Was Lorena mir zuflüstert, wenn wir zusammen sind

Lorena ist eine dieser Frauen, die man nicht übersieht. Attraktiv, lachfreudig, mit einer natürlichen кокetterie, die sich keinerlei Mühe machen muss. Sie hat eine Ausstrahlung, die sogar dann spürbar ist, wenn sie ganz stillsteht, als trüge sie ein eigenes Licht in sich, das von innen heraus brennt.

Sie ist genau die Art Mädchen, der man am Strand in einem winzigen Bikini begegnet und sie unweigerlich anstarrt. Nicht nur wegen ihres Körpers — dieser festen Titten, die sich unter jedem Stoff abzeichnen, diesem runden Arsch, der beim Gehen wippt —, sondern wegen ihrer Art: diese Mischung aus Selbstsicherheit und Frechheit, die einen packt, ohne um Erlaubnis zu fragen.

Von Anfang an hatte ich das Gefühl, dass unter der Oberfläche noch etwas in ihr steckte. Etwas, das sie nicht ganz zeigte, das man aber in ihrer Art zu gehen, zu lachen, aus dem Augenwinkel zu schauen erahnen konnte. Und vielleicht wusste ich deshalb nicht so recht, wie ich reagieren sollte, als sie begann, mir Geschichten aus ihrer Vergangenheit zu erzählen.

Ich dachte, sie wollte mich eifersüchtig machen. Und vielleicht stimmte das sogar. Vielleicht wollte sie meine Reaktionen testen, sehen, ob es mich innerlich aufwühlte, sie mit anderen zu imaginarieren, andere Schwänze in ihr vorzustellen. Was ich nicht wusste — was ich nicht einmal ahnen konnte — war, dass in mir nicht Eifersucht aufstieg. Es war etwas anderes. Etwas Tieferes, Düstereres, Intimeres. Mein Schwanz wurde hart, nur weil ich ihr zuhörte.

Alles begann mit einem scheinbar harmlosen Gespräch während eines Urlaubs, den wir gemeinsam an der Küste verbrachten. Lorena redete mit ihrer gewohnten Natürlichkeit, gestikulierte, lachte über ihre eigenen Anekdoten. Ich hörte ihr zu, gefesselt von ihrer Stimme, von ihrer Art, Dinge zu erzählen.

—Ich war früher total zum Flirten aufgelegt — sagte sie plötzlich, als würde sie über das Wetter reden. — Sehr sogar. Vielleicht zu sehr.

Ich hob eine Augenbraue und versuchte, gleichgültig zu wirken.

—Ach ja? — erwiderte ich in möglichst neutralem Ton.

—Ja — wiederholte sie lächelnd. — Und vor allem auf Reisen. Keine Ahnung, was Reisen mit einem machen… Da wird man zu jemand anderem. Da geht mir richtig die Möse auf, ich schwöre es dir.

Sie wurde für einen Moment nachdenklich, als wäre ihr gerade eine ganz bestimmte Erinnerung durch den Kopf geschossen.

—Habe ich dir von Salou erzählt? — fragte sie.

Ich schüttelte den Kopf. Und da begann alles.

***

—Das war auf der Abschlussfahrt — sagte sie. — Wir sind alle Freundinnen zusammen gefahren. Du weißt schon… Strand, billiger Alkohol, Musik rund um die Uhr. Ein wunderschönes Chaos.

Die Art, wie sie es sagte, brachte mich zum Lächeln. Aber da war noch mehr. Ein Funken in ihren Augen. Eine Art verspielte Nostalgie, die ich bei ihr noch nie gesehen hatte.

—Wir waren von Party zu Party unterwegs — fuhr sie fort. — Und ja… wir haben mit vielen Jungs geflirtet. Wir haben mit vielen Jungs gefickt, wieso sollte ich dir das anlügen. Es war genau so eine Reise.

Sie sagte es mit einer Natürlichkeit, die mich entwaffnete. Ich spürte einen kleinen Knoten im Magen, aber es war kein Unwohlsein. Es war etwas anderes. Etwas, das ich nicht einmal mir selbst gegenüber zugeben wollte. Ich merkte schon, wie mein Schwanz sich gegen die Hose drückte.

—Es gab da einen — fügte sie hinzu. — Einen Italiener. Ich habe ihn am Strand kennengelernt.

Sie senkte kurz den Blick, als erinnerte sie sich an etwas, das ihr noch immer ein Kribbeln zwischen den Beinen verursachte.

—Wir lagen in der Sonne und haben uns ständig angeschaut. Er sah irre gut aus, sein praller Schwanz zeichnete sich im Badeanzug ab, und irgendwann kam er rüber und sprach mich an. Total nett, total selbstbewusst. Und irgendwann, nachdem wir zusammen gebadet und gelacht hatten, bot er mir an, mich einzucremen.

Ich schluckte. Lorena lächelte, als sie meine Reaktion sah.

—Er hat nichts Seltsames gemacht, aber er hat sich an gefährlichen Stellen aufgehalten — sagte sie. — Er strich mir mit den Fingern langsam am Rand des Bikinis entlang, rieb mir unter dem kleinen Dreieck über die Titten. Als er mir den unteren Rücken eincremte, schob er die Fingerspitzen in den Slip hinein und streifte fast meinen Arsch. Ich war da sofort pitschnass. Mitten am Strand. Mein Bikinihöschchen war klatschnass, und zwar nicht vom Wasser.

Das Wort fiel wie ein Stein in einen stillen See zwischen uns. Ich merkte, wie sich mein Atem veränderte und wie mein Schwanz zu pochen begann. Sie redete weiter, ohne Eile, sichtlich genießend, dass sie meine ganze Aufmerksamkeit gefesselt hatte.

—Abends haben wir uns mit seiner Clique und meinen Freundinnen getroffen — fuhr sie fort. — Und na ja… am Ende saßen alle zusammen in einem Zimmer und haben vor dem Ausgehen noch was getrunken. Er setzte mich auf seinen Schoß, und ich spürte sofort den harten Schwanz unter der Jeans, der sich mir in den Arsch bohrte. Jedes Mal, wenn ich lachte, drückte ich meine Arschbacken extra gegen ihn. Danach fing er vor allen an, meinen Hals zu küssen, mir die Hand unter das Kleid zu schieben. Als er merkte, dass ich keine Unterhose trug und schon feucht war, entwich ihm ein Stöhnen direkt an meinem Ohr. Da habe ich alle rausgeworfen, meine Freundinnen und seine Kumpels, und bin mit ihm allein geblieben.

Ich wurde immer nervöser, mein Schwanz war inzwischen stockhart, und ich war gespannt, was als Nächstes kommen würde.

—Sobald ich die Tür zugemacht hatte, hat er mich dagegen gestoßen. Er zog mir das Kleid mit einem Ruck hoch und steckte mir sofort zwei Finger in die Möse. Die waren bis zum Handgelenk nass. Ich suchte mit der Hand über der Hose seinen Schwanz, und der war knallhart, fett, richtig fett. Ich holte ihn mir da direkt raus, an der Tür, und kniete mich ohne nachzudenken hin. Ich blies ihm den ganzen Schwanz bis tief in den Hals, bis mir der Speichel übers Kinn lief. Er packte mich an den Haaren und fickte mir den Mund in seinem Rhythmus, ohne mich atmen zu lassen. „Che troia“, sagte er auf Italienisch zu mir, „was für eine Fotze du bist“. Und genau das hat mich noch mehr angemacht.

Ich presste die Beine unter dem Tisch zusammen. Sie merkte es. Und redete weiter.

—Er warf mich bäuchlings aufs Bett, schob meinen Arsch hoch und zog sich das Kondom über. Dann stieß er bei einem einzigen Hieb bis ganz rein. Ich schrie ins Kissen. Er fing an, mich brutal zu ficken, eine Hand im Nacken, mit der er mich in die Matratze drückte, die andere bohrte er mir die Finger in die Hüfte. Am nächsten Tag hatte ich Abdrücke. Er zog ihn immer wieder raus und schob mir zwei Finger in die Möse, um zu sehen, wie es rauslief, und dann rammte er mir den Schwanz wieder auf einen Schlag rein. Ich kam so zweimal, bäuchlings, in das Laken beißend.

Sie lachte leise, als sie sich daran erinnerte, und sah mich aus dem Augenwinkel an, um meine Miene zu prüfen.

—Danach setzte er mich oben auf ihn. Ich ritt seinen Schwanz und schaute ihm in die Augen, mit den Titten direkt vor seinem Gesicht. Er leckte sie mir, biss mir in die Nippel, gab mir Klapse auf den Arsch, während ich auf und ab ging. Wir haben mit Kondom gevögelt, aber irgendwann, als ich schon nicht mehr konnte, zog er es im Affekt ab. Ich habe es gemerkt, den nackten Schwanz gespürt, wie er in mich eindrang, Haut auf Haut, und ich habe ihm nicht gesagt, dass er aufhören soll. Ganz im Gegenteil. Ich habe ihn gebeten, in mir zu kommen. Du weißt ja, wo ich es gern habe. Und er kam in Strömen. Ich spürte jeden heißen Schlag tief drin. Danach blieb ich mit gespreizten Beinen liegen und sah zu, wie mir sein Sperma über die Oberschenkel lief. Er ging runter und leckte es mit der Zunge weg. Alles. Er hat es geschluckt.

Das Seltsame war, dass Lorena gar nicht zu merken schien, was da in mir vorging. Oder doch. Sie erzählte, als würde sie eine lustige Anekdote teilen, als würde sie sich an ein unwichtiges Jugendabenteuer erinnern. Aber ich brannte. Nicht vor Eifersucht, sondern wegen etwas viel Schwererem zu erklären. Mein Schwanz machte den Slip nass.

Warum gefällt es mir so sehr, das zu hören?

In jener Nacht schlief ich kaum. Ich wälzte mich im Bett und ging jeden Satz, jede Pause, jede Geste durch, die sie gemacht hatte, während sie mir das erzählte. Ich stellte mir vor, wie der Italiener es ihr von hinten besorgte, wie er in ihr abspritzte, und statt Wut schoss mir eine brutale Erektion hoch. Ich wichste mir zweimal darauf, während Lorena neben mir schlief und ruhig atmete. Ich überraschte mich selbst dabei, noch mehr Details zu wollen, zu wollen, dass die Geschichte nicht an dieser Stelle endete. Und zugleich bekam ich ein bisschen Schwindel bei dem Gedanken, diesen Teil an mir zu entdecken, den ich nicht kannte.

***

—Da war auch noch der Typ vom Hotel — sagte sie, als wäre es nur eine beiläufige Bemerkung.

Ich hob ruckartig den Kopf.

—Der von der Sicherheit — erklärte sie. — Dem bin ich jeden Tag auf den Fluren begegnet.

Sie erzählte mir, dass sie eines Nachmittags frisch geduscht aus ihrem Zimmer kam, nur in ein viel zu kurzes Handtuch gewickelt. Sie wollte ins Zimmer einer Freundin, direkt nebenan. Und als sie die Tür öffnete, stand er dort im Flur.

—Er hat mich von oben bis unten angeschaut — sagte Lorena — und ich habe ihm, ohne nachzudenken, hingeworfen: „Ihr könntet die Handtücher etwas länger machen, oder?“

Sie sagte es in diesem verspielten Ton, der Unschuld und Provokation zu gleichen Teilen mischt.

—Und er hat geantwortet: „Oder kürzer“.

Mir lief ein Schauer über den Rücken. Lorena bemerkte es sofort und lächelte.

—Von da an haben wir mehrere Tage lang miteinander geflirtet — fuhr sie fort. — Er hat mich eingeladen, in seiner Pause im Auto mit ihm zu ficken. Aber ich wollte nicht. Nicht so, in Eile und mit der Angst, erwischt zu werden. Ich habe ihm gesagt, er soll warten.

Sie kam mir beim Erzählen ein Stück näher, als würde die Erinnerung sie vorwärts ziehen. Ihre Augen glänzten.

—Am Ende kam er an seinem freien Tag in mein Zimmer hoch.

In dasselbe Bett wie der Italiener.

Wieder dieses Schweigen. Wieder dieses Lächeln, das sich nicht ganz schließen wollte.

—Der war anders — sagte sie fast flüsternd. — Ruhiger. Kaum war er drin, schloss er die Tür und sah mich einfach an. Er stürzte sich nicht auf mich. Er kam langsam näher, schob mir die Haare aus dem Gesicht, küsste meinen Hals. Er zog mich Stück für Stück aus. Als er mir den BH abnahm, blieb er eine Weile nur mit meinen Titten in den Händen stehen, saugte an meinen Nippeln, biss ganz sanft hinein. Er zog mir das Höschen mit den Zähnen runter.

Sie schluckte und erzählte weiter.

—Dann spreizte er mir im Bett die Beine und hat mir die Möse geleckt wie noch nie jemand zuvor. Wirklich. Mit der ganzen Zunge, langsame Leckbewegungen von unten nach oben, meinen Kitzler mit den Lippen saugend, die Zunge tief in mich hinein. Er hat mich von dort unten angeschaut, während er es mir machte. Er hat mir die Möse fast eine halbe Stunde lang geleckt, bis ich ihm zitternd in den Mund gekommen bin und seinen Kopf mit beiden Händen festgehalten habe. Und er ist nicht ausgewichen. Er hat alles geschluckt, was ich ihm hingelaufen ließ.

Mir wurde bewusst, dass ich die Luft anhielt.

—Als er sich auf mich legte und den Schwanz rausgezogen hat, hätte ich mich fast erschreckt. Der war riesig, dick wie Sau, länger als der vom Italiener. Erst hat er ihn mir in den Mund gesteckt, und ich konnte ihn mit der Hand kaum umfassen. Ich habe ihn so gut gelutscht, wie ich konnte, ihn langsam geblasen, ihm die Eier geleckt, während er mir über das Gesicht strich. Und danach hat er mich gebeten, auf alle Viere zu gehen.

Sie biss sich auf die Lippe und sah zu, wie ich mich unverhohlen abhob.

—Er hat ihn mir ganz langsam reingesteckt, Millimeter für Millimeter, weil er nicht auf einmal reinpasste. Er hat mich aufgedehnt. Ich spürte, wie ich von innen immer weiter gedehnt wurde von diesem fetten Schwanz. Als er ihn mir endlich ganz tief reingestoßen hatte, blieb er still stehen, ließ mich ihn spüren, und flüsterte mir ins Ohr: „Wie eng du bist.“ Dann fing er an, tief zu stoßen, die Hände auf meinen Hüften, ganz ohne Eile, es genießend. Jeder Hieb ging mir bis in die Tiefe der Gebärmutter. Er brachte mich dazu, ins Kissen zu stöhnen, Stöhnen, die ganz von selbst aus mir herauskamen, heiser. Er fickte mich, als hätte er alle Zeit der Welt.

Ich spürte, wie meine Erektion mit jedem Satz wuchs, ohne dass ich sie verbergen konnte oder wollte. Sie sah auf meine gespreizte Beule und leckte sich die Lippen.

—Er drehte mich auf die Seite, ein Bein oben, und steckte ihn mir so wieder rein, von einem anderen Winkel aus, an Stellen, von denen ich nicht mal wusste, dass ich sie habe. Danach auf dem Rücken, die Beine auf seinen Schultern, halb zusammengefaltet, damit er ihn mir bis ganz tief reinrammeln konnte. Er hat mich dreimal kommen lassen. Dreimal. Das dritte Mal mit seinem Schwanz noch in mir, während sich meine Möse um ihn zusammenzog und ihn fest umschloss. Da konnte auch er nicht mehr. Er kam dann auch in mir, ein riesiger, heißer Schwall. Er hat mich völlig vollgemacht. Und danach drehte er mich um und leckte den Sperma weg, das ihm aus der Möse überlief. Genau so gut wie der Italiener. Vielleicht sogar besser. Und außerdem hatte er einen riesigen Schwanz.

Ich war kurz davor, mir allein beim Zuhören in die Hose zu kommen.

—Und weißt du, was ich ein paar Tage später ernsthaft überlegt habe? — sagte sie und biss sich auf die Lippe. — Dass ich es mit beiden gleichzeitig hätte machen sollen. Einer vorne, einer hinten. Ein Schwanz in der Möse, einer im Mund. Oder andersrum. Das wäre der Wahnsinn gewesen. Ich fasse mich manchmal noch an, wenn ich daran denke.

***

Aber was mich endgültig aus der Fassung brachte — und mehr anheizte, als ich damals je zugegeben hätte — war, als Lorena beschloss, mir Fotos von diesen Typen zu zeigen. Sie tat es nicht plötzlich und auch nicht, um anzugeben. Es war eher, als würde sie eine visuelle Erinnerung teilen, um eine Geschichte zu vervollständigen, die sie ohnehin schon erzählte.

—Willst du sie sehen? — fragte sie.

Ich zögerte einen Moment, nickte dann aber. Irgendetwas in mir brauchte ein Gesicht zu den Schwänzen, die sie gefickt hatte.

Sie entsperrte ihr Handy, suchte in ihrem Social-Media-Profil und drehte mir den Bildschirm zu.

—Das ist der Italiener — sagte sie.

Er war groß, kräftig, mit diesem selbstbewussten Lächeln, das viel zu gut zu der Geschichte passte, die sie mir gerade erzählt hatte. Ich sah seine Arme an und stellte mir vor, wie sie ihn um ihre Taille legten, während er sie bäuchlings durchknallte. Ich spürte ein kleines Ziehen im Magen und ein weiteres im Schwanz. Lorena bemerkte es sofort.

—Und das hier… — sie wechselte zu einem anderen Profil — ist der vom Hotel.

Der von der Sicherheit. Der mit dem Handtuch. Der mit dem Satz, der mir immer noch den Rücken hinunterlief, wenn ich mich daran erinnerte. Der mit dem riesigen Schwanz.

—Manchmal liken sie meine Sachen — kommentierte sie achselzuckend. — Oder schicken mir Flammen auf die Stories. Der Italiener hat mir neulich geschrieben und gefragt, ob ich diesen Sommer wiederkomme.

Sie sagte es mit einer Selbstverständlichkeit, die mir den Atem nahm. Das war kein Prahlen. Keine direkte Provokation. Es war einfach Realität. Eine Realität, die sie mit mir ohne Filter teilte, als wäre nichts dabei.

—Schau — fügte sie hinzu und zeigte mir eine alte Benachrichtigung. — Der hier hat mir vor Kurzem auf ein Bikini-Foto geantwortet. Er hat „ich würde dich komplett auffressen“ mit drei Feuer-Emojis geschrieben.

Ich spürte etwas Seltsames. Eine Mischung aus Spannung, Neugier, einem gewissen Unbehagen. Und einer Geilheit, mit der ich nicht umgehen konnte. Es war, als würden diese Fotos, diese Likes, diese Flammen alles, was sie mir erzählt hatte, noch realer machen. Als würden diese Schwänze weiter existieren, als würden sie immer noch auf ihre Reihe warten.

Als wären Erinnerungen nicht nur Worte, sondern etwas, das noch lebte, latent war, irgendwo in ihrem vergangenen Leben atmete.

Und das Schlimmste — oder das Beste — war, dass sie den Effekt, den das auf mich hatte, offenbar gar nicht bemerkte. Oder vielleicht doch. Vielleicht ahnte sie es. Vielleicht genoss sie es, zu sehen, wie ich innerlich aufgewühlt wurde, während sie es mir erzählte, wie die Beule in meiner Hose mit jedem Detail größer wurde.

***

Während des restlichen Urlaubs sah ich sie mit anderen Augen. Ich beobachtete, wie sie auf der Terrasse lachte, barfuß durch den Sand ging, mit Fremden an der Hotelbar sprach, und jede ihrer Bewegungen bekam eine neue Intensität. Ich sah nicht mehr nur die Frau an meiner Seite. Ich sah auch all die Frauen, die sie vor mir gewesen war, all die Schwänze, die sie geschluckt hatte, all die, die in ihr gekommen waren.

Mit der Zeit verstand Lorena, dass all das mich nicht entfernte. Es zog mich näher. Es machte mich geil. Und von da an änderte sich zwischen uns etwas, still, ohne dass wir darüber sprechen mussten.

Jetzt, wenn wir zusammen sind, wenn ich sie nah bei mir habe, wenn ihr Mund mein Ohr streift, während sie mir einen bläst oder während ich sie penetriere, flüstert mir Lorena Fragmente jener Geschichten zu. Sie erinnert mich an Sätze, Blicke, Momente. Sie erweckt Szenen zum Leben, die ich nie gesehen habe, die sich für mich aber anfühlen, als hätte ich sie selbst erlebt.

—Erinnerst du dich, was mir der vom Hotel gesagt hat? — flüstert sie mir langsam ins Ohr, mit den Lippen an meiner Haut, während mein Schwanz bis zum Anschlag in ihrer Möse steckt. — „Wie eng du bist.“ Genau so hat er es gesagt, während er ihn ganz reingeschoben hat. Wie du jetzt.

Und ich verliere mich. Ich ficke sie härter, greife ihr ins Haar, beiße ihr in den Hals, und sie fährt fort, mir ins Ohr zu erzählen, wie die anderen sie geleckt haben, wie sie sie gefickt haben, wie sie in ihr gekommen sind. Jedes Mal, wenn sie so mit mir spricht, jedes Mal, wenn sie ihre Stimme mit diesen Erinnerungen vermischt, werde ich auf eine Weise heiß, von der ich nicht wusste, dass sie möglich ist. Denn jetzt weiß sie es. Jetzt versteht sie genau, was sie mit mir macht.

—Der Italiener ist hier drin ohne Kondom gekommen — flüstert sie mit gebrochener Stimme, während ich sie gegen die Matratze stoße. — Genau wie du gleich kommen wirst. Füll mich, Schatz. Füll mich so wie sie mich gefüllt haben.

Sie versteht, dass ihre Vergangenheit, erzählt in ihrer Stimme, in ihrem Ton, in der Art, wie sie die Wörter pausieren lässt, während ich sie lecke oder während sie auf allen vieren vor mir ist, Teil unserer Gegenwart ist. Dass ich sie nicht trotz dieser Geschichten will, sondern weil sie ihr gehören.

Und während wir zusammen sind, ganz eng zusammen, mit meinem Schwanz in ihrer nassen Möse vergraben, während Lorena mir ins Ohr alte Erinnerungen zuflüstert, die sich schon fast wie meine eigenen anfühlen, explodieren wir beide gleichzeitig. Ich komme in ihr in Strömen, stöhne ihr in den Hals, und sie kommt, indem sie meinen Schwanz mit den Wänden ihrer Möse zusammenpresst, zitternd am ganzen Körper. Wegen all dem, was sie war. Wegen all der Schwänze, die sie vor mir genossen haben. Wegen all dem, was wir jetzt sind.