Ich habe mich komplett enthaart und niemand hat mich davor gewarnt

Alles begann auf die banalste Art der Welt: in den Duschen des Fitnessstudios. Es war nichts, wonach ich gesucht hätte, keine Offenbarung, die von Dramatik umhüllt zu mir kam. Es war einfach Beobachtung. Ich ging seit Monaten dreimal pro Woche in dasselbe Fitnessstudio im Viertel, und in den Umkleiden kam man zwangsläufig anderen Männern über den Weg. Die meisten, die schon länger ernsthaft trainierten, hatten den Körper enthaart: glatte Brust, sauberer Schambereich, kein Haar an den Arschbacken zu sehen. Sie bewegten sich ganz selbstverständlich in ihrer eigenen Haut, als wäre das nichts Besonderes. Ich dagegen hatte den Körper von jemandem, der über solche Details nie groß nachgedacht hatte.

Ich war damals siebenundzwanzig. Ich war einen Meter achtzig und ein paar Zentimeter groß, schlank, ohne dürr zu sein, mit Schultern, die sich dank der letzten Monate harter Arbeit langsam formten. Ich hatte keine besonders ausgeprägten Komplexe wegen meines Körpers, aber der tägliche Vergleich beginnt seine Arbeit leise. Ich sagte mir nicht, dass mit mir etwas nicht stimmte. Ich sagte mir, dass etwas verändert werden konnte. Etwas Kleines, etwas Unwichtiges. Nur ein ästhetisches Detail.

Die erste Entscheidung war die naheliegendste: rasieren. Ich kaufte einen Drei-Klingen-Rasierer, Rasierschaum und schloss mich an einem Samstagnachmittag im Bad ein. Das Ergebnis war gar nicht schlecht. Der Schambereich war sauber, auch die Arschbacken. Was ich sah, gefiel mir. Das Problem kam drei Tage später, als die Haut auf eine Weise zu jucken begann, die ich nicht erwartet hatte, und die neuen Haare wie Nadeln herauskamen. Nach zwei Wochen war ich wieder dort, wo ich angefangen hatte – nur mit mehr Reizung und weniger Geduld.

Ich probierte Enthaarungscreme. Ich kaufte sie in einer Apotheke mit derselben diskreten Verlegenheit, mit der man Dinge kauft, deren Kauf man lieber nicht gesehen hätte. Sie funktionierte besser als der Rasierer: Die Haare kamen langsamer zurück, und wenn sie wiederkamen, dann weicher. Aber auch das war keine endgültige Lösung. Es war weiterhin etwas, das man jede Woche wiederholen musste, das die Haut empfindlich machte und nie so glatt wirkte wie das, was ich in der Umkleide sah. Da fing ich an, nach dem zu suchen, was ich eigentlich suchte: Wachs, so wie Frauen es benutzten, so wie es die Männer benutzten, die diese glatte, gleichmäßige Haut hatten, die ich langsam auch für mich wollte.

„Männliche Waxing-Enthaarung. Intimbereich. Diskretion garantiert. Andrés.“ Es war ein schlichtes Profil auf einer Plattform für lokale Dienstleistungen. Profilfoto mit einem Mann um die vierzig, kurzem Bart und ruhigem Ausdruck. Der Preis war vernünftig. Die wenigen Bewertungen waren diskret, kurz und positiv. Ich schrieb ihm und fragte nach einem Termin.

Er antwortete in weniger als zehn Minuten. Er fragte, welche Zone ich behandeln lassen wollte. Ich sagte ihm Arschbacken und Schambereich und dass es mein erstes Mal mit Wachs sei. Er erklärte mir den Ablauf knapp und ohne Herablassung: Temperatur, Ruck, Erholungszeit, was ich vor und nach der Sitzung tun sollte. Kein Drama, keine Andeutungen. Ich gab für die Buchung meinen Namen an, und wir verabredeten uns für den darauffolgenden Donnerstag um sieben Uhr abends. Als ich den Chat schloss, hatte ich das seltsame Gefühl von jemandem, der eine Entscheidung trifft, die er schon getroffen hatte, bevor er überhaupt zu schreiben begonnen hatte.

Der Laden befand sich im ersten Stock eines Hauses ohne Schild in einer ruhigen Straße im Zentrum. Um dorthin zu gelangen, musste man durch einen Damenfriseursalon im Erdgeschoss. Ich stieg die Treppe hinauf, ohne dass mich jemand ansah, und klingelte an der Tür, die Andrés mir beschrieben hatte. Er selbst öffnete. Er sah aus wie auf dem Foto, vielleicht etwas kräftiger, als ich ihn mir vorgestellt hatte. Er war Ende vierzig, mit großen Händen und ruhiger Stimme. Er trug einen weißen Kittel mit kurzen Ärmeln und roch nach etwas Neutralem und Sauberem, das ich später als das Wachs wiedererkennen würde, das er benutzte.

Der Raum war klein und funktional: eine lange Liege, eine verstellbare Lampe, ein Wagen mit Wachsbehältern verschiedener Temperaturen, Rollen mit Stoffstreifen, ein Stuhl an der Wand. Keine Hintergrundmusik, keine ablenkende Dekoration. Nichts Überflüssiges. Ich fühlte mich ungefähr zwanzig Sekunden lang seltsam, bis Andrés mit derselben Selbstverständlichkeit sprach, mit der ein Arzt einen Routineeingriff erklärt.

—Intimbereich und Arschbacken, richtig? —fragte er, während er den Wagen vorbereitete.

—Ja.

—Perfekt. Zieh dich von der Hüfte abwärts ganz aus. Da ist ein Handtuch, wenn du willst. —Er deutete auf das Ende der Liege—. Ich lasse dir kurz Zeit.

Er ging hinaus und schloss die Tür. Dreißig Sekunden lang war ich allein. Ich zog mich aus, legte die Hose ordentlich auf den Stuhl und setzte mich mit dem Handtuch auf dem Schoß auf den Rand der Liege. Das Einwegpapier knisterte bei jeder Bewegung. Der Raum war still.

Andrés kam zurück, prüfte die Temperatur des Wachses mit dem Handrücken und wies mich an, mich auf den Bauch zu legen.

—Wir fangen hinten an —sagte er—. Die meisten bevorzugen das beim ersten Mal so. Wenn man sich umdrehen muss, weiß man schon, was einen erwartet.

Die erste Wachsanwendung auf der linken Arschbacke war eher eine Überraschung der Temperatur als des Schmerzes. Heiß, aber nicht brennend, dicht, mit einem Gewicht, das sich über die Haut legte. Der Ruck kam danach: trocken, schnell, präzise. Weniger schmerzhaft, als ich es mir vorgestellt hatte. Andrés legte drei Sekunden lang die offene Hand auf die Stelle, und dieser feste Kontakt auf der gerade gezogenen Haut war auf eine schwer zu benennende Weise völlig anders als alles, was ich je zuvor gefühlt hatte.

Er arbeitete effizient, ohne Eile, aber auch ohne unnötige Verzögerungen. Streifen für Streifen, immer weiter in immer innigere Zonen vor. Manchmal sagte er leise etwas: „Das läuft sehr gut“, „Gutes Haar zum Arbeiten.“ Seine linke Hand war immer da: hielt die Haut straff vor dem Ruck, beruhigte das Brennen danach. Es hatte etwas Hypnotisches in diesem Rhythmus, in diesem Wechsel zwischen Hitze und Spannung und Erleichterung. Ich hatte das Kinn auf den verschränkten Armen liegen und die Augen geschlossen.

Als er an den innersten Bereich kam, machte er kurz Pause.

—Für diese Stelle muss ich, dass du auf alle viere gehst —sagte er—. Die Muskeln öffnen sich von selbst, und so kann ich gut arbeiten, ohne dir weh zu tun.

Ich ging auf alle viere, ohne groß nachzudenken. Andrés arbeitete weiter. In dieser Position spreizten sich die Arschbacken von selbst, und mir war sehr bewusst, dass zwischen meinen Knien und dem Wachswagen kein Abstand war, den man bequem nennen könnte. Meine Hoden waren sichtbar, hingen schwer zwischen meinen geöffneten Schenkeln. Mein Schwanz, noch schlaff, lag auf dem Einwegpapier. Andrés veränderte weder Tempo noch Tonfall. Mit zwei Fingern schob er eine Arschbacke von der anderen weg, und ich spürte die kalte Luft des Raumes direkt an meinem Arsch, an meinem völlig freigelegten Loch. Er trug Wachs ganz nah am Loch auf, wartete eine Sekunde und zog ab. Ein trockenes, klares Brennen. Seine Handfläche landete sofort darauf, drückte, löschte es. Ein Streifen, noch einer, noch einer. Jeder Zug ein Stück näher an die Mitte, bis seine Finger mich ganz öffneten und er den letzten Streifen direkt am Rand des Afters auftrug.

—Halte durch —sagte er und zog ab.

Da stieß ich tatsächlich ein Keuchen aus. Nicht vor Schmerz. Vor etwas anderem, das sich mit dem Schmerz zu mischen begann und das ich noch nicht zu benennen wagte.

—Gut —sagte er, als er fertig war—. Dreh dich um.

Ich legte mich auf den Rücken. Das Handtuch war an die Seite der Liege geraten, und ich suchte es nicht. Andrés nahm den Topf mit heißem Wachs und begann mit dem Schambereich. Er strich das Wachs über den Knochen, zog ab, drückte nach. Dann ging er an die Basis meines Schwanzes heran, und dafür musste er ihn mit der linken Hand nehmen und nach oben, gegen meinen Bauch ziehen, um den Bereich sauber bearbeiten zu können. Andrés’ Finger schlossen sich mit technischer, funktionaler Festigkeit um meinen Schwanz, so wie er vielleicht einen Pinsel gehalten hätte. Es spielte keine Rolle. Mein Schwanz unterschied nicht zwischen Technik und Streicheln.

Er begann in seiner Faust zu anschwellen.

Die Erektion kam, ohne dass ich eine bewusste Entscheidung dazu traf. Sie füllte sich rasch, jeder Puls drückte gegen seine Finger, bis sie ganz hart war und auf meinen Bauchnabel zeigte, und er musste loslassen, um den nächsten Streifen aufzutragen. Als das Wachs auf die Haut des Hodensacks kam, zuckte ich zusammen. Andrés nahm meine Eier mit der offenen Hand, hob sie vorsichtig an und enthaarte die Falten darunter, eine nach der anderen, zog mit seiner gewohnten Effizienz, ließ die Handfläche nach jedem Ruck aber ein wenig länger auf der Stelle ruhen, als unbedingt nötig gewesen wäre. Mein Schwanz pochte gegen meinen Bauch. Ein klarer Tropfen hatte sich bereits an der Spitze gesammelt.

Andrés unterbrach die Bewegung nicht. Er veränderte seinen Gesichtsausdruck nicht. Er fuhr damit fort, Wachs auf den verbleibenden Bereich aufzutragen, mit derselben methodischen Präzision wie zuvor. Als er für einen Moment aufblickte und mich mit angespanntem Brustkorb an die Decke starren sah, sagte er nur:

—Ist okay. Du bist nicht der Erste.

Und er arbeitete weiter.

Er brauchte noch vier oder fünf Minuten, um fertig zu werden. Die letzten Wachsstreifen spürte ich fast ohne Schmerz, weil in diesem Raum etwas meine ganze Aufmerksamkeit an einen anderen Ort verschoben hatte. Als Andrés den Topf auf den Wagen stellte und ein Tuch nahm, um die Wachsrückstände zu entfernen, änderte sich der Rhythmus der Sitzung, ohne dass irgendetwas von außen es markierte.

Das Tuch bewegte sich langsam über die Stelle, die er eben enthaart hatte. Langsamer, als es für eine Reinigung nötig gewesen wäre. Er strich über den Schambeinbereich, über die Leiste, über die Innenseite des Oberschenkels, über die Eier. Seine Finger hielten inne, als das Tuch längst nichts mehr zu reinigen hatte, und blieben trotzdem dort, streiften mich weiter. Er ließ es auf den Boden fallen. Seine nun nackte Hand kehrte auf denselben Weg zurück. Offene Handfläche, gespreizte Finger, sie glitt den Oberschenkel hinauf, bis sie sich an die Basis meines Schwanzes legte.

Ich sagte nichts. Er auch nicht.

Er schloss die Finger darum. Diesmal ohne technischen Vorwand. Die warme, trockene Hand, die mit einer Langsamkeit drückte, die keinen Zweifel daran ließ, dass das nicht mehr Teil der Sitzung war. Er bewegte die Faust langsam nach oben, bis zur Eichel. Die Haut spannte. Er drückte nach unten. Ein Keuchen entwich mir durch die Nase. —Alles gut? —fragte er.

—Ja.

Das war das Einzige, was ich herausbrachte. Andrés trat an die Seite der Liege. Seine linke Hand legte sich flach auf meinen Bauch und hielt mich gegen das Papier. Die rechte begann, mich mit gleichmäßigem Rhythmus zu wichsen, ohne Eile, mit dem Handgelenk eines Mannes, der genau weiß, wie fest er drücken und wo er fassen muss. Sein Daumen strich bei jedem Hochziehen über mein Bändchen und riss kleine unwillkürliche Zuckungen aus mir heraus. Die andere Hand glitt hinunter, nahm meine Eier, wog sie in der Hand, rollte sie zwischen seinen Fingern.

—Beine auseinander —sagte er.

Ich machte die Beine auf. Ein Finger von ihm, feucht von meiner eigenen Flüssigkeit, glitt hinter die Hoden und drückte auf den Damm. Er drückte dort, gegen diesen inneren Punkt, während die andere Hand weiter meinen Schwanz auf und ab bewegte. Mein Rücken wölbte sich vom Papier. Ich stieß ein kurzes, heiseres Stöhnen aus, das in diesem stillen Raum seltsam klang.

—Halte noch ein bisschen durch —sagte er ganz leise—. Komm noch nicht.

Er ließ meinen Schwanz los. Er beugte sich über die Liege. Ich spürte zuerst seinen Atem, warm, auf der Eichel. Dann seinen Mund. Er schloss die Lippen um den Kopf und glitt langsam nach unten, nahm den halben Schwanz in einem Zug. Die Zunge legte sich darunter, drückte mich gegen den Gaumen. Er kam hoch. Ging wieder runter, tiefer. Die Hand bearbeitete weiter meine Eier, drückte sie sanft, ließ sie los. Der Finger der anderen Hand drückte alle paar Sekunden wieder auf den Damm und gab dem inneren Rhythmus, der sich mit dem des Mundes verband, einen Takt.

Ich hatte die Arme seitlich auf die Liege ausgestreckt und den Blick fest auf die ausgeschaltete Deckenlampe gerichtet, während ich die Ränder des Einwegpapiers mit den Händen packte und zerknüllte. Da war eine über Wochen, vielleicht schon länger, aufgestaute Spannung, die dort plötzlich einen Kanal fand. Jedes Mal, wenn Andrés bis zur Basis hinunterging, berührte seine Nase meinen frisch enthaarten Schambereich, und dieser Kontakt auf der nackten Haut schickte einen Stromstoß durch meine Wirbelsäule.

Er beschleunigte den Rhythmus. Er begann, mir härter zu saugen, die Wangen eingesunken, ohne mich aus dem Mund zu lassen. Der Finger unter den Hoden drückte stärker.

—Sag Bescheid —sagte er und nahm meinen Schwanz einen Sekundenbruchteil heraus, bevor er ihn wieder hineinsteckte.

—Ich komme gleich —brachte ich heraus. Und dann, fast gleichzeitig: —Andrés, ich komme.

Ich warnte ihn, als es schon zu spät für jede Warnung war. Andrés wich nicht zurück. Er nahm mich bis zur Basis in den Mund, blieb dort, und ich kam in seinem Mund mit einer Kontraktion, die mich von den Oberschenkeln bis in die Brust erschütterte. Ich spürte jeden Schwall herauskommen, einen nach dem anderen, und ich spürte auch, wie er schluckte, wie sich seine Kehle um die Eichel bewegte, ohne etwas entweichen zu lassen. Mein Schwanz pochte in ihm, entleerte sich in langen Stößen, und er drückte weiter meine Eier mit der Hand und presste mit dem Finger auf den Damm, presste aus mir den letzten Tropfen heraus.

Als ich fertig war, richtete er sich langsam auf. Er wischte sich mit dem Daumenrücken den Mundwinkel ab. Sein Ausdruck war dieselbe technische Ruhe wie während der ganzen Sitzung, als hätte er gerade den letzten Wachsstreifen aufgetragen.

Danach herrschte Stille. Die Art von Stille, die weder Entschuldigungen noch Erklärungen verlangt, sondern einfach existiert, weil die zwei Menschen, die sich einen Raum teilen, einen Moment brauchen, um ihren eigenen Körper wieder einzunehmen. Mein Schwanz, inzwischen schlaff, ruhte auf meinem sauberen Bauch. Ein Faden Sperma hatte sich an der Spitze gehalten. Andrés nahm ihn mit dem Tuch auf, ohne Zeremonie, und wischte mir mit dem Stoff über den Unterbauch.

—Nimm dir so viel Zeit, wie du brauchst —sagte er und ging hinaus, die Tür lautlos schließend.

Ich zog mich langsam an. Ich ging im Kopf durch, ob es etwas gab, das ich dringender fühlen sollte: Schuld, Verwirrung, irgendetwas, das nach Erklärung verlangte. Ich fand weder das eine noch das andere. Gefunden habe ich etwas, das eher Klarheit glich. Das Gefühl, dass etwas, das schon lange ohne Richtung in mir kreiste, endlich einen Ort gefunden hatte, an dem es sich niederlassen konnte.

***

Andrés kam mit einer kleinen Kartonkarte zurück, auf der nur sein Name und eine Telefonnummer standen.

—Falls du die Sitzung wiederholen willst. Das Wachs hält zwischen drei und sechs Wochen, je nach Haar.

Ich bezahlte. Ich bedankte mich bei ihm. Ich ging die Treppe hinunter und durch den Damenfriseursalon mit demselben Schritt, mit dem ich hinaufgegangen war. Die Kundinnen saßen noch unter ihren Trockenhauben. Die Straße sah exakt genauso aus wie vorher, als ich sie verlassen hatte.

Ich steckte die Karte in die Hosentasche.

In den folgenden drei Jahren ging ich alle anderthalb Monate zu Andrés, manchmal alle zwei Monate, wenn sich die Arbeit häufte. Die Enthaarung blieb der offizielle Grund jedes Besuchs. Manche Sitzungen endeten wie beim ersten Mal, mit seinem Mund um meinen Schwanz und meinem Abspritzen in seiner Kehle, ohne mich zurückzuziehen. Andere gingen weiter: ich auf allen vieren auf der Liege, noch mit von Wachs geröteter Haut, und er hinter mir, fickte mich mit derselben geduldigen Kadenz, mit der er gelernt hatte, meinen Körper zu bearbeiten, die Hand an meiner Hüfte und der Schwanz tief in mir, während er mir ins Ohr flüsterte, ich solle durchhalten, weiter öffnen, atmen. Andere Male geschah nichts, ich war enthaart, bezahlte und ging. Wir sprachen niemals direkt darüber, was zwischen uns geschah, wir gaben dem Ganzen nie einen Namen, machten nie etwas daraus, das ein Gespräch erfordert hätte, das keiner von uns zu brauchen schien. Es war, was es war, nicht mehr Gewicht, als wir ihm geben wollten.

Was sich mit der Zeit allerdings änderte, war etwas Schwierigeres zu beschreiben. Ich hörte auf, mir Erklärungen für das zu basteln, was ich einfach fühlte. Ich hörte auf, mich zu fragen, warum ich im Fitnessstudio bestimmte Dinge anstarrte. An jenem Nachmittag im ersten Stock dieses Hauses ohne Schild wurde ich nicht zu einem anderen Menschen. Es nahm mir nur etwas ab, das ich getragen hatte, ohne zu merken, dass ich es überhaupt mit mir herumgeschleppt hatte.