Was mit Camila hinter den Orangenbäumen geschah
Als ich letzte Woche ihre Freundschaftsanfrage bekam, brauchte ich eine ganze Weile, bis ich sie erkannte. Mehr als zwanzig Jahre waren vergangen, und das Gedächtnis ist tückisch bei Gesichtern, aber nicht bei Namen. Und Camilas Namen hatte ich in einer Ecke von mir abgelegt, die ich fast nie öffne, in jener Ecke, in die man die Dinge stopft, auf die man nicht ganz stolz ist.
Camila war das brave Mädchen aus der Schule. Fleißig, fast immer mit einem Buch unter dem Arm, Mitglied jener Gruppe, die wir anderen mit dieser grausamen Mischung aus Spott und Neid, die die Jugend eben hat, „die Nerds“ nannten. Wir hatten nur in zwei Fächern gemeinsam Unterricht, und dort lernte ich auch ihre beste Freundin Mei kennen, ein Mädchen taiwanischer Herkunft, zierlich, mit so dicken Lesebrillengläsern, dass sie ihre Augen vergrößerten.
Camila dagegen war wunderschön. Ein Tennisspielerinnenkörper — sie spielte in der Schulmannschaft —, ein fester Rücken, lange Beine, eine schmale Taille, die in einen runden, straffen Po überging. Sie war ungefähr ein Meter fünfundsechzig groß. Viel Busen hatte sie nicht, aber dafür umso mehr von allem anderen. In enge Jeans passte sie, als wären sie maßgeschneidert.
Sie gehörte zu diesen Mädchen, die wegen ihrer Schönheit beliebt waren und trotzdem nie einen Freund hatten. Viele baggerten sie an, aber sie hielt Abstand. Besonders zu mir.
Und ehrlich gesagt hatte sie recht. Ich war das genaue Gegenteil von Camila. Ich schrieb gute Noten, bekam sogar ein paar Stipendien, aber die meisten kannten mich aus einem anderen Grund: weil ich ohne Pause von einem Mädchen zum nächsten sprang. Schürzenjäger nannten sie mich. Ich konnte es nicht leugnen. Das Schlimmste war, dass dieser Ruf mich damals zwar schmeichelte, am Ende aber die Mädchen von mir weghielt, die mir wirklich wichtig waren. Camila war eine von ihnen. Ich hatte das Gefühl, dass ich ihr auch gefiel, dass sich etwas regte, wenn wir uns auf dem Flur in die Augen sahen, aber mein Ruf wog schwerer. Und zu allem Überfluss hatte eine Mitschülerin namens Lucía der ganzen Schule erzählt, Camila sei meine Freundin, obwohl das schon seit Monaten nicht mehr stimmte.
Nach einer Weile hatte ich keinen gemeinsamen Unterricht mehr mit Camila. Ich sah sie nur noch in den Pausen, auf dem Rasen sitzend mit ihrer Clique. Ich weiß nicht mehr, wie es dazu kam, aber eines Samstags lud mich Mei zu einem Grillabend bei ihr zu Hause ein. Ich mochte sie, und ich glaube, sie wusste ganz genau, dass ich nicht ihr Typ war, dass keine Gefahr bestand, dass ich ihr Avancen machen würde. Ich sagte zu, weil mein Freund Esteban seit Jahresbeginn total auf Camila fixiert war und sicher war, dass sie kommen würde. Ich nahm das Auto, das meine Mutter mir an den Wochenenden fahren ließ, und wir holten noch ein paar Bier.
Als wir ankamen, standen schon Leute am Pool, und aus dem Wohnzimmer dröhnte Musik. Meis Eltern waren am Freitag in ein Kasino gefahren und würden erst am Sonntagabend zurückkommen. Das änderte alles. Die Party zog sich bis zu Uhrzeiten hin, die kein Vater je erlaubt hätte.
***
An diesem Nachmittag tauchte Camila in einem olivgrünen Bikini auf. Mit ihrer Größe und ihrem athletischen Körper zog sie im Garten alle Blicke auf sich. Die Goldkette, die sie immer um den Hals trug, glänzte auf ihrer von der Sommersonne leicht gebräunten Haut. Der Anhänger war eine winzige Rose. Das, was mir an Camila am meisten gefiel, waren nicht ihre Beine oder ihr Hintern: Es war dieses halb kokette, halb schüchterne Lächeln und ihre vollen, rot geschminkten Lippen. Jedes Mal, wenn sie lächelte, stellte ich mir vor, sie zu küssen, meine Zunge in ihren Mund zu schieben, zu sehen, wie sich diese roten Lippen um meinen Schwanz öffneten.
Nach ein paar Stunden im Wasser schlug jemand vor, im Wohnzimmer zu tanzen. Camila zog sich um und kam in weißen Shorts und einer schwarzen Bluse heraus, die ihren Bauch frei ließ. Sie zog Sneakers an und löste ihr noch nasses Haar. Wir tanzten nicht paarweise; wir tanzten alle mit allen. Aber zwischen Camila, Esteban und mir, die wir ein gewisses natürliches Rhythmusgefühl hatten, gaben wir auf der Tanzfläche den Ton an. Der Bowle, die herumging, war stärker, als sie aussah, und um zehn Uhr abends war die Hitze drinnen schon unerträglich.
Ich ging allein in den dunklen Teil des Gartens hinaus, wo Mei zwei Orangenbäume und ein Seitentor zur Straße hatte. Ich wollte mich nur eine Minute abkühlen und dann zurückgehen. Ich hörte sie nicht kommen, aber nach ein paar Sekunden sah ich ihre Silhouette vor dem fernen Licht der Küche.
—Was machst du hier allein? —fragte sie.
—Frische Luft schnappen. Nachdenken.
—Kann ich dich begleiten?
—Wenn du keine Angst vor Orangenbäumen im Dunkeln hast, komm.
Sie kam langsam näher. Die Dunkelheit war fast total: Kaum die eigenen Hände waren zu erkennen. Als sie in Reichweite war, nahm ich beide Hände von ihr und spürte, dass sie trotz der Wärme kalt waren. Sie war nervös, und ich auch, auch wenn die Bowle es mir verheimlichte. Ich ließ ihr keine Zeit zum Nachdenken. Ich beugte mich vor und küsste sie. Sie erwiderte es sofort, mit der ungeschickten Gier von jemandem, der schon lange von einem solchen Kuss träumt.
Wir küssten uns wie zwei Teenager, die gerade erst entdeckt haben, was es heißt, die Kontrolle zu verlieren. Ich biss ihr in die Unterlippe, saugte an ihrer Zunge, und sie antwortete mit immer schwererem Atem. Ich versuchte, meine Hände an ihren Po und ihre Beine hinunterwandern zu lassen, wollte ihre Haut unter den Shorts spüren, aber sie schob meine Hände jedes Mal wieder an ihre Taille zurück.
—Du bist wie ein Oktopus —sagte sie mit einem leisen Lachen.
—Und du hast einen Mund, der mich gerade steinhart macht —erwiderte ich ihr ins Ohr.
Ich spürte, wie sie bebte. Sie sagte nichts, wich aber auch nicht zurück. Wir küssten uns noch lange. Ich küsste ihren Hals und ging bis zum Schlüsselbein hinunter, saugte ihre salzige Haut, feucht von Schweiß und Chlor. Ich versuchte, an ihre Brüste über der Bluse zu kommen, und da ließ sie mich gewähren. Ich drückte sie durch den Stoff, und als ich mit den Daumen über die Bluse strich, spürte ich die harten, deutlich erkennbaren Nippel, ohne BH darunter. Ich kniff einen und sie stieß einen tiefen, zurückgehaltenen Laut aus, als schämte sie sich, ihn zu hören.
Wie auch immer es geschah, irgendwann hatte sie mir den Rücken zugewandt, an mich gelehnt, und ich küsste ihren Nacken, während ich ihr die Hände unter die Bluse schob. Ich packte ihre kleinen, festen Brüste, nichts störte, und rollte die Brustwarzen zwischen den Fingern, bis sie hart wurden wie Steine. Ich spürte ihren stockenden Atem und auch, wie sie den Po gegen mich drückte, wie sie sich unverhohlen an dem Beule rieb, die ich hinter der Jeans hatte. Sie bewegte sich langsam, in kleinen Kreisen, als merkte sie nicht, was sie tat. Aber sie merkte es ganz genau.
—Spür, was du mit mir machst —sagte ich und schob die Hüfte nach vorn, damit sie mich besser spüren konnte—. Von dir wird mir gerade einer hart.
—Ich weiß —flüsterte sie—. Hab ich schon gespürt.
Ich öffnete den Knopf ihrer Shorts. Ich hatte erwartet, dass sie mich aufhalten würde, aber sie tat es nicht. Meine Hand glitt an ihrem flachen Bauch hinab, unter den Bund ihrer Unterwäsche, und fand ihre warme, durchnässte Möse, so nass, dass mir die Finger sofort wegrutschten, als ich sie berührte. Sie war fast vollständig haarlos, nur mit einem schmalen Streifen Haaren oben. Ich begann langsam, erst über dem Slip, drückte mit der Handfläche ihre warme Wölbung, und sie zuckte zusammen. Dann schob ich die Hand unter die Baumwolle und suchte mit dem Mittelfinger ihren Kitzler.
—Du bist klatschnass —sagte ich ihr ins Ohr.
—Sei still —flüsterte sie und drückte meine Hand gegen sich, damit ich sie nicht wegzog.
Camila legte den Kopf auf meine Schulter und ließ einen langen, zitternden Seufzer entweichen. Ich streichelte ihren Kitzler in langsamen Kreisen, spürte, wie er unter meiner Fingerkuppe anschwoll, während ich mit der anderen Hand weiter an einer Brustwarze arbeitete, zog sie, drehte sie. Ich glitt mit einem Finger tiefer, fand den Eingang ihrer Möse und schob ihn langsam hinein. Sie war so eng, dass der Finger fest hinein ging, umhüllt von einer klebrigen Hitze, die mich die Zähne zusammenbeißen ließ. Ich küsste ihren Hals, direkt hinter dem Ohr, und spürte, wie ihr ganzer Körper bebte.
—Mehr —brach es aus ihr heraus, so leise, dass ich sie kaum hörte—. Bitte.
Ich schob einen zweiten Finger hinein. Camila öffnete die Beine ein wenig weiter und begann, sich gegen meine Hand zu bewegen, suchte mich, fickte meine Finger, ohne es zu merken. Ich stieß die beiden Finger tief in sie und arbeitete mit dem Daumen weiter am Kitzler, ohne Pause, in immer schnelleren Kreisen. Sie biss sich auf die Lippe, schluckte, drückte den Po gegen meinen Schwanz. Ich hörte das feuchte Geräusch meiner Finger, die in ihre Möse hinein- und wieder herausglitten, ein Laut, der in der Stille des Gartens riesig wirkte.
Der Orgasmus kam lautlos, sie biss sich auf die Lippe, damit sie nicht schrie. Ihr ganzer Körper zitterte: die Beine, der Bauch, der Rücken an meiner Brust, und ich spürte, wie sich ihre Möse in Krämpfen um meine Finger schloss, sie fest presste und meine ganze Hand durchnässte. Er dauerte lange. Als sie sich endlich entspannte, zog ich die Finger heraus und führte sie mir in den Mund, leckte sie vor ihren Augen ab, auch wenn sie es nicht sehen konnte. Sie schmeckten nach Meer und nach etwas anderem, Süßem, Schwerem.
Ich wartete, bis sie wieder atmen konnte, und suchte sie dann erneut, diesmal tiefer. Ich wollte mehr. Ich zog ihr die Shorts bis zu den Knien hinunter und mit ihnen ihre Unterwäsche, ein weißer Baumwoll-Tanga, der zwischen ihren Schenkeln hängen blieb. In genau dieser Position, sie an mich gelehnt, den Blick auf die Orangenbäume gerichtet, den nackten Hintern an meinen Bauch gepresst, öffnete ich den Reißverschluss meiner Jeans und holte meinen Schwanz heraus. Er war so hart, dass es wehtat. Ich nahm ihn in die Hand und fuhr ihm langsam zwischen den Arschbacken entlang, auf und ab, und machte ihn nass mit dem, was ihr zwischen den Beinen herauslief. Sie erschauerte und stieß einen langen, leisen Laut aus.
—Adrián… —sagte sie, und ich wusste nicht, ob es eine Bitte oder eine Warnung war.
Ich drückte ihren Rücken ein wenig nach vorn, damit sie sich vorbeugte. Sie stützte sich mit den Händen am Stamm eines der Orangenbäume ab. Der Po ragte hoch, auf mich gerichtet, weiß trotz der Dunkelheit. Ich packte meinen Schwanz und führte ihn zwischen ihre Schenkel, suchte den Eingang. Als die Spitze ihre Möse berührte, so nass, dass sie von selbst hineinging, keuchte sie laut auf.
—Nein, Adrián —brachte sie noch hervor.
Aber in ihrer Stimme lag keine Festigkeit, keine. Ich hielt einen Sekundenbruchteil inne, nur mit der Spitze drin, und spürte, wie ihre Möse unter mir pochte und mehr verlangte. Ich flüsterte etwas, an das ich mich nicht mehr erinnere, irgendetwas darüber, dass ich langsam machen würde. Und dann wieder. Ich drückte nur ein klein wenig, und es bohrte sich eine enge, brennende Wärme in mich hinein, so eng, dass ich mir auf die Lippe beißen musste, um keinen Laut von mir zu geben. Ich drang langsam ein, Zentimeter für Zentimeter, und spürte, wie sie sich um mich öffnete, wie sie dem Druck nachgab. Camila hielt die Luft an, klammerte sich mit beiden Händen an den Stamm, und stöhnte dumpf auf, als ich sie ganz spaltete.
—Gott… —entfuhr es ihr—. Der ist riesig.
Ich hielt sie an der Taille fest und wartete einen Augenblick, gab ihr Zeit, und dann begann ich mich zu bewegen. Erst kurze Stöße, dann wieder ganz hinein, jeder Stoß ließ sie einen kleinen, zwischen den Zähnen zerquetschten Seufzer ausstoßen. Wir bewegten uns mehrere Minuten zusammen, ohne Geräusch, ohne Eile, in einer Stille, die nur vom feuchten Platschen meines Schwanzes unterbrochen wurde, der in ihre jungfräuliche Möse hinein- und wieder herausglitt, und von ihrem immer heftigeren Atem. Ich packte ihre Hüften und wurde schneller, und sie begann, den Po nach hinten zu drücken, mich suchend, sich selbst aufzuspießen. Ich spürte, dass sie wieder kam, stärker, und ihre Möse schloss sich so eng um mich, dass ich nicht mehr aushielt. Ich kam lautlos in ihr, drückte ihre Hüften fest, bis ich Abdrücke hinterließ, und spritzte Schwall um Schwall tief in sie hinein, ohne sie herauszuziehen, ohne an irgendetwas zu denken.
Als alles stillstand, blieb ich eine Weile in ihr, spürte, wie sie pulste. Er rutschte von selbst heraus, als der Druck nachließ. Ich sah einen weißen Faden an der Innenseite ihres Oberschenkels herablaufen, kaum sichtbar in der Dunkelheit. Sie zog Unterhose und weiße Shorts wieder hoch, ohne sich zu säubern, und ich steckte den noch von uns beiden feuchten Schwanz weg und zog den Reißverschluss hoch. Ich gab ihr einen kurzen Kuss auf die Schulter. Dann sprang ich über das Seitentor.
Esteban tauchte Minuten später mit dem Auto auf und sagte, als er sich setzte, als Erstes:
—Du riechst, als hättest du gerade eine Muschi gefressen.
Ich antwortete nicht. Ich fuhr nach Hause und wiederholte jede Sekunde von dem, was ich erlebt hatte.
***
Ich sah sie einen Monat lang nicht wieder. Das nächste Mal war beim Abschlussball des letzten Schuljahres. Ich wusste nicht, dass sie in dieser Nacht zur Jahrgangskönigin gekrönt werden würde. Als es angekündigt wurde, ging sie mit der gleichen ruhigen Souveränität wie immer auf die Bühne. Sie trug ein elfenbeinfarbenes Kleid aus grobem Stoff, das ihre Taille betonte. Ich kam kaum durch all die Bewunderer zu ihr durch. Ich gratulierte ihr mit einem Kuss auf die Wange und einer kurzen Umarmung. Ich traute mich nicht, sie zum Tanzen aufzufordern. Ich fühlte mich neben ihr wie Dreck.
Zu diesem Zeitpunkt wusste ich schon nicht mehr, was ich mit der Schuld anfangen sollte. Ich dachte jeden Tag an Camila. An jenem Abend kam Mei mit einem seltsamen Lächeln auf mich zu und sagte, als wäre es nichts, Camila würde bei ihr schlafen. Ich wusste nicht, ob das eine Einladung oder ein Hinweis war, aber gegen zwei Uhr morgens fand ich mich wieder im Garten der Orangenbäume.
Diesmal schien der Mond. Er leuchtete gerade genug, um die Konturen ihres Gesichts zu erkennen. Sie trug das elfenbeinfarbene Kleid und hatte die Haare hochgesteckt. Diesmal hatte ich zwei Kondome in der Tasche, zu spät gelernt. Wir küssten uns zuerst, weniger unbeholfen als beim letzten Mal, und ich zog den Reißverschluss ihres Kleides herunter, ohne dass sie mich aufhielt. Das Kleid fiel ins Gras und sie stand in einem goldenen Tanga da, ohne BH, mit rosigen Brustwarzen, die von der kalten Nachtluft hart geworden waren.
—Jetzt will ich dich sehen —sagte ich und trat einen Schritt zurück—. Ich will dich ganz ansehen.
Sie zögerte, ließ sich aber anschauen. Ich nahm ihre Brüste in beide Hände, drückte sie, beugte mich hinunter und saugte an einer Brustwarze, dann an der anderen. Ich zog vorsichtig mit den Zähnen daran, und sie bog den Rücken durch und krallte mir die Nägel in den Nacken. Zum ersten Mal küsste ich ihre Brüste richtig, langsam, lange, während ich mit einer Hand ihren Po über dem Tanga zusammendrückte und mit der anderen die warme Wölbung zwischen ihren Beinen suchte. Sie war schon nass. Der goldene Stoff war dunkel, durchnässt.
Ich glitt bis zum Bauchnabel hinunter und noch weiter. Ich kniete mich ins Gras und schob ihr den Tanga mit zwei Fingern zur Seite. Ihre Möse lag nun auf Höhe meines Gesichts, nur von diesem schmalen Streifen Haare bedeckt. Als sie merkte, was ich vorhatte, versuchte sie mich aufzuhalten.
—Adrián, nein… das hat mir noch nie jemand gemacht, ich weiß nicht, ob…
—Halt den Mund und mach dich auf —sagte ich—. Du wirst sehen.
Ich hob ihr ein Bein an und legte es mir auf die Schulter. Sie war das nicht gewohnt, wusste nicht, ob sie es wollte, aber nach ein paar Sekunden gab sie nach und ließ sich fallen, den Rücken gegen den Stamm gelehnt. Ich schob meine Zunge langsam hinein, lernte ihren Rhythmus. Ich leckte ihren Kitzler mit der Spitze, dann mit der ganzen Zunge, flach, lang. Ich drang mit der Zunge in sie ein, und sie stieß einen Laut aus, der zwischen den Bäumen widerhallte. Ich saugte sie, als wäre ich verdurstet, kostete diese klebrige, süße Flüssigkeit, die unaufhörlich aus ihr hervorquoll, und ich stieß meine Zunge so tief hinein, wie ich konnte. Mit zwei Fingern spreizte ich ihre Schamlippen und bearbeitete den Kitzler mit der Zungenspitze, schnell, ohne Pause.
—Oh, Gott… oh, Gott, hör nicht auf, hör nicht auf…
Ich schob zwei Finger hinein, während ich weiter an ihrem Kitzler saugte, krümmte sie nach oben, suchte nach einem Punkt, der sie den Verstand verlieren ließ. Ich fand ihn. Ihr ganzer Körper zitterte wieder, wie in jener Nacht in völliger Dunkelheit, und sie stieß einen kleinen, fast flüsternden Laut aus, der abrupt abbrach. Als sie zum ersten Mal kam, spürte ich, wie sich ihre Möse krampfend gegen meine Zunge zusammenzog, meine Finger fest umschloss und mir den Mund mit heißem Saft füllte, den ich ganz hinunterschluckte. Ich leckte weiter, während es nachließ, bis sie meinen Kopf wegstieß, weil sie es nicht mehr aushielt.
Ich stand auf. Mein Gesicht war durchnässt und mein Schwanz so hart, dass er mir die Hose aufriss. Ich öffnete den Reißverschluss und holte ihn heraus. Sie sah mich an, biss sich auf die Lippe und kniete sich dann wortlos ebenfalls hin. Es war das erste Mal, dass ich sie unbeholfen sah: Sie wusste nicht, was sie mit den Händen oder mit dem Mund machen sollte. Sie nahm ihn mit beiden Händen und leckte ihn von der Basis bis zur Spitze, unsicher, neugierig. Dann öffnete sie den Mund und nahm die Spitze hinein. Mehr als die Spitze. Sie blies mir langsam einen, sah mich von unten an mit diesen großen Augen und diesem halb koketten Lächeln, und mir schien es die unglaublichste Szene meines Lebens. Wie jeder unerfahrene junge Mann kam ich kurz darauf, ohne mich allzu sehr zurückzuhalten. Ich warnte sie eine Sekunde vorher, und sie nahm den Mund weg, ließ aber den Schwanz nicht los: Ich kam auf ihre Brüste, auf ihren Hals, auf eine Brustwarze, und hinterließ einen Geruch, der sich mit dem Chlor des Pools und den Zitrusfrüchten des Gartens mischte. Sie sah auf ihre befleckte Brust, lachte leise und führte sich mit zwei Fingern etwas davon in den Mund. Ich sah, wie sie schluckte.
—Schmeckt komisch —sagte sie—. Aber ich mag’s.
Das Zweite machten wir im Stehen, an der Seitenwand des Hauses. Sie stützte sich mit den Armen ab und gab mir den Rücken, den Tanga zur Seite geschoben, den Po mir entgegengewölbt. Ich strich mit dem Schwanz zwischen ihren Arschbacken entlang, immer noch empfindlich, und kniete mich einen Moment hin, um ihre Möse von hinten zu lecken, die Zunge ganz tief drin, und ließ einen Faden Speichel auf ihr Arschloch fallen, damit sie sah, wie ich es machte. Sie stieß einen langen Keuchlaut aus und öffnete sich noch mehr.
—Steck ihn jetzt rein —sagte sie mit einer Stimme, die ich nicht kannte—. Ich halte das nicht mehr aus.
Ich stand auf, nahm meinen Schwanz und rammte ihn mit einem einzigen Stoß bis zum Anschlag hinein. Sie stieß einen kurzen Schrei aus, den sie mit dem Arm erstickte. Wir begannen mit viel zu schnellen Stößen, beide mit der Anspannung monatelang zurückgehaltener Gier. Ich packte sie an der Taille und stieß sie hart, hörte meinen Bauch gegen ihren Po schlagen, das feuchte, obszöne Geräusch, das ihre Möse beim Aufnehmen von mir machte. Dann wurden wir langsamer, tiefer, langsamer. Ich führte eine Hand von vorn zwischen ihre Beine, suchte ihren Kitzler mit zwei Fingern und rieb ihn im Rhythmus meiner Stöße.
—So… so… nicht aufhören… —keuchte sie, die Stirn an die Wand gelehnt.
Ich zog mit der anderen Hand an ihrem Haar, nicht fest, nur gerade genug, um ihren Kopf anzuheben und ihr Profil zu sehen. Ich stieß tiefer zu, zog ihn fast ganz heraus und rammte ihn wieder bis zur Wurzel hinein. Ich packte eine Brust von hinten, drückte sie, kniff die Brustwarze. In der Stille des Gartens hörte man die Zusammenstöße ihres Körpers mit meinem, die Stöhnen, die sie nicht mehr ganz unterdrücken konnte, und das Pochen des Blutes in meinen Ohren. Sie kam ein zweites Mal, biss sich genauso auf die Lippe wie beim ersten Mal, und ihre Möse schloss sich so eng um mich, dass sie mich mitriss. Ich kam kurz darauf, hielt sie fest an den Hüften, rammte sie, bis ich spürte, dass ich ganz tief unten ankam, und spritzte erneut in sie hinein, lang, in Wellen, mit der Stirn an ihrem Nacken. Das Kondom hatte noch in der Tasche gesteckt. Wir wussten es beide, und keiner sagte etwas.
Als wir zurück zum Haus gingen, wirkte sie seltsam. Ich konnte es nicht richtig deuten. Ich sprang wieder über das Tor, und im Auto wiederholte Esteban den Witz:
—Jetzt weiß ich’s: Du riechst nach Meis Muschi.
Ich korrigierte ihn nie. Ich wusste, dass Camila seit zwei Jahren seine heimliche Liebe war, und es hätte keinen Sinn gehabt, ihn zu verletzen. Tage später, als ich die Wäsche wusch, fand ich ihren goldenen Tanga in der Jeanstasche. Er war steif, trocken, voll von mir und ihr. Ich behielt ihn ohne viel nachzudenken. Ich roch immer wieder daran und war sofort zurück in jener zweiten Nacht.
***
Wir hätten wohl etwas haben können. Aber in dem Alter war ich unfähig, stillzuhalten, und immer tauchte ein anderes Mädchen auf, und noch eine Party, und noch eine Ausrede. Camila ahnte es. Das letzte Mal, dass ich sie aus der Ferne sah, war bei der Abschlussfeier.
Zwanzig Jahre später, hier in diesem Chat, haben wir beide, verheiratet und mit Kindern, wieder miteinander gesprochen. Sie gab mir Details, die ich völlig vergessen hatte. Sie erinnerte mich daran, dass jene erste Nacht, in der völligen Dunkelheit unter den Orangenbäumen, ihre erste war. Die erste von allem: der erste Kuss, der erste Orgasmus, der erste Mann.
Ich ging in Gedanken zurück. Ich erinnerte mich, dass ich zu Hause an jenem Abend einen rötlichen Fleck in der Unterwäsche gefunden hatte und vage an ihre Menstruation gedacht hatte. Es war etwas anderes. Es war das, was sie mir jetzt bestätigte, mit der Gelassenheit der Jahre.
—Warum hast du damals „nein“ gesagt? —fragte ich sie—. Ich habe lange damit gelebt.
—Weil ich das Gefühl hatte, ich müsste es sagen. Aber ich wollte „ja“ sagen. Gut, dass du nicht auf mich gehört hast. In dem Moment wollte ich nur dich fühlen.
Sie erzählte mir auch von dem Schrecken jener Woche, als sie sich im Bad ansah und nicht verstand, was sie da sah. Sie sprach mit Mei, sie schliefen zusammen, sie redeten immer wieder darüber, bis acht Tage später die Menstruation kam und sie aufatmete. Mei, gestand sie mir jetzt, war Zeugin des zweiten Mal. Sie habe sich hinter den Orangenbäumen befunden und heimlich zugesehen, mit der Hand zwischen den Beinen, wie sie ihr später gestand. Camila wusste es immer. Sie bat sie, es mir nie zu sagen.
Camila wurde Doktorin der Psychologie. Wir sprachen wie zwei Erwachsene. Sie befreite mich von einer Schuld, die ich seit meinem siebzehnten Lebensjahr mit mir herumgetragen hatte. Bevor sie den Chat schloss, schrieb sie mir noch etwas, das mich wie ein Idiot vor dem Bildschirm grinsen ließ:
—Fühl dich nicht schuldig, Adrián. Ich wollte es. Seit ich dich kenne, habe ich davon geträumt. Du warst meine Fantasie und meine Wirklichkeit, und ich habe beides genossen. Und ja, das sage ich dir jetzt: Du hattest einen wunderschönen Schwanz. Ich habe gespürt, wie er mich in jener ersten Nacht von innen öffnete, und ich habe ihn nie mehr aus dem Kopf bekommen. Ich träume immer noch davon, von Zeit zu Zeit. Ich befriedige mich immer noch, wenn ich an ihn denke.
Ich antwortete ihr mit einem Emoji, das nichts sagte. Ich schloss den Chat. Ich schaltete das Telefon aus. Und ich blieb lange Zeit auf das Zimmerdecke starren und dachte an jene Orangenbäume und an das Mädchen, das mich zweimal in der Dunkelheit erwartete, ohne dass ich sie darum gebeten hätte.