

Ich dachte an Rodrigo. An den Plan, den ich monatelang aufgebaut und der sich mit einer Textnachricht aufgelöst hatte. Ich dachte an das Seitenzimmer bei den Salcedos und an den brutalen Unterschied zwischen dem, was ich dort empfunden hatte, und dem, was ich jetzt empfand: Hier verlangte niemand etwas von mir. Ich war diejenige, die sich entschieden hatte zu bleiben.

—Nein —sagte ich—. Ich will nicht aufhören. Ich will nur... dass du mir zeigst wie.

Er legte sich neben mich und begann von vorn, ohne Eile. Er knöpfte mir den Pullover Knopf für Knopf auf. Er strich mit dem Mund über meinen Hals, dann über das Schlüsselbein, über den Rand meines BHs. Als er ihn schließlich auszog und seine Zunge meine Nippel fand, erst den einen und dann den anderen, sie lutschte, bis sie hart waren, und sie vorsichtig mit den Zähnen anknabberte, entfuhr mir ein Laut, der aus einem Ort kam, von dem ich nicht wusste, dass ich Zugang dazu hatte.

Seine Finger glitten langsam über meinen Bauch bis zum Rock, der verschwand, ohne dass ich es ganz bemerkte. Dann die Unterhose, die er mir die Beine hinunterzog und auf den Boden fallen ließ. Ich lag nackt unter ihm, die Augen halb geschlossen, und ließ zu, dass sich jede neue Berührung setzte, bevor die nächste kam. Ich hatte mir nicht vorgestellt, dass es sich so anfühlen könnte: nicht wie Kapitulation, sondern wie eine in Ruhe getroffene Entscheidung.

Er nahm eine meiner Hände und führte sie zu seinem Schwanz. Er ließ mich die Finger darum schließen — meine Fingerkuppen berührten ihn kaum mit Daumen und Zeigefinger — und führte meine Hand von oben nach unten, zeigte mir den Rhythmus, wie man unter der Eichel drückt, wie man mit dem Daumen über die glitschige Spitze streicht. Ich spürte ihn heiß, lebendig, in meiner Hand pulsieren. Zu hören, wie ihm der Atem stockte wegen etwas, das ich tat, machte mich noch nasser.

—So —sagte er mit rauer Stimme—. Du lernst schnell.

Dann nahm er meine Hand sanft beiseite und glitt meinen Körper hinab. Sein Mund hinterließ eine feuchte Spur über meinen Bauch, über den Hüftknochen, über die Innenseite des Oberschenkels. Als er dort ankam, wohin ich noch nie jemanden hatte gelangen lassen, öffnete ich die Beine ohne zweimal nachzudenken. Er spreizte mir mit den Daumen die Lippen meiner Muschi, sah einen Moment lang hin, als bewundere er etwas, und versenkte dann die ganze Zunge.

Er leckte mich langsam, von unten nach oben, hielt am Kitzler an, um ihn zwischen den Lippen zu saugen und wieder loszulassen, immer und immer wieder. Er schob die Zunge in mich hinein und zog sie wieder heraus, hob sie an, zog Kreise, wechselte den Rhythmus jedes Mal, wenn ich mich gerade daran gewöhnt hatte. Meine Hand glitt ihm ins Haar und ich vergrub sie ihm im Nacken, drückte ihn gegen mich, ohne es zu merken. Er stöhnte gegen meine Muschi und diese Vibration ging mir durch und durch.

—Alberto —murmelte ich irgendwann, ohne genau zu wissen, was ich ihm damit sagen wollte.

Er hob den Kopf und sah mich an, Mund und Kinn von mir glänzend.

—Gut?

—Sehr gut. Nicht aufhören.

Er ging wieder hinab. Er schob zwei Finger in mich, während er an meiner Klitoris saugte, krümmte sie nach oben, und etwas in meinem Bauch begann sich zusammenzuziehen wie ein Seil, das kurz vor dem Reißen steht. Als ich kam, tat ich es gegen seinen Mund, mit vom Matratzenrand angehobenen Hüften und einem Schrei, der an der Decke abprallte. Es war der erste Orgasmus, den mir jemand gab, der nicht ich selbst war, und er raubte mir fast den Atem.

***

Als er sich schließlich auf mich legte, küsste er mich zuerst. Lange. Mit meinem eigenen Geschmack noch auf seiner Zunge. Als wolle er, dass genau das die wichtigste Erinnerung an die Nacht sei. Er strich die Eichel an meinen Lippen entlang, rauf und runter, tränkte sie, und legte sie mir an den Eingang, ohne zu stoßen.

—Atme —sagte er mir.

Er drang langsam ein. Ich spürte, wie der Widerstand meines Körpers Zentimeter für Zentimeter nachgab, ein Unbehagen, das am Schmerz entlangschrammte, ohne die Linie ganz zu überschreiten. Ich klammerte mich an seine Schultern. Ich konnte spüren, wie ich mich innen öffnete, um ihn hineinzulassen, wie jeder Millimeter mehr ein Muskel von mir war, der sich ergab. Als er ganz drin war und seine Hüften an meinen lagen, blieb er still und ließ mich fühlen, wie voll ich war.

—Langsam —bat ich.

—Langsam —versprach er.

Und er hielt es. Er zog sich fast ganz heraus und sank wieder mit derselben Langsamkeit in mich, und noch einmal, und noch einmal, gab mir Zeit, mich an ihn zu gewöhnen. Ich sah ihm in die Augen und er sah mich an, und jeder Stoß war etwas Neues, das ich über meinen eigenen Körper lernte.

Als er den Rhythmus gefunden hatte, löste sich das Unbehagen in etwas völlig anderes auf. Ich überraschte mich dabei, mich mit ihm zu bewegen, meine Hüften unbewusst an seine anzupassen. Er stützte sich auf einen Ellbogen und packte mit der freien Hand eine meiner Brüste, zwirbelte den Nippel, dann glitt er hinunter zu meiner Klitoris und rieb sie mit dem Daumen im gleichen Rhythmus, in dem er mich fickte. Er legte mir die Beine über die Schultern, und in dieser Position drang er noch tiefer ein, bis zu einem Punkt, der mir ein langes Stöhnen entriss, das ich nicht als meins erkannte.

—Schau mich an —sagte er—. Ich will dein Gesicht sehen, wenn du kommst.

Ich konnte die Augen nicht schließen, obwohl ich es wollte. Das Vergnügen war kein Blitz, sondern eine Flut: etwas, das anstieg, ohne dass ich genau bestimmen konnte, wann es begonnen hatte. Ich krallte meine Nägel in seinen Rücken und spürte, wie sich meine Muschi in Wellen um seinen Schwanz zusammenzog.

Ich kam mit einem erstickten Laut, der mir für einen Sekundenbruchteil peinlich war und mir dann völlig gleichgültig wurde. Er machte noch ein wenig weiter, stieß schneller und härter, bevor er im letzten Moment herauszog und mir in mehreren dicken, heißen Stößen auf die Schenkel und den Bauch kam. Er blieb keuchend über mir liegen, der Schwanz tropfte die letzten Reste seiner Milch auf meine Haut.

Wir verharrten einen Moment lang reglos. Die Decke seines Zimmers lag im Schatten. Ich spürte, wie sein Sperma mir bis zur Hüfte hinabglitt.

—Geht’s dir gut? —fragte er.

—Ja —sagte ich. Es war wahr, auch wenn ich noch nicht wusste, was ich mit dieser Wahrheit anfangen sollte.

***

Die Dusche war ein neuer Anfang. Er kam herein, ohne um Erlaubnis zu fragen, und fand mich mit dem Rücken zu ihm, mechanisch eingeseift. Seine Hände ersetzten meine, und dann gab es keine Mechanik mehr: nur noch Wärme und Druck und das Gewicht seines Körpers gegen meinen. Er seifte mir die Brüste von hinten ein, strich mir über den Bauch, glitt hinunter zur Muschi und schob mir ohne Vorwarnung zwei Finger hinein, während die andere Hand weiter eine meiner Nippel knetete.

Ich spürte seinen Schwanz wieder hart werden, gegen meinen Hintern drängend. Er ließ mich die Hände an die Fliesen stützen und die Beine spreizen. Er ging in die Hocke, spreizte mir mit den Daumen die Arschbacken und fuhr mit der Zunge über den ganzen Spalt, hielt genau dort an, wo ich es nicht erwartet hatte, und riss mir ein Keuchen heraus. Dann richtete er sich wieder auf, führte sich mit der Hand und stieß mit einem einzigen Stoß ganz hinein, bis zum Anschlag.

Es geschah wieder, stehend, mit Wasser, das auf uns beide niederprasselte. Diesmal ohne anfängliche Langsamkeit: Es war direkter, dringlicher. Er packte mich mit beiden Händen an der Hüfte und stieß hart zu, sodass meine Brüste bei jedem Stoß gegen die Fliesen schlugen. Er zog den Schwanz ganz heraus und drang wieder mit einem Schlag in mich ein. Er führte eine Hand nach vorn und suchte meinen Kitzler, während er mich weiter fickte, und nach zwei Minuten biss ich mir auf die Lippe, um nicht zu schreien. Als ich kam, tat ich es mit zusammengebissenen Zähnen und der Stirn an die kalte Fliese gedrückt, die Beine so sehr zitternd, dass er mich festhalten musste, damit ich nicht fiel. Er zog sich kurz vor seinem Höhepunkt heraus und spritzte mir die Milch auf den unteren Rücken und die Pobacken, sah zu, wie sie mit dem Wasser hinablief.

Danach trocknete er mich mit dem großen Handtuch ab, als wäre ich zerbrechlich, obwohl ich mich längst nicht mehr so fühlte.

Er brachte mich zurück ins Bett. Das dritte Mal war lang und still, nur Bewegung und Dunkelheit und sein Atem neben meinem Ohr. Er drehte mich auf die Seite, hob ein Bein an und drang von hinten sehr langsam ein. Seine Hände wanderten über meinen ganzen Körper, während er sich in mir bewegte, eine an meinen Brüsten, die andere hinunter zu meiner Muschi, um mich im Takt seiner Stöße zu berühren. Er nahm sich Zeit, wechselte zwischen fast ganz herausziehen und mir ihn bis zum Anschlag hineinrammen. Er brachte mich wieder zum Kommen, fast ohne dass ich merkte, was gerade geschah, mit einem langen, tiefen Zittern, das aus meinem Bauch geboren wurde. Als er in mich kam — ohne Vorwarnung, ohne mich zu fragen, mich an sich drückend, während er in den Tiefen meiner Muschi heiße Milch in Stößen entleerte — erstarrte ich völlig.

—Das hättest du nicht tun dürfen —sagte ich und richtete mich auf, während ich spürte, wie Sperma aus mir auf die Laken lief.

—Du hast recht. Es tut mir leid.

—Die Pille danach... morgen früh?

—Ja. So schnell wie möglich.

Ich zog mich an, ohne noch viel zu sprechen. Er fragte, ob er mich nach Hause begleiten solle. Ich sagte nein, für diese Nacht sei es genug gewesen. Ich sagte es nicht grausam. Es war einfach die Wahrheit.

Ich ging hinaus und kämpfte einen Moment mit der Sicherheitskette der Tür — die er natürlich beim Reinkommen vorgeschoben hatte — und stand dann wieder allein auf der Straße, mit der Kälte und der Stille und den ausgeschalteten Lichtern der Nachbarschaft.

***

Zuhause, im Bad, starrte ich eine Weile in den Spiegel. Mein Haar war zerzaust und der Lippenstift seit Stunden verschwunden. Zwischen den Beinen spürte ich noch das Gewicht seiner Milch. Ich sah aus wie immer und war es nicht.

Ich legte mich hin, ohne wirklich schlafen zu können. Ich durchlebte die Momente in Unordnung noch einmal: Albertos Hand auf meinem Knie, seine Zunge auf meiner Muschi, der Schwanz, der zum ersten Mal in mich eindrang, die Dunkelheit seines Zimmers, dieses Gefühl, dass etwas, das Zukunft gewesen war, bereits Vergangenheit war und niemals wieder Zukunft sein konnte.

Ich träumte von Herrn Salcedo. Von seinem Lächeln, als er uns an der Tür empfing, das im Traum zu etwas anderem wurde, dunkler. Ich wachte mit rasendem Herzen auf und der Hand schon zwischen den Beinen, als hätte der Körper begonnen, sich ohne Rücksprache mit dem Kopf zu bewegen.

Ich berührte mich und dachte an Alberto. Nur an Alberto, an seine großen Hände und an die Art, wie er mich angesehen hatte, bevor er mich zum ersten Mal küsste. Ich schob zwei Finger hinein, so wie er es getan hatte, und rieb mir mit der anderen Hand die Klitoris, während ich mir seine Zunge dort vorstellte, seinen Schwanz, der mich füllte. Ich kam und biss ins Kissen, den Rücken in einer Wölbung über der Matratze, den Namen Alberto mir im Hals stecken bleibend.

Als ich fertig war, blieb ich in der Dunkelheit still liegen und starrte an die Decke.

Hatte ich irgendetwas bereut?

Ich ging die Frage sorgfältig durch, wie jemand, der vor dem Schlafengehen die Taschen kontrolliert.

Nein. Ich bereute es nicht.

Es war das erste Mal gewesen, und es war gut gewesen. Nicht perfekt, nicht wie in Romanen, aber gut auf eine reale, konkrete Weise, die Romane nie ganz erklären können. Rodrigo war nicht erschienen, und die Nacht hatte ihren eigenen Weg genommen.

Nur eines war vollkommen klar, als ich mit dem ersten Licht des Morgens hinter der Jalousie einschlief: Es würde nicht das letzte Mal gewesen sein.