Die Meerjungfrau, die ich in der verbotenen Bucht entdeckte

Seit drei Wochen kehrte ich jeden Nachmittag in die Bucht zurück, immer zur selben Zeit, immer über denselben sandigen Weg, der hinter den Dünen verschwindet. Theoretisch gehört die Bucht mir – oder vielmehr meiner Frau, die sie von ihren Tanten geerbt hat –, aber seit einem Monat gehört sie Alba. Und ich bin zu dem Dieb geworden, der sie aus seinem Versteck beobachtet.

Alba ist achtundzwanzig, hat zwei Masterabschlüsse und eine Arbeit in Barcelona, über die sie nie spricht. Sie ist die Tochter von Ignacio, meinem besten Freund seit der Universität, und verbringt nun schon seit einem Monat den Sommer im Haus ihrer Großmutter, das zehn Minuten am Strand von unserem entfernt liegt. Ich bin gerade zweiundvierzig geworden. Clara und ich sind seit vierzehn Jahren zusammen und haben zwei kleine Kinder. Und das, was ich tue – das weiß ich genau –, hat keinen guten Namen.

Beim ersten Mal war es Zufall. Ich ging bei Sonnenuntergang spazieren, bog um die Landzunge und sah sie. Sie war allein, der Strand menschenleer, die Ebbe war da. Sie streifte ihr Kleid mit einem Ruck ab und stand nur noch im Bikinihöschen da. Etwas in mir zerbrach lautlos. Seitdem kehre ich jeden Nachmittag um Punkt halb neun zurück und verstecke mich zwischen den Pinien auf der hohen Düne. Von dort aus sehe ich die ganze Bucht, ohne dass mich jemand sieht.

Jener Spätnachmittag Ende August war anders. Wind aus Süden kam auf, und das Meer war aufgewühlt. Ich war bereits an meinem Platz, als ich sie den Pfad herunterkommen sah, barfuß, mit dem Pareo um die Taille gebunden und einem zusammengerollten Handtuch unter dem Arm. Ihr kupferfarbenes Haar fiel offen und reichte bis zur Mitte ihres Rückens, und sie ging mit der ruhigen Sicherheit einer Frau, die glaubt, nur von den Möwen beobachtet zu werden.

Sie breitete das Handtuch auf dem Sand aus. Sie löste den Pareo. Mit zwei langsamen, beinahe feierlichen Bewegungen zog sie das schwarze Kleid aus und stand nur noch in ihrem weißen Bikinihöschen da. Sie hatte die schönsten Titten, die ich je in meinem Leben gesehen hatte: rund, hoch, fest, mit dunklen Brustwarzen, die durch die kühle Abendluft bereits steif geworden waren. Einen Moment blieb sie reglos mit dem Gesicht zum Meer stehen und atmete. Dann ging sie zum Ufer.

Wie immer ging sie ohne zu zögern hinein. Ich sah, wie sie bis zur Taille, bis zur Brust eintauchte, bis die Wellen ihre Brustwarzen umspülten. Sie ließ ihre nasse Mähne ganz los und begann, auf dem Rücken, auf der Seite und auf dem Bauch zu schwimmen, als wäre das Wasser ein Teil von ihr. Sie sah aus wie eine Meerjungfrau, dachte ich, und sobald ich es gedacht hatte, hasste ich dafür, wie kitschig ich unter ihrem Einfluss geworden war.

Ich war bereits hart. Das kann ich nicht leugnen. Seit zehn Minuten war ich steif, seit dem Augenblick, in dem ich das Kleid hatte fallen sehen. Mit ungeschickten Fingern öffnete ich meinen Reißverschluss, holte meinen Schwanz heraus und umfasste ihn mit der rechten Hand, während ich sie weiter ansah.

Alba blieb plötzlich mitten im Wasser stehen, bis zum Hals darin versunken. Sie verharrte reglos und blickte zum Horizont. Dann hob sie unter Wasser die Hände und begann, ihre Titten zu berühren. Langsam. Mit der offenen Handfläche, mit den Fingerspitzen, mit den Fingern, die ihre Brustwarzen zusammendrückten. Ich sah, wie sie den Kopf zurückwarf und den Mund öffnete. Ich sah, wie sie sich auf die Lippe biss. Ich sah, wie sie eine Hand zu ihrer Hüfte hinabführte und sie unter dem Bikini verschwinden ließ.

Verdammt. Verdammt, verdammt, verdammt.

Ich bewegte meine Hand auf meinem Schwanz im selben Rhythmus, in dem ich mir vorstellte, dass sie ihre Fotze berührte. Ich spürte, wie hart und aufgebläht er war, wie die Eichel bereits vor Präseminalflüssigkeit glänzte. Mit der anderen Hand drückte ich meine Eier. Ich sah ihr dabei zu, wie sie sich dreißig Meter von mir entfernt masturbierte, als wäre die Welt stehen geblieben. Sie wusste nichts davon. Sie glaubte, allein zu sein. Sie glaubte, nur die Möwen würden sie beobachten, doch ich war es, ich war es, der jede ihrer Bewegungen zwischen den Pinien verschlang.

Ich sah, wie sie den Rücken durchbog. Ich sah, wie sie mit der freien Hand eine Titte umfasste. Ich sah, wie sie unter Wasser ihre Hüfte gegen die eigene Hand bewegte, kurz, rhythmisch, unkontrollierbar. Ich sah, wie sie lautlos die Lippen öffnete. Ich sah, wie sie sich im salzigen Meer mit geschlossenen Augen und einer Grimasse kam, die reines Vergnügen und zugleich etwas Schmerzähnliches ausdrückte.

Ich hielt noch ein wenig länger durch. Ich sah zu, wie sie zum Höhepunkt kam. Ich sah, wie sie wieder zu Atem fand. Ich sah, wie sie ganz untertauchte, um sich abzuwaschen, und als sie mit nassen Titten aus dem Wasser kam, die im orangefarbenen Licht des Sonnenuntergangs glänzten, kam ich. Ich spritzte in Strömen gegen eine Pinie, die Hand fest um meinen Schwanz gelegt, ohne sie auch nur eine Sekunde aus den Augen zu lassen, und biss mir in die Wangeninnenseite, damit ich nicht aufstöhnte.

Als sie sich anzog, zitterte ich noch immer. Sie zog sich das schwarze Kleid über den Kopf, hob das Handtuch auf und band den Pareo um. Sie fuhr sich mit den Fingern durch das nasse Haar. Eine Sekunde lang blickte sie zu den Pinien – zu mir, ohne mich zu sehen, oder vielleicht schöpfte sie zum ersten Mal Verdacht – und ging auf demselben Weg zurück, auf dem sie gekommen war. Im Sand hinterließ sie Spuren, die die Flut innerhalb einer Stunde auslöschen würde.

***

Als ich nach Hause kam, hatte Clara die Kinder bereits ins Bett gebracht. Sie saß mit einem Glas Wein und einer Serie, der sie keine Aufmerksamkeit schenkte, auf dem Sofa, in einem kurzen Nachthemd, die Beine unter ihrem Hintern angewinkelt. Sie sah mich von dort mit jenem halben Lächeln an, das sie seit vierzehn Jahren hat, und fragte, ob ich mich aus irgendeinem Grund verspätet hätte.

—Beim Spazierengehen sind meine Gedanken abgeschweift, sagte ich.

Ich ging in die Küche, schenkte mir einen Schluck ein und sah sie von der anderen Seite der Theke aus an. Ich sah meine Frau an, die Mutter meiner Kinder, mit ihrer von August gebräunten Haut und den Titten, die sich gegen den feinen Stoff ihres Nachthemds pressten. Und für eine Sekunde sah ich sie, Alba, wie sie sich unter Wasser die Fotze berührte. Und mein Schwanz wurde wieder hart.

Ich stellte das Glas ab. Ich ging zum Sofa. Ich setzte mich neben sie und ließ meine Hand an ihrem Oberschenkel hinauf bis zur Innenseite gleiten. Clara sah mich aus dem Augenwinkel an, ein wenig amüsiert, ein wenig verwundert.

—Was ist heute mit dir los?

—Ich habe große Lust, sagte ich ihr ins Ohr.

Ich küsste sie, bevor sie antworten konnte. Ich küsste sie hart, drang mit der Zunge tief in ihren Mund ein und biss ihr auf die Unterlippe. Ich drückte eine ihrer Titten über dem Nachthemd. Ich zwickte ihre Brustwarze, bis ich sie ausatmen hörte. Ich schob meine Hand unter den Stoff, zwischen ihre Beine, und stellte fest, was ich bereits vermutet hatte: Clara war klatschnass.

—Komm, sagte ich.

Ich nahm sie am Handgelenk und führte sie ins Schlafzimmer, ohne den Fernseher auszuschalten. Sie ließ sich von mir mitnehmen und lächelte dabei. Mit dem Fuß schloss ich die Tür. Ich riss ihr das Nachthemd über den Kopf und stieß sie aufs Bett. Ich sah sie dort liegen, meine vierzehn Jahre Familie und Alltag, und in meinem Kopf war Alba, die mit nassen Titten aus dem Wasser kam.

Ich kniete mich zwischen ihre Beine. Mit den Händen spreizte ich ihre Schenkel. Ich leckte ihre Fotze von unten nach oben, lang und mit flacher Zunge, bis sie zusammenzuckte. Ich saugte ihre Klitoris zwischen meine Lippen, mit harter Zunge, und bewegte sie in Kreisen, von denen ich wusste, dass sie sie verrückt machten. Ich schob zwei Finger in sie und krümmte die Fingerspitzen nach oben, auf der Suche nach jenem Punkt, der sie die Schenkel zusammenpressen ließ. Ich spürte, wie sie sich um meine Hand schloss und ein leises, raues Stöhnen ausstieß. Clara ist nicht still, wenn ich ihre Fotze lecke. Clara gehört zu den Frauen, die meinen Kopf packen und zudrücken.

—Ja, genau so, hör nicht auf, bat sie mich und grub die Finger in mein Haar.

Ich leckte ihre Fotze, bis ich sie zittern spürte, bis ich jene Kontraktion bemerkte, die unmittelbar vor ihrem Orgasmus kam. Und dann hielt ich inne. Ich stand auf, zog mir das Hemd über den Kopf aus und riss mir die Hose herunter. Sie sah mich keuchend an, die Augen halb geschlossen, und leckte sich über die Lippen, als sie meinen wieder harten Schwanz sah.

—Du hast nicht lange gebraucht, um wieder so hart zu sein, sagte sie, und ihre Augen glänzten.

Ich antwortete nicht. Ich packte ihre Knöchel, hob ihre Beine auf meine Schultern und drang mit einem Stoß bis zum Anschlag in sie ein. Clara schrie. Ein gedämpfter Schrei, mit offenem Mund, überrascht von der Wucht. Ich blieb eine Sekunde reglos, spürte, wie eng sie mich umschloss, und sah ihr ins Gesicht.

Dann begann ich, sie zu ficken.

Hart. Rücksichtslos. Die linke Hand fest an ihre Hüfte gepresst und die rechte um ihren Hals gelegt, ohne zuzudrücken, nur dort ruhend, als würde ich mein Revier markieren. Sie sah von unten zu mir auf, mit jenem überraschten Gesichtsausdruck, und ihre Titten wippten bei jedem Stoß. Ich drückte eine Brustwarze. Ich biss hinein. Ich leckte die andere. Wieder hob ich ihre Beine an und fickte sie bis zum Anschlag, bis mein Schambein gegen ihres stieß.

—Verdammt, verdammt, flüsterte Clara, verdammt, ist das gut.

Ich brachte sie auf alle viere. Ich packte sie an den Hüften und drang wieder von hinten in sie ein, während ich zusah, wie sich ihr Rücken bei jedem Stoß senkte. Ich gab ihr einen Klaps auf den Arsch. Noch einen. Ich griff eine ihrer herabhängenden Titten von unten und drückte sie, während ich weiter in sie stieß. Und in meinem Kopf war Alba. Alba im Salzwasser. Alba, die sich auf die Lippe biss, während ihre Finger in ihrer Fotze steckten. Alba, die zwischen den Wellen des Sonnenuntergangs kam.

Ich befeuchtete meinen Daumen mit ihrem eigenen Speichel und setzte ihn an ihren Arsch, ohne ihn hineinzuschieben, nur mit leichtem Druck. Clara stieß ein langes Stöhnen aus und bog den Rücken durch, während sie sich gegen meinen Schwanz zurückschob. Ich packte ihr Haar, wickelte es um meine Faust und zog langsam daran, wobei ich ihr mit den Hüften den Rhythmus vorgab. Sie ließ sich so sehr fallen wie selten: laut stöhnend, mir mit ihrem Arsch antwortend und meinen Schwanz immer feuchter machend.

—Komm, komm, bat ich sie, und ich spürte, wie ihr ganzer Körper zitterte.

Clara kam vor mir. Sie kam mit einem langen Zittern, biss die Zähne in das Kissen, um die Kinder nicht zu wecken, und ich spürte, wie sich alles um meinen Schwanz zusammenzog. Ich hielt noch drei Stöße durch. Dann kam ich mit einem tief aus meiner Brust aufsteigenden Grunzen in ihr, entleerte mich vollständig und hielt mich an ihren Hüften fest, als würde die Welt auseinanderbrechen.

Eine Weile blieben wir so, ich erschöpft über ihrem Rücken, meine Stirn an ihrem Nacken, während ich atmete. Unter mir lachte sie leise.

—Was für einen Spaziergang du heute gemacht hast.

—Das kannst du laut sagen, antwortete ich.

Ich legte mich neben sie auf den Rücken. Clara kuschelte sich an meine Schulter und schlief wie immer innerhalb von fünf Minuten ein. Ich blieb mit offenen Augen liegen und starrte an die Decke, lauschte ihrem ruhigen Atem und den fernen Wellen, die hinter dem Fenster brachen.

Morgen werde ich um halb neun wieder in die Bucht gehen. Ich weiß es. Sie weiß nicht, dass ich da bin. Sie glaubt, nur die Möwen würden sie beobachten. Und ich kann nicht aufhören, sie anzusehen, selbst wenn es mich für immer meinen Frieden kostet.

(Fortsetzung folgt)