Die Nacht, in der ich der war, der ich immer sein wollte

Lieber Tagebuch:

Ich werde dir erzählen, was am Samstagabend passiert ist, auch wenn ich nicht weiß, ob ich es schaffen werde, es aufzuschreiben, ohne rot zu werden. Setz dich. Das hier wird lang.

Die Kostümparty bei Nicolás zu Hause war das Ereignis des Monats. Eine von denen, zu denen alle mit dem Wunsch gehen, sich ein bisschen freizumachen, etwas anzuziehen, das man unter normalen Umständen nie tragen würde, für ein paar Stunden jemand anderes zu werden. Und ich habe die Gelegenheit genutzt wie nie zuvor.

Ich habe mich drei Stunden lang fertig gemacht. Lange braune Perücke bis auf die Schultern, dunkelrote Lippen, Netzstrümpfe, ein enges schwarzes Minikleid und goldene Stilettos, die seit Monaten ganz hinten im Schrank auf diesen Moment gewartet hatten. Die Polsterung an der Brust sah natürlicher aus, als ich erwartet hatte. Das Korsett schnürte mir die Taille so ein, dass ich mich gleichzeitig unwohl und vollkommen an meinem Platz fühlte.

Als ich mich vor dem Weggehen im Spiegel ansah, ordnete sich etwas in mir an seinen Platz. Als wäre diese Figur die ehrlichste Version von mir, die ich seit Jahren gesehen hatte. Unter dem Minirock hielt die schwarze Spitzenunterwäsche eine Erektion kaum zurück, die seit einer halben Stunde nicht hatte abschwellen wollen.

Ich kam nach elf auf der Party an. Die Wohnung war voll, die Musik laut, die Luft schwer von Alkohol und dieser besonderen Elektrizität, die Nächte haben, in denen alles passieren kann. Mehrere Leute sahen mich beim Reinkommen an. Manche überrascht, andere neugierig, einige mit einem Lächeln, das nicht ganz unschuldig war.

Ich nahm mir ein Glas und fing an, mich zu bewegen.

Am Anfang war ich vorsichtig. Ich redete mit Bekannten, tanzte ein bisschen, trank gerade genug, um mich zu lockern, ohne die Kontrolle zu verlieren. Aber je weiter die Nacht voranschritt, desto mehr gab mir das Glas und desto weniger gab mir die Vorsicht. Und was ebenfalls wuchs, ohne dass ich etwas dagegen hätte tun können, war diese Hitze zwischen den Beinen, die mich begleitet hatte, seit ich mich angezogen hatte. Mein Arsch war angespannt, mein Schwanz stand hart und klebte an meinem Oberschenkel, und eine seltsame Mischung aus Schweiß und Geilheit tränkte meine Unterwäsche.

Da sah ich ihn.

Groß, dunkelhaarig, als etwas vage Militärisches verkleidet, das ihm viel zu gut stand. Er hatte diese Art von Blick, der direkt dorthin geht, wo er hinwill, ohne um Erlaubnis zu bitten. Und dieser Blick war in diesem Moment auf mich gerichtet. Er ließ die Augen bis zu meinem Mund sinken, glitt zum Ausschnitt hinunter und wanderte unverhohlen wieder hoch, mit einem halben Lächeln, das sagte: „Ich weiß schon, was unter all dem ist, und es ist mir egal.“

Es begann mit diskreten Gesten. Eine Kopfbewegung in Richtung Flur. Ein Blick, der zwei Sekunden länger hielt als nötig. Ich stellte mich beim ersten Mal ahnungslos, und beim zweiten, weil ich das Spiel mochte und wissen wollte, wie weit es ging.

Es ging ziemlich weit.

Beim dritten Mal folgte ich ihm. Ein paar Schritte hinter ihm, das Herz raste, die Absätze klackerten auf dem Boden des Flurs. Das Badezimmer am Ende war leer. Er wartete drin mit angelehnter Tür.

Er schloss den Riegel, sobald ich eintrat.

Eine Weile sagte er nichts. Er sah mich mit diesem Ausdruck an, der Lust mit etwas Dunklerem mischt, etwas Besitzergreifenderem. Dann legte er eine Hand auf meine Schulter und drückte mich langsam, aber ohne zu zögern nach unten.

—Auf die Knie —sagte er mit heiserer Stimme.

Und ich gehorchte.

Die kalten Fliesen bohrten sich durch die Strümpfe in meine Knie. Er öffnete seine Hose, ohne den Blick von meinem Gesicht zu nehmen, und holte einen bereits halb harten Schwanz heraus, dick, mit glänzender Eichel. Er nahm mein Kinn zwischen zwei Finger und strich ihn über meine bemalten Lippen, hinterließ eine Spur aus Speichel und Lusttropfen, die mir bis zum Mundwinkel lief.

—Mach den Mund auf —befahl er.

Ich öffnete ihn. Er drang sofort ein, bis ganz nach hinten, und brachte mich zum Husten. Er wich nicht zurück. Er vergrub die Finger in meiner Perücke, zog meinen Kopf nach hinten, um mich besser zu positionieren, und stieß erneut zu, diesmal im eigenen Rhythmus. Ich spürte, wie der Schwanz zwischen meiner Zunge und dem Gaumen wuchs, in meinem Mund ganz hart wurde, gegen die Kehle pochte, jedes Mal wenn er ganz tief hineinging.

—Genau so, Schlampe —murmelte er—. Lutsch.

Ich gehorchte. Ich lutschte, presste die Lippen um den Schaft, spielte mit der Zunge unter der Eichel, schluckte Speichel, jedes Mal wenn er mich atmen ließ. Mir liefen die Tränen vom Anstrengung, und das Make-up verschmierte auf meinen Wangen, und es war mir scheißegal. Er grub mir die Finger in den Nacken und begann, meinen Mund ernsthaft zu ficken, rücksichtslos, bis zum Anschlag in meine Kehle, mit kurzen, trockenen Stößen, bei denen meine Lippen gegen seinen Schamhügel schlugen.

—Ich komme gleich —warnte er zwischen den Zähnen.

Ich hatte keine Zeit, irgendetwas zu entscheiden. Er stieß ein letztes Mal tief zu, presste meinen Kopf gegen sein Becken und kam mit einem tiefen Grunzen in meinem Mund. Ich spürte die heißen Spritzer auf dem Gaumen explodieren, dick, salzig, einer nach dem anderen. Er hielt mir mit zwei Fingern die Nase zu, bis ich alles schluckte. Als er endlich herauszog, hing ein Faden Sperma an meiner Unterlippe. Er nahm ihn mit dem Daumen auf, steckte ihn mir in den Mund und verließ das Bad so gelassen, als wäre er nur Hände waschen gegangen.

Ich kam ein paar Minuten später heraus. Mit verschmierter Lippenstiftspur, dem Geschmack seines Samens immer noch auf der Zunge und etwas in mir, das brannte und das der Alkohol nicht entfacht hatte.

***

Zurück im Wohnzimmer hatte die Nacht eine andere Farbe. Ich fühlte mich leichter, sicherer, mehr ich. Ich bewegte mich mit einer Zuversicht zwischen den Leuten, die ich vorher nicht gehabt hatte, und tanzte einfach. Mein Schwanz pochte noch immer unter der Spitze, und mein Arsch spannte sich von selbst jedes Mal an, wenn ich mich daran erinnerte, was gerade eben im Badezimmer passiert war.

Beim Tanzen fand ich ihn.

Er hieß — oder sagte zumindest so — Mateo. Groß, breite Schultern, ein langsames Lächeln, das lange brauchte, um sich zu zeigen, das man aber, wenn es kam, schwer ignorieren konnte. Wir tanzten zuerst ohne zu sprechen, nur mit Körpern, die sich Dinge sagten, die Worte ruiniert hätten. Ich ließ meine Hüfte an seiner streifen. Er antwortete, indem er seine Hände an meiner Taille festigte und mich zu sich zog. Ich spürte ganz deutlich die harte Beule gegen meinen Arsch, lang, deutlich unter der Hose, und ich drückte ein bisschen nach hinten, damit er merkte, dass ich es bemerkt hatte.

—Du hast da etwas —sagte er an meinem Ohr, ohne den Satz zu Ende zu sprechen.

—Was denn? —fragte ich, obwohl ich genau wusste, was er meinte.

Er sah mich mit dieser Gelassenheit von oben bis unten an, wie jemand, der es nicht eilig hat, weil er schon weiß, wie alles enden wird. Er ließ die Hand an meiner Taille hinabgleiten, über die Hüfte, und kniff mir über dem Minirock einen Arschbacken, besitzergreifend, als würde er Revier markieren.

—Wollen wir raus, rauchen? —schlug er vor.

Ich rauche nicht. Aber ich sagte ja.

Einer seiner Freunde hörte uns und schloss sich an. Dunkelhaarig, jünger, schon mit etwas verlorenem Blick vom Alkohol. Wir gingen zu dritt hinaus. Vor dem Haus gab es einen schmalen Pflanzkübel und eine Holzbank an der Fassade des Gebäudes. Der Freund setzte sich, lehnte den Kopf an die Wand und schlief in weniger als zwei Minuten sitzend ein, das Glas noch in der Hand.

Mateo und ich sahen uns an.

Wir gingen wortlos zwischen den Pflanzkübel und die Hauswand.

Die ganze Nacht über hatte sich die aufgebaute Erregung in mir zu einem Punkt verdichtet, den ich nicht benennen konnte. Er ging direkt ans Korsett, zog es so weit nach unten, dass die Polsterung frei wurde, und was er dann tat, überraschte mich: Es war ihm vollkommen egal, dass es künstlich war. Er bearbeitete es mit den Händen und dem Mund, als wäre es das Echteste der Welt, biss langsam hinein, presste es, untersuchte es mit einer Aufmerksamkeit, die mir eine Gänsehaut machte. Er saugte an meinen falschen Nippeln, biss mir in den Hals, steckte mir die Zunge in den Mund mit einem schmutzigen, tiefen Kuss, der nach Whisky schmeckte.

Ich hatte ihm inzwischen schon den Reißverschluss runtergezogen. Ich schob die Hand in seine Hose und fand ihn: dick, heiß, vollkommen wach, mit bereits feuchter Eichel. Ich umschloss den Schaft mit den Fingern und begann, ihn langsam zu wichsen, spürte, wie er in meiner Handfläche pochte, maß die Länge ab und stellte ihn mir in mir vor.

—Verdammt —murmelte er an meinem Hals—. Du bist eine Schlampe.

—Ja —antwortete ich, und in meiner Stimme war nicht ein Gramm Scham.

—Knie dich hin —befahl er mit einer Stimme, die keinen Spielraum für Verhandlung ließ.

Ich kniete mich in die Erde, die Strümpfe schon an den Steinen des Bodens zerrissen. Ich zog ihm die Hose bis zur Mitte des Oberschenkels runter, holte den Schwanz ganz heraus und nahm ihn ohne Vorwarnung in den Mund. Er war größer als der erste, dicker, und spreizte mir die Kiefer so weit, dass es weh tat. Er nahm meine Perücke zwischen die Finger und begann, den Rhythmus vorzugeben, erst langsam, dann fordernder. Er stieß ihn mir ganz rein, zog ihn ganz heraus, gab mir eine Sekunde, um Luft zu schlucken, und schob ihn wieder hinein.

Er redete dabei auf mich ein, Worte, die in einem anderen Zusammenhang beleidigend gewesen wären, die hier aber, in dieser Dunkelheit, mit dem Lärm der Party im Hintergrund und dem kalten Boden unter den Knien, einen ganz anderen Ort in mir erreichten.

—Schau mal, wie du ihn frisst, du Schlampe. Schau mich an. Mach die Augen nicht zu.

Ich hob den Blick, ohne mit dem Lutschen aufzuhören, den Mund voller seines Schwanzes, der Speichel lief mir übers Kinn bis zum Ausschnitt. Er lächelte zufrieden und stieß mir den Schwanz so tief hinein, dass meine Nase in seinen Schamhügel gedrückt wurde. Mir entglitten wieder die Tränen. Er ließ mich ein paar Sekunden so, presste mich an sich und genoss es, zu spüren, wie sich meine Kehle um ihn schloss.

—Mir gehörst du. Du gehörst mir heute Nacht. Sag es.

Er zog sich nur so weit zurück, dass ich sprechen konnte. Ich, mit zerstörter Stimme, dem Mund ein einziges Chaos aus Speichel und verschmiertem Lippenstift, sagte es ihm.

—Ich gehöre dir.

—Braves Mädchen.

Als er mich hochzog, tat er es mit einer einzigen Bewegung. Er drehte mich um, drückte mir die Hände gegen die Ziegelwand und riss mir den Minirock mit einem Ruck hoch. Ich spürte die kalte Luft am Arsch und die köstliche Scham, so dazustehen, halb nackt in einer Gasse, mit der Spitze bis zu den Oberschenkeln hinabgezogen und einem harten Schwanz, der sich gegen die Linie meiner Pobacken bohrte.

Er steckte mir zwei Finger in den Mund, ließ sie ordentlich von mir lutschen, und führte sie dann zu meinem Arsch hinunter. Der erste drang mit Mühe ein. Der zweite ließ mich kurz darauf gegen die Wand stöhnen. Er bewegte sie langsam, dehnte mich, bereitete mich vor, während er mit der anderen Hand meinen harten Schwanz unter dem Rock streichelte.

—Du bist pitschnass —murmelte er an meinem Ohr—. Läuft dir einfach so runter. Du bist eine kleine Zicke.

—Ja —keuchte ich.

Er zog die Finger heraus. Spuckte sich in die Hand, verteilte den Speichel auf seinem Schwanz und setzte die Eichel an meinen Eingang.

—Sag mir, dass du ihn willst.

—Ich will ihn. Steck ihn rein. Bitte.

Das Eindringen war brutal. Er stieß sofort zu, und ich spürte einen scharfen Schmerz, der mir den Atem abschnitt und mich die Augen fest schließen ließ. Ein ersticktes Stöhnen entwich mir. Er hörte nicht ganz auf, drang aber auch nicht sofort weiter vor. Er blieb halb drin, mit festen Händen an meinen Hüften, und wartete, bis mein Körper um seinen Schwanz herum nachzugeben begann.

—Da bist du also —murmelte er.

Und ja. Da war ich. Mit einem fremden Schwanz halb im Arsch, die Strümpfe zerfetzt und die Perücke verrutscht, an eine Ziegelwand an der Fassade eines fremden Hauses gepresst.

Er stieß noch einmal zu. Er ging ganz hinein. Ich spürte, wie sein Becken gegen meinen Arsch prallte, und eine Welle aus Schmerz und Lust zugleich, die mir für einen Moment den Blick vernebelte.

Was danach kam, war eine Mischung aus Schmerz und Lust, die ich nicht auseinanderhalten könnte, selbst wenn ich es wollte. Er fand einen Rhythmus und hielt ihn, tief, konstant, ohne Eile. Er fickte mich wirklich, stieß bis zum Anschlag, während das feuchte Geräusch von aufeinandertreffender Haut den kleinen Raum zwischen Ziegelwand und Pflanzkübel füllte. Ich war völlig in seiner Hand und wusste es, und er nutzte diese Macht mit einer Präzision, die mich zittern ließ.

Mal zog er mich an den Haaren, um meinen Kopf nach hinten zu neigen, und biss mir in den Hals. Mal bedeckte er mir den Mund mit der Handfläche, um die Laute zu ersticken, die ich nicht unterdrücken konnte. Mal glitt seine Hand zu meinem Schwanz, umschloss ihn ganz und wichste mich im selben Rhythmus, in dem er mir von hinten hineinstieß, bis ich zu zittern begann und mich anspannte, und dann ließ er wieder los, lachte leise und ließ mich noch nicht kommen.

—Willst du’s härter? —fragte er irgendwann.

—Ja —sagte ich, und ich weiß nicht, woher ich die Stimme nahm.

Er gab es mir härter. Er grub mir die Nägel in die Hüften und begann, mich mit voller Wucht zu stoßen, ohne Rhythmus, fast mit Wut, riss mir bei jedem Schlag die Luft weg. Mein Kopf schlug gegen die Ziegel. Die Absätze bohrten sich schräg in die Erde. Und ich schob den Arsch zurück, suchte ihn, bat ihn jedes Mal, noch tiefer in mich reinzugehen.

Da war etwas Befreiendes daran, mich so hinzugeben, in dieser schmutzigen Ecke zwischen Pflanzkübel und Ziegelwand, mit zerstörten Strümpfen und einem vermurksten Lippenstift. Da war keine Performance. Kein Bild, das man aufrechterhalten musste. Nur dieser große Körper hinter meinem, dieser Schwanz, der mich öffnete, dieser Schmerz, der zu etwas anderem wurde, diese Dunkelheit, die es mir erlaubte, genau das zu sein, was ich war, ohne Erklärungen und ohne Entschuldigungen.

Er griff wieder nach meinem Schwanz, und diesmal ließ er nicht los. Er wichste mich schnell, mit handvoll Speichel, während er mir weiter bis zum Anschlag hineinstieß. Ich spürte, wie der Orgasmus aus meinem Bauch hochstieg, lang, langsam, unmöglich aufzuhalten.

—Komm für mich —flüsterte er mir ins Ohr—. Jetzt.

Ich kam. Ich machte die Wand, seine Hand und das Innere des Minirocks nass. Es war ein brutaler, langer Orgasmus, der mich den Arsch so fest um seinen Schwanz zusammenziehen ließ, dass er ein Grunzen ausstieß und hinter mir losließ.

Als er kam, tat er es mit einem tiefen Grunzen und den Fingern, die sich so fest in meine Hüften gruben, dass ich wusste, ich würde am nächsten Tag Abdrücke haben. Ich spürte die heißen Spritzer in mir explodieren, einer nach dem anderen, mich füllend, und einen Krampf von ihm, der sich durch meinen ganzen Körper zog.

Er blieb einen Moment in mir, die Stirn in meinem Nacken, schwer atmend. Dann zog er sich langsam zurück. Ich spürte, wie der Samen an der Innenseite meiner Oberschenkel herunterlief, warm, zähflüssig, und ich tat nichts, um ihn wegzuwischen. Ich blieb einen Moment an die Wand gelehnt stehen, mit etwas wackeligen Knien und etwas in mir, das völlig aufgewühlt und gleichzeitig vollkommen ruhig war.

—Geht’s dir gut? —fragte er, und in seiner Stimme lag eine Sanftheit, die vorher nicht da gewesen war.

—Ja —sagte ich.

Und das stimmte.

***

Ich ging allein zurück zur Party. Ich richtete mich so gut ich konnte im Bad her, schminkte die Lippen nach, setzte die Perücke zurecht. Ich wischte mir zwischen den Oberschenkeln mit Papier so gut es ging sauber, im Wissen, dass der Samen mich bis nach Hause begleiten würde. Ich sah mich im Spiegel an und sah mich anders als vor dem Verlassen des Hauses. Nicht vollständiger, genau genommen, aber ehrlicher.

Ich tanzte noch eine weitere Stunde. Ich trank Wasser. Ich verabschiedete mich von Nicolás und ein paar Freunden. Ich bestellte ein Taxi.

Auf der Fahrt nach Hause, während die Stadt am Fenster vorbeizog und die zerrissenen Strümpfe in meiner Tasche lagen, ließ ich all das Geschehene in mir arbeiten. Das Begehren dieser Männer. Die Ladung des Ersten, noch immer auf dem Gaumen im Gedächtnis. Der Schwanz des Zweiten, der mich an der Ziegelwand aufgesperrt hatte. Die Dunkelheit des Pflanzkübels. Der Schmerz, den ich nicht hatte aufhören wollen. Die Art, wie mein Körper, verkleidet als etwas, das vielleicht gar keine Verkleidung war, auf all das mit einer Intensität reagiert hatte, die ich so noch nie gespürt hatte.

Es gibt Dinge, die ich nicht zu sehr analysieren kann, ohne dass sie mir durch die Finger gleiten. Ich weiß, was mir gefallen hat. Ich weiß, was ich in dieser Nacht gebraucht habe. Und ich weiß, dass ich es wieder tun würde.

Das reicht fürs Erste.