Der Unbekannte aus dem Chat, der mich die Kontrolle verlieren ließ

Es war fast Mitternacht und das Haus lag still da. Die ganze Woche hatte ich mich früh hingelegt, die Routine lastete schwer auf meinen Schultern, und in dieser Nacht war ich einfach nicht müde. Ich schenkte mir ein Glas Rotwein ein, setzte mich mit dem Rücken ans Kopfteil aufs Bett und öffnete den Laptop ohne einen klaren Plan. Ich wollte nur, dass jemand mit mir sprach. Dass mich jemand fühlen ließ, wenn auch nur mit Worten auf einem Bildschirm, dass ich immer noch begehren konnte, dass ich immer noch eine Muschi hatte, die nach Aufmerksamkeit verlangte, und Titten, die seit Wochen von niemandem mehr mit Hunger angesehen worden waren.

Ich betrat einen dieser Erwachsenenchats, in denen niemand seinen echten Namen benutzt. Ich wählte meinen üblichen Nickname, «Nocturna», und ließ die Nachrichtenliste durchlaufen. Das meiste war wie immer: ungeduldige Männer, die in Großbuchstaben schrieben, unscharfe Schwanzfotos, nach denen niemand gefragt hatte, Sätze ohne ein einziges Satzzeichen. Ich war kurz davor, das Fenster zu schließen.

Dann schrieb er mir.

—Guten Abend, Nocturna. Kannst du auch nicht schlafen?

Sein Nickname war «Wolf». Nichts Originelles, dachte ich, aber in diesem ersten Satz lag etwas, in der Art, wie er mit Umlauten und in aller Ruhe schrieb, das mich antworten ließ statt ihn zu ignorieren.

—Nicht besonders —antwortete ich—. Zu viel Kopf für so wenig Nacht.

—Die schlimmste Art von Schlaflosigkeit. Die, die man nicht mit Schlaf heilt.

Na bitte, der kann reden.

Ich nahm einen Schluck Wein und schlug die Beine unter der Decke übereinander. Wir fingen banal an: womit ich mich beschäftigte, warum ich wach war, was ich an so einem Ort zu so später Stunde suchte. Er hatte es nicht eilig. Er fragte im ersten Moment nicht nach meinem Körper und schickte mir nichts, das ich nicht sehen wollte. Er nahm sich Zeit, und genau diese Zeit machte mich an.

—Ich bin ehrlich —schrieb ich, ermutigt von dem zweiten Glas—. Ich bin nicht hierhergekommen, um Freunde zu finden.

—Das dachte ich mir. Niemand kommt um zwölf Uhr nachts auf der Suche nach Freundschaft hierher. —Eine Pause, diese drei Punkte, die erscheinen, wenn der andere schreibt—. Und wonach suchst du dann?

—Dass mir jemand das Leben schwer macht. Dass mich jemand an etwas anderes denken lässt als an morgen. Dass mich jemand nass macht, ohne mich anzufassen.

—Das kann ich.

***

Was danach kam, war nicht abrupt. Es war wie eine Hand, die sich langsam auf den unteren Rücken legt und genau gerade fest genug zudrückt. Er beschrieb mir, wie ich mir vorstellte, mit gespreizten Beinen auf ihm zu sitzen, während sein Mund meinen Hals entlangwandern würde und eine seiner Hände bis zu der Rundung meiner Hüften hinunterglitt, die andere meine Titte unter dem Shirt packte und meine Brustwarze kneifte, bis ich keuchte. Er benutzte anfangs keine derben Wörter. Er baute die Szene Stück für Stück auf, und ich ertappte mich dabei, jede Zeile zweimal zu lesen.

—Beweg dich langsam auf mir —schrieb er—. Ich will spüren, wie du atmest und wie du anfängst, dich an meinem harten Schwanz zu reiben, noch bevor du dich überhaupt berührst. Ich will dich durch die Kleidung nass spüren.

Ich ließ den Atem entweichen, ohne es zu merken. Ich stellte das Glas auf den Nachttisch, weil meine Hand schon leicht zu zittern begann, und das lag nicht am Wein. Ich schob eine Hand unter die Hose meiner Pyjamahose und bestätigte das Offensichtliche: Ich war klatschnass, das Höschen bereits an meine Lippen geklebt, der Kitzler pochte, als hätte er einen eigenen Puls.

—Ich will, dass du mich anfasst —antwortete ich, und es überraschte mich, wie direkt das klang—. Es ist zu lange her, dass mich jemand richtig gefickt hat.

—Wie sind deine Titten? —fragte er—. Ich will alles wissen, bevor ich Hände und Mund auf sie lege.

—Groß. Weich. Meine Brustwarzen werden bei nichts hart. Und sie haben es satt, dass ihnen niemand Beachtung schenkt.

—Damit ist heute Nacht Schluss. Ich werde sie nacheinander lutschen, bis sie dir wehtun, und dann werde ich sie beißen.

Ich rutschte ein Stück weiter nach unten im Bett, bis ich fast lag. Ich zog mein Shirt bis zum Hals hoch und blieb mit nackten Titten im Halbdunkel da, während ich mit der freien Hand den Takt dessen verfolgte, was er schrieb. Ich kniff mir eine Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger, genau so, wie er es beschrieb, und spürte einen Schlag zwischen den Beinen. Er erzählte mir, wie er mich am Nacken festhalten würde, wie er den Mund um eine schließen und mit den Fingern die andere drücken würde, wie er langsam beißen und dann mit der Zunge beruhigen würde, was er eben gebissen hatte. Jede seiner Nachrichten ließ mir eine Sekunde Stille, in der ich nur meinen eigenen Atem und das Rascheln der Laken hörte.

—Du machst mich sehr konzentriert —schrieb er—. Weißt du, wie schwierig es ist, mit einer Hand gut zu schreiben, wenn man sich mit der anderen einen runterholt?

Ich lachte allein in der Dunkelheit meines Zimmers. Dieser kleine Witz, dieses Eingeständnis, dass auch er sich auf der anderen Seite am Schwanz packte, gefiel mir mehr, als ich erwartet hatte.

—Dann sind wir ja gleich —tippte ich—. Obwohl ich immer noch beide Hände frei habe. Eine auf der Tastatur und die andere dort, wo du sie dir vorstellst.

—Erzähl mir, was du dort findest.

—Eine klatschnasse Muschi, geschwollene Lippen und einen harten Kitzler, der nicht aufhört, nach mehr zu verlangen. Und zwei Finger, die schon ganz von allein drin sind.

—Verdammt, Nocturna. Fürs Erste werden diese Hände nicht mehr lange frei sein, hoffe ich.

***

Ich sagte ihm, ich sähe genug Platz auf dem Boden seines imaginären Zimmers, um auf die Knie zu gehen. Ich wollte runter, ich wollte die Kontrolle übernehmen, wenn auch nur in meinem Kopf, ich wollte den Schwanz dieses Unbekannten in meinem Mund. Er ließ mich gewähren. Er beschrieb mir, wie er reglos am Bettrand sitzen blieb und mich ansah, während ich ihm mit kalkulierter Langsamkeit die Hose aufknöpfte und die Unterhose herunterzog, bis sein harter Schwanz gegen seinen Bauch sprang.

—Ich helfe nicht mit —schrieb ich—. Ich will es selbst machen. Ich will dich warten sehen. Ich will sehen, wie dein Schwanz zittert, bevor ich ihn berühre.

—Ich gehöre ganz dir. Mach nur nicht zu lange, sonst stoße ich ihn dir einfach rein.

Ich biss mir beim Lesen auf die Lippe. Ich schloss kurz die Augen und ließ das Bild entstehen: das gedämpfte Licht, sein beschleunigter Atem, die Art, wie er von oben auf mich herabblicken würde, während ich ihn von unten mit seinem Schwanz einen halben Zentimeter vor meinen Lippen ansah. Ich schrieb ihm, dass ich ihn zuerst lecken wollte, ohne Eile, mit der Zunge von der Wurzel bis zur Spitze hinauf und hinunter, als wäre es ein Eis, während ich ihm in die Augen sah, damit er viel zu früh verzweifelte.

—Ich werde dir auch die Eier lecken —fügte ich hinzu—. Eins nach dem anderen, während ich seinen Schwanz mit der Hand festhalte und an der Wurzel zudrücke.

—Du bist gemein.

—Ich bin geduldig. Das ist nicht dasselbe. Und ich liebe es, dich betteln zu hören.

—Und passt das Ding da überhaupt ganz in deinen Mund?

—Das werden wir herausfinden. Langsam. Erst die Spitze, ich werde sie lutschen wie ein Bonbon. Dann mehr. Und noch mehr. Bis ich spüre, wie du mir bis in den Rachen stößt und mir die Tränen kommen.

—Verdammt, sag mir das nicht.

—Ich sage es dir, weil ich deine Eier an meinem Kinn spüren will. Ich mag es, wenn du langsam den Verstand verlierst.

Meine Hand hatte längst jeden Vorwand aufgegeben. Ich zog das Höschen ganz aus und ließ es neben dem Bett auf den Boden fallen. Ich schob zwei Finger ganz hinein und spürte, wie eng ich war, wie nass, wie das feuchte Geräusch sich jedes Mal zwischen die Laken schob, wenn ich sie herauszog und wieder hineinstieß. Ich erzählte ihm unverblümt, was ich fühlte: dass mein Daumen kreisend auf dem Kitzler lag, dass ich kurz davor war abzukommen, nur weil ich mir seinen Schwanz im Mund vorstellte, und er antwortete, dass er mir, sobald ich mit seinem fertig wäre, jede Sekunde mit der Zunge zwischen meinen Beinen zurückzahlen wollte.

—Dann sollte ich mich wohl beeilen —schrieb ich—, denn genau das will ich sehen. Ich will spüren, wie du meine Muschi leckst, bis ich dir das Gesicht wegdrücke.

—Pack dir selbst an die Haare. Ich will dich so vor mir sehen, nackt und auf den Knien, mit vollem Mund Schwanz und glänzenden Augen, weil du das Würgen aushältst.

—Dann pack ihn du lieber —antwortete ich—. Führe mich. Steck ihn mir bis zum Anschlag rein. Zeig mir, wie du es am liebsten hast, wenn man dir einen bläst.

Es gab eine weitere Pause, länger diesmal. Ich stellte mir vor, wie er auf der anderen Seite des Bildschirms tief durchatmete, in irgendeiner Stadt, die ich nie kennenlernen würde, den Schwanz in der Hand, den Kiefer angespannt, und genau dasselbe dachte wie ich.

—Wenn ich dich führe, werde ich nicht sanft sein —warnte er—. Ich werde ihn dir bis in den Hals schieben und dich nicht loslassen, bis du mir alles schluckst.

—Sanft habe ich dich nicht gebeten. Fick mir den Mund, Wolf. Lass mir den Speichel vom Kinn tropfen.

***

Von da an wurden die Nachrichten kürzer, dringlicher, als hätte keiner von uns mehr Geduld für lange Sätze. Er beschrieb mir, wie er aufstand, wie er mich mit beiden Händen von hinten am Kopf packte und den Rhythmus vorgab, erst vorsichtig, bis zur Hälfte stoßend, und dann weniger vorsichtig, bis ganz nach hinten, bis mir ein Würgen entkam und er ein paar Sekunden wartete, bevor er ihn herauszog und mich wieder atmen ließ. Ich folgte ihm, schrieb zwischen den Atemzügen, mit zwei Fingern langsam in mir und zwei weiteren, die mir auf den Kitzler klatschten.

—Du lässt mich würgen —schrieb ich, und ich musste über mich selbst lachen, darüber, wie tief ich in der Szene drin war—. Mir laufen die Speichelfäden über die Brust.

—Das hört sich großartig an. Spuck es aus und nimm ihn wieder rein. Machst du dich wirklich gerade selbst an?

—Schon seit einer Weile. Ich habe zwei Finger drin und ich laufe aus. Das hört man. Was glaubst du denn?

—Ich glaube, wenn du so weitermachst, rutsche ich gleich aus. Ich glaube, du bist genau das, was ich heute Nacht gebraucht habe.

Dieser Satz entwaffnete mich mehr als jede dreckige Beschreibung. Ich las ihn zweimal, die Finger einen Moment lang still, und spürte etwas, das ich in einem anonymen Chat um ein Uhr morgens nicht erwartet hatte: dass da auf der anderen Seite jemand Reales war, genauso allein, genauso wach, genauso darauf angewiesen, dass ein anderer Körper —wenn auch nur in Worten— ihn lebendig fühlen ließ.

—Hör nicht auf —schrieb ich ihm—. Erzähl mir, wie du es mir in echt machen würdest. Wenn das hier real wäre. Wie du mich fickst, nachdem du in meinem Mund abgespritzt hast.

—Ich würde dich auf das Sofa legen. Schön weit gespreizte Beine, ohne Eile. Ich würde deine Oberschenkel von innen küssen, bis du mich anbettelst, höher zu gehen. Du würdest meinen Atem einen Zentimeter vor deiner Muschi spüren und mir die Haare aus dem Gesicht schieben, damit du mich ans Lecken lassen kannst. Und erst dann würde ich dich fressen.

—Ich zittere schon, nur beim Lesen.

—Ich würde langsam runtergehen. Zuerst mit der Zungenspitze probieren, von oben nach unten, von den Lippen zum Kitzler, kreisend, während meine Finger deine Lippen streicheln, noch ohne einzudringen. Ich würde deinen Kitzler ganz mit den Lippen lutschen, daran ziehen und dich warten lassen.

—Lass mich nicht so lange warten —antwortete ich, und es klang beinahe wie ein echtes Flehen.

—Dann gehe ich rein. Erst langsam. Zwei Finger ganz hinein, nach oben gebogen, während meine Zunge sich nicht von deinem Kitzler löst. Sie herausziehen und wieder hineinschieben, bis du hörst, wie nass du bist. So?

—So. Genau so. Verdammt. Schneller.

—Schneller. Jetzt drei Finger. Ich dehne dich, ich fülle dich, und ich höre nicht auf, dich zu lecken. Und wenn du kurz davor bist, wenn du spürst, dass deine Beine von selbst hochgehen, komme ich über dich und stoße ihn mit einem einzigen Ruck bis ganz hinein, bis du ihn im Bauch spürst.

—Ja. Fick mich so. Hör nicht auf.

—Jeder Stoß bis ganz nach hinten. Mit deinen Beinen auf meinen Schultern. Mit meiner Hand an deinem Hals, nicht drückend, nur haltend. Dich beim Ficken ansehen, während du dir auf die Lippe beißt.

Ich bog mich im Bett durch, allein, während mir der Bildschirm im Dunkeln das Gesicht erhellte. Ich hatte beide Knie gespreizt, eine Hand pumpte mich mit drei Fingern, die andere schlug mir mit der Handfläche auf den Kitzler, ohne Rhythmus, verzweifelt. Am meisten überraschte mich, wie wichtig mir sein Rhythmus war, seine Pausen, die Sorgfalt, mit der er jede einzelne Sache schrieb. Er war nicht irgendein Unbekannter, der bloß Obszönitäten auskotzte. Er war jemand, der aufmerksam war, und Aufmerksamkeit, das entdeckte ich in jener Nacht, ist das Erotischste überhaupt.

***

—Ich bin kurz davor —schrieb ich, und ich spielte nicht—. Mach weiter so, das gefällt mir. Erzähl mir, wie du abspritzt.

—Ich drehe dich um. Auf den Knien, das Gesicht auf die Matratze gedrückt und den Arsch in die Höhe. Ich nehme dich von hinten, halte dich an den Hüften und ficke dich hart. Jeder Stoß ist zu hören. Jeder Schlag meiner Eier gegen deinen Arsch. Ich ziehe ihn ganz heraus und stoße ihn dir mit einem Ruck wieder rein, damit du schreist.

—Weiter. Hör nicht auf.

—Ich spucke dir in den Arsch und schiebe dir den Daumen rein, während ich deine Muschi weiterficke. Ich fülle dir beide Löcher. Und du drückst nach hinten, weil du mehr willst.

—Ich will mehr. Gib mir alles.

—Ich würde dich gern so echt vor mir haben. Spüren, wie du meinen Schwanz zusammendrückst, wenn du kommst. Den genauen Moment spüren, in dem du dich nicht mehr zurückhältst und mir über die Eier leuchst.

—Fast. Hör nicht auf.

—Ich höre nicht auf. Ich werde nicht aufhören, bis du für mich kommst. Komm auf meinen Schwanz, Nocturna. Jetzt.

Und ich tat es. Ich kam beim Lesen seiner Worte, mit drei Fingern zwischen den Beinen und stockendem Atem, die Beine um meine eigene Hand geschlossen, und spürte, wie der Orgasmus in Wellen von der Muschi bis in den Hals stieg und mir den Rücken gegen die Matratze riss. Ich schrie in das Kissen, um die Nachbarn nicht zu wecken. Eine warme Fontäne lief mir über die Schenkel und machte die Laken nass, und es war mir scheißegal. Ich kam gut eine halbe Minute lang, mit Krämpfen, die mich die noch in mir steckenden Finger zusammenpressen ließen. Es war intensiv auf eine Weise, die ich seit Monaten nicht mehr gespürt hatte, in meinem leeren Bett, für einen Mann, dessen Gesicht ich nie sehen und dessen echten Namen ich nie erfahren würde. Für ein paar Sekunden blieb ich reglos liegen, die Finger noch in mir, das Herz hämmernd, den Laptop immer noch auf den Laken offen.

Es dauerte einen Moment, bis ich wieder schrieb. Als ich es tat, war ich ehrlich.

—Ich bin gerade so gekommen, wie ich seit Monaten nicht mehr gekommen bin. Das war… mehr, als ich erwartet hatte, als ich hier reinging.

—Das kann ich nur zurückgeben —antwortete er—. Ich habe dir auch gerade halb die Tastatur versaut. Ich hätte nicht gedacht, dass die Nacht so interessant wird.

—Und jetzt?

—Jetzt nichts. Genau das ist das Gute daran. Morgen sind wir wieder zwei Fremde. Aber heute Nacht warst du genau das, was ich gebraucht habe.

Ich starrte diese Zeile eine ganze Weile an. Er hatte natürlich recht. Ich würde ihm weder meine Nummer geben noch ein Foto noch meinen Namen. Ich würde nicht ruinieren, was gerade passiert war, indem ich es in etwas verwandelte, das am Morgen Konsequenzen hätte. Genau das war die Fantasie: eine perfekte Begegnung, gerade weil sie unmöglich war, weil sie auf demselben Bildschirm begann und endete.

—Danke, Wolf —schrieb ich—. Dafür, dass du mit Umlauten schreibst und geduldig bist.

—Danke dir, dass du reingekommen bist, als ich auch schon kurz davor war zu schließen.

Ich klappte den Laptop mit einem bescheuerten Lächeln im Gesicht und noch klebrigen Fingern zu. Ich reinigte mich so gut es ging mit einem Handtuch, machte das Licht auf dem Nachttisch aus, deckte mich bis zu den Schultern zu, während meine Muschi noch immer von den Nachwirkungen pochte, und schlief fast sofort ein, ohne diesen schweren Kopf, der mich die ganze Woche wachgehalten hatte. Manchmal brauchst du niemanden, der dich kennt, damit du dich begehrt fühlst. Manchmal brauchst du nur einen Fremden, eine schlaflose Nacht, die Hand zwischen den Beinen und die richtigen Worte im richtigen Moment.

Ich habe nie wieder nach Wolf gesucht. Das war nicht nötig. Manche Fantasien sind nur einmal perfekt, und diese hier war es ganz sicher.