Die Freundin meiner Frau hörte mich ihren Namen sagen

Wer hat nicht schon einmal einen kleinen Fehltritt erlebt, der am Ende irgendwo zwischen Scham und Geilheit landet? Mir passierte das letzten Sommer, als eine Freundin meiner Frau ein paar Tage bei uns in unserem Haus an der Küste verbringen wollte. Sie hieß Marisol und war mit ihren achtundvierzig Jahren immer noch so eine Frau, bei der sich in einem Raum alle unweigerlich umdrehten.

Sie war klein und schlank, mit einem Gesicht von feinen Zügen, das überhaupt nicht zu dem Ruf passte, der ihr vorauseilte. Ihre Augen waren lebhaft, immer kurz davor zu lachen, ihr Mund groß, die Nase klein und leicht stupsig, was ihr etwas viel Jüngeres verlieh, als sie war. Durch ihre Schlankheit wirkte ihre Brust, fest und schön geformt, unter jedem T-Shirt noch auffälliger.

Nach meiner Frau war Marisol schon immer recht frei in solchen Dingen gewesen, aber seit ihrer Trennung war sie völlig entfesselt. Sie erzählte mir Geschichten, die wie aus einem Film klangen, fast immer mit Männern, die deutlich jünger waren als sie. Sie sagte, sie übe auf sie eine seltsame Anziehung aus, als würden die Jungs Anfang zwanzig schon von weitem merken, dass es bei ihr keine Regeln gab. Einmal trafen wir uns zu dritt in einer Bar, und ich sah mit eigenen Augen, wie ein Kerl, der locker zwanzig Jahre jünger war, sich ungeniert an sie heranmachte. Sie machte sich nicht einmal die Mühe, ihn wegzustoßen.

Jedenfalls lebte Marisol in der Stadt, weit weg vom Meer, und entschied sich in jenem August, mit ihren beiden Kindern für ein Wochenende ans Meer zu fahren. Wir richteten die Gästebettsituation für die drei ein. Sie kamen am Donnerstagabend an, müde von der Fahrt, und der Plan war, Samstag und Sonntag komplett am Strand zu verbringen.

Am Freitag verließ ich mittags die Arbeit, klebrig vor Hitze, und hatte nur einen Gedanken im Kopf: schnell duschen und dann alle im Restaurant treffen, wo wir zum Mittagessen verabredet waren. Meine Frau hatte mir per Nachricht Adresse und Uhrzeit geschickt. Ich war knapp dran.

Ich kam nach Hause und hörte niemanden. Absolute Stille, diese schwere Stille leerer Häuser mitten im Sommer, mit halb heruntergelassenen Jalousien und dem fernen Brummen des Kühlschranks. Ich nahm an, sie wären schon alle im Restaurant und warteten auf mich. Ich ging in mein Zimmer, zog mich aus, warf die Kleidung als Knäuel aufs Bett und machte mir, weil ich glaubte, allein zu sein, nicht einmal die Mühe, die Badezimmertür zu schließen.

Ich stellte mich unter das Wasser und ließ den kühlen Strahl über meinen Rücken laufen. Sobald ich warm wurde — oder besser: sobald die Hitze aus mir wich — merkte ich, wie sich die Anspannung des Tages im Abfluss auflöste. Und mein Kopf, auf einmal frei, wanderte von selbst los. Natürlich wanderte er zu Marisol.

Ich entschied das nicht bewusst. Sie tauchte einfach auf. Ich erinnerte mich an eine der Geschichten, die mir meine Frau lachend und halb schockiert erzählt hatte: an eine Nacht, in der ihre Freundin eine Party mit drei Fremden verlassen und erst im Morgengrauen zurückgekehrt war. In meinem Kopf setzte sich die Szene ganz von selbst zusammen, viel klarer und schmutziger als jede Erzählung.

Ich sah sie auf dem Boden eines unbekannten Wohnzimmers, auf allen vieren, den Rock bis zur Taille hochgeschoben und den Slip um einen Knöchel hängend. Einer der Typen packte sie an den Haaren und rammte ihr den Schwanz bis zum Anschlag in den Hals, zwang sie, ihn jedes Mal ganz zu schlucken, wenn er zustieß. Ein anderer kniete hinter ihr und fickte sie in die Muschi, die flache Hand auf ihrem Arsch, und bei jedem Klaps blieb der rote Abdruck seiner Finger zurück. Der dritte wartete auf seinen Einsatz, den Schwanz in der Hand, und wichste sich langsam, während er zusah, wie ihre Freundin sich benutzen ließ wie ein Spielzeug.

Ich spürte, wie ich härter wurde, während ich sie mir in der Mitte dieser drei Kerle vorstellte, verteilt, geführt, ohne auch nur eine freie Stelle. Fast ohne es zu merken, ging meine Hand an meinen Schritt. Ich packte mich am Ansatz und begann langsam auf und ab zu ziehen, ohne Eile, mich dem warmen Rhythmus des Wassers hingebend. Mein Schwanz wurde in Sekunden hart wie Stein, die Adern traten hervor, die Eichel schwoll rot und prall unter dem Duschstrahl.

In meinem Kopf wechselten die Kerle ihre Positionen. Einer setzte sie sich auf den Schoß, die Beine weit gespreizt, und schob ihr den Schwanz in den Arsch, während ein anderer ihr von vorn in die Muschi stieß. Ich stellte sie mir mit beiden gleichzeitig vor, verdreht, erstickend, wie eine läufige Hündin stöhnend, während der dritte ihr den Mund voll spritzte. Ich sah sie vor mir, wie sie literweise Sperma schluckte, Kinn und Titten verschmiert, und mit dieser heiseren Stimme nach mehr verlangte, die sie bekam, wenn sie zu viel getrunken hatte.

Die Erregung stieg schneller, als ich erwartet hatte. Ich spuckte mir in die Handfläche und zog wieder auf und ab, diesmal mit geschlossener Faust, das Handgelenk drehend, wenn ich über die Eichel ging. Ich spürte die Hoden eng an den Körper gepresst, heiß und schwer, und meine Beine zitterten bei jedem Zug. Zwischen den abgehackten Atemzügen begann ich, ihren Namen zu murmeln, erst leise, dann immer weniger.

—Marisol, verdammt, Marisol… Schlampe… dreckige Kleine… wer fickt dich jetzt, hm… —Ich sagte Dinge zu ihr, die ich ihr niemals ins Gesicht gesagt hätte, beschimpfte sie mit jener heißen Wut, die nichts und alles zugleich bedeutet, versprach ihr laut ein ganzes Register von Schweinereien—. Ich würd ihn dir bis ganz tief rein schieben, bis du nicht mehr atmen kannst… ich würd dein dreckiges Maul mit meinem Samen vollmachen…

Ich beschleunigte. Die Hand ging im rasenden Takt auf und ab, die Haut am Schwanz brannte, der Duschstrahl spritzte mir gegen die Brust. Ich spürte das Kribbeln von den Hoden durch den ganzen Schaft hochsteigen und wusste, dass ich keine Reserve mehr hatte. Als ich kam, tat ich es mit einem rauen Stöhnen, das mir ungebeten entwich. Ein paar lange, dicke Stöße schlugen gegen das Glas der Duschkabine und liefen langsam daran hinab, weiß auf dem Glas, während meine Beine mich kaum noch trugen. Ich tropfte noch, als ich die Augen öffnete, der Schwanz zuckte in meiner Hand, der Atem völlig aus dem Takt.

Ich drehte das Wasser ab. Atmete. Ich fühlte mich gleichermaßen lächerlich und zufrieden, diese typisch blöde Mischung danach. Ich verließ das Bad immer noch nackt, nicht ganz abgetrocknet, mit tropfendem Haar und dem Schwanz noch halb hart, schwer zwischen den Oberschenkeln hängend, glänzend vor Wasser.

Und da, mitten im Flur, stand sie.

Marisol war nach Hause zurückgekommen, um etwas zu holen — ein Ladegerät, eine Creme, ich habe es nie erfahren — und ich hatte nicht gehört, wie sie reingekommen war. Sie aber hatte mich gehört. Und wie sie mich gehört hatte. Sie stand still da, an den Türrahmen gelehnt, und sah mich von oben bis unten mit einem halben Lächeln an, das ich nicht deuten konnte. Es war kein Spott. Kein Vorwurf. Es war etwas anderes, etwas Gefährlicheres.

Wir erstarrten beide, ohne ein Wort zu sagen. Zwei Sekunden, die sich wie eine Stunde anfühlten. Und das Schlimmste — oder Beste — war, dass mich genau die Geilheit, ertappt worden zu sein, überrollte: Ich spürte, wie mein Schwanz sich wieder füllte, wie er sich vor ihr von selbst aufrichtete, von Sekunde zu Sekunde dicker wurde, ohne dass ich etwas dagegen tun konnte. Ihre Augen senkten sich für einen Moment und blieben dort, fest an meinem Schritt, sahen zu, wie die Eichel wieder unter der Vorhaut hervorkam und der Schwanz sich erneut nach oben reckte. Ich sah, wie sie es begriff. Ich sah, wie ihr das Lächeln verschwand und ihr Mund sich ein wenig öffnete. Sie fuhr sich in einer schnellen, fast unwillkürlichen Bewegung mit der Zunge über die Unterlippe. Ich sah es. Sie wusste, dass ich es sah.

Ich schaffte es zu reagieren. Ich murmelte etwas Unverständliches und flüchtete wie ein ertappter Junge in mein Zimmer. Ich hörte die Haustür schließen. Sie war wieder zum Restaurant aufgebrochen.

***

Ich hätte mich anziehen und runtergehen sollen. Stattdessen stand ich mitten im Zimmer, das Herz raste, der Schwanz wieder hart gegen den Bauch, und mein Kopf brannte. Zu wissen, dass sie noch im Haus war, zu wissen, dass sie mich gesehen hatte, dass sie mich ihren Namen hatte sagen hören, während ich kam, dass sie meinen Schwanz im Flur für sie hatte aufrichten sehen, brachte mich völlig aus dem Gleichgewicht.

Ich ging nicht sofort runter. Stattdessen tat ich etwas, das mir heute noch schwerfällt zu erzählen. Ich ging auf den Flur, betrat das Zimmer, in dem sie schlief, und trat an die Tasche mit der Schmutzwäsche neben dem offenen Koffer. Ich wühlte fast ohne nachzudenken mit ungeschickten Fingern darin, bis ich ein Höschen fand. Schwarz, mit kleinen weißen Pünktchen, aus feiner Baumwolle, noch mit ihrem Geruch.

Ich hielt es mir ans Gesicht, ohne mich dagegen wehren zu können. Es roch nach ihr, nach diesem teuren Parfum, das sie trug, und darunter nach etwas Intimerem, Animalischerem, diesem warmen, säuerlichen Geruch nach weiblicher Muschi, der in die Nase kriecht und nicht mehr weggeht. Ich suchte mir die markanteste Stelle, den Teil, der zwischen ihren Beinen gelegen hatte, und presste ihn an Mund und Nase, bis mir der Blick verschwamm.

Mit der anderen Hand packte ich mich. Er war so hart, dass es wehtat. Ich wickelte das Höschen um die Eichel, legte den Stoff genau da an, wo er hinmusste, und begann, die Faust auf und ab zu bewegen, wobei ich spürte, wie die Baumwolle bei jedem Zug über die Eichel rieb. Ich stellte sie mir vor, wie sie dieses gleiche Höschen morgens anzog, es über die Oberschenkel hochzog und es mit diesen feinen Fingern an ihre Muschi presste. Ich stellte mir die Muschi vor, an der dieser Stoff gelegen hatte, eng, feucht, wartend.

Es waren vier oder fünf Züge. Der zweite Schuss des Tages kam dicker, schwerer, durchnässte den Schritt des Höschens, bis die Flüssigkeit den Stoff durchdrang. Ich spürte, wie die heißen Stöße mir zwischen den Fingern herausquollen, wie der Schwanz pochte, wie sich die Hoden wieder leerten. Ich stöhnte leise, die Zähne zusammengebissen, das Gesicht immer noch in den nach ihr riechenden Stoff gedrückt. Ich ließ das Höschen dort liegen, zu einem Knoten verknüllt, mit meinem Sperma beschmiert, und stopfte es wieder zwischen die übrige Wäsche, als könnte ich damit löschen, was ich gerade getan hatte.

Danach zog ich mich strandtauglich an, spritzte mir Wasser ins Gesicht und ging mit der bestmöglichen Normalmaske ins Restaurant hinunter. Als ich mich an den Tisch setzte, schenkte Marisol mir Wein ein, ohne mich direkt anzusehen. Meine Frau redete über die Flut und den Sonnenschirm. Die Kinder stritten sich um eine Portion Tintenfisch. Niemand ahnte etwas.

Der Rest des Wochenendes verlief mit einer Ruhe, die fast unmöglich wirkte. Badehosen, Handtücher, Sonnencreme, Kartenspiele auf der Terrasse in der Abenddämmerung. Marisol und ich verhielten uns wie zwei Erwachsene, die kein Geheimnis teilten. Nur gelegentlich, wenn niemand hinsah, trafen sich unsere Blicke eine Sekunde zu lang. Und in dieser Sekunde war alles enthalten. Am Sonntagnachmittag packten sie ihre Sachen, luden das Auto und fuhren weg. Ich atmete auf, überzeugt davon, dass das Ganze für immer begraben blieb.

***

Drei Monate vergingen. Der Sommer war schon Erinnerung, und die Nächte waren bereits kühler geworden. An einem dieser Abende lag ich allein im Wohnzimmer auf dem Sofa und sah irgendetwas im Fernsehen, als das Handy auf dem Tisch vibrierte. Ich nahm es lustlos in die Hand. Es war eine Nachricht von Marisol.

Es überraschte mich so sehr, dass ich ruckartig aufrichtete. Sie und ich redeten nie miteinander. Alles, was meine Beziehung zu dieser Frau betraf, lief über meine Frau; wir hatten nie allein miteinander geschrieben. Ich spürte einen Stich im Magen und erinnerte mich, ohne genau zu wissen warum, an den Sommer. An die beiden Male. An den Flur.

Die Nachricht begann vorsichtig, fast um Erlaubnis bittend. Sie schrieb, sie habe gesehen, dass ich online sei, und sie habe lange überlegt, ob sie mir schreiben solle. Sie hoffe, ich nähme es ihr nicht übel. Ich las diese erste Zeile dreimal, bevor ich mich traute, weiterzumachen.

Dann erzählte sie es mir. Sie schrieb, dass sie bei ihrer Rückkehr an jenem Sonntag, während sie den Koffer auspackte und die Waschmaschine vorbereitete, ihr Höschen gefunden habe, verknotet und beschmutzt. Dass sie einen Moment gebraucht habe, um zu verstehen, was das sei, und dass sie, als sie es begriff — als sie erkannte, dass diese trockene weiße Kruste mein Sperma war, getrocknet auf der Baumwolle, die sie an ihrer Muschi getragen hatte —, einfach mit dem Höschen in der Hand vor der Waschmaschine stehen geblieben sei.

Ich ließ langsam die Luft entweichen. Ein seltsames Schwindelgefühl packte mich, wie wenn ein Auto mit zu hoher Geschwindigkeit über eine Kuppe fährt. Ich hatte keine Ahnung, wie das weitergehen sollte. Ich rechnete mit Vorwürfen, mit Drohungen, mit einem „Ich erzähle das deiner Frau“.

Es kam nicht dazu.

Marisol schrieb weiter. Sie sagte, dass es sie nicht gestört habe. Im Gegenteil. Dass es sie auf eine Weise erregt habe, an die sie sich seit Langem nicht mehr erinnert habe, besonders nachdem sie mich im Flur gesehen hatte, nackt und schon wieder hart für sie, mit meinem aufgerichteten Schwanz direkt vor ihrer Nase. Sie gestand, sie habe nicht widerstehen können. Dass sie an jenem Abend in ihrem Bett, das Höschen noch in der Hand, mit dem fertig geworden sei, was ich begonnen hatte.

Sie schilderte es mir im Detail. Dass sie sich komplett ausgezogen habe, dass sie sich auf den Rücken gelegt habe und das beschmierte Höschen über den Mund gezogen habe, mein getrocknetes Sperma gerochen habe, während sie sich zwei Finger in die Muschi gesteckt habe. Dass sie sich vorgestellt habe, sie wäre diejenige, die mich im Flur erwische, diesmal aber ohne wegzulaufen. Dass sie mir dort sofort den Schwanz hätte runterholen, vor mir auf die Knie gehen und mir den Schwanz lutschen würde, bis ich ihr in den Mund komme. Dass sie daran gedacht habe, alles zu schlucken, bis zum letzten Tropfen, während sie mir in die Augen sah.

Sie schrieb, dass sie in jener Nacht dreimal hintereinander gekommen sei. Das erste Mal mit den Fingern, während sie sich vorstellte, wie ich sie gegen die Wand jenes Flurs fickte. Das zweite Mal mit dem Vibrator, auf dem Bauch liegend, ins Kissen beißend und denkend, ich würde sie von hinten nehmen. Das dritte Mal langsam, sehr langsam, mit dem Höschen noch über dem Gesicht, den Geruch von dem in sich aufnehmend, was ich darin hinterlassen hatte, während sie sich mit den Fingerkuppen den Kitzler rieb.

Ich las jedes Wort mit trockenem Hals und dem Schwanz wieder hart gegen die Hose. Ich antwortete unbeholfen, mit kurzen Sätzen, ohne recht zu wissen, was ich sagen sollte, während ich spürte, wie mein Körper genauso reagierte wie an jenem Mittag unter der Dusche. Sie schrieb jetzt schnell, ohne jede Hemmung, als hätte sie es drei Monate lang für sich behalten. Sie erzählte mir, was sie mit mir machen wollte, ganz unverblümt: mich bis ganz tief lutschen, mein Sperma schlucken, sich auf mich setzen und mich reiten, bis ich leer war, mich bitten, sie von hinten zu ficken wie jene drei Kerle von der Party, die ich mir vorgestellt hatte, ohne zu wissen, dass sie es in Wahrheit selbst schon getan hatte.

Dann bekam ich zwei Fotos. Auf dem ersten waren genau diese Höschen, frisch beschmutzt, diesmal von ihr, der Stoff getränkt mit einem glänzenden, dicken Ausfluss, der Beweis, dass sie sich beim Schreiben gerade selbst angefasst hatte. Das zweite brauchte keine Erklärung: ihre kleinen, festen Brüste, die Brustwarzen hart und dunkel, und darunter ihre geöffnete Hand auf ihrer rasierter, nasser Muschi, zwei Finger bis zum Knöchel versenkt. Sie ließ mich mit zitterndem Handy und der Gewissheit zurück, dass dieser Sommer-Fehltritt nicht vorbei war: Er hatte gerade erst begonnen.

Ich schrieb ihr, dass meine Frau am nächsten Wochenende mit den Kindern zu ihrer Mutter fahren würde. Marisol antwortete in weniger als einer Minute. Sie schickte nur ein Wort, und dieses Wort wog mehr als alles, was ich drei Monate zuvor unter der Dusche geschrien hatte.