An jenem Nachmittag ließ ich die Vorhänge absichtlich offen

Ich bin vierundzwanzig und habe einen ganzen Samstag vor mir, ohne auch nur einen einzigen Plan. Ich bin etwas über einen Meter fünfzig groß, habe einen zierlichen Körper, kleine, aber feste Titten mit Nippeln, die beim kleinsten Streicheln hart werden, und einen runden Arsch, auf den ich erst seit Kurzem stolz bin. An jenem Nachmittag war ich allein zu Hause, lag auf dem großen Sofa im Wohnzimmer, das Handy in der Hand und den Kopf völlig leer.

Ich hatte dieselben Apps schon viermal durchgesehen. Nichts Neues, nichts Interessantes. Der Nachmittag zog sich langsam und klebrig dahin, mit diesem goldenen Licht um fünf, das seitlich hereinfällt und die Luft wärmt, ohne um Erlaubnis zu fragen.

Ich schloss die Augen und ließ meine Gedanken schweifen.

Das mache ich, wenn die Stille zu groß wird. Ich stelle mir Dinge vor. Manchmal dumme, manchmal nicht ganz so dumme. An jenem Nachmittag, mit der laschen Hitze der Siesta über mir und dem ganzen Haus für mich allein, war das, was mir erschien, überhaupt nicht dumm.

Ich stellte mir einen Mann vor. Groß, mit breiten Händen, einer von denen, die den Türrahmen ausfüllen, wenn sie hereinkommen. Ich stellte mir vor, wie er ins Wohnzimmer trat, mich unverhohlen von oben bis unten musterte, wie sich sein riesiger Schwanz unter der Hose abzeichnete und er beschloss, dass ich genau die Fotze war, wegen der er an diesem Nachmittag zum Ficken gekommen war.

Was, wenn ich die Vorhänge offen ließe?

Der Gedanke kam von allein, ohne Vorwarnung. Das Fenster im Wohnzimmer ging zur Straße hinaus, zum Bürgersteig, auf dem das ganze Viertel vorbeikam. Wenn ich die Vorhänge nicht zuzog, könnte mich jeder sehen, der den Blick hob, mit der Hand zwischen den Beinen. Der Gedanke jagte mir einen Schauer über den Rücken, der nicht ganz aus Angst bestand.

Ich drehte den Kopf und sah zum Fenster. Der Vorhang war wie immer halb zugezogen. Eine lange Weile blieb ich einfach liegen und starrte ihn an, spielte mit dem Gedanken und spürte, wie die Fantasie an Gewicht gewann, wie sie zu etwas mehr als einem losen Bild wurde. Ich spürte schon, wie die Feuchtigkeit meine Höschen erwärmte.

Ich zog ihn nicht zu. Genau in diesem Moment änderte sich etwas.

Ich rückte es mir auf dem Sofa bequemer, legte das Handy beiseite und holte tief Luft. Der Stoff meiner kurzen, weißen, engen Shorts klebte wegen der Hitze an meiner Haut, und zwischen meinen Beinen zeichnete sich der Cameltoe ab. Darunter trug ich ein rosa Höschen mit aufgestickten Herzen, das ich anzog, wenn mich niemand sehen würde. Nur dass es an diesem Nachmittag gerade darum ging, dass jemand es vielleicht konnte.

Ich schloss wieder die Augen. Der Mann in meinem Kopf setzte sich neben mich auf die Sofakante, ohne mich noch zu berühren. Ich konnte sein Parfüm riechen, die Wärme spüren, die sein Körper ausstrahlte, diese Nähe, die einem die Haut prickeln lässt, noch bevor etwas passiert. Ich konnte mir seinen harten Schwanz vorstellen, der in der Hose ausharrte und auf den Moment wartete, ihn herauszuholen und ihn mir bis zum Anschlag reinzustecken.

Langsam fuhr ich mit einer Hand über meinen eigenen Bauch, als wäre es seine. Ich blieb direkt unter dem Bauchnabel stehen und ließ die Finger dort reglos liegen, wartend. Die Vorfreude gefällt mir am besten. Diese eine Sekunde Verzögerung, in der die ganze Fotze nach etwas verlangt und der Kopf beschließt, noch ein bisschen länger durchzuhalten.

Draußen fuhr ein Auto vorbei. Das Motorengeräusch drang durch das offene Fenster und erinnerte mich daran, wo ich war und wie absichtlich ich mich zur Schau gestellt hatte. Statt mich abzutörnen, machte es mich nur noch geiler.

Ich schob die Hand unter den Hosenbund. Der rosafarbene Stoff des Höschens war warm und völlig durchnässt, und ich war schon viel erregter, als ich erwartet hatte. Ich legte zwei Finger über den Stoff auf die geschwollene Klit und begann, sie langsam kreisen zu lassen, ohne Eile, sodass die Lust allmählich ansteigen konnte. Die Feuchtigkeit hatte den Stoff bereits durchdrungen und färbte mir die Fingerspitzen.

Mit der anderen Hand öffnete ich den ersten Knopf meines T-Shirts. Dann den zweiten. Die Nachmittagluft strich über die Haut meiner Brust und ließ mir eine Gänsehaut entstehen. Ich zog das T-Shirt ganz aus, öffnete den BH, und meine Titten lagen frei, die steifen Nippel zur Decke gerichtet. Ich führte die Finger zu meiner linken Brustwarze, zog daran und zwickte sie kräftig, gerade so fest, dass ein elektrischer Schlag direkt in meine Fotze fuhr.

In meinem Kopf beugte sich der Mann über mich. Sein Mund fand meine Titte, nahm sie ganz hinein, und seine Zunge zog langsam Kreise um die Brustwarze, bevor er die Lippen schloss und hungrig daran saugte. Danach biss er hinein, genau richtig mit den Zähnen, und ich stellte mir vor, wie er von einer Titte zur anderen wechselte und beide rot und von Speichel glänzend zurückließ. Ich stellte ihn mir ohne Eile vor, wie er es genoss und mir das erste Stöhnen des Nachmittags entlockte.

Es entkam mir wirklich. Ein leises, gedämpftes Geräusch, das von den Wänden des leeren Wohnzimmers widerhallte.

„Schlampe“, flüsterte ich niemandem zu und lächelte. „Sieh nur, was für eine Schlampe du bist.“

***

Ich zog die Shorts bis zu den Knöcheln hinunter und trat sie mit einem Fuß weg. Auf dem rosafarbenen Höschen blieb genau in der Mitte ein dunkler Fleck zurück; es war völlig durchnässt. Mit zwei Fingern schob ich den Stoff zur Seite, und meine Fotze lag offen, glänzend und geschwollen da. Der erste direkte Kontakt meiner Fingerspitzen mit dem glitschigen Fleisch ließ mich den Rücken gegen die Sofalehne biegen und einen langen, keuchenden Laut ausstoßen.

Ich begann langsam und zeichnete immer wieder denselben Kreis um die Klit, bis ich den Rhythmus fand, den ich auswendig kannte. Das Nachmittagslicht fiel auf mich, das Fenster stand noch immer offen, und ich wollte es weiterhin nicht schließen. Mit weit gespreizten Beinen hätte jeder, der hereinschaute, alles sehen können: die nackten Titten, die offene Fotze, meine nassen Finger, die sich zwischen den Schamlippen bewegten. Jedes Mal, wenn ich mir vorstellte, dass jemand vom Bürgersteig aus zusah, drückte die Lust ein wenig stärker zu.

Der Mann aus meiner Fantasie spreizte mir mit seinen großen Händen die Beine. Er öffnete sie weit, ohne um Erlaubnis zu bitten, und versenkte das Gesicht zwischen meinen Schenkeln. Ich spürte seine heiße Zunge, die an meiner ganzen Spalte auf und ab fuhr, an der Klit innehielt, um sie mit den Lippen zu saugen, und sich danach in meinen Eingang schob, um meine Fotze mit der Zunge zu ficken. Zwischen jedem Lecken sagte er mir Dinge ins Ohr, Dinge, die ich mich nicht trauen würde, laut zu wiederholen: „Du bist so lecker, Schlampe, deine Fotze schmeckt so gut, mach dich weiter auf, weiter“, und jedes Wort schob mich näher an den Rand.

Meine Finger bewegten sich jetzt schneller. Ich spürte, wie sich mein ganzer Körper anspannte, wie sich meine Beine von selbst immer weiter öffneten, bis eines über der Sofalehne hing und das andere offen zum Boden fiel, sodass meine Fotze völlig entblößt war. Meine Hüften hoben sich, suchten den Kontakt und verlangten nach mehr. Der Nachmittag hatte aufgehört zu existieren. Die Langeweile war verschwunden, ebenso das Handy und die leere Liste mit Plänen. Es gab nur noch meine nasse Fotze und meine beiden Hände.

Ich senkte eine Hand und ließ einen Finger meinen Eingang finden. Er war offen, rann über und sehnte sich danach. Langsam schob ich ihn hinein und stieß die Luft aus, als ich spürte, wie er bis zum Knöchel darin verschwand. Danach nahm ich einen zweiten dazu. Ich bewegte sie gemeinsam, schob sie hinein und heraus und krümmte sie in mir, um diesen Punkt zu berühren, der mich schwarze Punkte sehen lässt, während die andere Hand die Klit nicht verließ. Das feuchte Geräusch der Finger, die in meine Fotze hinein- und wieder herausglitten, vermischte sich mit meinem Stöhnen und erfüllte das ganze Haus.

In meinem Kopf waren es längst nicht mehr meine Finger. Es war sein Schwanz, dick und massig, der bei jedem Stoß in mich eindrang, mich weit aufspreizte und meine Beine gegen meine Brust hielt, damit ich zusammengeklappt dalag und er mich tiefer ficken konnte. Ich stellte ihn mir über mir vor, schwer, verschwitzt, mit der Stange bis zur Wurzel in meiner Fotze, wo sie gegen den tiefsten Punkt stieß, einen brutalen Rhythmus vorgab, den ich nicht kontrollierte, und mich dorthin brachte, wohin er wollte. Ich bat ihn laut darum, ohne dass mich jemand hören konnte:

„Härter, gib ihn mir härter, reiß mir die Fotze auf“, keuchte ich in die Luft, die Augen geschlossen, und fickte mich inzwischen mit drei Fingern.

Danach stellte ich mir vor, wie er mich umdrehte. Er brachte mich auf dem Sofa auf alle viere, packte mich an den Hüften und fickte mich von hinten wieder, den Arsch hoch und den Rücken durchgedrückt. Ich spürte seine Hand, die zwischen meine Backen hinunterglitt, einen Daumen, der meine Rosette ertastete und leicht dagegen drückte, während sein Schwanz unablässig meine Fotze pumpte. Bei dieser Vorstellung schüttelte ich mich tatsächlich auf den Polstern und schob mir einen von meinem Saft nassen Finger hinten hinein, langsam bis zum ersten Fingerglied. Ich schloss die Augen und spürte den doppelten Stoß: vorn fickten mich die Finger, und der andere drückte von hinten, füllte mich von zwei Seiten aus.

Ich hielt das Stöhnen nicht mehr zurück. Es kam von allein, eines nach dem anderen, laut und dreckig, und füllte das Wohnzimmer. „Oh ja, so, ja, mehr“, wiederholte ich unbewusst. Wenn in diesem Moment jemand am Bürgersteig vorbeikam, brauchte er keine Augen, um zu wissen, was in diesem Haus geschah: Da fickte sich eine Tussi bei offenen Vorhängen selbst und stöhnte wie eine läufige Hündin. Und das hielt mich keineswegs auf, sondern schob mich über den Rand.

***

Der Orgasmus kam wie eine Welle, die ohne Vorwarnung bricht. Ich kniff die Augen fest zu, mein Rücken hob sich vom Sofa ab, und meine ganze Fotze zog sich um meine eigenen Finger zusammen, pochte, pulsierte und rann über. Ich presste die Beine zusammen, klemmte die Hand zwischen meine Schenkel und ließ die Welle durch meinen ganzen Körper laufen, von den Zehenspitzen bis in den Nacken. Ich spürte die heiße Flüssigkeit, die mir die Handfläche durchnässte, über mein Handgelenk rann und den Sofastoff unter meinem Arsch befeuchtete.

„Ich komme, ich komme, ich komme“, wiederholte ich laut, ohne aufhören zu können, und schüttelte mich auf den Polstern.

In meiner Fantasie kam er gleichzeitig mit mir. Zur selben Zeit, dieser im echten Leben unmögliche, in meinem Kopf aber perfekte Moment. Ich spürte, wie er seinen Schwanz im letzten Augenblick herauszog und in kräftigen Schüben über meinen Bauch, meine Titten, mein Gesicht und meinen offenen Mund spritzte. Dicke, heiße Strahlen, die auf mich niederfielen, während ich die Zunge herausstreckte und mir die mit Sperma gefüllten Lippen ableckte. Danach brach er über mir zusammen und keuchte an meinem Hals, während ich noch immer zitterte und mit den Fingern über meine mit Milch bespritzte Haut fuhr.

Eine lange Weile blieb ich so liegen, mit abgehacktem Atem, geschlossenen Augen, noch immer gespreizten Beinen und einem dummen Lächeln, das ich nicht loswurde. Ich führte die Finger an den Mund und lutschte sie einen nach dem anderen ab, kostete mich selbst und spürte den salzigen Geschmack meiner Fotze auf der Zunge. Mein Herz hämmerte in der Brust, als wäre ich einen Marathon gelaufen. Nach und nach nahm das Haus wieder seinen Platz ein: das Ticken der Küchenuhr, das Brummen des Kühlschranks, das ferne Murmeln des Viertels hinter dem Fenster.

Das Fenster. Ich sah aus dem Augenwinkel hinüber, noch immer aufgewühlt, noch immer nackt, noch immer mit gespreizten Beinen und meiner nassen Fotze zur Schau gestellt. Es stand weiterhin offen, die Vorhänge waren noch immer nicht zugezogen. Draußen war niemand, kein Gesicht an die Scheibe gedrückt, kein Schatten auf dem Bürgersteig. Es war nie jemand da gewesen. Aber allein die Möglichkeit, dass mich jemand beim Kommen hätte sehen können, hatte allem einen anderen Geschmack verliehen, intensiver und mehr nach mir.

Langsam zog ich die Hand heraus, rückte das rosa Höschen ein wenig über meine pochende Fotze und blieb auf dem Rücken liegen, die Titten frei und die Nippel noch immer hart, während ich zur Decke starrte. Das goldene Nachmittagslicht begann bereits zu verblassen und in das sanfte Orange des Tagesendes überzugehen. Ich fühlte mich leicht, auf die gute Art leer, mit zufriedener Fotze und klebrigen Schenkeln.

Und dabei war der ursprüngliche Plan gewesen, gar nichts zu tun.

Leise lachte ich vor mich hin. Ich konnte kaum glauben, dass ich mich eine halbe Stunde zuvor noch über die Langeweile beschwert hatte. Manchmal plant man die besten Momente nicht. Sie tauchen auf, wenn man allein ist, den Kopf frei hat und frech genug ist, die Vorhänge dort zu lassen, wo sie sind, und sich ohne schlechtes Gewissen die Hand in die Fotze zu schieben.

Ich nahm meine Kräfte zusammen und stand auf. Auf dem Sofa war genau dort, wo mein noch warmer Arsch gelegen hatte, ein dunkler Feuchtigkeitsfleck zurückgeblieben, und ich brauchte dringend eine lange Dusche und ein Glas kaltes Wasser. Ich hob das T-Shirt vom Boden auf, zog es aber nicht an. Bevor ich ins Bad ging, blieb ich mit nackten Titten und nassem Höschen einen Moment am Fenster stehen.

Diesmal streckte ich tatsächlich die Hand nach dem Vorhang aus. Ich nahm ihn zwischen die Finger, bereit, ihn zuzuziehen. Doch ich blieb einen Augenblick stehen und sah auf die Straße, den leeren Bürgersteig, das Licht, das auf die geparkten Autos fiel, und das normale Leben des Viertels, das ungerührt seinen Lauf nahm.

Ich ließ ihn los. Ich ließ ihn offen.

Wer weiß, dachte ich, während ich mit einem Lächeln nackt ins Bad ging und das imaginäre Sperma noch immer auf meiner Haut prickelte. Vielleicht packt mich morgen wieder die Langeweile. Und beim nächsten Mal begnüge ich mich vielleicht nicht damit, mir nur die Finger reinzustecken: Vielleicht öffne ich die Haustür, nicht nur den Vorhang, und lasse den Ersten, der vorbeikommt, ihn mir bis zum Anschlag reinstecken.