Die Begierde, die ich mir vorstelle, wenn ich allein zum Radfahren rausfahre

Ich habe das niemandem je erzählt. Ich schreibe es jetzt auf, weil es weniger schwer wiegt, wenn ich es aus dem Kopf hole und irgendwohin lege, auch wenn es nur auf ein Blatt ist, das niemand lesen wird. Ich bin zweiunddreißig Jahre alt, bin eins vierundsiebzig groß und das genaue Gegenteil von zart: breite Schultern, starke Beine, der Körper von jemandem, der jedes Wochenende kilometerweit fährt. Die Leute, denen ich auf der Straße begegne, würden nie erraten, was ich denke. Und genau diese Distanz zwischen dem, wie ich wirke, und dem, was ich mir wünsche, macht mich am meisten geil.

Ich fange mit dem einzigen an, was real ist, denn der Rest lebt nur in meiner Fantasie.

Samstagmorgens fahre ich raus, auf den Feldwegen rund um das Dorf. Ich mag die Stille, den Geruch von feuchtem Land, das Gefühl, weit weg von allem zu sein. Aber es gibt ein Detail, das ich für mich behalte: Unter der Radhose trage ich einen Tanga. Keinen unauffälligen. Einen auffälligen, aus roter Spitze, in einer Farbe, die man von weitem sehen würde, wenn mir jemand die Kleidung mit einem Ruck herunterzöge. Niemand weiß es. Ich fahre stundenlang mit diesem Geheimnis auf der Haut, mit der Spitze, die sich bei jedem Tritt zwischen meine Arschbacken schiebt, und jedes Mal, wenn der Sattel über meine gegen den Stoff gedrückte, harte Schwänze streift, erinnert mich dieses Kleidungsstück daran, wer ich bin, wenn niemand zusieht.

Wenn es jemand wüsste, denke ich. Wenn es jemand herausfände.

Da beginnt die Fantasie. Immer gleich, auch wenn ich ihr jedes Mal ein neues Detail hinzufüge.

***

Ich fahre auf einem abgelegenen Abschnitt, so einem, wo der Weg zwischen den Bäumen verschwindet und die Straße nicht mehr zu sehen ist. Ich höre ein Fahrrad hinter mir. Es ist ein Mann, der deutlich älter ist als ich, mit grauem Haar und vom Sonnenlicht gegerbten Armen. Er holt mich ein, passt sein Tempo meinem an und fängt an, mit mir zu reden, als würden wir uns seit Ewigkeiten kennen. In meinem Kopf gebe ich ihm einen Namen: Marcelo.

Das Gespräch ist anfangs leicht. Das Wetter, die Steigungen, wie gut man um diese Uhrzeit atmet. Aber da ist etwas an dem, wie er mich von der Seite ansieht, wie er eine Sekunde zu lange an meinen Beinen hängen bleibt, wie er die Augen zu der Beule senkt, die sich unter der Radhose abzeichnet, das mich begreifen lässt, dass auch er lesen kann, was die anderen nicht sehen. Wir fahren zusammen bis zu einer Lichtung, wo der Weg breiter wird und niemand mehr vorbeikommt. Wir bremsen. Die Stille wird schwer.

— Steht dir gut, die Kleidung — sagt er, und er meint nicht die Radhose.

Ich antworte nicht. Ich senke den Blick. Das ist die ganze Antwort, die er braucht.

Marcelo lehnt sein Fahrrad in aller Ruhe gegen einen Baum, als hätte er alle Zeit der Welt. Er kommt näher. Legt mir langsam eine Hand an die Hüfte und streift mit der anderen den Rand der Radhose entlang, bis er die darunter versteckte Spitze findet. Er lächelt. Nicht überrascht, sondern zufrieden, als hätte er das Geheimnis erraten, bevor er es überhaupt berührt hat.

— Schau dir an, was du versteckst — murmelt er —. Und ich dachte, du wärst nur einer von vielen.

In der Fantasie zittern mir die Beine. Genau das mag ich daran: an dem Moment, in dem ich aufhöre zu tun, als wäre nichts. Er dreht mich zum Baum, zieht mir die Radhose bis zu den Oberschenkeln herunter und legt den Tanga offen frei. Die rote Spitze versinkt zwischen meinen Pobacken, und er richtet sie mir mit zwei Fingern, zieht den schmalen Streifen nach oben, bis sich der Tanga in meine Spalte gräbt und mir ein Stöhnen entreißt, das ich nicht zurückhalten konnte. Ich fühle mich entblößt und begehrt zugleich, und genau diese beiden Dinge zusammen sind es, denen ich jedes Mal hinterherjage, wenn ich die Augen schließe.

— Mach dich auf — befiehlt er mir —. Beine auseinander, so. Stillhalten.

Ich gehorche. Marcelo fährt mir über den Arsch, über der Spitze, legt die ganze Hand darum und drückt zu. Dann greift er von vorne unter die heruntergelassene Radhose und findet meinen harten Schwanz unter dem feuchten Stoff des Tangas. Er lacht leise, als er die Spur von Lusttropfen spürt, die die Spitze bereits durchnässt hat.

— Du tropfst ja — sagt er mir ins Ohr —. Ich hab dich noch nicht mal richtig angefasst, und schon bist du so weit.

Er dreht mich um. Er lehnt meinen Rücken gegen die Baumrinde und geht vor mir in die Hocke. Er zieht mir den Tanga nur gerade so weit herunter, dass er meinen Schwanz herausbekommt, ohne mir das Kleidungsstück auszuziehen, und lässt es zusammen mit der Radhose an meinen Schenkeln hängen. Mit einer einzigen Bewegung nimmt er ihn in den Mund, ohne Zeremonie, und bläst mir den ganzen Schwanz tief bis zum Anschlag. Ich spüre, wie seine Zunge von der Basis bis zur Spitze über mich fährt, wie er mit den Lippen über die Eichel gleitet, wie er mir den Hals gegen die Eier drückt. Es ist das erste Mal, dass ein anderer Mann mir einen bläst, und in der Fantasie macht Marcelo es, als hätte er jahrelang genau auf diesen Schwanz gewartet.

— Schau mich an — sagt er, nimmt den Schwanz für einen Moment aus dem Mund —. Schau mich an, während ich ihn dir lutsche.

Ich schaue ihn an. Seine Lippen glänzen von Speichel und meinem Saft, der graue Bart scheuert an meinen Oberschenkeln. Er nimmt ihn wieder in den Mund und verwöhnt mich mit einer Geduld, die mich zerlegt. Er leckt mir von unten, saugt jeden Hoden einzeln, verschluckt mich wieder bis zum Anschlag. Ich fasse seinen Kopf mit beiden Händen, ohne Kraft, nur gerade fest genug, um zu spüren, dass er da ist, dass das hier nicht bloß ein weiterer Traum ist.

— Komm noch nicht — warnt er mich, als er spürt, dass der Schwanz in seinem Mund noch härter wird —. Heute entscheidest nicht du, wann. Ich entscheide.

Er lässt mich los. Er steht auf, wischt sich mit dem Handrücken den Mund ab und dreht mich wieder zum Baum.

***

Von da an behandelt Marcelo mich nicht mehr wie einen Mann. Und das, was ich im echten Leben so schwer erbitten könnte, geschieht in der Fantasie ganz von selbst.

Er spricht leise mit mir, mit einer ruhigen Autorität, die keine laute Stimme braucht. Er sagt mir, wie ich stehen soll, wie ich den Rücken durchdrücken soll, wohin ich die Hände legen soll. Ich gehorche jedem Wort. Darin liegt ein Aufgeben, das ich sonst nirgendwo finde: jemand anderem die Entscheidung zu überlassen, für die Zeit, die es dauert, das zu werden, was er aus mir machen will.

— Du bist nicht dafür geboren, zu kommandieren — sagt er mir ins Ohr, die offene Hand auf meinem Bauch —. Man sieht es dir an, wie du die Augen senkst. Man sieht es dir an, wie du den Arsch bewegst, wenn du glaubst, dass dich keiner ansieht.

Er hat recht, und in der Fantasie schäme ich mich nicht, es zuzugeben. Es verschafft mir Erleichterung.

Er kniet mich ins Gras. Er zieht sich die Radhose herunter und holt seinen Schwanz hervor, dick, dunkel, mit schweren, hängenden Eiern. Er steckt ihn mir in den Mund, ohne zu fragen. Ich nehme ihn ganz, blase ihn anfangs unbeholfen, schlucke Speichel, lerne, die Zunge an der Unterseite der Eichel entlangzulegen, so wie er es mir vorgibt.

— Genau so. Langsam. Weiter runter. Den Hals locker lassen und runter.

Er drückt meinen Kopf mit beiden Händen. Der Schwanz füllt meinen Mund, stößt bis tief hinten an, bringt mich zum Tränen. Aber ich lasse nicht los. Ich nehme ihn rein und raus im Rhythmus, den er vorgibt, der Speichel läuft mir übers Kinn, auf der Zunge der salzige Geschmack seines eigenen Lusttropfens. Marcelo sieht von oben auf mich herab, zufrieden.

— Lernst schnell, was? Wer würde schon denken, dass es nicht dein erstes Mal ist.

Ich stelle mir vor, dass er mir Dinge verspricht. Dass er mir, wenn ich mich gut benehme, alles beibringt. Dass er mich komplett enthaart, die Beine, die Brust, den Arsch, alles, bis meine Haut glatt ist, wie ich es mir immer erträumt habe. Dass er mir gute Dessous kauft, nicht diese, die ich ganz hinten in der Schublade verstecke, sondern solche, die man mit Bedacht auswählt, die man danach aussucht, was am besten zusammenpasst. Dass er mich in eine andere Person verwandelt, in eine Version von mir, die nur in meinem Kopf existiert und der ich vor Jahren einen Namen gegeben habe: Lucía.

Lucía. So heiße ich, wenn ich allein vor dem Spiegel stehe.

In der Wirklichkeit habe ich mich nie weiter getraut als zum Tanga und einem Lippenstift, den ich mir in fünf Minuten auftrage und wieder abwische. Aber in der Fantasie bringt Marcelo mich bis zum Ende. Er macht aus mir, langsam und auf seine Art, die Frau, die ich versteckt in mir trage.

Und was mich jedes Mal am meisten überrascht, wenn ich diese Szene im Kopf durchspiele, ist, dass er sich überhaupt nicht beeilt. Er behandelt mich nicht wie einen Fang für einen Nachmittag. Er behandelt mich wie etwas, das es wert ist, behutsam behandelt zu werden. Er sagt mir, dass wir es langsam angehen werden, dass Zeit da ist, dass ich zuerst lernen muss, mich so zu sehen, wie er mich sieht. Diese Geduld ist vielleicht der erregendste Teil von allem. Nicht der Sex an sich, sondern das Gefühl, dass endlich jemand genau versteht, was ich brauche, ohne dass ich es mit unbeholfenen Worten erklären muss.

***

Die Lichtung zwischen den Bäumen verändert sich. Es ist kein Feldweg mehr: Es ist ein Zimmer in einem alten Haus in irgendeinem verschlafenen Nest, mit heruntergelassenen Jalousien und einem breiten Bett. Marcelo ist nicht allein. In der Fantasie erscheint seine Frau, eine Frau in seinem Alter, mit kräftigen Händen und einem amüsierten Blick. Die beiden sind seit Jahren zusammen und teilen eine Vorliebe, die im Dorf niemand vermuten würde.

Sie mustert mich von oben bis unten und nickt anerkennend, wie jemand, der einen guten Fund bewertet.

— Geht — sagt sie nur —. Wir werden dich noch ein bisschen zurechtmachen müssen, aber du taugst was. Zieh ihm alles aus, Marcelo. Ich will ihn ganz sehen.

Zu zweit ziehen sie mich auf dem Bett aus. Sie lassen mich nur im roten Tanga zurück, was ihr ein Lächeln entlockt. Sie kniet mich an die Bettkante, spreizt mir mit beiden Händen den Arsch und betrachtet ihn lange, als würde sie Ware prüfen.

— Der ist knalleng — sagt sie zu ihm, ohne mich anzusehen —. Den müssen wir bearbeiten.

Sie selbst bestreicht einen Finger mit Speichel und schiebt ihn mir langsam hinein, bis zum Knöchel. Ich presse die Zähne gegen das Kissen. Sie steckt einen zweiten nach. Sie bewegt die Finger in Kreisen, dehnt mich, während Marcelo meinen Kopf hält und mir übers Haar streicht.

— Locker lassen — sagt sie mit einer Ruhe, die an nichts Sanftes erinnert —. Wenn du dich verkrampfst, tut’s nur mehr weh. Atmen und locker werden.

Ich gehorche. Die Finger gehen rein und raus, zwei, drei, bis ich meinen Arsch auf eine Weise offen spüre, wie nie zuvor. Dann zieht sie sie heraus und sagt mir, ich soll mich umdrehen. Sie schminkt mich geduldig, auf der Bettkante sitzend, erklärt mir jeden Schritt, als würde sie mich in ein Handwerk einführen. Sie bemalt meine Lippen rot, in genau demselben Rot wie der Tanga, und zwingt mich, den Mund gegen ein Tuch zu pressen. Er sitzt vom Sessel aus und beobachtet uns, ohne Eile, den Schwanz aus der Hose, den er sich langsam reibt, während er uns zusieht. Ich fühle mich wie ein Projekt, wie etwas, das nach und nach gebaut wird, und genau das macht mich verrückt vor Lust. Ich bin kein Mann, der hier zufällig vorbeigekommen ist: Ich bin jemand, den sie in das verwandeln, was sie haben wollen.

— Sag Danke — weist sie mich an, als sie fertig ist.

— Danke — sage ich, und meine Stimme klingt höher, als ich erwartet habe.

— Danke was — hakt sie nach.

— Danke, gnädige Frau.

Marcelo lacht zufrieden vom Sessel aus.

***

Die Szene, die ich am häufigsten wiederhole, ist die mit dem Spiel zwischen den beiden. Marcelo steht vom Sessel auf und kommt mit steifem, dickem, auf mich zielendem Schwanz zum Bett. Seine Frau bringt mich in Vierfüßerstellung, mit hochgerecktem Arsch und der Brust auf der Matratze. Sie schiebt den Tanga an die Seite, gerade so weit, dass der Arsch frei ist, denn er mag es, wenn sie ihn mir nicht ganz auszieht. Sie spuckt zwischen meine Pobacken und verteilt den Speichel mit dem Daumen, drückt ihn mir tief hinein, damit alles schön geschmiert ist.

— Er ist bereit — sagt sie zu ihm —. Steck ihn rein.

Ich spüre die Spitze seines Schwanzes an meinem Arsch. Marcelo drückt langsam hinein, mit dieser Geduld, die seine Handschrift ist. Anfangs tut es weh, ein Brennen, das mich ins Laken beißen lässt, aber er hält weder an noch hetzt er. Er gibt nur nach und nach Boden frei, Millimeter für Millimeter, bis ich spüre, wie die Eichel den Ring durchstößt und ganz in mich eindringt. Mir bleibt die Luft weg.

— Da ist er — murmelt er —. Das Schlimmste ist vorbei. Jetzt locker werden und genießen.

Sie hält mein Gesicht zwischen den Händen und flüstert mir ins Ohr, wie gut ich das mache. Marcelo beginnt sich zu bewegen, zuerst kurz, nur heraus und wieder hinein um ein paar Zentimeter. Dann länger. Jeder Stoß füllt mich ganz, bringt mich innen zum Knacken, zwingt mich, gegen das Kissen zu stöhnen. Die Spitze des Tangas ist noch da, zur Seite verrutscht, streift bei jedem Stoß über meine Haut.

— Schau mal, wie er aufgeht — sagt sie, an der Seite hockend, und schaut auf die Stelle, wo wir ineinander stecken —. Den hat er schon ganz verschlungen. Und will noch mehr.

Sie verlangt von mir, keinen Laut zu machen, und fordert mich dann gleich darauf auf, so viel Lärm zu machen, wie ich will. Sie widerspricht sich absichtlich, nur um mich daran zu erinnern, dass er die Regeln bestimmt. Wenn ich ihm sage, ich will schneller, hört er ganz auf und lässt mich betteln. Wenn ich ihn bitte, aufzuhören, weil ich es nicht mehr aushalte, stößt er ihn bis ganz tief hinein und bleibt still, drückt mich mit seinem ganzen Gewicht auf die Matratze und zwingt mich, mich daran zu gewöhnen.

Analverkehr ist in meinem Kopf weder brutal noch gehetzt. Er ist geduldig. Er weiß, was er tut, und ich vertraue ihm, was in der Wirklichkeit das Schwerste und in der Fantasie das Leichteste ist. Währenddessen küsst sie mir den Hals, streicht mir übers Haar, nennt mich bei dem Namen, den ich gewählt habe. Lucía hier, Lucía da. Diesen Namen in einem anderen Mund zu hören, nicht in meinem vor dem Spiegel, ist das, was mich endgültig in Brand setzt.

— Sag ihm, was du bist — flüstert sie mir zu —. Sag es laut.

— Ich bin Lucía — keuche ich, die Wange auf die Matratze gepresst —. Ich bin eure Schlampe.

— Genau so — antwortet er und stößt härter in mich —. Das ist meine Lucía.

Sie stellt sich vor mich, hebt ihren Rock und führt mein Gesicht zwischen ihre Beine. Sie befiehlt mir, ihre Möse zu lecken, während er mich weiter von hinten nimmt. Ich lerne schnell, mit unbeholfener Zunge, suche die Klitoris zwischen den Falten und sauge sie so, wie sie es mir zeigt.

— Weiter oben. Da. Leck da, Lucía. Genau so.

Ich bin zwischen den beiden gefangen, sein Schwanz dringt bis ganz tief in mich ein und ihre Möse tränkt mir das Gesicht. Marcelo wird schneller, packt mich an den Hüften mit beiden Händen und stößt mit aller Kraft in mich. Ich höre die trockenen Schläge seiner Eier gegen meinen Arsch, ich höre die Frau über mir keuchen, während sie sich an meinem Mund reibt.

— Siehst du, wie gut er sich benimmt? — sagt er zu ihr, ohne sich zu bewegen —. Wenn man ihn rechtzeitig packt, lernen sie schnell. Die kommen allein mit dem Schwanz drin, ohne sich anzufassen.

Und das stimmt. Mein Schwanz tropft unter meinem Körper, hart wie ein Stein, ohne dass ihn jemand berührt, und ich spüre, dass ich jeden Moment kommen werde, nur weil er gegen meine Prostata hämmert. Sie kommt zuerst, drückt mir die Möse gegen das Gesicht, zittert am ganzen Körper und hält mich am Haar fest. Danach stößt Marcelo einen langen, tiefen Laut aus, vergräbt die Nägel in meiner Hüfte und kommt in mich hinein, Stoß auf Stoß, füllt mir den Arsch mit so viel Sperma, dass ich es über meine Oberschenkel laufen spüre, sobald er ihn herauszieht. Ich komme gleichzeitig, ohne Hände, beschmiere die Matratze mit langen Strahlen, die meinen Kopf leer machen. In der Fantasie will ich nirgendwo sonst sein.

***

Manchmal füge ich noch eine weitere Wendung hinzu. Ich stelle mir vor, dass sie nicht nur zu zweit sind. Dass Marcelo einen Freund in seinem Alter einlädt, einen weiteren ruhigen, sicheren Mann, und dass die drei mich den ganzen Nachmittag benutzen, während die Frau die Szene von ihrem Stuhl aus leitet, wie eine Dirigentin, die genau weiß, wann jedes Instrument einsetzt. Ich stelle mir vor, dass jemand ein Handy auf die Kommode legt und filmt, und dass allein dieser Gedanke — aufgezeichnet zu werden, von Menschen gesehen zu werden, die ich nie kennenlernen werde — mir eine Mischung aus Panik und Verlangen gibt, die ich nicht erklären kann.

Ich stelle mir vor, wie mein Mund von einem Schwanz besetzt ist und mein Arsch vom anderen, von beiden Enden eingeklemmt, und ich mich einfach benutzen lasse. Marcelo im Mund, der ihn mir bis tief in den Hals stößt, bis mir die Augen voll Tränen stehen. Der Freund hinten, der mich nimmt, mit weniger Geduld, grober, ausnutzend, dass der Arsch schon gut offen ist. Die Frau vor uns, die Beine überschlagen, und Anweisungen gibt, als würde sie eine Probe leiten.

— Schluck ihn. Alles. Lasst keinen Tropfen draußen.

Und sie bringen mich einer nach dem anderen in den Mund, während sie mir den Kiefer offen hält und mich zwingt, das Sperma zu zeigen, bevor ich es schlucke. Danach drehen sie mich um und füllen mir auch den Arsch, einer nach dem anderen, ohne zusätzliches Gleitmittel, den Orgasmus des jeweils vorherigen ausnutzend. Am Ende habe ich den Arsch offen, bin voller Milch, liege mit dem Gesicht nach unten auf dem Bett und der rote Tanga hängt mir um einen Knöchel gewickelt.

Denn das ist das, was ich am schwersten gestehe: dass der exhibitionistische Teil mich am meisten anmacht. Es reicht mir nicht, es einfach zu tun. Ich will, dass jemand sieht, wozu ich werde. Ich will den Beweis, dass ich wenigstens einmal genau das war, was ich immer sein wollte, und mich nicht versteckt habe.

In diesen längeren Versionen der Fantasie gibt die Frau mir die ganze Zeit Anweisungen. Dass ich in die Kamera schauen soll, dass ich lächeln soll, dass ich den dreien sagen soll, was ich will. Und ich sage es. Mit dieser Stimme, die mir höher rauskommt, ohne Scham, wiederhole ich laut jedes Wort, das ich mir im echten Leben nie zu sagen getrauen würde. Dass ich eine Schlampe bin. Dass ich es liebe, von mehreren genommen zu werden. Dass ich mehr Schwänze will, mehr Sperma, mehr Hände. Marcelo und sein Freund lachen leise, nicht über mich, sondern mit dieser Vertrautheit von Leuten, die ein gutes Geheimnis teilen. Und ich fühle mich, zum ersten Mal, genau im Zentrum von etwas, begehrt von allen, die in dem Raum sind.

***

Dann verlischt die Fantasie von selbst, wie alle es tun, und ich bin wieder auf dem echten Feldweg, auf dem Rad, mit ehrlichem Schweiß von der Anstrengung. Ich fahre weiter mit dem Spitzentanga unter der Radhose, mit dem Schwanz noch halb hart vom Erinnern, und kilometerweit ahnt niemand etwas davon. Der Sattel streift mich, die Erinnerung an das, was ich mir gerade ausgemalt habe, begleitet mich noch eine Weile, und ich lächle allein mitten auf dem Land.

Ich weiß nicht, ob ich mich jemals zu mehr trauen werde. Ich weiß nicht, ob Marcelo irgendwo existiert und darauf wartet, mir auf einem abgelegenen Weg zu begegnen, in mir zu lesen, was ich so gut zu verbergen glaube. Vielleicht ja. Vielleicht ist das nächste Fahrrad, das ich hinter mir höre, nicht meine Einbildung.

Im Moment reicht mir das hier: das Geheimnis an der Haut, der Name, den ich mir gebe, wenn ich allein bin, und die Gewissheit, dass ich in irgendeiner Ecke meines Kopfes längst alles bin, was ich sein will.

Lucía. Und der Rest kommt noch.