Der Nachmittag, an dem ich lernte, mich selbst zu begehren

Mariela schloss die Wohnungstür von innen ab und blieb für einen Moment stehen, lauschend. Die ganze Wohnung war still. Ihre Mitbewohnerin kam erst am Montag zurück, der Nachbar über ihr war verreist, und selbst der Verkehr auf der Avenida schien verstummt zu sein. Der ganze Nachmittag gehörte ihr, und ausnahmsweise hatte sie niemandem Rechenschaft abzulegen.

Seit Wochen lebte sie mit einer seltsamen Spannung im Körper. Es war nicht genau Angst, auch nicht Müdigkeit. Es war eher so etwas wie Hunger, nur eben an einem Ort, den sie viel zu lange ignoriert hatte. Zwischen Arbeit, Rechnungen und hastig im Stehen in der Küche gegessenen Abendessen hatte sie vergessen, dass auch ihre Fotze etwas wollte.

An diesem Nachmittag beschloss sie, hinzuhören.

Sie ließ die Jalousien so weit herunter, dass das Zimmer in ein goldenes Halbdunkel getaucht war. Das Licht sickerte in feinen Linien durch und fiel auf das ungemachte Bett, auf den Stapel Kleidung, den sie noch nicht weggepackt hatte. Sie zog die Schuhe aus, dann die Strümpfe, und spürte den kühlen Holzboden unter den Fußsohlen. Ein Schauer lief ihr die Beine hinauf und bohrte sich genau zwischen die Schenkel, dorthin, wo sie bereits klebrig zu werden begann.

Kein Hast. Heute nichts mit Hast.

Unwillkürlich erinnerte sie sich an das erste Mal, als sie entdeckt hatte, was ihr eigener Körper ihr geben konnte. Sie war neunzehn und lebte noch bei ihren Eltern. Eines Sommerabends, sie hatte sich im Bett hin und her gewälzt und nicht einschlafen können, hatte sie sich auf den Bauch gedreht und den Druck des Kissens gegen ihre Klitoris gespürt. Zuerst war es fast ein Unfall gewesen, eine winzige Bewegung der Hüften. Dann war es eine Frage gewesen. Danach etwas, das sie nicht mehr aufhalten konnte: Sie rieb ihre Fotze an dem Stoff entlang, bis er durchnässt war, und biss in den Kissenbezug, während sie zum ersten Mal kam.

In jener Nacht hatte sie in das Laken beißen müssen, um nicht zu schreien. Sie erinnerte sich eher an die Überraschung als an das Vergnügen: an das Gefühl, ein Geheimnis entdeckt zu haben, das die ganze Zeit schon dagewesen war und nur zwischen ihren Beinen auf sie gewartet hatte. Jahrelang war das ihre intimste Art gewesen, sich zu suchen: die Hand unter dem Höschen, zwei Finger tief in der Fotze, während der Daumen auf die Klitoris drückte, und immer im Dunkeln, immer in Stille.

Jetzt jedoch gab es keine dünnen Wände und keine Eltern, die auf der anderen Seite schliefen. Sie hatte die ganze Wohnung für sich allein und niemanden, der sie stöhnen hören konnte.

Sie legte sich auf den Rücken aufs Bett und blieb eine Weile so liegen, noch angezogen, die Bluse halb aufgeknöpft. Sie fuhr sich langsam über den eigenen Bauch, als gehörten die Hände einer anderen Person. Sie glitt hinauf zu den Brüsten, spürte den Stoff des BHs unter den Fingern, und dann wieder hinab zum Saum des Rocks. Sie strich sich über die Kleidung, drückte die Scham mit der Handfläche, und spürte die Wärme, die bereits durch den Stoff aufstieg. Sie hatte es nicht eilig. Das war die Regel des Tages.

Sie öffnete ihre Bluse Knopf für Knopf. Mit jedem, der nachgab, lockerte sich etwas in ihr, als würde sie die ganze Woche von sich abstreifen. Als sie sie ganz aufgeschlagen hatte, berührte die kühle Luft ihre Haut, und die Nippel wurden hart, noch bevor sie sie überhaupt berührt hatte. Sie zwickte einen durch die Spitze des BHs hindurch, drehte ihn zwischen Daumen und Zeigefinger, und ein leises Keuchen entfuhr ihr. Den anderen ließ sie frei, zog die Körbchen nach unten und leckte mit dem Zeigefinger darüber, bevor sie ihn kreisend rieb, bis er hart wurde wie ein kleines Steinchen.

***

Sie stand auf, um sich den Rock auszuziehen, und als sie am Spiegel des Schranks vorbeikam, blieb sie stehen. So sah sie sich normalerweise nicht an, ruhig, ohne nach Fehlern zu suchen. Sie betrachtete sich im Halbdunkel: die weichen Kurven der Hüften, die schwarze Spitzenwäsche, die sie sich vor Monaten gekauft und fast nie getragen hatte, die Art, wie das Licht Schatten auf ihren Bauch zeichnete und bis zum feuchten Dreieck ihres Höschens hinabglitt.

Zum ersten Mal dachte sie nicht daran, was sie an ihrem Körper ändern würde. Sie dachte daran, wozu dieser Körper fähig war.

Sie trat näher an den Spiegel und berührte sich über der Spitze. Der Stoff war warm und hatte in der Mitte bereits einen dunklen Fleck, dort, wo ihre Fotze zu nässen begann. Sie drückte nur leicht mit der Handfläche, ließ einen kurzen Seufzer entweichen und schob den Mittelfinger durch den Stoff hindurch auf die Beule der Klitoris zu. Sie liebte es, sich dabei zuzusehen: ihr eigenes Gesicht sich verändern zu sehen, die leicht geöffneten Lippen, den Atem, der tiefer wurde, die Art, wie sich ihre Hand zwischen den Beinen wie von selbst bewegte. Sie schob das Höschen zur Seite und steckte sich vor dem Spiegel zwei Finger in die Fotze, langsam, sah zu, wie sie hinein- und wieder herausglitten, und spürte, wie die Finger glänzend von Lusttropfen wieder herauskamen.

Sie kehrte zum Bett zurück und griff nach dem Kissen, demselben, auf dem sie schlief. Sie lächelte über den Zufall, über diese Geste, die sie mit einem Schlag zurück zu ihren neunzehn Jahren brachte. Sie faltete es in der Mitte und legte es zwischen ihre Beine, noch immer in ihrer Unterwäsche.

Sie legte sich auf den Bauch, genauso wie damals beim ersten Mal, und ließ das Gewicht ihrer Hüften sinken. Der erste Kontakt ließ sie die Augen schließen und sich auf die Lippe beißen: die Klitoris gegen den harten Stoff des Kissens gepresst, die Fotze darüber offen, das ganze Körpergewicht arbeitete mit. Sie begann sich langsam zu bewegen, in kleinen Kreisen, rieb ihre Lust gegen den Bezug. Mit jedem Hin und Her wuchs der Druck. Die Spitze ihres Höschens sog sich voll und schob sich zwischen ihre Lippen, streifte genau dort, wo sie es brauchte, und jeder Stoß nach vorn jagte eine Welle durch sie, die ihr den Rücken hinaufkroch.

Diesmal musste sie nichts Bedecken. Ein tiefes, raues Stöhnen entglitt ihr, füllte das leere Zimmer und hing in der Luft. Sich selbst zu hören machte sie noch heißer. Nie hatte sie sich erlaubt, allein Geräusche zu machen. Immer gab es eine Wand, einen Zeitplan, irgendjemanden. An diesem Nachmittag war niemand da, und sie erlaubte sich, es laut zu sagen: —So, Fotze, genau so —murmelte sie gegen das Laken, schamlos geil, weil sie sich selbst hörte.

Sie steigerte das Tempo, ritt das Kissen mit Lust, rieb ihre Fotze von vorn nach hinten und ließ dann sofort wieder nach. Mit den Jahren hatte sie gelernt, mit ihrer eigenen Erregung zu spielen. Sich dem Rand zu nähern und wieder zurückzuweichen, den Moment so zu dehnen, bis das Verlangen fast unerträglich wurde. Jedes Mal, wenn sie merkte, dass sie zu nah dran war, dass die Klitoris bereits zu pochen begann und den bevorstehenden Orgasmus ankündigte, bremste sie, atmete tief durch und begann von unten neu.

***

Als sie das Warten nicht mehr aushielt, drehte sie sich um und lag wieder auf dem Rücken. Sie zog endlich das Höschen aus, mit abgehackter Atmung, und ließ es als durchnässten Ball neben dem Bett zu Boden fallen. Sie spreizte die Beine weit und betrachtete einen Sekundenblick lang ihre offene Lust: die geschwollenen Lippen, die Klitoris aus ihrer Vorhaut heraus, der Fluss, der bis zum Arsch glänzte. Sie öffnete die Schublade des Nachttisches. Darin bewahrte sie die wenigen Dinge auf, die sie sich zu kaufen getraut hatte: einen kleinen Sauger, der gegen die Haut vibrierte, und einen glatten Dildo, den sie sich fast nie mit genügend Zeit zu benutzen traute.

Sie entschied sich zuerst für den Sauger. Sie schaltete ihn auf die sanfteste Stufe und setzte ihn nur ganz leicht auf, noch weit entfernt vom Zentrum, an die Innenseite des Oberschenkels, und ließ die Vibration durch die ganze Zone wandern, bevor sie sich der Fotze näherte. Es war eine köstliche Folter. Sie bewegte das Handgelenk in langsamen Kreisen, näherte sich der Klitoris und zog sich wieder zurück, las die Reaktionen ihres eigenen Körpers wie jemand, der eine andere Person liest. Als sie den Aufsatz schließlich genau auf die geschwollene Klitoris setzte, zuckte ihr ganzer Körper zusammen, und die Hüften hoben sich von selbst vom Bett.

Mit der freien Hand streichelte sie ihre Brüste, zwickte die Nippel hart, bis es ein wenig schmerzte, fuhr die Rundung ihres Halses entlang und steckte sich zwei Finger in den Mund, um daran zu saugen. Dann führte sie diese feuchten, mit Speichel benetzten Finger hinunter zur Fotze und schob sie tief hinein, spürte, wie die inneren Wände sie zusammenpressten, wie der Saft über ihre Hand lief und ihr die Spalte des Hinterns hinab bis aufs Laken tropfte. Sie wollte alles auf einmal spüren, nicht nur einen Punkt, sondern wie der ganze Körper erwachte. Das Laken war zwischen ihren Fingern zerknittert, die Beine unanständig weit geöffnet, Herrin über jeden Zentimeter dieses Bettes.

Sie stellte die Intensität eine Stufe höher. Das Vergnügen hörte auf, eine Verheißung zu sein, und wurde zu einem konstanten Strom, der von ihrer Fotze bis zur Brust hinaufstieg. Sie bog den Rücken, presste die Füße in die Matratze und nahm sich mit drei Fingern, während der Sauger ihre Klitoris verschlang. Ihr Atem brach in kurzen Keuchen auseinander, und sie hörte sich wieder, dieses raue, obszöne Geräusch, das ihr inzwischen überhaupt keine Scham mehr machte. —Ich komme gleich —sagte sie laut, für niemanden, nur um es zu hören—. Ich komme ganz.

Noch ein bisschen. Nur noch ein bisschen.

Aber sie zwang sich erneut, aufzuhören. Sie schaltete das Gerät aus und blieb reglos liegen, zitternd, mit offen pulsierender Fotze und dem Herzschlag in den Ohren. Sie wollte, dass es dauerte. Sie wollte jede Stufe kennen, bevor sie oben ankam. Seit Jahren hatte sie sich keinen solchen Nachmittag mehr gegönnt, ohne Uhr, ohne Schuld, ohne das Gefühl, einer anderen Sache Zeit zu stehlen.

Sie strich mit den Fingerkuppen über ihre nasse Haut, fühlte sich glitschig und heiß, streifte die geschwollene Klitoris nur leicht und führte die Finger zum Mund, um ihren eigenen Saft abzulecken. Sie schmeckte nach sich selbst, nach diesem Nachmittag, nach Erlaubnis. Sie begriff, warum ihr Körper seit Wochen nach Aufmerksamkeit verlangt hatte. Es war nicht nur körperliche Lust. Es war eine Form, wieder in sich selbst einzuziehen, sich zu erinnern, dass diese Fotze zuerst ihr gehörte und niemand anderem.

***

Als sie wieder begann, wollte sie nicht mehr bremsen. Sie schaltete den Sauger erneut ein, diesmal auf eine feste Stufe, und griff mit der anderen Hand nach dem glatten Dildo. Sie führte ihn zuerst an den Mund, saugte daran, als wäre es ein echter Schwanz, und machte ihn glänzend feucht von Speichel. Dann senkte sie ihn auf die Fotze und rieb ihn von oben nach unten zwischen die geschwollenen Lippen, befeuchtete ihn mit ihrem eigenen Saft. Sie schob ihn langsam hinein, ohne etwas zu erzwingen, und ihr Körper öffnete sich mit einer Leichtigkeit, die sie überraschte, schluckte jeden Zentimeter mit einem langen Stöhnen, bis sie die Spitze tief in sich spürte.

Die beiden Empfindungen zusammen überfluteten sie. Das ständige Vibrieren des Saugers, der die Klitoris von außen zerdrückte, der pralle Schwanz, der von innen gegen ihre Wände drängte, und ihr ganzer Körper, der gleichzeitig darauf reagierte. Sie begann, sich mit dem Spielzeug zu ficken, zog es fast ganz heraus und stieß es in einem Ruck wieder hinein, bestimmte selbst das Tempo, bestimmte selbst, wann es schneller und wann es tiefer sein sollte. Jedes Mal, wenn sie ihn tief in sich versenkte, machte die Fotze ein nasses, obszönes Geräusch. Sie legte die Beine über die Schultern, damit er noch tiefer hineinging, und hörte sich stöhnen wie eine brünstige Hündin.

—Tiefer, tiefer, so, fick mich hart —sagte sie sich selbst, und die Scham war längst verschwunden, vom Vergnügen verbrannt. Sie zog den Dildo einen Moment heraus, steckte ihn sich in den Mund, um den Geschmack ihrer eigenen Fotze von der Spitze abzulecken, und rammte ihn dann wieder bis zum Anschlag hinein.

Das Vergnügen begann sich an einem einzigen Punkt zu sammeln, dicht und unmöglich zurückzuhalten. Sie spürte, wie es ihre Beine hinaufkroch, wie es ihren Bauch spannte, wie es ihr den Atem raubte, wie sich ihre Fotze in Zuckungen um das Spielzeug schloss. Diesmal hielt sie nicht an. Diesmal ließ sie sich mit geschlossenen Augen und offenem Mund nach vorn fallen und ritt den Plastikschwanz mit außer Kontrolle geratenen Hüften.

Der Orgasmus überrollte sie in Wellen. Sie schrie —wirklich, laut, ohne irgendetwas zu dämpfen— ein langes, schmutziges Schreien, das von den Wänden des leeren Zimmers zurückprallte und ihr wie das Ehrlichste erschien, was sie seit Langem getan hatte. Ihre Beine zitterten, ihre Fotze presste den Dildo mit solcher Kraft zusammen, dass sie ihn beinahe ausspuckte, ihre Finger krallten sich ins Laken. Sie spürte einen warmen Strahl über ihre Schenkel bis zum Arsch hinablaufen und das Laken darunter durchnässen. Einige Sekunden lang existierte nichts außer diesem großen Pochen zwischen ihren Beinen, das sie von innen nach außen erschütterte, Welle um Welle, und der Sauger klebte weiter an der Klitoris und zog ihren Höhepunkt hinaus, bis sie es nicht mehr aushielt und ihn zwischen Lachen und Keuchen mit einem Hieb beiseiteschlug.

Dann kam die Ruhe. Diese weiche, warme Ruhe, die nur eintritt, wenn der Körper endlich von Spannung leer ist. Sie schaltete das Gerät aus, ließ es neben dem noch immer von Saft glänzenden Dildo aufs Bett fallen und blieb auf dem Rücken liegen, die Beine geöffnet, tief atmend, mit einem matten Lächeln, das sie nicht kontrollieren konnte. Sie strich sich über die geschwollene, tropfende Fotze und spürte unter den Fingern das kleine Nachpochen.

Das goldene Licht fiel noch immer in feinen Linien zwischen den Jalousien hindurch. Draußen sprang jemand ein Auto an, ein Hund bellte, die Stadt drehte sich weiter, als wäre nichts geschehen. Drinnen fühlte Mariela sich neu, von sich selbst genommen, zum ersten Mal seit Langem Herrin über jeden Zentimeter Haut.

Sie versprach sich dort und in diesem Moment, dass sie nicht Wochen bis zum nächsten Mal warten würde. Dass sie lernen würde, auf sich zu hören, bevor der Körper sie anschreien musste. Dass Lust kein Preis war, den man am Ende der Pflichtenliste verdiente, sondern etwas ebenso Eigenes wie das Atmen.

Sie blieb noch eine Weile unbewegt liegen und genoss das leichte Gewicht ihres eigenen Körpers auf den durchnässten Laken. Dann stand sie langsam auf, öffnete die Jalousie einen Spalt und ließ die letzte Abendsonne ihre noch warme Haut berühren, die immer noch harten Nippel, die klebrigen Schenkel. Sie lächelte wieder.

Beim nächsten Mal auch ohne Hast.